Zwei Stunden später kam mein Mieter an.
Als die Schwiegermutter ihn sah, versagten ihr die Beine.
„Anja, wag ja nicht, einen Skandal zu machen, Maxim und ich haben schon alles entschieden“, klang die Stimme meiner Schwiegermutter am Telefon ungewohnt munter, sogar triumphierend.
„Swetotschka hat es gerade schwer, dieser nächste Verehrer hat sie verlassen, und sie kann die Wohnung nicht bezahlen.
Also habe ich sie in dein Studio gebracht.
Der Schlosser hat die Tür schon geöffnet und einen neuen Schließzylinder eingebaut.“
Nicht sofort begriff ich den Sinn ihrer Worte.
Welches Studio?
Etwa das kleine am Stadtrand, das ich noch vor der Ehe gekauft hatte, indem ich all meine Ersparnisse und das bescheidene Erbe meiner Großmutter hineingesteckt hatte?
„Tamara Wassiljewna, sind Sie noch bei Verstand?“
Ich versuchte, leise zu sprechen, damit sich die Kollegen im Büro nicht nach mir umdrehten.
„Dort wohnt nämlich ein Mensch.
Die Wohnung ist offiziell vermietet.“
„Ach, hör doch auf!“
Die Schwiegermutter winkte ab, als würden wir über einen alten Pullover sprechen.
„Was für ein Mensch denn?
Ich habe eine Woche lang beobachtet, abends brannte kein Licht, niemand ging ein und aus.
Die Quadratmeter stehen leer, während die eigene Schwägerin in fremden Ecken herumirrt.
Deinem Mieter sagst du einfach, dass sich die Umstände geändert haben.
Sweta richtet sich mit ihren Kätzchen schon ein.
So, Anja, sei nicht so geizig, wenn der Sohn verheiratet ist, dann gehört in der Familie alles allen!“
Im Hörer ertönten kurze Besetztzeichen.
Ich starrte auf den dunkel gewordenen Bildschirm meines Telefons und spürte, wie mir eine erstickende Welle schwerer Wut den Hals hinaufstieg.
Mein einziger Lichtblick.
Meine künftige Aufbesserung der Rente, für die ich mir jahrelang sogar Urlaube am Meer versagt hatte.
Und mein Mieter war Viktor Stepanowitsch — ein pensionierter Polizeioberstleutnant, ein Mann strenger Disziplin.
Er war gerade für zehn Tage in ein behördliches Sanatorium gefahren, um seinen Rücken behandeln zu lassen.
Ich wählte sofort die Nummer meines Mannes.
Maxim ging widerwillig ans Telefon, seine Stimme klang schuldbewusst, aber dumpf trotzig.
„Anja, na und?
Mama hat doch recht, wir sind schließlich verwandt.
Sweta wird vorübergehend dort wohnen und sich Arbeit suchen.
Wozu brauchen wir einen fremden Kerl auf unseren Quadratmetern, wenn es der Schwester schlecht geht?“
„Maxim, die Immobilie wurde vor der Ehe gekauft.
Sie gehört mir.
Und dort sind fremde Sachen, eine Kaution!
Ihr seid in fremdes Wohneigentum eingedrungen!“
„Ach, was für Sachen denn, ein paar Hemden im Schrank“, brummte mein Mann.
„Mama hat sie in eine Tasche gepackt und auf den Balkon gestellt.
Mach nicht aus einer Mücke einen Elefanten.
Heute Abend reden wir zu Hause, ich bin müde.“
Reden wollte ich am Abend nicht.
Ich bat meinen Chef um Freistellung und sagte, es sei ein Rohr geplatzt, dann ging ich hinaus auf die Straße.
Die Frühlingsluft kühlte mein brennendes Gesicht ein wenig ab.
Einen Marktskandal zu veranstalten und die Kisten meiner Schwägerin eigenhändig auf den Treppenabsatz zu schleppen, wollte ich nicht — bei solchen Streitigkeiten würde Tamara Wassiljewna mir immer haushoch überlegen sein.
Sie hatte stets ihren springenden Blutdruck und den stahlharten Status als Mutter meines Mannes parat.
Ich nahm mein Telefon heraus und suchte die richtige Nummer.
Viktor Stepanowitsch sollte eigentlich noch eine Woche Urlaub haben, aber ein Versuch war es wert.
„Ich höre, Anna Nikolajewna“, erklang ein ruhiger, tiefer Bariton.
„Viktor Stepanowitsch, guten Tag.
Wir haben hier höhere Gewalt“, holte ich tief Luft.
„Meine Verwandten haben Ihre Abwesenheit genutzt, einen Schlosser gerufen, ein anderes Schloss eingesetzt und dort ein Mädchen mit drei Katzen einquartiert.
Ihre Sachen haben sie in Tüten gepackt und auf den Balkon gestellt.“
Am anderen Ende entstand eine lange, schwere Pause.
„Meine Behandlung wurde unterbrochen, man hat mich wegen einer dringenden Angelegenheit ins Präsidium gerufen“, wurde die Stimme des Oberstleutnants eisig.
„Ich fahre gerade in die Stadt ein.
Ich bin in zwei Stunden dort.
Unternehmen Sie nichts, Anna Nikolajewna.
Ich werde das selbst regeln, kommen Sie nur mit den Eigentumsunterlagen dorthin.“
Ich kam frühzeitig bei meinem Haus an.
Ich setzte mich auf eine Bank am Nachbareingang, zog die Kapuze meiner Jacke über und begann zu warten.
Bald glitt das Auto meiner Schwiegermutter elegant in den Hof.
Tamara Wassiljewna flatterte vom Fahrersitz heraus, mit riesigen Tüten aus dem Supermarkt — offenbar hatte sie Swetotschka Proviant zur Einweihung gebracht.
Ihr Gesicht strahlte im Bewusstsein der eigenen Schlauheit und häuslichen Größe.
Pünktlich zur versprochenen Zeit parkte am Bordstein der vertraute dunkelgraue Wagen von Viktor Stepanowitsch.
Er stieg aus: groß, grauhaarig, mit geradem Rücken, in einer soliden Lederjacke.
Und direkt hinter ihm stieg aus einem herangefahrenen Streifenwagen der Revierbeamte aus — ein junger, kräftiger Hauptmann.
Wir begrüßten uns kurz.
Der Oberstleutnant nickte mir zu und deutete mit einem Blick auf die Metalltür des Eingangs, und wir gingen entschlossenen Schrittes hinein.
Wir stiegen in den vierten Stock.
Viktor Stepanowitsch drückte auf den Klingelknopf und ließ ihn einige Sekunden lang nicht los.
Im einzigen Zimmer des Studios begannen Katzen zu miauen, im Flur waren eilige schlurfende Schritte zu hören, der Mechanismus klickte, und die Tür flog auf.
Auf der Schwelle stand Tamara Wassiljewna in einem bunten Hausmantel, von dem Holzpfannenwender in ihrer Hand tropfte Öl.
Das Lächeln verschwand augenblicklich aus ihrem Gesicht, als sie mich in Begleitung eines strengen Mannes und eines uniformierten Polizeibeamten sah.
„Anja?
Was ist das denn wieder für ein Zirkus, den du veranstaltet hast?“
empörte sich die Schwiegermutter und versuchte instinktiv, die Tür zu schließen, doch Viktor Stepanowitsch setzte unnachgiebig seinen Fuß im schweren Stiefel auf die Schwelle.
„Bürgerin“, sagte er so, dass mir selbst eine Gänsehaut über den Rücken lief.
„Ich bin der rechtmäßige Mieter dieses Wohnraums.
Der Vertrag ist offiziell registriert.
Sie sind unrechtmäßig in die Wohnung eingedrungen und haben fremdes Eigentum angetastet.“
Hinter dem Rücken der Mutter lugte die zerzauste Sweta ängstlich hervor und drückte einen flauschigen roten Kater an ihre Brust.
Die Luft war bereits vom scharfen Geruch der Katzentoilette durchzogen.
„Mama, wer ist da gekommen?“
„Hauptmann Sokolow“, trat der Revierbeamte vor und legte die Hand an den Schirm seiner Mütze.
„Es liegt eine Anzeige wegen unrechtmäßigen Eindringens und Selbstjustiz vor.
Die Eigentumsunterlagen befinden sich bei der Eigentümerin, die Identität des Mieters ist bestätigt.
Ich fordere Sie auf, die Wohnung unverzüglich zu räumen.
Andernfalls werden wir ein Protokoll nach Artikel dreihundertdreißig des Strafgesetzbuches aufnehmen — Selbstjustiz, sowie Einbruchsdiebstahl, falls auch nur eine Sache von Viktor Stepanowitsch verschwunden oder beschädigt ist.“
Aus dem Gesicht meiner Schwiegermutter wich auf einmal jede Farbe, es wurde aschgrau.
Die Hand mit dem Pfannenwender sank kraftlos herab.
„Welcher Diebstahl?!“
schrie sie mit einer Stimme, die sich ins Falsett überschlug, und klammerte sich krampfhaft an den hölzernen Türrahmen.
„Das ist die Wohnung meines Sohnes!
Wir sind verwandt!
Anja, sag ihnen sofort, sie sollen gehen!“
„Die Wohnung gehört mir, Tamara Wassiljewna“, sah ich ihr ruhig in die hin und her huschenden Augen.
„Und ich habe Sie nicht hereingebeten.
Ich gebe Ihnen genau fünfzehn Minuten zum Packen.
Danach wird Viktor Stepanowitsch den Zustand seiner Sachen prüfen.
Wenn auch nur ein Kratzer auf seinem Laptop ist, fahren Sie beide zur Wache, um Aussagen zu machen.“
Man hätte sehen sollen, wie Sweta panisch durch das Studio zu schießen begann.
Die Katzen flogen mit kosmischer Geschwindigkeit in Plastiktransportboxen und schrien dabei herzzerreißend.
In der Eile verschüttete meine Schwägerin Trockenfutter auf dem Linoleum und begann, es mit zitternden Händen hektisch aufzusammeln, während ihr die Wimperntusche über die vollen Wangen lief.
Tamara Wassiljewna versuchte, irgendjemanden anzurufen, aber ihre Finger zitterten so stark, dass ihr das Telefon auf den Boden fiel.
„Die Zeit läuft, Bürgerinnen“, sprach der Oberstleutnant und schaute auf seine Armbanduhr, wobei er jedes Wort abmaß.
„Die Tüten mit meinen Sachen vom Balkon hereinbringen und ordentlich an ihren Platz stellen.
Und ohne abrupte Bewegungen.“
Zwanzig Minuten später war das Treppenhaus mit Bündeln, karierten Taschen und Katzenhäuschen vollgestellt.
Sweta schleppte laut schluchzend einen riesigen schweren Koffer die Stufen hinunter.
Tamara Wassiljewna kam als Letzte heraus und atmete schwer.
Auf der Straße blieb die Schwiegermutter plötzlich stehen.
Sie versuchte, etwas Wütendes zu rufen, aber aus ihrer Kehle kam nur ein gepresster heiserer Laut.
Ihre Augen huschten hin und her, sie versuchte einen Schritt auf mich zuzumachen, doch ihre Knie gaben plötzlich verräterisch nach.
Das war nicht ihr übliches Schauspiel für das Publikum — vor Schreck über den Revierbeamten und die unausweichliche Blamage vor dem ganzen Hof gehorchte ihr Körper einfach nicht mehr.
Sie sank schwer auf eine Holzbank, massierte ihre tauben Oberschenkel und schnappte nach Luft.
Eine echte Panikattacke.
Sweta begann sofort in den Einkaufstüten zu wühlen, die ihre Mutter eben aus dem Laden gebracht hatte, zog eine Flasche Mineralwasser heraus und versuchte, Tamara Wassiljewna trinken zu lassen, während sie laut über die herzlose Schwiegertochter jammerte.
Der Revierbeamte schüttelte nur den Kopf und ging zum Streifenwagen zurück.
Viktor Stepanowitsch rief sofort einen befreundeten Handwerker an, damit dieser dringend kam und einen neuen, zuverlässigen Schließzylinder einsetzte, dessen Schlüssel nur bei ihm und bei mir sein würden.
Die Schwiegermutter und ihre Tochter saßen noch immer am Hauseingang, bis ein von irgendeinem Bekannten gerufener Lieferwagen sie abholte.
Am Abend stürmte mein Mann mit völlig runden Augen nach Hause.
Schon an der Tür begann er zu schreien und mit den Händen zu fuchteln.
„Anja, hast du völlig den Verstand verloren?!
Das ist doch nur Beton!
Wegen deiner Quadratmeter bist du bereit, meine Mutter ins Grab zu treiben und die Familie zu zerstören?!
Ihr haben auf nervlicher Grundlage die Beine versagt!
Normale Ehefrauen handeln nicht so!“
Ich hörte mir diese ergreifende Rede an und sah dabei auf sein gerötetes Gesicht.
In diesem Moment wurde kristallklar, dass man mit diesem Menschen keinen Brei kochen kann.
Er hielt mich aufrichtig für schuldig an ihrem Verbrechen.
Schweigend nahm ich vom Schrankboden eine große Reisetasche und öffnete die Schranktür.
„Deine Mutter liebt es sehr, fremde Wohnungsfragen zu lösen?“
fragte ich, während ich methodisch seine Hemden und Hosen in die Tasche warf.
„Dann soll sie jetzt auch deine eigene lösen.
Du hast genau eine Stunde, um den Rest deiner Sachen zu packen und mein Territorium zu verlassen, bevor ich einen Einsatzwagen rufe.
Erfahrung mit schnellem Rauswurf habe ich heute ja schon gesammelt.“
Mein Mann war völlig verblüfft.
Offenbar hatte er eine solche Wendung nicht erwartet, versuchte zurückzurudern und murmelte, er habe überreagiert, doch die Entscheidung war endgültig gefallen.
Mit einem Verräter wollte ich nicht zusammenleben.
Maxim fuhr, nachdem er die Tür laut zugeknallt hatte, zu seiner Mutter.
Hier hätte die Geschichte mit einer gewöhnlichen Scheidung enden können, doch das Schicksal hatte weitaus Interessanteres vor.
Zwei Monate später trafen Maxim und ich uns vor dem Gerichtsgebäude, wo wir die Scheidung vollzogen.
Mein Ex-Mann sah zerknittert und abgemagert aus und blickte mich mit unverhohlener Sehnsucht an.
„Anja, wollen wir nicht versuchen, alles zurückzuholen?“
fragte er leise und zupfte nervös am Riemen seiner Tasche.
„Ich kann so nicht mehr.
Es ist die reinste Hölle.“
Es stellte sich heraus, dass Tamara Wassiljewna nach meiner harten Reaktion ernsthaft Angst bekommen hatte.
Aus Furcht, ich könnte sie wegen der Beschädigung von Viktor Stepanowitschs Sachen verklagen oder mich irgendwie anders rächen, beschloss sie, sich abzusichern.
Und zugleich bekam sie Mitleid mit der armen Swetotschka, die ja überhaupt keinen Ort zum Wohnen hatte.
Die Schwiegermutter ließ kurzerhand eine Schenkungsurkunde für ihre Zweizimmerwohnung auf den Namen ihrer Tochter ausstellen.
Sweta begriff schnell, dass sie jetzt die rechtmäßige Herrin war.
Schon bald kehrte genau jener Verehrer zu ihr zurück, wegen dem sie ursprünglich ihre Mietwohnung verloren hatte.
Jetzt haust Tamara Wassiljewna in einem kleinen Durchgangszimmer zusammen mit ihrem erwachsenen Sohn, hört nachts die Streitereien ihrer Tochter mit deren Lebensgefährten und reinigt die Katzenklos von drei Katzen.
Der neue Schwiegersohn deutet Maxim bereits ganz offen an, dass es Zeit wäre, sich eine eigene Wohnung zu suchen, denn die Wohnung gehört jetzt Sweta.
„Ich muss sogar auf einer Klappliege in der Küche schlafen, wenn sie streiten“, beklagte sich Maxim und sah mir in die Augen.
„Lass mich zurückkommen, Anja.
Ich habe alles verstanden.
Mama weint auch jeden Tag und sagt, was für einen Fehler sie gemacht hat.“
Ich lächelte höflich, rückte den Kragen meines Mantels zurecht und sah meinen Ex-Mann an.
„Weißt du, Maxim, man sagt doch, in der Familie sollte alles gemeinsam sein.
Jetzt habt ihr mit Sweta und Mama wirklich ein gemeinsames Leben.
Genießt es.“
Ich drehte mich um und ging zur U-Bahn.
Mein Studio wird noch immer an Viktor Stepanowitsch vermietet, der das Geld pünktlich Tag für Tag überweist.
Und von dem angesparten Geld plane ich, im Sommer in ein gutes Sanatorium zu fahren.
Allein, in völliger Ruhe und im Einklang mit mir selbst.
