Meine Schwiegermutter grinste schadenfroh, aber nicht lange.
**Eine Lektion im Servieren**
„Mach Fanfaren an und bring mir meine Hausschuhe in den Zähnen“, sagte mein Mann, als er von der Arbeit nach Hause kam, noch bevor er sich im Flur die Schuhe auszog.
Er war in ausgezeichneter Stimmung.
Die Krawatte hing schief, seine Wangen glänzten von der Kälte, und in den Händen hielt er eine riesige Tüte, die nach geräuchertem Fisch roch.
Offenbar hatte es bei der Arbeit einen Bonus gegeben, und er hatte dieses Ereignis bereits „ein wenig“ mit seinen Kollegen gefeiert.
Die Tüte mit dem Fisch war wohl die zweite Welle der Feier, diesmal für zu Hause bestimmt.
Aus der Küche schaute meine Schwiegermutter, Elena Petrowna, hervor und wischte sich die Hände an der Schürze ab.
Sie war schon die dritte Woche bei uns zu Besuch, und das kam mir vor wie eine in die Länge gezogene Ewigkeit.
Als sie die Worte ihres Sohnes hörte, schnaubte sie zufrieden und schenkte mir genau dieses kleine Grinsen, bei dem mir immer die Fäuste zu jucken begannen.
Das Grinsen einer Siegerin.
So nach dem Motto: Schau nur, Töchterchen, was für ein Junge mein Sohn ist — ein König der Tiere, und du bist neben ihm nur eine Antilope zum Verprügeln.
Ich, Alina, stand mitten im Flur mit einem Wischlappen in der Hand — ich hatte gerade nach dem Kochen den Boden gewischt — und betrachtete dieses Familienschauspiel.
Pascha, mein Mann, stand mit breit gespreizten Beinen in schmutzigen Stiefeln da und wartete auf meine Reaktion.
Elena Petrowna verschränkte die Arme vor der Brust und machte sich bereit, meine Demütigung zu genießen.
Wenn ich ehrlich bin, hätte ich mich vor einem halben Jahr wahrscheinlich noch verunsichern lassen.
Ich hätte vielleicht so getan, als wäre es ein Scherz, oder wäre rot geworden und hätte mich irgendwie zu rechtfertigen versucht.
Aber in diesem halben Jahr hatte ich einige sehr interessante Bücher über praktische Psychologie gelesen und vor allem Kurse für assertives Verhalten besucht.
Ich hatte eine wichtige Regel gelernt: Wenn man eine absurde Situation nicht beenden kann, muss man sie anführen.
Und sie bis zum Ende durchziehen.
Ich richtete mich auf.
Ich stellte den Wischmopp zur Seite.
Der Mopp stieß dumpf gegen den Türrahmen.
Im Flur entstand eine Pause.
Pascha hielt immer noch die Tüte mit dem Fisch und lächelte dämlich.
„Fanfaren, sagst du?“ fragte ich in ruhigem, sachlichem Ton nach.
„Gut.“
Ich drehte mich um, ging ins Wohnzimmer und schaltete den Fernseher ein.
Blind drückte ich irgendeine Taste auf der Fernbedienung.
Es lief gerade ein Musiksender — und genau in diesem Moment begann dort irgendeine Parade von Militärkapellen.
Aus den Lautsprechern erklangen feierlich dröhnende Blechbläser.
Elena Petrowna hörte auf zu lächeln.
Zu den Klängen des Marsches **„Abschied der Slawin“** kehrte ich in den Flur zurück.
Ich griff nach meiner Wintermütze, nahm sie vom Haken und stülpte sie Pascha auf den Kopf, so tief, dass sie ihm bis über die Augen rutschte.
Dann zog ich ihm die Stiefel von den Füßen.
Nicht ohne Mühe, denn er stand da wie festgewachsen.
„Was machst du da?..“, wollte er gerade fragen, doch die Mütze nahm ihm die Sicht, und die Fanfaren dröhnten so laut, dass man seine Worte nicht verstehen konnte.
„Pst!“
Ich legte den Finger an die Lippen und sah dabei meine Schwiegermutter an.
„Ein Ritual!“
Mit seinen Stiefeln in der Hand schritt ich würdevoll, als wäre ich auf einer Parade, zum Schuhregal im Flur und stellte sie ordentlich hinein.
Dann kehrte ich ebenso feierlich zurück und nahm seine Hausschuhe vom Regal.
Es waren alte, ausgelatschte Schlappen, die er noch aus dem Wohnheim hatte.
Ich trat auf Pascha zu, ging vor ihm auf ein Knie nieder — direkt auf den frisch gewischten Boden! — und hielt ihm die Hausschuhe mit ausgestreckten Armen entgegen, als wären sie ein kostbares Geschenk.
„Eure Hausschuhe, mein Gebieter!“ sagte ich so laut wie möglich, um das Blasorchester zu übertönen.
„Das Hündchen hat sie gebracht.
War das Hündchen brav?
Es wartet dafür auf ein Zuckerknochen.“
Pascha stand da wie versteinert.
Die Mütze war ihm schief auf den Kopf gerutscht und ließ ihn wie einen Betrunkenen auf einer Neujahrsfirmenfeier aussehen.
Seine Hände mit der Tüte sanken herab.
„Alin, bist du verrückt geworden?“ murmelte er und riss sich die Mütze vom Kopf.
„Mach das aus.“
Ich stand vom Knie auf und klopfte meinen Morgenmantel ab.
Dann ging ich zum Fernseher und stellte ihn leiser.
Im Flur hörte man nun das schwere Atmen meiner Schwiegermutter und das Summen des Kühlschranks.
„Ich habe alles ganz genau so gemacht, wie verlangt“, sagte ich und sah Elena Petrowna an.
„Die Fanfaren waren da.
Ich habe die Hausschuhe gebracht.
Nur in den Zähnen zu tragen habe ich mich geweigert, sie sind schmutzig.
Aber dafür sozusagen auf dem Silbertablett mit blauem Rand — in ausgestreckten Händen.
Hat es dir gefallen, mein Lieber?“
Pascha sah erst mich an und dann seine Mutter.
Elena Petrowna lief dunkelrot an.
Ihr Plan, „die Schwiegertochter zurechtzustutzen“, war mit lautem Krach gescheitert und hatte sich in eine Farce verwandelt.
„Pascha, siehst du das?“ zischte meine Schwiegermutter und zeigte mit dem Finger auf mich.
„Du sagst ihr ein Wort, und sie macht daraus… einen Zirkus!
Sie verspottet ihren Mann!
Vor seiner Mutter!“
„Was ist denn daran so schlimm?“ fragte ich aufrichtig erstaunt.
„Wenn Ihr Mann von der Arbeit nach Hause kommt, verlangt er von Ihnen dann auch Fanfaren und Hausschuhe in den Zähnen?
Oder ist es nur mein Schicksal, hier den Hund zu spielen?“
Elena Petrowna öffnete den Mund.
Dann schloss sie ihn wieder.
Dann öffnete sie ihn erneut.
Sie war stille, eingeschüchterte Schwiegertöchter gewohnt, die Kränkungen schluckten und schweigend das Abendessen auftrugen.
Mit Gegenwehr hatte sie nicht gerechnet.
Mit Gegenwehr, die in absolute, eisige Gehorsamkeit verpackt war.
„Ich… Wie kannst du nur…“, presste sie hervor.
„Ich bin seine Mutter!
Ich wollte dir beibringen, wie man sich um seinen Mann kümmert!“
„Na, dann vielen Dank für die Lektion“, sagte ich und verbeugte mich.
„Heute habe ich sie glänzend gelernt.
Nicht wahr, Pascha?“
Pascha, der vom Stress langsam wieder nüchtern wurde, fand endlich seine Sprache wieder.
Er stellte die verhängnisvolle Tüte auf den Boden und rieb sich müde den Nasenrücken.
„Mama, geh in die Küche“, sagte er dumpf.
„Kümmere dich erst mal um den Fisch.“
„Aber Pascha!“ quietschte meine Schwiegermutter.
„Geh, Mama“, wiederholte er schärfer.
„Ich kläre das selbst.“
Elena Petrowna warf mir einen Blick voller Hass zu, schnappte sich die Tüte und ging in die Küche.
Dort schepperte sie so laut mit dem Geschirr, dass man es wahrscheinlich noch im Nachbarhaus hören konnte.
Pascha und ich blieben allein im Flur zurück.
Er sah mich an.
Sein Blick war schwer, aber nicht böse.
Eher verwirrt.
„Warum hast du das so gemacht?“ fragte er leise.
„Vor meiner Mutter.
Sie ist doch schon ein älterer Mensch.“
„Und warum hast du das so gemacht?“ gab ich mit einer Gegenfrage zurück.
„Vor deiner Mutter.
Warum erlaubst du dir vor deiner Mutter, mit mir zu reden wie mit der Sklavin Isaura?
Glaubst du, es macht ihr keinen Spaß?
Glaubst du nicht, dass sie den ganzen Abend weiter glucken würde, wie toll du bist und wie nutzlos ich bin?“
Er schwieg.
Ich seufzte.
„Pascha, ich habe nichts dagegen, dir die Hausschuhe zu bringen, wenn du müde bist oder krank.
Ich kann sogar Fanfaren einschalten, wenn du etwas zu feiern hast.
Aber in diesem befehlenden Ton, gleich an der Tür, mit diesem demütigenden ‘in den Zähnen’…
Würdest du auch deine Mutter so behandeln?“
„Na ja, Mutter ist eben Mutter“, murmelte er.
„Genau.
Für dich ist die Mutter heilig.
Und für mich?
Für mich ist meine Würde heilig.
Du musst dich entscheiden, Pascha.
Entweder bist du mein Mann, und wir sind gleichberechtigt, oder ich bin für dich… eine Hausschuhträgerin.
Aber für die Dienste einer Hausschuhträgerin wird normalerweise bezahlt.
Und ich werde dir eine Rechnung stellen.“
Pascha brummte etwas und ging in die Küche.
Von dort hörte man gedämpfte Stimmen: seine beruhigende und die schrille, empörte seiner Mutter.
Ich lauschte nicht.
Ich wischte in Ruhe den Boden fertig und räumte den Lappen weg.
Etwa zwanzig Minuten später kam Pascha heraus.
Er war rot und zerzaust, als wäre er gerade aus einem Kampf mit einem Bären gekommen.
Er sah mich schuldbewusst an.
„Alin“, sagte er.
„Mama fährt morgen ab.
Sie sagt, ihr Blutdruck spielt verrückt, und das Klima hier sei nichts für sie.“
Ich musste meine triumphierende Miene mit Mühe unterdrücken.
Das Klima also.
Na, natürlich.
„Oh, wie schade“, sagte ich mit möglichst gleichgültiger Stimme.
„Und ich wollte morgen gerade Pfannkuchen backen.“
„Keine Pfannkuchen nötig“, winkte Pascha ab.
„Sie ist beleidigt.
Sie sagt, die Schwiegertochter sei frech zu ihr, ziehe ihren Sohn an Fäden wie eine Marionette.
Und überhaupt sei ich ein Pantoffelheld.“
„Und du?“ fragte ich.
Pascha ging ins Zimmer, setzte sich auf das Sofa und vergrub den Kopf in den Händen.
„Und ich habe gesagt, dass ich selbst entscheide, wer in meinem Haus an Fäden zieht.
Und dass mir niemand Vorschriften macht, nicht einmal sie.“
Ich setzte mich neben ihn.
Plötzlich tat er mir aufrichtig leid.
Er befand sich zwischen Hammer und Amboss, zwischen Mutter und Ehefrau.
Aber offenbar hatte er diesmal die richtige Wahl getroffen.
„Du bist ein Idiot, Pascha“, sagte ich sanft.
„Du hättest nicht so mit deiner Mutter reden sollen.
Du hättest mich einfach nur menschlich bitten sollen, dir die Hausschuhe zu bringen.
Und ich hätte sie gebracht.“
Er hob den Blick zu mir.
„Verzeih mir“, sagte er.
„Ich habe zu viel gearbeitet.
Meine Zunge ist mein Feind.
Und auch mein Umfeld.“
„Das Umfeld fährt morgen ab“, erinnerte ich ihn.
Er lächelte schief und zog mich an sich.
In der Küche schepperten noch immer Töpfe, die uns beiden ein Abendessen vorbereiteten, aber das war mir egal.
Die wichtigste Schlacht war ohne einen einzigen Schuss gewonnen worden — mit Hilfe von Fanfaren und richtig servierten Hausschuhen.
Am nächsten Tag brachte Pascha Elena Petrowna zum Bahnhof und trug ihren Koffer.
Ich ging ein wenig hinter ihnen.
Zum Abschied presste meine Schwiegermutter die Lippen zu einem schmalen Strich zusammen und zischte mir zu:
„Pass auf, du wirst schon sehen, wohin dich das bringt.“
Ich schenkte ihr mein freundlichstes Lächeln.
„Kommen Sie gern wieder, Elena Petrowna.
Jetzt weiß ich ja, wie ich Sie empfangen muss.
Fanfaren habe ich immer griffbereit.“
Sie schnaubte nur und stieg ins Taxi, ohne ihren Sohn auch nur zum Abschied zu küssen.
Wir gingen unter feinem Schnee nach Hause.
Pascha schwieg und war in seine Gedanken versunken.
Dann nahm er meine Hand und sagte:
„Alin, ich meine das ernst.
Verzeih mir wegen gestern.
Und weißt du… danke.“
„Wofür?“ fragte ich überrascht.
„Dafür, dass du nicht angefangen hast zu weinen oder einen Skandal zu machen.
Sondern es einfach… ausgespielt hast.
Als ich dich vor mir auf den Knien sah, mit diesen Schlappen unter den Klängen des Blasorchesters, habe ich mich so geschämt.
Da habe ich begriffen, wie wild und grotesk das von außen aussieht.“
So haben wir mit Hilfe von Musik und alten Schuhen zum ersten Mal seit langer Zeit wieder wirklich miteinander gesprochen.
Und zu Hause warteten auf uns der vergessene geräucherte Fisch auf dem Tisch und die Stille.
Eine Stille, in der kein Platz mehr war für fremdes Grinsen und laute Befehle.
