„Du solltest dieses Jahr die Tomatensetzlinge früher pflanzen, sonst sind sie letztes Mal irgendwie wässrig geworden.
Und pflanze mehr süße Paprika, Pascha liebt doch Letscho, das weißt du ja.
Außerdem habe ich gelesen, dass es jetzt modern ist, Auberginen anzubauen, also reserviere ein Beet für sie.“
Die Frau erstarrte mit einem nassen Teller in den Händen und spürte, wie ihr ein unangenehmer kalter Schauer der Gereiztheit über den Rücken lief.
Langsam drehte sie den Wasserhahn zu, trocknete sich die Hände mit einem Küchentuch ab und wandte sich ihrer Schwägerin zu, die sich ganz wie die Hausherrin an ihrem Esstisch niedergelassen hatte.
Tamara, die leibliche Schwester ihres Mannes, trank Tee mit Kirschmarmelade und hob die Früchte sorgfältig mit einem silbernen Löffelchen aus der Schale.
Sie trug einen schicken Seidenmorgenmantel, und ihre frische Maniküre schimmerte im Licht der Küchenlampe.
Im Nebenzimmer lief der Fernseher laut – dort diskutierten Veras Mann Nikolai und Tamaras Ehemann Pawel begeistert irgendein Sportspiel.
Vera war fünfundfünfzig Jahre alt, und die letzten zwei Jahrzehnte von ihnen verbrachte sie jeden Frühling, Sommer und Herbst in gekrümmter Haltung auf ihren sechs Ar.
Das Sommerhaus hatte sie vor vielen Jahren von ihren Eltern per Schenkung erhalten, als die Alten beschlossen hatten, endgültig in eine warme, gut ausgestattete Stadtwohnung umzuziehen.
Das Grundstück war gut, gepflegt, mit einem soliden kleinen Backsteinhaus, einer geräumigen Veranda und fruchtbarer Erde.
Anfangs kümmerte sich Vera mit Freude um den Gemüsegarten.
Ein wenig Grün pflanzen, Erdbeeren ernten, etwas eigenes, umweltfreundliches Gemüse anbauen.
Doch im Lauf der Jahre hatte sich die Situation irgendwie unmerklich, aber grundlegend verändert.
Die Verwandtschaft ihres Mannes hatte es sich fest zur Gewohnheit gemacht, Veras Ernte als ihre eigene zu betrachten.
„Tamara, Auberginen sind sehr empfindlich“, antwortete Vera und bemühte sich, ruhig zu sprechen.
„Sie brauchen ein Gewächshaus und besondere Pflege.
Mein Rücken schmerzt seit letztem Herbst noch immer, ich habe damals die Kartoffeln kaum ausgraben können.“
„Ach, was für ein Rücken, wir werden doch alle nicht jünger!“, winkte die Schwägerin ab und trank ihren Tee aus.
„Aber dafür ist es eigenes Gemüse, ohne Chemie!
Hast du die Preise im Laden gesehen?
Einfach furchtbar.
Und hier würde das Land brachliegen, das wäre doch eine Sünde.
Kolia sagt übrigens, dass er sich auf dem Land mit der Seele erholt.“
„Kolia erholt sich dort mit der Seele, und ich zahle mit meinem Körper dafür“, dachte Vera bitter, sagte aber nichts laut.
Nikolais ganze Hilfe auf dem Sommerhaus beschränkte sich darauf, im Frühling mit dem Motorgrubber ein paar Beete umzugraben und dann den ganzen Sommer an den Wochenenden Schaschlik zu grillen.
Tamara und ihr Mann kamen überhaupt nur dann, wenn schon alles fertig war.
Sie tauchten samstags zum Mittag auf, brachten Fleisch und ein paar Flaschen Bier mit, schalteten laut Musik ein, sonnten sich auf den Liegestühlen und fuhren am Abend wieder ab, nachdem sie den Kofferraum ihres teuren Geländewagens mit Kisten voller Gurken, Tomaten, Zucchini und Beeren beladen hatten.
Vera dagegen arbeitete das ganze Wochenende ohne sich aufzurichten.
Jäten, gießen, anbinden, Schädlingsbekämpfung, wieder gießen.
Die Sonne brannte erbarmungslos, und ihre Hände waren trotz der Handschuhe rau und von der Erde dunkel geworden.
Dann begann die Zeit des Einmachens.
Vera sterilisierte Gläser, kochte Marinaden, drehte Kompotte zu und rang in der Hitze der kleinen Küche nach Luft.
Und am verletzendsten war, dass Tamara im Winter einfach anrief und sagte: „Werotschka, wir nehmen da zehn Gläser Gurken und fünf Gläser Letscho, mach sie bitte fertig, Pascha kommt heute Abend vorbei.“
Nicht einmal die leeren Gläser brachten sie sauber zurück.
An jenem Abend konnte Vera, nachdem sie die Verwandten verabschiedet hatte, lange nicht einschlafen.
Sie lag im Dunkeln, hörte Nikolais gleichmäßiges Schnaufen und dachte daran, dass bald März sein würde.
Das bedeutete, dass die Fensterbänke in der Wohnung sich wieder in Plantagen voller Setzlinge verwandeln würden.
Wieder dieser Schmutz, diese Becherchen, die Beleuchtung, das Schleppen schwerer Kisten ins Auto.
Und wofür?
Damit Tamara die Nase rümpfte und über wässrige Tomaten philosophierte?
Am nächsten Tag kam ihre Tochter Dascha bei Vera vorbei.
Sie lebte getrennt, arbeitete als Ökonomin in einem großen Unternehmen und hatte sich immer durch eine pragmatische Denkweise ausgezeichnet.
Dascha brachte ihrer Mutter eine schöne Torte und eine Packung teuren losen Tee mit.
Sie saßen in der Küche, und Vera hielt es nicht mehr aus und teilte ihre Sorgen wegen der bevorstehenden Gartensaison mit ihr.
„Mama, ich verstehe dich überhaupt nicht“, sagte die Tochter geradeheraus, nachdem sie sich den stockenden Bericht über Auberginen und Letscho für Onkel Pascha angehört hatte.
„Warum machst du das?
Bist du irgendwem etwas schuldig?“
„Aber Daschenka“, seufzte Vera.
„Es gibt doch das Land.
Die Verwandtschaft wartet darauf.
Tante Toma hat gestern schon eine Liste gemacht, was gepflanzt werden muss.
Dein Vater wird beleidigt sein, wenn ich sage, dass ich nichts pflanzen werde.
Er liebt es doch, in der Natur zu sein.“
„Papa liebt es, Schaschlik zu essen und in der Hängematte zu liegen“, schnitt Dascha ihr das Wort ab.
„Und Tante Toma liebt einen kostenlosen Supermarkt.
Mama, wach auf.
Das ist deine Datscha.
Laut den Papieren gehört sie nur dir, das ist geschenktes Eigentum, selbst bei einer Scheidung wird es nicht geteilt.
Du bist die rechtmäßige Besitzerin.
Du bist fünfundfünfzig, dein Blutdruck springt, deine Gelenke tun weh.
Warum musst du dich für gesunde Männer und eine dreiste Schwägerin abrackern?“
„Und was schlägst du vor?
Das Grundstück verwahrlosen lassen?
Alles wird mit Unkraut überwuchert, die Nachbarn werden mich auslachen.“
„Nicht verwahrlosen lassen“, in den Augen der Tochter blitzte geschäftlicher Eifer auf.
„Vermieten.“
Vera verschluckte sich fast am Tee.
„Wie vermieten?
An wen?“
„An Leute, Mama.
An ganz normale Leute, die für den Sommer ein Haus mieten wollen, damit ihre Kinder über das Gras laufen können.
Man vermietet doch auch Wohnungen, warum also nicht eine Datscha?
Unser Grundstück ist hervorragend, das Haus ist solide, Wasser ist angeschlossen, es gibt eine Banja.
Bis zur Stadt ist es nicht weit.
Weißt du, was die Miete für so eine Datscha für eine Saison heutzutage kostet?
Von diesem Geld kann man den ganzen Sommer frisches Gemüse auf dem Bauernmarkt kaufen, und es bleibt noch für einen Aufenthalt in einem guten Sanatorium übrig.“
Vera wehrte diese Idee lange ab.
Sie kam ihr wie etwas Undenkbares vor.
Wie sollte man fremde Menschen in das Haus der Eltern lassen?
Was würde Nikolai sagen?
Was für einen Skandal würde Tamara veranstalten?
Aber die Wochen vergingen.
Der Frühling rückte näher.
Nikolai fing immer öfter davon an, dass man wohl ins Gartencenter fahren müsse, um Dünger zu kaufen.
Tamara rief an und erinnerte Vera daran, nicht zu vergessen, Samen einer besonderen Basilikumsorte zu kaufen.
Und mit jedem solchen Gespräch füllte sich die Schale von Veras Geduld immer weiter.
Der entscheidende Tropfen war ein Vorfall Anfang April.
Vera kam müde von der Arbeit zurück, es war Quartalsende, und die Berichte hatten ihr alle Nerven geraubt.
Im Flur stieß sie auf zwei riesige Säcke mit Erde für die Setzlinge, die Nikolai direkt in den Durchgang gestellt und dabei den hellen Teppichläufer schmutzig gemacht hatte.
„Kolia, warum konntest du sie nicht auf den Balkon stellen?“, fragte sie müde, während sie die Stiefel auszog.
„Ach, hör doch auf zu nörgeln, steig einfach drüber“, kam es aus dem Zimmer.
„Ich habe außerdem Torftöpfchen gekauft, morgen fängst du mit dem Säen an.
Tomka hat angerufen und gebeten, dass du ihr etwa fünfzig Petuniensetzlinge ziehst, sie will sie auf den Balkon pflanzen.
Also los, zögere nicht.“
Vera sah die schmutzigen Säcke an.
Den schmutzigen Teppichläufer.
Sie erinnerte sich an den Ton, in dem Tamara die Petunien bestellt hatte.
Und plötzlich verstand sie, dass sie nicht mehr konnte.
Sie konnte einfach körperlich nicht mehr Erde, Samen und alles, was diesen endlosen Kreislauf der Bedienung fremder Interessen bedeutete, in die Hand nehmen.
Am nächsten Tag nahm sie sich frei und rief Dascha an.
Sie handelten schnell und heimlich.
Am Wochenende, als Nikolai mit Freunden zum Angeln gefahren war, fuhren Vera und ihre Tochter zur Datscha.
Sie verbrachten dort zwei Tage.
Sie wuschen die Fenster, klopften die Teppiche aus und brachten das Häuschen und die Veranda in perfekten Zustand.
Dascha machte schöne, helle Fotos von den gemütlichen Zimmern, dem grünen Rasen, den Vera im vergangenen Jahr vorsorglich anstelle einiger Beete angelegt hatte, von den blühenden Apfelbäumen und der Banja.
Noch am selben Abend erschien die Anzeige auf einem großen Immobilienportal.
Den Preis setzte Dascha hoch an und begründete das damit, dass das Haus gepflegt und mit allem Komfort ausgestattet war.
Die Anrufe begannen schon am nächsten Tag.
Vera führte die Gespräche auf der Loggia versteckt vor ihrem Mann.
Sie hatte Angst, ihre Handflächen waren feucht, aber sie hatte nicht vor, zurückzuweichen.
Schließlich fanden sich die idealen Kandidaten.
Eine junge Familie aus Moskau, die auf Remote-Arbeit umgestiegen war.
Der Mann war Programmierer, die Frau Designerin, und sie hatten zwei kleine Kinder mit geringem Altersabstand.
Sie brauchten keine Beete, sie suchten Ruhe, saubere Luft und eine gute Internetgeschwindigkeit, die Vera vor ein paar Jahren auf die Datscha hatte legen lassen.
Das Treffen wurde direkt auf dem Grundstück vereinbart.
Das Ehepaar erwies sich als sehr angenehm.
Die beiden waren begeistert von der Sauberkeit, der Banja und der geräumigen Veranda.
„Vera Iwanowna, wir werden uns nicht mit Beeten beschäftigen, das sagen wir gleich ehrlich“, warnte der Familienvater Ilja offen.
„Höchstens säen wir etwas Grünzeug, damit wir etwas zum Schaschlik haben.
Und den Rasen werde ich selbst mähen, Sie haben doch einen Rasenmäher?“
„Ja, Iljuschka, ja“, lächelte Vera und spürte, wie eine riesige Last von ihren Schultern fiel.
„Sie brauchen nichts zu pflanzen.
Ruhen Sie sich einfach aus und achten Sie auf Ordnung.“
Sie unterschrieben einen Mietvertrag für Wohnraum für fünf Monate, von Mai bis einschließlich September.
Ilja überwies Vera auf ihre Bankkarte die Miete für den ersten Monat und eine Kaution in Höhe einer Monatsmiete als Sicherheit für den Erhalt des Eigentums.
Als das Telefon piepte und den Geldeingang meldete, konnte Vera ihren Augen nicht trauen.
Das war das Gehalt von zwei Monaten ihrer Arbeit.
Als sie nach Hause zurückkehrte, versteckte sie den Vertrag in einer Mappe mit ihren persönlichen Dokumenten.
Ihrem Mann sagte sie nichts.
Sie beschloss, dass sie sich erklären würde, wenn es so weit war.
Die Maifeiertage waren in diesem Jahr ungewöhnlich warm.
Die ganze Natur war erwacht, und die Bäume hatten sich mit zartem grünem Schleier bedeckt.
Schon ab Donnerstag fing Nikolai an, geschäftig zu werden.
„Also, Ver, ich habe das Fleisch mariniert und Kohle gekauft.
Morgen früh fahren wir los.
Toma und Paschka kommen direkt dorthin, sie bringen ihren Rost mit.
Hast du die Schaufeln vorbereitet?
Wir sollten die Beete für das Grünzeug umgraben, solange die Erde noch feucht ist.“
Vera trank ruhig ihren Tee aus, spülte die Tasse und wandte sich ihrem Mann zu.
„Ich fahre morgen nirgendwohin, Kolia.
Und euch würde ich auch nicht raten zu fahren.“
Nikolai starrte seine Frau verständnislos an.
„Wie meinst du das, du fährst nicht?
Und wer wird pflanzen?
Wir hatten das doch abgemacht.
Paschka hat schon Bier gekauft, wir wollten Schaschlik machen.
Bist du krank oder was?“
„Nein, ich fühle mich ausgezeichnet“, antwortete Vera mit ruhiger Stimme.
„Ich habe die Datscha einfach vermietet.
Dort wohnen jetzt Leute.
Der Vertrag ist bis Ende September unterschrieben.“
In der Küche entstand eine klingende Stille.
Nikolai blinzelte ein paarmal und versuchte, das Gehörte zu begreifen.
„An wen vermietet?
Was für Leute?
Was redest du da, Vera?
Ist das ein Witz?“
„Nein, das ist kein Witz.
Ich habe Mieter aufgenommen.
Eine gute Familie mit Kindern.
Sie sind schon eingezogen, haben für einen Monat im Voraus bezahlt und eine Kaution hinterlassen.
Also wird es dieses Jahr weder Schaschlik noch Beete geben.“
Nikolais Gesicht bekam rote Flecken.
Er versuchte, die Stimme zu heben, fuchtelte mit den Armen herum und behauptete, sie habe kein Recht gehabt, so eine Entscheidung ohne sein Wissen zu treffen.
Vera holte seelenruhig aus der Mappe eine Kopie des Vertrags und einen Auszug aus dem russischen Immobilienregister hervor, der ihr alleiniges Eigentumsrecht bestätigte.
„Hör mir jetzt gut zu“, sagte sie fest und sah ihm direkt in die Augen.
„Zwanzig Jahre lang habe ich auf diesem Grundstück den Rücken krumm gemacht.
Ich habe dich gebeten zu helfen, ich habe darum gebeten, jemanden einzustellen, ich habe deine Verwandten gebeten, wenigstens die Gläser zu spülen.
Es war allen völlig egal.
Ihr seid alle gekommen, um euch auszuruhen und euch den Bauch vollzuschlagen.
Meine Gesundheit ist aufgebraucht.
Die Datscha gehört mir nach dem Gesetz, und ich habe darüber so verfügt, wie ich es für richtig hielt.
Für diese fünf Monate bekomme ich eine Summe, die für einen großartigen Urlaub am Meer in der Samtsaison reicht.
Wenn dir das nicht passt, kannst du zu deiner Schwester fahren und in ihrem Hof Schaschlik grillen.“
Nikolai verschlug es vor Empörung den Atem.
Er griff nach dem Telefon und lief auf den Balkon hinaus.
Vera hörte, wie er nervös über die Fliesen hin und her ging und jemanden anrief.
Der Samstagmorgen begann mit Telefonterror.
Tamara rief etwa zehnmal an, doch Vera stellte einfach den Ton aus und erledigte ruhig ihre Hausarbeiten.
Zum ersten Mal seit vielen Jahren eilte sie nicht zur Elektritschka, schleppte keine schweren Taschen mit Lebensmitteln und dachte nicht daran, dass die Erdbeeren gejätet werden mussten.
Sie goss einfach ihre Zimmerpflanzen, hörte angenehme Musik und plante einen Gang zum Friseur.
Gegen Mittag erschien die Nummer der Schwägerin wieder auf dem Display, und Vera beschloss doch noch, abzuheben.
„Vera!
Was ist hier los?!“, Tamaras Stimme überschlug sich fast zu einem Kreischen.
Im Hörer waren Windgeräusche und der Klang vorbeifahrender Autos zu hören.
Offenbar standen sie vor dem Tor der Datschensiedlung.
„Wir sind angekommen, und hier steht ein fremdes Auto!
Irgendwelche Kinder laufen auf unserem Rasen herum!
Da kam ein bärtiger Mann heraus und hat behauptet, sie hätten das Haus gemietet!
Bist du im Alter völlig verrückt geworden?!“
„Guten Tag, Toma“, sagte Vera freundlich.
„Und dir auch einen schönen Tag.
Ja, das stimmt, der Mann heißt Ilja, er ist mein Mieter.
Die Datscha ist vermietet.“
„Welches Recht hattest du, Fremde in unsere Datscha zu lassen?!
Wir sind hier aufgewachsen!
Kolia ist hier aufgewachsen!
Das ist unser Familiennest!“
„Das Familiennest, Toma, haben eure Eltern vor vielen Jahren verkauft“, parierte Vera ruhig.
„Und das hier ist meine Datscha, die ich von meinen Eltern bekommen habe.
Und meinen Rücken habe ich mir dort ganz allein ruiniert.“
„Und was ist mit uns?!
Wir hatten uns schon darauf eingestellt!
Pascha hat sogar Fleisch mitgebracht!
Und das Gemüse?
Wo sollen wir im Herbst Kartoffeln und Gurken herbekommen?
Willst du uns etwa ohne Vorräte lassen?!“
„Im Supermarkt, Toma.
Oder auf dem Markt.
Dort gibt es jetzt eine riesige Auswahl.
Man sagt, Auberginen gäbe es im Angebot.“
„Du… du bist einfach eine schamlose Egoistin!“, schrie die Schwägerin.
„Wir kamen zu ihr mit ganzem Herzen, und sie!
Ich setze nie wieder einen Fuß in dein Haus!“
„Das ist dein Recht“, stimmte Vera friedlich zu.
„Schöne Feiertage noch.“
Sie legte auf und atmete erleichtert aus.
Der erwartete Skandal war gar nicht so schlimm.
Genauer gesagt, er berührte sie überhaupt nicht.
Das Schuldgefühl, das in all den Wochen immer wieder den Kopf heben wollte, war spurlos verflogen.
Nikolai kam erst am Abend nach Hause zurück.
Er war finster, wütend und roch nach Bier.
Offenbar war die Feier der verdorbenen freien Tage irgendwo in Garagen fortgesetzt worden.
Demonstrativ knallte er die Tür zu, ging in die Küche, klapperte lange mit dem Geschirr und setzte sich dann vor den Fernseher, wobei er seine Frau ignorierte.
Vera drängte sich ihm nicht auf.
Sie verstand, dass ihr Mann Zeit brauchte, um die neue Realität zu verdauen.
Eine Realität, in der seine bequeme, immer gefällige Frau plötzlich Charakter gezeigt und persönliche Grenzen gesetzt hatte.
Einige Wochen vergingen.
Ilja, der Mieter, erwies sich als idealer Bewohner.
Er überwies das Geld pünktlich auf den Tag genau und schickte manchmal im Messenger Fotos vom sauberen Hof und von den glücklichen Kindern, die auf dem Rasen spielten.
Ein paarmal fragte er sogar um Erlaubnis, den Zaun zur Straßenseite hin nachzustreichen, weil er „einfach Lust hatte, an der frischen Luft mit den Händen zu arbeiten“.
Vera hatte natürlich nichts dagegen.
Nikolai schmollte etwa einen Monat lang.
An den Wochenenden streunte er durch die Wohnung und wusste nicht, wohin mit sich.
Der gewohnte Lebensrhythmus war gestört.
Tamara rief ihren Bruder mehrmals an, beklagte sich über die Preise auf dem Markt und verlangte, dass er irgendwie auf „diese Verrückte“ einwirke, doch Nikolai begriff, obwohl er auf seine Frau wütend war, dass er rechtlich machtlos war, und er wollte den Streit auch nicht endgültig eskalieren lassen.
Der Wendepunkt kam Anfang Juli.
Nikolais Urlaub stand bevor.
Gewöhnlich verbrachte er ihn auf derselben Datscha, indem er zwischen Hängematte und gelegentlichen Pilzgängen in den Wald wechselte, während Vera in der Küche mit Einmachgläsern beschäftigt war.
Diesmal trat Vera nach dem Abendessen zu ihm, legte einen farbigen Hochglanzprospekt und einen Kontoauszug auf den Tisch.
„Kolia, schau mal“, sagte sie.
„Ich habe hier ein ausgezeichnetes Sanatorium in Kislowodsk gefunden.
Ein Rückenbehandlungsprogramm für mich und eines für das Herz-Kreislauf-System für dich.
Drei Mahlzeiten am Tag, Schwimmbad, Ausflüge in die Berge.
Das Geld aus der Vermietung der Datscha deckt die drei Wochen Aufenthalt und die Flugtickets vollständig.“
Nikolai nahm misstrauisch den Prospekt in die Hand.
Er betrachtete die schönen Fotos der Berge, der gemütlichen Zimmer und der glänzenden Speisesäle.
Dann richtete er den Blick auf den Kontoauszug, auf dem schwarz auf weiß eine beeindruckende Summe stand.
„Das… das alles nur von der Vermietung der Datscha?“, fragte er leise.
„Ja.
Und es bleibt sogar noch Geld für Nebenausgaben übrig.
Wir müssen keine Samen kaufen, keinen Mist, kein wahnsinniges Geld für Bewässerungswasser bezahlen, nicht jedes Wochenende Benzin ausgeben.
Wir müssen keine Horde Verwandter mehr durchfüttern.
Wir können uns einfach ausruhen.
Wie normale Menschen.“
Der Mann schwieg lange und studierte die Unterlagen.
Dann seufzte er schwer und rieb sich die Stirn.
„Na gut.
Dann buch deine Kuren.
Sag Tomka nur nicht, wohin wir fahren, sonst taucht sie noch mit Paschka auf, um auf unsere Kosten Urlaub zu machen.“
Vera lächelte kaum merklich.
Das war ein Sieg.
Der Sommer verlief großartig.
Sie fuhren nach Kislowodsk, wo Vera zum ersten Mal seit vielen Jahren das Gefühl hatte, eine Frau zu sein und kein Arbeitspferd.
Sie bekam Massagen, trank Mineralwasser, ging auf den Wanderwegen spazieren und genoss einfach, dass jemand anderes das Essen kochte.
Nikolai brummelte anfangs, ihm fehlten die Schaschliks, aber er gewöhnte sich schnell an den ruhigen Kuralltag, lernte andere Urlauber kennen und begann sogar, morgens Gymnastik zu machen.
Im Herbst, als es Zeit wurde, die Ernte einzubringen, blieb Veras Telefon still.
Tamara hatte wohl begriffen, dass die kostenlose Futterquelle für immer geschlossen war, und rief beleidigt nicht mehr an.
Dascha erzählte ihr heimlich, dass Tante Toma sich bei allen Verwandten über Veras Geiz beklagte und erzählte, sie habe auf dem Markt einen halben Monatslohn für Treibhaustomaten ausgeben müssen, um Letscho einzukochen.
Vera hörte sich das mit völliger Gleichgültigkeit an.
Die Probleme anderer waren nicht länger ihre Sorge.
Ende September zogen die Mieter aus.
Ilja und Marina hinterließen das Haus in makelloser Sauberkeit, der Zaun war tatsächlich ordentlich gestrichen, und im Kühlschrank standen als Dank eine Schachtel guter Pralinen und eine Flasche Wein.
„Vera Iwanowna, wir sind nächstes Jahr die Ersten in der Schlange, wenn Sie wieder vermieten wollen“, sagte Ilja und gab die Schlüssel zurück.
„Es hat uns bei Ihnen unglaublich gut gefallen.“
„Abgemacht, Iljuschka.
Ich werde euch im Kopf behalten“, antwortete Vera.
Sie blickte dem Auto der Mieter nach, schloss das Gartentor und setzte sich auf die kleine Veranda ihres Hauses.
Ringsum stand der goldene Herbst.
Die Luft war klar und kühl.
Vera sah sich auf ihrem Grundstück um.
Die Erde ruhte.
Und Vera ruhte sich ebenfalls aus.
Sie begriff die wichtigste Wahrheit: Manchmal muss man einfach aufhören, für alle anderen bequem zu sein, um sich selbst zu bewahren.
Nikolai, der gekommen war, um sie mit dem Auto abzuholen, trat auf die Veranda, sah sich um und brummte.
„Gar nicht schlecht, wie diese Leute sich um das Grundstück gekümmert haben.
Sie haben vor der Abreise sogar das Gras gemäht.
Hör mal, Ver, wenn wir es ihnen nächstes Jahr teurer vermieten, fliegen wir vielleicht im August in die Türkei?
Ich war noch nie dort.“
Vera lachte, als sie ihren Mann ansah, der endlich den Reiz eines passiven Einkommens verstanden hatte.
„Das machen wir, Kolia.
Unbedingt.“
Sie stand auf, schloss das Haus ab und ging mit festem Schritt zum Auto, genau wissend, dass sie niemals mehr zu den Beeten zurückkehren würde.
Abonniert den Kanal, gebt ein Like und schreibt in die Kommentare, wie ihr an der Stelle der Hauptfigur gehandelt hättet.
