„Andrjuscha, dreihunderttausend ist eine gute Summe.
Davon können wir genau die Loggia dämmen, dir einen vernünftigen Computer kaufen, und den Rest überweist du mir.
Ich habe schon lange eine Reise ans Meer ins Auge gefasst“, hallte die selbstsichere Stimme der Schwiegermutter durch die ganze Wohnung.
Olga blieb im Flur wie erstarrt stehen, ohne überhaupt die Stiefel auszuziehen.
Die Müdigkeit nach einem schweren Arbeitstag wich augenblicklich einer kalten, konzentrierten Wut.
Das war ihre Prämie.
Genau das Geld, für das sie ein halbes Jahr lang ohne freie Tage geschuftet hatte und erst nach Mitternacht nach Hause gekommen war.
Leise hängte sie den Mantel an den Haken.
Weder ihr Mann noch seine Mutter hörten, wie das Schloss der Eingangstür klickte.
Vertieft teilten sie am Küchentisch fremdes Geld unter sich auf.
„Mama, na ja, Olya wollte das eigentlich für ein Auto zurücklegen“, murmelte Andrej unsicher und nippte an seiner Tasse.
„Dann wird sie es sich eben anders überlegen!“, schnitt Valentina Semjonowna ihm das Wort ab.
„Ein Auto ist Luxus.
Aber bei euch zieht es durch die Loggia.
Außerdem sollte in einer Familie das Budget immer gemeinsam sein.
Eine Ehefrau ist verpflichtet, alles ins Haus zu geben und nichts zu verstecken.
Bist du ein Mann oder nicht?
Überweise das Geld sofort auf mein Konto, bevor sie es für ihren Klimbim ausgibt.“
Olga spürte, wie sich etwas in ihr zusammenzog und verhärtete.
Dieser konsumierende Ton klang in ihrem Haus schon seit Jahren.
Der Mann versteckte sich ständig hinter seiner Mutter, und die Schwiegermutter hielt die Schwiegertochter für eine bequeme Geldbörse.
Entschlossen trat sie in die Küche.
„Und habt ihr auch daran gedacht, die Besitzerin des Geldes zu fragen?“, fragte Olga laut.
Andrej zuckte so stark zusammen, dass ihm das kochende Wasser auf die Knie schwappte.
Er wandte den Blick zur Seite und zog den Kopf in die Schultern ein.
Valentina Semjonowna dagegen verzog nicht einmal eine Augenbraue.
Sie saß mit geradem Rücken da, als wäre sie hier die Hausherrin.
„Olenka, was gibt es denn da zu fragen?“, lächelte die Schwiegermutter mit ihrer gewohnten süßlichen Freundlichkeit.
„Wir halten hier einen Familienrat ab.
Eine Mutter wird Andrej niemals etwas Schlechtes raten.
Wir haben beschlossen, die Loggia endlich ordentlich zu dämmen.
Ich bemühe mich doch nur um euren Komfort.“
„Ihr habt beschlossen?“, lächelte Olga kalt.
„Über meine persönliche Prämie?“
Andrej sprang auf und versuchte, seine Frau an der Hand zu nehmen, doch sie trat zurück.
„Olya, fang doch nicht ohne Grund an.
Mama hat recht.
Durch die Loggia zieht es, bald ist Winter.
Und dieses Geld ist dir doch sowieso einfach so auf die Karte gefallen, als Bonus vom Chef.“
„Einfach so?!“, brach die Anspannung aus Olgas Stimme hervor.
„Ich habe nur fünf Stunden pro Nacht geschlafen!
Ich habe zwei komplizierte Projekte gestemmt, während du mit einem Schnupfen krankgeschrieben zu Hause gesessen und Konsole gespielt hast!
Dein Gehalt geht für deine eigenen Kredite und für Benzin drauf.
Und jetzt wollt ihr mir auch noch das Letzte wegnehmen?“
Valentina Semjonowna knallte die Tasse mit einem lauten Schlag auf den Tisch.
Ihr Gesicht lief dunkel und schwer vor Zorn an.
„Wie redest du mit deinem Mann?!“, erhob die Schwiegermutter ihre Stimme zu einem schrillen Ton.
„Was bist du nur für eine Geizhalsin!
Du klammerst dich an deine paar Kröten!
Wir sind eine Familie, bei uns muss alles gemeinsam sein!
Mein Sohn erträgt dich, und du machst ihm Vorwürfe!“
Olga zog schweigend ihr Handy aus der Tasche.
Der Bildschirm leuchtete auf.
Sie ging in die Banking-App.
Dort war ein neuer Antrag auf eine automatische Überweisung zu sehen — Andrej hatte bereits eine Abbuchung von ihrem Konto auf seine Karte eingerichtet.
Der Mann stand blass da und begriff, dass man ihn auf frischer Tat ertappt hatte.
„Dachtet ihr, mein Geld gehört euch?
Pech gehabt.
Alle Überweisungen wurden storniert“, löschte Olga mit einer einzigen Bewegung die Einstellung und entzog ihrem Mann den Zugriff auf ihr Konto.
„Was machst du da?!“, empörte sich Andrej.
„Ich muss morgen die Versicherung bezahlen!
Woher soll ich das Geld nehmen?“
Olga sah ihn nicht einmal an.
Sie öffnete die Kontaktliste.
„Und noch etwas, Valentina Semjonowna“, hob sie den Blick zur Schwiegermutter.
„Sie rufen mich nie wieder an.
Niemals.
Ihre Ratschläge brauche ich nicht.“
Sie löschte die Nummer und setzte sie auf die Sperrliste.
Die Schwiegermutter sog hörbar die Luft ein.
Grob schob sie den Hocker zurück und stand auf, wobei sie sich mit den Händen auf den Tisch stützte.
„Du Undankbare!
Ich habe so viel Kraft in diese Wohnung gesteckt!
Ich habe euch zur Einweihung die Waschmaschine gekauft!
Ich habe die Vorhänge hier mit meinen eigenen Händen genäht!
Diese Wohnung gehört meinem Sohn zur Hälfte!
Wir werfen dich auf die Straße, wenn du nicht lernst, die Älteren zu respektieren!“
Olga schrie nicht zurück.
Sie drehte sich einfach um und ging ins Schlafzimmer.
Andrej lief ihr in Panik hinterher.
„Olya, entschuldige dich doch bei Mama!
Sie ist ein älterer Mensch, sie hat Blutdruck!
Lass uns alles in Ruhe besprechen!“
Olga streifte an der Schlafzimmertür die Stiefel ab, öffnete den Schrank, nahm vom obersten Regal eine Mappe mit Dokumenten heraus.
Sie zog ein Blatt mit blauem Siegel heraus und kehrte in die Küche zurück.
Sie legte das Papier vor die Schwiegermutter.
„Lesen Sie.“
Valentina Semjonowna setzte widerwillig ihre Brille auf.
Ihre Lippen bewegten sich, während sie den Text las.
Es war ein Auszug aus dem staatlichen Immobilienregister.
„Und was soll das für ein Papier sein?“, brummte sie, obwohl ihr Gesicht schnell blass wurde.
„Das ist der Beweis dafür, dass die Wohnung zwei Jahre vor meiner Bekanntschaft mit Ihrem Sohn gekauft wurde“, sagte Olga scharf.
„Das ist mein persönliches Eigentum.
Ihrem Sohn gehört hier nicht ein einziger Quadratmeter.
Sogar der Hocker, auf dem Sie sitzen, wurde von meinem Geld gekauft.“
Die Schwiegermutter richtete einen verwirrten Blick auf ihren Sohn.
„Söhnchen… wie kann das sein?
Du hast mir doch immer gesagt, dass ihr die Hypothek gemeinsam bezahlt…
Dass du hier der Herr im Haus bist…“
„Ich zahle“, korrigierte Olga kalt.
„Und er übernimmt nur manchmal die Nebenkosten, wenn er es nicht vergisst.
Und selbst das nur unter Streit.“
Olga stellte sich in die Küchentür.
In ihr war weder Angst noch Zweifel.
Nur eine ruhige, abgewogene Entschlossenheit, dieses jahrelange Theater ein für alle Mal zu beenden.
„Und jetzt hören Sie gut zu.
Nehmen Sie Ihre Waschmaschine mit.
Nehmen Sie Ihre billigen Vorhänge mit.
Und verschwinden Sie aus meiner Wohnung.
Beide.
Sofort.“
Andrej wich zur Wand zurück.
In seinen Augen lag die Verwirrung eines Menschen, dem man den Boden unter den Füßen weggezogen hatte.
„Olya, was ist denn mit dir?
Wohin soll ich denn nachts noch gehen?
Ich bin doch dein Mann!
Verzeih mir, du Dummkopf!
Lass Mama einfach nach Hause gehen, und wir besprechen alles unter uns!“
Valentina Semjonowna rang nach Luft.
Ein so offener Verrat ihres Sohnes traf sie wohl stärker als alles andere.
„Feigling!“, zischte die Schwiegermutter.
„Ich habe all meine Kräfte für dich aufgewendet, und du versteckst dich hinter dem Rock deiner Frau?!
Du jagst deine eigene Mutter auf die Straße?!“
„Ihr seid einander würdig“, sagte Olga vollkommen ruhig.
„Ihr habt dreißig Minuten, um eure Sachen zu packen.
Wenn ihr in einer halben Stunde nicht weg seid, rufe ich die Polizei.
Als alleinige Eigentümerin habe ich jedes Recht dazu.
Die Zeit läuft.“
Ein hektisches Rennen durch die Zimmer begann.
Valentina Semjonowna weinte laut im Flur und verfluchte den Tag, an dem ihr Sohn „diese Berechnende“ getroffen hatte.
Andrej hetzte durch die Wohnung und stopfte hastig zerknitterte Hemden, Turnschuhe und die Spielkonsole in eine Tasche.
Immer wieder warf er Olga Blicke zu wie ein Mensch, der noch auf ein Wunder hofft — und jedes Mal prallte er auf völlige Gleichgültigkeit.
Olga stand in der Tür und sah auf die Wanduhr.
Jede Minute brachte sie dem näher, worauf sie schon lange gewartet hatte.
Als sie schließlich mit Taschen auf das Treppenpodest hinaustraten, versuchte Andrej, die Tür festzuhalten.
„Olya… vielleicht reden wir morgen in Ruhe?
Ich rufe dich am Abend an?“
„Ruf nicht an.
Mein Anwalt wird sich wegen der Scheidung selbst mit dir in Verbindung setzen“, nahm Olga seine Hand weg und schloss die Tür.
Sie drehte den Schlüssel um.
Morgen musste sie einen Handwerker rufen und die Schlösser austauschen.
In der Wohnung wurde es still.
Wirklich still — zum ersten Mal seit langer Zeit.
Niemand sagte Olga mehr, wie sie zu leben hatte.
Niemand teilte mehr ihr Einkommen auf.
Niemand verlangte mehr falschen Respekt.
Sie ging in die Küche und öffnete das kleine Fenster einen Spalt.
Dann setzte sie den Wasserkocher auf.
Sie brühte Pfefferminztee in der Tasse auf, die die Schwiegermutter an Wochentagen immer zu benutzen verboten hatte.
Sie nahm den ersten Schluck.
Vor ihr lag ein schwieriger Scheidungsprozess, Papierkram, Gespräche.
Aber jetzt war es still und erstaunlich leicht.
Olga war endlich die einzige Herrin in ihrem eigenen Zuhause geworden.
