Julia schnitt Gurken für den Salat, als die Schwiegermutter die Küche betrat und am Kühlschrank stehen blieb, die Arme vor der Brust verschränkt.
Mischa schenkte Kompott ein, die Zwillinge stritten über irgendein Computerspiel.
— Wir müssen über die Wohnung in Schuschary sprechen.
Sie hob den Kopf und begegnete dem Blick von Darja Wassiljewna.
— Die Schlüssel musst du Anja geben.
Sie hat Probleme mit Gläubigern, sie hat keinen Ort zum Wohnen, und du wolltest diese Wohnfläche sowieso an fremde Leute vermieten.
Mischa stellte den Krug auf den Tisch.
Pawlik und Kostja verstummten — die Jungen hatten mit ihren neun Jahren уже gelernt zu erkennen, wann Erwachsene kurz davor waren, sich zu streiten.
— Darja Wassiljewna, die Wohnung hat mir mein Großvater hinterlassen.
Ich möchte sie vermieten und Geld für die Ausbildung meiner Söhne zurücklegen.
In ein paar Jahren werden sie studieren gehen, Nachhilfelehrer sind teuer, und wir haben fast keine Ersparnisse.
— Die Ausbildung läuft dir nicht weg.
Aber Anja ist die leibliche Schwester deines Mannes.
Blut.
Verstehst du den Unterschied?
— Pawlik und Kostja sind auch Mischas Blut.
Und ihretwegen verfüge ich über das Erbe so, wie ich es für richtig halte.
Die Schwiegermutter trat einen Schritt näher, und Julia fing den Duft ihres Parfüms auf — süß, schwer, zu aufdringlich für ein Familienessen in einer engen Küche.
— Du hast mich offenbar nicht richtig verstanden.
Ich bitte nicht.
Ich sage, wie es sein wird.
— Nein.
Darja Wassiljewna lächelte, und Julia dachte, dass ihr vorher nie aufgefallen war, wie hart die Linie ihrer Lippen sein konnte.
— Überleg es dir noch einmal.
Überleg es dir gut, bevor du antwortest.
— Ich habe schon geantwortet.
— Dann hör jetzt gut zu, und zwar vor den Kindern — damit sie wissen, was für eine Mutter sie bekommen haben.
Wenn du Gier zeigst, werden deine Söhne nie wieder einen Fuß in mein Haus setzen.
Ich werde alles tun, damit Mischa die Scheidung einreicht und dir die Jungen vor Gericht wegnimmt.
Ich habe Bekannte beim Jugendamt, ich habe Leute, die mir etwas schuldig sind.
Du kennst mich — ich werfe keine Worte in den Wind.
Pawlik sah die Großmutter mit offenem Mund an.
Kostja klammerte sich an den Rand der Tischdecke.
Julia wandte den Blick ihrem Mann zu.
Mischa stand am Tisch, umklammerte den Kompottkrug mit beiden Händen und schwieg.
Er widersprach seiner Mutter nicht, fuhr sie nicht an, stellte sich nicht zwischen sie — er schwieg einfach und blickte irgendwo zum Fenster.
Und Julia verstand, dass sie sich an diesen Moment bis an ihr Lebensende erinnern würde.
—
Vor vier Monaten, im November, war Großvater Wassili im Schlaf gestorben.
Julia erfuhr es am Morgen, als die Leiterin des Pflegeheims bei Gattschina anrief und mitteilte, dass das Herz von Wassili Andrejewitsch in der Nacht stehen geblieben war.
Sie hatte ihn sechs Jahre lang alle zwei Wochen besucht — war erst mit dem Marschrutka gefahren, dann mit der Elektritschka, dann wieder mit dem Marschrutka, und so zu dem staatlichen Gebäude am Rand der Siedlung gelangt, wo der Großvater seine letzten Tage verbrachte.
Sie brachte Äpfel mit, las ihm Zeitungen vor, weil seine Augen nach seinem achtzigsten Lebensjahr nachgelassen hatten, und hörte sich Geschichten über seine Arbeit im Kirow-Werk an, wo er vierzig Jahre lang als Fräser gearbeitet hatte.
Die übrigen Verwandten erschienen selten — am Geburtstag im April und zu Neujahr, wenn man sich wenigstens der Form halber versammeln sollte.
Aber der Großvater hatte zwei Jahre vor seinem Tod ein Testament aufgesetzt und Julia zu seiner einzigen Erbin bestimmt.
— Vermiete die Wohnung, — hatte er ihr bei einem der letzten Besuche gesagt, als draußen der Oktoberregen nieselte.
— Spar für die Jungen.
Bildung ist heutzutage teuer, und du bist vernünftig, du wirst richtig damit umgehen.
Die Wohnung befand sich in der Puschkinskaja-Straße in Schuschary — ein Einzimmerapartment, einunddreißig Quadratmeter, mit Blick auf den Parkplatz und den Spielplatz.
Julia erledigte die Unterlagen im Januar, fand im Februar eine Immobilienagentur und besprach die Mietbedingungen.
Im März, als sich der Schnee in schmutzigen Brei auf den Gehwegen verwandelte und die Luft nach nahender Wärme roch, wollte sie den Vertrag mit den ersten Mietern unterschreiben.
Und dann erfuhr die Schwiegermutter von dem Erbe.
Wer es ihr erzählt hatte — ob Mischa beim Abendessen, als sie am vergangenen Wochenende zur Mutter gefahren waren, oder jemand aus der entfernten Verwandtschaft, der gern am Telefon tratschte — erfuhr Julia nie.
Aber an jenem Sonntag stand Darja Wassiljewna unangekündigt vor der Tür, mit einer „Prag“-Torte in einer Markentüte und mit der absoluten Überzeugung, das Recht zu haben, über fremdes Eigentum zu verfügen.
Nachdem die Schwiegermutter gegangen war, räumte Julia schweigend das Geschirr vom Tisch.
Die Jungen gingen ins Zimmer und stellten den Fernseher lauter als sonst.
Mischa blieb in der Küche.
— Sie hat sich hinreißen lassen.
Mama sagt manchmal zu viel, du weißt doch, wie sie ist.
Später beruhigt sie sich wieder und vergisst alles.
— Sie hat versprochen, mir die Kinder wegzunehmen, Mischa.
Vor Pawlik und Kostja.
Hast du ihre Gesichter gesehen?
— Ich werde mit ihr reden.
Ich erkläre ihr, dass das so nicht geht.
— Du standest daneben und hast geschwiegen.
Sie hat mir gedroht, und du hast den Kompottkrug gehalten und zum Fenster geschaut.
Mischa rieb sich den Nasenrücken — eine gewohnte Geste, die immer auftauchte, wenn er nicht wusste, was er antworten sollte.
— Ich habe nicht verstanden, was da passiert.
Alles ging so schnell.
— Schnell?
Sie hat eine Minute geredet, vielleicht zwei.
Du konntest in zwei Minuten nicht begreifen, was los ist?
— Julia, ich will keinen Streit.
Mama hatte unrecht, das gebe ich zu.
Aber Anja steckt wirklich in einer schwierigen Lage — die Inkassoleute rufen jeden Tag an, drohen, zur Arbeit zu kommen, den Nachbarn zu schreiben.
Sie schläft seit drei Wochen kaum noch.
— Und deshalb soll ich die Wohnung abgeben, die mein Großvater für die Ausbildung unserer Söhne hinterlassen hat?
— Vielleicht wenigstens für ein halbes Jahr?
Bis Anja ihre Schulden geregelt hat?
Julia drehte sich zu ihrem Mann um und sah ihn so an, wie sie ihn selten ansah — direkt, ohne die gewohnte Sanftheit im Blick.
— Deine Mutter hat damit gedroht, mir die Kinder wegzunehmen.
Sie sagte, sie werde ihre Verbindungen nutzen, damit du die Scheidung einreichst.
Und du schlägst mir vor, Anjas Lage zu verstehen?
Er schwieg.
Er sah weg, und Julia bemerkte, wie ein Muskel an seinem Kiefer zuckte.
— Ich weiß nicht, was ich dir sagen soll.
— Genau das ist mir aufgefallen.
Mischa ging auf den Balkon rauchen, obwohl er vor drei Jahren aufgehört hatte.
Julia spülte das Geschirr, wischte den Tisch ab, kontrollierte die Hausaufgaben der Jungen und legte sich ins Bett, den Rücken zur Wand gewandt.
Zum ersten Mal in elf Ehejahren war sie nicht sicher, ob sie den Menschen kannte, der neben ihr schlief.
—
Drei Tage verbrachte Julia im Grübeln.
Sie bereitete Frühstück zu, brachte die Kinder zur Schule, arbeitete an Übersetzungen — sie nahm Aufträge von einer Anwaltskanzlei an, stückweise, und das gab ihr die Möglichkeit, zu Hause zu bleiben, wenn die Jungen krank waren.
Äußerlich hatte sich nichts verändert.
Aber innerlich spielte sie diese Szene in der Küche immer wieder durch.
Die Stimme der Schwiegermutter, ihre Sicherheit, ihre Bereitschaft, für die Tochter jede Grenze zu überschreiten.
Und Mischas Schweigen — schlimmer als die Drohungen.
Am vierten Tag rief sie Lena an, eine Freundin aus Studientagen, die als Maklerin arbeitete.
— Ich brauche deine Hilfe.
Kannst du jemanden finden?
Pjotr Alexejewitsch, den Ex-Mann meiner Schwiegermutter.
— Den etwa?
Der vor zwanzig Jahren zu einer Jüngeren gegangen ist?
— Genau den.
— Jul, wozu brauchst du das?
— Das ist eine lange Geschichte.
Kannst du es?
Lena schwieg einen Moment, und Julia stellte sich vor, wie ihre Freundin die Stirn runzelte und auf der Kappe ihres Kugelschreibers kaute — eine Gewohnheit seit dem ersten Studienjahr.
— Ich versuche es.
Aber bist du sicher, dass du dich darauf einlassen willst?
— Ich bin sicher.
Zwei Tage später rief Lena zurück.
— Ich habe deinen Pjotr Alexejewitsch gefunden.
Siebenundsechzig Jahre alt, ehemaliger Ingenieur, in den letzten Jahren Wachmann in einem Geschäftszentrum auf der Wyborger Seite.
Vor drei Wochen hat ihn seine Lebensgefährtin aus der Wohnung geworfen — eine Frau ungefähr dreißig Jahre jünger, sie waren fünf Jahre zusammen.
Er hatte im Februar einen Schlaganfall, verlor seine Arbeit, und sie beschloss, dass sie keinen kranken alten Mann mehr brauchte.
— Wo ist er jetzt?
— Er wohnt bei einem Freund in einer Kommunalka auf der Wassiljewski-Insel.
Man sagt, er sucht irgendeine Unterkunft und wäre mit allem einverstanden.
Julia notierte sich die Telefonnummer.
— Lena, danke.
Ich stehe bei dir in der Schuld.
— Du erklärst mir später, wozu du das gebraucht hast.
Du schuldest mir Kaffee und die ganze Geschichte.
Sie rief ihn am Abend an, als Mischa zum Training gegangen war und die Jungen Hausaufgaben machten.
— Pjotr Alexejewitsch?
Mein Name ist Julia.
Ich bin die Frau von Michail, Ihrem Sohn.
Das Schweigen dauerte lange.
Dann eine heisere, vorsichtige Stimme:
— Mischa ist verheiratet?
Das wusste ich nicht.
Wir haben seit vielen Jahren keinen Kontakt mehr zu den Kindern.
— Ich würde Sie gern treffen und mit Ihnen ein Angebot besprechen.
Sie brauchen eine Unterkunft, und ich kann helfen.
— Warum?
— Das ist am Telefon schwer zu erklären.
Treffen wir uns, und ich erzähle es Ihnen.
Am nächsten Tag trafen sie sich in einem Café bei der Metrostation „Swjosdnaja“.
Julia hatte Mischa gesagt, sie fahre wegen des Erbes zum Notar — eine Halbwahrheit, wie sie so etwas im Stillen nannte.
Pjotr Alexejewitsch entpuppte sich als hagerer alter Mann mit grauem Bart und Augen, in denen Müdigkeit und Misstrauen vermischt waren.
Seine linke Hand zitterte leicht — die Folgen des Schlaganfalls.
— Sie sind also Daschas Schwiegertochter, — sagte er, während er Zucker in seinen Tee rührte.
— Und wollen mir helfen.
Eine merkwürdige Kombination.
— Ich habe eine Wohnung in Schuschary.
Von meinem Großvater geerbt.
Ich biete Ihnen an, dort kostenlos zu wohnen.
Er stellte die Tasse ab und sah sie mit dem Ausdruck eines Menschen an, der einen Haken erwartete.
— Einfach so?
Ohne Bedingungen?
— Es gibt nur eine Bedingung.
Sie unterschreiben einen Vertrag über unentgeltliche Nutzung für ein Jahr.
Nach diesem Vertrag kann ich Sie nicht hinauswerfen, und Sie haben das gesetzliche Recht, die Wohnung während dieser ganzen Zeit zu bewohnen.
— Und warum wollen Sie, dass ich dort wohne?
Julia nahm ihre Kaffeetasse und trank einen Schluck, während sie ihre Gedanken ordnete.
— Ihre Ex-Frau will, dass ich diese Wohnung Anja gebe.
Als ich ablehnte, drohte sie, meine Ehe zu zerstören und mir die Kinder über das Gericht wegzunehmen.
Sie sagte, sie habe Verbindungen.
— Das passt zu Dascha.
Sie hat immer bekommen, was sie wollte.
— Ich werde ihr nicht geben, was mir und meinen Söhnen gehört.
Und ich werde keine Drohungen dulden.
Pjotr Alexejewitsch lehnte sich zurück und sah Julia lange an, bevor er wieder sprach.
— Ihnen ist klar, dass Dascha Ihnen das nicht verzeihen wird?
Sie betrachtet mich als Feind.
Zwanzig Jahre sind vergangen, und sie erzählt noch immer allen Bekannten, wie ich sie verraten habe.
— Das ist mir klar.
— Und dass Ihr Mann ihr Sohn ist?
Dass er sich auf die Seite seiner Mutter stellen könnte?
— Das ist mir auch klar.
Er schwieg eine Weile, dann nahm er die Unterlagen und setzte eine Brille mit billigem Plastikgestell auf.
— Meine Schwiegermutter, — sagte er, während er den Vertragstext las, — hat einmal versucht, meine erste Ehe zu zerstören.
Die mit Dascha.
Es hat nicht geklappt, aber meine Frau und ich haben uns davon nie wirklich erholt.
Vielleicht bin ich deshalb später auch gegangen.
— Das tut mir leid.
— Mitleid brauche ich nicht.
Ich bin selbst schuld, das weiß ich.
Ich habe die Kinder im Stich gelassen, mich mit einer Frau eingelassen, die sich nur für mein Geld interessierte, und jetzt lebe ich in einem fremden Zimmer und bitte eine Schwiegertochter um Hilfe, die ich zum ersten Mal im Leben sehe.
Er nahm die Brille ab und legte sie auf den Tisch.
— Wo muss ich unterschreiben?
—
Eine Woche später erfuhr Julia von Lena Neuigkeiten: Darja Wassiljewna hatte Anja die Wohnung bereits versprochen.
Mehr noch — sie hatte ihre Tochter davon überzeugt, dass die Sache entschieden sei, und Anja begann, sich auf den Umzug vorzubereiten.
— Sie hat auf „Awito“ ein Sofa, einen Schiebeschrank und eine Waschmaschine eingestellt, — erzählte Lena am Telefon.
— Sie hat von den Käufern eine Anzahlung genommen und vereinbart, die Sachen Ende des Monats zu übergeben.
Offenbar hat deine Schwiegermutter ihr eingeredet, dass die Wohnung schon in der Tasche ist.
Julia hörte zu und spürte eine seltsame Mischung aus Wut und Genugtuung.
Die Schwiegermutter war sich ihres Sieges so sicher, dass sie nicht einmal die Zustimmung der Schwiegertochter abgewartet hatte.
— Danke, Lena.
Du hast mir sehr geholfen.
— Jul, ich weiß nicht, was du vorhast, aber sei vorsichtig.
Darja Wassiljewna ist eine ernstzunehmende Gegnerin.
— Ich weiß.
Sie legte auf und kehrte zu ihrem Laptop zurück.
Auf dem Bildschirm war der Text des Vertrags geöffnet, den Pjotr Alexejewitsch vor drei Tagen unterschrieben und vom Notar beglaubigen lassen hatte.
Alles war legal, alles war korrekt ausgefertigt.
Diesen Vertrag konnte man nur im gegenseitigen Einvernehmen oder gerichtlich aufheben — und Gerichtsverfahren zogen sich in Petersburg monatelang hin.
Mischa wusste von nichts.
Oder tat so, als wüsste er von nichts — Julia war sich nicht mehr sicher, wo die Grenze zwischen seinem Nichtwissen und seinem Unwillen lag, das Offensichtliche zu sehen.
Abends kam er von der Arbeit nach Hause, aß zu Abend, spielte mit den Jungen Konsole und ging schlafen, wobei er Gesprächen über seine Mutter und seine Schwester auswich.
Einmal fing er doch damit an — als sie im Dunkeln lagen und draußen der Regen rauschte.
— Mama hat heute angerufen.
Sie sagte, sie erwartet uns am Sonntag auf der Datscha.
Saisoneröffnung, Schaschlik, die Nachbarn kommen.
— Ich werde hinfahren.
— Wirklich?
Nach allem, was sie gesagt hat?
— Wirklich.
Er drehte sich zu ihr um, und Julia spürte seinen Blick im Dunkeln.
— Du hast ihr verziehen?
— Nein.
— Warum fährst du dann hin?
— Du wirst es sehen.
—
Die Datscha der Schwiegermutter lag bei Puschkin, auf einem Grundstück von sechs Sotki.
Der Schnee war vor zwei Wochen geschmolzen, die Erde war schon trocken, und in der Luft lag der Geruch von verfaultem Laub, das seit dem Herbst niemand weggeräumt hatte.
Die Gäste versammelten sich gegen zwei Uhr.
Die Datscha-Nachbarn — Wolodja und Tamara, ein älteres Ehepaar, das die Schwiegermutter noch aus Sowjetzeiten kannte, als die Parzellen hier an Fabrikarbeiter vergeben wurden.
Anja kam mit geschwollenen Augen und ungeschminkten Lippen, was bei ihr selten vorkam.
Mischa hantierte am Grill, und Pawlik und Kostja rannten über das Grundstück und freuten sich über die erste echte Wärme.
Darja Wassiljewna saß am Kopfende des mit Wachstuch bedeckten Tisches.
Ein beiger Pullover, eine Perlenbrosche an der Brust, eine sorgfältige Frisur — sie sah aus wie eine Frau, die sicher war, dass die Welt richtig geordnet war und dass sie darin den ihr zustehenden Platz einnahm.
— Tamara, ich habe immer gesagt: Familie ist das Wichtigste.
Wenn Verwandte in Not geraten, muss man alles stehen und liegen lassen und helfen.
Ohne zu überlegen, ohne Bedingungen.
Tamara nickte und strich Butter auf das Brot.
— Unsere Anjetschka hat schwere Zeiten durchgemacht.
Der Ex-Mann hat ihr Schulden hinterlassen, und es ist schwer, eine vernünftige Arbeit zu finden.
Aber wir schaffen das.
Die Familie hilft immer, nicht wahr?
— Das ist richtig, — stimmte Wolodja zu, während er Wodka in die Gläser goss.
— Die eigenen Leute darf man nicht im Stich lassen.
Julia saß der Schwiegermutter gegenüber und hörte zu.
In ihrer Tasche auf den Knien lag die Mappe mit den Dokumenten — genau die, die sie eine Woche zuvor vorbereitet hatte.
— Julia, gib den Salat her.
Sie reichte ihn weiter.
Sie wartete, bis Mischa die erste Portion Schaschlik brachte, bis alle ihre Teller gefüllt hatten, bis Darja Wassiljewna ihr Glas hob und einen Trinkspruch auf die Familie, auf die Einheit, auf das gegenseitige Unterstützen der Angehörigen aussprach.
Dann stand sie auf.
— Ich möchte auch ein paar Worte sagen, wenn ich darf.
Die Gespräche verstummten.
Die Schwiegermutter hob eine Augenbraue, Anja spannte sich an, Mischa erstarrte mit einem Spieß in der Hand.
— Viele hier wissen, dass ich vor zwei Monaten von meinem Großvater eine Wohnung in Schuschary geerbt habe.
Klein, ein Zimmer, aber in guter Lage und mit ordentlicher Renovierung.
Darja Wassiljewna neigte leicht den Kopf — eine Geste, die Zustimmung und Erwartung bedeutete.
— Ich habe lange darüber nachgedacht, wie ich mit diesem Erbe richtig umgehen soll.
Großvater wollte, dass das Geld aus der Vermietung für die Ausbildung meiner Söhne verwendet wird.
Aber Darja Wassiljewna erklärte mir, dass es in der Familie üblich sei, Verwandten zu helfen, die in eine schwierige Lage geraten sind.
Die Schwiegermutter lächelte — ein siegessicheres, triumphierendes Lächeln.
Anja richtete sich auf dem Stuhl auf, und zum ersten Mal an diesem Tag glänzten ihre Augen hoffnungsvoll.
— Und ich habe eine Entscheidung getroffen.
Ich habe nach meinem Gewissen über das Erbe verfügt.
Julia nahm die Mappe heraus und legte sie auf den Tisch, zwischen die Salatschüssel und die Fleischplatte.
— Die Wohnung ist bereits bewohnt.
Ich habe sie kostenlos einem Menschen zur Verfügung gestellt, der kürzlich auf der Straße gelandet ist, ohne Geld, ohne Unterstützung, nach einer schweren Krankheit.
Darja Wassiljewna hörte auf zu lächeln.
Ihre Augen verengten sich, und die Hand mit dem Glas blieb auf halbem Weg zu den Lippen stehen.
— Wem genau?
— Pjotr Alexejewitsch.
Ihrem Ex-Mann.
Das Glas glitt der Schwiegermutter aus den Fingern und fiel auf den Tisch, wobei der Wodka sich über die Tischdecke ergoss.
Tamara schnappte nach Luft.
Wolodja erstarrte mit der Gabel in der Hand.
— Was? — die Stimme von Darja Wassiljewna sank zu einem Flüstern herab.
— Was hast du gesagt?
— Vor drei Wochen hat ihn seine Lebensgefährtin hinausgeworfen.
Er hatte einen Schlaganfall, verlor seine Arbeit, er hatte keinen Ort zum Wohnen.
Es erschien mir nur gerecht, einem Verwandten in Not zu helfen.
Sie selbst haben gerade gesagt — die eigenen Leute darf man nicht im Stich lassen.
Julia öffnete die Mappe und zog die Unterlagen heraus.
— Hier ist der Vertrag über die unentgeltliche Nutzung von Wohnraum.
Unterschrieben, notariell beglaubigt.
Gemäß diesem Vertrag hat Pjotr Alexejewitsch das Recht, ein Jahr lang in der Wohnung zu wohnen.
Eine einseitige Kündigung des Vertrags ist unmöglich — nur im gegenseitigen Einvernehmen oder über das Gericht.
Anja sah die Papiere an, als hätte man ihr eine Giftschlange vorgelegt.
— Du hast die Wohnung… ihm gegeben?
Und was ist mit mir?
Mama hat doch versprochen…
— Ihre Mutter hat etwas versprochen, über das sie kein Verfügungsrecht hatte.
Die Wohnung gehört mir.
Und ich habe entschieden, wer darin wohnen wird.
Darja Wassiljewna erhob sich langsam vom Stuhl.
Ihr Gesicht lief rot an, und an ihrem Hals traten rote Flecken hervor.
— Du hast das absichtlich getan.
Um mich zu demütigen.
Um dich zu rächen.
— Ich habe das getan, damit Sie verstehen: Ich werde Ihnen nicht erlauben, über mein Leben zu bestimmen.
Und meinen Kindern zu drohen.
— Welche Drohungen?
Ich habe niemals…
— Sie haben vor Pawlik und Kostja versprochen, Ihre Verbindungen beim Jugendamt zu nutzen, um sie mir wegzunehmen.
Dass Sie Mischa dazu bringen würden, die Scheidung einzureichen.
Bestreiten Sie das?
Tamara wechselte einen Blick mit ihrem Mann.
Wolodja sah weg und starrte auf seinen Teller.
— Das ist eine Familiensache, — presste die Schwiegermutter hervor.
— Man muss das nicht vor Fremden ausbreiten.
— Sie haben dieses Gespräch selbst vor Fremden begonnen.
Und vor den Kindern.
Ich beende es nur auf dieselbe Weise.
Julia schloss ihre Tasche und rief nach ihren Söhnen.
— Pawlik, Kostja!
Kommt her, wir fahren.
Die Jungen kamen angelaufen, verwirrt, erschrocken vom Lärm der Erwachsenenstimmen.
— Mischa, — die Stimme der Schwiegermutter wurde scharf, befehlend.
— Halt sie auf.
Sag etwas.
Mischa stand am Grill.
Er sah seine Mutter an, dann seine Frau, dann wieder seine Mutter, und Julia sah, wie seine Kiefermuskeln arbeiteten.
— Mama, die Wohnung gehört Julia.
Nach dem Gesetz hat sie das Recht, darüber zu verfügen, wie sie will.
— Zum Teufel mit dem Gesetz!
Das ist deine Familie!
Deine leibliche Schwester ist ohne Geld, ohne Wohnung, ohne Hoffnung geblieben — und deine Frau hat die Wohnung einem Menschen gegeben, der uns vor zwanzig Jahren verlassen hat!
— Er hat mich nicht verlassen, Mama.
Er ist von dir weggegangen.
Das sind verschiedene Dinge.
Darja Wassiljewna fuhr zurück, als hätte man ihr eine Ohrfeige gegeben.
Julia nahm ihre Söhne an die Hand und ging zum Gartentor.
Hinter ihrem Rücken hörte sie die Stimme der Schwiegermutter — schrill, hysterisch, voller ohnmächtiger Wut.
— Du wirst es bereuen!
Ihr werdet es beide bereuen!
Ich werde das nicht so stehen lassen!
Julia drehte sich nicht um.
Sie öffnete das Gartentor, führte die Kinder auf die Straße und blieb beim Auto stehen, um auf ihren Mann zu warten.
Mischa erschien eine Minute später.
Blass, mit zitternden Händen, öffnete er schweigend die Tür und setzte sich ans Steuer.
Er startete den Motor, bog auf die Schotterstraße ein und fuhr in Richtung Chaussee, ohne ein Wort zu sagen.
Erst als sie auf die Moskowskoje Chaussee auffuhren, sprach er.
— Du wusstest, dass es so kommen würde.
— Ja.
— Du hast das absichtlich vor den Nachbarn gemacht.
Vor Tamara und Wolodja, die Mama seit dreißig Jahren kennen.
— Ja.
— Warum?
Julia sah aus dem Fenster.
Vorbei zogen Straßencafés, Tankstellen, Werbetafeln mit Versprechen eines glücklichen Lebens in neuen Wohnanlagen.
— Weil deine Mutter nur Stärke versteht.
Wenn ich ihr unter vier Augen abgesagt hätte, hätte sie sich eine neue Art von Druck ausgedacht.
Sie hätte etwas anderes gefunden, womit sie mir drohen kann.
Und jetzt — jetzt wissen alle, dass ihre Drohungen nicht funktionieren.
— Sie wird dir nie verzeihen.
— Vielleicht.
Aber das ist ihre Entscheidung.
Mischa schwieg.
Den Rest des Weges verbrachten sie schweigend, nur unterbrochen von den Stimmen der Zwillinge, die hinten auf dem Rücksitz etwas Eigenes besprachen.
—
Am Abend, als die Kinder eingeschlafen waren, kam Mischa in die Küche, wo Julia nach dem Abendessen das Geschirr spülte.
— Wir müssen reden.
Sie stellte das Wasser ab und drehte sich um.
— Ich höre.
— Du hast mich in eine unmögliche Lage gebracht.
Mama hat zwei Stunden lang am Telefon geweint.
Anja hat geschrieben, dass sie mir niemals verzeihen wird.
Vater — den ich seit fünfzehn Jahren nicht gesehen habe — lebt jetzt in der Wohnung meiner Frau.
— Deiner Frau?
— Du weißt, was ich meine.
Julia trocknete ihre Hände mit einem Handtuch ab und setzte sich dem Mann gegenüber an den Tisch.
— Mischa, deine Mutter hat gedroht, mir die Kinder wegzunehmen.
Das ist keine Übertreibung, kein Missverständnis — sie hat es laut ausgesprochen, vor Zeugen.
Sie sagte, sie werde ihre Verbindungen nutzen, um unsere Ehe zu zerstören und mir Pawlik und Kostja über das Gericht wegzunehmen.
— Das hat sie nicht so gemeint…
— Genau so hat sie es gemeint.
Und das weißt du.
Du standest daneben und hast geschwiegen, weil du wusstest: Sie meint es ernst.
Mischa senkte den Kopf und starrte auf seine auf dem Tisch gefalteten Hände.
— Ich wusste nicht, was ich tun sollte.
Sie ist meine Mutter.
— Und ich bin deine Frau.
Die Mutter deiner Kinder.
Elf Jahre zusammen.
Und du hast dich nicht auf meine Seite gestellt.
— Ich habe mich auch nicht auf ihre Seite gestellt.
— Schweigen ist auch eine Entscheidung, Mischa.
Es ist eine Entscheidung zugunsten dessen, der angreift.
Er schwieg lange, dann hob er den Kopf und sah Julia mit geröteten Augen an.
— Was soll ich jetzt tun?
— Das hängt von dir ab.
— Wie meinst du das?
— Deine Mutter hat versprochen, dich dazu zu bringen, die Scheidung einzureichen.
Wenn du ihren Anweisungen folgen willst — ich werde dich nicht mit Gewalt festhalten.
— Ich will mich nicht scheiden lassen.
— Dann wirst du dich entscheiden müssen.
Jedes Mal, wenn sie verlangt, dass du dich gegen mich stellst, wirst du wählen müssen.
Und Schweigen wird nicht länger als Neutralität gelten.
Mischa nickte, und Julia sah, wie er in den letzten paar Stunden gealtert war.
Die Falten auf seiner Stirn waren tiefer geworden, seine Schultern sanken herab, und er selbst schien kleiner geworden zu sein, zusammengesunken unter der Last der getroffenen Entscheidungen.
— Ich rufe sie morgen an.
Ich sage ihr, dass ich den Kontakt abbreche, wenn sie dir oder den Kindern noch einmal droht.
— Worte sind gut.
Aber ich werde auf Taten warten.
Er stand auf, ging zu ihr und umarmte sie unbeholfen — wie ein Mensch, der es längst verlernt hat.
— Verzeih mir.
— Wofür genau?
— Dafür, dass ich geschwiegen habe.
Dafür, dass ich zugelassen habe, dass sie glaubt, sie könne über unser Leben bestimmen.
Julia antwortete nicht, sondern legte nur ihre Hand auf seinen Rücken und spürte, wie er zitterte.
—
Drei Monate vergingen seltsam — gleichzeitig langsam und schnell, so wie es ist, wenn sich das Leben unwiderruflich verändert.
Anja verkaufte die restlichen Möbel, lieh sich Geld von Freundinnen und mietete ein Zimmer in einer Kommunalka am Ligowski.
Im Mai stellte sie einen Antrag auf Privatinsolvenz, und die Inkassoleute hörten auf anzurufen.
Mit Julia sprach sie nicht, aber Mischa erwähnte einmal, dass seine Schwester Arbeit gefunden und sich für Buchhalterkurse angemeldet habe.
Pjotr Alexejewitsch lebte sich in der Wohnung in der Puschkinskaja-Straße ein.
Er legte sich einen Kater zu, stellte Geranien auf die Fensterbank und begann, Erinnerungen an seine Arbeit in der Fabrik niederzuschreiben.
Einmal im Monat lud er Julia auf Tee ein und erzählte von der Vergangenheit — von der jungen Dascha, von Fehlern, die er begangen hatte und die er nun bereute.
Mischa hielt sein Wort.
Er rief seine Mutter am Tag nach dem Gespräch in der Küche an, und Julia hörte, wie er sprach — ruhig, aber fest.
Sie verstand die Worte nicht, nur den Tonfall: Zum ersten Mal in all den Jahren ihrer Ehe rechtfertigte er sich nicht, redete nicht gut zu, sondern stellte Bedingungen.
Darja Wassiljewna schwieg zwei Monate lang.
Sie rief nicht an, schrieb nicht, tauchte nicht auf.
Mischa fuhr jede Woche zu ihr, brachte Lebensmittel und Medikamente, hörte sich Klagen über die Gesundheit an — aber er erwähnte niemals Julias Namen.
Und im Juni, an einem warmen Sonntagabend, als Julia auf dem Balkon las, klingelte es.
Vor der Tür stand die Schwiegermutter.
Ohne Frisur, ohne Schminke, in einem schlichten Kleid.
Sie sah älter aus als vor drei Monaten — hängende Wangen, dunkle Ringe unter den Augen, zitternde Hände.
— Darf ich hereinkommen?
Julia trat zur Seite und ließ sie in die Wohnung.
Sie gingen in die Küche.
Julia setzte den Wasserkocher auf, holte Tassen heraus, gab Tee hinein — vertraute Bewegungen, die ihr Zeit verschafften.
— Ich bin gekommen, um mich zu entschuldigen, — sagte die Schwiegermutter, als das Schweigen unerträglich wurde.
— Ich hatte unrecht.
Ich habe dir gedroht, Unmögliches verlangt, versucht, meinen Sohn zwischen Mutter und Frau wählen zu lassen.
Das war grausam.
— Ja.
Das war es.
— Anja spricht nicht mehr mit mir.
Sie sagt, ich hätte ihr mit meinen Versprechen, die ich nicht erfüllen konnte, das Leben verdorben.
Mischa kommt zwar, aber er sieht mich an wie eine Fremde.
Die Nachbarn von der Datscha wenden sich auf der Straße ab — Tamara hat allen erzählt, wie ich versucht habe, meinen eigenen Enkeln das Erbe wegzunehmen.
Darja Wassiljewna verstummte, und Julia sah, wie ihre Lippen zitterten.
— Ich bin allein geblieben.
Ganz allein.
Und ich habe verstanden, dass der einzige Mensch, von dem jetzt abhängt, ob ich Teil dieser Familie bleibe, du bist.
Julia goss Tee in die Tassen und setzte sich ihr gegenüber.
— Ich nehme Ihre Entschuldigung an, Darja Wassiljewna.
Aber zu verzeihen — das ist etwas anderes.
Dafür wird Zeit nötig sein.
— Ich verstehe.
— Und die Bedingungen stelle jetzt ich.
Sie werden mir oder meinen Kindern nie wieder drohen.
Sie werden von Mischa nicht verlangen, zwischen uns zu wählen.
Sie werden mich mit Respekt behandeln — nicht weil ich die Frau Ihres Sohnes bin, sondern weil ich ein Mensch bin.
Die Schwiegermutter nickte, und Tränen liefen ihr über die Wangen.
— Ich werde es akzeptieren, — flüsterte Darja Wassiljewna.
— Ich werde alles akzeptieren.
Julia trank einen Schluck Tee und sah zum Fenster.
Draußen wurden die Bäume grün, die Kinder spielten auf dem Spielplatz, und die Abendsonne vergoldete die Dächer der Nachbarhäuser.
Die Wohnung in Schuschary wurde ab dem ersten Juli vermietet.
Das Geld ging auf ein Sparkonto für die Ausbildung der Zwillinge.
Pjotr Alexejewitsch hatte bei einem Freund außerhalb der Stadt ein Zimmer gefunden und wollte im August umziehen, wenn er mit der Renovierung fertig sein würde.
