Vera hielt die Tasse mit beiden Händen, wärmte ihre Finger daran und sah Artjom ruhig, beinahe liebevoll an.
— Gut, dass du selbst davon angefangen hast, — sagte sie leise.
— Ich dachte, ich müsste damit beginnen.
— Womit beginnen? — grinste er und machte es sich breit auf dem Stuhl bequem.
— Verstehst du überhaupt, dass du ohne mich mit nichts dastehen wirst?
— Erklär es mir.
— Ich höre aufmerksam zu.
— Was gibt es da zu erklären? — Artjom schnippte mit den Fingern, als würde er einen Kellner herbeirufen.
— Das Auto gehört mir.
— Das Ferienhaus gehört mir.
— Und den Hund nehme ich auch mit, damit du hier abends nicht herumheulst.
Vera nahm einen kleinen Schluck und stellte die Tasse sehr vorsichtig auf den Tisch, als hätte sie Angst, ein Kind zu wecken.
— Graf kommt übrigens nur zu dir, wenn du Wurst hast, — bemerkte sie.
— Aber das sind Einzelheiten.
— Mach weiter.
— Was für Einzelheiten?!
— Ich meine es ernst.
— Wenn du dich aufspielst, verlässt du diese Wohnung nur in deinen Hausschuhen, verstanden?
— Artjom, — lächelte sie mit einem Mundwinkel.
— Du schnaufst gerade so bedrohlich, dass sich die Katze des Nachbarn wahrscheinlich schon unter dem Sofa versteckt hat.
— Machst du dich über mich lustig?!
— Nicht im Geringsten.
— Ich genieße nur die Vorstellung.
Er beugte sich nach vorn, und seine Stimme stieg immer höher, bis sie beinahe schrill klang.
— Verunja, du scheinst es wirklich nicht zu begreifen.
— Ich werde dir alles einbrocken.
— Anwälte, Dokumente, Anträge.
— Ich werde dafür sorgen, dass du am Bettelstab endest.
— Am Bettelstab?
— Wohin genau?
— Auf eine Weltreise? — Vera legte den Kopf schief.
— Verlockend, aber meine Pläne sind bescheidener.
— Immer diese Witze von dir! — Er schlug mit der Handfläche auf den Tisch.
— Ich rede mit dir über dein Leben, und du lachst!
— Ich lache nicht.
— Ich lächle.
Artjom presste die Kiefer zusammen und begann langsam zu sprechen, jedes Wort zwischen den Zähnen hervorpressend, als würde er ihr die Spielregeln erklären.
— Hör gut zu.
— Ich nehme alles, was wir gemeinsam erwirtschaftet haben.
— Nach dem Gesetz.
— Verstehst du?
— Nach dem Ge-setz.
— Ich verstehe, — nickte Vera.
— Das Gesetz ist eine gute Sache.
— Besonders, wenn man es bis zum Ende liest.
— Was soll das heißen?
— Das heißt, dass ich noch Geduld mit dir habe.
— Noch.
Artjom lief im Kreis durch die Küche, gestikulierte mit den Händen und hielt sich selbst für äußerst überzeugend.
— Wer hat das Auto gekauft?
— Ich.
— Wer ist damit gefahren, hat das Benzin bezahlt und es in die Werkstatt gebracht?
— Ich.
— Also gehört es mir.
— Du bist damit gefahren, ja, — stimmte Vera zu.
— Aber soll ich dich daran erinnern, auf wen es zugelassen ist?
— Was spielt es für eine Rolle, auf wen es zugelassen ist?!
— Wichtig ist, wer es benutzt hat!
— Oh, eine wunderbare Logik.
Vera lehnte sich an die Stuhllehne zurück.
— Ich benutze jeden Tag den Aufzug.
— Dann gehe ich wohl und nehme ihn mit nach Hause.
— Hör auf, den Clown zu spielen! — brüllte er.
— Wem gehört das Ferienhaus?
— Ich habe dort den Zaun gestrichen!
— Einmal.
— Vor drei Jahren.
— Und übrigens hast du damals auch die Katze gestrichen.
— Schon wieder die Katze!
— Was hat die Katze damit zu tun?!
— Die Katze hat nichts damit zu tun, — stimmte sie sanft zu.
— Aber der Zaun und das Ferienhaus gehören meiner Mutter, Artjom.
— Auch das Auto ist auf sie zugelassen.
— Das Grundstück ebenfalls.
— Das weißt du ganz genau.
— Klopf, klopf.
Er blieb stehen.
Sein Blick irrte umher, dann flammte in seinen Augen erneut Wut auf.
— Na und?!
— Wir lassen alles überschreiben!
— Ich werde beweisen, dass ich Geld investiert habe!
— Womit willst du das beweisen?
— Mit einer Dose Farbe und einer ruinierten Katze?
— Du!… — Er rang nach Luft.
— Du warst schon immer hinterlistig!
— Du hast alles an dich gerissen, alles auf deine Verwandten überschrieben, und ich stand da wie ein Idiot!
— In diesem Punkt stimme ich dir teilweise zu, — nickte Vera.
— Nicht darin, dass ich alles an mich gerissen habe, sondern bei dem Teil mit dem Idioten.
— Was hast du gesagt?!
— Ich sagte, dass du selbst nie etwas auf deinen Namen eingetragen hast und dich jetzt darüber aufregst, dass es nichts zu teilen gibt.
— Das ist, als würde man auf die Hochzeit eines anderen gehen und beleidigt sein, weil man kein Stück Kuchen bekommen hat.
Artjom beugte sich über den Tisch und stützte seine Fingerknöchel auf die Tischplatte.
— Ich warne dich.
— Im Guten.
— Gib mir das Ferienhaus, gib mir das Auto, und wir trennen uns ruhig.
— Und wenn nicht im Guten? — Vera hob mit ehrlicher Neugier die Augenbrauen.
— Was passiert dann?
— Wirst du mich bedrohlich anatmen?
— Ich werde dein Leben zerstören!
— Artjom, du hast es in zwei Jahren nicht einmal geschafft, die Gardinenstange im Schlafzimmer aufzuhängen.
— Von welchem Leben sprichst du?
— Was genau willst du zerstören?
Er öffnete den Mund, um etwas Vernichtendes zu sagen, doch in diesem Moment klingelte es an der Tür.
*
Auf der Schwelle stand Lidia, Artjoms Mutter.
Sie zog ihren Mantel aus, hängte ihn an den Haken und ging mit dem entschlossenen Schritt eines Menschen in die Küche, der nicht zu Besuch gekommen war, sondern wegen einer Angelegenheit.
— Ich habe schon im Treppenhaus alles gehört, — sagte sie ruhig.
— Ihr schreit so laut, dass das ganze Haus euch hört.
— Nicht ich schreie, sie bringt mich dazu! — platzte Artjom sofort heraus.
— Mama, sag ihr etwas!
— Sag ihr, dass ich ein Recht darauf habe!
Lidia setzte sich langsam auf einen Stuhl, sah zuerst ihren Sohn und dann Vera an.
— Worauf hast du ein Recht, mein Sohn? — fragte sie ruhig.
— Zähl es auf.
— Auf das Auto!
— Auf das Ferienhaus!
— Ich bin der Ehemann, ich bin das Oberhaupt der Familie!
— Das Oberhaupt der Familie, — wiederholte Lidia und schüttelte kaum merklich den Kopf.
— Lass mich dich an etwas erinnern.
— Mama, fang nicht wieder mit deinen Geschichten an…
— Schweig, — unterbrach sie ihn, und ihre Stimme wurde fest.
— Als dein Vater und ich uns scheiden ließen, nahm er alles mit.
— Verstehst du?
— Alles.
— Das Auto, die Wohnung, die Ersparnisse.
— Und laut den Unterlagen war er im Recht, weil tatsächlich alles ihm gehörte.
— Dann bin ich also auch…
— Bei dir ist es genau umgekehrt, — sagte Lidia und sah ihm direkt in die Augen.
— Du besitzt kein einziges Dokument.
— Nichts.
— Und trotzdem sitzt du hier und verlangst fremdes Eigentum.
— Das ist kein Recht, Artjom.
— Das ist Unverschämtheit.
— Auf wessen Seite stehst du überhaupt?! — fuhr er auf.
— Auf der Seite der Gerechtigkeit, — erwiderte Lidia scharf.
— Und heute steht sie nicht auf deiner Seite.
Vera stand schweigend auf, setzte den Wasserkocher auf und nahm eine dritte Tasse heraus.
— Lidia Pawlowna, möchten Sie Zitrone oder Minze?
— Minze, Vera, danke.
— Wollt ihr hier wirklich Tee trinken?! — Artjom verschluckte sich beinahe vor Wut.
— Habt ihr euch gegen mich verschworen?!
— Niemand hat sich verschworen, — sagte seine Mutter ruhig.
— Ich möchte nur nicht eines Tages erfahren, dass mein Sohn eine Frau aus ihrer eigenen Wohnung geworfen hat, während er mit fremden Schlüsseln herumfuchtelte.
*
Artjom lief von einer Wand zur anderen, seine Stimme überschlug sich, und an seinen Schläfen traten die Adern hervor.
— Das ist ungerecht!
— Ihr seid beide gegen mich!
— Bin ich jetzt etwa niemand mehr?!
— Du bist ein erwachsener Mann, der mir vor zehn Minuten damit gedroht hat, mich nur in Hausschuhen hinauszuwerfen, — erinnerte Vera ihn ruhig.
— Setz dich.
— Trink aus.
— Hör zu.
— Ich werde mir nichts anhören!
— Doch, das wirst du, — sagte Lidia in einem Ton, der ihn dazu brachte, sich zu setzen.
Vera stellte eine Tasse vor ihn und lehnte sich mit der Hüfte an den Küchenschrank, die Arme locker verschränkt, ohne jede Provokation.
— Jetzt bin ich an der Reihe, meine Karten offenzulegen, — sagte sie.
— Du hast mich den ganzen Abend mit dem Gesetz eingeschüchtert.
— Dann reden wir nach dem Gesetz.
— Gut! — Er hob das Kinn.
— Das Auto gehört meiner Mutter.
— Das Ferienhaus gehört ebenfalls ihr und wurde bereits vor unserer Hochzeit auf sie eingetragen.
— Es gibt nichts zu teilen, weil es nicht unser gemeinsames Eigentum ist.
— Null.
— Leere.
— Und die Wohnung?!
— Wir wohnen doch hier!
— Diese Wohnung wurde mir geschenkt.
— Es gibt einen Schenkungsvertrag, Artjom.
— Aus der Zeit vor dir.
— Du bist mit einem einzigen Koffer und einer Kaffeemaschine hier eingezogen.
— Die Kaffeemaschine gehört mir! — platzte er heraus und verstummte sofort, als ihm klar wurde, wie lächerlich das geklungen hatte.
Vera lächelte.
— Nimm die Kaffeemaschine mit.
— Ehrlich, von ganzem Herzen.
— Sie blubbert morgens ohnehin wie ein alter Traktor.
Die Schwiegermutter kicherte leise in ihre Tasse.
— Also haben wir nichts zu teilen, — fuhr Vera fort.
— Weder das Auto noch das Ferienhaus noch die Quadratmeter.
— Und was den Hund betrifft…
— Graf, komm her.
Der Hund erhob sich träge aus der Ecke, trottete zu ihr und setzte sich an ihre Füße, wobei er sich mit der Seite an sie drückte.
— Siehst du? — Sie kraulte ihn hinter dem Ohr.
— Er hat seine Wahl ohne Anwälte getroffen.
— Das ist ungerecht, — flüsterte Artjom.
— Er kam doch auch zu mir…
— Wegen der Wurst, — erinnerte Vera ihn.
— Und das ist, wie du zugeben musst, keine Liebe, sondern Geschäft.
Artjom saß da und hielt die Tasse mit beiden Händen umklammert.
Er suchte nach einem Schlupfloch, ging Drohungen in seinem Kopf durch, doch sie zerfielen alle, sobald er versuchte, sie in Worte zu fassen.
— Ihr… ihr habt das alles im Voraus geplant, — brachte er schließlich hervor.
— Nein, — antwortete Vera ruhig.
— Ich habe nur rechtzeitig die Unterlagen geregelt, während du die Katze gestrichen hast.
— Hör endlich mit der Katze auf!
— Gut.
— Wir reden nicht über die Katze.
Sie setzte sich ihm gegenüber.
— Artjom, ich bin nicht wütend auf dich.
— Nicht mehr.
— Irgendwann im zweiten Jahr unseres Zusammenlebens war ich es leid, wütend zu sein.
— Das heißt, ich bin dir völlig egal? — Seine Lippe zuckte beinahe kläglich.
— Du bist mir nicht völlig egal, — sagte sie sanft.
— Ich empfinde dir gegenüber nur Ruhe.
— Das ist ein anderes Gefühl, und für dich ist es viel schlimmer.
Lidia stellte ihre Tasse ab und stand auf.
— Mein Sohn, hör mir heute ein letztes Mal zu, — sagte sie.
— Ich stand einmal mit nichts da, weil ich schönen Worten geglaubt und die Dokumente nicht gelesen hatte.
— Ich möchte nicht, dass Vera meinen Fehler wiederholt.
— Und ich möchte erst recht nicht, dass du den Fehler deines Vaters wiederholst.
— Also setz dich, atme durch und akzeptiere eine einfache Tatsache.
— Hier gehört dir nichts.
— Du hast nichts erwirtschaftet.
— Und wohin soll ich gehen? — fragte er leise.
— Dorthin, woher du gekommen bist, — antwortete Vera ohne Zorn.
— Mit deinem Koffer und deiner Kaffeemaschine.
— Ich gebe dir sogar einen Karton, damit du unterwegs nichts verlierst.
Er schwieg lange.
Dann hob er den Blick, und darin lagen weder schrille Töne noch Drohungen, sondern nur die Verwirrung eines Menschen, dem man den Hocker unter den Füßen weggezogen hatte, auf dem er gestanden und mit der Faust gedroht hatte.
— Und wenn ich bleiben will? — brachte er hervor.
— Auf menschliche Weise.
— Zu spät, — sagte Vera ruhig.
— Weißt du, worin der Unterschied zwischen uns liegt?
— Du hast alles hinausgezögert, gedroht und danach gesucht, was du dir aneignen könntest.
— Ich treffe einfach Entscheidungen.
— Schnell.
— Und heute habe ich meine Entscheidung getroffen.
— Einfach so, sofort?
— Wozu hinauszögern?
— Das Hinauszögern ist deine Lieblingsbeschäftigung.
— Ich funktioniere anders.
Die Schwiegermutter ging zur Tür und drehte sich um.
— Vera, behalte die Autoschlüssel und die Unterlagen für das Ferienhaus bei dir, — sagte sie.
— Du gibst sie deiner Mutter, und ich rufe sie selbst an.
— Und du, Artjom, pack deine Sachen.
— Ich begleite dich bis zum Hauseingang, damit dir unterwegs nicht noch etwas anderes einfällt, das angeblich „dir gehört“.
— Mama!
— Und vergiss die Kaffeemaschine nicht, — fügte Vera hinzu und reichte ihm den Karton.
— Ich habe sie dir versprochen.
Artjom stand auf, nahm den Karton unbeholfen entgegen und drückte ihn an seine Brust wie ein Kind am ersten Schultag seinen Ranzen, wenn noch alles beängstigend und unverständlich erscheint.
— Du wirst es bereuen… — begann er aus Gewohnheit, verstummte jedoch unter ihrem Blick.
— Lass es, — sagte Vera ruhig.
— Das Ende dieser Szene ist bereits geschrieben.
— Und stell dir vor, darin gibt es weder das Auto noch das Ferienhaus noch Graf.
— Nur dich und die Kaffeemaschine.
— Passt gut aufeinander auf.
Er blieb noch einen Augenblick stehen, als würde er darauf warten, dass sie ihre Meinung änderte, lachte und sagte: „Na gut, bleib.“
Doch sie öffnete ihm einfach die Tür.
— Graf, verabschiede dich, — sagte sie.
Der Hund bellte einmal, kurz und sachlich, und wandte sich dann seinem Napf zu.
— Siehst du? — lächelte Vera.
— Nicht einmal er mag langwierige Abschiede.
Die Tür schloss sich leise, ohne zuzuschlagen.
Vera drehte den Schlüssel um, lehnte sich an den Türrahmen und atmete leicht aus, wie jemand, der endlich eine schwere Tasche abgestellt hatte.
— Lidia Pawlowna begleitet Sie hinaus, — sagte sie laut, obwohl bereits niemand mehr hinter der Tür war.
— Und ich werde wohl Tee trinken.
— Mit Minze.
— Und ohne Drohungen.
Graf kam heran, setzte sich neben sie und legte den Kopf auf ihr Knie.
— Nun haben wir alles aufgeteilt, — sagte sie leise zu ihm.
— Das Sofa für dich.
— Die Ruhe für mich.
— Und die Kaffeemaschine für ihn.
— Meiner Meinung nach ist das fair.
Und sie lachte ruhig und leicht, wie ein Mensch, der endlich alles an seinen richtigen Platz gebracht hatte.
