Sie wusste nicht, dass die Schwiegertochter bereits die Möbelpacker zum Hintereingang bestellt hatte.
Im Flur roch es nach schweren süßen Parfüms und Mottenkugeln, die Inna Borissowna anscheinend sogar in die Taschen der Gäste legte.
Außerdem zog aus der Küche der Geruch von etwas Verbranntem herüber.
Von dieser Mischung stieg Veronika ein Kloß in den Hals, aber sie bewahrte Haltung.
— Nika!
Wie lange soll man noch warten?
— die Stimme der Schwiegermutter schallte aus dem Wohnzimmer und übertönte das Klirren der Gabeln.
— Unser Aufschnitt ist alle, und du sitzt am Handy!
Veronika stand vor dem Spiegel im Flur und sah ihr Spiegelbild an.
Blass, in einem strengen Kleid, das ihr gut stand, das ihr jetzt aber wie eine Art Uniform vorkam.
In den Händen hielt sie ihr Smartphone fest.
Der Bildschirm leuchtete mit einer Benachrichtigung des Umzugsdienstes: „Das Fahrzeug ist angekommen.
Wartezeit 10 Minuten“.
— Ich komme, Inna Borissowna, — antwortete sie leise.
Im Wohnzimmer saß an dem großen ausziehbaren Tisch die „Blüte der Nation“ — die Freundinnen der Schwiegermutter aus dem Wohnkomitee, irgendwelche Tanten mit toupierten Frisuren und Pawel, ihr Mann.
Er saß zur Rechten seiner Mutter, rot im Gesicht von den starken Getränken, und legte ihr das beste Stück Geflügel auf den Teller.
— Ach, Veronitschka, — verzog eine Tante mit Toupierung die Lippen.
— Warum schaust du denn so sauer?
Dein Mann gibt sich Mühe, arbeitet, macht seine Mutter glücklich, und du wirkst wie eine Fremde.
Pawel hob nicht einmal den Blick.
Er war beschäftigt — er suchte die Knochen aus dem Fleisch für seine Mutter heraus.
— Was für eine Eigene ist sie denn, — erklärte Inna Borissowna laut, so dass es alle fünfzehn Gäste hören konnten.
— So eine Mitläuferin.
Sie wohnen in Paschas Wohnung, er schleppt alles allein, und sie wechselt nur ihre Kleider.
Da, schon wieder ein neues Kleid.
Sie sollte lieber an Kinder denken.
Veronika stellte die Platte mit dem Aufschnitt auf den Tisch.
Ihre Hände zitterten nicht.
In ihr schaltete sich einfach alles aus.
— Die Wohnung, Inna Borissowna, ist auf Pawel eingetragen, das stimmt, — sagte sie klar.
— Aber ich bezahle sie.
Und die Renovierung habe ich gemacht.
Und dieses Essen hier, das Sie gerade essen, wurde von meiner Prämie bezahlt.
Am Tisch trat Stille ein.
Man hörte nur, wie der Mops der Schwiegermutter unter dem Tisch herumwuselte.
Pawel verschluckte sich.
— Nika, was ist denn mit dir?
Hast du einen Sonnenstich?
Setz dich und schweig.
Mama macht nur Spaß.
— Spaß?
— Veronika sah ihren Mann an.
Den Menschen, mit dem sie vier Jahre zusammengelebt hatte.
Auf seine unruhigen Augen, auf seine feuchte Stirn.
— Und als du gestern vergessen hast, deine E-Mails auf dem Laptop zu schließen, war das auch ein Spaß?
Pawels Gesicht veränderte sich.
Die roten Flecken auf seinen Wangen wurden grau.
— Wovon redest du?
— zischte die Schwiegermutter.
— Wag es nicht, mir mein Jubiläum zu verderben!
Du bist hier niemand, serviere einfach die Teller!
Und ich will deine Stimme nicht hören!
Veronika lächelte.
Auf genau diesen Satz hatte sie gewartet.
— Teller?
Gut.
Sie nahm einen Stapel sauberer kleiner Teller vom Tisch.
Sie hob sie höher — und öffnete die Finger.
Das Krachen des zerbrechenden Porzellans klang wie ein Knall.
Die Scherben flogen in alle Richtungen und landeten in den Salaten, im Aspik, im Dekolleté der verblüfften Tante mit Toupierung.
— Bist du verrückt geworden?!
— kreischte Pawel und sprang auf.
— Nein, Pascha.
Mit mir ist alles in bester Ordnung.
Ich habe endlich die Augen geöffnet, — Veronika zog ein vierfach gefaltetes Blatt Papier aus ihrer Handtasche und warf es mitten auf den Tisch, direkt in den Olivier-Salat.
— Lesen Sie, liebe Gäste.
Das ist ein Kontoauszug meines Mannes.
Inna Borissowna griff mit schmutzigen Fingern nach dem Blatt.
— Drei Jahre lang hast du mir vorgelogen, dass du für ein Landhaus sparst, — Veronikas Stimme wurde hart.
— Wir haben von meinem Gehalt gelebt.
Ich habe mir keinen Urlaub gegönnt, bin in einem alten Mantel herumgelaufen, habe mich in einer gewöhnlichen Poliklinik herrichten lassen.
Und du hast deiner Mami jeden Monat fünfzigtausend Rubel überwiesen.
Für Medikamente.
— Das ist mein Sohn!
Er hat das Recht, seiner Mutter zu helfen!
— kreischte die Schwiegermutter und zerknüllte das Papier.
— Helfen?
— Veronika lachte.
— Und der Kredit für die dringende Wiederherstellung vor einem halben Jahr?
Achthunderttausend Rubel.
Ich habe ihn auf meinen Namen aufgenommen, weil dein Ruf bei den Banken, Pascha, ruiniert ist.
Du hast fast an meinen Füßen geweint und gesagt, dass deine Mutter nicht mehr würde laufen können.
Veronika ließ den Blick über die verstummten Gäste schweifen.
— Und gestern habe ich einen Brief gesehen.
„Sehr geehrte Inna Borissowna, Ihr neues Auto ist zur Übergabe bereit.“
Die schweren Gelenkschäden waren also schnell vorbei, was?
Die Räder drehen sich, das Lenkrad auch.
Pawel sank wieder auf seinen Stuhl und verbarg das Gesicht in den Händen.
— Raus hier!
— schrie die Schwiegermutter.
— Raus!
Ich will dich hier nie wieder sehen!
Pascha, wirf sie raus!
— Ich gehe, — nickte Veronika.
— Aber zuerst nehme ich mit, was mir gehört.
Sie zog ihr Telefon hervor und drückte die Ruftaste.
— Hallo?
Ja, kommen Sie hoch.
Dritter Stock, Wohnung 15.
Die Tür ist offen.
— Wer kommt da hoch?
— fragte Pawel misstrauisch.
In den Flur traten zwei kräftige Männer in grünen Overalls.
Von ihnen ging die Frische der Straße aus — das Angenehmste für Veronika an diesem Abend.
— Was soll das bedeuten?
— Inna Borissowna griff sich an die Brust und verdrehte theatralisch die Augen.
— Das bedeutet, dass die Show beginnt, — Veronika wandte sich an die Möbelpacker.
— Jungs, sehen Sie dieses Ledersofa, auf dem das Geburtstagskind sitzt?
Das gehört mir.
Quittung und Vertrag habe ich in der Mappe.
Tragen Sie es raus.
— Was?!
— die Schwiegermutter sprang auf und vergaß dabei ihren Zustand.
— Der Fernseher an der Wand gehört mir.
Ein Geschenk meiner Eltern.
Nehmen Sie ihn ab.
Der Schrank ist auch meiner.
Ich habe ihn vor einem Jahr gekauft.
Die Gäste begannen hastig vom Tisch aufzustehen und ihre Taschen an sich zu drücken.
Die Panik wuchs.
— Du hast kein Recht dazu!
— schrie Pawel und versuchte, den Fernseher zu blockieren.
— Das ist gemeinsames Eigentum!
— Da irrst du dich, mein Lieber, — Veronika zeigte die Mappe mit den Dokumenten.
— Du arbeitest seit zwei Jahren offiziell nicht mehr.
Und alle größeren Einkäufe wurden mit meiner persönlichen Karte bezahlt.
Ich bin Juristin, Pascha.
Ich hebe jede Quittung auf.
Sogar für dieses Fleisch auf dem Tisch.
Die nächsten zwanzig Minuten glichen einem Verwüstungsschlag.
Die Möbelpacker arbeiteten schweigend und schnell.
Sie trugen den Plasmafernseher hinaus und hinterließen ein helles Rechteck auf der Tapete.
Sie trugen den teuren Schaukelstuhl hinaus, in dem Pawel gerne schlummerte.
Sie begannen, das Sofa mitten im Zimmer auseinanderzubauen.
Inna Borissowna lief um sie herum und versuchte, mit einem Handtuch auf einen Möbelpacker loszugehen, aber er schob sie nur höflich mit der Schulter beiseite:
— Mütterchen, stehen Sie der Arbeit nicht im Weg.
Arbeitssicherheit.
— Nika!
Hör auf!
— Pawel packte sie am Ellbogen.
In seinen Augen standen Tränen.
— Wir sind doch eine Familie!
Na gut, ich habe einen Fehler gemacht, ich war dumm!
Mama verkauft das Auto, wir geben alles zurück!
Mach uns nicht lächerlich!
Veronika schüttelte seine Hand ab wie Schmutz.
— Familie?
Eine Familie ist, wenn Menschen einander vertrauen, Pascha.
Und nicht, wenn einer schuftet und der andere Geld aus dem Haus stiehlt, um seiner Mutter ein Spielzeug zu kaufen.
Sie ging zum Tisch, wo die Reste des Salats in einer Pfütze trockenen Rotweins lagen.
Sie zog den Ring vom Finger.
— Hier.
Verkauf ihn irgendwo — das reicht fürs Erste.
Denn jetzt gibt es ja niemanden mehr, der die Wohnung bezahlt.
— Du bluffst!
— rief die Schwiegermutter und drückte eine Vase an ihre Brust.
— Die Wohnung gehört Pascha!
Du wirst auf der Straße landen!
— Die Wohnung ist belastet, — erklärte Veronika müde.
— Ab morgen höre ich auf, Geld zu geben.
In drei Monaten wird sie ihnen weggenommen.
Und ich… ich habe mir eine Wohnung gemietet.
Klein, aber ohne Parasiten.
Sie nickte den Möbelpackern zu, die bereits die Technik hinaustrugen.
— Alles, wir gehen.
Draußen fiel nasser Schnee.
Veronika stieg in ein Taxi.
Das Telefon stand nicht still: Pawel rief an, dann die Schwiegermutter von einer fremden Nummer aus, dann wieder Pawel.
Sie blockierte alle.
In der neuen Wohnung war es leer.
An Möbeln gab es nur eine Matratze auf dem Boden und Kartons.
Veronika setzte sich darauf und zog die Knie an die Brust.
Sie hätte Angst haben sollen.
Mit neunundzwanzig allein zu bleiben, mit irgendwelchen Schulden, ohne ein eigenes Zuhause.
Doch statt Angst wurde das Atmen plötzlich viel leichter.
Als hätte sie enge Schuhe ausgezogen, in denen sie drei Jahre lang gelaufen war.
Die Scheidung war nervenaufreibend.
Pawel und Inna Borissowna stritten um jeden einzelnen Löffel.
Sie brachten dem Gericht Bescheinigungen, dass Pawel angeblich nicht gewusst habe, was er tue.
Aber Veronika hatte sich vorbereitet.
Sie reichte eine gesonderte Klage ein — damit die Schulden als persönliche Ausgaben ihres Mannes anerkannt wurden.
Eine Klage gegen die Schwiegermutter.
Der Richter sah sich die Kontoauszüge lange an.
Er verglich die Daten: hier nimmt Veronika Geld auf, hier hebt sie es ab, hier zahlt Inna Borissowna genau dieselbe Summe für das Auto ein.
Ein Zufall?
Das Gericht glaubte das nicht.
Das Auto der Schwiegermutter wurde wegen der Schulden eingezogen.
Es wurde für einen Spottpreis verkauft, um Veronikas Rechnungen zu begleichen.
Pawels Wohnung wurde wegen Nichtzahlung eingezogen — er fand immer noch keine Arbeit, um die Kosten tragen zu können.
Jetzt leben er und seine Mutter in ihrer alten Einzimmerwohnung am Stadtrand, drängen sich in einem Zimmer zusammen, weil das zweite vermietet werden musste, um die gerichtlich festgelegten Zahlungen leisten zu können.
Gestern traf Veronika Pawel im Laden.
Er trug genau die Jacke, die sie ihm vor drei Jahren gekauft hatte.
Abgetragen, mit grauem Gesicht.
Er suchte die billigsten Sonderangebote aus.
Er sah sie, zuckte zusammen und wollte auf sie zugehen.
— Nika, hallo.
Wie geht es dir?
Vielleicht…
Veronika sah ihn an und fühlte nichts.
— Ich habe es eilig, Pawel.
— Warte doch!
Mama fühlt sich beschissen, sie sagt, dass wir damals umsonst…
Hör zu, leih mir ein paar tausend?
Bis zum Gehalt.
Sie ging schweigend an ihm vorbei zur Kasse.
In ihrem Einkaufswagen lagen eine Flasche guten trockenen Rotweins, ein Steak und Futter für den Kater, den sie sich vor einer Woche angeschafft hatte.
Einen roten, frechen Kerl, der sie einfach so liebte.
Als sie den Laden verließ, spürte sie die frische Winterluft.
Draußen war es kühl, die Autos rauschten, aber für sie war das das Beste überhaupt.
Sie wusste, dass sie in ihrem ganzen Leben nie wieder Teller für Menschen servieren würde, die sie nicht schätzen.
