Doch seine Frau kam früher zurück und begriff, wen er fünf Jahre lang verborgen hatte.
An diesem Freitagmorgen hantierte ich am Herd und wendete mit einem Holzspatel Syrniki.
Unser elfjähriger Sohn Matwej war zu einem Schwimmwettkampf gefahren, und vor mir lagen zwei Tage klingender Stille.
Ich freute mich darauf, dass Wadim und ich Pizza bestellen, uns unter eine warme Decke kuscheln und alte Komödien anschauen würden.
Mein Mann kam in die Küche und knöpfte sich dabei im Gehen das Hemd zu.
Er wirkte gereizt und nervös.
Er nahm die Autoschlüssel vom Tisch, drehte sie in den Fingern und warf sie wieder auf die Tischdecke.
„Hör zu, Natalja.
Meine Mutter hat Jubiläum, mach unsere Wohnung fürs Wochenende frei“, erklärte er schroff, ohne mich auch nur anzusehen.
„Fahr zu deiner Mutter ins Dorf.
Dort muss bei ihrem Gewächshaus die Folie ausgetauscht werden, du kannst ihr helfen.
Und ich muss in Ruhe arbeiten, wir geben ein großes Projekt ab.“
Ich erstarrte mit dem Pfannenwender in der Hand.
Das Öl in der Pfanne zischte und spritzte auf die Fliesen.
„Was heißt hier – frei machen?
Wir wollten doch morgen zusammen zu deiner Mutter fahren.
Ich habe ihr extra dieses Daunenkopftuch gekauft, von dem sie mir seit dem Winter erzählt hat.“
Wadim rieb sich nervös am Ohrläppchen.
„Sie wird gar nichts feiern.
Ihre Gesundheit spielt wieder verrückt, sie liegt mit einer Kompresse da.
Sie sagte, niemand soll kommen.
Ich fahre heute Abend selbst für zehn Minuten vorbei, gebe ihr dein Tuch und setze mich gleich wieder an den Computer.
Fahr zu deinen Leuten, ruh dich in der Natur aus.“
In seiner Stimme lag so viel Starrsinn, dass ich beschloss, nicht zu widersprechen.
Wadim ertrug Arbeitsstress immer schwer, dann wurde er jähzornig.
Ich schaltete den Herd aus, packte schweigend meine Reisetasche und rief ein Taxi.
Mein Mann begleitete mich zur Tür, gab mir hastig einen Kuss auf die Wange und drehte sofort den Schlüssel im Schloss um.
Die Fahrt aus der Stadt dauerte ungefähr eine Stunde.
Draußen nieselte ein feiner herbstlicher Regen.
Im Wagen roch es nach feuchter Polsterung und billigem Kaffee-Lufterfrischer.
Ich sah auf die vorbeiziehenden Bäume, und mir war schwer ums Herz.
Ljudmila Borissowna, meine Schwiegermutter, war eine robuste und lebensfrohe Frau.
Wenn es ihr wirklich schlecht gegangen wäre, hätte sie mich als Erste angerufen, nur um sich über das Wetter zu beklagen.
Unsere Beziehung war deutlich wärmer als die zu ihrem eigenen Sohn.
Ich holte mein Handy heraus und öffnete ihr Profil im Messenger.
„Vor 10 Minuten online.“
Seltsam für jemanden, der mit einem nassen Handtuch auf dem Kopf im Bett liegt.
„Bitte wenden Sie“, bat ich den Fahrer.
„Wir fahren in die Stroitelej-Straße.“
Ich beschloss, einfach das Geschenk vorbeizubringen.
Wenn es meiner Schwiegermutter nicht gut ging, würde ich ihr Brühe kochen und die nötigen Medikamente besorgen.
Man konnte einen älteren Menschen doch nicht einfach alleinlassen.
Als ich in der richtigen Etage angekommen war, lauschte ich.
Hinter der vertrauten kunstlederbezogenen Tür hörte man Akkordeonklänge, Geschirrklirren und lautes, schallendes Gelächter.
Ich drückte auf die Klingel.
Die Tür wurde fast sofort aufgerissen.
Auf der Schwelle stand Ljudmila Borissowna.
Sie trug ein festliches bordeauxrotes Kleid, ihre Haare waren in ordentliche Locken gelegt, und auf ihren Wangen lag frische Röte.
Aus dem Inneren der Wohnung zog der Duft von gebratenem Fleisch mit Knoblauch herüber.
„Nataschenka!“, rief meine Schwiegermutter und schlug die Hände zusammen.
„Und Wadik sagte, dein Chef hätte dich für das ganze Wochenende auf Dienstreise geschickt!
Komm schnell rein, wir tragen gerade erst das Warme auf.“
Meine Finger, die die Henkel der Geschenktüte umklammerten, wurden taub.
„Auf Dienstreise?“, fragte ich dumpf zurück.
„Und wo ist Wadim selbst?“
„Er hat doch einen Notfall auf der Arbeit!
Er hat heute Morgen angerufen und beinahe geweint.
Er sagte, auf dem Lager habe es einen Kurzschluss gegeben, und er klärt das dort mit den Elektrikern.
Ich habe schon gar nicht mehr damit gerechnet, dass jemand von euch kommt.“
Das Bild setzte sich augenblicklich zusammen.
Es gab keinen Arbeitsnotstand.
Es gab kein schlechtes Befinden.
Mein Mann hatte uns beide zynisch belogen, um die Wohnung von meiner Anwesenheit zu befreien.
Wozu?
Ich drückte der verdutzten Schwiegermutter die Tüte in die Hand, murmelte etwas von einem unten wartenden Taxi und rannte auf den Treppenabsatz hinaus.
Ich bekam kaum Luft.
Meine Hände zitterten so stark, dass ich die eigene Adresse nicht beim ersten Versuch in die App eingeben konnte.
Der Schlüssel glitt knarrend in das Schloss unserer Wohnung.
Ich drehte ihn um und stieß die Tür leise auf.
Das Erste, was mich aus der Bahn warf, war ein fremder Geruch.
Eine dichte, süßliche Spur orientalischen Parfüms mischte sich mit dem schweren Küchendunst.
Auf meinem geliebten grauen Teppich standen fremde Damen-Wildlederstiefel.
Daneben lag ein winziger rosa Rucksack mit Glitzer.
Ich zog die Schuhe aus und versuchte, lautlos aufzutreten.
Aus der Küche waren Stimmen zu hören.
„Wadim, wie lange werden wir eigentlich noch zwischen diesen Koffern leben?“, zog eine Frauenstimme unzufrieden.
„Du hast versprochen, dass wir sofort eine ordentliche Zweizimmerwohnung mieten.
Warum hast du uns in dieses Museum voller Gerümpel geschleppt?
Hier funktioniert ja nicht mal die Dunstabzugshaube.
Und wessen Sachen hängen überhaupt im Schrank?“
„Schannotschka, hab bitte bis Montag noch Geduld“, murmelte mein Mann kriecherisch.
So sanft sprach er sonst nur mit seinem Chef.
„Der Makler schickt heute Abend Vorschläge.
Ich habe einfach nicht damit gerechnet, dass die Vermieterin eurer Mietwohnung euch so plötzlich auf die Straße setzt.
Ich musste euch dringend hierherbringen.
Das ist die Wohnung meiner Ex, sie lebt schon lange außerhalb der Stadt und holt ihre Sachen einfach nicht ab.
Wir bleiben hier nur ein paar Tage, niemand wird etwas erfahren.“
Ich machte einen Schritt nach vorn und blieb im Türrahmen stehen.
An meinem Küchentisch saß eine auffallend schöne Brünette.
Sie trug meinen samtigen Hausanzug, dessen Ärmel sie hochkrempeln musste.
Die Frau rührte gereizt in meinem Lieblingsbecher Tee um.
Ihr gegenüber schmierte ein etwa fünfjähriges Mädchen mit Begeisterung Marmelade auf einem Teller herum.
Und mein rechtmäßiger Ehemann stand am Spülbecken und wusch eine Pfanne ab.
„Wie interessant“, sagte ich.
Meine Stimme klang unnatürlich ruhig, als gehöre sie einem anderen Menschen.
Wadim zuckte zusammen und ließ den Schwamm fallen.
Das Wasser schlug mit einem lauten Geräusch gegen den Metallboden des Spülbeckens.
Langsam drehte er sich um.
Sein Gesicht verlor innerhalb einer Sekunde jede Farbe.
„Natascha?!“, hauchte er und drückte das Kreuz gegen die Küchenzeile.
„Du… warum bist du zurückgekommen?“
„Ich wollte meine Sachen holen“, sagte ich und richtete meinen schweren Blick auf die Brünette.
Sie hatte aufgehört, den Tee umzurühren, wirkte aber nicht erschrocken.
Eher überrascht.
„Wadim, wer ist das?“, musterte mich die Frau abschätzend von oben bis unten.
„Die besagte Ex-Frau?
Warum platzt sie ohne anzuklopfen herein?“
Das Wort „Ex“ schnitt mir in die Ohren.
„Ich bin die echte“, antwortete ich und betonte jedes Wort.
„Wir haben Stempel im Pass, eine gemeinsame Hypothek für dieses ‚Museum voller Gerümpel‘ und einen Sohn.
Und wer sind Sie, und warum tragen Sie meine Hose?“
Die Brünette stellte die Tasse langsam ab.
Ihr Selbstbewusstsein bekam einen Riss.
Sie sah zu dem zusammengesunkenen Wadim am Spülbecken hinüber.
„Die echte?
Du hast doch gesagt, ihr seid seit drei Jahren geschieden, ihr habt nur die Konten noch nicht getrennt!“, überschlug sich Schannas Stimme zu einem Kreischen.
Sie sprang vom Stuhl auf.
„Wir sind seit fünf Jahren zusammen.
Das hier ist unsere Tochter, Alina.
Er ist jedes Wochenende zu uns in die Region gefahren!
Er hat versprochen, dass wir hierherziehen, sobald er seine Schulden abbezahlt hat.“
Fünf Jahre.
Ich sah das dunkelhaarige Mädchen mit dem Marmeladenfleck auf der Wange an.
Dieselben starrsinnigen Augenbrauen, dieselbe Kinnlinie wie bei Wadim.
Es gab keinen Zweifel.
Während ich an mir selbst sparte, jeden Kopeken bis zum Gehalt zählte und meinen Mann von seinen „Dienstreisen“ zurückerwartete, spielte er in zwei Städten den vorbildlichen Familienvater.
„Packen Sie Ihre Sachen“, sagte ich müde und lehnte mich an den Türpfosten.
In mir war alles erfroren, weder Wut noch der Wunsch zu schreien war geblieben.
Wadim stürzte mit ausgestreckten Händen auf mich zu.
„Natascha, hör zu!
Ich erkläre dir alles.
Ich wollte nicht, dass es so kommt.
Schanna hatte keinen Ort zum Wohnen, sie wurden unter einem Skandal rausgeworfen.
Ich hatte einfach kein Geld für ein Hotel!
Ich musste meinem Kind helfen!“
„Mit meinem Geld?“, wich ich voller Abscheu einen Schritt zurück, damit er es ja nicht wagte, mich zu berühren.
„Mit meiner Wohnung?
Du hast mich aus dem Haus geworfen, deine Mutter an ihrem Feiertag belogen, nur um deine geheime Familie hierherzuschleppen.
Zehn Minuten.“
Schanna wuselte im Flur herum und raffte Kinderkleidung in die Arme.
Sie war wütend auf Wadim und nannte ihn lautstark einen Nichtsnutz und Lügner.
Mein Mann hetzte zwischen uns hin und her.
Als sie schon angezogen an der Tür standen, drehte er sich plötzlich noch einmal zu mir um.
In seinen Augen stand eine erbärmliche, klebrige Hoffnung.
„Natasch.
Überweis mir Geld von unserem Sparkonto.
Wenigstens die Hälfte.
Wir haben wirklich nirgendwohin zu gehen.
Ich nehme ihnen für ein paar Tage ein Zimmer.“
Ich sah den Menschen an, mit dem ich dreizehn Jahre gelebt hatte.
Er bat mich um Geld, das wir für die Renovierung des Kinderzimmers zurückgelegt hatten, um der Frau, mit der er die letzten fünf Jahre geschlafen hatte, eine Unterkunft zu bezahlen.
„Die Schlüssel auf die Kommode“, sagte ich leise.
„Du bist vielleicht eine Schlange!“, fauchte Wadim böse und warf den Schlüsselbund auf den Boden.
„Du bist selbst schuld!
Du hast immer nur mit deinen Töpfen geklappert und mir keine Aufmerksamkeit geschenkt.
Ich werde auf Teilung klagen, ich schleppe dich noch durch alle Gerichte!“
Die Tür knallte hinter ihnen zu.
Langsam ließ ich mich direkt auf den Boden im Flur sinken.
Der süße Geruch fremden Parfüms stieg mir wieder in die Nase, und erst da liefen mir heiße, wütende Tränen über das Gesicht.
Die schwerste Prüfung war es, Matwej alles zu erzählen.
Unser Sohn kam müde von dem Wettkampf zurück, mit einer Urkunde in der Hand.
Als er die Wahrheit hörte, fing er nicht an zu weinen.
Er runzelte nur die Stirn, ging schweigend in sein Zimmer und zog die Tür fest hinter sich zu.
Er sprach mehrere Tage weder mit mir noch mit seiner Großmutter.
Der Verrat seines Vaters hatte ihn stärker getroffen, als ich es mir hätte vorstellen können.
Als meine Schwiegermutter von der Tat ihres Sohnes erfuhr, entschuldigte sie sich lange bei mir am Telefon.
Sie versuchte, Wadim zur Vernunft zu bringen, fuhr zu ihrer Mietwohnung, die er schließlich doch mithilfe von Kreditkarten gefunden hatte.
Doch das Gespräch misslang.
Schanna öffnete die Tür und erklärte der älteren Frau geradeheraus, dass man sie hier nicht gern sehe und niemand ihre Ratschläge hören wolle.
Die Scheidung war schmutzig.
Wadim versuchte, mir einen Teil der Wohnung wegzunehmen, und vergaß dabei, dass den größten Teil der Hypothek meine Eltern abbezahlt hatten.
Das Gericht ließ die Wohnung bei mir und meinem Sohn.
Wadim blieben nur sein Auto und die Schulden, die er für sein schönes Leben gemacht hatte.
Und vor Kurzem erzählte mir Ljudmila Borissowna das Ende dieser Geschichte.
Schanna, müde von Wadims ständigem Geldmangel und seinem Gejammer, packte seine Sachen einfach in zwei Plastiksäcke und stellte ihn vor die Tür.
Jetzt mietet mein Ex-Mann ein winziges Zimmer am Stadtrand und schreibt mir regelmäßig lange Nachrichten mit der Bitte, ihn den Sohn sehen zu lassen.
Matwej liest diese Nachrichten, aber mit einer Antwort eilt er nicht.
In seinem Leben gibt es jetzt Schule, Freunde und Sport, und für diejenigen, die ihn verraten haben, ist darin kein Platz mehr.
