„Lenotschka, warum sitzt du nur über der Tasse? Trink, solange er heiß ist. Das ist doch nicht einfach nur Tee, das ist Balsam!“
Die Stimme meiner Schwiegermutter, Galina Petrowna, floss wie Sirup.
Süß, zähflüssig, einhüllend.
Sie stand über mir, die Hände in ihre breiten Hüften gestemmt, die von einem Hausanzug aus Velours in der Farbe „staubige Rose“ umspannt wurden.
„Jetzt gleich?“
Ich hob den Blick vom Laptop.
„Natürlich!
Kräuter darf man nicht lange ziehen lassen, sie oxidieren.
Ich habe auch Johanniskraut und Borowaja Matka hineingetan.
Extra für dich habe ich es in der Apotheke in der Lenin-Straße bestellt.
Du musst deinen Körper jetzt stärken.“
Ich seufzte.
Ich schob den Prüfbericht zur Seite.
Ich nahm die Tasse.
Es roch nach Heu, Minze und noch etwas anderem.
Etwas Bitterem.
Etwas Chemischem.
„Danke, Galina Petrowna.“
„Trink, trink.
Am Boden ist das Nützlichste, lass den Satz nicht übrig.“
Ich nahm einen Schluck.
Die Bitterkeit verbrannte mir die Zunge.
Die Schwiegermutter nickte zufrieden, strich sich ihre perfekt sitzenden grauen Locken zurecht und glitt ins Wohnzimmer, wo mein Mann, Witalik, Fußball schaute.
Ich blickte auf die dunkle Flüssigkeit in der Tasse.
Ich bin zweiunddreißig.
Ich bin leitende Auditorin in einer großen Beratungsfirma.
Ich verdiene hundertfünfzigtausend Rubel im Monat, fahre einen Mazda und kann Fehler in Berichten finden, in denen Millionen versteckt werden.
Aber zu Hause verwandle ich mich in ein gehorsames Mädchen, das bitteren Kräutertee trinkt, weil die Mutter meines Mannes „nur das Beste will“.
Wir sind seit sieben Jahren verheiratet.
Kinder haben wir nicht.
Zuerst machten wir Karriere.
Dann klappte es irgendwie nicht.
Zwei Jahre lang liefen wir zu Ärzten.
Zwei erfolglose IVF-Versuche.
Eineinhalb Millionen Rubel ausgegeben.
Den Kredit für den zweiten Versuch haben wir erst im letzten Monat abbezahlt.
Die Diagnose lautete: „unklare Genese“.
Wir beide sind gesund.
Witaliks Spermiogramm ist so gut, dass man damit ins All fliegen könnte.
Bei mir kommt der Eisprung wie nach der Uhr, das Endometrium ist schön aufgebaut, die Eileiter sind durchgängig.
Aber eine Schwangerschaft tritt nicht ein.
Die Ärzte zucken nur mit den Schultern.
Sie sagen: „Lassen Sie die Situation los.
Fahren Sie ans Meer.
Der Kopf hindert den Körper.“
Wir sind gefahren.
In die Türkei, nach Thailand, nach Sotschi.
Ich habe Vitamine handvollweise genommen.
Ich stand nach dem S.x in der Kerze.
Ich habe zur heiligen Matrona gebetet.
Und ich trank den Tee von Galina Petrowna.
„Lenotschka!“, rief meine Schwiegermutter aus dem Wohnzimmer.
„Swetotschka ist mit Tamara Iljinitschna vorbeigekommen!
Komm und sag Hallo!“
Ich umklammerte den Henkel der Tasse.
Swetotschka.
Die Tochter der besten Freundin meiner Schwiegermutter.
Achtundzwanzig Jahre alt.
Frisch, rosig, mit einem Zopf bis zur Taille.
Sie arbeitet als Administratorin in einem Schönheitssalon, backt Pasteten und sieht meinen Mann so an, als wäre er der letzte Mann auf Erden.
Galina Petrowna ist vor einem Jahr zu uns gezogen.
„Vorübergehend.“
Während in ihrer Wohnung die Elektrik ausgetauscht wird.
Die Elektrik wurde in einer Woche gemacht, dann begann plötzlich die Badsanierung, dann „schoss ihr der Blutdruck hoch“, und sie hatte Angst, allein zu bleiben.
Witalik sagte: „Lena, hab bitte Geduld.
Mama ist alt, allein fällt ihr alles schwer.“
Mama ist zweiundsechzig.
Sie rennt schneller durch die Geschäfte als ich, und um ihren Blutdruck würden sie sogar Sportler beneiden.
Aber ich hielt durch.
Ich ging ins Wohnzimmer.
Auf dem Sofa, direkt neben Witalik, saß bereits Swetotschka.
In einem kurzen Kleid, die Knie spitz und glatt.
Sie lachte und hielt sich dabei die Hand vor den Mund.
Witalik lächelte.
Gelöst, zufrieden.
Daneben thronte in einem Sessel Tamara Iljinitschna — eine schwere Dame voller Goldschmuck.
Die Freundin meiner Schwiegermutter.
„Ach, Lena ist da!“, musterte Tamara Iljinitschna mich von oben bis unten.
„Du bist ja ganz blass.
Arbeitest du schon wieder?“
„Ich arbeite“, sagte ich trocken.
„Eine Frau sollte den Herd hüten und nicht in Zahlen wühlen“, sagte sie belehrend.
„Schau dir nur meine Swetik an — sie arbeitet, schafft zu Hause alles und hat einen goldenen Charakter.
Nicht so wie diese heutigen Karrierefrauen.“
Swetotschka errötete.
„Mama, nun übertreibst du aber… Witalik, erinnerst du dich noch, wie wir als Kinder auf eurer Datscha Badminton gespielt haben?
Damals hast du gesagt, du würdest mich heiraten, wenn du groß bist.“
Witalik lachte auf.
„Ja, das war so.
Damals warst du lustig, ohne deinen Vorderzahn.“
„Und jetzt sieh nur, was für eine Braut aus ihr geworden ist!“, fiel Galina Petrowna ein.
Sie brachte ein Tablett mit Piroggen ins Zimmer.
„Greift zu!
Swetotschka hat sie selbst gebacken, mit Kohl.
Der Teig ist wie Flaum!
Nicht so wie das Zeug aus dem Laden, mit dem manche ihre Männer füttern.“
Ein Seitenhieb gegen mich.
Ich kaufe Gebäck in der Bäckerei bei uns am Haus.
Ich habe keine Zeit, mich mit Teig zu beschäftigen — ich komme erst um acht Uhr abends nach Hause.
„Danke, ich habe keinen Hunger“, sagte ich.
„Ach, du bist doch ständig auf Diät“, winkte die Schwiegermutter ab.
„Deshalb kannst du auch nicht schwanger werden.
Dein Körper ist völlig ausgelaugt.
Schau dir nur Swetotschkas Hüften an — da sieht man sofort, die bringt drei Kinder zur Welt, ohne es überhaupt zu merken!“
Swetotschka senkte die Wimpern.
Witaliks Blick glitt über ihre Hüften.
Ich drehte mich um und ging in die Küche.
Meine Hände zitterten.
Ich goss den inzwischen erkalteten Tee ins Spülbecken.
Ich stellte das Wasser an, damit die braune Brühe weggespült wurde.
Am Boden der Tasse blieb ein weißlicher Belag zurück.
Nur ein bisschen.
Körnchen, die sich nicht aufgelöst hatten.
Ich fuhr mit dem Finger darüber.
Ich leckte daran.
Bitterkeit.
Eine wilde, chemische Bitterkeit.
Nicht kräuterartig.
So bitter ist Analgin, wenn man es zerkaut.
Oder…
In meinem Kopf klickte etwas.
—
Am nächsten Tag bat ich, früher von der Arbeit gehen zu dürfen.
Zu Hause war niemand.
Galina Petrowna war mit Tamara Iljinitschna „zum Flanieren“ gegangen, Witalik war im Büro.
Ich betrat das Zimmer meiner Schwiegermutter.
Es roch nach Corvalol und nach dem alten Parfüm „Krasnaja Moskwa“.
Auf der Kommode standen Ikonen.
Auf dem Nachttisch stand ein Foto von Witalik in seiner Abschlussklasse.
Von mir gab es in diesem Haus keine Fotos.
Ich begann zu suchen.
Ich weiß nicht, wonach genau.
Ich fühlte es einfach.
Die Intuition einer Auditorin — wenn die Zahlen nicht stimmen, dann stiehlt jemand.
Mein Leben stimmte nicht.
Im Schrank lagen Unterwäsche und Kleider.
In den Schubladen lagen Medikamente.
Ein Blutdruckmessgerät.
Stapel von Handtüchern.
Nichts.
Ich ging in die Küche.
Der Schrank über der Dunstabzugshaube war das Gebiet meiner Schwiegermutter.
Dort standen ihre Kräutergläser: „Beruhigend“, „Brusttee“, „Frauenmischung“.
Ich öffnete das Glas mit der Aufschrift „Frauenmischung.
Lena“.
Darin war getrocknetes Kraut.
Oregano, Johanniskraut und noch etwas.
Ich schüttete ein wenig auf meine Handfläche.
Zwischen den braunen Stängeln und Blättern sah man weiße Krümel.
Klein wie Staub.
Ich nahm ein Sieb.
Ich siebte einen Löffel der Mischung über einem Blatt schwarzem Papier.
Die Kräuter blieben im Sieb.
Auf das Papier fiel weißes Pulver.
Ich schüttete es in einen sauberen Behälter für Analysen.
Ich nahm das Glas mit der Mischung.
Aus dem Mülleimer holte ich leere Tablettenblister, die Galina Petrowna am Morgen weggeworfen hatte.
Ich hatte gesehen, wie sie etwas im Eimer versteckte, als ich in die Küche kam, um Kaffee zu trinken.
Ganz unten im Eimer, unter Kartoffelschalen, lag ein leerer Blister.
„Regulon“.
Einundzwanzig Tabletten.
Der Blister war leer.
Galina Petrowna ist zweiundsechzig Jahre alt.
Sie ist seit etwa fünfzehn Jahren in den Wechseljahren.
Wozu braucht sie Verhütungspillen?
—
Am Abend fuhr ich in ein privates Labor.
Meine ehemalige Klassenkameradin Marina arbeitet dort als Leiterin.
„Marin, ich muss dringend die Zusammensetzung dieses Pulvers prüfen lassen.
Und auch diesen Tee.“
Marina sah mich über den Rand ihrer Brille an.
„Lena, was ist denn mit dir los, dass du so nervös bist?
Kriminalfall?“
„Ich hoffe nicht.
Aber ich muss es wissen.
Ganz genau.“
„Wir machen eine Spektralanalyse.
Morgen gegen Mittag ist sie fertig.“
Ich schlief die ganze Nacht nicht.
Witalik schnarchte neben mir.
Ich starrte auf seinen Rücken.
Wir wollten ein Kind.
Er wollte es.
Er weinte, als das zweite IVF-Protokoll scheiterte.
Er tröstete mich, als ich nach der nächsten Periode einen hysterischen Anfall bekam.
Wusste er es etwa?
Nein.
Das kann nicht sein.
Er ist weich, beeinflussbar, aber kein Schuft.
Er liebt seine Mutter, aber er würde unsere ungeborenen Kinder nicht töten.
Oder doch?
Wenn Mama gesagt hätte, dass es besser so sei?
Am Morgen kochte Galina Petrowna wieder Tee auf.
„Trink, Lenotschka!
Heute habe ich Melisse hineingetan, du bist irgendwie so nervös.“
Ich nahm die Tasse.
Ich führte sie an die Lippen.
Ich tat so, als würde ich trinken.
Und unauffällig goss ich alles in eine Pflanze — einen riesigen Ficus, der auf der Fensterbank stand.
Der Ficus wird eingehen.
Aber ich muss überleben.
Mittags rief Marina an.
„Lena, sitzt du?“
„Sprich.“
„In dem Pulver sind hormonelle Präparate.
In Pferdedosen.
Das sind Wirkstoffe aus oralen Verhütungsmitteln.
Und nach der Konzentration zu urteilen waren das drei bis vier Tabletten pro Tasse.“
Ich schwieg.
In meinen Ohren klingelte es.
„Lena?
Hörst du mich?
Wenn du das getrunken hast… dann muss dein Hormonhaushalt völlig ruiniert sein.
Bei so einem Cocktail kann es prinzipiell keinen Eisprung geben.
Und wenn du schwanger geworden wärst und das weiter getrunken hättest — wäre es zu einer Fehlgeburt gekommen.
Garantiert.“
„Danke, Marin.
Schick mir bitte den Befund mit Stempel.
Offiziell.“
„Schicke ich.
Lena… wer hat dir das angetan?“
„Eine fürsorgliche ‚Großmutter‘.“
Ich legte auf.
Also fünf Jahre.
Fünf Jahre lang trank ich die „Kräuter“ meiner Schwiegermutter.
Sie gab mir sogar dann noch Mischungen mit, als sie getrennt von uns wohnte.
„Für die Immunität.“
„Für die weibliche Kraft.“
Ich erinnerte mich, wie sie mitleidig den Kopf schüttelte, wenn ich weinend vom Arzt zurückkam.
„Ach, Kindchen, nichts ist verloren.
Offenbar ist es nicht dein Schicksal.
Gott gibt es nicht.“
Gott.
Sie spielte Gott.
Sie entschied, wer geboren werden durfte und wer nicht.
—
Ich ging aus dem Büro.
Ich setzte mich ins Auto.
Ich musste Luft bekommen.
Ich fuhr nicht nach Hause.
Ich fuhr zum Haus von Tamara Iljinitschna.
Ich parkte im Hof.
Ich wusste, dass meine Schwiegermutter heute dort war — sie wollten über Tamaras Jubiläum sprechen.
Die Fenster im zweiten Stock standen offen.
Sommer, Hitze.
Ich ging hoch.
Ich trat an die Tür.
Sie stand einen Spalt offen — altes Haus, Eingang mit Gegensprechanlage, tagsüber schlossen sie oft nicht ab, damit es durchziehen konnte.
Ich hörte Stimmen.
„…wie lange soll man denn noch warten, Galja?
Swetotschka ist schon achtundzwanzig.
Sie muss heiraten.
Verehrer hat sie genug, aber sie ist ja in deinen Witalik verliebt wie eine Katze.“
„Tomotschka, hab Geduld.“
Die Stimme meiner Schwiegermutter.
Ruhig, sicher.
„Steter Tropfen höhlt den Stein.
Lena ist mit den Nerven ohnehin schon am Ende.
Noch ein paar Monate mit leeren Tests — und sie dreht von selbst durch.
Oder Witalik hält es nicht mehr aus.
Ein Mann braucht einen Erben.
Und sie ist eine Fehlblüte.“
„Und was, wenn es bei ihnen doch klappt?
Die Ärzte vollbringen heute Wunder.“
„Es wird nicht klappen.“
Ein kurzes, böses Lachen.
„Ich achte schon darauf.
Ich habe ein zuverlässiges Rezept.
Solange ich ihr meinen Tee einflöße, wird dort Wüste sein und keine Gebärmutter.“
„Oh, du gehst da aber ein Risiko ein, Galja.“
„Für normale Enkel ist keine Sünde zu groß.
Ich brauche deine Swetotschka.
Vollsaftig und gesund, der Vater in guter Position, eine Dreizimmerwohnung im Zentrum.
Und diese hier?
Eine Provinzlerin mit Hypothek.
Sie hat sich an meinen Sohn festgebissen, kann weder gebären noch Borschtsch kochen.
Nichts.
Na warte, bald werfe ich sie hinaus.
Witalik zweifelt schon.
Ich träufle ihm jeden Tag etwas ein: ‚Sie ist krank, Sohn, schlechte Gene.‘
Und er glaubt mir.“
Ich stand hinter der Tür.
Das Telefon in meiner Hand.
Das Diktiergerät lief.
Fünf Minuten.
Ich nahm alles auf.
Von der „Fehlblüte“.
Vom „zuverlässigen Rezept“.
Von den „schlechten Genen“.
Ich ging wieder hinunter.
Ich setzte mich ins Auto.
Es gab keine Tränen.
Nur Wut.
—
Am Abend bereitete ich ein Abendessen vor.
„Selbst.“
Ich bestellte die Speisen im Restaurant, legte sie auf Teller um.
Ente mit Äpfeln, Salate, Kuchen.
Ich kaufte eine Torte.
Witalik kam um sieben.
Galina Petrowna um halb acht.
Zufrieden, gerötet.
„Oh, gibt es irgendeinen Feiertag?“, wunderte sich mein Mann.
„Es gibt einen Anlass“, lächelte ich.
„Welchen?“, fragte die Schwiegermutter misstrauisch.
„Bist du doch noch schwanger geworden?“
In ihren Augen blitzte Angst auf.
Für eine Sekunde.
„Nein, Galina Petrowna.
Setzen Sie sich.
Wir trinken Tee.“
Ich holte das schöne Service hervor.
Ich stellte die Tassen auf.
Ich kochte Tee auf.
Ganz normalen schwarzen Tee.
Und dann holte ich aus der Tasche das Glas.
Dasselbe.
Mit der Aufschrift „Frauenmischung.
Lena“.
„Was ist das?“, fragte die Schwiegermutter.
Ihre Stimme zitterte.
„Ihr Tee, Mama.“
Zum ersten Mal nannte ich sie Mama.
„Sie haben doch gesagt, er sei sehr gesund.
Für die Gesundheit.“
Ich schüttete großzügig Kräuter in die Teekanne.
Ich goss kochendes Wasser darauf.
Der Duft von Minze und Chemie zog durch die Küche.
„Ich… ich nehme schwarzen Tee“, sagte sie schnell.
„Nein, nein“, lächelte ich.
„Lassen Sie uns alle davon trinken.
Auf die Gesundheit.
Auf die Enkel, die Sie sich so sehr wünschen.“
Ich goss den Tee in die Tassen.
Dunkle Flüssigkeit.
Dampf.
Ich stellte eine Tasse vor Witalik.
Eine vor mich.
Eine vor sie.
„Trink, Witalik“, sagte ich.
„Mama hat sich Mühe gegeben.
Sie hat Kräuter gesammelt, gemischt.
Ist zur Apotheke gelaufen.
Ein zuverlässiges Rezept.“
Witalik hob die Tasse an die Lippen.
„Lena, warum bist du heute so seltsam?“
„Trink!“, schrie ich so laut, dass er zusammenzuckte und Tee verschüttete.
Galina Petrowna sprang auf.
„Wag es nicht!“, kreischte sie.
„Witalik, trink das nicht!“
Sie schlug ihm die Tasse aus der Hand.
Scherben flogen über den Boden.
Eine Lache breitete sich aus und zog in das Laminat ein.
Witalik starrte seine Mutter mit aufgerissenen Augen an.
„Mama?
Was ist mit dir?“
„Sie hat ihn vergiftet!“, schrie die Schwiegermutter und zeigte mit dem Finger auf mich.
„Ich habe gesehen, wie sie etwas hineingetan hat!“
Ich lachte.
Laut, schrecklich.
„Ich?
Hineingetan?
Ich habe nur dein Kräuterzeug aufgebrüht, Galina Petrowna.
Genau das, mit dem du mich mehrere Jahre lang gefüttert hast.“
Ich zog Papiere aus der Mappe.
Das Laborergebnis.
„Lesen Sie, Witali Sergejewitsch.
Sie sind doch Ingenieur, lesen können Sie.“
Ich warf ihm das Blatt auf die Knie.
„Spektralanalyse“, sagte ich.
„Zusammensetzung: Ethinylestradiol, Levonorgestrel.
Verhütungspillen.
Hohe Konzentration.“
Witalik las.
Sein Gesicht wurde immer länger.
Immer grauer.
„Was… was ist das?“, flüsterte er.
„Das ist der Grund, warum wir keine Kinder haben“, sagte ich.
„Deine Mutter hat mich heimlich mit Verhütungsmitteln vergiftet.
Jeden Tag.
Damit ich kein Kind bekomme.
Damit du zu Swetotschka gehst.“
„Das ist eine Lüge!“, schrie die Schwiegermutter.
„Du selbst warst es!
Du hast die Tabletten selbst genommen, damit du Karriere machen kannst, und jetzt schiebst du alles auf mich!“
Ich zog mein Telefon hervor.
Ich schaltete die Aufnahme ein.
Die Stimme von Galina Petrowna erfüllte die Küche.
„…Ich habe ein zuverlässiges Rezept.
Solange ich ihr meinen Tee einflöße, wird dort Wüste sein und keine Gebärmutter…“
„…Ich brauche deine Swetotschka.
Vollsaftig und gesund…“
Stille.
Nur das Summen des Kühlschranks.
Witalik hob den Blick vom Telefon zu seiner Mutter.
„Mama?“
Galina Petrowna sackte auf einen Stuhl.
Ihr Gesicht bekam rote Flecken.
„Söhnchen… ich wollte doch nur das Beste…
Sie passt nicht zu dir…
Alt, trocken…
Und Swetotschka…“
Witalik stand auf.
Langsam.
Wie ein alter Mann.
„Du hast meine Kinder getötet“, sagte er.
Leise.
„Da waren doch gar keine Kinder!“, kreischte sie.
„Ich habe nur verhindert, dass sie überhaupt entstehen!
Das ist kein Mord!“
„Raus“, sagte er.
„Was?“
„Raus aus meinem Haus.
Sofort.“
„Witalik, mein Blutdruck…“
„RAUS!“, schrie er so laut, dass die Gläser im Geschirrschrank klirrten.
Galina Petrowna schrumpfte förmlich zusammen.
Sie schnappte sich ihre Tasche.
Und schlurfte hastig in den Flur.
Eine Minute später knallte die Tür.
Wir blieben allein.
Ich stand mitten in der Küche.
Ich zitterte.
Witalik saß da, den Kopf in den Händen.
„Lena… verzeih mir.“
Ich sah ihn an.
Seinen gekrümmten Rücken.
Die Teelache auf dem Boden.
„Wofür soll ich dir verzeihen, Witalik?
Dafür, dass du sie in unser Haus geholt hast?
Oder dafür, dass du fünf Jahre lang nicht gemerkt hast, dass deine Mutter mich hasst?“
„Ich wusste es nicht.“
„Du wolltest es nicht wissen.
Es war bequem für dich.
Mama in der Nähe, die Frau in der Nähe, Piroggen, Frikadellen.
Und dass deine Frau daran zugrunde geht — das war nur eine Kleinigkeit.“
Ich zog den Ring ab.
Ich legte ihn auf den Tisch neben das Laborergebnis.
„Ich reiche die Scheidung ein.“
„Lena, bitte nicht!
Wir schaffen das wieder!
Jetzt wird alles anders!
Sie kommt nicht mehr zurück!
Wir werden ein Kind bekommen…“
„Nein, Witalik.
Wir werden kein Kind bekommen.
Ich will keine Kinder von dir.
Ich will nichts mehr mit deiner Familie zu tun haben.
Mit diesem Blut.“
Ich ging ins Schlafzimmer.
Ich holte den Koffer heraus.
„Lena, wohin willst du?
Es ist Nacht!“
„Ins Hotel.
Und morgen ziehst du aus.
Die Wohnung gehört mir, die Hypothek habe ich bezahlt.
Du bist hier nur gemeldet.“
—
Der Prozess dauerte ein halbes Jahr.
Ich engagierte den besten Anwalt.
Klage wegen vorsätzlicher Gesundheitsschädigung mittleren Grades.
Die Beweise waren wasserdicht: das Gutachten, die Gesprächsaufnahme, Aussagen der Ärzte über meine Unfruchtbarkeit infolge der Medikamenteneinnahme.
Galina Petrowna versuchte, einen Herzinfarkt vorzutäuschen.
Sie legte sich ins Krankenhaus.
Sie brachte Bescheinigungen über angebliche Unzurechnungsfähigkeit.
Es half nichts.
Sie bekam zwei Jahre auf Bewährung.
Und sie wurde verpflichtet, mir dreihunderttausend Rubel materiellen Schadenersatz zu zahlen (IVF, Analysen) und fünfhunderttausend Schmerzensgeld.
Witalik versuchte, mich zurückzugewinnen.
Er kam mit Blumen.
Er kniete vor mir.
Er erzählte, dass er mit seiner Mutter gebrochen habe, dass er keinen Kontakt mehr zu ihr habe.
Ich sah ihn an und fühlte nichts.
Leere.
Wie in jener Tasse nach dem Tee.
—
Ein Jahr später.
Ich sitze auf der Veranda eines Sommercafés.
Ich trinke Kaffee.
Echten, starken, ohne Zucker und ohne Kräuter.
Mir gegenüber sitzt ein Mann.
Er heißt Alexej.
Wir haben uns beim Joggen kennengelernt.
„Woran denkst du?“, fragt er.
„An Tee“, lächle ich.
„Möchtest du Tee?
Ich bestelle welchen.“
„Nein.
Ich trinke jetzt nur noch das, was ich mir selbst einschenke.“
Mein Telefon klingelt.
Eine SMS vom Arzt.
„Frau Elena Wiktorowna, die HCG-Ergebnisse sind eingetroffen.
Herzlichen Glückwunsch.
Die Schwangerschaft beträgt 4–5 Wochen.“
Ich sehe auf den Bildschirm.
Ich lese es noch einmal.
Mein Körper hat sich erholt.
Ein halbes Jahr Entgiftung.
Ein halbes Jahr ruhiges Leben ohne Gift — körperlich und seelisch.
Ich lege die Hand auf meinen Bauch.
Noch ist dort nichts zu spüren.
Aber ich weiß — dort ist Leben.
Mein Leben.
Und niemandes sonst.
„Ljosch“, sage ich.
„Lass uns doch Törtchen bestellen.
Ich habe furchtbaren Hunger.“
„Mit Vergnügen.“
Ich sehe durch das Laub in die Sonne.
Swetotschka ist übrigens verheiratet.
Mit irgendeinem Geschäftsmann.
Drei Monate später ließ sie sich scheiden — man sagt, ihr Charakter sei doch nicht so goldwert gewesen.
Und Galina Petrowna lebt allein.
Witalik besucht sie nicht.
Tamara Iljinitschna hat sich nach dem Skandal mit ihr zerstritten — sie wollte ihren Ruf nicht durch die Freundschaft mit einer „Vergifterin“ beschmutzen.
Jeder bekam das, was er sich selbst eingebrockt hatte.
Ich nehme einen Schluck Kaffee.
Er schmeckt gut.
Und überhaupt nicht bitter.
Nur nach Freiheit und einem neuen Leben.
