„Gemütlich.“
So richtig rentnermäßig.
Oleg betrat den Bankettsaal mit einer Miene, als hätte er mir kein Geschenk gebracht, sondern eine Hilfslieferung.
Untergehakt hielt er ein Mädchen in irgendetwas Beigem und Enganliegendem.
Sie war etwa dreißig.
Genau so alt wie unsere älteste Tochter.
Die Musik verstummte.
Die Gäste, die noch vor einer Minute mit den Gabeln geklirrt und über das Gartenhaus geredet hatten, erstarrten.
Ich stand am Tisch und umklammerte den Stiel meines Glases.
Meine Finger wurden weiß.
Wir hatten uns drei Jahre lang nicht gesehen.
Seit dem Tag, an dem er verkündet hatte, er sei „aus unserer Beziehung herausgewachsen“ und sei gegangen, um Inspiration zu suchen.
Offenbar hat er sie gefunden.
„Marischa!“
Seine Stimme zerschnitt die Stille.
„Na, alles Gute!“
„Fünfundfünfzig – das ist natürlich ein Datum.“
„Solide.“
Er kam näher und zog seine Begleiterin hinter sich her.
Das Mädchen klimperte mit künstlichen Wimpern und schaute meine Freundinnen ängstlich an.
Wie Museumsstücke.
„Lern sie kennen, das ist Alina“, sagte Oleg.
Oleg strahlte wie ein frisch polierter Samowar.
„Meine Muse.“
„Wir dachten, wir schauen kurz vorbei und gratulieren.“
„Du bist ja hier vermutlich allein, alles so wie früher …“
Er reichte mir eine Tüte mit dem Logo teurer Kosmetik.
Die Standardvariante.
Ich schaute nicht einmal hinein.
Bestimmt irgendwas „für reife Haut“.
„Danke, Oleg“, sagte ich und nahm die Tüte.
Die Stimme ruhig, aber in der Brust stach es.
„Du hättest dir keine Mühe machen müssen.“
„Bei uns ist es hier, weißt du, eine ganz eigene Atmosphäre.“
„Ja, das sehe ich.“
Er ließ seinen Blick durch den Saal wandern, über meine elegant gekleideten Gäste, die Salate auf dem Tisch.
„Gemütlich.“
„So richtig rentnermäßig.“
Jemand schnaubte.
Meine Schwester Nadja holte Luft, um etwas Scharfes zu sagen, aber ich fing ihren Blick ab.
Ich schüttelte kaum merklich den Kopf: nicht.
Nicht jetzt.
„Entschuldigt mich einen Moment“, warf ich hin und ging schnell aus dem Saal.
Der Spiegel lügt nicht.
Im Waschraum roch es nach Zitrone.
Ich schloss die Tür hinter mir und lehnte die Stirn an das kühle Glas.
Im Spiegel sah mich eine Frau in einem dunkelblauen Kleid an.
Gepflegt.
Schön.
Aber die Augen verrieten mich.
Darin schwappte genau dieses Gefühl, das Oleg so gern in mir auslöste.
Das Gefühl, ich sei zweite Wahl.
„Fünfundfünfzig.“
„Wen interessierst du noch?“
„Er ist gekommen, um zu zeigen, dass er der Sieger ist, und du nur verbrauchtes Material.“
Ich drehte das eiskalte Wasser auf.
Spritzte es mir auf die Handgelenke.
Ich erinnerte mich daran, wie Dima gestern gelacht hatte, als wir meine Schuhe aussuchten.
Wie er mich ansah.
Nicht wie eine „Familienmutter“.
Nicht wie eine „Freundin“.
Sondern wie eine Frau.
„Stopp“, sagte ich zu meinem Spiegelbild.
„Du hast nicht verloren.“
„Du bist Marina.“
„Und das ist dein Fest.“
Ich tupfte mir die Hände mit einer Serviette trocken.
Zog den Lippenstift nach.
Richtete die Schultern.
Atmete aus.
Und öffnete die Tür.
„Jugend ist Energie.“
Im Saal war es laut.
Oleg saß schon am Kopfende des Tisches – wer hat ihn da überhaupt hin gelassen?
Er schenkte sich Fruchtsaft ein und dozierte laut:
„… und dann sag ich zu ihr: Alinka, auf nach Bali!“
„Und sie zu mir: oh, ich habe Flugangst.“
„Musste ich Business Class buchen, sie beruhigen.“
„Jugend, ihr versteht schon.“
„Wind im Kopf, aber dafür was für eine Energie!“
Alina saß neben ihm und starrte ins Handy.
Ihr war offensichtlich langweilig.
Meine Freundinnen kauten ihren Salat mit steinernen Gesichtern.
„Und Marina?“
Olegs Stimme drang zu mir.
„Sie ist ein Stubenhocker.“
„Die sollte lieber Enkel hüten, statt über die Meere zu ziehen.“
„Jedes Alter hat eben sein Ding, wie man so sagt.“
Er hob sein Glas.
„Auf die Jugend der Seele!“
„Hauptsache, der Motor stottert nicht.“
„Und der Pass ist nur Papier.“
„Obwohl die Zahlen natürlich schon ernst sind.“
„Schöne Fünferchen.“
Ich trat an den Tisch.
Ruhig.
Ohne Hektik.
„Oleg“, sagte ich sanft.
„Probier die Ente.“
„Heute ist sie besonders gut gelungen.“
„Na klar probier ich.“
Er grinste und sah auf mich herab, sogar im Sitzen.
„Und du so?“
„Vermisst du mich?“
„Katzen, Serien?“
„Keine Zeit zum Vermissen.“
Ich lächelte.
„Renovierung, Arbeit, Leben.“
„Renovierung?“
Er lachte auf.
„Tapezierst du?“
„Allein?“
„Oder hast du dir jemanden für ein paar Kröten geholt?“
In diesem Moment flog die Eingangstür des Restaurants auf.
Der besondere Gast.
In der Tür stand Dima.
In einem dunkelblauen Sakko.
Ohne Krawatte, der oberste Hemdknopf offen.
Das Sakko saß perfekt.
Er war fünfundvierzig, aber er sah so aus, dass die Hälfte meiner Freundinnen sofort ihre Frisuren zurechtrückte.
Er hatte keinen Blumenstrauß in der Hand.
Er trug einen großen Tontopf mit einer Orchidee.
Genau diese seltene Sorte: „Schwarze Perle“.
Ich hatte vor einem halben Jahr davon erzählt, als wir gerade erst über die Gestaltung meines Gartens auf der Datscha gesprochen hatten.
Ich dachte, er hätte es vergessen.
Dima fand mich mit dem Blick.
Er lächelte – breit, offen, nur für mich.
Und ging mit sicherem Schritt durch den ganzen Saal.
Mein Ex wollte an meinem 55. Geburtstag meine Tränen sehen – doch dann kam Dima herein.
Es wurde still.
Aber es war eine andere Stille.
Nicht schwer und drückend wie bei Olegs Auftritt, sondern lebendig.
Die Frauen schauten Dima an, die Männer auf seinen sicheren Gang.
Dima trat zu mir.
„Entschuldige, ich bin zu spät“, sagte er.
Seine Stimme klang tief und warm.
„Ich habe die Bestellung abgeholt.“
„Du hast gesagt, so etwas liefern sie hier nicht.“
„Aber ich habe es gefunden.“
Er stellte den schweren Topf an den Tischrand.
Und ohne um Erlaubnis zu fragen, legte er den Arm um meine Taille.
Er zog mich an sich.
Leicht, selbstverständlich, aber behutsam.
Er küsste mich – nicht auf die Wange, wie ein Freund.
Sondern auf die Lippen.
Kurz, aber so, dass ich vergaß zu atmen.
Und meine Schwester Nadja riss die Augen auf.
„Alles Gute zum Geburtstag, Marina“, sagte er.
Er sah mir direkt ins Gesicht.
„Du bist heute umwerfend.“
Meine Wangen wurden heiß.
Aber mir war nicht peinlich.
Mir war warm.
Die unangenehme Frage.
Von der Seite kam ein Husten.
Oleg hatte sich an einer Törtchen-Schale verschluckt.
Er schlug sich mit der Faust auf die Brust, sein Gesicht wurde fleckig, und seine Augen sprangen zwischen mir und Dima hin und her.
Alina blickte vom Handy auf und musterte meinen Gast neugierig.
„Das ist … wer?“, presste Oleg hervor und nahm einen Schluck Wasser.
„Das ist Dmitrij“, sagte ich, ohne auch nur einen Schritt von Dima wegzugehen.
„Architekt.“
„Landschaftsdesigner.“
„Und mein Mann.“
Dima streckte Oleg die Hand hin.
Ruhig.
„Guten Abend.“
„Dmitrij.“
Oleg schüttelte die Hand schlaff.
Sein „Triumph“ zerbröselte.
Das Bild vom „erfolgreichen Ex und der verlassenen Frau“ ging nicht auf.
Neben mir stand ein Mann, der etwa fünfzehn Jahre jünger war als Oleg.
Größer.
Schlanker.
Und vor allem: Er sah mich so an, wie Oleg mich seit zwanzig Jahren nicht mehr angesehen hatte.
„Architekt?“
Oleg verzog das Gesicht.
„Rasen mähen, was?“
„Na, na.“
„Ich baue auch Häuser“, konterte Dima, ohne zu lächeln.
„Und ich schaffe Gärten.“
„Für schöne Frauen.“
Oleg beugte sich über den Tisch zu mir.
Von ihm stieg ein scharfer, schwerer Geruch auf.
„Zu jung“, zischte er.
„Na, Marin?“
„Willst du auf jung machen?“
„Bezahlst du ihn?“
„Mit dem Geld, das du mir bei der Scheidung abgenommen hast?“
Im Saal wurde es ganz still.
Sogar die Musik verstummte.
Alina kicherte in ihre Hand.
Ich sah Oleg an.
Genau.
Sein Hemd spannte über dem Bauch.
Seine „Muse“ war gelangweilt.
Sein Gesicht war böse.
Und plötzlich begriff ich: Ich empfinde kein Mitleid.
Und auch keine Wut.
Nur Leere.
„Oleg“, sagte ich laut.
„Im Gegensatz zu dir muss ich niemanden kaufen, um glücklich zu sein.“
Ich machte eine Pause.
„Dima und ich lieben uns einfach.“
„Und ich sponsere nur mich selbst.“
„Und zwar von meinem eigenen Gehalt.“
Dima drückte meine Hand.
Finale ohne Drama.
„Ich denke, wir sollten gehen“, sagte Oleg und stand abrupt auf.
Der Stuhl kratzte widerlich über das Parkett.
„Alina, komm.“
„Es ist stickig hier.“
„Aber wir haben noch keinen Kuchen gegessen!“, quengelte Alina.
Doch Oleg zog sie schon Richtung Ausgang.
Er ging schnell, mit hängenden Schultern.
Sein „Siegerauftritt“ wurde zur Flucht.
Als die Tür hinter ihnen zufiel, klatschte Nadja als Erste.
Dann die anderen.
Die Musiker spielten eine langsame Melodie an.
„Wollen wir tanzen?“, fragte Dima.
„Sehr gern.“
Wir gingen in die Mitte des Saals.
Er legte die Hände an meine Taille.
Die Orchidee „Schwarze Perle“ stand auf dem Tisch – Zeugin meines kleinen Sieges.
Nicht eines Sieges über den Ex-Mann.
Sondern über die Angst, ich selbst zu sein.
Ist euch das auch schon passiert, dass ein Mann „darf“ mit einer Jüngeren zusammen sein, aber eine Frau mit einem Jüngeren – „sich schämen“ soll?
Ich habe schon einmal eine ähnliche Geschichte über ein Erbe und eine Schwiegermutter geschrieben, da musste ich auch Grenzen setzen, aber hier ist es sogar noch eleganter geworden.
