💖— Wer bist du, dass du an meinem Tisch sitzt? — fragte die Schwiegermutter ihre ehemalige Schwiegertochter. Eine Stunde später suchte sie selbst nach einem Platz zum Sitzen…

Nina knöpfte Vasilisas Jacke zu und ging vor ihr in die Hocke.

Das Mädchen war vier Jahre alt und sah ihre Mutter an, als würde sie alles verstehen.

Jeden Morgen war es dasselbe: sie fertig machen, hinbringen, zurückkommen und endlich durchatmen.

Die Wohnung, die Nina gemeinsam mit Lena mietete, roch nach dem Leben eines anderen Menschen.

Zwei Matratzen in einem Zimmer, ein Kinderbett an der Wand und ein Vorhang anstelle einer Tür.

Lena ging früh aus dem Haus und kam spät zurück, und nur das machte ihr Zusammenleben erträglich.

— Hast du schon wieder nichts gegessen? — fragte Lena und schaute in die Küche.

— Vasilisa hat gegessen.

Das reicht.

— Nina, hast du dich einmal im Spiegel angesehen?

— Ja.

Der Spiegel war auch nicht besonders begeistert.

Nina lächelte.

Sie hatte gelernt, so zu lächeln, dass niemand mit Fragen kam.

Kurz, ruhig und ohne Dramatik.

Das funktionierte bei fast allen.

Der Unterhalt, den Igor zahlte, war lächerlich gering.

Offiziell verdiente er so wenig, dass es beinahe peinlich war, die Summe laut auszusprechen.

Den Rest seines Gehalts bekam er in einem Umschlag, doch Nina konnte das nicht beweisen.

Und sie wollte auch keinen Krieg beginnen.

Der einzige Mensch aus der Familie ihres Ex-Mannes, der nicht verschwunden war, war dessen Vater, Gennadi Petrowitsch.

Er kam alle zwei Wochen und brachte Lebensmittel, Windeln und manchmal Geld in einem Umschlag mit.

Schweigend stellte er die Taschen an der Tür ab, nahm Vasilisa auf den Arm und küsste sie auf die Stirn.

— Gennadi Petrowitsch, Sie sind nicht verpflichtet, das zu tun — sagte Nina jedes Mal.

— Ich bin nicht verpflichtet.

Ich will es.

Das sind zwei verschiedene Dinge, Nina.

— Weiß Igor, dass Sie herkommen?

— Igor weiß nur das, was ihm angenehm ist zu wissen.

Das ist sein größtes Talent.

Er sprach ohne Zorn über seinen Sohn, aber mit einer solchen Genauigkeit, dass Nina jedes Mal den Blick senkte.

Gennadi Petrowitsch beklagte sich nicht.

Er tat einfach das, was er für richtig hielt.

Und das war mehr, als irgendjemand sonst in ihrem Umfeld tat.

Ein halbes Jahr zuvor hatte Gennadi Petrowitsch die Familie zu etwas zusammengerufen, das er selbst einen „Familienrat“ nannte.

Er setzte sich an den Tisch, legte die Hände vor sich und bat alle, Platz zu nehmen.

Tamara, seine Frau, stand am Herd.

Igor saß mit seinem Telefon da.

— Ich möchte über Vasilisa sprechen — sagte Gennadi Petrowitsch.

— Schon wieder? — Tamara drehte sich nicht einmal um.

— Ja.

Schon wieder.

Und ich werde so lange darüber sprechen, bis ich etwas Menschliches höre.

— Papa, Nina und ich haben uns ganz normal getrennt — sagte Igor, ohne den Kopf zu heben.

— Ohne Skandale.

Warum bauschst du das alles so auf?

— Eine normale Trennung ist es, wenn das Kind nicht hungert.

Deine Tochter lebt in einem gemieteten Zimmer mit einem Vorhang anstelle einer Wand.

— Ich zahle Unterhalt.

— Du zahlst einen Hohnbetrag.

Und das weißt du ganz genau.

Tamara drehte sich schließlich um.

Sie trocknete sich die Hände an einem Handtuch ab.

Sie sah ihren Mann so an, wie man jemanden ansieht, der offensichtlichen Unsinn redet.

— Gena, jetzt reicht es aber.

Der Junge ist noch jung.

Er wird wieder heiraten.

Es wird andere Schwiegertöchter und andere Enkelkinder geben.

Warum versteifst du dich ausgerechnet auf diese?

— Auf diese?

Hast du gerade über deine eigene Enkelin „diese“ gesagt?

— Ich habe gesagt, was ich gesagt habe.

— Tamara, das ist kein fremdes Kind.

Sie ist unser Blut.

— Das ist in erster Linie Ninas Problem.

Sie hat das Kind bekommen, also soll sie damit klarkommen.

Was haben wir damit zu tun?

Gennadi Petrowitsch sah seinen Sohn an.

Igor schwieg.

Er schwieg immer, wenn Tamara sprach.

Das war bequem.

So musste er keine Entscheidungen treffen, nicht streiten und sich nicht schuldig fühlen.

— Igor, willst du wenigstens irgendetwas sagen?

— Papa, ich weiß nicht, was du von mir willst.

Ich arbeite.

Ich zahle, was ich zahlen muss.

Nina beschwert sich nicht.

— Nina beschwert sich nicht, weil sie Stolz besitzt.

Du besitzt keinen.

Und das, mein Sohn, ist eine Diagnose.

Tamara schlug das Handtuch auf den Tisch.

— Schluss.

Es reicht.

Wir werden die ehemalige Schwiegertochter nicht durchfüttern.

Ich habe in diesem Haus ebenfalls ein Recht auf meine Meinung.

— Eine Meinung hast du.

Ein Gewissen nicht.

Und das sage ich dir vor unserem Sohn, Tamara, damit er es sich merkt.

Gennadi Petrowitsch stand auf und verließ die Küche.

Am selben Abend rief er seinen Vater, Pjotr Alexejewitsch, auf dem Land an.

Das Gespräch dauerte zwei Stunden.

Niemand wusste, worüber sie gesprochen hatten.

*

Gennadi Petrowitschs Geburtstag fiel auf einen Samstag.

Tamara kochte seit dem Morgen.

Im großen Zimmer war der Tisch mit Salaten, Aufschnitt, einer Karaffe Kompott und Flaschen gedeckt.

Die Gäste begannen gegen fünf Uhr einzutreffen.

Tamaras Schwester kam mit ihrem Mann.

Gennadis Cousin kam aus der Region.

Auch die Nachbarn von oben, mit denen sie seit zwanzig Jahren befreundet waren, kamen.

Igor erschien allein, ohne seine Freundin, obwohl alle wussten, dass er eine hatte.

Tamara gab Befehle.

Sie verteilte die Sitzplätze.

Sie stellte Teller um.

Sie war ganz in ihrem Element: die Gastgeberin, der Mittelpunkt und die bestimmende Stimme.

— Gena, wo hast du Mitritsch hingesetzt?

Er hört auf dem linken Ohr schlecht.

Er muss an der Wand sitzen.

— Mitritsch setzt sich dorthin, wo er einen Platz findet.

Das hier ist keine Prüfung.

— Gut, wie du meinst.

Igor, nimm den Mantel vom Sessel.

Es werden noch Leute kommen.

— Wer soll denn noch kommen? — fragte Igor, während er den Mantel aufhängte.

— Ich glaube, alle sind schon da.

— Alle sind da — bestätigte Tamara.

Gennadi Petrowitsch sagte nichts.

Um sechs Uhr klingelte es an der Tür.

Tamara rief aus der Küche:

— Kann jemand aufmachen?

Ich habe die Hände voll!

Gennadi stand selbst auf.

Er öffnete die Tür.

Auf der Schwelle stand Nina mit Vasilisa auf dem Arm.

In einer Hand hielt sie eine Geschenktüte, mit dem anderen Arm trug sie das Kind.

Vasilisa hielt einen kleinen Plüschhasen und sah ihren Großvater ernst an.

— Komm herein, Nina.

Zieht eure Sachen aus.

Hier sind Hausschuhe.

— Gennadi Petrowitsch, vielen Dank für die Einladung.

Vasilisa, sag Opa „Alles Gute zum Geburtstag“.

— Alles Gute zum Geburstag — sagte Vasilisa und verschluckte einen Laut.

Gennadi nahm seine Enkelin auf den Arm.

Er trug sie ins Zimmer.

Nina folgte ihm.

Als sie in der Tür zum Wohnzimmer erschienen, wurde es am Tisch still.

Igor erstarrte mit einem Glas in der Hand.

Tamara stellte langsam die Fleischplatte ab und richtete sich auf.

Die Gäste wechselten Blicke.

— Papa — Igor schluckte.

— Was soll das?

— Das ist mein Geburtstag.

Und ich habe die Menschen eingeladen, die ich sehen wollte.

Nina gehört dazu.

— Du hättest mich warnen können — sagte Tamara durch zusammengebissene Zähne.

— Das hätte ich gekonnt.

Aber ich habe es nicht getan.

— Warum?

— Weil du vorher schon einen Zirkus veranstaltet hättest.

Ich wollte, dass der Zirkus vor Zeugen stattfindet.

So ist alles anschaulicher.

Nina setzte sich auf den freien Platz am Ende des Tisches.

Sie nahm Vasilisa auf den Schoß.

Das Mädchen betrachtete die bunten Salate und streckte die Hand nach den Weintrauben aus.

Nina gab ihr eine, nachdem sie sie zuvor halbiert hatte.

Am Tisch begannen unbeholfene Trinksprüche.

Mitritsch sprach lange und verworren.

Tamaras Schwester hob ihr Glas auf die Gesundheit des Geburtstagskindes.

Igor schwieg und rollte eine Brotkrume über die Tischdecke.

Nina fütterte leise ihre Tochter.

Sie mischte sich nicht in die Gespräche ein und versuchte nicht, Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen.

Sie saß gerade, ruhig und beinahe unsichtbar da.

Und genau das schien Tamara am meisten zu reizen.

Dann griff Vasilisa nach dem Glas mit Kompott.

Ihre kleinen Finger konnten das Glas nicht festhalten.

Es kippte um, und der Kompott breitete sich als brauner Fleck über die Tischdecke aus.

Vasilisa erschrak und drückte sich an Nina.

Nina tupfte die Flüssigkeit schnell mit einer Serviette auf und stellte das Glas wieder hin.

— Entschuldigung.

Sie hat es nicht mit Absicht getan.

Tamara stand auf.

Langsam.

Sie betrachtete den Fleck auf der Tischdecke und sah dann Nina an.

Anschließend sagte sie so laut, dass alle es hören konnten:

— Wer bist du, dass du an meinem Tisch sitzt?

Die Gäste erstarrten.

Mitritsch hörte auf zu kauen.

Tamaras Schwester legte ihre Gabel hin.

— Tamara… — begann Gennadi.

— Nein, warte.

Ich frage.

Wer hat dich eingeladen?

Wer bist du hier?

Die Ex?

Du bist die Ex, Nina.

Die Ex-Frau meines Sohnes.

Du hast kein Recht, an diesem Tisch zu sitzen, von meinem Geschirr zu essen und meine Gläser umzuwerfen.

Pack deine Sachen zusammen und verschwinde.

Mit dem Kind.

Nina wurde blass.

Vasilisa begann leise zu weinen, ohne zu schreien, so wie Kinder weinen, die gelernt haben, keinen Lärm zu machen.

— Tamara — wiederholte Gennadi Petrowitsch.

— Setz dich.

— Ich setze mich nicht!

Das ist mein Zuhause!

— Setz dich — wiederholte er zum dritten Mal.

Seine Stimme klang so, dass Tamara sich tatsächlich setzte.

In genau diesem Moment klingelte es an der Tür.

*

Gennadi Petrowitsch stand auf und ging öffnen.

Vor der Tür standen zwei Männer in Arbeitskleidung.

Hinter ihnen befand sich ein dritter mit einem Wagen.

Auf dem Wagen standen Kartons.

Sie waren mit Klebeband verschlossen und mit einem Filzstift beschriftet.

— Bringen Sie sie herein.

Stellen Sie sie vorerst in den Flur.

— Gena, was ist das? — fragte Tamara, als sie aus dem Zimmer sah.

— Warte.

Ich erkläre gleich alles.

Die Umzugshelfer brachten acht Kartons herein.

Sie stellten sie ordentlich an der Wand entlang auf.

Gennadi unterschrieb irgendein Dokument.

Dann schloss er die Tür.

Er kehrte ins Zimmer zurück.

Er stellte sich an das Kopfende des Tisches.

Er sah jeden Einzelnen der Reihe nach an.

Schließlich blieb sein Blick auf Tamara ruhen.

— Nina — sagte er zu seiner ehemaligen Schwiegertochter.

— Sag es ihr.

Nina hob den Blick.

Sie hielt Vasilisa, die bereits aufgehört hatte zu weinen und mit dem Finger am Hasen zupfte.

— Tamara Sergejewna — sagte Nina mit ruhiger Stimme.

— Sie müssen uns das Schlafzimmer überlassen.

Und morgen müssen Sie Ihre Sachen packen und aus der Wohnung ausziehen.

Zusammen mit Igor.

Jemand am Tisch ließ eine Gabel fallen.

Igor hob langsam den Kopf.

— Was? — sagte er.

— Ist das dein Ernst?

— Sie meint es ernst — antwortete Gennadi Petrowitsch an Ninas Stelle.

— Und jetzt erkläre ich, warum.

Er nahm gefaltete Dokumente aus der Innentasche seines Sakkos.

Er legte sie neben die Salatschüssel auf den Tisch.

— Diese Wohnung hat mir nie gehört.

Sie gehört meinem Vater, Pjotr Alexejewitsch.

Er hat sie vor vierzig Jahren gekauft, als er noch in der Stadt lebte.

Dann zog er aufs Land und erlaubte uns, hier zu wohnen.

Kostenlos.

All diese Jahre blieb die Wohnung auf seinen Namen eingetragen.

Ich lebte hier als Gast.

Ihr alle lebtet hier als Gäste.

— Und was soll das heißen? — Tamara klammerte sich an die Tischkante.

— Pjotr Alexejewitsch hat uns nie hinausgeworfen.

— Nein, das hat er nicht.

Weil er glaubte, dass es in dieser Familie ein Gewissen gibt.

Vor einem halben Jahr rief ich ihn an.

Ich erzählte ihm alles.

Von Nina.

Von Vasilisa.

Von Igors Umschlägen.

Von deinen Worten, Tamara: „Es wird noch viele andere Schwiegertöchter und Enkelkinder geben.“

Er hörte mir zu und sagte nur einen Satz: „Ich werde alles regeln.“

— Was hat er geregelt? — Tamaras Stimme wurde dünn.

— Er hat die Wohnung seiner Urenkelin geschenkt.

Vasilisa.

Die Dokumente sind fertig, und alles wurde offiziell eingetragen.

Die Wohnung gehört dem vierjährigen Mädchen, das du gerade von deinem Tisch fortgeschickt hast.

Igor stand auf.

Er setzte sich.

Dann stand er wieder auf.

— Papa, das konntest du nicht tun.

Das ist unser Zuhause.

Wir sind hier aufgewachsen.

— Es war das Zuhause meines Vaters.

Jetzt ist es das Zuhause seiner Urenkelin.

Und Nina entscheidet als einzige gesetzliche Vertreterin des Kindes, wer hier wohnen darf.

— Das ist Wahnsinn — sagte Tamara und sah die Gäste auf der Suche nach Unterstützung an.

— Hört ihr das?

Er macht uns wegen einer ehemaligen Schwiegertochter obdachlos!

— Nicht wegen der Schwiegertochter — sagte Gennadi Petrowitsch leise, doch jedes seiner Worte fiel schwer.

— Wegen meiner Enkelin.

Wegen derjenigen, die du am Tag der Scheidung abgeschrieben hast.

Wegen derjenigen, die Igor mit den Krümeln seines Gehalts ernährt.

Wegen derjenigen, die in einem gemieteten Zimmer hinter einem Vorhang schläft.

Sie ist vier Jahre alt, Tamara.

Vier.

Und du fragst ihre Mutter, wer sie ist.

— Gena, du bist ein Verräter — flüsterte Tamara.

— Du hast deine Familie verraten.

— Nein.

Ich habe den Teil der Familie gewählt, der sich nicht selbst verteidigen kann.

Nina stand auf.

Sie ging zu Gennadi Petrowitsch.

Sie sah ihm in die Augen.

— Sind Sie sicher? — fragte sie leise.

— Vollkommen.

— Und was ist mit Ihnen?

— Ich ziehe ins Landhaus.

Dort ist es ruhig.

Dort gibt es einen Garten.

Und niemand wird mir sagen, dass ich übertreibe.

Tamara — sagte er und wandte sich seiner Frau zu.

— Du kannst mitkommen.

Das Haus ist groß.

Es gibt genug Platz.

— Ich?

Ins Landhaus?

Bist du verrückt geworden?

— Nein.

Ich bin vollkommen klar bei Verstand.

Gerade deshalb tue ich, was ich tue.

Igor trat dicht an seinen Vater heran.

Sein Gesicht war weiß.

— Weiß Großvater, dass du uns hinauswirfst?

— Großvater weiß alles.

Ruf ihn an, wenn du mir nicht glaubst.

Du kennst seine Nummer.

Obwohl, nein.

Du kennst sie nicht.

Du hast ihn nie angerufen.

Kein einziges Mal in vier Jahren.

— Papa, das kann man anfechten.

— Dann fechte es an.

Die Schenkung wurde gesetzeskonform vollzogen.

Pjotr Alexejewitsch ist voll geschäftsfähig und hat alle notwendigen Untersuchungen selbst durchlaufen.

Es ist sein Wille.

Seine Wohnung.

Seine Entscheidung.

Und seine Urenkelin ist hier bereits offiziell gemeldet.

Punkt.

Gennadi Petrowitsch setzte sich wieder an den Tisch.

Er schenkte sich Kompott in ein sauberes Glas.

Er nahm einen Schluck.

— Und jetzt würde ich, wenn niemand etwas dagegen hat, gerne meinen Geburtstag zu Ende feiern.

Ich bin zweiundsechzig Jahre alt.

Mir bleiben nicht mehr so viele Geburtstage, dass ich sie mit Geschrei verschwenden möchte.

*

Die Gäste gingen schweigend.

Mitritsch schüttelte Gennadis Hand länger als gewöhnlich und sagte nichts.

Tamaras Schwester nahm sie mit in die Küche und flüsterte ihr etwas zu, doch Tamara schüttelte nur den Kopf.

Igor stand im Flur zwischen den Kartons.

Auf ihnen stand: „Küche“, „Schlafzimmer“, „Bücher“ und „Verschiedenes“.

Gennadi Petrowitsch hatte bereits vor der Feier mit dem Packen begonnen.

— Sind das deine Sachen? — fragte Igor und deutete auf die Kartons.

— Meine.

Ich hole sie morgen früh ab.

Das Auto kommt um neun.

— Du hast alles im Voraus geplant.

— Ja.

Weil ich keine Zeit habe, darauf zu warten, dass du erwachsen wirst.

Ich habe zwei Jahre gewartet, Igor.

Zwei Jahre lang bin ich zu Nina gegangen und habe gesehen, wie meine Enkelin lebt.

Und jedes Mal kehrte ich mit einem Gefühl hierher zurück, für das es nicht einmal einen Namen gibt.

— Papa, ich hätte das geregelt.

Mit der Zeit.

— „Mit der Zeit“ bedeutet niemals.

Du sagst „mit der Zeit“, wenn du nichts zu tun beabsichtigst.

Ich habe dich großgezogen.

Ich kenne jede deiner Ausreden auswendig.

Igor lehnte sich an die Wand.

Er senkte den Kopf.

— Und wenn ich sage, dass ich von jetzt an richtig zahlen werde?

— Das wirst du sagen.

Und du wirst einen Monat lang zahlen.

Vielleicht zwei.

Dann wirst du einen Grund finden, damit aufzuhören.

Eine neue Freundin, neue Ausgaben, eine neue Geschichte.

Ich habe diesen Kreislauf satt.

Nina hat ihn ebenfalls satt.

Und Vasilisa sollte das nicht durchmachen müssen.

— Du bestrafst mich.

— Ich rette deine Tochter.

Wenn du das als Strafe empfindest, bist du noch weiter von der Wirklichkeit entfernt, als ich dachte.

Nina kam in den Flur.

Vasilisa war auf ihrer Schulter eingeschlafen und hielt den Hasen fest umklammert.

— Gennadi Petrowitsch, kann ich kurz mit Ihnen sprechen?

— Ja, natürlich.

Sie gingen zur Eingangstür.

Nina sprach fast flüsternd, um ihre Tochter nicht zu wecken.

— Ich möchte nicht, dass Sie sich wegen uns streiten.

Sie haben so viel getan.

Wenn das Ihre Familie zerstört…

— Nina, Familie sind nicht die Menschen, die an einem Tisch sitzen.

Familie sind diejenigen, die sich nicht abwenden, wenn es schwierig wird.

Tamara hat sich abgewandt.

Igor hat sich abgewandt.

Ich nicht.

Und mein Vater auch nicht.

Wir sind alt, stur und offenbar die Einzigen in dieser Familie, die sich noch daran erinnern, was Verantwortung bedeutet.

— Ich werde Ihnen alles zurückzahlen.

Sobald ich kann.

— Du musst nichts zurückzahlen.

Die Wohnung gehört Vasilisa.

Nicht mir und nicht dir.

Ihr.

Wenn sie erwachsen ist, wird sie selbst entscheiden.

Bis dahin sollt ihr hier leben.

Morgen komme ich vorbei und helfe beim Auspacken der Kartons.

Darin sind einige meiner alten Sachen, die ich im Landhaus nicht brauchen werde und die hier nur Platz wegnehmen.

— Danke.

— Du brauchst dich nicht zu bedanken.

Ich tue nur das, was mein Sohn vor zwei Jahren hätte tun müssen.

Tamara kam aus der Küche.

Ihre Augen waren gerötet, und ihre Lippen waren fest zusammengepresst.

Sie sah Nina mit Vasilisa an.

Dann die Kartons.

Dann ihren Mann.

— Und wohin soll ich jetzt gehen? — fragte sie.

— Ich habe es bereits gesagt.

Ins Landhaus.

Mit mir.

Oder zu deiner Schwester.

Oder wohin du willst.

Du bist erwachsen, Tamara.

Zum ersten Mal in deinem Leben wirst du dein eigenes Problem lösen müssen, ohne es auf Kosten eines anderen zu tun.

— Das ist grausam, Gena.

— Grausam ist es, zuzusehen, wie ein vierjähriges Kind in einer fremden Wohnung mit einem Vorhang statt einer Tür lebt, und zu sagen: „Das ist nicht unser Problem.“

Das ist grausam.

Tamara öffnete den Mund, fand jedoch keine Worte.

Sie wandte sich Igor zu.

— Mein Sohn, sag wenigstens du etwas!

Igor sah seinen Vater an.

Dann Nina.

Dann seine schlafende Tochter.

In seinen Augen flackerte etwas auf, das entfernt an Scham erinnerte.

— Ich habe nichts zu sagen — sagte er leise.

— Genau — sagte Gennadi Petrowitsch.

— Du hast nie etwas zu sagen.

Und genau das ist das Hauptproblem.

Er zog seine Jacke an.

Er nahm die Autoschlüssel.

Dann wandte er sich Nina zu.

— Lass morgen die Schlösser austauschen.

Ich schicke dir einen Schlosser.

Und lass niemanden herein, der versucht, dich mit Mitleid unter Druck zu setzen.

Du hast jedes Recht dazu.

— Gut.

— Richte Vasilisa Grüße von ihrem Urgroßvater aus.

Er kommt nächste Woche.

Er möchte seine Urenkelin sehen.

Er sagt, sie sehe ihm ähnlich.

Nina nickte.

Ihre Augen glänzten, doch sie hielt sich.

Sie hielt sich immer.

Gennadi Petrowitsch ging hinaus.

Die Tür schloss sich leise hinter ihm, ohne zuzuknallen.

Tamara blieb im Flur zwischen Kartons stehen, die nicht mehr ihr gehörten, in einer Wohnung, die nicht mehr ihre war, neben einem Sohn, der nie wirklich erwachsen geworden war.

Nina ging ins Schlafzimmer.

Sie legte Vasilisa auf das Bett.

Sie deckte sie mit einer Decke zu.

Der Hase war noch immer in ihrer kleinen Faust eingeklemmt.

Dann kehrte Nina in den Flur zurück.

Tamara und Igor standen noch immer regungslos dort, als wüssten sie nicht, wohin sie gehen sollten.

Und Nina dachte, dass genau so der Moment aussah, in dem der Boden, den man für den eigenen gehalten hatte, sich als fremd erwies.

Wenn der Tisch, an den man andere nicht gelassen hatte, plötzlich nicht mehr einem selbst gehörte.

— Sie haben bis morgen Zeit — sagte Nina.

— Ich werde niemanden mitten in der Nacht hinauswerfen.

Aber morgen früh bitte ich Sie, die Wohnung zu verlassen.

Tamara antwortete nicht.

Sie ging an Nina vorbei, betrat das Schlafzimmer und schloss die Tür.

Igor folgte ihr.

Nina blieb allein im Flur zurück.

Sie setzte sich auf den Hocker neben der Garderobe.

Sie betrachtete die Kartons.

Die mit Filzstift geschriebenen Beschriftungen.

Die Schlüssel, die Gennadi Petrowitsch auf der kleinen Kommode zurückgelassen hatte.

Dann holte sie ihr Telefon heraus und schrieb Lena:

„Ich habe eine Wohnung gefunden.

Morgen erzähle ich dir alles.“

Sie legte das Telefon auf die Kommode.

Dann atmete sie aus.

Zum ersten Mal seit zwei Jahren — vollständig.