💥— Mama sagt, du bist eine schlechte Ehefrau. Und ich stimme ihr zu, — erklärte ihr Mann beim Abendessen. Sveta lächelte und schenkte ihm noch Tee ein…

Svetlana stellte die Teekanne vorsichtig auf den Tisch, ohne eine einzige unnötige Bewegung.

Der Porzellandeckel klirrte leise.

Igor kaute an einer Frikadelle und sah sie an, als würde er auf eine Explosion warten.

— Schenk noch nach, — sagte er und schob ihr die Tasse hin.

— Hast du gehört, was ich gesagt habe?

— Ich habe es gehört, — Svetlana nickte und füllte seine Tasse bis zur Hälfte.

— Valentina Petrovna war schon immer großzügig mit ihren Urteilen.

— Sei nicht beleidigt, — Igor lehnte sich auf seinem Stuhl zurück.

— Sie sagt die Wahrheit.

Sieh dir die Wohnung an.

Staub auf der Fensterbank.

Die Wäsche liegt schon den zweiten Tag in der Waschmaschine.

Das Abendessen besteht aus Fertigprodukten.

— Die Frikadellen habe ich selbst gemacht, — Svetlana setzte sich ihm gegenüber.

— Vor zwei Stunden.

Hackfleisch, Zwiebeln, Ei.

Alles so, wie du es magst.

— Ein paar Frikadellen retten kein Zuhause, — Igor schob den Teller weg.

— Mutter hat gestern angerufen.

Sie sagte, sie sei tagsüber vorbeigekommen, und hier habe Chaos geherrscht.

Handtücher auf dem Boden, das Waschbecken schmutzig.

Svetlana verschränkte die Hände auf den Knien.

Ihre Schwiegermutter war tatsächlich gekommen.

Ohne anzurufen, ohne Vorwarnung, mit ihrem eigenen Schlüssel, den Igor ihr schon vor drei Jahren hatte machen lassen.

— Ich war bei der Arbeit, — sagte Svetlana ruhig.

— Du warst seit dem Morgen zu Hause.

Die Handtücher auf dem Boden sind deine.

— Schieb es nicht auf mich, — Igor hob den Finger.

— Der Mann bringt das Geld nach Hause.

Die Frau kümmert sich um den Haushalt.

So war es schon immer.

— Schon immer, wann genau? — Svetlana legte den Kopf leicht schief.

— Als dein Gehalt dreimal niedriger war als meins?

Oder als ich die Renovierung von Valentina Petrovnas Wohnung bezahlt habe?

Igor wurde puterrot.

Er mochte es nicht, wenn Svetlana Geld erwähnte.

Nicht weil er sich schämte, sondern weil es das Konstrukt zerstörte, das er aufgebaut hatte: der Mann als Oberhaupt, die Frau als Dienstmagd.

— Geld ist das eine, — presste er hervor.

— Das Zuhause ist etwas anderes.

— Ein Zuhause besteht aus zwei Menschen, Igor, — Svetlana stand auf und begann, den Tisch abzuräumen.

— Wenn zwei Menschen zusammenleben, tragen beide Verantwortung.

— Meine Mutter hat mich allein großgezogen, — Igor hob die Stimme.

— Und bei ihr zu Hause war immer Ordnung.

— Valentina Petrovna hat eine Einzimmerwohnung und eine Katze, — Svetlana stapelte die Teller sorgfältig.

— Hier sind es siebzig Quadratmeter und ein Ehemann, der nasse Spuren auf dem Parkett hinterlässt und über der Tastatur isst.

Igor stand vom Tisch auf.

Sein Gesicht verzog sich vor Gereiztheit.

Er fand keine Antwort und tat das, was er immer tat: Er ging zum Fernseher.

Svetlana spülte das Geschirr und wischte den Tisch ab.

Sie sah auf die Uhr: halb neun.

Aus dem Zimmer drang das Gelächter irgendeiner Show.

Sie nahm ihr Telefon und rief ihre Schwester an.

— Marina, hallo.

Ist es nicht zu spät?

— Für dich nie, — Marinas Stimme war warm.

— Was ist passiert?

— Er fängt schon wieder an, — Svetlana setzte sich auf einen Hocker.

— Valentina Petrovna hat ausrichten lassen, dass ich eine schlechte Ehefrau bin.

Und er stimmt ihr zu.

— Natürlich, — Marina schnaubte.

— Und er selbst ist also ein vorbildlicher Ehemann.

Hör mal, du sprichst drei Sprachen.

Du erhältst dieses Zuhause.

Du bezahlst die Hälfte der Ausgaben seiner Mutter.

Und du bist eine schlechte Ehefrau?

— Ich bin wirklich eine schlechte Hausfrau, Marina, — sagte Svetlana ohne Koketterie, ehrlich.

— Bei mir sammelt sich Staub in den Ecken, ich vergesse die Wäsche.

Das stimmt.

— Das ist erblich, das weißt du selbst, — murmelte Marina.

— Du, ich und Oma sind so.

Unsere Hände sind für etwas anderes gemacht.

Aber Dima hilft mir.

Wir saugen zusammen, wir kochen zusammen.

Und bei uns ist es sauber.

— Dein Mann ist ein Mensch, — seufzte Svetlana.

— Und was ist deiner? — Marina schwieg eine Sekunde.

— Sveta, wie lange willst du das noch mitmachen?

Er hilft nicht, er macht alles schmutzig, und dann beschwert sich seine Mutter.

Am Morgen wachte Svetlana früh auf.

Igor schlief noch, ausgestreckt über das ganze Sofa.

Er war schon lange aus dem Schlafzimmer ausgezogen und sagte, dort sei es zu heiß.

Auf dem Couchtisch stand eine Tasse mit angetrockneten Kakaoresten, daneben lag eine zerknüllte Chipstüte.

Svetlana ging in die Küche und kochte Kaffee.

Das Telefon auf dem Tisch vibrierte.

Eine Nachricht von einer unbekannten Nummer: „Sveta, hallo.

Hier ist Roman, Igors Freund.

Ich wollte dir schon lange schreiben.

Wollen wir uns auf einen Kaffee treffen?

Ohne Igor.

Ich möchte reden.“

Sie las die Nachricht.

Dann legte sie das Telefon auf den Tisch.

Roman war derselbe, der an Silvester bei ihnen gewesen war, sie den ganzen Abend mit den Augen verfolgt und erzählt hatte, dass es mit seiner Frau „kompliziert“ sei.

Derselbe, der an Igors Geburtstag seine Hand auf ihre Schulter gelegt und gesagt hatte: „Igor weiß nicht zu schätzen, was er hat.“

Igor wachte gegen Mittag auf, holte Saft aus dem Kühlschrank und setzte sich wieder vor den Fernseher.

Svetlana kam um sieben von der Arbeit zurück.

In der Küche stand eine ungewaschene Pfanne.

Igor hatte Spiegeleier gebraten und alles so stehen lassen.

— Igor, — sie blieb im Türrahmen stehen.

— Du hättest wenigstens die Pfanne nach dir abwaschen können.

— Ich bin müde, — er schaltete den Kanal um.

— Ein schwerer Tag.

— Du bist um ein Uhr nachmittags aufgewacht, — sagte Svetlana ohne Spott, sie stellte nur die Tatsache fest.

— Ich bin um sechs aufgestanden.

— Na und? — erst jetzt sah er sie an.

— Du hast dir deinen Arbeitsplan selbst ausgesucht.

Ich habe dich nicht gezwungen.

Svetlana schloss für drei Sekunden die Augen.

Dann öffnete sie sie.

Sie ging die Pfanne abwaschen.

— Hör mal, — rief Igor aus dem Zimmer.

— Mutter kommt am Samstag.

Sie sagte, sie hilft dir, Ordnung zu schaffen.

Sie zeigt dir, wie man es richtig macht.

— Wie man es richtig macht? — Svetlana drehte sich zur Tür.

— Na, wie eine Hausfrau sich um das Zuhause kümmern muss.

Sie kann das.

Sie hat ihr ganzes Leben damit verbracht.

Svetlana stellte die Pfanne langsam auf den Abtropfständer.

Dieses Gespräch hatte sie zwanzigmal in verschiedenen Varianten gehört.

Valentina Petrovna kam, zeigte auf Flecken, auf Falten in den Vorhängen, auf die falsche Reihenfolge der Gläser im Schrank.

Und Igor nickte jedes Mal, stimmte zu und pflichtete ihr bei.

— Gut, — sagte Svetlana.

— Sie soll kommen.

Sie nahm ihr Telefon und rief Marina an.

— Er hat Valentina Petrovna eingeladen, damit sie mir beibringt, den Haushalt zu führen, — sagte sie ohne Einleitung.

— Meinst du das ernst? — Marina verstummte am anderen Ende.

— Sveta, ich werde dir nicht mehr raten, es zu ertragen.

Es reicht.

— Ich habe nicht vor, es zu ertragen, — Svetlana sprach leise, aber jedes Wort war wie ein Nagel, bis zum Kopf eingeschlagen.

— Marina, ich muss etwas überprüfen.

Die Wohnung läuft auf meinen Namen, richtig?

— Ja, — bestätigte Marina.

— Du hast sie vor der Ehe gekauft.

Mit deinem eigenen Geld.

Ich war Zeugin.

— Das Auto?

— Auch deins.

Ein Geschenk von dir an dich selbst zum dreißigsten Geburtstag.

— Die monatliche Überweisung an meine Schwiegermutter für ihren Unterhalt?

— Von deiner Karte.

Freiwillig.

Keine Verpflichtung.

— Danke, Marina, — Svetlana schwieg kurz.

— Ich weiß das alles, aber ich denke nach.

Ich brauche Dmitris Nummer.

Ich möchte mich beraten lassen.

— Er ist neben mir.

Ich gebe ihn dir.

Dmitris Stimme war ruhig, gleichmäßig und zuverlässig.

— Sveta, hallo.

Marina hat mir erzählt.

Was willst du tun?

— Dima, ich brauche Rat, — Svetlana sprach knapp.

— Ich will alles beenden.

Schnell und sauber.

Ohne Skandale, ohne Feilschen.

— Die Wohnung gehört dir.

Das Auto gehört dir.

Was hat er in fünf Jahren beigetragen?

— Ein Drittel der Nebenkosten.

Manchmal Lebensmittel.

— Und du?

— Renovierung, Möbel, Geräte.

Jeden Monat zwanzigtausend an seine Mutter.

Versicherung auf seinen Namen.

Seine Zahnbehandlung im letzten Jahr.

— Sveta, — sagte Dmitri sanft.

— Du unterhältst einen erwachsenen Mann und seine Mutter.

Und sie beschuldigen dich auch noch.

— Ja, — antwortete Svetlana schlicht.

— Aber das endet am Samstag.

Am Samstag erschien die Schwiegermutter pünktlich um zehn Uhr morgens.

In den Händen hielt sie eine Tasche mit Lappen, in den Augen den Glanz einer Prüferin.

Igor öffnete ihr die Tür, umarmte sie und führte sie in die Küche.

— Na also, — Valentina Petrovna ließ den Blick durch die Küche wandern.

— Was habe ich gesagt?

Fett auf der Dunstabzugshaube, Krümel unter dem Toaster.

Ist das ein Zuhause?

— Guten Tag, Valentina Petrovna, — Svetlana kam aus dem Schlafzimmer.

— Kaffee?

— Ich brauche keinen Kaffee, sondern Ordnung, — die Schwiegermutter stellte die Tasche auf den Boden.

— Sieh her.

Ich zeige dir, wie normale Frauen leben.

Der Schwamm gehört hierhin.

Das Handtuch faltet man so.

Die Regale wischt man alle drei Tage ab.

— Valentina Petrovna, — Svetlana lächelte.

— Wissen Sie, dass ich drei Sprachen beherrsche?

— Und was? — Valentina Petrovna verzog das Gesicht.

— Sprachen kochen keinen Borschtsch.

— Dafür bezahlen sie diese Wohnung, — Svetlana hob die Stimme nicht.

— Und Ihre monatliche Überweisung.

— Das ist eine Pflicht, — die Schwiegermutter richtete sich auf.

— Ich bin Mutter.

Das steht mir zu.

— Von wem steht es Ihnen zu? — fragte Svetlana mit aufrichtiger Neugier.

— Überweist Igor Ihnen Geld?

Oder tue ich das?

Valentina Petrovna sah ihren Sohn an.

Igor räusperte sich.

— Was macht es für einen Unterschied, wer überweist, — murmelte er.

— Das Geld ist gemeinsam.

— Nein, — Svetlana schüttelte den Kopf.

— Es ist nicht gemeinsam.

Es ist meins.

Von meinem Konto.

Jeden Monat.

Zwanzigtausend.

Vier Jahre lang.

— Wirfst du uns das jetzt vor? — die Schwiegermutter wurde rot.

— So bist du also!

Igor, hörst du?

Sie zählt das Geld!

— Das tue ich, — nickte Svetlana.

— Neunhundertsechzigtausend in vier Jahren.

Plus die Renovierung Ihres Badezimmers: hundertvierzig.

Plus die Küche: zweihundertzehn.

Insgesamt mehr als eine Million.

Valentina Petrovna blinzelte verwirrt.

Igor stand auf und trat zu Svetlana.

— Was veranstaltest du hier? — zischte er.

— Vor meiner Mutter!

— Und als du mich vor ihr eine schlechte Ehefrau genannt hast, war das normal? — Svetlana sah zu ihm auf.

— Wenn sie in meine Wohnung kommt und mit dem Finger in jede Ecke zeigt, ist das erlaubt?

— Das ist unsere Wohnung!

— Nein, Igor, — sagte Svetlana sehr ruhig.

— Das ist meine Wohnung.

Vor der Ehe gekauft.

Mit meinem Geld.

Alle Dokumente sind vorhanden.

Und was hast du?

Igors Telefon klingelte.

Er sah auf den Bildschirm und wandte sich ab.

— Wer ruft an? — fragte Svetlana.

— Roman, — brummte Igor.

— Geht dich nichts an.

— Roman, — Svetlana holte ihr eigenes Telefon heraus und öffnete die Nachricht.

— Derselbe Roman, der mir das hier schreibt?

Sie zeigte Igor den Bildschirm.

Die Nachrichten lauteten: „Sveta, lass uns treffen“, „Igor verdient dich nicht“, „An seiner Stelle würde ich dich auf Händen tragen“, „Du verdienst Besseres, und du weißt es.“

Igor las.

Seine Stirn legte sich in Falten.

Sein Kiefer begann zu arbeiten.

— Das… hat er dir geschrieben?

— Jeden Tag.

Seit drei Wochen, — Svetlana steckte das Telefon weg.

— Dein bester Freund.

Der dir übrigens bei jedem Treffen erzählt, dass ich dich nicht respektiere.

Rate mal, warum.

Die Schwiegermutter setzte sich auf einen Stuhl.

Die Lappen in der Tasche wurden nicht einmal ausgepackt.

— Lüg nicht, — flüsterte Igor.

— Romka hätte das nicht getan.

— Doch, — Svetlana öffnete noch einen Chat.

— Hier sind Nachrichten aus der Gruppe, in der er und seine Frau sind.

Seine Frau Kristina hat mir ihren Chat weitergeleitet.

Er schrieb ihr: „Bald lassen sich Igor und Sveta scheiden, ich arbeite daran.“

Wort für Wort.

Igor stand mitten in der Küche.

Valentina Petrovna saß reglos da und umklammerte den Henkel der Tasche.

Svetlana steckte das Telefon in die Tasche und sah die beiden ruhig an, ohne Triumph, ohne Schadenfreude.

— Ich will, dass ihr beide zuhört, — sie sprach gleichmäßig, ohne Pausen, ohne Zögern.

— Ich erhalte dieses Zuhause.

Ich schweige, wenn man mir sagt, ich sei eine schlechte Ehefrau.

Ich überweise Geld an eine Frau, die in meine Wohnung kommt und mir beibringt, Regale abzuwischen.

— Sveta… — begann Igor.

— Ich bin noch nicht fertig, — sie hob die Stimme nicht, aber Igor verstummte sofort.

— Ich bin eine schlechte Hausfrau.

Das stimmt.

Bei mir sammelt sich Staub, ich vergesse, die Wäsche herauszunehmen, ich kann Handtücher nicht nach Valentina Petrovnas Standards falten.

Aber ich beherrsche drei Sprachen.

Ich verdiene dreimal so viel wie du.

Ich habe dich kein einziges Mal gebeten, eine größere Anschaffung zu bezahlen.

Kein einziges Mal.

Und du hast kein einziges Mal ohne Erinnerung eine Pfanne nach dir abgewaschen.

Valentina Petrovna öffnete den Mund.

— Schweigen Sie bitte, — Svetlana wandte sich ihr zu.

— Sie sind kein Gast.

Sie sind keine Verbündete.

Sie sind Teil des Problems.

Jeder Ihrer Besuche ist eine Prüfung, um die niemand gebeten hat.

Und jeder Ihrer Ratschläge an Igor ist ein weiterer Ziegelstein in der Mauer zwischen uns.

— Ich wollte doch nur das Beste, — brachte die Schwiegermutter hervor.

— Das Beste für wen? — Svetlana ging zum Tisch und legte drei Blatt Papier darauf.

— Hier ist der Auszug von meinem Konto.

Hier sind alle Überweisungen an Sie in vier Jahren.

Hier sind die Kosten für die Renovierung Ihrer Wohnung, die ich bezahlt habe.

Valentina Petrovna sah auf die Zahlen.

Ihre Lippen zuckten, aber sie schwieg.

Die Zahlen waren unwiderlegbar.

— Igor, — Svetlana wandte sich an ihren Mann.

— Ich habe den Antrag eingereicht.

Alles ist vorbereitet.

Auflösung der Ehe.

— Das kannst du nicht, — Igor trat auf sie zu.

— Das kannst du nicht tun.

Wegen was?

Wegen Handtüchern?

Schwämmen?

— Wegen der Verachtung, — sagte Svetlana, und das Wort hing zwischen ihnen wie ein schwerer Stein.

— Du hilfst nicht nur nicht.

Du erniedrigst mich.

In diesem Haus bist du einfach ein Schwein, das nicht einmal eine Tasse abwaschen kann.

Du lässt zu, dass deine Mutter mich erniedrigt.

Und du lässt zu, dass dein Freund unsere Familie untergräbt, weil es für dich bequemer ist, ihm zu glauben als mir.

— Ich wusste nichts von Roman! — Igor riss die Arme hoch.

— Ich wusste es nicht!

— Und was wusstest du? — Svetlana legte den Kopf schief.

— Wusstest du, dass ich um sechs aufstehe?

Wusstest du, dass ich abends eine dritte Sprache lerne, weil ich sie für die Arbeit brauche?

Wusstest du, dass ich jeden Monat Geld zurücklege, damit wir uns irgendwann einen Urlaub leisten können?

Oder wusstest du nur das, was deine Mutter dir erzählt?

Igor schwieg.

Sein Gesicht veränderte sich von Wut zu Verwirrung, von Verwirrung zu Angst.

— Die Wohnung gehört mir.

Die Dokumente sind bei mir, — fuhr Svetlana fort.

— Das Auto gehört mir.

Der Vertrag läuft auf meinen Namen.

Die monatliche Überweisung an Valentina Petrovna endet ab heute.

Ich lasse morgen früh die Schlösser austauschen.

Du hast bis Sonntagabend Zeit, deine Sachen zu holen.

— Wohin soll ich gehen? — Igor wurde blass.

— Zu Valentina Petrovna, — Svetlana zuckte mit den Schultern.

— Sie weiß doch, wie man ein Zuhause führt.

Zu zweit schafft ihr das.

Sie wird deine Tassen abwaschen.

Valentina Petrovna klammerte sich an den Stuhl.

— Er kann nicht zu mir! — platzte es aus ihr heraus.

— Ich habe nur ein Zimmer!

Ich habe eine Katze!

Ich habe…

— Sie haben eine wunderbare Wohnung nach der Renovierung, die ich bezahlt habe, — sagte Svetlana ohne Wut, fast sanft.

— Sie werden Ihren Sohn aufnehmen.

Sie bringen ihm bei, Handtücher zu falten.

Igor griff nach dem Telefon und wählte eine Nummer.

— Romka, was für Schweinereien hast du Sveta geschrieben? — er schrie fast.

— Sie hat mir alles gezeigt!

Was zum Teufel soll das?

Aus dem Lautsprecher kam Romans Stimme, hastig und schleimig.

— Igorek, warte, du hast das falsch verstanden, ich wollte nur helfen, wissen, wie es ihr geht…

— Helfen? — Igor sah zu Svetlana.

— Du hast deiner Frau geschrieben, dass du an unserer Scheidung arbeitest!

Das nennst du Hilfe?

Roman verstummte.

Dann brach die Verbindung ab.

Igor starrte auf den dunklen Bildschirm.

— Jetzt siehst du es, — Svetlana stand an der Tür.

— Dein Freund wollte unsere Familie zerstören, um an mich heranzukommen.

Um mich zu seiner Geliebten zu machen.

Und du hast, statt an meiner Seite zu stehen, ihm und deiner Mutter zugehört.

Und beide haben dir dasselbe gesagt: Sveta ist schlecht.

Bequem, nicht wahr?

Wenn alle um dich herum bestätigen, dass du das Opfer bist.

Der Montag begann mit Stille.

Svetlana trank Kaffee in einer sauberen Küche.

Igor war am Vorabend gegangen.

Er hatte drei Koffer, eine Tasche mit dem Laptop und eine Kiste mit irgendwelchen Kabeln mitgenommen.

Er stand im Flur, sah sie an und wartete darauf, dass sie es sich anders überlegte.

— Sveta, — sagte er auf der Schwelle.

— Ich werde mich ändern.

Ich werde helfen.

Ich werde abwaschen, putzen, kochen.

— Jahrelang hast du mir gesagt, das sei Frauensache, — Svetlana hielt die Tür.

— Du wirst dich nicht an einem Abend ändern.

Und nicht, weil du es nicht kannst.

Sondern weil du es nicht willst.

Du willst nur die Wohnung, das Auto und den Menschen zurück, der dein Leben bezahlt.

Er ging.

Die Tür schloss sich.

Am Dienstag rief Marina an.

— Wie geht es dir?

— Normal, — Svetlana stand am Herd und rührte die Suppe um.

— Ich habe die Schlösser ausgetauscht.

Morgen kommt eine Frau, die einmal pro Woche beim Putzen hilft.

— Endlich, — Marina atmete aus.

— Das hättest du längst tun sollen.

— Längst, — stimmte Svetlana zu.

— Aber ich glaubte, er würde es verstehen.

Dass er eines Morgens aufstehen und sagen würde: „Lass es uns gemeinsam machen.“

Das hat er nicht gesagt.

— Dima lässt ausrichten, dass du großartig bist, — Marina lächelte, man hörte es an ihrer Stimme.

— Und dass Igor sich selbst bestraft hat.

— Noch nicht im vollen Ausmaß, — Svetlana lächelte leicht.

— Warte bis Freitag.

Am Mittwoch rief Igor von einer unbekannten Nummer an.

— Svet, Mutter wirft mich raus, — seine Stimme klang verloren und matt.

— Sie sagt, ich mache alles schmutzig.

Sie sagt, ich räume nicht hinter mir auf.

Sie sagt, es sei unmöglich, mit mir zu leben.

Svetlana schwieg genau fünf Sekunden.

— Ironisch, oder?

— Das ist nicht lustig! — explodierte Igor.

— Ich habe nirgendwohin zu gehen!

Roman geht nicht ans Telefon, seine Frau hat die Scheidung eingereicht, und er selbst zieht irgendwo bei Bekannten herum.

— Es tut mir leid, — sagte Svetlana ruhig.

— Aber das ist nicht mehr meine Verantwortung.

Du bist ein erwachsener Mann.

Du kannst ein Zimmer mieten.

Du kannst eine Wohnung mieten.

Du arbeitest.

Das Geld reicht, wenn du aufhörst, dreimal am Tag Essen zu bestellen.

— Du bist grausam, — flüsterte er.

— Nein, — antwortete Svetlana.

— Ich bin ehrlich.

Am Donnerstag rief Valentina Petrovna an.

Ihre Stimme war völlig anders: leise, gebrochen.

— Svetlana, — sie nannte sie beim Namen, ohne „Mädchen“, ohne „Hausmütterchen“, ohne herablassenden Ton.

— Er ist unerträglich.

Zwei Tage.

Nur zwei Tage.

Krümel auf dem Sofa, Flecken auf dem Spiegel, Tassen überall in der Wohnung.

Er räumt überhaupt nichts hinter sich auf.

Absolut nichts.

— Ich weiß, — sagte Svetlana sanft.

— Ich habe all diese Jahre mit ihm gelebt.

Und jedes Mal, wenn Sie kamen, sagten Sie, ich sei eine schlechte Hausfrau.

Valentina Petrovna schwieg lange.

— Er war anders, — sagte sie schließlich.

— Als er allein lebte, vor Ihnen.

Er war ordentlicher.

— Nein, — Svetlana schüttelte den Kopf, obwohl Valentina es nicht sehen konnte.

— Er war nicht ordentlicher.

Er lebte bei Ihnen.

Und Sie räumten hinter ihm auf.

Dann zog er zu mir.

Und ich sollte hinter ihm aufräumen.

Er hat nie selbst aufgeräumt.

Nie, Valentina Petrovna.

Freitag.

Svetlana kam um sechs Uhr abends nach Hause.

Die Wohnung glänzte.

Eine Frau namens Natalia war tagsüber da gewesen, und die Spuren ihrer Arbeit waren überall zu sehen: glänzende Böden, frische Handtücher, ordentlich in die Regale gelegte Dinge.

Auf dem Tisch lag eine Notiz: „Svetlana, ich habe alles nach der Liste erledigt.

Ich komme nächsten Donnerstag.

Natalia.“

Svetlana setzte sich in die Küche.

Sie schenkte sich Tee ein.

Sie nahm ihr Telefon und sah eine Nachricht von Marina: „Sveta, du wirst es nicht glauben.

Kristina, Romans Frau, hat mir geschrieben.

Roman hat Igor angerufen und ihn gebeten, dich zu überreden, ihn aufzunehmen.

Er sagte: ‚Du brauchst sie sowieso nicht mehr, aber mir gefällt sie, hilf mir, sie richtig kennenzulernen.‘

Igor hat ihn zum Teufel geschickt.

Zum ersten Mal hat er etwas Richtiges getan.“

Svetlana las die Nachricht.

Sie schüttelte den Kopf.

Sie schenkte sich noch Tee ein.

Das Telefon klingelte.

Igors Nummer.

— Svet, — seine Stimme klang fremd und heiser.

— Roman… er hat das alles eingefädelt.

Er hat Mutter angerufen und ihr erzählt, bei dir herrsche Unordnung, absichtlich, damit sie kommt, damit du wütend wirst, damit wir uns streiten.

— Ich weiß, — sagte Svetlana.

— Du wusstest es?

— Kristina hat mir schon vor einer Woche geschrieben.

Sie hat die gesamte Korrespondenz von Roman gefunden.

Er hatte das monatelang geplant.

Aber Igor, — sie machte eine Pause.

— Roman hat dich nicht gezwungen, Handtücher auf den Boden zu werfen.

Roman hat dich nicht gezwungen, über der Tastatur zu essen und Tassen überall in der Wohnung stehen zu lassen.

Roman hat dich nicht gezwungen, mich eine schlechte Ehefrau zu nennen.

Das hast du selbst getan.

Weil es für dich bequem war.

— Ich verstehe, — Igor atmete aus.

— Ich habe alles verloren.

Die Wohnung, das Auto, dich.

Mutter… sie hat gesagt, dass sie nicht mehr hinter mir aufräumen wird.

Dass es reicht.

— Sie hat recht.

— Svet, gib mir eine Chance.

— Nein, — sagte Svetlana ohne Wut, ohne Kränkung, ohne Bedauern.

— Nicht weil ich grausam bin.

Sondern weil die Chance jeden Tag da war.

All diese Jahre, so viele Tage.

Du hast keine einzige genutzt.

Sie legte auf.

Sie trank einen Schluck Tee.

Warm, stark, mit Zitrone.

Auf dem Bildschirm erschien eine Nachricht von Kristina: „Svetlana, danke.

Dank Ihrer Screenshots habe ich endlich gesehen, mit wem ich lebe.

Roman hat gestern seine Sachen gepackt.

Er hat weder Wohnung noch Freunde.

Igor hat ihn zum Teufel geschickt, die anderen hatten sich schon lange von ihm abgewandt.

Jetzt schläft er bei irgendeinem Bekannten auf einem Klappbett.

Und ich kann endlich atmen.“

Svetlana schrieb zurück: „Ich freue mich für Sie.

Atmen Sie.

Das ist wichtiger als saubere Regale.“

Sie stellte die Tasse ab und ging durch die Wohnung.

Still.

Sauber.

Niemand hatte Krümel hinterlassen.

Niemand hatte ein nasses Handtuch hingeworfen.

Niemand würde ihr am nächsten Morgen sagen, dass sie eine schlechte Ehefrau sei.

Denn sie war keine Ehefrau.

Sie war die Herrin dieses Hauses.

Die einzige und wahre.