Dieses Mal hat sie sich damit geirrt.
Sweta liebte guten Kaffee und ihren Mann Roma.
Ungefähr in dieser Reihenfolge am Morgen und in streng umgekehrter am Abend.
Roma war ein behaglicher Mann, wie eine teure Kaschmirdecke, gefällig und leicht naiv.
Sein einziger eingebauter Makel in der Grundausstattung war seine Mutter.
Schanna Romanowna besaß die Grazie eines gusseisernen Bügeleisens und den Takt eines hungrigen Vielfraßes.
Als ehemalige bedeutende Gewerkschaftsfunktionärin war sie es gewohnt, die Welt durch das Prisma allgemeiner Sündhaftigkeit und persönlicher Unfehlbarkeit zu betrachten.
Sie wusste ganz genau, wie man leben muss, mit wem man schlafen sollte und womit man den Olivier-Salat anmachen muss, damit die geistig-moralischen Werte nicht zerstört werden.
Sweta konnte sie vom ersten Augenblick an nicht ausstehen.
Wegen ihres unabhängigen Blicks, wegen eines Gehalts, das Romás Einkommen unanständig übertraf, und weil Sweta so lächeln konnte, dass ihr Gegenüber sofort nachsehen wollte, ob der Reißverschluss zu war.
Sweta arbeitete im Homeoffice.
Offiziell hieß es in der Verwandtschaft ihres Mannes nur, sie sitze am Computer und drücke Knöpfchen.
Inoffiziell war Sweta eine sehr gefragte Ghostwriterin und Drehbuchautorin.
Sie schrieb Texte für Blogs, Drehbücher für Serien und, was ihr wichtigstes finanzielles Polster und ihre heimliche Leidenschaft war, boulevardhafte Liebesromane unter dem Pseudonym Isabella de Crow.
Roma wusste von dem Pseudonym und unterstützte seine Frau von Herzen.
Besonders nachdem das Honorar für ihren vorherigen Hit „Der Jadezepter der Leidenschaft“ ihnen auf einen Schlag die Hälfte der Hypothek bezahlt hatte.
Der bisher kalte Konflikt ging im frühen Frühling in eine heiße Phase über.
Schanna Romanowna hatte einen Ersatzschlüssel zu ihrer Wohnung, der ausschließlich für den Fall eines Brandes oder eines plötzlichen Meteoriteneinschlags ausgehändigt worden war.
Als sie zufällig von ihrem naiven Sohn erfuhr, dass Sweta wegen akuter Schmerzen eilig zum Zahnarzt gefahren war, beschloss die Schwiegermutter, die Gelegenheit zu nutzen und zu einer plötzlichen Inspektion aufzutauchen.
Sweta war an diesem Tag tatsächlich in einem Zustand völliger Aufregung hinausgestürzt und hatte vergessen, die rettende Tastenkombination zum Sperren des Laptop-Bildschirms zu drücken.
Als sie mit betäubtem Kiefer nach Hause kam, stellte sie fest, dass der Ficus am Fenster mit Wasser übergossen worden war, bis er wie ein Reisfeld aussah, und dass der Arbeitscomputer auf dem Tisch leicht verschoben war.
Sweta, eine Frau, die nicht nur klug, sondern auch aufmerksam war, bemerkte sofort, dass etwas nicht stimmte.
Sie warf einen Blick in die Liste der zuletzt geöffneten Dokumente.
Schanna Romanowna hatte, unfähig ihrem Juckreiz der Neugier zu widerstehen, die Maus bewegt.
Und auf dem Bildschirm leuchtete das geöffnete finale Layout eines neuen Buches.
Genau jenes, dessen frische Auflage in den nächsten Tagen aus der Druckerei erwartet wurde.
Sweta überflog den Absatz, bei dem die Schwiegermutter den Cursor zurückgelassen hatte, und kicherte leise.
Es war eine Verhandlungsszene der Hauptfigur mit dem Besitzer einer exklusiven Escort-Agentur.
„Mein Tarif beträgt hunderttausend pro Nacht, Armando“, stand auf dem Bildschirm.
„Keine Küsse auf den Mund und vollständige Vorauszahlung. Ich erwarte dich diesen Freitag.“
Jede vernünftige Frau hätte beim Anblick der Dialoge und des Layouts verstanden, dass es sich um einen literarischen Text handelte.
Aber Schanna Romanowna dachte in anderen Kategorien.
Sie war eine Dame sowjetischer Prägung, die lieber Kriminalchroniken als Komödien sah.
Sweta stellte sich lebhaft vor, wie sich im Kopf ihrer Schwiegermutter mit einem lauten Klicken alles zusammenfügte: Homeoffice, neue Schuhe, häufige Abwesenheiten wegen Treffen mit Auftraggebern.
„Na schön“, murmelte Sweta und rieb sich die Wange, in der die Betäubung langsam nachließ.
„Menschen beurteilen andere ausschließlich nach dem Maß ihrer eigenen Verdorbenheit. Willst du ein erstklassiges Kabarett, Mama. Dann bekommst du Plätze in der ersten Loge.“
Von diesem Tag an begann Sweta virtuos Brotkrumen auszustreuen.
Sie wusste, dass Schanna Romanowna sie nun mit dreifacher Wachsamkeit beobachten würde, wie ein Geheimagent einen Überläufer.
Sweta ließ ganz zufällig einen geöffneten Terminplaner auf dem Flurtisch liegen.
Dort war mit rotem Marker eingekreist: „FREITAG, 19:00. Loft an der Baumanskaja. VIP-Session. Direktor“.
In Wirklichkeit waren das Datum und Ort einer geschlossenen Präsentation ihres neuen Romans für Vertriebspartner.
Bei Telefongesprächen, wenn die Schwiegermutter unter dem Vorwand, die Zähler zu kontrollieren, vorbeikam, begann Sweta mit gedehnter Stimme Sätze zu sagen wie: „Ja, Viktor, ich kann ins Hotel kommen, aber das wird doppelt so teuer. Sie kennen ja meine Ansprüche.“
Viktor war ihr Layouter, mit dem sie bis zur Heiserkeit über die Kosten dringender Korrekturen im Layout stritt.
„Die modernen Mädchen haben wirklich jede Scham verloren“, platzte es eines Tages aus Schanna Romanowna heraus, deren Augen über ihrer Teetasse vor Empörung blitzten.
„Keinerlei moralische Grundsätze. Hauptsache, sich möglichst teuer an irgendwen zu verkaufen.“
„Sie haben völlig recht, Mama“, stimmte Sweta sanft zu und korrigierte ihre makellose Maniküre.
„Die Konkurrenz ist heute furchtbar. Man muss ständig seine Qualifikation erhöhen, um an der Spitze zu bleiben. Die Gesetze des Marktes sind hart.“
Die Schwiegermutter schluckte nervös und starrte ihre Schwiegertochter mit einem Blick an, als hätte plötzlich der Nachttisch angefangen zu sprechen.
Schon bald rief Schanna Romanowna heimlich ein Familien-Tribunal zusammen.
Dazu gehörten die Schwägerin Olja, die selbst seit drei Jahren die Geliebte eines verheirateten Abgeordneten war, aber hartnäckig eine makellose Klosterschülerin spielte, und natürlich der arme Roma.
„Deine Frau ist eine Frau mit kritisch niedrigem Maß an sozialer Verantwortung“, flüsterte Schanna Romanowna in ihrer Küche tragisch und schwenkte handschriftlich abgeschriebene „Beweise“.
„Sie verkauft sich, Roma. Ich habe ihre Preisliste gesehen. ‚Madame Isabella‘, so nennt sie sich. Diesen Freitag hat sie ein Treffen in einem Loft an der Baumanskaja mit irgendeinem Direktor.“
Roma, der den Terminplan seiner Frau sehr gut kannte, hustete plötzlich in die Faust, um ein hysterisches Lachen zu verbergen.
Er wollte sofort alles erklären, erinnerte sich aber rechtzeitig an Swetas strenge Anweisung vom Vorabend.
„Romotschka, Mama bereitet einen Kreuzzug vor. Ich flehe dich an, verdirb mir die Show nicht. Keine Verteidigung. Nicke einfach, mach ein leidendes Gesicht und geh mit ihr mit. Bring Popcorn mit.“
„Mama, das ist doch irgendein Unsinn“, protestierte Roma zum Schein schwach und verbarg seine lachenden Augen.
„Unsinn. Wir fahren dorthin. Ich werde dieses Flittchen entlarven. Und Olja fährt mit, damit sie ihren moralischen Tiefpunkt dokumentiert.“
Der lang ersehnte Freitag kam.
Sweta stand in einem teuren smaragdgrünen Hosenanzug in der Mitte eines stilvoll eingerichteten Saals.
Ringsum glitten Kellner lautlos mit Tabletts umher, auf den Tischen stapelten sich ordentlich Bücher, die noch nach frischer Druckfarbe rochen, und leise spielte ein Saxofon.
Redakteure, Marketingfachleute und einige Literaturkritiker unterhielten sich freundlich am Buffet.
Punkt 19:15 wurden die massiven Eichentüren mit solcher Wucht aufgerissen, als hätte ein Sondereinsatzkommando sie gestürmt.
Im Eingang stand schwer und zornig atmend Schanna Romanowna in ihrem besten bordeauxroten Mantel.
Hinter ihrem breiten Rücken drängte sich Olja mit gezücktem Smartphone, offensichtlich bereit, belastendes Videomaterial aufzunehmen.
Und dahinter trat Roma von einem Fuß auf den anderen und biss sich mit aller Kraft auf die Innenseite der Wange, um nicht laut loszuprusten.
„Keinen Schritt weiter“, bellte die Schwiegermutter und stürmte drohend in den Raum.
Offenbar hatte sie erwartet, Stangenakrobatik, Lederpeitschen und Sweta in Leopardenunterwäsche vorzufinden.
Stattdessen sah sie nur anständige Menschen in strengen Anzügen, die überrascht mit Sektgläsern in der Hand stehen geblieben waren.
Auf einem großen glänzenden Banner hinter Sweta funkelte in goldenen Buchstaben die Aufschrift: „Isabella de Crow. Präsentation des neuen Bestsellers ‚Tarif für Leidenschaft‘“.
Schanna Romanowna erstarrte wie eine antike Statue, der man vergessen hatte, Arme anzusetzen.
Ihre aufgerissenen Augen wanderten langsam vom Banner zu Sweta und sprangen dann weiter zu den Büchern.
Sweta nahm in aller Ruhe einen Schluck aus ihrem Kristallglas und trat ihren Verwandten mit einem blendenden gesellschaftlichen Lächeln entgegen.
„Oh, Schanna Romanowna. Olja. Romotschka. Ich dachte schon, ihr würdet meine Einladung ignorieren. Wie unendlich lieb von euch, dass ihr beschlossen habt, mich bei der geschlossenen Präsentation meines neuen Romans zu unterstützen.“
„Romans“, brachte die Schwiegermutter nur heiser hervor.
„Welchen Romans. Und was ist mit den Kunden. Mit den Direktoren. Mit den Hotels.“
„Ach, Sie meinen den temperamentvollen Armando und seine Geschäftspartner“, lachte Sweta hell auf und zog die wohlwollende Aufmerksamkeit der Gäste auf sich.
„Mama, Sie haben doch selbst den Entwurf auf meinem Computer gelesen, als Sie heimlich hereinkamen, um meinen armen, inzwischen leider verstorbenen Ficus zu gießen. Das ist doch der Anfang des siebten Kapitels.“
Sweta machte eine elegante Pause und genoss den erzielten Effekt.
„Übrigens, der besagte Direktor und mein Chefredakteur ist dort drüben dieser imposante Herr mit Brille, Eduard Michailowitsch“, sagte sie und deutete leicht in Richtung eines verlegenen Intellektuellen.
Olja stopfte das Handy krampfhaft tief in ihre Tasche.
Das Gesicht von Schanna Romanowna nahm rasch den Farbton einer überreifen Rote Bete an.
Ihr groß angelegter Plan der Entlarvung hatte sich in eine öffentliche Kapitulation verwandelt: Sie hatte vor Zeugen gerade zugegeben, dass sie heimlich ihre Schwiegertochter ausspioniert, in deren Computer herumgeschnüffelt und sich vor dem eigenen Sohn als Paradebeispiel für Dummheit präsentiert hatte.
Aber Sweta hatte nicht die Angewohnheit, eine Partie in der Mitte abzubrechen.
Sie führte die Sache immer bis zum glasklaren Matt.
„Wissen Sie, Mama“, sagte Sweta plötzlich in einer Stimme, die alle gesellschaftliche Leichtigkeit verloren hatte und trügerisch samtweich geworden war.
„Mich hat immer fasziniert, wie geschickt Menschen anderen ihre eigene schmutzige Wäsche überstülpen. Ich schreibe Texte. Nur Buchstaben auf einem Bildschirm. Und Sie haben darin ein Bordell gesehen.“
Sie machte einen langsamen Schritt näher und blickte der Schwiegermutter direkt in die unruhig flackernden Augen.
„Merken Sie sich eine goldene Regel, Schanna Romanowna. Wenn ein Mensch überall Schmutz und Verderbnis sieht, dann ist genau das bis zum Rand in ihm selbst enthalten. Und wissen Sie, was an dieser Situation am lustigsten ist.“
Sweta trat an den nächsten Tisch, nahm eines der glänzenden Bücher und schlug elegant den Vorsatz auf.
„Ich weiß schon längst, wer mein treuester Leser ist. Der Zugang zu den heißen Bonuskapiteln auf meiner Website wird nur per E-Mail-Abonnement freigeschaltet. Ich sehe die Datenbank meiner Abonnenten selbst.“
Sweta legte den Kopf leicht schief.
„Und Ihre persönliche Mailadresse zhanna.romanovna1958 verwechsle ich mit keiner anderen. Von dort schicken Sie mir schließlich auch Ostergrüße.“
Die Schwiegermutter wurde so schlagartig blass, dass ihr bordeauxroter Mantel vor ihrem Hintergrund plötzlich schwarz wirkte.
„Ich möchte ganz persönlich, hier vor allen, dieses erste Exemplar dem Nutzer mit dem Nicknamen ‚Zhanna_Heiß_65‘ schenken“, sagte Sweta laut und mit tödlich präziser Aussprache und hielt ihrer Schwiegermutter den schweren Band entgegen.
„Genau jener Bewunderin, die unter meinem letzten Buch den ausführlichen Kommentar hinterlassen hat: ‚Gott, die Szene im nächtlichen Pool, ich habe die ganze Nacht durchgelesen und dabei völlig meinen Blutdruck vergessen.‘“
Im Raum verschwanden augenblicklich sämtliche Geräusche.
Es entstand ein Vakuum.
Roma drehte sich zur nächststehenden Säule weg, seine Schultern bebten leicht vor lautloser Hysterie.
Olja sah ihre Mutter mit solchem ehrlichen Entsetzen an, als wäre ihr gerade die Zahl des Tieres auf der Stirn erschienen.
„Danke für Ihre aufrichtige Hingabe an mein bescheidenes Schaffen, Mama“, sagte Sweta elegant wie eine Großfürstin und legte das Buch in die erstarrten Hände ihrer Verwandten.
„Sie haben mich verschlungen, als ich noch nicht einmal offiziell Ihre Schwiegertochter war. Ihre heimliche Leidenschaft für meine pikanten Fantasien ist wirklich rührend.“
Schanna Romanowna stand wie ein hölzerner Götze da und drückte den Bestsellerband an ihre üppige Brust.
Ihre schmalen Lippen zitterten leicht.
Das moralische Podest, von dem aus sie jahrelang gepredigt und auf die Köpfe anderer eingeschlagen hatte, zersprang mit lautem Krachen direkt unter ihren Füßen in kleine Splitter.
Sie begriff, dass ihre Schwiegertochter sie nicht einfach nur im Schach besiegt hatte.
Sweta hatte die schwere Rüstung der Rechtschaffenheit ihrer Schwiegermutter genommen und Schanna Romanowna selbst darin eingewickelt und die Knoten fest angezogen.
Auf völlig steifen Beinen drehte sich die ehemalige Gewerkschaftsführerin um und ging schweigend, ohne auch nur einen Laut von sich zu geben, zum rettenden Ausgang.
Olja eilte ihr hinterher, kleinschrittig und über völlig ebenen Boden stolpernd.
Sweta sah ihnen mit unbewegter Miene nach, atmete zufrieden aus und wandte sich dann sanft ihrem Mann zu.
„Roma, mein Lieber, besorg mir noch ein Glas Sekt. Heute feiern wir nicht nur das Erscheinen meines neuen Buches, sondern auch einen gründlichen Frühjahrsputz in unserem Privatleben.“
Sie nahm einen winzigen eleganten Schluck und beobachtete mit warmem Lächeln, wie all der absurde Unsinn, den man gewaltsam in ihre gemütliche Welt hatte zerren wollen, für immer im melodischen Klingen des Kristalls und in den Klängen guten Jazzes verschwand.
