Sie hatte nicht erwartet, dass die Schwiegertochter schweigend aufstehen und ihrem Sohn alles nehmen würde.**
Die schwere Teekanne aus dickem Glas glitt ihr aus den Händen.
Kseniya schaffte es nicht einmal auszuatmen, als sie schon das Gleichgewicht verlor.
Heißes Wasser mit darin schwimmenden grünen Teeblättern schwappte auf das abgewetzte Küchenlinoleum, kleine Spritzer trafen ihre Beine durch den dünnen Stoff der Hauspants.
Die junge Frau sank auf den Boden, wobei sie sich wie durch ein Wunder nicht an dem wegfliegenden Keramikdeckel schnitt.
— Oh, wie ungeschickt du doch bist! — lachte Antonina Sergejewna hell auf, mit unverhohlener Genugtuung.
Ihr Fuß in dem flauschigen Pantoffel, den sie der Schwiegertochter gerade noch so geschickt in den Weg gestellt hatte, verschwand hastig unter dem Tisch mit der abgewetzten Wachstischdecke.
Antonina Sergejewna versuchte nicht einmal, ihr breites Lächeln zu verbergen, während sie die Vorderseiten ihres übergroßen Morgenmantels glattstrich.
Im selben Augenblick erklang direkt an ihrem Ohr das Klicken der Smartphone-Kamera.
Ilja stürzte nicht herbei, um seiner Frau zu helfen.
Er ging in die Hocke und fing mit dem Objektiv Kseniyas Gesicht ein, das sich verzog, weil sich ihre Beine sehr unangenehm anfühlten.
— Bleib so, Ksjusch, das Bild ist klasse! — murmelte ihr Mann begeistert und tippte eifrig auf den Bildschirm.
— Die Zuschauer lieben solche echten Stürze aus dem Leben.
Mama, sag noch etwas in die Kamera!
Los, so, als würdest du sie wegen des verdorbenen Bodens ausschimpfen!
Kseniya saß in einer sich ausbreitenden Pfütze aus Teeblättern und Aufguss.
Sie sah auf die Teeblätter, die an der Fußleiste klebten, spürte, wie das klebrige Wasser ihre Socken durchtränkte, und fühlte ganz körperlich, wie in ihr eine straff gespannte Saite riss.
Genau jener unsichtbare Faden der Geduld, der sie in dieser fremden Wohnung in den letzten sieben Monaten aufrechtgehalten hatte.
Vor sieben Monaten war ihre enge Zweizimmerwohnung am Stadtrand, die nach Feuchtigkeit und altem Fett aus der Abzugshaube roch, zu einem Testgelände für Belastbarkeit geworden.
Antonina Sergejewna war an einem verregneten Dienstag im November bei ihnen eingezogen.
Sie tauchte einfach mit drei riesigen Koffern und einem Fikus in einem Plastiktopf vor der Tür auf.
— Bei mir oben haben die Nachbarn eine Renovierung angefangen, die hämmern von morgens bis abends mit dem Bohrhammer, ich werde dort taub, — erklärte sie damals ohne jede Widerrede und stellte ihre Sachen direkt auf die helle Fußmatte im Flur.
— Ich werde ein bisschen bei euch wohnen.
Iljuschka, nimm die Taschen!
Aus dem „ein bisschen“ wurden erst der Winter, dann der Frühling.
In ihre eigene Wohnung zurückzukehren, beeilte sich die Verwandte nicht.
Es gefiel ihr, Kommandos zu geben.
Es gefiel ihr, dass Kseniya jeden Morgen um halb sechs aufstand, um vor der Schicht das Frühstück zuzubereiten, während Antonina Sergejewna an den gedeckten Tisch treten und angewidert die Nase rümpfen konnte.
— Schon wieder hast du die Syrniki zu trocken gemacht?
Kseniya, du könntest wenigstens mal Rezepte im Internet lesen.
Wir mit Iljuschka vertragen so harte Kost am Morgen nicht, — zog sie die Worte in die Länge und übergoss ihre Portion großzügig mit Kondensmilch, die Kseniya am Vortag gekauft hatte.
Ilja schlief zu dieser Zeit gewöhnlich noch.
Seine Karriere als Manager in einem Mobilfunkladen war ein halbes Jahr zuvor erfolgreich mit einer Kündigung zu Ende gegangen.
Seitdem hatte er sich selbst zum unabhängigen Content Creator erklärt.
Er hatte seine Frau überredet, einen riesigen Konsumentenkredit auf ihren Namen aufzunehmen: für einen leistungsstarken Gaming-Laptop, ein Studiomikrofon, eine Spiegelreflexkamera und ein Ringlicht.
— Das ist eine Investition in unsere Zukunft, Ksjuscha! — hatte er sie damals in der engen Küche leidenschaftlich überredet und ihr dabei in die Augen geschaut.
— Einen Monat, höchstens zwei, und die Werbeverträge kommen.
Ich werde uns ein Leben ermöglichen, von dem wir geträumt haben.
Du wirst deinen Knochenjob kündigen können!
Ich werde Abendessen kochen und aufräumen, solange du in den Schichten bist.
Glaub einfach an mich!
Sie glaubte ihm.
Sie nahm diese unerträgliche Last auf sich.
Doch der Enthusiasmus ihres Mannes für Hilfe im Haushalt reichte genau drei Tage.
Dann begannen die Ausreden: „Ich schneide Videos“, „Ich habe einen wichtigen Stream“, „Ich suche Ideen für Drehbücher“.
Und nun nahm das Ringlicht die Hälfte ihres winzigen Schlafzimmers ein, während Ilja den ganzen Tag Video-Reviews über billige Gadgets von Online-Marktplätzen aufnahm.
Sein Kanal brachte mit Mühe tausend zufällige Zuschauer zusammen, doch die Ansprüche des Mannes waren wie für eine Million.
Die gesamte finanzielle Last fiel auf Kseniyas Schultern.
Sie arbeitete als Disponentin in einem großen Logistikunternehmen.
Zwölf Stunden vor dem Monitor, ständige Anrufe von Fahrern, gerissene Ladefristen für Lkw, der Lärm arbeitender Technik hinter dem dünnen Glas des Büros.
Am Abend war ihr Nacken so verspannt, dass es enorme Anstrengung kostete, den Kopf zu drehen.
Aber zu Hause warteten Antonina Sergejewna und neue raffinierte Schikanen auf sie.
Die nächste Runde des häuslichen Absurditätsdramas passierte an einem Dienstag.
Kseniya öffnete die Kühlschranktür und nahm eine Kartonpackung mit teurem Bauernquark heraus, den sie sich von einer seltenen Prämie gegönnt hatte.
Die Packung war seltsam leicht.
Drinnen lag nur eine zerknüllte durchsichtige Folie.
— Antonina Sergejewna, wo ist der Quark? — fragte Kseniya müde und wandte sich zur Schwiegermutter um.
Die Frau saß auf einem Hocker und bearbeitete sorgfältig ihre Nägel mit einer Glasfeile.
— Ach, ich habe ihn den Hofkatzen rausgebracht, — antwortete die Verwandte, ohne mit der Wimper zu zucken, und blies weißen Staub vom Nagel.
— Er war irgendwie sauer, ich hatte Angst, dass wir Bauchschmerzen bekommen.
Und der Magen meines Sohnes ist mir wichtiger als deine Launen.
— Das ist ein Bauernprodukt ohne Konservierungsstoffe.
So muss es sein.
Und es hat ordentlich Geld gekostet, das ich verdient habe, nachdem ich zwölf Stunden mit Headset gesessen habe!
— Ordentlich Geld?! — schnappte Antonina Sergejewna theatralisch nach Luft.
— Was für eine Verschwenderin!
Der Mann sitzt ohne Arbeit da und spart jeden Kopeken, um sein Geschäft aufzubauen, und sie kauft Delikatessen!
Ich werde Iljuscha unbedingt erzählen, wie du das Familienbudget zum Fenster hinauswirfst!
Am Abend hielt ihr Mann ihr tatsächlich eine lange Standpauke.
Er saß im Computerstuhl, von dem unnatürlich weißen Licht der Lampe beleuchtet, und schaute seine Frau an, als hätte sie ein Verbrechen begangen.
— Hör zu, Ksjusch, Mama hat schon recht.
Wir müssen den Gürtel enger schnallen.
Meine Aufrufe sind zurückgegangen, ich muss das Abo für die Schnittprogramme bezahlen.
Und du verputzt Elite-Lebensmittel ganz allein.
Das ist nicht schön.
Wir sind doch eine Familie.
„Familie“, lächelte Kseniya bitter in sich hinein.
In dieser Familie bestand ihre Funktion darin, Kreditrechnungen zu bezahlen, Getreide und Gemüse zu kaufen, hinter zwei erwachsenen Menschen herzuräumen und allem stillschweigend zuzustimmen, was geschah.
Auf der Arbeit schimpfte die Schichtleiterin Margarita, eine Frau mit unerschütterlichem Charakter und lautem Lachen, sie oft in der Mittagspause aus.
— Hast du dich heute mal im Spiegel angesehen? — kniff Margarita die Augen zusammen und nahm einen Schluck heißen Kaffee aus einem Pappbecher.
— Du hast solche Augenringe, als würdest du nachts Zementsäcke aus Güterwagen entladen.
Warum schleppst du diese beiden auf deinem Nacken herum?
— Die Wohnung gehört Ilja, — antwortete Kseniya leise und stocherte mit der Gabel in dem abgekühlten Reis im Plastikbehälter.
— Er hat sie vor der Ehe gekauft.
Ich kann doch nicht seine eigene Mutter vor die Tür setzen.
— Aber dich selbst zugrunde richten kannst du?
Ksjuscha, nimm die rosarote Brille ab.
Die benutzen dich wie einen bequemen Geldautomaten.
Er ist ein Stubenhocker und Geschichtenerzähler, und seine Mutter ist eine gewöhnliche Zecke.
Die saugen dir alle Kräfte aus und bedanken sich nicht einmal.
Die Worte der Kollegin klangen wahr, doch Kseniya hoffte hartnäckig weiter, dass ihr Mann zur Vernunft kommen würde.
Dass er sich daran erinnern würde, wie er vor drei Jahren gewesen war — fürsorglich, lebendig, wie sie über den verschneiten Boulevard spaziert waren und Pläne für den Kauf eines Datschagrundstücks gemacht hatten.
Die hellen Illusionen zerbrachen jeden Tag an der harten Realität des Küchenalltags.
Der wichtige Moment kam am vergangenen Freitag.
Kseniya kam völlig erschöpft von der Schicht zurück.
Im Flur stolperte sie über massive Winterstiefel.
Aus der Küche drang schrilles Gelächter.
Antonina Sergejewna hatte ihre Schwester eingeladen.
Kseniya zog sich leise die Schuhe aus und wollte ins Bad schlüpfen, hörte aber deutlich ihren Namen hinter der angelehnten Küchentür.
Von dort zog der Geruch von gebratenem Fisch und billigem Haarspray herüber.
— … ich sag dir doch, Walja, sie ist grenzenlos naiv, — verkündete Antonina Sergejewna und schlürfte laut Tee.
— Mein Iljuschka sitzt zu Hause rum und macht vor der Kamera den Narren, und die da arbeitet auf zwei Jobs.
— Und warum bist du überhaupt zu ihnen gezogen?
Die Rohre bei dir wurden doch längst ausgetauscht, — brummte die tiefe Stimme ihrer Schwester.
— Ach, Walja, sag es nur niemandem!
Ich habe meine Einzimmerwohnung an Mieter vermietet, an auswärtige Studenten.
Das Geld lege ich mir jeden Monat aufs Konto, und hier esse ich.
Die Nebenkosten zahlt Ksjuschka, die Lebensmittel schleppt Ksjuschka an.
Und nichts, sie schweigt still vor sich hin!
Die Hauptsache ist, ihr rechtzeitig Vorwürfe zu machen, damit ihr Schuldgefühl nicht verschwindet.
Gestern habe ich absichtlich ihr teures Shampoo ins Waschbecken gegossen und die Flasche dann mit normalem Leitungswasser aufgefüllt.
Kein Pieps von ihr!
Pfui, überhaupt kein Charakter.
Kseniya hatte damals etwa zehn Minuten in dem dunklen Korridor gestanden.
Sie stürmte nicht in die Küche, um eine Szene zu machen.
In ihr war weder blendende Wut noch der Wunsch zu schreien.
Nur eine unglaublich schwere, bleierne Müdigkeit und das völlig klare Bewusstsein — hier hielt man sie schon lange nicht mehr für einen lebendigen Menschen.
Man melkte sie einfach aus.
Und nun saß sie auf dem mit Tee überschwemmten Linoleum, während die Schwiegermutter sich über ihren Sturz kaputtlachte und der geliebte Ehemann eifrig alles mit dem Handy filmte.
— Was sitzt du da herum? — fuhr Antonina Sergejewna sie ungeduldig an und stemmte die Hände in die Hüften.
— Los, steh auf, nimm einen Lappen und wisch die Pfütze weg!
Von dieser Feuchtigkeit werden mir die Beine wieder weh tun.
Ilja senkte das Handy und lächelte zufrieden.
— Perfekt.
Ich lade das heute Abend hoch, nenne es „Ehefrau kracht episch in der Küche hin“.
Das kommt sicher in die Trends.
Die Algorithmen lieben sowas.
Kseniya stand langsam auf, stützte sich mit den Handflächen auf den kalten, nassen Boden und kam auf die Beine.
Ihre Beine fühlten sich schlecht an, doch sie verzog keine Miene.
Sie ging zum Waschbecken, nahm ein sauberes Waffelhandtuch und trocknete sorgfältig ihre Hände ab.
Dann drehte sie sich zu ihren Verwandten um.
Schweigend ging sie an der Schwiegermutter vorbei, ohne sie anzusehen, und steuerte direkt auf das Schlafzimmer zu.
Ilja ging ihr überrascht nach und hielt das Smartphone weiterhin griffbereit.
— Warum bist du denn beleidigt?
Ksjusch, das ist doch Content!
Die Leute lachen, die Aufrufe steigen.
Warum ziehst du so eine Schnute?
Kseniya trat an den Computertisch.
Genau in der Mitte leuchtete verlockend der Bildschirm eben jenes superleistungsstarken Laptops für zweihunderttausend Rubel.
Daneben stapelte sich die Soundkarte, angeschlossen an ein riesiges Mikrofon an einem Schwenkarm.
Das ganze Leben von Ilja.
Sein ganzer ausgedachter Erfolg.
Sie streckte ruhig die Hand zur Steckdose aus und zog das schwarze Stromkabel heraus.
Der Laptop-Bildschirm wurde sofort dunkler und wechselte in den Energiesparmodus.
— Hey, was machst du da?! — die Stimme ihres Mannes überschlug sich.
Er ließ das Handy sinken.
— Da läuft gerade das Rendering eines Videos!
Drei Stunden umsonst!
Kseniya sagte kein Wort und klappte den Laptop zu.
Sie trennte die Maus, zog das Kabel des Mikrofons heraus.
Aus dem unteren Schrankfach holte sie einen dichten Stadtrucksack hervor und legte den schweren Computer sorgfältig hinein.
Danach folgten das Mikrofon und ein Teil der teuren Kamera.
— Ksjuscha, bist du völlig verrückt geworden? — Ilja stürzte auf sie zu und wollte ihr den Rucksack entreißen, doch sie trat scharf einen Schritt zurück und hielt die Hand vor sich.
In der Schlafzimmertür erstarrte Antonina Sergejewna.
— Was ist hier los?
Iljuschka, sie stiehlt deine Technik!
Ruf den Dorfpolizisten!
— Diese Technik habe ich gekauft, — sagte Kseniya mit ruhiger, völlig emotionsloser Stimme.
Sie schloss den Reißverschluss des Rucksacks.
— Der Kreditvertrag läuft auf meinen Namen.
Die monatlichen Zahlungen werden von meiner Gehaltskarte abgebucht.
Die Kassenzettel liegen in meinem Ordner mit den Dokumenten.
Mein Eigentum.
Wenn ich will, nehme ich es mit.
— Aber das ist doch für die Arbeit! — schrie ihr Mann panisch und starrte auf den leeren Tisch.
— Wie soll ich denn meinen Kanal weiterführen?!
Da sind alle Rohdateien, Passwörter, Materialien!
Gib das sofort zurück!
— Verdien es dir selbst.
Du bist doch ein erfolgreicher Blogger, — sagte Kseniya und warf sich den Rucksack auf die Schulter.
Sie holte eine alte Sporttasche heraus und begann methodisch, ihre persönlichen Sachen hineinzulegen.
Jeans, Pullover, Kleidung, Basiskosmetik.
Schnell nahm sie den Ordner mit den Dokumenten.
Für alles brauchte sie genau fünfzehn Minuten.
Keine langen Auseinandersetzungen.
Keine Tränen der Kränkung.
In ihr war es kristallklar, frostig und leer.
Als sie in den schmalen Flur trat, blieb sie am Schuhschrank stehen.
Darüber hing ein neuer leistungsstarker Router, der in der ganzen Wohnung ein stabiles Signal verteilte.
Kseniya streckte entschlossen die Hand aus, zog das Stromkabel heraus, trennte das Hauptkabel und warf die schwarze Box achtlos oben auf ihre Sachen in die Tasche.
— Hey!
Wohin schleppst du das Internet?! — heulte der aus dem Zimmer gestürmte Ilja.
— Ksjuscha, hör auf mit diesem Zirkus!
— Der Vertrag mit dem Anbieter läuft auf meinen Pass.
Den Router habe ich gekauft, — antwortete sie ungerührt, während sie die warme Jacke schloss.
— Teile das Netz von deinem Handy aus.
Falls du natürlich nicht vergisst, das Guthaben aufzuladen.
Entschlossen öffnete sie die schwere Eingangstür.
— Die Zahlungen für Nebenkosten sind jetzt auch eure Sorge.
Die Mieter von Antonina Sergejewna werden euch da bestimmt helfen.
Morgen reiche ich die Scheidung ein.
Das Gesicht von Antonina Sergejewna wurde lang, als sie die Erwähnung ihrer heimlichen Mieter hörte.
Ihr Mund öffnete und schloss sich lautlos wie bei einem Fisch, der ans Ufer geworfen wurde.
— Wen brauchst du überhaupt! — schrie die Schwiegermutter schließlich, als sie sich wieder gefasst hatte.
— Du kommst noch zurück und wirst um Verzeihung betteln!
Wir wechseln die Schlösser!
— Wechselt sie.
Das Geld dafür nehmt ihr aus den Spenden der treuen Zuschauer, — warf Kseniya hin und trat auf das kühle Treppenpodest hinaus.
Die Tür hinter ihrem Rücken fiel mit dumpfem Schlag ins Schloss und schnitt sofort die empörten Schreie der ehemaligen Verwandten ab.
Draußen war es kalt.
Der eisige Wind kroch frech unter den Kragen ihrer Jacke, doch Kseniya fühlte sich zum ersten Mal seit vielen Monaten wieder wie ein Mensch, und ihr war so leicht, als hätte sie einen Sack Steine von den Schultern geworfen.
Sie ging über den dunkler werdenden Bürgersteig, spürte die Schwere des Rucksacks mit der Technik und wusste genau: Diese Last ist die einzige, die sie aus ihrer Vergangenheit mitnehmen wird.
Die ersten Tage wohnte sie bei Rita, einer Schulfreundin, in deren geräumigem Studio.
Rita stellte keine Fragen, sondern kochte abends nur starken Tee mit Thymian.
Zwei Wochen später gab Kseniya die gesamte mitgenommene Technik in einem großen Kommissionsgeschäft ab.
Die Summe reichte fast vollständig aus, um diesen verfluchten Kredit vorzeitig zu tilgen, nur ein wenig musste sie aus ihren eigenen Ersparnissen hinzufügen.
Sie befreite sich von der Schuld wie von einer alten, nutzlosen Haut.
Kurz darauf mietete Kseniya ein gemütliches Zimmer in einem ruhigen Wohnviertel, ganz in der Nähe ihrer Arbeit.
Die Vermieterin, eine gebildete Rentnerin, war eine ruhige und taktvoll zurückhaltende Frau.
Die Scheidung wurde überraschend schnell vollzogen.
Ilja erschien nicht einmal zur offiziellen Verhandlung — er schickte seine trockene Zustimmung per Einschreiben.
Es gab nichts, was sie hätten aufteilen müssen.
Der Ex-Mann versuchte natürlich, Kontakt aufzunehmen.
Einen Monat nach ihrem Weggang explodierte ihr Handy mit einer Reihe von Nachrichten im Messenger.
„Ksjuscha, hast du dich jetzt beruhigt?
Komm zurück.
Wir haben nicht mal Geld, um den Strom zu bezahlen.
Mama jammert den ganzen Tag und lässt mich nicht schlafen.“
„Du bist vielleicht berechnend!
Wegen dir habe ich den Kanal verloren, jetzt musste ich auf einer Autowaschanlage arbeiten gehen!“
„Gib wenigstens den Router zurück, ist dir das denn zu schade?!
Wir haben hier überhaupt keine ordentliche Verbindung!“
Kseniya überflog die Zeilen, verzog schief den Mund und setzte den Kontakt schweigend auf die schwarze Liste.
In der Logistikfirma wurde ihre Leistungsfähigkeit bemerkt.
Da ihr Kopf nicht mehr unter dem ewigen häuslichen Druck stand, begann Kseniya, schwierigere Arbeitsbereiche zu übernehmen, löste Konfliktsituationen mit Fahrern schnell und bekam bald völlig verdient eine Beförderung zur leitenden Spezialistin der Abteilung mit einer spürbaren Gehaltserhöhung.
Das Leben fand in ein ruhiges, geordnetes Fahrwasser zurück.
Ein Jahr verging.
Ein Novemberabend war erstaunlich frostig.
Große Schneeflocken sanken langsam auf die hell erleuchteten Schaufenster der Geschäfte hinab.
Kseniya ging in einen Supermarkt in der Nähe ihres Hauses, um frische Mandarinen und Vanillecreme für den Abendtee zu kaufen.
Als sie an einem Regal mit Aktionswaren vorbeiging, stieß sie beinahe mit einer schweren, gebeugten Frau in einer abgetragenen, ausgebleichten Daunenjacke zusammen.
Die Frau sortierte lange und angestrengt Konservendosen mit billigem Eintopf und starrte auf die gelben Preisschilder.
Kseniya blieb stehen.
Antonina Sergejewna.
Die ehemalige Schwiegermutter war erschreckend verfallen.
Ihre hochmütige Haltung war spurlos verschwunden.
Dünne, längst nicht mehr gefärbte graue Haare standen unordentlich unter einer ausgeleierten Strickmütze hervor.
Das Gesicht war von tiefen Falten durchzogen, die Mundwinkel hingen traurig und müde nach unten.
Die Frau hob zufällig den Blick und erstarrte, wobei sie die Dose beinahe aus den schwächer gewordenen Händen fallen ließ.
Antonina Sergejewna sah Kseniya an.
Ihr neues elegantes Wollmantel, ihren ordentlichen Haarschnitt, ihr vollkommen ruhiges, frisches Gesicht.
In den verblassten Augen der alten Frau blitzte ein sehr kompliziertes Gefühl auf — eine Mischung aus brennender Scham, verborgenem Groll und schreiender, ohnmächtiger Sehnsucht.
— Guten Tag, Antonina Sergejewna, — grüßte Kseniya höflich und völlig gleichmütig.
In ihr war nicht der geringste Wunsch, zu triumphieren oder Vorwürfe auszustreuen.
Es war ihr einfach kristallklar völlig gleichgültig.
Die Schwiegermutter schluckte nervös mit trockener Kehle und wich instinktiv einen Schritt zurück, wobei sie die Dose an die Brust drückte.
— Da läufst du also herum … geschniegelt und geschniegelt … — zischte sie boshaft und versteckte ihre flackernden Augen.
— Und mein Ilja krümmt sich im Lager die Wirbelsäule krumm, schleppt Tag und Nacht Kisten.
Meine Mieter sind ausgezogen, zahlen nicht mehr, und für die Renovierung danach ist kein Geld da …
Wegen dir ist alles zusammengebrochen.
Freust du dich jetzt, ja?
— Ich freue mich, — antwortete Kseniya ganz einfach und ehrlich.
Sie nickte leicht zum Abschied, ging sorgfältig an der erstarrten ehemaligen Schwiegermutter vorbei und rollte ihren Einkaufskorb ruhig zu den arbeitenden Kassen, ohne sich auch nur eine Sekunde umzudrehen.
Kseniya trat hinaus auf die verschneite, hell erleuchtete Straße.
Die frostige Luft erfrischte angenehm ihre geröteten Wangen.
Sie ging nach Hause, schaute auf den wirbelnden Schneefall und verstand, dass man manchmal, um sich ein normales Leben aufzubauen, einfach den Mut in sich finden muss, eines Tages aufzustehen und für immer zu gehen — und nur das mitzunehmen, was einem von Rechts wegen gehört.
