Ich sah meinen „gelähmten Ehemann“ an und richtete die Decke.**
„Lena, ich spüre meinen kleinen Zeh am linken Fuß nicht!“ rief Witali mit zitternder Stimme, die in ein tragisches Falsett kippte.
„Das ist das Ende.
Die Gangrän schleicht sich unbemerkt an.“
Er lag auf dem breiten Doppelbett, die Arme ausgebreitet wie ein gekreuzigter Märtyrer.
Die Decke war bis genau unter das Kinn hochgezogen und verbarg die „strategisch wichtigen“ Schäden seines Körpers.
Sein Gesicht zeigte eine Mischung aus weltumspannender Trauer und der Erwartung sofortiger Bedienung.
Elena stellte das Tablett mit der dampfenden Brühe auf den Nachttisch.
„Witalik, du hast dir einfach nur das Bein abgelegen.
Du bewegst dich schon seit drei Stunden nicht.“
„Ich bewege mich nicht, weil ich gelähmt bin!“ empörte er sich, verzog aber sofort das Gesicht, angeblich wegen eines stechenden Schmerzes im unteren Rücken.
„Hast du vergessen, wie ich mich überhoben habe?
Ich habe mich für den Komfort dieses Hauses geopfert.
Ich habe dieses verdammte Sofa verschoben, damit du bequemer Serien schauen kannst.“
In Wirklichkeit hatten Möbelpacker das Sofa schon vor einem Jahr verschoben.
Witali dagegen hatte sich vor drei Tagen „den Rücken verrissen“, als er versuchte, einen unter den Sessel gerollten Bierdeckel hervorzuholen.
Aber in seiner Version der Realität war es eine Heldentat des Herkules.
Elena seufzte und rückte ihm das Kissen zurecht.
„Ich erinnere mich, mein Lieber.
Iss die Brühe, solange sie heiß ist.“
„Was für eine Brühe?
Ich wollte Frikadellen!“ zog der „Invalid“ quengelnd die Worte in die Länge.
„Und die Fernbedienung.
Sie ist auf den Boden gefallen, und ich komme nicht ran.
Ich bin jetzt wie eine Pflanze, Lena.
Ein Ficus in Trainingshose.
Du musst mich mit dem Löffel füttern.“
Sie beugte sich nach der Fernbedienung.
In ihrem Rücken stach es vor Müdigkeit – schon den dritten Tag lief sie Marathon zwischen Küche und Schlafzimmer und erfüllte die Launen ihres Mannes.
„Und ruf deine Mutter an“, mampfte Witali, der schon ein Stück Brot abgebissen hatte.
„Sag ihr, dass die Kartoffelernte an diesem Wochenende ausfällt.
Ich kann körperlich keine Schaufel halten.
Ich bin jetzt ein Mensch mit eingeschränkten Möglichkeiten, ich brauche Ruhe und Pflege.“
Es klingelte an der Tür.
„Das ist Lew Borissowitsch“, sagte Elena und wischte sich die Hände an der Schürze ab.
„Ich habe ihn gerufen, damit er sich deinen Rücken ansieht.
Es reicht mit der Selbstbehandlung.“
Witali spannte sich an.
„Warum?
Ich weiß selbst, was ich habe.
Eine Bandscheibenverschiebung, einen eingeklemmten Nerv und möglicherweise einen Wirbelbruch.
Warum Geld für Scharlatane verschwenden?“
„Lew Borissowitsch ist kein Scharlatan, sondern ein Freund der Familie und ein hervorragender Neurologe“, erwiderte Elena knapp und ging in den Flur.
„Und er ist schon da.“
Der Arzt trat ins Zimmer und verbreitete den Geruch von teurem Tabak und Desinfektionsmittel.
Witali nahm sofort die Pose eines sterbenden Schwans ein: Er verdrehte die Augen und stöhnte so, als stünde er auf der Bühne eines großen Theaters.
„Nun denn, junger Mann, worüber klagen wir?“ fragte der Doktor munter und stellte seine Arzttasche auf den Stuhl.
„Über das Leben, Doktor.
Über das grausame Schicksal“, stöhnte Witali.
„Meine Beine versagen.
Mein Rücken brennt.
Jede Bewegung verursacht höllische Schmerzen.“
Elena stand mit verschränkten Armen in der Tür.
Sie hatte dieses Theaterstück schon hunderte Male gesehen, aber irgendwo tief in ihrer Seele, dort, wo ihr naiver Glaube an die Menschen lebte, regte sich doch ein kleiner Wurm des Zweifels.
Was, wenn ihm wirklich etwas wehtat?
Lew Borissowitsch begann mit der Untersuchung.
Er drückte, tastete, bat ihn, sich zu beugen und wieder zu strecken.
Witali jammerte und ächzte, doch die Reflexe waren normal.
„Drehen Sie sich auf den Bauch“, befahl der Arzt.
Witali brauchte fast drei Minuten, um dem Befehl nachzukommen, und stellte dabei unglaubliche Qualen zur Schau.
Endlich lag er mit dem Gesicht im Kissen und hatte den Rücken freigemacht.
Elena bemerkte, wie Lew Borissowitsch innehielt.
Der Doktor rückte seine Brille zurecht, beugte sich tiefer hinunter, dann noch tiefer.
Er strich mit dem Finger entlang des Schulterblatts des Patienten.
Witali zuckte zusammen.
„Tut das weh?“ fragte der Arzt.
„Höllisch!“ bestätigte Witali ins Kissen hinein.
Lew Borissowitsch richtete sich auf, nahm die Brille ab und begann, sie mit einem Taschentuch zu putzen.
Er sah verwirrt und etwas verlegen aus.
„Lenotschka, kann ich dich kurz sprechen?“ bat er leise.
„Lassen wir den Kranken ein bisschen ausruhen.“
Sie gingen in die Küche.
Elena zog die Tür fest zu.
Ihr Herz begann schneller zu schlagen – war es wirklich etwas Ernstes?
Ein Bandscheibenvorfall?
Eine Operation?
„Nun, was ist da, Lew Borissowitsch?“ fragte sie und zupfte nervös am Rand der Arbeitsplatte.
„Ist alles sehr schlimm?“
Der Doktor seufzte schwer.
Er kannte Elena seit ihrer Kindheit und fühlte sich offensichtlich äußerst unwohl.
„Medizinisch gesprochen hat er eine leichte Myositis.
Er hat sich einen Muskel verkühlt.
Das geht in ein paar Tagen vorbei, wenn man nicht simuliert“, sagte er und räusperte sich.
„Aber es gibt da eine Nuance.“
„Welche Nuance?“
Der Arzt senkte seine Stimme bis zu einem Flüstern, als fürchte er, die Wände hätten Ohren.
„Auf dem Rücken deines Mannes, Lena, im Bereich der Schulterblätter und etwas tiefer … sind sehr charakteristische Spuren.“
„Spuren wovon?
Von einem Schlag?
Von einem Sturz?“
„Spuren von Leidenschaft, Lena.
Längliche Kratzer.
Tiefe.
Von Frauenfingernägeln.
Ich würde sogar sagen: von sehr langen und scharfen Fingernägeln.“
Elena erstarrte.
Die Worte des Doktors fielen wie schwere Steine in ihr Bewusstsein und wirbelten den Schlamm vom Grund auf.
„In den Wunden stecken sogar noch kleine Lackreste“, setzte Lew Borissowitsch gnadenlos nach.
„Roter.
So ein leuchtendes, scharlachrotes Rot.“
Elena hob langsam ihre eigenen Hände.
Kurz geschnittene Nägel ohne Lack – Hände einer Köchin, die an Messer und heiße Töpfe gewöhnt waren.
Kein Lack.
Keine Länge.
Vor ihrem inneren Auge tauchte das Bild der Nachbarin aus dem dritten Stock auf.
Ilona.
Eine auffällige Brünette, die Witalik ständig bat, „nach der Elektrik zu sehen“, weil es bei ihr „an der Steckdose funkte“.
Und ihre Hände.
Lange, räuberische Stiletto-Nägel, immer blutrot lackiert.
Das Puzzle fügte sich mit einem trockenen Klicken zusammen.
„Elektrik.“
„Ich habe mich bei der Arbeit verspätet.“
„Ich habe mir den Rücken verrissen.“
„Danke, Doktor“, sagte Elena mit einer Stimme, die fremd und eisig klang.
In ihr hatte sich etwas umgestellt.
Der Mechanismus des Mitleids war zerbrochen und machte kalter Wut Platz.
„Die Behandlung werde ich selbst festlegen.“
Lew Borissowitsch nickte verständnisvoll, packte hastig seine Sachen zusammen und zog sich zurück, weil er kein Zeuge eines Familiengewitters sein wollte.
Elena blieb allein in der Küche zurück.
Sie sah auf das Glas Adjika auf dem Tisch.
Hausgemacht.
Die allerschärfste.
Ihr Schwiegervater, Witalis Vater, liebte genau so eine, bei der einem „die Augen aus dem Kopf treten“.
Sie hatte sie eigens für ihn gemacht und die scharfen Paprikaschoten eigenhändig zerrieben.
Der Plan entstand augenblicklich.
Sie holte aus dem Medizinschrank eine Tube „Finalgon“ – eine Salbe, die auch ohne Zusätze auf der Haut brannte wie glühendes Eisen.
Dann nahm sie eine Schüssel.
Sie drückte die Salbe hinein.
Dann öffnete sie das Glas Adjika.
Der scharfe, würzige Geruch schoss ihr in die Nase und ließ sie niesen.
Elena schöpfte großzügig mit dem Löffel von der roten dicken Masse und gab sie zur Salbe.
Sie verrührte alles.
Die Mischung sah bedrohlich aus.
Sie erinnerte an Lava.
„Na, mein Lieber“, flüsterte Elena und sah ihr Werk an.
„Dann werden wir jetzt deine Lähmung behandeln.“
Sie ging ins Schlafzimmer.
Ihr Gesicht war eine Maske aus Kummer und endloser Fürsorge.
Witali lag immer noch auf dem Bauch und war mit seinem Handy beschäftigt.
Als er die Schritte hörte, versteckte er das Gerät rasch unter dem Kissen und begann zu stöhnen.
„Was hat der Arzt gesagt?“ murmelte er.
„Brauche ich eine Klinik?
Ein Sanatorium?“
„Es ist viel schlimmer, mein Lieber“, sagte Elena und setzte sich auf die Bettkante.
Ihre Stimme zitterte vor gespielter Aufregung.
„Lew Borissowitsch sagte, es sei eine seltene Form von Muskellähmung.
Die Durchblutung ist kritisch gestört.“
Witali hob den Kopf.
„Und was ist zu tun?“
„Man muss sofort eine ‚brennende Schocktherapie‘ anwenden.
Sonst …“
Sie machte eine theatralische Pause.
„Sonst wird das Absterben des Gewebes weiter nach unten ziehen.
Und die männliche Funktion … wird zusammen mit den Beinen abfallen.“
Witalis Augen weiteten sich.
Die Bedrohung seiner „männlichen Funktion“ wirkte sofort.
„Tu es!“ keuchte er.
„Tu alles, was nötig ist, aber rette mich!“
„Der Doktor hat gesagt, man muss die Mischung direkt in die betroffenen Stellen einreiben“, sagte Elena und nahm mit den Fingern etwas von der höllischen Substanz auf.
„Dort, wo die Haut beschädigt ist … also da, wo es am stärksten wehtut.
Das wird die energetischen Kanäle öffnen.“
Sie schlug entschlossen die Decke bis zur Taille zurück.
Da waren sie.
Die Kratzer.
Deutliche rote Linien auf blasser Haut.
Wie eine Straßenkarte seines Verrats.
Ilona hatte ihre Gefühle offenbar nicht gebremst.
Elena erstarrte für einen Moment.
Das Mitleid versuchte, den Kopf zu heben, wurde aber sofort von der Erinnerung daran zermalmt, wie sie ihm drei Tage lang die Bettpfanne gebracht hatte, während er mit seiner Geliebten schrieb.
„Halte durch, gleich wird es warm“, sagte sie sanft.
Und dann rieb sie mit Schwung, großzügig und ohne jedes Zögern die Mischung aus Pfeffer und chemischem Gift direkt in die frischen Wunden ein.
Zuerst herrschte Stille.
Etwa zwei Sekunden lang.
Witali versuchte zu begreifen, was geschah.
Dann brach das Donnern los.
„AAAAAH!!!“
Witalis Schrei ließ die Scheiben im Wohnzimmerschrank erzittern.
Er bog sich wie ein Fisch in der Pfanne.
„Lenka!
Was machst du da?!
Es brennt!
Es steht in Flammen!
Mach das sofort runter!“
„Halte durch, mein Lieber!“ sagte Elena und rieb die Mischung mit energischen, harten Bewegungen weiter ein.
Unter ihren Fingern spürte sie jede einzelne Schramme.
„Das ist die Durchblutung!
Der Doktor hat gesagt, es muss brennen.
Wenn es nicht brennt, bedeutet das, dass das Gewebe schon tot ist!
Du willst doch nicht impotent werden?“
„Ich brenne!
Ich sterbe gleich!“ schrie Witali und schnappte nach Luft.
Er biss in das Kissen, um nicht zugeben zu müssen, dass er aufspringen konnte.
Sein Körper verlangte zu fliehen, sich zu retten, in ein Eisloch zu springen.
Aber sein Verstand begriff: Wenn er aufsprang, würde der Schwindel auffliegen.
Er hielt durch.
Tränen liefen ihm aus den Augen.
Sein Gesicht war hochrot.
Der Schweiß floss in Strömen.
„Lieg still, mein gelähmter Liebling“, flüsterte Elena, und in ihrer Stimme klang Stahl.
„Jetzt beginnt erst die eigentliche Wirkung.
Der Pfeffer öffnet die Chakren.“
Nach etwa fünf Minuten, als Witali schon leise zu heulen begann und in die Ecke der Matratze biss, wischte Elena sich die Hände mit einem feuchten Tuch ab.
„Gut gemacht, die erste Phase ist geschafft“, sagte sie.
„Jetzt kommt die zweite.
Lew Borissowitsch sagte, nach dem Aufwärmen brauche es eine tiefe Massage von einem Spezialisten.
Ich habe gerade einen bestellt.“
Im Flur ertönte ein schweres, sicheres Klingeln an der Tür.
Witali wurde aufmerksam und hörte auf zu heulen.
„Wen hast du gerufen?
Was für einen Spezialisten noch?“
„Den besten in der Gegend.
Er hat sehr kräftige Hände.“
Elena ging, um die Tür zu öffnen.
Ins Schlafzimmer, in dem der rote, verschwitzte und wie eine Grillbude riechende Witali lag, trat ein Gast.
Der Türrahmen schien für ihn ein wenig zu schmal.
Es war Nikolai.
Ilonas Mann.
Kolja arbeitete als Lagerarbeiter auf einem Großmarkt.
Seine Fäuste hatten die Größe von Bierkrügen, und ein Hals schien gar nicht zu existieren, sondern ging nahtlos in mächtige Schultern über.
Er war ein einfacher, freundlicher Kerl – solange man ihn nicht reizte.
„Hallo, Nachbar“, brummte Kolja.
Seine Stimme erinnerte an das Grollen eines laufenden Traktors.
„Lenka hat angerufen und gesagt, du hast Rückenprobleme?
Sie bat mich, dir beim Umdrehen zu helfen, weil es ihr zu schwer ist.“
Witali drückte sich ins Kissen.
Seine Lähmung wurde plötzlich von einem akuten Wunsch abgelöst, unsichtbar zu werden.
„Und Lenka sagte noch“, fuhr Kolja fort und trat näher, „dass du mir etwas zeigen wolltest.
Irgendeine seltsame ‚Rötung‘ auf dem Rücken.
Sie meint, es rieche nach Elektrik.
Und ich kenne mich mit Elektrik aus.“
Kolja zog die Nase hoch und schnupperte.
„Wobei es eher nach Pfeffer riecht.
Und nach Angst.“
Elena stand in der Tür und lehnte am Rahmen.
Sie sah vollkommen ruhig aus.
„Kolja, sieh dir Wadikos Rücken genau an“, sagte sie sanft.
„Da sind unter der Salbe so interessante Muster.
Ich glaube, sie passen perfekt zur Maniküre deiner Frau.
Du bist doch unser Experte, du siehst Ilonas Hände oft.
Willst du nachsehen?“
Im Zimmer hing plötzlich eine schwere Erwartung.
Sogar die Fliege, die gegen die Fensterscheibe summte, verstummte.
Kolja beugte sich langsam über das Bett.
Er kniff die Augen zusammen.
Sein Blick richtete sich auf die charakteristischen länglichen Streifen, die nun unter der Schicht Adjika lichterloh brannten.
„Ilonka …“ murmelte Kolja.
„Ihr Nagel am kleinen Finger ist abgebrochen.
Dreieckig.“
Er beugte sich noch tiefer hinunter.
„Und hier ist auch eine Spur … dreieckig.“
Koljas Gehirn arbeitete langsam, aber sicher.
Wie Mühlsteine.
Das Begreifen zeichnete sich auf seinem Gesicht ab: von Verwirrung zu Verletzung und dann zu Wut.
Witali begriff: Das Brennen von Adjika und Finalgon war nur ein angenehmes Vorspiel gewesen.
Eine zarte Liebkosung im Vergleich zu dem, was ihn jetzt erwartete.
Der Begriff „Invalidität“ verschwand augenblicklich aus seinem Wortschatz.
Er quiekte wie ein Hase, auf den ein Bär getreten war.
Schlagartig vergaß Witali seinen kaputten Rücken, seine gelähmten Beine und die Gangrän des kleinen Zehs.
Er sprang auf dem Bett hoch.
Nur in Unterhosen, hochrot und mit der brennenden Mischung beschmiert, stürzte er zum Fenster.
„Stehen bleiben!!!“ brüllte Kolja.
Mit diesem Gebrüll hätte man einen Güterzug anhalten können – aber keinen verängstigten Ehebrecher.
Witali riss das Fenster auf.
Zum Glück war es der erste Stock.
Unter dem Fenster befand sich ein Vorgarten mit Fliederbüschen.
Er hechtete wie ein Fisch durch die Öffnung und achtete nicht auf die Äste, die über seinen verbrannten Rücken peitschten.
Kolja kletterte ohne nachzudenken hinterher.
Der Rahmen knackte kläglich unter seinem Gewicht, hielt aber stand.
„Ich bring dich um!“ schallte es von draußen herauf.
Elena trat ans Fenster.
Der Anblick war eines Schlachtenmalers würdig.
Witali rannte über den Hof und riss die Knie hoch, wobei er Wunder der Sprinttechnik zeigte.
Hinter ihm raste der wütende Nikolai her und zerbrach dabei die Büsche.
Die Nachbarinnen auf der Bank hörten auf, Sonnenblumenkerne zu knacken, und sperrten die Münder auf.
So eine Vorstellung hatte ihr Hof schon lange nicht mehr gesehen.
Elena sah ihnen nach.
Sie empfand weder Mitleid noch Schadenfreude.
Nur eine riesige, klingende Leere und Erleichterung.
Als hätte man einen alten staubigen Teppich aus dem Haus getragen, der jahrelang das Atmen erschwert hatte.
Die Luft, die durch das offene Fenster hereinströmte, war frisch.
Herbstlich.
Sie zog ihr Telefon heraus und wählte eine Nummer.
„Hallo, Mama?“ sagte Elena mit ruhiger, gelassener Stimme.
„Ja, die Pläne ändern sich.
Die Kartoffeln fallen aus.
Aber mach das Gästezimmer bereit.
Ich komme zu dir.
Für länger.“
„Was ist passiert, Tochter?“ fragte die Mutter besorgt.
„Nichts Schlimmes.
Ich führe nur eine sanitäre Reinigung meines Lebens durch.
Ich vergifte Kakerlaken.“
Sie legte auf.
Dann blickte sie sich im Schlafzimmer um.
Auf dem Nachttisch stand das Glas mit der Adjika.
Elena nahm das Glas, schraubte den Deckel fest zu und stellte es wieder an seinen Platz.
Gute Sache.
Nützlich.
Im Haushalt kann man alles gebrauchen.
Danach ging sie in die Küche und aß endlich die Frikadelle.
Selbst.
In Ruhe.
Und es war die leckerste Frikadelle ihres Lebens.
