Zinaida Markowna erschien plötzlich auf der Schwelle des Flurs, wie eine Steuerprüfung.
Sie klingelte nicht einmal — sie öffnete einfach mit ihrem Schlüssel, den Wadik, Marinas Ex-Mann, seiner Mutter nie abgenommen hatte.
Marina war achtunddreißig Jahre alt.
Sie arbeitete als Leiterin der Logistikabteilung, trug einen stilvollen Bob und besaß genau dieses stahlharte Nervensystem, das sich nur entwickelt, wenn man eine Hypothek ganz allein abbezahlt.
An diesem Dienstag stand sie in Hauskleidung in der Küche, buk Pfannkuchen und dachte über die ewigen Fragen des Lebens nach: warum Eier im Laden jetzt so viel kosten, als würden sie nicht von Hühnern, sondern mindestens von Straußen edelster Abstammung gelegt, und wohin Wadiks zweite Socke verschwunden war, wenn Wadik selbst doch schon vor einem Monat ausgezogen war.
Von Wadik hatte sie sich still scheiden lassen.
Er war das klassische „nicht anerkannte Genie“ von vierzig Jahren.
Während Marina den Alltag stemmte, die Nebenkosten bezahlte, die schneller stiegen als fremde Kinder, und Lebensmittel kaufte, suchte Wadik sich selbst.
Diese Suche fand meist auf dem Sofa mit dem Handy in der Hand statt.
Die Scheidung war vollzogen, aber Wadik beeilte sich nicht, seine Winterreifen und die alte Angel vom Balkon abzuholen, und erklärte, dass er „Zeit für die Abnabelung“ brauche.
Und nun stand seine Mutter im Flur.
In den Händen hielt Zinaida Markowna einen Topf mit einem Ficus, und auf ihrem Gesicht lag ein Triumph, wie ihn Feldherren beim Einzug in eroberte Städte zeigen.
„Also gut, Marina.
Ich werde keine Höflichkeiten austauschen“, begann die Schwiegermutter und stellte den Ficus mit einem dumpfen Schlag auf das Schuhregal.
„Du packst deine Sachen ohne hysterische Szenen zusammen.
Bis Freitag muss die Wohnung leer sein.“
Marina, die einen Pfannenwender in der Hand hielt, erstarrte.
Es roch nach Vanille und leichtem Surrealismus.
Ganz im Stil des unvergesslichen Michail Sadornow: Nur unser Mensch kann irgendwo zu Besuch kommen, sich auf einen fremden Stuhl setzen und mit dem Auftreten einer englischen Königin dem Hausherrn einen Abschiebebescheid ausstellen.
„Guten Abend, Zinaida Markowna“, sagte Marina ruhig und lehnte sich an den Türrahmen.
„Und wohin genau, entschuldigen Sie, soll ich mit meinen Sachen verschwinden?
Und aus Anlass welchen staatlichen Feiertags?“
„Wohin wohl?
Fahr zu deiner Mutter oder miete dir etwas!
Du verdienst gut, du bist eine durchsetzungsfähige, starke Frau, du wirst das schon hinkriegen!“, winkte die Schwiegermutter ab, ging in die Küche und schob ganz selbstverständlich den Teller mit den Pfannkuchen beiseite.
„Bei uns ist nämlich eine Notsituation eingetreten.
Mein Wadik ist, Gott sei Dank, endlich zur Vernunft gekommen.
Er hat eine normale Frau kennengelernt, jung und zart.
Anschelotschka ist zwanzig und schwanger.
Sie haben heute die Anmeldung beim Standesamt eingereicht!“
„Meine aufrichtigen Glückwünsche“, lächelte Marina ehrlich.
„Viel Glück und Liebe euch beiden.
Aber was habe ich damit zu tun?“
„Wie, was hast du damit zu tun?!“, rief Zinaida Markowna empört und schlug die Hände zusammen.
„Die jungen Leute haben keinen Platz zum Wohnen!
Anschelotschka kommt aus dem Wohnheim, und in meiner Dreizimmerwohnung passt ihr das Klima nicht, dort zieht es.
Aber hier — hier ist doch schon ein fertiges Familiennest!
Wadik hängt mit der Seele an dieser Wohnung.
Er hat hier übrigens im Flur im Jahr neunzehn eigenhändig die Fußleiste angenagelt!
Er hat ein Recht auf Wohnraumaufenthalt!“
Marina hörte sich diese flammende Rede an und genoss den Moment.
Weibliche Logik ist manchmal fähig, die Gesetze der Physik zu umgehen, aber die Logik der Ex-Schwiegermutter durchbrach die Stratosphäre.
Zinaida Markowna glaubte heilig und aufrichtig, dass ihr Sohn, nur weil er fünf Jahre in dieser Wohnung gelebt und hier seine Hausschuhe zurückgelassen hatte, automatisch einen Anteil an der Immobilie erworben hatte.
Die unbedeutende Tatsache, dass Marina diese Zweizimmerwohnung zwei Jahre vor der Bekanntschaft mit Wadik gekauft und dafür ihre Ersparnisse und das Erbe ihrer Mutter verwendet hatte, hielt sich im Kopf der Schwiegermutter einfach nicht.
Das Gehirn von Zinaida Markowna blockierte diese Information wie Spam.
„Was für ein Temperament“, schnaubte Marina und zitierte einen geliebten sowjetischen Film.
„Das heißt also, Sie schlagen vor, dass ich aus meiner eigenen Wohnung ausziehe, damit mein Ex-Mann mit seiner neuen schwangeren Frau hier einzieht?“
„Ach, fang nicht wieder mit diesem kapitalistischen ‚mein-dein‘ an!“, verzog die Schwiegermutter das Gesicht.
„Ihr wart eine Familie!
Hat Wadik etwas zu den Lebensmitteln beigesteuert?
Hat er.
Hat er Regale aufgehängt?
Hat er.
Er ist hier nicht weniger Herr im Haus als du.
Sei ein Mensch, Marina.
Verderb dem Jungen nicht sein neues Leben.
Bis Freitag will ich hier nichts mehr von dir sehen.
Sie kommen am Samstag mit Koffern.“
Marina sah auf den Pfannkuchen, der in der Pfanne verräterisch anzubrennen begann, dann auf das siegesgewisse Gesicht von Zinaida Markowna.
Jede andere an ihrer Stelle hätte angefangen zu schreien, mit einem Grundbuchauszug zu wedeln und die Polizei zu rufen.
Aber Marina war eine kluge Frau, mit einer leichten Neigung zum Sarkasmus.
Sie begriff: Mit einem Panzer zu streiten bedeutet nur, sich den Kopf einzuschlagen.
Man muss den Panzer über ein Minenfeld schicken.
„Gut, Zinaida Markowna“, seufzte Marina sanft und schaltete den Herd aus.
„Sie haben recht.
Anschelotschka braucht gute Bedingungen.
Ich werde meine Sachen packen.
Bis Freitag wird die Wohnung frei von meiner Anwesenheit sein.
Ziehen Sie ein.“
Die Schwiegermutter war sogar verblüfft.
Sie hatte sich auf einen Skandal vorbereitet, Baldrian und Argumente mitgebracht, und nun so eine Fügsamkeit.
„Na also, geht doch“, sagte sie und kniff misstrauisch die Augen zusammen, nahm aber schnell wieder ihren herablassenden Blick an.
„Du lässt die Schlüssel auf dem Schränkchen.
Und das hier noch … die Mikrowelle nimmst du nicht mit, Anschelotschka muss Milch aufwärmen.“
Als die Tür hinter der Schwiegermutter ins Schloss fiel, kehrte Marina in die Küche zurück.
Sie goss sich heißen Tee ein, biss in einen Pfannkuchen und nahm, leise vor sich hin lachend, ihr Smartphone in die Hand.
Sie öffnete die App für Anzeigen, scrollte durch ihre Kontakte und wählte eine Nummer.
„Hallo, Immobilienagentur?
Guten Tag.
Ich möchte eine Wohnung vermieten.
Ja, eine Zweizimmerwohnung.
Nein, nicht an ein Ehepaar mit Kätzchen.
Ich brauche eine harte Männerbrigade von Schichtarbeitern.
Fünf oder sechs Personen.
Am besten kräftig gebaut und für lange Zeit.
Ja, einziehen können sie schon am Donnerstag.“
