„Trink, meine Liebe …“
Ich kam in einem Zug zu mir, der in eine völlig andere Richtung fuhr …
Das Ende des Sommers roch nach Staub, nach Asphalt, der sich tagsüber aufgeheizt hatte und nun abkühlte, und nach einer süßlichen Traurigkeit.
Der Bahnhof ist ein eigenes Universum, in dem alle immer irgendwohin eilen und in dem man sich leicht verlieren kann, selbst wenn man einfach nur auf der Stelle steht.
Ich stand da, den Koffer fest in den Händen, das Ticket nach Karlsbad und eine leise, fast erstarrte Hoffnung.
Flucht.
Nur zwei Wochen, und doch wirkten sie wie ein Lichtspalt in der durchgehenden Betonwand des letzten Jahres.
Sergej kam unerwartet auf mich zu.
Ich zuckte zusammen, als ich seine Hand auf meiner Schulter spürte.
Er lächelte – dieses glatte, geschniegelt wirkende Lächeln, das ich gelernt hatte, als Drohung zu lesen.
„Bist du bereit?
Der Zug fährt in vierzig Minuten.“
Ich nickte, unfähig zu sprechen.
Er musterte mich von Kopf bis Fuß, sein Blick blieb an meinen leicht zitternden Fingern hängen.
„Warte hier“, sagte er und ließ meine Schulter nicht los.
„Ich kaufe dir einen Kaffee.
Trink, meine Liebe, beruhige dich.
Du bist völlig aufgewühlt.“
Er ging zum Kiosk hinüber, und für eine Sekunde dachte ich: Was, wenn ich mich jetzt umdrehe und einfach weglaufe?
Irgendwohin.
In die Menge, in den Lärm, ins Unbekannte.
Doch meine Beine schienen in den schmutzigen Bahnhofsboden eingewachsen zu sein.
Mein Pass und fast mein ganzes Geld waren bei ihm.
Und da war diese vertraute, bis zum Automatismus eingeübte Unterwerfung.
Er kam mit zwei Pappbechern zurück.
In meinem war es wie immer: ohne Zucker und mit Schaum.
Er führte den Becher an meine Lippen.
„Trink, solange er heiß ist.“
Ich nahm einen kleinen Schluck.
Der Kaffee war bitter, mit einem seltsamen, kräuterigen Nachgeschmack.
„Danke“, flüsterte ich.
„Schon gut, Liebling.
Erhol dich gut.
Ruf an, wenn du angekommen bist.“
Er küsste mich auf die Stirn, und ich sah ihm nach, wie er in der Menge verschwand, bis er sich auflöste.
Dann hob ich den Becher, trank den Kaffee bis auf den Grund aus.
Unten blieb ein dicker, unangenehmer Bodensatz.
Mir wurde schwindlig.
„Vor Nervosität“, dachte ich.
Dunkle Flecken trieben vor meinen Augen, die Geräusche des Bahnhofs klangen, als kämen sie von unter Wasser.
Mit Mühe schaffte ich es zu meinem Zug, fand mein Abteil.
Ich erinnere mich, wie ich auf die Liege fiel und mein Gesicht in eine raue Decke drückte, die nach fremdem Leben roch.
Mehr – nichts.
Ich wachte durch einen harten Ruck an einem Schienenstoß auf.
In den Schläfen hämmerte es, die Welt schwankte wie auf einer schlecht entwickelten Fotografie.
Ich lag auf der oberen Liege, und durch den Vorhang stach grelles Licht, eindeutig schon Mittag.
Wir fuhren.
Aber irgendetwas stimmte nicht.
So gar nicht.
Ich rutschte nach unten und wäre vor Schwäche fast gestürzt.
Draußen zogen nicht tschechische Wälder und gepflegte Felder vorbei, sondern eine endlose, schon leicht verdorrte russische Ebene, seltene Wäldchen, ferne Dörfer mit schiefen Holzhäusern.
Mein Herz rutschte mir in die Fersen.
Im Abteil war außer mir noch jemand.
Ein junger Mann, etwa dreißig, in dunklen Jeans und einem einfachen T-Shirt, schaute aus dem Fenster.
Als er meine Bewegung hörte, drehte er sich um.
Als er mein vermutlich vor Angst verzogenes Gesicht sah, riss er erst die Augen auf – und dann lächelte er.
Sein Lächeln war irgendwie … sonnig.
Ehrlich.
So, dass ich für einen Moment die Panik vergaß.
„Oh, du lebst!“, rief er.
„Ich dachte schon, du verschläfst bis Woronesch.“
„Wo … wohin fahren wir?“, hauchte ich und klammerte mich an die Lehne der unteren Liege.
„Nach Süden.
Rostow am Don, genauer gesagt.
Und du?
Wohin wolltest du?“
„Ich … ich muss nach Karlsbad“, brachte ich hervor, und meine Stimme zitterte verräterisch.
Tränen stiegen mir in die Augen.
Alles.
Aus.
Er hat einen Weg gefunden.
Er findet immer einen Weg.
Der Mann hörte auf zu lächeln.
Sein Blick wurde aufmerksam, sehr scharf.
„Warte … Stopp.
Marjana?
Marjana Sokolowa?“
Ich erstarrte.
Woher?
Ich starrte ihn an.
Regelmäßige Gesichtszüge, kurze dunkle Haare, graue, wache Augen.
Und dieses Lächeln …
Etwas Vertrautes, sehr Altes, aus einer anderen Welt.
„Du erinnerst dich nicht an mich?“
Er lächelte wieder, aber weicher.
„Ich bin’s, Alexej.
Ljocha.
Wir waren zusammen in der Schule, von der ersten bis zur neunten Klasse.
Ein halbes Jahr saßen wir sogar an derselben Bank, bis man dich umsetzte.“
Fetzen von Erinnerung schwammen vor meinen Augen auf.
Ja … Ljocha.
Der Anführer, die Seele der Klasse, immer voller Ideen, der mich beschützte, als ich – dürr und schüchtern – neu in die Klasse kam.
Dann ging er nach der neunten in ein College, und wir verloren uns.
Mehr als fünfzehn Jahre waren vergangen.
„Ljocha …“, flüsterte ich.
„Mein Gott …“
„Krass“, schüttelte er den Kopf.
„Was es für Begegnungen gibt.
Aber was ist mit dir, Marjana?
Du siehst …“
Er sagte den Satz nicht zu Ende, aber ich verstand.
Ich sah aus wie nach einem Bombenangriff.
Und dann brach es über mich herein.
Eine Welle aus Angst, Hilflosigkeit und Verzweiflung.
Alles, was ich monatelang in mir festgehalten hatte, brach nach außen.
Ich setzte mich auf die Liege, umklammerte meinen Kopf mit den Händen und stieß schluchzend die ganze Geschichte hervor.
Von Sergej.
Davon, wie alles wie ein Märchen begonnen hatte und sich in ein Gefängnis verwandelte.
Von Kontrolle, psychologischen Spielen, von leichten „zufälligen“ Schubsern und blauen Flecken, die ich mir „selbst zugezogen“ hätte.
Davon, wie er mich Schritt für Schritt von allen abschnitt: von Freunden, von der Arbeit, von der Familie.
Wie er mich überredete, meine Wohnung auf ihn umzuschreiben, die ich noch vor der Ehe mit dem Geld meiner Eltern gekauft hatte – „der Einfachheit halber, für die gemeinsame Familie“.
Davon, wie ich endlich die Kraft fand und heimlich ein Ticket in ein Sanatorium kaufte, nur um einmal durchzuatmen und nachzudenken.
Und vom Kaffee am Bahnhof.
Alexej hörte zu, ohne mich zu unterbrechen.
Sein Gesicht wurde wie aus Stein.
Nur in den Mundwinkeln zuckte eine gefährliche Falte.
„Er hat dich betäubt“, sagte er leise, als ich verstummte.
„Er hat dir etwas in den Kaffee gemischt.
Er hat dich in den falschen Zug gesetzt, damit du Gott weiß wohin fährst, verschwindest, während er vermutlich irgendwelche ‚Dokumente‘ vorbereitet.
Klassiker.“
Er zog sein Handy hervor.
„Was machst du da?“
„Ich rufe den Rettungsdienst.
Der nächste Halt ist in einer halben Stunde.
Du musst untersucht werden.
Niemand weiß, was er dir gegeben hat und in welcher Dosis.“
Ich wollte widersprechen, sagen, dass alles gut sei, dass ich gleich wieder klar käme, aber die Welt begann erneut zu schwimmen.
Ich nickte gehorsam.
An der kleinen, fast menschenleeren Station „Abzweig 147 km“ wartete schon der Rettungswagen.
Alexej packte ohne zu fragen meine Sachen zusammen (mein Koffer war tatsächlich auch im Abteil) und half mir mit fester Hand hinaus.
Er sprach mit den Sanitätern ruhig und bestimmt, wie jemand, der gewohnt ist, dass man ihm zuhört.
„Verdacht auf Vergiftung mit psychotropen Substanzen.
Möglicher krimineller Einfluss mit dem Ziel einer Entführung oder der Zufügung von Schaden.“
Man brachte mich weg.
Ich erinnere mich an verschwommene Gesichter der Ärzte, an eine Spritze, an einen langen Schlaf.
Ich wachte in einem sauberen Zimmer eines Kreiskrankenhauses auf.
Im Kopf war eine klare, klingende Leere.
Und am Fenster saß Alexej in einem Sessel und blätterte auf einem Tablet.
„Hallo“, sagte er, als er meine Bewegung bemerkte.
„Fühlst du dich besser?“
„Wie … lange?“
„Zwei Tage.
Du bist langsam wieder zu dir gekommen.
In deinem Blut hat man Spuren eines starken Beruhigungsmittels gefunden.
In dieser Dosis hätte es eine längere Amnesie und völlige Desorientierung auslösen können.
Gut, dass du früher aufgewacht bist.“
Ich schloss die Augen.
Also so.
Er wollte, dass ich mich einfach verliere.
Dass ich irgendwo unterwegs „durchdrehe“.
Dass ich verschwinde.
„Was soll ich jetzt tun?“, fragte ich zur Decke, ohne eine Antwort zu erwarten.
„Gesund werden“, sagte Alexej einfach.
„Und dann holen wir zurück, was dir gehört.“
Er ließ mich nicht allein.
Es war, als hätte er die ganze Verantwortung für mein zerbrochenes Leben übernommen.
Er kam jeden Tag, brachte Obst, Bücher, einfache, bequeme Kleidung.
Er sprach mit mir – nicht wie mit einem Opfer, sondern wie mit einer alten Freundin, die einfach in einer schwierigen Lage gelandet war.
Er erzählte, dass er Jurist geworden sei, im Zivil- und Familienrecht arbeite, mit seinen Eltern und seiner jüngeren Schwester in einem Haus am Stadtrand von Rostow lebe.
„Wenn du entlassen wirst“, sagte er eines Tages, „fährst du zu mir.
Platz ist genug.
Mama freut sich nur, sie mag es, wenn das Haus voller Menschen ist.“
Ich wollte ablehnen, mich bedanken, sagen, dass es mir unangenehm sei, dass ich ohnehin schon zu viel schulde.
Aber wohin hätte ich gehen sollen?
Zurück in diese Wohnung, die nun juristisch Sergej gehörte?
Zu ihm?
Ich hatte nicht einmal Geld für ein Hotel.
Und ich hatte diese wilde, tierische Angst.
„Gut“, nickte ich.
„Danke.“
Seine Familie war genau so, wie er sie beschrieben hatte – laut, warm, unkompliziert gut.
Seine Mutter, Tatjana Iwanowna, eine Frau mit weichen Händen und weisen Augen, umarmte mich an der Tür wie eine Tochter.
Der Vater, Nikolaj Petrowitsch, schüttelte mir schweigend die Hand und trug den Koffer nach oben.
Die Schwester Katja, eine Designstudentin, begann sofort, mir ihr Zimmer zu zeigen und zu überlegen, wie wir meine vorübergehende „Höhle“ im Gästezimmer einrichten würden.
Ich lebte.
Ich existierte nicht mehr nur in Erwartung des nächsten Schlags, ich lebte einfach.
Ich half in der Küche, arbeitete im Garten, trank abends Tee auf der Terrasse, begleitet von Katjas Lachen und Alexejs Diskussionen mit dem Vater über Politik.
Nach und nach wich die Angst, machte erst Müdigkeit Platz und dann einer leisen, vorsichtigen Hoffnung.
Währenddessen arbeitete Alexej.
Er bat mich um alle Dokumente, die ich hatte, fragte die Geschichte mit der Wohnung, den Umzügen und den Konten bis ins kleinste Detail ab.
Er nahm Kontakt zu alten Bekannten aus meinem früheren Leben auf, die überrascht erfuhren, dass ich „zurück“ war, und fand Kollegen aus meiner früheren Arbeit.
Er baute den Fall auf.
Methodisch, wie eine Festung.
Eines Abends kam er mit einer Mappe in der Hand in mein Zimmer.
„So“, sagte er.
„Fertig.
Wir haben genug Beweise für Druck, Erpressung und Betrug bei der Umschreibung des Eigentums.
Es gibt Zeugen, die bereit sind zu bestätigen, in welchem Zustand du im letzten Jahr warst.
Es gibt ein medizinisches Gutachten zur Vergiftung.
Und es gibt dich.
Lebendig und gesund.“
Er setzte sich mir gegenüber und erklärte den Plan.
Eine Klage auf Unwirksamkeit der Schenkung.
Gleichzeitig eine Anzeige bei der Polizei wegen versuchter Körperverletzung.
Er hatte bereits Anwälte in meiner Heimatstadt gefunden, die den Fall vor Ort führen würden.
„Es wird nicht leicht“, warnte er.
„Er wird sich wehren, Druck machen, versuchen, dich einzuschüchtern.
Aber du bist nicht allein, Marjana.
Wir sind bei dir.“
„Warum?“, fragte ich plötzlich.
„Warum machst du das alles für mich?
Wir waren doch … wir waren doch nur Kinder.“
Er dachte nach und schaute in den Garten, der draußen dunkel wurde.
„Weißt du noch, in der sechsten Klasse, als Petja Krutow dein Schulbuch mit Kleber übergossen hat?“
Ich lächelte verlegen.
„Glaube schon …“
„Du hast damals nicht geweint, bist nicht einmal zum Petzen gerannt.
Du hast das klebrige Buch genommen, bist zu Petja gegangen, hast ihn angesehen und gesagt: ‚Schade, dass du so dumm bist.‘
Und bist an deinen Platz gegangen.
Da habe ich gedacht: Was für eine Coole.
Und dann habe ich gedacht, dass man Petja unbedingt eine reinhauen muss.
Und das habe ich in der Pause auch gemacht.
Du warst immer … richtig.
Leise, aber mit einem Eisenstab innen drin.
Es ist unfair, wenn man solche Menschen bricht.“
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.
Die Tränen stiegen mir wieder in die Augen, aber diesmal vor Erleichterung.
Der Kampf war lang und schmutzig.
Sergej benutzte, wie Alexej es vorhergesagt hatte, alle Methoden: von dem Versuch, mich zur „Versöhnung“ zu bewegen, bis hin zu dreckigen Gerüchten und Drohungen.
Aber er hatte das Wichtigste nicht bedacht – ich hatte eine kugelsichere Weste in Form von Alexejs Familie und seiner professionellen Hartnäckigkeit.
Alexej koordinierte alles aus der Ferne, war mein Schild und mein Stratege.
Er sagte nie „Ich werde es tun“, er sagte „Wir tun es“.
Und wir taten es.
Das Gericht erklärte den Schenkungsvertrag für ungültig, weil er unter psychischem Druck und mit dem Ziel abgeschlossen worden war, das Eigentum betrügerisch an sich zu bringen.
Die Polizei eröffnete ein Strafverfahren wegen der Vergiftung, und auch wenn es schwerer war, den Vorsatz zu beweisen, kühlte allein die Tatsache der Ermittlungen Sergejs Eifer ab.
Er reichte die Scheidung ein – ich denke, er wollte einfach nur so schnell wie möglich aus dieser Geschichte heraus, die sich gegen ihn selbst drehte.
An dem Tag, als das Urteil rechtskräftig wurde und ich wieder die Eigentümerin meiner Wohnung war, saßen Alexej und ich auf der Terrasse.
Es war schon November, im Garten lag Reif.
„Ich weiß nicht, wie ich dir danken soll, Ljocha“, sagte ich leise.
„Du hast mir alles gerettet.
Mein Leben, mein Zuhause, meinen Glauben an Menschen.“
„Eine leere Wohnung ist nicht die beste Trophäe“, grinste er.
„Was wirst du tun?“
Ich sah ihn an – diesen Mann, der aus der Vergangenheit aufgetaucht war wie ein Schutzengel auf einem schlimmen Abschnitt des Lebens.
Er war mir vertraut geworden.
Näher als Verwandte.
Er und seine Familie.
„Ich werde sie verkaufen“, sagte ich fest.
„Hier habe ich weder Arbeit noch Freunde noch … nichts.
Nur schlechte Erinnerungen.
Hier bei euch … hier bin ich wieder ein Mensch geworden.
Wenn ihr natürlich nichts dagegen habt, dass ich noch eine Weile hierbleibe, bis ich in der Nähe etwas finde.“
Er antwortete nicht sofort.
Er streckte nur die Hand über den Tisch und legte seine warme, starke Hand auf meine.
Und in seinen Augen sah ich nicht nur freundschaftliche Unterstützung oder Mitleid.
Ich sah das, was in meinem eigenen Herzen in diesen Monaten aus Stille, Sicherheit und einfacher menschlicher Wärme zu reifen begonnen hatte.
„Mama zählt dich schon als zweite Tochter“, sagte er schließlich.
„Und ich … ich habe längst aufgehört, dich nur als ehemalige Mitschülerin zu sehen.“
Der Bahnhof, der bittere Kaffee, der Zug ins Nirgendwo – das alles fühlte sich jetzt an wie ein schrecklicher, aber ferner Traum.
Ein Traum, nach dem ich nicht allein aufwachte.
Ich wachte zu Hause auf.
