Zwei Stunden später kam mein Mieter an.
Als die Schwiegermutter ihn sah, versagten ihr die Beine.
„Anja, komm bloß nicht auf die Idee, einen Skandal zu machen, Maxim und ich haben schon alles entschieden“, klang die Stimme meiner Schwiegermutter im Telefonhörer ungewohnt munter, ja sogar triumphierend.
„Swetotschka hat es gerade schwer, ihr ist schon wieder dieser Verehrer davongelaufen, und sie kann die Wohnung nicht bezahlen.
Also habe ich sie in dein Studio-Apartment umquartiert.
Der Schlosser hat die Tür bereits geöffnet und einen neuen Schließzylinder eingesetzt.“
Nicht sofort begriff ich den Sinn ihrer Worte.
Welches Apartment?
Etwa jenes kleine Studio am Stadtrand, das ich noch vor der Ehe gekauft hatte, indem ich all meine Ersparnisse und das bescheidene Erbe meiner Großmutter hineingesteckt hatte?
„Tamara Wassiljewna, sind Sie noch bei Verstand?“, versuchte ich leise zu sprechen, damit die Kollegen im Büro sich nicht nach mir umdrehten.
„Dort wohnt übrigens ein Mensch.
Die Wohnung ist offiziell vermietet.“
„Ach, hör doch auf!“, winkte meine Schwiegermutter ab, als würden wir über einen alten Pullover sprechen.
„Was für ein Mensch denn?
Ich habe eine Woche lang beobachtet, abends brannte kein Licht, niemand kam heraus.
Die Quadratmeter stehen leer, während sich die eigene Schwägerin in fremden Ecken herumtreiben muss.
Deinem Mieter sagst du einfach, dass sich die Umstände geändert haben.
Sweta richtet sich mit ihren Kätzchen schon ein.
So, Anja, sei nicht so geizig, wenn dein Sohn verheiratet ist, dann gehört in der Familie doch alles allen!“
Im Hörer ertönten kurze Besetztzeichen.
Ich starrte auf den dunkel gewordenen Bildschirm meines Telefons und fühlte, wie mir eine erstickende Welle schweren Zorns in den Hals stieg.
Mein einziger Lichtblick.
Mein künftiger Zuschlag zur Rente, für den ich mir jahrelang Urlaube am Meer versagt hatte.
Und mein Mieter war Viktor Stepanowitsch gewesen — ein Oberstleutnant der Polizei im Ruhestand, ein Mann von strenger Disziplin.
Er war gerade für zehn Tage in ein Sanatorium seiner Behörde gefahren, um seinen Rücken behandeln zu lassen.
Sofort wählte ich die Nummer meines Mannes.
Maxim ging widerwillig ran, seine Stimme klang schuldbewusst, aber dumpf trotzig.
„Anja, was ist denn schon dabei?
Mama hat doch recht, wir sind schließlich verwandt.
Sweta wohnt nur vorübergehend dort, bis sie Arbeit findet.
Warum brauchen wir einen fremden Kerl auf unseren Quadratmetern, wenn es deiner Schwester so schlecht geht?“
„Maxim, die Immobilie wurde vor der Ehe gekauft.
Sie gehört mir.
Und dort stehen fremde Sachen, eine Kaution wurde hinterlegt!
Ihr seid in eine fremde Wohnung eingedrungen!“
„Was für Sachen denn, ein paar Hemden im Schrank“, brummte mein Mann.
„Mama hat sie in Tüten gepackt und auf den Balkon gestellt.
Mach aus einer Mücke keinen Elefanten.
Heute Abend reden wir zu Hause, ich bin müde.“
Abends reden wollte ich nicht.
Ich bat meinen Chef um Freistellung und berief mich auf ein geplatztes Rohr, dann ging ich hinaus auf die Straße.
Die Frühlingsluft kühlte mein brennendes Gesicht ein wenig ab.
Ich wollte keine Marktschreierei veranstalten und die Kisten meiner Schwägerin eigenhändig auf den Treppenabsatz schleppen — in solchen Skandalen würde mir Tamara Wassiljewna hundert Punkte voraus sein.
Sie hatte immer ihren springenden Blutdruck und den stahlharten Status als Mutter meines Mannes parat.
Ich zog mein Telefon heraus und suchte die richtige Nummer.
Viktor Stepanowitsch hätte eigentlich noch eine Woche im Urlaub sein sollen, aber einen Versuch war es wert.
„Ich höre, Anna Nikolajewna“, erklang ein ruhiger, tiefer Bariton.
„Guten Tag, Viktor Stepanowitsch.
Wir haben hier einen Notfall“, holte ich tief Luft.
„Meine Verwandten haben in Ihrer Abwesenheit einen Schlosser gerufen, ein neues Schloss einbauen lassen und dort ein Mädchen mit drei Katzen einquartiert.
Ihre Sachen haben sie in Tüten gepackt und auf den Balkon gestellt.“
Im Hörer entstand eine lange, schwere Pause.
„Meine Kur wurde unterbrochen, ich wurde wegen einer dringenden Angelegenheit ins Präsidium gerufen“, wurde die Stimme des Oberstleutnants eisig.
„Ich fahre gerade in die Stadt hinein.
Ich bin in zwei Stunden vor Ort.
Unternehmen Sie nichts, Anna Nikolajewna.
Ich werde das selbst regeln, kommen Sie nur mit den Eigentumsunterlagen dorthin.“
Ich kam im Voraus zu meinem Haus.
Ich setzte mich auf die Bank am Nebeneingang, zog mir die Kapuze meiner Jacke über und wartete.
Schon bald rollte das Auto meiner Schwiegermutter elegant in den Hof.
Tamara Wassiljewna flatterte mit riesigen Einkaufstüten aus dem Supermarkt vom Fahrersitz — offenbar brachte sie Swetotschka Vorräte zur Einweihung.
Ihr Gesicht strahlte vor dem Bewusstsein ihrer eigenen List und häuslichen Größe.
Pünktlich zur versprochenen Zeit parkte am Bordstein das vertraute dunkelgraue Auto von Viktor Stepanowitsch.
Er stieg aus: groß, grauhaarig, mit geradem Rücken, in einer soliden Lederjacke.
Und hinter ihm stieg aus einem herangefahrenen Streifenwagen der Bezirksbeamte aus — ein junger, kräftiger Hauptmann.
Wir begrüßten uns kurz.
Der Oberstleutnant nickte mir zu und deutete mit einem Blick auf die Metalltür des Eingangs, und wir gingen entschlossen hinein.
Wir stiegen in den vierten Stock hinauf.
Viktor Stepanowitsch drückte auf den Klingelknopf und ließ ihn mehrere Sekunden lang nicht los.
Im einzigen Zimmer des Studios begannen Katzen zu miauen, im Flur hörte man hastige schlurfende Schritte, der Mechanismus klickte, und die Tür sprang auf.
Auf der Schwelle stand Tamara Wassiljewna in einem bunten Hausmantel, von dem Holzspatel in ihrer Hand tropfte Öl.
Das Lächeln verschwand augenblicklich aus ihrem Gesicht, sobald sie mich in Begleitung eines strengen Mannes und eines uniformierten Polizisten sah.
„Anja?
Was ist das denn wieder für ein Zirkus, den du veranstaltet hast?“, empörte sich meine Schwiegermutter und versuchte instinktiv, die Tür zu schließen, doch Viktor Stepanowitsch stellte völlig unnachgiebig seinen Fuß im schweren Stiefel auf die Schwelle.
„Bürgerin“, sagte er in einem Ton, bei dem mir selbst eine Gänsehaut über den Rücken lief.
„Ich bin der rechtmäßige Mieter dieser Wohnung.
Der Vertrag ist offiziell registriert.
Sie sind unrechtmäßig in eine Wohnung eingedrungen und haben sich an fremdem Eigentum vergriffen.“
Hinter dem Rücken ihrer Mutter lugte die zerzauste Sweta ängstlich hervor und drückte einen flauschigen roten Kater an ihre Brust.
Die Luft war bereits vom scharfen Geruch des Katzenklos durchzogen.
„Mama, wer ist da gekommen?“
„Hauptmann Sokolow“, trat der Bezirksbeamte vor und legte die Hand an das Mützenschirmchen.
„Es liegt eine Anzeige wegen unrechtmäßigen Eindringens und Selbstjustiz vor.
Die Eigentumsunterlagen befinden sich bei der Eigentümerin, die Identität des Mieters ist bestätigt.
Ich fordere Sie auf, die Wohnung unverzüglich zu räumen.
Andernfalls werden wir ein Protokoll nach Artikel dreihundertdreißig des Strafgesetzbuchs aufnehmen — Selbstjustiz, außerdem Diebstahl mit Einbruch, falls auch nur eine Sache von Viktor Stepanowitsch verschwunden oder beschädigt ist.“
Mit einem Schlag wich alle Farbe aus dem Gesicht meiner Schwiegermutter, es wurde aschgrau.
Ihre Hand mit dem Spatel sank kraftlos herab.
„Was für ein Diebstahl?!“, schrie sie mit einer Stimme, die ins Falsett kippte, und klammerte sich krampfhaft an den hölzernen Türrahmen.
„Diese Wohnung gehört meinem Sohn!
Wir sind verwandt!
Anja, sag ihnen sofort, dass sie verschwinden sollen!“
„Die Wohnung gehört mir, Tamara Wassiljewna“, sah ich ihr ruhig in die flackernden Augen.
„Und ich habe Sie nicht hereingebeten.
Ich gebe Ihnen genau fünfzehn Minuten zum Packen.
Danach wird Viktor Stepanowitsch überprüfen, ob seine Sachen unversehrt sind.
Wenn sein Laptop auch nur einen Kratzer bekommen hat, fahren Sie beide aufs Revier und geben eine Aussage ab.“
Man hätte sehen sollen, wie panisch Sweta durch das Studio flatterte.
Die Katzen flogen mit kosmischer Geschwindigkeit in Plastiktransportboxen und jaulten dabei herzzerreißend.
In der Eile verschüttete meine Schwägerin Trockenfutter auf den Linoleumboden, begann es mit zitternden Händen hektisch aufzusammeln und verschmierte sich dabei die Wimperntusche über die vollen Wangen.
Tamara Wassiljewna versuchte, irgendwen anzurufen, doch ihre Finger zitterten so stark, dass ihr das Telefon auf den Boden fiel.
„Die Zeit läuft, Bürgerinnen“, sprach der Oberstleutnant jedes Wort wie ein Kommando und blickte dabei auf seine Armbanduhr.
„Die Tüten mit meinen Sachen vom Balkon hereintragen und ordentlich an ihren Platz stellen.
Und keine abrupten Bewegungen.“
Zwanzig Minuten später war der Treppenabsatz mit Bündeln, karierten Taschen und Katzenhäuschen übersät.
Sweta schleppte laut schluchzend einen riesigen schweren Koffer die Treppe hinunter.
Tamara Wassiljewna kam als Letzte heraus, schwer atmend.
Als sie auf der Straße ankam, blieb meine Schwiegermutter plötzlich stehen.
Sie versuchte, etwas wütend herauszuschreien, doch aus ihrer Kehle kam nur ein gepresstes heiseres Geräusch.
Ihre Augen huschten hin und her, sie wollte einen Schritt auf mich zumachen, doch ihre Knie gaben plötzlich verräterisch nach.
Das war nicht ihr übliches Schauspiel für die Öffentlichkeit — vor Schreck wegen des Bezirksbeamten und der unausweichlichen Blamage vor dem ganzen Hof gehorchte ihr Körper einfach nicht mehr.
Sie sackte schwer auf die Holzbank nieder, massierte ihre tauben Oberschenkel und schnappte nach Luft.
Eine echte Panikattacke.
Sweta begann in den Tüten mit Lebensmitteln zu wühlen, die ihre Mutter kurz zuvor aus dem Laden mitgebracht hatte, zog eine Flasche Mineralwasser heraus und fing an, Tamara Wassiljewna zu trinken zu geben, wobei sie auf die ganze Straße hinaus über die herzlose Schwiegertochter jammerte.
Der Bezirksbeamte schüttelte nur den Kopf und ging zum Streifenwagen zurück.
Viktor Stepanowitsch rief sofort einen ihm bekannten Handwerker an, damit dieser dringend kam und einen neuen, zuverlässigen Schließzylinder einbaute, dessen Schlüssel nur er und ich haben würden.
Die Schwiegermutter und ihre Tochter saßen noch immer am Eingang, bis schließlich ein von irgendwelchen Bekannten gerufener Kleintransporter sie abholte.
Am Abend stürmte mein Mann mit völlig runden Augen nach Hause.
Schon an der Tür begann er zu schreien und mit den Armen zu fuchteln.
„Anja, hast du völlig den Verstand verloren?!
Das ist doch nur Beton!
Wegen deiner Quadratmeter bist du bereit, meine Mutter ins Grab zu bringen und die Familie zu zerstören?!
Ihr sind vor lauter Nerven die Beine weggebrochen!
Normale Ehefrauen machen so etwas nicht!“
Ich hörte mir diese eindringliche Rede an und sah ihm ins hochrote Gesicht.
In diesem Moment wurde mir kristallklar, dass mit diesem Menschen kein Staat zu machen war.
Er hielt mich aufrichtig für schuldig an ihrem Verbrechen.
Schweigend zog ich vom Zwischengeschoss eine große Reisetasche hervor und öffnete die Schranktür.
„Deine Mutter liebt es also sehr, fremde Wohnungsfragen zu regeln?“, fragte ich und warf methodisch seine Hemden und Hosen in die Tasche.
„Dann soll sie jetzt eben deine eigene regeln.
Du hast genau eine Stunde Zeit, den Rest deiner Sachen zu packen und mein Territorium zu verlassen, bevor ich eine Streife rufe.
Erfahrung mit schneller Räumung habe ich heute schon gesammelt.“
Mein Mann war verblüfft.
Offenbar hatte er mit einer solchen Wendung nicht gerechnet, versuchte zurückzurudern und murmelte, er habe überreagiert, doch meine Entscheidung stand endgültig fest.
Mit einem Verräter wollte ich nicht zusammenleben.
Maxim knallte laut die Tür zu und fuhr zu seiner Mutter.
Damit hätte die Geschichte mit einer gewöhnlichen Scheidung enden können, doch das Schicksal hatte etwas Interessanteres vor.
Zwei Monate später trafen Maxim und ich uns vor dem Gerichtsgebäude, wo unsere Ehe aufgelöst wurde.
Mein Ex-Mann sah zerknittert aus, war abgemagert und blickte mich mit unverhohlener Sehnsucht an.
„Anja, sollen wir nicht versuchen, alles zurückzuholen?“, fragte er leise und zupfte nervös am Riemen seiner Tasche.
„Ich halte das nicht mehr aus.
Es ist einfach die Hölle.“
Es stellte sich heraus, dass Tamara Wassiljewna nach meiner harten Gegenwehr wirklich Angst bekommen hatte.
Aus Furcht, ich könnte wegen der Beschädigung von Viktor Stepanowitschs Eigentum vor Gericht ziehen oder mich auf andere Weise rächen, beschloss sie, sich abzusichern.
Und gleichzeitig hatte sie Mitleid mit der armen Swetotschka, die nirgendwo wohnen konnte.
Also machte meine Schwiegermutter kurzerhand eine Schenkung ihrer Zweizimmerwohnung auf den Namen ihrer Tochter.
Sweta begriff schnell, dass sie nun die vollwertige Eigentümerin war.
Schon bald kehrte derselbe Verehrer zu ihr zurück, wegen dem sie ursprünglich ihre Mietwohnung verloren hatte.
Jetzt haust Tamara Wassiljewna in einem kleinen Durchgangszimmer zusammen mit ihrem erwachsenen Sohn, hört nachts die Streitereien ihrer Tochter mit deren Lebensgefährten und säubert die Katzenklos von drei Katzen.
Der neue Schwiegersohn deutet Maxim bereits ganz offen an, dass es Zeit wäre, sich eine eigene Wohnung zu suchen, denn die Wohnung gehöre jetzt Sweta.
„Ich muss sogar auf einer Klappliege in der Küche schlafen, wenn sie streiten“, beklagte sich Maxim und sah mir in die Augen.
„Lass mich wieder zu dir zurück, Anja.
Ich habe alles verstanden.
Mama weint auch jeden Tag und sagt, was für einen Fehler sie gemacht hat.“
Ich lächelte höflich, richtete den Kragen meines Mantels und sah meinen Ex-Mann an.
„Weißt du, Maxim, man sagt doch, in der Familie müsse alles gemeinsam sein.
Jetzt habt ihr mit Sweta und Mama wirklich ein gemeinsames Leben.
Genießt es.“
Ich drehte mich um und ging zur Metro.
Mein Studio-Apartment ist immer noch an Viktor Stepanowitsch vermietet, der das Geld weiterhin pünktlich Tag für Tag überweist.
Und von meinen Ersparnissen plane ich, im Sommer in ein gutes Sanatorium zu fahren.
Allein, in völliger Ruhe und im Einklang mit mir selbst.
