Mama, ich habe die Kameras im Hausflur angesehen!
Da war niemand!
— Viktor, warte.
Wir müssen reden.
Nicht für fremde Ohren.
Die Stimme von Valentina Igorewna klang aus dem Halbdunkel des Vorraums so unerwartet, als wäre eine alte Mausefalle zugeschnappt — scharf, trocken und mit einem widerlichen Klirren.
Die Nachbarin stand da, mit der Schulter an den Türrahmen ihrer Wohnung gelehnt, und stellte mit ihrer ganzen Haltung eine Trägerin von Staatsgeheimnissen dar.
Sie trug einen ausgewaschenen Morgenmantel mit Blumen, die durch endlose Wäschen mit billigem Pulver längst ihre Farbe verloren hatten, und an den Füßen abgetragene Hausschuhe mit Pelzbesatz, der an das Fell einer kranken Katze erinnerte.
Viktor blieb stehen, ohne den Schlüssel bis zum Schlüsselloch zu bringen.
Er war müde.
Zehn Stunden vor Monitoren, Code-Debugging, endlose Anrufe mit Auftraggebern, die selbst nicht wussten, was sie wollten — all das drückte ihm wie ein bleierner Reif auf die Schläfen.
Am wenigsten wollte er sich jetzt an Hausflur-Klatsch beteiligen.
— Guten Abend, Valentina Igorewna.
Wenn es um den Putzplan geht, dann hat Olga doch letzte Woche, glaube ich, gewischt, — versuchte er, die Tür zu öffnen, doch die Nachbarin machte einen Schritt nach vorn und versperrte ihm mit ihrem weichen Körper den Weg.
Von ihr roch es nach gebratenen Zwiebeln und nach irgendeiner süßlich-stickigen Alterlichkeit.
— Was hat denn das mit dem Putzen zu tun? — sie senkte die Stimme zu einem theatralischen Flüstern und blickte zur Treppe hin, wo außer dem Müllschacht und einer durchgebrannten Glühbirne niemand war.
— Ich will dich nur nachbarschaftlich warnen.
Du tust mir leid, Witya.
Du bist ein guter, fleißiger Junge, aber hinter deinem Rücken geschehen da Dinge … keine guten.
Viktor steckte die Schlüssel langsam in die Tasche zurück.
Sein Gesicht, daran gewöhnt, in stressigen Situationen bei der Arbeit ausdruckslos zu bleiben, zuckte nicht.
Er schaltete einfach den Wahrnehmungsmodus von „müder Ehemann“ auf „Datenanalyse“ um.
— Sagen Sie es direkt, — sagte er ruhig.
Valentina Igorewna leckte sich die Lippen.
In ihren kleinen Augen glomm genau jenes gierige Feuer, das bei Menschen aufleuchtet, wenn sie dabei sind, den Frieden anderer zu zerstören.
— Zu deiner kommt einer.
Tagsüber.
Sobald du zur Arbeit gefahren bist, taucht er nach einer Stunde auf.
So ein großer, in einer Lederjacke.
Frech.
Er versteckt sich nicht einmal, klingelt am Türöffner, und sie macht ihm sofort auf, — sprach die Nachbarin hastig, wie einen auswendig gelernten Text, aus Angst, wichtige Einzelheiten zu vergessen.
— Und er sitzt da zwei, drei Stunden.
Sie lachen dort.
Und du arbeitest weiter, buckelst weiter …
Viktor sah von oben auf sie herab.
Er bemerkte, wie ihre Pupillen hin und her huschten, wie sie nervös am Gürtel ihres Morgenmantels zupfte.
In ihrer Geschichte steckten zu viele Klischees: „Lederjacke“, „frech“, „sie lachen“.
Es klang wie die Beschreibung eines Bösewichts aus einer billigen Fernsehserie.
Aber am meisten beunruhigte ihn nicht die Information selbst, sondern der krankhafte Enthusiasmus, mit dem sie sie vortrug.
Normalerweise beschränkte sich Valentina Igorewna auf Beschwerden über den Aufzugslärm oder die Preise für Buchweizen.
Und hier — eine vollwertige Denunziation.
— Seit wann kommt er? — fragte Viktor, ohne Gefühle zu zeigen.
— Na ja, man kann sagen, schon den dritten Tag in Folge, — platzte es aus ihr heraus, und sofort biss sie sich auf die Zunge, weil sie merkte, dass sie mit der Genauigkeit übertrieben hatte.
— Na gut, vielleicht kam er auch früher, ich lebe ja nicht am Türspion.
Aber diese Woche kommt er ganz besonders oft.
Du solltest aufpassen, Witya.
Deine Frau ist jung, hübsch, ihr ist langweilig, allein zu Hause …
— Ich habe Sie verstanden, Valentina Igorewna.
Danke für Ihre Wachsamkeit.
Er hörte sich ihr weiteres Seufzen nicht mehr an.
Er drehte den Schlüssel scharf im Schloss, trat in seine Wohnung und schlug die Tür direkt vor der Nase der Nachbarin zu, wodurch der Geruch von Zwiebeln und fremdem Schmutz abgeschnitten wurde.
In der Wohnung roch es nach mit Kräutern gebratenem Hähnchen.
Im Flur brannte warmes Licht.
Olga kam aus der Küche und trocknete sich die Hände an einem Handtuch ab.
Sie lächelte — aufrichtig, müde, häuslich.
Sie trug ihre Lieblingsjeans und sein altes T-Shirt, das ihr zwei Nummern zu groß war.
— Hallo.
Warum hast du dich da draußen aufgehalten?
Ich habe gehört, du hast mit jemandem gesprochen, — fragte sie und kam auf ihn zu, um ihn zu umarmen.
Viktor erstarrte für eine Sekunde.
Er sah seine Frau an und scannte ihr Gesicht.
Kein Schatten von Angst, kein huschender Blick, keine überflüssige Hektik.
Wenn sie einen Liebhaber gehabt hätte, der vor ein paar Stunden gegangen wäre, wäre die Atmosphäre im Haus anders gewesen.
Die chemische Zusammensetzung der Luft hätte sich verändert — die Spannung einer Lüge hätte in ihr gehangen.
Aber hier war es ruhig.
— Mit der Nachbarin.
Sie hat wieder irgendwas wegen der Zähler gemurmelt, — log er ruhig.
— Ich habe Hunger wie ein Wolf.
— Wasch dir die Hände, alles ist fertig.
Ich habe heute eine neue Marinade ausprobiert, hoffentlich nicht zu salzig.
Viktor ging ins Bad.
Er drehte das Wasser auf und sah sein Spiegelbild im Spiegel an.
In seinem Kopf drehten sich Zahnräder.
Valentina Igorewna zeichnete sich nie durch große Fantasie aus.
Allein hätte sie sich so etwas nicht ausgedacht, und ein Motiv hatte sie auch nicht — sie und Olga hatten sich nie gestritten, sie grüßten sich sogar immer höflich.
Also gab es einen äußeren Anstoß.
Jemand hatte ihr dieses Szenario in den Kopf gesetzt.
Und dieser „Jemand“ musste gegen Olga etwas haben und den Wunsch, ihre Ehe zu zerstören.
Die Liste der Verdächtigen bestand aus genau einem Familiennamen.
Er kam aus dem Bad, ging aber nicht in die Küche.
— Olya, ich bin gleich da, ich schicke nur ein paar Mails, bevor ich es vergesse! — rief er.
— Mach schnell, es wird doch kalt!
Viktor ging ins Arbeitszimmer und schloss die Tür fest hinter sich.
Hier war sein Reich — ein leistungsstarker Computer, ein Serverrack in der Ecke, drei Monitore.
Vor einem Jahr, als sie gerade eingezogen waren und renovierten, hatte er sich persönlich um die Verkabelung und Sicherheit gekümmert.
Den standardmäßigen Türsprechanlagen traute er nicht.
Seine Paranoia, multipliziert mit seinen beruflichen Fähigkeiten, hatte ihn gezwungen, winzige Kameras nicht nur in der Wohnung zu installieren, sondern auch eine versteckte Weitwinkelkamera außen über der Eingangstür.
Sie zeichnete alles auf, was auf dem Treppenabsatz geschah, Ton und Bild, in die Cloud.
Die Nachbarn wussten nichts davon.
Sogar Olga hatte ihre Existenz vergessen.
Er setzte sich in den Sessel, berührte die Tastatur, und die Bildschirme erwachten in kaltem bläulichem Licht zum Leben.
Seine Finger glitten routiniert über die Tasten und gaben das Passwort für das Archiv ein.
— Na, dann sehen wir uns mal deinen „Großen in der Lederjacke“ an, — murmelte Viktor.
Er öffnete den Ordner mit den Aufnahmen der letzten drei Tage.
Das auf Bewegung eingestellte Überwachungssystem zeigte Zeitlinien mit roten Aktivitätsmarkierungen an.
Viktor begann, sie im Schnellmodus anzusehen.
Da ging Olga einkaufen.
Da kam sie mit Tüten zurück.
Da brachte der Kurier eine Bestellung von Ozon.
Da verschmierte die Reinigungskraft mit dem Wischmopp den Schmutz.
Keine Männer.
Keine Liebhaber.
Der Hausflur war leer und langweilig.
Viktor lehnte sich in den Sessel zurück.
Also eine Lüge.
Eine dreiste, direkte Lüge.
Aber wozu?
Nur um Schaden anzurichten?
Nein, Valentina Igorewna war eine praktische Frau, für ein bloßes „Danke“ würde sie nicht lügen, schon gar nicht so riskant.
Er spulte die Aufnahme auf den gestrigen Tag zurück.
Mittag.
Der Treppenabsatz ist leer.
Plötzlich öffnet sich die Tür der Nachbarwohnung einen Spalt, und Valentina Igorewna schwebt in den Flur hinaus.
Sie geht nicht zum Aufzug, sie steht da und wartet.
Eine Minute später öffnen sich die Aufzugstüren.
Viktor beugte sich nach vorn und starrte auf den Monitor.
Aus dem Aufzug trat eine Frau.
In einem teuren Mantel, mit perfekter Frisur, mit einer Haltung, als hätte sie eine Eisenstange verschluckt.
— Mama, — hauchte Viktor.
Galina Petrowna.
Seit einem Monat war sie nicht mehr zu Besuch gekommen und hatte sich auf Migräne und Beschäftigung berufen.
Und jetzt ist sie hier.
Aber sie klingelt nicht an ihrer Tür.
Sie geht direkt auf die Nachbarin zu.
Viktor setzte die Kopfhörer auf und drehte die Lautstärke voll auf.
Die Kamera war hochwertig, das Mikrofon fing selbst das leiseste Rascheln ein.
— Guten Tag, Valya, — klang die Stimme seiner Mutter herrisch und sachlich.
— Bist du allein?
— Allein, Galina Petrowna, ganz allein.
Wollen Sie vielleicht hereinkommen?
— Ich habe keine Zeit, durch fremde Ecken zu laufen.
Wir reden hier.
Du erinnerst dich an alles?
Viktor spürte, wie in ihm eisige Wut zu kochen begann.
Das war schlimmer als ein Seitensprung.
Das war eine geplante Sabotage.
Er sah auf den Bildschirm, auf dem zwei Menschen die Zerstörung seiner Familie besprachen, und seine Hand griff von selbst nach einem leeren USB-Stick auf dem Tisch.
Jetzt würde er alle nötigen Dateien sammeln.
Das Abendessen würde offenbar nicht nur aus Hähnchen bestehen.
Auf dem Bildschirm des Monitors entfaltete sich eine Szene, die einer billigen Krimiserie würdig war, doch dadurch wurde sie nicht weniger widerwärtig.
Viktor sah ohne zu blinzeln zu, wie seine Mutter, Galina Petrowna, ihre Markentasche aus geprägtem Leder öffnete.
Ihre Bewegungen waren klar, frei von Zweifeln.
Sie holte einen Umschlag heraus — weiß, fest, dick.
In den Kopfhörern klang ihre Stimme, vom Echo des Hausflurs leicht verzerrt, aber in jeder Intonation erkennbar.
Genau dieser Ton, mit dem sie ihn in der Kindheit wegen Vierern ausgeschimpft hatte.
— Hier ist genau so viel, wie wir vereinbart haben, Valya.
Wirst du nachzählen?
— Aber nein, Galina Petrowna, ich glaube Ihnen wie einer Verwandten! — begann die Nachbarin auf dem Bildschirm geschäftig zu werden.
Ihre Finger packten gierig nach dem Umschlag.
Sie konnte nicht widerstehen, hob die Klappe an und spähte hinein, als prüfe sie ein Los.
Auf Valentina Igorewnas Gesicht breitete sich ein Lächeln aus, voll von Kriecherei und Habgier.
— Hör gut zu, — unterbrach seine Mutter ihre Freude.
— Morgen oder übermorgen fängst du Witya ab.
Du sagst ihm, du hättest einen Mann gesehen.
Groß, in einer schwarzen Jacke.
Du sagst, er kommt tagsüber, solange Witya nicht da ist.
Dass sie lachen, dass er Blumen dabeihatte.
Verstanden?
Mach ihm Angst, aber ohne zu übertreiben.
Die Hauptsache ist, den Samen zu säen.
Den Rest erledige ich selbst.
— Und wenn er mir nicht glaubt?
Ihr Witya ist doch klug …
— Klug, aber eifersüchtig.
Männer sind alle gleich, Valya.
Es reicht, ihnen anzudeuten, dass jemand ihr Eigentum benutzt, und schon schaltet sich ihr Gehirn aus.
Ich brauche, dass er anfängt zu zweifeln.
Dass er anfängt zu kontrollieren.
Diese Olga … — Galina Petrowna verzog das Gesicht, als hätte sie den Namen einer Krankheit ausgesprochen, — … sie wird hier nicht bleiben.
Die Wohnung läuft auf meinen Sohn, wir werfen sie schnell raus.
Und du, Valya, wirst Zeugin sein, falls es vor Gericht geht.
Für deine Mühe legen wir noch was drauf.
Viktor drückte auf Pause.
Das Standbild hielt das Gesicht seiner Mutter im Moment des Triumphs fest: die Lippen zu einer dünnen Linie gepresst, das Kinn erhoben, der Blick kalt und berechnend.
Sie mochte Olga nicht einfach nur nicht.
Sie führte einen Vernichtungskrieg mit schmutzigen Methoden, Bestechung und Verleumdung.
Und das Schlimmste war — sie glaubte, ein Recht dazu zu haben.
Das Recht, den Sohn zu „retten“, indem sie sein Leben zerstörte.
Er atmete durch die Zähne aus und spürte, wie sich in ihm eisige Ruhe ausbreitete.
Das war ein Zustand absoluter Klarheit.
Die Emotionen waren verbrannt, nur das Ziel blieb.
Er steckte den USB-Stick in den Port.
Das Kopieren der Datei dauerte nur wenige Sekunden.
Viktor zog den Datenträger heraus, steckte ihn in die Jeanstasche und nahm langsam die Kopfhörer ab.
Jetzt musste man die Figuren auf dem Brett aufstellen.
Er zog das Telefon hervor und wählte die Nummer seiner Mutter.
Es klingelte lange, sie schien bewusst eine Pause einzulegen, um sich wichtig zu machen.
— Ja, mein Sohn? — die Stimme im Hörer war süßlich und voller jener falschen Fürsorge, von der ihm nun, da er die Wahrheit kannte, die Kiefer schmerzten.
— Warum so spät?
Ist etwas passiert?
— Es ist etwas passiert, Mama, — Viktor machte eine Pause und ließ sie das Schlimmste ausmalen.
— Ich brauche dich hier.
Jetzt.
— Jetzt?
Witya, es ist neun Uhr … — in ihrer Stimme lag ein Hauch versteckter Ungeduld.
Sie hatte auf diesen Anruf gewartet.
Sie wusste, warum er anrief.
— Es geht um Olga.
Und um das, was mir die Nachbarn heute erzählt haben.
Ich … ich weiß nicht, was ich denken soll, Mama.
Ich brauche deinen Rat.
Allein komme ich nicht damit zurecht.
Am anderen Ende trat für eine Sekunde Stille ein — Galina Petrowna lächelte wahrscheinlich siegesgewiss ihr Spiegelbild an.
Der Fisch hatte den Köder geschluckt.
— Ich habe es gewusst! — stieß sie aus, und ihre Stimme bekam die stählernen Töne eines Generals, der zum Angriff übergeht.
— Ich habe gespürt, dass diese Ehe kein gutes Ende nehmen würde.
Mein armer Junge.
Warte.
Ich bin in zwanzig Minuten da.
Ich rufe ein Taxi.
Tu nichts ohne mich, hörst du?
Mach keinen Skandal, sie wird sich herauswinden.
Ich helfe dir, alles richtig zu machen.
Viktor beendete das Gespräch.
„Du wirst helfen, Mama.
Ganz sicher wirst du helfen.
Ohne es selbst zu wissen.“
Er verließ das Arbeitszimmer.
Olga deckte im Wohnzimmer den Tisch.
Sie hatte sich in ein Hauskleid umgezogen, die Haare zu einem lockeren Knoten zusammengebunden.
Als sie ihren Mann sah, lächelte sie, aber das Lächeln erlosch, als sie seinen Gesichtsausdruck bemerkte.
Er war undurchdringlich.
— Witya, ist alles in Ordnung?
Du siehst irgendwie … gläsern aus.
— Leg noch nichts auf, — sagte er und nickte zu den Tellern.
— Meine Mutter kommt zu uns.
Olga erstarrte mit der Salatschüssel in den Händen.
Ihre Schultern sanken herab, die ganze Leichtigkeit des Abends verschwand augenblicklich.
— Jetzt?
Um diese Uhrzeit? — in ihrer Stimme lag keine Hysterie, nur die grenzenlose Müdigkeit eines Menschen, den man jahrelang mit einer Nadel piesackt.
— Viktor, wir hatten es doch abgesprochen.
Wir wollten einen ruhigen Abend haben.
Warum?
Wird sie wieder Staub auf den Sims kontrollieren oder fragen, wann ich endlich eine „richtige“ Arbeit finde?
— Nein, — Viktor trat an den Fernseher — eine riesige schwarze Wandtafel an der Wand.
— Heute wird sie der Staub nicht interessieren.
Heute haben wir einen Abend der Offenbarungen.
Stell ein drittes Gedeck hin.
— Du machst mir Angst, — sagte Olga leise und stellte die Schüssel mit etwas mehr Kraft auf den Tisch als nötig.
— Was ist los?
Dieses Gespräch mit der Nachbarin … hat das damit zu tun?
— Direkt.
Vertrau mir einfach, Olya.
Bitte.
Setz dich und hab vor nichts Angst.
Was immer sie sagt, schweig einfach und sieh zu.
Er zog den USB-Stick aus der Tasche und steckte ihn seitlich in den Anschluss des Fernsehers.
Er nahm die Fernbedienung und prüfte, ob das System die Datei erkannte.
Alles war bereit.
Die Falle war gespannt, das Schlageisen geschmiert.
Es klingelte genau fünfundzwanzig Minuten später an der Tür.
Hartnäckig, fordernd — zweimal kurz, einmal lang.
Der Markenzeichen-Stil von Galina Petrowna.
Viktor ging öffnen.
Olga blieb am Tisch sitzen, kerzengerade wie eine Saite.
Sie bereitete sich auf die Verteidigung vor und erwartete wie gewohnt Angriffe.
Auf der Schwelle stand Galina Petrowna.
Sie sah aus, als ginge sie in die Oper und nicht zu ihrem Sohn zu einem ernsten Gespräch.
Beiger Kaschmirmantel, perfekt gelegte Haare, leuchtender Lippenstift.
Von ihr ging ein schweres, teures Parfüm aus, das sofort den Flur füllte und den Geruch von Häuslichkeit verdrängte.
In ihren Augen brannte das aufgeregte Feuer eines Raubtiers, das Blut gewittert hat.
— Nun, wo bist du? — sie grüßte nicht einmal, sondern trat sofort ein und streifte die Schuhe ab.
— Witya, du bist blass.
Mein Gott, was sie dir angetan hat!
Ich habe es dir gesagt, ich habe dich schon vor der Hochzeit gewarnt!
Wo ist sie?
Sie ging ins Wohnzimmer, ohne eine Einladung abzuwarten.
Als sie Olga am Tisch sitzen sah, verzogen sich ihre Lippen zu einem verächtlichen Spottlächeln.
— Du sitzt also?
Du isst? — warf sie der Schwiegertochter statt eines Grußes zu.
— Guten Appetit, wie ich sehe.
Plagt dich dein Gewissen nicht?
Oder ist dieses Organ bei Leuten wie dir aus Mangel an Bedarf verkümmert?
Olga hob langsam die Augen.
— Guten Abend, Galina Petrowna.
Ich verstehe nicht, wovon Sie sprechen.
— Du verstehst es nicht? — die Mutter warf theatralisch die Hände hoch und wandte sich zu Viktor, der hinter ihr hereingekommen war.
— Schau sie dir an!
Die heilige Unschuld!
Eine Schauspielerin aus einem abgebrannten Theater.
Witya, komm, zieh es nicht in die Länge.
Sag ihr, was du weißt.
Lass sie dir in die Augen sehen und versuchen zu lügen.
Viktor ging schweigend an der Mutter vorbei und stellte sich neben dem Tisch an die Seite seiner Frau.
Er legte Olga die Hand auf die Schulter.
Diese Geste ließ Galina Petrowna die Stirn runzeln.
Das passte nicht in ihr Szenario.
Der Sohn sollte niedergeschlagen und wütend sein, er sollte Schutz bei seiner Mutter suchen und nicht die „Verräterin“ berühren.
— Setz dich, Mama, — Viktors Stimme war trocken und rau wie Schmirgelpapier.
— Das Gespräch wird lang.
— Ich werde mich nicht mit ihr an einen Tisch setzen! — schnaubte Galina Petrowna.
— Jag sie raus, Witya!
Nachbarn lügen nicht!
Valya hat mir alles … also, Valya ist eine ehrliche Frau, sie würde nicht lügen!
— Eben, — nickte Viktor und nahm die Fernbedienung des Fernsehers in die Hand.
— Über Ehrlichkeit werden wir jetzt sprechen.
Du hast Valentina Igorewna sehr passend erwähnt.
Ich habe gerade ein interessantes Material für eine Familienvorführung.
Galina Petrowna erstarrte.
Ihr Blick zuckte zum schwarzen Fernsehbildschirm, dann zu ihrem Sohn.
Etwas in seinem Ton — zu ruhig, zu sicher — ließ sie instinktiv angespannt werden.
Aber für einen Rückzug war es zu spät.
— Schalte es ein, — warf sie hochmütig hin.
— Ich hoffe, da sind Beweise ihrer Ausschweifung drauf?
— Oh ja, — Viktor drückte auf „Play“.
— Da sind Beweise von Ausschweifung drauf.
Nur nicht von der, an die du denkst.
Auf dem riesigen Bildschirm erschien das Bild des Treppenabsatzes.
Scharf, hell, in hoher Auflösung.
Galina Petrowna sah sich selbst von hinten, erkannte ihren Mantel.
Und genau in diesem Moment bekam ihre Sicherheit den ersten, kaum sichtbaren Riss.
Die Stille im Wohnzimmer wurde dicht, wattig, beinahe greifbar.
Das einzige Geräusch war Galina Petrownas Stimme, die aus den Lautsprechern des Fernsehers floss.
Sie füllte den Raum, prallte von den Wänden ab und schlug mit erbarmungsloser Klarheit auf die Trommelfelle.
Auf dem Bildschirm, in hoher Auflösung, entfaltete sich ein Geschäft.
Eine Nahaufnahme zeigte den Moment, in dem die gepflegten Finger der Mutter der Nachbarin Geld übergaben.
Die Scheine waren neu, knisternd — drei Fünftausender.
— „Du sagst, er hatte Blumen dabei“, — erklärte die digitale Kopie von Galina Petrowna.
— „Blumen sind wichtig.
Das trifft das Selbstwertgefühl am härtesten.
Er soll denken, zwischen ihnen sei Romantik.“
Die echte Galina Petrowna, die am Tisch saß, veränderte langsam ihr Gesicht.
Zuerst wich die Farbe aus ihren Wangen und ließ statt des Make-ups eine graue, leblose Maske zurück.
Dann weiteten sich ihre Augen, aber nicht vor Scham, sondern vor dem Schock, dass man sie erwischt hatte.
Sie wechselte den Blick zwischen Bildschirm und Sohn, und in diesem Blick war die panische Arbeit des Denkens zu lesen: Wie komme ich da raus?
Wie drehe ich die Situation so, dass wieder die Schwiegertochter schuld ist?
Viktor sah nicht auf den Bildschirm.
Er sah nur auf seine Mutter.
Er sah, wie der Mundwinkel zuckte, wie die Ader an ihrem Hals anschwoll.
— „Die Hauptsache ist, den Samen zu säen“, — sprach die Stimme vom Bildschirm weiter.
— „Den Rest erledige ich selbst.“
Viktor drückte abrupt auf Pause.
Das Bild erstarrte: Das Gesicht seiner Mutter im Standbild wirkte räuberisch, der Mund war zu einem Halb-Lächeln geöffnet.
Er ging zum Fernseher, zog den USB-Stick ruckartig heraus und drehte sich langsam zum Tisch um.
Olga saß da und hielt sich die Hand vor den Mund.
Sie war bleicher als ein Tuch.
In ihren Augen standen keine Tränen, sondern der Schrecken des Begreifens.
Die ganze Zeit hatte sie geglaubt, die Schwiegermutter möge sie einfach nicht, sie könne nicht kochen oder ziehe sich falsch an.
Und dabei wurde gegen sie ein geplanter, bezahlter Krieg geführt.
— Das ist eine Montage, — platzte es als Erstes aus Galina Petrowna heraus.
Ihre Stimme zitterte, wurde aber sofort wieder fester.
— Mit deinen Computern kannst du jetzt alles Mögliche malen!
Du willst mich vor deiner Frau hereinlegen?
Deine eigene Mutter?
Viktor lächelte.
Es war ein furchteinflößendes Lächeln — ohne Freude, scharf wie ein Skalpell.
— Eine Montage? — fragte er leise.
— Mama, das ist eine Aufnahme einer 4K-Weitwinkelkamera.
Man sieht die Seriennummern auf den Scheinen, die du ihr zugesteckt hast.
Man hört, wie in deiner Tasche die Schlüssel geklirrt haben.
Willst du dieses Spiel wirklich spielen?
Galina Petrowna richtete sich auf.
Wenn Leugnen nicht funktionierte, musste sie zum Angriff übergehen.
Das war ihre Lieblingstaktik: Die beste Verteidigung ist der Vorwurf.
— Na schön! — sie schlug mit der Hand auf den Tisch, sodass das Besteck klirrte.
— Angenommen!
Ja, ich habe ihr Geld gegeben.
Na und?
Ich habe sie getestet!
Das nennt man einen Stresstest, Witya!
Wenn sie sauber wäre, hätte sie dir bei diesen Anschuldigungen ins Gesicht gelacht.
Und wenn du so aufgewühlt bist, dann hat sie wohl doch Dreck am Stecken!
— Hörst du dich selbst? — Viktors Stimme wurde lauter.
In ihm brach ein Damm, der Jahre der Geduld, Jahre des taktvollen Schweigens und der Versuche, die Ecken zu glätten, zurückgehalten hatte.
— Du hast nicht getestet.
Du hast eine Lüge geschaffen.
Du hast einen Menschen gekauft, damit er meine Ehe zerstört.
— Welche Ehe?! — kreischte die Mutter und sprang vom Stuhl auf.
— Das ist keine Ehe, das ist ein Missverständnis!
Sie passt nicht zu dir!
Schau sie dir doch an — sie sitzt, schweigt, klimpert mit den Augen.
Weder Aussehen noch Charakter noch Ehrgeiz!
Ich habe versucht, dich, Dummkopf, zu retten!
Ja, die Methoden sind hart.
Aber in der Liebe und im Krieg sind alle Mittel erlaubt.
Ich wollte, dass du endlich klar siehst!
Olga erhob sich langsam.
Ihr Stuhl schob sich mit einem unangenehmen Kratzen zurück.
— Sie wollten, dass er klar sieht? — fragte sie leise.
Ihre Stimme war fest, unerwartet stählern.
— Oder konnten Sie einfach nicht ertragen, dass er das Geld nicht für Ihre Launen ausgibt, sondern für unsere Familie?
Ich erinnere mich, wie Sie in dem Monat eine Kurreise verlangten, in dem wir die Autoversicherung bezahlt haben.
Sie hassen mich nicht wegen dem, was ich bin, sondern weil ich den Platz Ihrer Hauptressource eingenommen habe.
— Halt den Mund! — brüllte Galina Petrowna und drehte sich mit dem ganzen Körper zu ihr.
— Wage es nicht, den Mund aufzumachen!
Du bist niemand!
Ein Schmarotzer in der Wohnung meines Sohnes!
Wenn ich nicht gewesen wäre, hätte er dich nicht einmal angesehen!
— Genug!
Viktors Schrei zerriss die Luft wie ein Schuss.
Er machte einen Schritt an den Tisch, und in seinen Bewegungen lag so viel verborgene Drohung, dass Galina Petrowna instinktiv zurückwich.
Er schleuderte den USB-Stick auf die Tischplatte.
Das Plastik schlug auf Holz, sprang hoch und fiel mit einem Klacken neben den Teller mit dem unberührten Salat.
— Du hast die Nachbarin angestiftet zu lügen, dass meine Frau einen Liebhaber hat?
Mama, ich habe die Kameras im Hausflur angesehen!
Da war niemand!
Wie konntest du auf so eine Niedertracht sinken?
Du bist bereit, meine Familie wegen deiner Fantasien zu zerstören?
Raus hier!
Und dass ich dich hier nie wieder sehe!
Er stand da, schwer atmend, die Hände auf den Tischrand gestützt.
Seine Fingerknöchel waren weiß geworden.
— Du wirfst deine Mutter hinaus? — zischte Galina Petrowna.
Ihre Augen verengten sich.
— Wegen dieser … Schlampe?
Du wirfst mich aus dem Haus, bei dessen Auswahl ich dir geholfen habe?
— Du hast nicht geholfen auszuwählen, du hast jede Variante kritisiert! — Viktor hielt sich längst nicht mehr zurück.
— Du hast alles vergiftet, was du berührt hast.
Mein Studium, meinen ersten Job, meine Freunde.
Jetzt bist du bei meiner Frau angekommen.
Aber hier ist die Grenze, Mama.
Hier ist Schluss.
Das sind keine Fantasien, das ist Niedertracht.
Übrigens strafbare Verleumdung.
Aber ich werde nicht zur Polizei gehen.
Ich werde dich einfach aus meinem Leben streichen.
— Du wirst es bereuen, — flüsterte sie, und in diesem Flüstern lag mehr Gift als in einem Schrei.
— Du wirst zu mir gekrochen kommen, wenn sie dich bis auf den letzten Faden ausnimmt und verlässt.
Du bist niemandem außer deiner Mutter etwas wert.
Du bist mein Projekt, meine Investition!
— Ich bin kein Projekt! — schrie Viktor so laut, dass die Scheiben im Schrank klirrten.
— Ich bin ein lebender Mensch!
Und ich habe eine Frau, die ich liebe!
Und du … du bist einfach bankrott.
Deine „Investitionen“ sind verbrannt, weil du nicht Liebe, sondern Egoismus investiert hast.
Olga trat zu ihrem Mann und nahm ihn bei der Hand.
Ihre Finger waren kalt, aber ihr Griff war fest.
— Viktor, lass es, — sagte sie leise, aber so, dass die Schwiegermutter es hörte.
— Es ist sinnlos, ihr etwas zu erklären.
Sie hört nicht.
Sie hört nur sich selbst.
Lass sie gehen.
Galina Petrowna sah auf ihre verschränkten Hände.
Dieser Anblick rief in ihr eine Grimasse körperlichen Ekels hervor.
— Ach, welch eine Idylle, — zischte sie giftig und griff nach ihrer Tasche.
— Romeo und Julia in einer Chruschtschowka.
Na schön.
Bleibt hier.
Zerfleischt euch.
Wartet, bis euch der Alltag auffrisst.
Aber merke dir, Witya: Heute bist du für mich gestorben.
Ich habe keinen Sohn mehr.
Es gibt nur noch einen Pantoffelhelden, der sein eigenes Blut gegen ein Loch zwischen den Beinen eingetauscht hat.
— Raus! — brüllte Viktor und zeigte zur Tür.
Galina Petrowna hob stolz den Kopf, richtete den Kragen ihres Mantels und ging zum Ausgang.
Sie ging wie eine Königin im Exil und bewahrte die Reste ihrer verdrehten Würde.
Aber im Flur blieb sie stehen.
Sie musste das letzte Wort haben.
Eine Spur hinterlassen, einen Kratzer, der eitern würde.
Sie drehte sich um.
In ihrem Blick war kein Tropfen Reue, nur kalte, berechnende Bosheit.
— Ich rufe Valya an, — sagte sie ruhig.
— Ich sage ihr, dass sie Anzeige schreibt, dass du ihr gedroht hast.
Mal sehen, wie du singen wirst, wenn der Bezirkspolizist kommt.
— Ruf an, — antwortete Viktor in eisigem Ton, der sich inzwischen wieder gesammelt hatte.
— Die Aufnahme des Gesprächs mit ihr, in dem sie Geld nimmt und zustimmt, falsch auszusagen, habe ich auch.
Und glaube mir, wenn auch nur eine lebende Seele davon erfährt, landet dieses Video bei deiner Leitung, bei deinen Freundinnen und in allen Chats des Viertels.
Ich werde deine Reputation zerstören, Mama.
Du wirst allein bleiben.
Ganz allein.
Das war ein Schlag unter die Gürtellinie.
Ein Schlag an ihre wundeste Stelle — ihren sozialen Status, ihr Image als „ideale Frau“.
Galina Petrowna erstarrte.
Ihr Gesicht verzerrte sich.
Sie begriff, dass sie verloren hatte.
Sie hatte keine Trümpfe mehr.
Ihr Sohn, den sie für weichen Ton gehalten hatte, war hart geworden und zu einer Betonwand geworden.
Sie drehte sich um und flog aus der Wohnung, ohne die Tür zuzuschlagen — für eine theatralische Geste hatte sie keine Kraft mehr.
Viktor trat an die Tür und schloss das Schloss mit einem metallischen Klicken.
Zwei Umdrehungen.
Das Klicken des Nachtverschlusses.
Er lehnte die Stirn an das kalte Metall der Tür und fühlte, wie das Adrenalin langsam sein Blut verließ und Erschöpfung zurückließ.
In der Wohnung hing Stille.
Aber es war nicht dieselbe Stille wie früher.
Es war die Stille nach einer Schlacht, wenn der Rauch sich verzieht und das Feld sichtbar wird, übersät mit den Trümmern des alten Lebens.
— Witya? — rief Olga leise aus dem Wohnzimmer.
Er atmete langsam aus und drehte sich um.
Vor ihnen lag der vierte Teil — das Finale, in dem entschieden werden musste, wie man auf dieser Asche weiterleben sollte.
Das Klicken des Schlosses klang wie ein Schuss in den Kopf des vergangenen Lebens.
Viktor stand noch einige Sekunden im Flur und starrte auf die dunkle Oberfläche der Tür, die ihre Wohnung von dem Treppenabsatz trennte, wo noch der Geruch des teuren Parfüms seiner Mutter hing, gemischt mit dem sauren Gestank des Hausflurs.
Er fühlte keine Erleichterung, sondern eine seltsame, klingende Leere, als hätte man in seinem Inneren einen wichtigen, brummenden Mechanismus ausgeschaltet.
Er kehrte ins Wohnzimmer zurück.
Olga saß auf demselben Platz, ohne sich zu bewegen.
Auf dem Tisch kühlte das Hähnchen ab und bekam einen unappetitlichen Fettfilm, der Salat in der Schüssel sah welk aus.
Das festliche Abendessen war zu einer Totenfeier für familiäre Bande geworden.
Viktor setzte sich auf seinen Platz, seiner Frau gegenüber.
Er erwartete Dankbarkeit, vielleicht ein leises „Danke“, doch stattdessen begegnete ihm ein Blick, bei dem ihm unbehaglich wurde.
Olga sah ihn an, als würde sie ihn zum ersten Mal sehen.
In ihren Augen war keine Wärme, nur eine kalte, scannende Analyse — genau dieselbe, mit der er selbst vor einer halben Stunde die Videoaufnahmen untersucht hatte.
— Du hast ihn doch zuerst gesucht, — sagte sie ruhig.
Es war keine Frage.
Es war eine Feststellung.
Viktor blinzelte, verwirrt durch den abrupten Richtungswechsel.
— Was?
— Du hast dich nicht an den Computer gesetzt, um deine Mutter zu entlarven.
Du hast dich hingesetzt, um meinen Liebhaber zu suchen.
Du hast der Nachbarin geglaubt.
Dein erster Gedanke war, mich zu überprüfen, nicht am Gerücht zu zweifeln.
Viktor runzelte die Stirn.
Mit einem Schlag aus dieser Richtung hatte er nicht gerechnet.
Das Adrenalin, das nach dem Streit mit seiner Mutter noch durch sein Blut ging, begann erneut zu kochen, aber nun war es eine dumpfe, defensive Wut.
— Ich habe Fakten überprüft, Olga.
Das ist meine Methode.
Ich bin Ingenieur, ich arbeite mit Daten.
Es kam eine Information — ich habe sie verifiziert.
Wo ist das Problem?
Das Ergebnis spricht doch für dich.
— Das Problem ist, dass es für dich eine Gleichung ist, — Olga drückte die Tischkante so fest, dass ihre Fingerknöchel weiß wurden.
— Du hast nicht gesagt: „Unsinn, meine Frau ist nicht so.“
Du bist gegangen, um einen Film anzusehen.
Du hast zugelassen, dass ich Männer hierherbringen könnte.
Du hast die Aufnahmen angesehen und erwartet, einen Betrug zu sehen.
Und erst als du auf deine Mutter gestoßen bist, hast du deinen Zorn umgelenkt.
— Verdrehe es nicht! — Viktor schob den Teller abrupt von sich.
Das Geräusch von Porzellan auf Holz schnitt ins Ohr.
— Ich habe dich verteidigt!
Ich habe gerade eben meine eigene Mutter aus dem Haus geworfen, alle Beziehungen zu ihr abgebrochen, damit du ruhig leben kannst.
Und du machst mir jetzt ein Verhör?
— Du hast nicht mich verteidigt, — sprach Olga leise, aber jedes Wort fiel schwer wie ein Stein.
— Du hast dein Ego verteidigt.
Es war dir widerlich, dass man versucht hat, dich zu täuschen.
Wenn auf der Aufnahme nicht deine Mutter mit dem Geld gewesen wäre, sondern einfach niemand … hättest du dann weiter gespioniert?
Hättest du eine Woche angeschaut?
Einen Monat?
Hättest du eine Wanze installiert?
Viktor schwieg.
Er kannte die Antwort, und diese Antwort gefiel ihm nicht.
Natürlich hätte er weitergemacht.
Paranoia ist kein Schalter, den man einfach ausschalten kann.
Galina Petrowna wusste, wohin sie schlagen musste.
Mit der Ausführenden hatte sie danebengegriffen, aber die Idee selbst traf ins Ziel.
Der Same des Zweifels, von dem sie gesprochen hatte, war sofort aufgegangen.
— Du bist genauso wie sie, Witya, — sagte Olga mit beängstigender Distanz.
— Ich sehe dich jetzt an und sehe ihre Züge.
Dieselbe Überheblichkeit.
Dieselbe Gewissheit, dass du das Recht hast zu kontrollieren, zu überprüfen, zu urteilen.
Ihr seid einander wert.
Du bist nur jünger und tarnst dich besser als moderner Mensch.
— Schweig, — presste Viktor hervor.
— Wag es nicht, mich mit ihr zu vergleichen.
Ich habe mich für dich entschieden.
— Du hast eine bequeme Funktion gewählt, — sie stand vom Tisch auf.
— Und als dieser Funktion ein Fehler zugeschrieben wurde, bist du in die Einstellungen gekrochen, um die Logs zu prüfen.
Das ist keine Familie, Viktor.
Das ist ein IT-Projekt.
Und weißt du was?
Mir ist schlecht davon.
Mir ist körperlich übel bei dem Gedanken, dass du mich über Kameras beobachtet hast.
Dass du alles aufzeichnest.
Dass wir in einem Aquarium leben, dessen Schlüssel nur du hast.
— Das ist Sicherheit! — brüllte er und sprang ebenfalls auf.
— In dieser Welt kann man niemandem trauen!
Heute habe ich das bewiesen!
Wenn ich diese Kameras nicht hätte, würden wir uns jetzt scheiden lassen, weil du dich nicht hättest rechtfertigen können!
Du solltest mir für dieses System danken!
— Fahr doch zur Hölle mit deinem System! — zum ersten Mal an diesem Abend erhob Olga die Stimme.
Ihr Gesicht verzerrte sich vor Schmerz und Zorn.
— Lieber hätten wir uns scheiden lassen!
Als mit einem Menschen zu leben, der „für alle Fälle“ ein Dossier über seine eigene Frau führt.
Du glaubst, du hast deine Mutter besiegt?
Nein, Witya.
Sie hat gewonnen.
Sie wollte Schmutz — und jetzt ist Schmutz überall.
Olga drehte sich um und ging ins Schlafzimmer.
— Wohin gehst du?
Wir sind noch nicht fertig! — rief Viktor ihr nach.
— Ich gehe schlafen.
Ins Gästezimmer.
Komm mir heute nicht zu nahe.
Ich will dich nicht sehen.
— Das ist meine Wohnung! — platzte es aus ihm heraus, bevor er nachdenken konnte.
Olga blieb im Türrahmen stehen.
Langsam drehte sie sich um.
In ihrem Blick lag so viel Verachtung, dass Viktor sich am liebsten körperlich davor geschützt hätte.
— Da ist es, — lächelte sie bitter.
— Da ist Mamas Erziehung durchgebrochen.
„Die Wohnung läuft auf den Sohn, wir werfen sie schnell raus.“
Du unterscheidest dich in nichts von ihr.
In absolut nichts.
Gute Nacht, Hausherr.
Die Tür des Gästezimmers schlug zu.
Das Schloss klickte.
Viktor blieb allein mitten im hell erleuchteten Wohnzimmer stehen.
Die Stille war nun nicht mehr wattig, sondern stachelig, feindselig.
Er sah auf das kalte Essen, auf den schwarzen Fernsehbildschirm, der eben noch den Verrat seiner Mutter gezeigt hatte.
Jetzt spiegelte er seine eigene Einsamkeit.
Er zog das Handy hervor.
Seine Finger zitterten leicht, handelten aber wie gewohnt schnell.
Er öffnete die Kontaktliste.
„Mama“.
Er drückte auf „Bearbeiten“.
Er scrollte nach unten bis zum roten Knopf „Kontakt löschen“.
Das System fragte nach einer Bestätigung.
Er drückte auf „Ja“.
Dann ging er auf die Sperrliste und trug ihre Nummer ein.
Dann die Nummer des Festnetztelefons seiner Eltern.
Dann die Nummer der Nachbarin Valentina Igorewna.
Methodisch schnitt er Stücke seines früheren Lebens ab und verwandelte seine Welt in eine isolierte Insel.
Viktor trat ans Fenster.
Draußen war es dunkel.
Irgendwo da unten ging seine Mutter und verfluchte ihn.
Hinter der Wand, in einem verschlossenen Zimmer, lag seine Frau und verachtete ihn.
Er hatte im Kampf gesiegt, die Verschwörung aufgedeckt, alle ans Licht gebracht.
Aber dieser Sieg schmeckte nach Asche.
Er kehrte zum Tisch zurück, nahm den USB-Stick, der noch immer neben dem Teller mit dem Salat lag.
Er drückte ihn so fest in die Faust, bis es wehtat.
Das war seine Trophäe.
Und sein Fluch.
— Na und, — sagte er laut und hart zu den leeren Wänden.
— Soll doch sein.
Ich habe recht.
Die Fakten sind auf meiner Seite.
Und die Emotionen … Emotionen sind nur Biochemie.
Die werden schon wieder runterkommen und sich beruhigen.
Er setzte sich an den Tisch und begann, das kalte, geschmacklose Hähnchen zu essen, wobei er die Fleischstücke mit einer Verbissenheit abschnitt, als würde er lebendiges Fleisch zersägen.
In der Wohnung herrschte vollkommene, sterile Sicherheit, in der weder Vertrauen noch Wärme mehr Platz hatten.
Der Skandal war vorbei.
Der Kalte Krieg hatte begonnen.
