Ich kam später als gewöhnlich nach Hause und ertappte mich zum ersten Mal seit sieben Jahren dabei, dass ich nicht vor meinem Mann Angst hatte, sondern vor meinem eigenen Gesichtsausdruck vor ihm.
Es kam mir vor, als müsste Andrei mich nur ein wenig genauer ansehen, und er würde sofort verstehen, dass in meiner Tasche ein helllilafarbener Schal lag, in dessen Innerem ein Gerät versteckt war, von dessen Existenz ich noch eine Stunde zuvor nicht einmal etwas geahnt hatte.
Er saß mit einer Tasse Tee in der Küche und fragte, kaum dass ich meinen Mantel ausgezogen hatte:
— Hast du ihn gefunden?
Ich blieb stehen.
— Was?
— Den Schal.
Viel zu schnell.
Nicht einmal „Wie bist du nach Hause gekommen?“, nicht „Warum hat es so lange gedauert?“, sondern ausgerechnet der Schal.
— Ich habe ihn gefunden — antwortete ich.
— Irgendeine Frau hat ihn an der Haltestelle aufgehoben.
Andrei entspannte sich sichtbar und streckte die Hand nach meiner Tasche aus.
— Gib ihn her, ich will sehen, ob er schmutzig geworden ist.
Ich holte den Schal selbst heraus, bevor er den Reißverschluss berühren konnte, und sagte, dass ich müde sei und mich morgen darum kümmern würde.
Dann wartete ich, bis Andrei duschen ging, hob sein Kopfkissen an und legte den Schal genau in die Mitte, so wie die Schneiderin es mir gesagt hatte.
In der Nacht wachte ich auf, weil sich die Matratze bewegte.
Andrei saß mit dem Rücken zu mir und hielt den Schal mit beiden Händen.
Ich sah, wie seine Finger die innere Naht ertasteten, wie er an dem bereits gelockerten Faden zog und aus dem Stoff eine kleine flache schwarze Kapsel herauszog, kaum größer als ein Fingernagel.
— Was ist das? — fragte ich.
Er zuckte so heftig zusammen, dass ihm das Gerät beinahe aus der Hand fiel.
Einige Sekunden lang sah Andrei mich einfach nur an, dann sagte er:
— Du hast das falsch verstanden.
Und genau in diesem Moment begriff ich das Wichtigste: Die Schneiderin hatte sich in keinem einzigen Wort geirrt.
Ich schaltete die Nachttischlampe ein.
Andrei schloss das kleine Gerät fest in seiner Faust ein.
— Dann erklär es mir richtig.
— Es ist für die Sicherheit.
— Für meine?
— Natürlich für deine.
Er sprach bereits selbstbewusster, als hätte er innerhalb weniger Sekunden eine Version gefunden, die er bis zum Ende verteidigen wollte.
Seinen Worten zufolge war die kleine Kapsel lediglich ein gewöhnlicher Ortungssender, damit er wissen konnte, wo ich war, falls mir etwas passieren sollte.
— Du bist ständig allein unterwegs, kommst spät zurück, manchmal ist dein Handy leer — sagte Andrei.
— Ich wollte einfach beruhigt sein.
Ich sah auf die aufgetrennte Naht.
— Warum hast du ihn dann versteckt?
— Weil ich wusste, dass du anfangen würdest zu streiten.
— Warum hast du ihn mitten in der Nacht herausgenommen?
Auf diese Frage antwortete er nicht sofort.
— Ich musste die Batterie überprüfen.
Ich streckte die Hand aus.
— Zeig es mir.
— Was?
— Zeig mir, wie du auf meine Sicherheit aufgepasst hast.
Andrei runzelte die Stirn.
— Jetzt ist nicht der richtige Zeitpunkt für ein Verhör.
— Öffne dein Handy und zeig mir die App mit meinem Standort.
Er wich meinem Blick aus.
Und das reichte aus, damit seine Version von der „Sicherheit“ zu zerfallen begann.
Ich stand vom Bett auf, nahm den Schal und trat näher.
— Zeigt das Ding überhaupt den Standort an?
— Nicht nur den.
Er sagte es leise.
Zuerst verstand ich nicht, was er meinte.
— Was heißt „nicht nur“?
Andrei fuhr sich mit der Hand über das Gesicht.
— Es hat ein Mikrofon.
Ich brauchte ein paar Sekunden, um das Gehörte mit den letzten vier Tagen zu verbinden.
Der Schal um meinen Hals im Bus.
Der Schal auf dem Stuhl neben mir beim Mittagessen.
Der Schal, den ich im Büro über die Lehne des Sessels warf.
Der Schal, den Andrei selbst brachte, wenn ich ohne ihn hinausging.
— Hast du mich abgehört?
— Nicht ständig.
Allein seine Wortwahl ließ mich einen Schritt zurückweichen.
Nicht „nein“.
Nicht „das ist unmöglich“.
Nicht „so etwas würde ich nie tun“.
Nicht ständig.
— Wie oft?
— Was spielt das jetzt noch für eine Rolle?
— Für mich spielt es eine Rolle.
Andrei stand auf.
— Ich wollte mich nur vergewissern, dass zwischen uns alles in Ordnung ist.
Ich sah ihn an und bemerkte zum ersten Mal, wie seltsam dieser Satz aus dem Mund eines Mannes klang, der heimlich ein Mikrofon in ein Geschenk zum Hochzeitstag hatte einnähen lassen.
— Und was hast du gehört?
— Nichts Besonderes.
— Warum hast du das Gerät dann gerade jetzt herausgenommen?
Er schwieg wieder.
Und plötzlich erinnerte ich mich an ein Gespräch von vor zwei Tagen.
Ich saß mit Marina, einer alten Freundin von mir, in einem kleinen Café nicht weit von meiner Arbeit und beschwerte mich darüber, dass Andrei mich in letzter Zeit immer häufiger fragte, wohin ich ging, mit wem ich zu Mittag aß und warum ich zwanzig Minuten später gekommen war.
Damals hatte ich einen Satz gesagt, den ich zu Hause nie ausgesprochen hatte:
— Manchmal habe ich das Gefühl, dass er sich nicht für mein Leben interessiert, sondern es kontrolliert.
Ich hob den Blick zu meinem Mann.
— Hast du mein Gespräch mit Marina gehört?
Sein Gesicht veränderte sich nur ganz leicht, aber das genügte mir.
— Andrei?
— Ja.
Jetzt musste ich mich setzen.
Er begann zu erklären, dass er das Abhören versehentlich eingeschaltet habe, dass er nicht vorgehabt habe, das ganze Gespräch mitzuhören, dass er seinen eigenen Namen gehört und deshalb weitergehört habe.
— Du hast gesagt, dass ich dich kontrolliere — sagte er mit echter Kränkung.
— Zu einer Außenstehenden.
— Sie ist meine Freundin.
— Darum geht es nicht.
— Genau darum geht es, Andrei.
Ich deutete auf das Gerät in seiner Hand.
— Du hast ein Mikrofon in ein Kleidungsstück versteckt, das du wolltest, dass ich trage, und jetzt regst du dich darüber auf, dass ich jemandem gesagt habe, dass ich mich kontrolliert fühle?
Er presste die Lippen zusammen.
— Ich habe dich nicht gezwungen.
— Du hast mir den Schal selbst gebracht, wenn ich ihn nicht angezogen hatte.
— Weil es mein Geschenk war.
Diese Worte klangen beinahe gereizt, und plötzlich hörte das Geschenk endgültig auf, eine Erklärung zu sein.
Es war zu einer Rechtfertigung für Zugang geworden.
Ich fragte ihn, was genau Andrei eigentlich erreichen wollte.
Er antwortete mit seiner üblichen Gegenfrage:
— Warum hast du überhaupt etwas vor deinem Mann zu verbergen?
— Weil jeder Mensch Gespräche hat, die niemand anderem gehören.
— Wir sind seit sieben Jahren verheiratet.
— Und?
— Zwischen Mann und Frau sollte es keine Geheimnisse geben.
— Dann darf ich also jetzt sofort dein Handy ansehen?
Seine Hand bewegte sich automatisch zum Nachttisch, auf dem sein Smartphone lag.
Diese Bewegung war überzeugender als jede lange Antwort.
— Genau — sagte ich.
Andrei wurde nun offen wütend.
Er sagte, ich würde alles verdrehen, er habe sich Sorgen gemacht, heutzutage sei es gefährlich, allein unterwegs zu sein, jeder normale Ehemann wolle wissen, wo seine Frau sei.
Aber jedes Mal, wenn ich das Gespräch wieder auf das Mikrofon zurückbrachte, änderte sich seine Erklärung.
Zuerst Sicherheit.
Dann Verdacht.
Dann eheliche Offenheit.
Dann mein angeblich seltsames Verhalten.
Und schließlich stellte ich die einzige Frage, auf die er keine ungefährliche Antwort mehr finden konnte.
— Was genau hast du vermutet?
Andrei schwieg.
— Konkret.
Er setzte sich auf die Bettkante.
— Du bist anders geworden.
— Wie?
— Irgendwie selbstständiger.
Ich begriff nicht einmal sofort, dass er das wirklich gesagt hatte.
Andrei begann die Dinge aufzuzählen, die er für Veränderungen hielt.
Manchmal ging ich nach der Arbeit zu Fuß, statt sofort nach Hause zu fahren.
Ein paarmal kaufte ich mir etwas, ohne es ihm vorher zu sagen.
Ich klappte den Laptop zu, wenn er ins Zimmer kam.
Ich antwortete nicht immer sofort auf Nachrichten.
Einmal hatte ich mich mit Marina getroffen und ihn erst am selben Morgen darüber informiert.
— Und wo ist hier der andere Mann? — fragte ich.
— Ich habe nicht gesagt, dass es einen anderen Mann gibt.
In diesem Moment änderte sich alles ein zweites Mal.
Bis dahin hatte ich mich beinahe selbst davon überzeugt, dass ich es mit einem hässlichen Anfall von Eifersucht zu tun hatte: Andrei hatte sich irgendetwas eingebildet, Angst vor Untreue bekommen und etwas getan, das er nun selbst nicht mehr rechtfertigen konnte.
Aber es gab keinen konkreten Verdacht.
Keinen Namen.
Kein Treffen.
Keine Nachricht, die er falsch verstanden hatte.
Es gab nicht einmal eine Geschichte, die man als Grund hätte bezeichnen können.
— Was wolltest du dann hören?
Andrei sah lange auf das Gerät in seiner Handfläche.
— Ich wollte verstehen, was in deinem Kopf vorgeht.
— Warum?
— Weil du aufgehört hast, mir alles zu erzählen.
— Ich habe dir nie jede Minute meines Lebens erzählt.
— Früher musste ich nicht fragen.
In diesen Worten lag die Antwort.
Nicht Untreue.
Nicht Gefahr.
Nicht einmal eine Lüge.
Was ihm Angst machte, war die Tatsache, dass ein Teil meines Lebens ohne seine Beteiligung existierte.
Ich fragte, wie lange er vorhatte, das weiterzumachen.
— Ich weiß es nicht.
— Eine Woche?
— Vielleicht.
— Einen Monat?
Er sagte nichts.
— Wenn du einen Monat lang nichts gehört hättest, was dann?
Andrei sah mich endlich an.
— Dann wäre alles in Ordnung gewesen.
— Und du hättest aufgehört?
Er schwieg wieder.
Genau nach dieser Pause verstand ich etwas, das ich auf keine andere Weise hätte beweisen können: Seine Kontrolle hatte keine Bedingung, unter der sie enden sollte.
Wenn ich mich so verhielt, wie er es erwartete, bedeutete das, dass die Überwachung funktionierte.
Wenn ich mich anders verhielt, bedeutete das, dass er noch genauer beobachten musste.
Ich bat ihn, das Gerät auf den Tisch zu legen.
— Warum?
— Weil ich nicht will, dass es wieder in meinen Kleidern landet.
— Ich habe doch gesagt, dass ich das nie wieder machen werde.
— Leg es auf den Tisch.
Diesmal gehorchte Andrei.
Ich holte eine Reisetasche hervor und begann, Sachen einzupacken.
Zuerst beobachtete er mich nur, dann fragte er, wohin ich wollte.
— Heute bleibe ich nicht hier.
— Willst du wirklich sieben Jahre wegen eines kleinen Dings in der Größe einer Münze zerstören?
Ich schloss die Tasche.
— Ich gehe nicht wegen seiner Größe.
Er folgte mir in den Flur und versuchte erneut, das Gespräch in die gewohnte Richtung zu lenken: Wer mir das erzählt habe, wer mich gegen ihn aufgebracht habe, warum ich einer fremden Frau sofort geglaubt hätte.
Und dann erzählte ich ihm zum ersten Mal von der Schneiderin.
Davon, wie sie ihre eigene Arbeit erkannt hatte.
Von der versteckten Tasche.
Von seinem Anruf einige Tage zuvor.
Von seiner Frage, ob man das Gerät herausnehmen könne, ohne die Naht zu beschädigen.
Andrei blieb abrupt stehen.
— Sie hatte kein Recht, dir das zu erzählen.
Ich sah ihn an.
Er begriff seinen Fehler sofort.
Aber es war zu spät.
— Also ist alles wahr.
— Das habe ich nicht gesagt.
— Du hast dich gerade nicht darüber empört, dass sie gelogen hat, sondern darüber, dass sie es mir erzählt hat.
Andrei senkte den Blick.
Ich ging.
Am Morgen rief ich Natalia an — so hieß die Schneiderin — und bat sie, sich noch einmal mit mir zu treffen.
Sie öffnete ihre Werkstatt früher als gewöhnlich und verstand beim Anblick des aufgetrennten Schalrands sofort, was in der Nacht passiert war.
— Hat er es herausgenommen?
— Ja.
Ich zeigte ihr das Gerät, das ich vor dem Weggehen doch noch vom Tisch genommen hatte.
Natalia nahm es nicht einmal in die Hand.
— Das ist es.
— Sind Sie sicher?
— An der Seite des Gehäuses ist ein kleiner Kratzer — sagte sie.
— Ich hatte Angst, dass er am Futter hängen bleiben könnte, deshalb habe ich die Tasche etwas breiter gemacht.
Das war die einzige Bestätigung, die ich brauchte.
Ich bat sie nicht, den Zweck des Geräts zu erraten, sich mit Elektronik auszukennen oder Andrejs Motive zu erklären.
Sie wusste nur, was sie mit eigenen Augen gesehen hatte: Mein Mann hatte diese Kapsel gebracht und neben ihr gestanden, während sie sie im Schal versteckte.
Natalia wirkte schuldbewusst.
— Ich dachte wirklich, das sei irgendeine familiäre Albernheit — sagte sie.
— Manchmal bitten Leute mich, eine Notiz, einen Ring, einen kleinen Schlüsselanhänger oder ein Geschenk in einem anderen Geschenk zu verstecken… Ich habe nicht gefragt.
— Warum wurden Sie nach seinem Anruf misstrauisch?
— Weil er nicht fragte, ob man das Gerät austauschen oder reparieren könne — antwortete sie.
— Er fragte nur, wie man es so herausnehmen könne, dass die Naht danach unberührt aussieht.
Ein kalter Schauer lief mir über den Rücken.
Das bedeutete, dass Andrei die Kapsel herausnehmen wollte, ohne dass ich überhaupt bemerken sollte, dass sie verschwunden war.
— Hat er gesagt, dass er sie wieder hineinlegen würde?
— Nein.
— Hat er Sie gebeten, noch eine solche Tasche in ein anderes Kleidungsstück zu nähen?
— Nein.
Natalia versuchte nicht, für ihn etwas hinzuzudichten, und gerade deshalb klangen ihre Worte besonders überzeugend.
Bevor ich ging, bat ich sie, die versteckte Tasche vollständig aufzutrennen.
Sie öffnete vorsichtig einige Zentimeter der inneren Naht, und vor uns kam ein schmaler Stoffkanal zum Vorschein, der in einem gewöhnlichen Schal überhaupt nicht hätte existieren dürfen.
Ich fuhr mit dem Finger über die leere Stelle.
Vier Tage zuvor hatte Andrei hinter mir vor dem Spiegel gestanden und genau diesen Rand auf meiner Schulter zurechtgerückt.
Damals hatte ich es liebevoll gefunden, dass er so aufmerksam darauf achtete, wie sein Geschenk saß.
Jetzt verstand ich, dass er etwas ganz anderes kontrolliert hatte.
Das Telefon klingelte, während ich noch in der Werkstatt saß.
Andrei.
Ich nahm ab.
Er sprach bereits ruhiger und schlug vor, dass wir uns am Abend zu Hause treffen sollten.
— Ich werde dir alles erklären, ohne zu schreien — sagte er.
— Gestern hast du schon erklärt.
— Nicht alles.
Ich stimmte einem Treffen zu, wählte aber ein gewöhnliches Café in der Nähe, wo ein Tisch zwischen uns stehen würde und jeder jederzeit gehen konnte.
Andrei war vor mir da.
Er sah aus, als hätte er fast nicht geschlafen, und das Erste, was er fragte, war, wo das Gerät sei.
— Bei mir.
Seine Finger schlossen sich fester um die Tasse.
— Wozu brauchst du es?
— Und wozu brauchtest du es?
Er atmete aus.
— Gut.
— Ich habe falsch gehandelt.
Das war das erste direkte Eingeständnis in unserem gesamten Gespräch.
Aber eine Minute später folgte das bekannte „aber“.
Andrei erzählte, dass er sich seit mehreren Monaten aus meinem Leben ausgeschlossen gefühlt habe.
Es gefiel ihm nicht, dass ich immer häufiger Entscheidungen traf, ohne sie mit ihm zu besprechen, dass ich manchmal sagte „ich erzähle es später“, dass ich mit einer Freundin zu Mittag essen konnte, ohne ihn vorher zu informieren, und dass ich aufgehört hatte, ihn bei jedem Kauf nach seiner Meinung zu fragen.
— Ich dachte, du bereitest dich darauf vor, mich zu verlassen — gestand er.
Das klang wenigstens nach einem konkreten Grund.
— Warum?
Er zuckte mit den Schultern.
— Weil du angefangen hast, dich so zu verhalten, als könntest du ohne mich leben.
Ich sah ihn einige Sekunden lang an.
— Andrei, ich kann ohne dich leben.
Er hob den Blick.
— Und du kannst auch ohne mich leben — fügte ich hinzu.
— Wir waren sieben Jahre zusammen, nicht weil wir körperlich unfähig wären, getrennt zu existieren.
— Siehst du — unterbrach er mich.
— Solche Dinge hast du früher nicht gesagt.
— Weil ich dir früher nichts Offensichtliches beweisen musste.
Dann erzählte er, wie ihm die Idee mit dem Schal gekommen war.
Er wollte mir etwas schenken, das ich wirklich tragen würde, und als er bemerkte, dass der Schal fast immer in meiner Nähe war, beschloss er, das Gerät genau dort zu verstecken.
Anfangs, so sagte er, habe er nur die Ortungsfunktion benutzen wollen.
Dann schaltete er eines Tages den Ton ein.
Er hörte mein Gespräch.
Und am nächsten Tag schaltete er ihn wieder ein.
— Wonach hast du beim zweiten Mal gesucht?
— Ich wollte wissen, ob du noch mit jemand anderem über mich sprichst.
— Und beim dritten Mal?
Andrei antwortete nicht.
— Genau deshalb bin ich gegangen — sagte ich.
Er bot an, das Gerät vor meinen Augen zu zerstören.
Ich lehnte ab.
Nicht weil ich es als Beweis behalten oder gegen Andrei verwenden wollte, sondern weil eine demonstrativ zerbrochene Kapsel nichts verändert hätte.
Plastik kann man zerstören.
Aber man kann mit derselben Bewegung keine vier Tage voller Gespräche zurückholen, die ich für privat gehalten hatte.
— Was willst du? — fragte er schließlich.
Zum ersten Mal lag keine Forderung in seiner Stimme, nur Verwirrung.
Ich sagte, dass ich noch nicht wusste, ob wir verheiratet bleiben würden, aber dass ich genau wusste, was jetzt nicht passieren würde: Ich würde nicht nach Hause zurückkehren und so tun, als sei das Problem mit einer einzigen Entschuldigung gelöst.
Wir beschlossen, eine Weile getrennt zu leben.
Nicht als Strafe und nicht als theatralische zweitägige Pause, nach der alles vergessen wäre.
Ich brauchte einen Ort, an dem niemand fragte, warum ich zwanzig Minuten später gekommen war, mit wem ich gesprochen hatte oder warum ich nicht sofort ans Telefon gegangen war.
Andrei versuchte mehrmals, zu seiner Version zurückzukehren, dass er nur Angst gehabt habe, mich zu verlieren.
Erst eine Woche später schrieb er mir eine Nachricht ohne Rechtfertigungen.
Er gab zu, dass er nicht Angst vor einer möglichen Untreue meinerseits gehabt hatte, sondern davor, die Kontrolle über das zu verlieren, was er zuvor als gemeinsames Gebiet betrachtet hatte — meine Zeit, meine Gespräche und meine Entscheidungen.
Ich las diese Nachricht mehrmals.
Zum ersten Mal hatte er formuliert, was ich selbst in jener Nacht verstanden hatte.
Der Schal war kein Mittel, um die Wahrheit über eine bestimmte Person herauszufinden.
Es gab keine bestimmte Person.
Das Gerät sollte Andrei davon befreien, mir dort vertrauen zu müssen, wo er mich nicht selbst kontrollieren konnte.
Und deshalb hätte kein Beweis meiner Treue die Überwachung lange beendet.
Zwei Wochen später trafen wir uns wieder.
Andrei bat mich nicht, sofort zurückzukommen.
Er fragte, ob es überhaupt Bedingungen gebe, unter denen ich eine Rückkehr zumindest in Betracht ziehen könnte.
Ich nannte sie einfach.
Keine heimlichen Kontrollen.
Keine Forderungen nach Zugang zu meinen Gesprächen, Nachrichten oder Bewegungen unter dem Vorwand ehelicher Nähe.
Und wenn er wieder Angst oder Misstrauen verspüren sollte, müsse er darüber sprechen, anstatt meine Kleidung in ein Überwachungsinstrument zu verwandeln.
Andrei stimmte zu.
Ich versprach nicht, dass das genügen würde.
Manche Dinge kann man erst reparieren, wenn man aufhört, eine Garantie für das Ergebnis zu verlangen.
Wir lebten weiterhin getrennt.
In den ersten Tagen ertappte ich mich ständig bei seltsamen Kleinigkeiten.
Wenn ich das Haus verließ, fasste ich automatisch an meinen Hals, weil ich mich in vier Tagen daran gewöhnt hatte zu hören:
— Und der Schal?
Wenn ich nach der Arbeit länger blieb, hielt ich inne, als müsste ich jemandem den Grund erklären.
Einmal begann ich in einem Café Marina zu erzählen, was passiert war, und senkte automatisch die Stimme, obwohl ich weder den Schal trug noch irgendetwas bei mir hatte, das Andrei gehören konnte.
Und genau in diesem Moment verstand ich, dass alles nicht in jener Nacht geendet hatte, als er das Gerät herausgenommen hatte.
Die Folgen waren in meinen Gewohnheiten geblieben.
Natalia schrieb mir ungefähr einen Monat später.
Der Schal hatte die ganze Zeit in ihrer Werkstatt gelegen, weil ich ihn nach unserem Gespräch nicht mit nach Hause nehmen wollte.
Sie fragte, was sie damit machen sollte.
Wegwerfen.
So lassen, wie er war.
Die innere Naht vollständig auftrennen und den Stoff wiederherstellen.
Ich wollte beinahe „werfen Sie ihn weg“ schreiben, hielt aber inne.
Eigentlich hatte mir der Schal wirklich gefallen, bevor ich von der Tasche erfahren hatte.
Die Farbe hatte ich nicht selbst ausgesucht, aber sie passte zu meinem Mantel, der Stoff war weich, und der Schal selbst konnte nichts dafür.
Am Abend fuhr ich zur Werkstatt.
Natalia hatte den versteckten Stoffkanal bereits entfernt und den Rand so neu vernäht, dass an der Stelle der Tasche nur noch eine dünne, gleichmäßige Naht übrig war.
— Jetzt ist nichts mehr darin — sagte sie.
Ich strich mit den Fingern über den Stoff.
Zum ersten Mal bezogen sich diese Worte wirklich auf den Schal und nicht auf unsere Vermutungen.
Ich bezahlte sie für ihre Arbeit, obwohl sie protestierte.
Draußen war es kühl.
Ich hätte den Schal sofort um meinen Hals wickeln können, wie ich es vier Tage hintereinander nach unserem Hochzeitstag getan hatte.
Doch stattdessen faltete ich ihn in der Mitte und knotete ihn locker an den Griff meiner Tasche.
Er begleitete mich bis zur Haltestelle — derselbe helllilafarbene Schal, nur dass jetzt niemand mehr für mich entschied, wo genau ich ihn tragen sollte.
