In der Werkstatt roch es nach scharfer Chemie, trockenen Kräutern und ganz leicht nach altem Holz.
Für einen unvorbereiteten Gast hätte dieser Geruch widerlich wirken können, doch für Igor und Karina war es der Duft ihres Lebens, ihrer seltsamen, aber festen Symbiose.
Karina, eine Frau mit Rundungen, die Maler der Renaissance in Öl besungen hätten, die moderne Hochglanzmagazine jedoch als „Plus-Size“ bezeichnen würden, beugte sich über den Tisch.
In ihren kräftigen und sicheren Händen glänzte ein Skalpell — das einzige Werkzeug, das sie nur sich selbst anvertraute.
Sie war keine Ärztin.
Sie war Taxidermistin, eine der besten auf diesem Gebiet.
Museen standen Schlange, damit Karina das Aussehen einer seltenen ausgestorbenen Art wiederherstellte oder eine Trophäe für eine Privatsammlung konservierte.
„Du spannst die Haut am Hals zu stark“, bemerkte Igor, ohne von seiner Arbeit aufzusehen.
Er saß in der Ecke, wo das Licht in einem besonderen Winkel fiel und die Decke einer zukünftigen Geige beleuchtete.
Igor war Geigenbauer.
Er schuf Instrumente, die mit Engelsstimmen sangen, obwohl ihr Schöpfer selbst meist schwieg.
„Wenn ich lockerlasse, wird er wie ein trauriger Spaniel aussehen, und das ist übrigens ein Steppenwolf“, konterte Karina und hantierte geschickt mit der Nadel.
„Er soll FURCHT einflößen und nicht Mitleid.“
Igor lächelte nur mit den Mundwinkeln.
Er liebte sie genau so: nicht als perfekt frisierte Puppe, sondern lebendig, echt, nach Reagenzien und Sägespänen duftend.
Ihre Fülle war für ihn ein Symbol von Geborgenheit und Stärke, kein Makel.
Doch er wusste, dass sie für die Außenwelt, und besonders für seine Mutter Valentina Georgijewna, ein „Missverständnis“ war.
„Heute ist das Abendessen“, erinnerte er, und die Luft in der Werkstatt wurde sofort schwerer.
„Ich weiß.“
„Deine Mutter, ihre Sirenen-Freundin Larissa und ein Eimer Gift zum Nachtisch.“
„Ich habe meine Rüstung angezogen.“
„Karina…“
„Nein, Igor, ehrlich.“
„Ich bin es leid, höflich zu sein.“
„Wenn sie wieder anfängt anzudeuten, dass ich dein Talent ‘auffresse’, dann kann ich für nichts garantieren.“
„Ich werde nicht zulassen, dass man dich verletzt.“
„Das sagst du immer.“
„Aber wenn sie ihre Arie der ‘Leidenden’ anstimmt, verwandelst du dich in einen kleinen Geigerjungen, der Angst vor einer falschen Note hat.“
Igor legte den Stechbeitel beiseite.
Das Ahornholz, warm und glatt, kühlte seine Finger.
Er wusste, dass seine Frau recht hatte.
Seine Mutter Valentina hatte ihr ganzes Leben die Rolle der großen Märtyrerin gespielt, die ihre Karriere — die es eigentlich kaum gab, sie arbeitete als Administratorin in der Philharmonie — auf dem Altar der Erziehung ihres Sohnes geopfert hatte.
Dieser „Altar“ verlangte tägliche Opfer.
Finanzielle und moralische.
„Heute wird alles anders sein“, sagte Igor leise.
„Ich habe eine Überraschung für sie.“
„Ich hoffe, es ist nicht wieder irgendein Sanatoriumsgutschein, den sie schlechtreden wird?“
„Nein.“
„Etwas Interessanteres.“
—
Die Wohnung von Valentina Georgijewna erinnerte an ein Museum des Kitsches.
Schwere Vorhänge, vergoldete Rahmen mit Reproduktionen von Gemälden, die niemand betrachtete, und unzählige Porzellanfiguren, die Staub sammelten.
Alles hier schrie nach Anspruch auf Aristokratismus, der an kleinbürgerlicher Gier zerbrach.
Am Tisch saß bereits Larissa — eine Frau wie ein Lautsprecher, deren Tochter nach Sachalin geflohen war, nur um die Ratschläge ihrer Mutter zur Gestaltung des Privatlebens nicht mehr hören zu müssen.
Larissa züchtete Zwergspitze und hatte, wie es schien, von ihren Haustieren die Angewohnheit übernommen, alles schrill anzukläffen, was ihr nicht gefiel.
„Oh, da seid ihr ja!“, winkte Larissa mit der Hand, an der geschmacklose Ringe funkelten.
„Wir dachten schon, ihr steckt im Stau.“
„Oder Karinotschka passt wieder nicht durch den Türrahmen?“
Larissa lachte laut über ihren eigenen Witz.
Valentina Georgijewna lächelte nur räuberisch und richtete ihre Frisur.
„Ach, warum denn so, Lara?“
„Karina ist bei uns eben… markant.“
„Setz dich, mein Kind, der Stuhl ist stabil, ich habe es geprüft.“
Igor presste die Kiefer so fest zusammen, dass die Muskeln darin zuckten, schwieg jedoch und zog seiner Frau den Stuhl zurecht.
Karina setzte sich mit der Würde einer Königin und ignorierte die Spitze.
„Mama, du siehst wunderbar aus“, sagte Igor trocken.
„Ich bemühe mich, mein Sohn, ich bemühe mich.“
„Für wen sollte ich sonst noch leben?“
„Dein Vater, Gott hab ihn selig, sieht nicht, was aus mir geworden ist.“
„Und du… du bist nur noch bei der Arbeit.“
„Übrigens, wie steht es mit deiner Werkstatt?“
„Die Unterlagen, über die wir gesprochen haben… hast du sie mitgebracht?“
Valentinas Augen blitzten gierig auf.
„Habe ich“, sagte Igor und klopfte auf seine Brusttasche.
„Aber zuerst essen wir.“
Der Tisch war reich gedeckt, aber ohne Seele.
Salate aus dem Feinkostladen, in Kristallschalen umgefüllt, und Aufschnitt, der bereits anfing auszutrocknen.
„Iss, Karina, iss“, säuselte die Schwiegermutter mit honigsüßer Stimme.
„Diäten helfen dir ohnehin nicht mehr, also nimm wenigstens Genuss daraus mit.“
„Valentina Georgijewna“, lächelte Karina, und dieses Lächeln erinnerte an das Grinsen des Wolfes, den sie erst kürzlich ausgestopft hatte.
„Ihre Fürsorge ist so rührend.“
„Ganz wie bei einer Spinne, die eine Fliege einwickelt.“
„Aber ich bin keine Fliege.“
„Und ich habe einen ausgezeichneten Appetit, weil ich arbeite und nicht klatsche.“
Larissa verschluckte sich an ihrem Wein.
„Was für eine Frechheit!“
„Walja, hörst du das?“
„So redet sie also mit der Mutter ihres Mannes?“
„Die Jugend von heute ist eben undankbar“, seufzte Valentina.
„Igor versorgt uns, und sie nutzt das aus.“
„Sie sitzt da und weidet tote Tiere aus, pfui, wie widerlich.“
„Eine normale Frau sollte Gemütlichkeit schaffen und nicht in Eingeweiden herumwühlen.“
„Taxidermie ist Kunst, Mama“, widersprach Igor ruhig.
„Und Karina verdient nicht weniger als ich.“
„Ach, bring mich nicht zum Lachen!“, schnaubte Larissa.
„Wer braucht schon diese ausgestopften Viecher?“
„Staubfänger.“
Das Abendessen verlief im gleichen Geist weiter.
Sticheleien, Andeutungen, direkte Beleidigungen, verdeckt unter der Maske „familiärer Fürsorge“.
Igor aß wenig und beobachtete seine Mutter aufmerksam.
Er sah, wie sie Blicke mit Larissa wechselte, wie sie nervös an der Serviette zupfte und auf den Moment wartete, die begehrten Papiere zu bekommen.
Sie war sicher, dass ihr Sohn ihr eine Vollmacht zur Verwaltung seines Landhauses unterschreiben würde — jenes alten Hauses, das Igor zu einer großen Werkstatt umbauen wollte.
Valentina hingegen plante, dieses Haus zu verkaufen, um in das „sichere Geschäft“ von Larissas Freundin zu investieren — irgendeinen Betrug mit edlen Hunden.
—
„Igor, mein Sohn, uns ist der Wein ausgegangen“, sagte Valentina demonstrativ und drehte die leere Flasche um.
„Geh doch zum Auto, du hattest dort doch eine Kiste französischen Wein, die deine Kunden dir geschenkt haben?“
„Natürlich, ich bringe sie sofort.“
Igor stand auf und ging in den Flur.
Er ließ die Wohnungstür laut ins Schloss fallen, ging aber nicht hinaus.
Er blieb im Vorraum stehen und schloss lautlos das Schloss.
Dann zog er die Schuhe aus und schlich auf Socken zurück zur Tür des Wohnzimmers, die einen Spalt offen stand.
Er musste es hören.
Sich endgültig vergewissern.
Der letzte Tropfen Zweifel musste verdampfen.
Im Zimmer trat Stille ein, und dann begann es.
„Na, ist dein Waschlappen weg?“, wurde Larissas Stimme noch widerlicher.
„Ist er.“
„Jetzt schleppt er die Kiste heran, wir betrinken uns, und ich schiebe ihm die Papiere unter.“
„Ich sage, das sei fürs Finanzamt.“
„Er wird nicht einmal lesen.“
„Und was machst du mit der da?“, nickte Larissa in Karinas Richtung, als wäre diese ein Möbelstück.
Karina saß aufrecht da und blickte der Schwiegermutter fest in die Augen.
Sie aß nicht.
„Was soll ich schon mit ihr machen?“, lachte Valentina, und ihr Lachen klang wie Metall, das über Metall schrammt.
„Sie soll sitzen bleiben.“
„Noch ertrage ich sie.“
„Aber sobald Igor das Haus auf mich überschrieben hat und ich ihn überredet habe, auch die Werkstatt zu verkaufen… wozu braucht er überhaupt eine Werkstatt?“
„Soll er doch in einer Fabrik arbeiten, das ist wenigstens sicherer.“
„Und dann werde ich diese… hinausdrängen.“
Valentina drehte sich zu ihrer Schwiegertochter um.
Sie war sicher, dass ihr Sohn mindestens noch zehn Minuten nicht zurückkommen würde.
„Was glotzt du so?“
„Glaubst du, ich sehe nicht, wie du ihm auf dem Hals sitzt?“
„Unsere Schönheit.“
„Man kann dich nicht einmal ohne Tränen ansehen.“
„Fett, ungeschickt, die Hände ständig in irgendeinem Dreck.“
„Valentina Georgijewna…“, begann Karina, doch ihre Stimme war leise, warnend.
„SCHWEIG!“, brüllte die Schwiegermutter.
„In meinem Haus hältst du den Mund.“
„Du bist niemand, Mädchen.“
„Igor hat dich aus Mitleid aufgelesen.“
„Er hat es mir selbst gesagt, so nach dem Motto: ‘Mama, sie ist zwar hässlich, aber wenigstens warm.’“
Das war eine Lüge.
Eine schmutzige, dreiste Lüge.
Karina wusste, dass Igor so etwas niemals gesagt hätte.
Doch das Gift drang unter die Haut.
„Du bist einfach ein Ungeheuer“, schleuderte die Schwiegermutter ihrer Schwiegertochter entgegen, ohne zu ahnen, wie ihr Sohn handeln würde, der hinter der Tür stand.
„Eine Vogelscheuche.“
„Ich verheirate ihn mit Larissas Tochter, mit Swetotschka.“
„Das ist mal eine Frau — Feuer, schlank, klangvoll.“
„Und du… dein Platz ist auf dem Müll, neben deinen toten Füchsen!“
Larissa pflichtete ihr bei:
„Genau!“
„Swetka ist gerade geschieden, sie braucht einen Mann.“
„Und Igor ist, wenn man ihn richtig lenkt, Gold wert.“
„Wir räumen dieses Schränkchen aus dem Weg, und dann leben wir gut!“
Igor hinter der Tür ballte die Faust.
Die Haut auf seinen Fingern wurde vor Anspannung weiß, doch er stürmte nicht herein.
Noch nicht.
Er wartete auf die Reaktion seiner Frau.
Er wusste, dass Karina kein Opfer war.
Er wusste, dass in ihr ein Vulkan schlummerte.
—
Karina legte langsam die Gabel hin.
Sie stand auf.
Ihre Gestalt, sonst weich und behaglich, wurde plötzlich monumental und bedrohlich.
Sie weinte nicht.
Ihre Lippen verzogen sich zu einem breiten, irrsinnigen Lächeln, bei dem Larissa ein kalter Schauder über den Rücken lief.
„Ein Ungeheuer?“, wiederholte Karina.
Ihre Stimme vibrierte, aber nicht vor Kränkung, sondern vor brodelnder Wut.
„Also bin ich eine Vogelscheuche?“
Plötzlich griff sie nach der Kristallschüssel mit Olivier-Salat.
„UND WAS SEID DANN IHR?!“, brüllte sie so laut, dass der Kronleuchter an der Decke klirrte.
„IHR ZWEI ALTEN, RÄUDIGEN HYÄNEN, DIE AN DEN KNOCHEN IHRER EIGENEN KINDER NAGEN!“
„Du… was erlaubst du dir?!“, sprang Valentina auf und stieß dabei ein Weinglas um.
Der Wein breitete sich als roter Fleck über die Tischdecke aus.
„ICH ERLAUBE MIR ETWAS?!“
„IHR HABT EUCH ERLAUBT ZU GLAUBEN, DASS ICH DAS ERTRAGEN WERDE!“
Karina schleuderte die Schüssel auf den Boden.
Der Salat spritzte über den „persischen“ Teppich.
Karina trat dicht an ihre Schwiegermutter heran.
„Glaubst du, ich weiß nicht, wie viel Geld Igor dir jeden Monat überweist?“, zischte sie.
„Glaubst du, ich sehe nicht, wie du über Krankheiten lügst, über teure Medikamente, und alles für Lumpen und diese Frau Larissa verprasst?!“
„Verschwinde!“, kreischte Valentina.
„Das ist mein Haus!“
„DEIN HAUS?!“, lachte Karina auf.
„Dein Haus?“
„Ha!“
„Du kannst nicht einmal die Nebenkosten selbst bezahlen!“
„Du bist ein Parasit, Valentina!“
„Eine fette, vor Dreistigkeit aufgeblähte Zecke!“
Larissa versuchte einzugreifen:
„Wie kannst du es wagen, eine verdiente Frau zu beleidigen…“
„HALT DIE KLAPPE, HUNDEZÜCHTERIN!“, brüllte Karina sie an und drehte den Kopf scharf zu ihr.
„Deine Tochter ist vor dir ans Ende der Welt geflohen, nur um deine Stimme nicht mehr hören zu müssen!“
„Du bist hier niemand!“
„Ein leeres Nichts!“
Karina griff eine Serviette vom Tisch, zerknüllte sie und warf sie der Schwiegermutter ins Gesicht.
„Ich liebe Igor.“
„Ich ertrage dich nur seinetwegen.“
„Aber du… du hast die Grenze überschritten.“
„Du hast mich ein Ungeheuer genannt?“
„Schau in den Spiegel!“
„Dort wirst du das wahre Monster sehen!“
„Deine Seele ist faul, wie meine Präparate vor der Behandlung!“
„Nur sie kann ich retten, dich aber — NICHT!“
„Du bist hoffnungslos!“
Die Wut gab Karina eine Kraft, mit der die Schwiegermutter nicht gerechnet hatte.
Valentina war daran gewöhnt, dass Schwiegertöchter weinten, wegliefen oder sich bei ihren Männern beschwerten.
Mit einem Angriff hatte sie nicht gerechnet.
Sie wich zurück und stieß mit der Hüfte gegen die Kommode.
„Psychopathin…“, flüsterte sie.
„Igor!“
„IGOR!“
In diesem Moment flog die Tür auf.
Igor trat ins Zimmer.
Mit ruhigem, gemessenem Schritt.
In den Händen hielt er keinen Wein.
„Ich bin hier, Mama“, sagte er.
Seine Stimme war gleichmäßig und kalt wie ein Winterwind.
Valentina stürzte auf ihn zu und spielte einen Anfall:
„Mein Sohn!“
„Sie… sie hat mich angegriffen!“
„Sie ist verrückt!“
„Sie hat alles kaputt gemacht!“
„Schau sie dir an!“
Igor sah die gerötete, schwer atmende Karina an.
Dann wandte er den Blick zu seiner Mutter.
„Ich habe alles gehört“, sagte er.
Diese drei Worte fielen in die Stille wie Steine in einen Brunnen.
„Was?..“, erstarrte Valentina.
„Ich bin nicht aus der Wohnung gegangen.“
„Ich stand hinter der Tür.“
„Ich habe jedes deiner Worte gehört, Mama.“
„Über das ‘Ungeheuer’.“
„Über die ‘Fette’.“
„Darüber, wie du meine Werkstatt verkaufen willst.“
„Darüber, dass ich für dich nur ein Portemonnaie und ein Werkzeug bin.“
Valentinas Gesicht wurde grau.
„Du hast das falsch verstanden…“
„Das war ein Scherz…“
„Larissa und ich…“
„GENUG!“, sagte Igor, ohne zu schreien, doch sein Ton zwang beide Frauen, sich in ihre Stühle zurückzudrücken.
„Hör auf zu lügen.“
„Dein ganzes Leben lang.“
„Mein ganzes Leben lang.“
„Du hast meinen Vater manipuliert, jetzt mich.“
„Aber heute ist das Konzert zu Ende.“
Er zog einen Umschlag aus der Tasche.
„Du wolltest Unterlagen?“
„Hier sind sie.“
Valentinas Augen leuchteten wieder hoffnungsvoll auf.
Sie dachte, dass er doch noch eingeknickt war, dass die Gewohnheit des Gehorchens stärker war.
„Oh, mein Sohn, du bist ein kluger Junge…“
Igor warf den Umschlag auf den Tisch.
„Mach auf.“
Mit zitternden Händen riss Valentina das Papier auf.
Sie zog ein Blatt heraus.
Überflog es mit den Augen.
Ihre Hände begannen so stark zu zittern, dass ihr das Blatt aus der Hand fiel.
„Was ist das?“, krächzte sie.
„Eine Kündigung?“
„Eine Räumungsmitteilung?“
„Igor, was soll das bedeuten?!“
„Das bedeutet, Mama, dass die Wohnung, in der wir uns gerade befinden, mir gehört.“
„Hast du das vergessen?“
„Vater hat sie vor seinem Tod auf mich überschrieben, damit du sie nicht in Schulden verlierst oder irgendeiner weiteren ‘Freundin’ schenkst.“
„Ich habe dir erlaubt, hier zu wohnen.“
„Ich habe die Rechnungen bezahlt.“
„Ich habe dir Geld gegeben.“
Igor trat zu Karina und nahm ihre Hand.
Seine Finger waren warm.
„Aber in diesem Dokument steht, dass ich diese Wohnung verkaufe.“
„Der Kauf ist bereits registriert.“
„Die neuen Eigentümer ziehen in einer Woche ein.“
„Du… du setzt deine eigene Mutter auf die Straße?!“, kreischte Larissa.
„Nein“, antwortete Igor ruhig.
„Meine Mutter hat ihre eigene Einzimmerwohnung am Stadtrand, die sie an Mieter vermietet und das Geld für sich behält, ohne mir davon etwas zu sagen.“
„Dorthin wird sie ziehen.“
„Die Mieter habe ich bereits informiert, sie ziehen morgen aus.“
Valentina sank auf den Stuhl und griff sich ans Herz, doch Igor zuckte nicht einmal.
„Das Schauspiel mit dem Herzen zieht nicht.“
„Igor, mein Sohn, du kannst doch nicht… wegen dieser da?!“, stieß sie hervor und zeigte mit dem Finger auf Karina.
„Wage es nicht, sie ‘diese da’ zu nennen.“
„Das ist meine Frau.“
„Meine Familie.“
„Und du… du bist nur eine toxische Verwandte, die das Recht verloren hat, Mutter genannt zu werden.“
Igor wandte sich an Larissa:
„Und Sie, Bürgerin, sollten besser verschwinden.“
„Sofort.“
„Sonst erinnere ich mich an die Schuld, die Sie vor zehn Jahren bei meinem Vater gemacht und ‘vergessen’ haben zurückzuzahlen.“
„Der Schuldschein ist noch da, die Summe ist inzwischen beachtlich, Sie würden ewig daran abzahlen.“
Larissa griff nach ihrer Handtasche und lief hinaus, ohne sich zu verabschieden.
—
Drei Monate vergingen.
Das Viertel am Stadtrand war grau und trostlos.
Hier gab es keine Restaurants, nur Spelunken und Discounter.
In einer Einzimmerwohnung im Erdgeschoss, in der es nach Feuchtigkeit und gebratenen Zwiebeln der Nachbarn roch, saß Valentina.
Sie war um zehn Jahre gealtert.
Die luxuriöse Frisur war einem schlampigen Knoten gewichen.
Der teure Morgenmantel einem ausgewaschenen T-Shirt.
Das Telefon schwieg.
Genauer gesagt, es funktionierte, aber niemand rief an.
Larissa war verschwunden, sobald sie begriffen hatte, dass es bei Valentina nichts mehr zu holen gab.
Auch andere „Freundinnen“ verschwanden, als sie hörten, dass der „reiche Sohn“ den Geldhahn zugedreht hatte.
Valentina trat ans Fenster.
Der Blick fiel auf Müllcontainer.
Sie versuchte, Igor anzurufen.
Zuerst forderte sie, drohte mit einer Klage — obwohl sie nichts in der Hand hatte —, dann flehte sie, appellierte an Mitleid.
Die Antwort war immer dieselbe: schwarze Liste.
Sie versuchte, in die Werkstatt zu kommen.
Dort stand nun eine neue Stahltür und es hingen Kameras.
Ein Wachmann eskortierte sie höflich, aber bestimmt hinaus und sagte:
„Igor Sergejewitsch hat angeordnet, keine Fremden hereinzulassen.“
„Ich bin die MUTTER!“, schrie sie.
„Soweit ich weiß, hat Igor Sergejewitsch keine Mutter“, antwortete der Wachmann.
„Er hat eine Familie: seine Frau und seine Schwester.“
„Übrigens, sie erwarten ein Kind.“
Das gab ihr den Rest.
Schanna?
Ihre Tochter Schanna, die in einer anderen Stadt lebte und selten Kontakt hatte, wusste also inzwischen von allem und hatte den Bruder unterstützt.
Und ihr Enkel… sie würde nicht einmal seinen Namen erfahren.
Valentina setzte sich auf das knarrende Sofa.
„Du bist einfach ein Ungeheuer“ — ihre eigenen Worte hallten in ihrem Kopf wider.
Sie begriff, dass das Ungeheuer sie selbst war.
Mit ihren eigenen Händen, mit ihrer Gier und Bosheit, hatte sie alles Lichtvolle zerstört, das es in ihrem Leben gegeben hatte.
Es klingelte an der Tür.
Valentina fuhr zusammen.
Vielleicht Igor?
Vielleicht hatte er es sich anders überlegt?
War angekrochen, um sich zu entschuldigen?
Hatte Geld gebracht?
Sie stürzte zur Tür und riss sie auf.
Auf der Schwelle stand eine korpulente Frau in einer schmutzigen Schürze — die Nachbarin von oben.
„He, Nachbarin, hast du hundert bis zum Zahltag?“
„Ich brauch was zu trinken.“
Valentina sah sie an, dann ihren eigenen abgenutzten Flur.
„NEIN!“, schrie sie und schlug die Tür zu.
Igor würde nicht kommen.
Niemand würde kommen.
Das Urteil war gefällt und vollstreckt worden.
Ihre Strafe war sie selbst, allein mit ihrer Galle in vier Wänden, bis zum Ende.
Und am anderen Ende der Stadt, in der warmen, nach Holz und Lack duftenden Werkstatt, lackierte Igor behutsam die Decke eines neuen Cellos.
Neben ihm saß Karina, strich über ihren gerundeten Bauch und beobachtete mit einem Lächeln, wie ihr Mann arbeitete.
Sie waren glücklich.
Und in diesem Glück war kein Platz für Angst und keinen Platz für Verrat.
