Der Regen peitschte gegen die Panoramafenster des luxuriösen Hochhauses und verwischte die Lichter der abendlichen Stadt zu schmutzigen Neonflecken.
Drinnen, im Wohnzimmer, das in kühlen Tönen des skandinavischen Minimalismus gehalten war, herrschte eine unnatürliche Stille.
Diese Stille wurde nur vom scharfen Geräusch eines sich schließenden Reißverschlusses unterbrochen.
Igor schloss den zweiten Koffer — alt, abgewetzt, mit dem Anna einst zu ihm in ihre erste gemietete Einzimmerwohnung am Stadtrand gezogen war.
Daneben stand noch ein weiterer, neuerer Koffer und zwei Plastiktüten, in die achtlos Winterstiefel und Bücher hineingestopft worden waren.
Anna stand an der Kücheninsel und krallte sich mit weiß gewordenen Fingern in die Marmorplatte.
Es kam ihr so vor, als würde sie unweigerlich zusammenbrechen, wenn sie losließ.
In ihr klaffte eine riesige, eisige Leere.
Zehn Jahre Ehe.
Zehn Jahre, in denen sie sich in diesem Mann restlos aufgelöst hatte.
Sie erinnerte sich daran, wie sie leere Nudeln aßen, um Geld für die erste Warenpartie seines Geschäfts zurückzulegen.
Sie erinnerte sich daran, wie sie nachts über seiner Buchhaltung saß, während er, erschöpft von Besprechungen, schlief.
Und nun stand er vor ihr in einem Anzug von Brioni, nach teurem Parfüm duftend, selbstsicher, hart und vollkommen fremd.
„Lass uns das ohne Drama machen, Anja“, sagte Igor mit ruhiger, geschäftsmäßiger Stimme, als würde er keinen unzuverlässigen Manager, sondern sie entlassen.
„Wir verstehen beide, dass dieser Moment schon lange überfällig war.“
„Wir sind unterschiedliche Menschen geworden.“
„Ich gehe voran, entwickle mich weiter, baue ein Imperium auf.“
„Und du… du bist dort geblieben, in dieser kleinen Einzimmerwohnung.“
„Ich brauche eine Frau, die meinem Status entspricht.“
„Eine Muse, keine Köchin.“
Er machte nicht einmal einen Hehl daraus, dass diese „Muse“ bereits existierte.
Anna hatte ihre Fotos auf seinem Handy gesehen: zweiundzwanzig Jahre alt, volle Lippen, endlose Beine und Augen, in denen nichts außer kalter Berechnung lag.
Milena.
„Die Wohnung ist, wie du weißt, auf die Firma eingetragen“, fuhr Igor fort und prüfte dabei eine unsichtbare Liste in seinem Kopf.
„Ich habe auf dein Konto einen Betrag überwiesen, der dafür reicht, dir für die erste Zeit eine Wohnung zu mieten und dich umzusehen.“
„Ich bin kein Monster, Anja.“
„Aber es ist Zeit, dass du gehst.“
„Milena zieht morgen früh ein, und ich will keine unnötigen Spannungen.“
Anna öffnete den Mund, um etwas zu sagen.
Sie wollte schreien, ihm das Gesicht zerkratzen, ihn anflehen, Gerechtigkeit fordern.
Doch aus ihrer Kehle kam nur ein erbärmliches, ersticktes Schluchzen.
Sie fühlte sich wie ein alter, abgenutzter Sessel, den man nach einer frischen Renovierung auf den Müll wirft.
Igor verzog das Gesicht, ging zu den Koffern und zog sie zur Eingangstür.
„Nimm die Taschen, Anja.“
„Das Taxi wartet schon unten.“
Er öffnete die schwere Eichentür und stellte die Koffer auf den Hausflur hinaus.
Wie in Trance zog Anna ihren Mantel an, nahm ihre Tasche und trat über die Schwelle.
Igor wollte gerade seinen letzten herablassenden Satz darüber sagen, dass „die Zeit alle Wunden heilt“, als sich die Lifttüren geräuschlos öffneten.
Auf den Absatz trat Tamara Petrowna — Annas Mutter.
Sie war eine stattliche Frau mit vollkommen geradem Rücken und durchdringenden braunen Augen.
In der einen Hand hielt sie einen eleganten Regenschirm, in der anderen einen Behälter, aus dem verräterisch gemütlich der Duft von Apfelkuchen mit Zimt strömte.
Tamara Petrowna blieb stehen.
Ihr Blick glitt über das verweinte, kreidebleiche Gesicht ihrer Tochter, dann über die hinausgestellten Koffer und blieb schließlich auf Igor stehen, der in der Tür in der Pose eines Herren seines Lebens erstarrt war.
„Mama…“, brachte Anna nur hervor, und die Tränen, die sie die letzten zwei Stunden zurückgehalten hatte, strömten ihr über die Wangen.
Igor fasste sich augenblicklich wieder.
Er hatte seine Schwiegermutter nie besonders leiden können.
Tamara Petrowna, ehemalige Hauptbuchhalterin eines großen sowjetischen Trusts und heute einfach Rentnerin, hatte ihn immer so angesehen, als würde sie all seine Kredite und sein aufgeblähtes Ego durchschauen.
Doch jetzt war er obenauf.
Er war der Sieger.
„Guten Abend, Tamara Petrowna“, sagte Igor mit einem leichten, beinahe gönnerhaften Lächeln.
„Sie kommen genau richtig.“
„Nehmen Sie Ihre Tochter mit.“
„Unsere Ehe ist erschöpft.“
„Ich bin gewachsen, Anna ist zurückgeblieben.“
„Ich habe für ihre erste Zeit gesorgt, also brauchen Sie keine hysterischen Szenen zu machen.“
„So ist das Leben.“
Er verschränkte die Arme vor der Brust und erwartete den Sturm.
Er war bereit für Flüche, für die Tränen einer Mutter um ihre verstoßene Tochter, für Anschuldigungen wegen Verrats.
Er freute sich sogar ein wenig auf diese Szene — sie sollte ihn endgültig in der Rolle des starken, erbarmungslosen Raubtiers der großen Geschäftswelt bestätigen.
Tamara Petrowna schwieg.
Langsam ließ sie den Blick von Igors Gesicht zur Türtafel mit der Wohnungsnummer gleiten und dann zu ihren teuren, wenn auch unauffälligen Schuhen.
Und dann geschah etwas, womit niemand gerechnet hatte.
Tamara Petrowna schnaubte.
Dann noch einmal.
Die Mundwinkel zogen sich bei ihr nach oben, und plötzlich lachte sie.
Es war kein hysterisches Kichern und kein nervöser Zusammenbruch.
Es war ein tiefes, aufrichtiges, schallendes Lachen, von dem ihr sogar Tränen in die Augen traten.
Sie lachte so, wie man über einen sehr gelungenen, wenn auch etwas grausamen Witz lacht oder über einen selbstgefälligen Narren, der auf eine Harke tritt, die er selbst sorgfältig hingelegt hat.
Das Lachen hallte dumpf von den Marmorwänden des luxuriösen Treppenhauses wider.
Anna hörte auf zu weinen und starrte ihre Mutter schockiert an.
Igor wurde blass, sein selbstzufriedenes Lächeln verschwand und machte erst Verwirrung und dann Gereiztheit Platz.
„Was ist daran so komisch?“, presste er hervor und spürte, wie ihm die Ohren rot wurden.
„Ich zerstöre das Leben Ihrer Tochter, und Sie lachen?!“
Tamara Petrowna, schwer atmend, zog ein Batisttaschentuch aus ihrer Handtasche und tupfte sich die Augen ab.
„Ach, Igörchen…“, sagte sie und versuchte, sich zu beruhigen.
„Verzeih mir um Gottes willen.“
„Es ist nur so… du bist so ein aufgeblasener Truthahn.“
„‚Ein Imperium aufgebaut‘, ‚gewachsen‘, ‚für sie gesorgt‘…“
„Ach, ich kann nicht mehr!“
Sie lachte noch einmal kurz, wurde dann aber abrupt ernst.
Ihr Blick wurde kalt und scharf wie ein Skalpell.
„Komm, Anetschka“, sagte Tamara Petrowna entschlossen und nahm einen der Koffer.
„Wir haben hier nichts zu suchen.“
„Die Luft ist verdorben.“
„Mama, wohin gehen wir?“, flüsterte Anna.
„Nach Hause, mein Mädchen.“
„Nach Hause.“
„Und du, Igor…“, sie wandte sich zu ihrem Schwiegersohn um, der mit offenem Mund dastand.
„Genieß dein ‚Imperium‘.“
„Solange du kannst.“
„Und den Kuchen lasse ich dir nicht hier, den hast du nicht verdient.“
Sie nahm ihre Tochter unter den Arm und zog sie in den Aufzug.
Die Türen schlossen sich und ließen Igor allein mit der Stille des Flurs und einem diffusen, klebrigen Gefühl von Angst zurück, das irgendwo unter seinem Brustbein zu keimen begann.
In Tamara Petrownas Wohnung roch es nach Minze und alten Büchern.
Es war ein Ort absoluter Sicherheit, an dem die Zeit nach ihren eigenen gemütlichen Gesetzen floss.
Anna saß in der Küche und hielt mit beiden Händen eine Tasse heißen Tee umklammert.
Sie zitterte fein.
Die Erkenntnis, dass ihr Leben, das sie zehn Jahre lang Stein für Stein aufgebaut hatte, an einem einzigen Abend zusammengebrochen war, lastete auf ihr wie eine schwere Betonplatte.
„Mama, wie konntest du lachen?“, fragte sie schließlich und hob ihre geröteten Augen.
„Er hat mich auf die Straße gesetzt.“
„Er hat eine andere dorthin gebracht.“
„Es tut mir weh, Mama.“
„Es tut so weh, dass ich kaum atmen kann.“
Tamara Petrowna setzte sich ihr gegenüber, bedeckte die Hände ihrer Tochter mit ihren warmen, trockenen Händen und seufzte schwer.
„Es tut weh, meine Gute.“
„Ich weiß.“
„Und weinen muss man auch, das ist gut so.“
„Aber ich habe nicht über dich gelacht.“
„Ich habe über die phänomenale, bodenlose Dummheit dieses selbstverliebten Pfaus gelacht.“
„Was hat das mit Dummheit zu tun?“
„Er ist reich, er ist erfolgreich…“
„Er hat eine Logistikfirma, Lastwagen, Lagerhäuser…“
„Er?“, hob Tamara Petrowna eine Augenbraue.
„Anja, erinnerst du dich, wie Igor vor sieben Jahren am Rand des Bankrotts stand?“
„Als er in jene zweifelhafte Technikpartie investierte und alles verlor?“
Anna nickte.
Wie hätte sie das vergessen können?
Igor hatte damals wochenlang nicht geschlafen, getrunken, sie angeschrien und gedroht, aus dem Fenster zu springen.
Und dann erschien plötzlich ein „Schutzengel“ — ein gewisser Investmentfonds „Avangard“, der über seinen Vertreter, Onkel Borya, einen alten Bekannten Igors aus der Universität, riesige Summen in das Geschäft pumpte, die Firma rettete und ihr Wachstum anstieß.
„Natürlich erinnere ich mich.“
„Ein Investor hat ihn gerettet.“
„Onkel Borya.“
Tamara Petrowna nahm einen Schluck Tee, sah ihre Tochter an und sagte leise:
„Onkel Borya ist ein engagierter Schauspieler, Anja.“
„Genauer gesagt einfach ein guter Anwalt, den ich gut für sein Schweigen und seine Vertretungsdienste bezahlt habe.“
Anna erstarrte.
Die Tasse in ihren Händen bebte.
„Was?..“
„Als dieser dein ‚Imperienbauer‘ alles an die Wand gefahren hatte, sah ich, wie du gelitten hast“, wurde die Stimme der Mutter hart.
„Du warst bereit, deine Niere zu verkaufen, um ihn zu retten.“
„Das konnte ich nicht zulassen.“
„Damals habe ich die Datscha verkauft, genau die auf Rublewka, die noch von deinem Großvater war.“
„Ja, ja, staun nicht, ich habe dir gesagt, dass ich sie langfristig vermietet hätte, aber ich habe sie verkauft.“
„Die Summe war beträchtlich.“
„Dazu kamen meine Ersparnisse.“
„Ich habe seine Firma gerettet.“
„Aber ich war nicht dumm.“
Tamara Petrowna stand auf, ging zum alten Geschirrschrank und holte daraus eine dicke Mappe.
Sie legte sie vor Anna auf den Tisch.
„Ich habe das Geld über einen vorgeschobenen Fonds investiert.“
„Und die Bedingung für die Investition war die Übertragung von einundfünfzig Prozent der Firmenanteile auf diesen Fonds.“
„Igor hatte solche Angst vor Schulden und Gangstern, dass er die Dokumente unterschrieben hat, ohne hinzusehen.“
„Er glaubte, er gäbe den Anteil an eine gesichtslose Firma ab, der die Führung egal ist, solange Dividenden fließen.“
Anna blätterte mit Entsetzen und wachsendem Unverständnis durch die Unterlagen.
Darin waren Auszüge, Verträge und Siegel.
„Mama… willst du sagen, dass du Eigentümerin von Igors Firma bist?“
Tamara Petrowna lächelte mit den Mundwinkeln.
„Nein, meine Liebe.“
„Die Eigentümerin bist du.“
„Der Fonds ‚Avangard‘ gehört zu hundert Prozent dir.“
„Ich habe ihn auf deinen Mädchennamen eingetragen, mit einer Vollmacht zur Verwaltung auf mich, damit Igor bei einer Prüfung nichts erfährt.“
„Ich wollte, dass du immer ein Sicherheitsnetz hast.“
„Für den Fall, dass dein Junge eines Tages beschließt, er sei zu groß geworden für die Frau, die ihm einst den Rotz abgewischt hat.“
In der Küche entstand eine klingende Stille.
Anna sah auf die Papiere, und die Worte sprangen ihr vor den Augen.
Kontrollpaket der Aktien von „Intex-Logistik“.
51 %.
„Aber das ist noch nicht alles“, fügte Tamara Petrowna süß hinzu.
„Die Wohnung, aus der er dich heute hinausgeworfen hat.“
„Er sagte doch, sie sei auf die Firma eingetragen?“
Anna nickte benommen.
„In der Firmenbilanz, ja… um Luxussteuern zu umgehen.“
„Genau.“
„Diese Wohnung ist Firmeneigentum.“
„Und das bedeutet, dass sie dem Mehrheitsaktionär gehört.“
„Also dir.“
„Igor ist dort nur ein angestellter Geschäftsführer, dem die Firma Wohnraum zur Verfügung gestellt hat.“
Anna schlug die Hände vors Gesicht.
Es war ein Schock.
Zehn Jahre lang hatte sie gelebt und sich wie ein Anhängsel eines großen Geschäftsmanns gefühlt.
Zehn Jahre lang hatte sie an sich selbst gespart, ihm seine Grobheit verziehen, sein ewiges „Ich bin beschäftigt, ich verdiene Geld“.
Und es stellte sich heraus, dass er in ihrer Wohnung geschlafen, auf Kosten ihrer Firma gegessen und auf ihrem Boden Gott gespielt hatte.
„Und was jetzt?“, flüsterte Anna.
„Und jetzt“, sagte Tamara Petrowna und strich ihrer Tochter liebevoll über den Kopf, „gehst du schlafen.“
„Und morgen früh rufen wir Boris an.“
„Es scheint, als habe der Geschäftsführer von ‚Intex-Logistik‘ das Vertrauen der Aktionäre verloren.“
„Und außerdem hat er gegen die Unternehmensethik verstoßen, indem er eine fremde junge Frau in die Dienstwohnung gebracht hat.“
Igors Morgen begann großartig.
Milena zog bis zum Mittag ein und füllte das Badezimmer mit einer Batterie von Cremedöschen und die Luft mit dem Duft süßer Parfums und ununterbrochenem Geplapper.
Igor fühlte sich um zehn Jahre jünger.
Nachdem er den Ballast in Form der langweiligen, korrekten Anna abgeworfen hatte, begann er endlich, das echte Leben zu leben.
Er kam in gehobener Stimmung ins Büro.
Er schenkte sich einen doppelten Espresso ein, setzte sich in den Ledersessel und öffnete den Laptop.
Es klopfte an der Tür.
Auf der Schwelle stand Boris — der Vertreter eben jenes Fonds, der unsichtbare Partner, mit dem Igor ein paarmal im Jahr bei der Verteilung der Dividenden kommunizierte.
Boris war immer still, bescheiden gewesen und hatte sich nie in die Geschäfte eingemischt.
„Borya!“
„Was verschafft mir die Ehre?“, rief Igor und breitete weit die Arme aus.
„Komm rein, wir trinken Kaffee!“
„Wie geht es der Leitung des Fonds?“
Boris lächelte nicht.
Er trat ins Büro, schloss sorgfältig die Tür hinter sich und legte einen weißen Umschlag auf Igors Tisch.
„Hallo, Igor.“
„Der Leitung des Fonds geht es hervorragend.“
„Was man von dir nicht behaupten kann.“
Igor runzelte die Stirn.
„Ich verstehe den Witz nicht.“
„Gibt es Probleme mit den Auszahlungen?“
„Wir liegen in diesem Quartal vor dem Zeitplan.“
„Es geht nicht um Zeitpläne.“
„Ich habe einen Auftrag des Mehrheitsaktionärs.“
„Heute Morgen fand eine außerordentliche Gesellschafterversammlung statt.“
„Ohne mich?!“
„Ich bin Geschäftsführer und Besitzer von neunundvierzig Prozent!“
„Das Gesetz erlaubt eine Versammlung auf Initiative des Inhabers des Kontrollpakets, wenn Grund zu der Annahme besteht, dass die Handlungen des angestellten Direktors dem Unternehmen schaden“, sagte Boris trocken, während er sich ihm gegenübersetzte.
„Der Aktionär hat beschlossen, deinen Arbeitsvertrag zu kündigen.“
„Du bist entlassen, Igor.“
Igor lachte kurz und nervös.
„Bist du verrückt geworden?“
„Ich habe diese Firma geschaffen!“
„Ich bin ihr Gesicht, ihr Gehirn!“
„Wer ist dieser euer Aktionär, dass er mich entlassen kann?!“
„Ich rufe sofort meine Anwälte an!“
„Ich werde euren Anteil zurückkaufen!“
„Wirst du nicht.“
„Erstens hast du dafür kein Geld — all deine Vermögenswerte stecken in diesen 49 %, die ohne Leitungsrecht jetzt nichts wert sind.“
„Zweitens verkauft der Aktionär seinen Anteil nicht.“
„Wer ist er?!“, brüllte Igor und schlug mit der Faust auf den Tisch.
„Wer ist dieser Bastard, der beschlossen hat, mir mein Geschäft wegzunehmen?!“
Boris zog ruhig ein Blatt Papier mit dem Beschluss der Versammlung aus der Mappe und schob es Igor hin.
Igor senkte den Blick.
Unten, unter dem formellen Text über die Abberufung des Geschäftsführers mit der Übergabe aller Angelegenheiten innerhalb von 24 Stunden, stand eine ordentliche, schmerzhaft vertraute Unterschrift.
Daneben die Erläuterung: Eigentümerin von 100 % der Anteile des Fonds „Avangard“ — A. W. Sokolowa (geb. …).
Die Buchstaben verschwammen vor Igors Augen.
Er blinzelte einmal, dann noch einmal.
Anna.
Seine Anna.
Das graue Mäuschen.
Die Köchin.
„Das ist ein Irrtum“, brachte er heiser hervor und spürte, wie seine Lippen taub wurden.
„Das ist irgendein Betrug.“
„Sie konnte nicht…“
„Sie hatte keinen einzigen Kopeken!“
„Sie haben die Kraft mütterlicher Liebe und weiblicher Voraussicht unterschätzt“, bemerkte Boris kalt.
„Und noch etwas, Igor.“
„Die Wohnung am Kutusowski.“
„Sie ist eine Dienstwohnung.“
„Die wahre Eigentümerin ließ ausrichten, dass sie Ihnen genau drei Stunden gibt, um Ihre Sachen zu packen.“
„Die Schlüssel und den Ausweis lassen Sie unten beim Wachschutz.“
Igor ließ sich in den Sessel zurückfallen.
Die Luft im Büro wurde plötzlich dick wie Gelee.
Er erinnerte sich an den gestrigen Abend.
An die hinausgestellten Koffer.
An seinen überheblichen Ton.
Und an Tamara Petrownas Lachen.
Erst jetzt verstand er, warum sie gelacht hatte.
Sie hatte vor sich einen nackten König gesehen, der voller Stolz die wahre Eigentümerin aus ihrem eigenen Palast jagte.
„Und was soll ich jetzt tun?“, piepste er kläglich.
Von dem Raubtier des gestrigen Tages war nichts mehr übrig.
„Sie können Ihre Ledertasche mitnehmen“, stand Boris auf.
„Der Sicherheitsdienst ist bereits informiert.“
„Ihr Ausweis wird in zehn Minuten gesperrt.“
Drei Wochen vergingen.
Der Herbst war endgültig zu seinem Recht gekommen und hatte die Parks Moskaus in Gold und Purpur getaucht.
Anna stand vor dem Spiegel im geräumigen Ankleidezimmer ihrer Wohnung am Kutusowski.
Genau jener Wohnung, in die sie am Tag nach Igors Entlassung zurückgekehrt war.
Dort roch es nach teurem Frauenparfüm — Milena war mit Lichtgeschwindigkeit verschwunden, sobald sie erfahren hatte, dass der „Herr des Lebens“ sich als arbeitsloser Minderheitsaktionär mit gesperrten Konten und ohne Wohnung entpuppt hatte.
Anna trug einen makellosen Hosenanzug in Weinrot.
Ihre Haare, die sie früher zu einem bescheidenen Knoten gebunden hatte, fielen ihr nun in glänzenden Wellen auf die Schultern.
Ihre Augen, in denen weder Angst noch Unterwürfigkeit geblieben war, blickten selbstsicher.
Sie zerstörte die Firma nicht.
Warum sollte sie den Ast absägen, auf dem sie saß?
Tamara Petrowna hatte, alte Stärke beweisend, geholfen, einen brillanten Krisenmanager einzustellen.
Das Geschäft lief, die Dividenden flossen.
Und Anna erinnerte sich endlich daran, was sie selbst gewollt hatte.
Sie eröffnete ein kleines Innenarchitekturstudio — genau das, wovon sie schon im Studium geträumt hatte, bevor sie ihr Leben auf dem Altar des Erfolgs ihres Mannes niedergelegt hatte.
Die Gegensprechanlage klingelte.
Anna drückte auf die Taste der Videoverbindung.
Auf dem Bildschirm erschien Igor.
Er sah furchtbar aus.
Ein zerknitterter Mantel, Dreitagebart, ein erloschener Blick.
Er stand unter dem nieselnden Regen und schaute flehend in die Kamera.
„Anja… Anja, bitte, antworte mir.“
Anna seufzte und drückte die Sprechtaste.
„Ich höre, Igor.“
„Anja, verzeih mir!“, zitterte seine Stimme, und keine Spur seiner früheren Arroganz war mehr darin.
„Ich war ein Idiot.“
„Ich habe mich verirrt.“
„Das war alles nur eine Midlife-Crisis, dieses Mädchen… sie hat mir nichts bedeutet!“
„Ich habe alles erkannt.“
„Ich liebe dich, Anja.“
„Lass uns noch einmal von vorn anfangen?“
„Ich werde alles wiedergutmachen.“
„Wir sind doch eine Familie… zehn Jahre…“
Anna hörte ihm zu und lauschte in sich hinein.
Sie hatte erwartet, Schadenfreude oder Schmerz zu spüren.
Doch in ihr war es still und ruhig.
Wie nach einem Gewitter.
Sie sah diesen Mann an und konnte nicht begreifen, wie sie ihn so lange hatte lieben können.
Er erschien ihr klein und bemitleidenswert.
„Igor“, sagte sie mit ruhiger, gefasster Stimme.
„Die Liebe stirbt nicht an einem Tag, sie reibt sich ab wie billige Vergoldung.“
„Deine hat sich bis auf den Grund abgenutzt.“
„Ich habe dir nichts zu verzeihen, weil ich nicht einmal mehr böse auf dich bin.“
„Du bist mir einfach ein fremder Mensch.“
„Aber was ist mit dem Geschäft?“
„Mit unserem Geld?“
„Mit meinem Anteil?!“, blitzte Panik in Igors Stimme auf.
„Deine Dividenden aus den 49 % werden einmal pro Quartal auf dein Konto überwiesen.“
„Zum Leben wird es reichen.“
„Und wenn du etwas Größeres willst — dann versuch, noch ein Imperium aufzubauen.“
„Nur diesmal — selbst.“
„Anja, tu das nicht!“
„Du bist doch nicht so!“
„Du bist gut, du verzeihst immer!“, weinte er beinahe.
„Ich war so.“
„Aber ich bin gewachsen, Igor“, wiederholte Anna seine eigenen Worte, die er an jenem regnerischen Abend gesagt hatte, und lächelte zum ersten Mal seit langer Zeit aufrichtig.
„Leb wohl.“
Sie beendete die Verbindung, drehte sich um und ging in die Küche.
Dort schnitt Tamara Petrowna am Tisch bereits einen frisch gebackenen Apfelkuchen an.
Der Duft von Zimt und Geborgenheit erfüllte die Wohnung und verdrängte die letzten Schatten der Vergangenheit.
„Hat er angerufen?“, fragte die Mutter, ohne aufzusehen.
„Hat er“, nickte Anna, während sie Tee einschenkte.
„Und?“
Anna setzte sich an den Tisch, nahm ein Stück warmen Kuchen und sah in das riesige Panoramafenster hinaus, hinter dem das Leben der großen Stadt brodelte.
Ihrer Stadt.
Ihres Lebens.
„Und nichts, Mama.“
„Der Zirkus ist weitergezogen.“
Tamara Petrowna lachte kurz und siegessicher, und Anna, die sie ansah, lachte mit.
Und in diesem Lachen lagen so viel Freiheit und Zukunft, wie es sie in ihrem Leben in den letzten zehn Jahren nicht gegeben hatte.
