Der Morgen begann damit, dass ich meine Lieblingstasse nicht finden konnte.
Die mit der Prinzessin, die Maxim mir zum Jahrestag unseres Kennenlernens geschenkt hatte.
Ich wusste ganz genau, dass ich sie an ihren üblichen Platz im Schrank gestellt hatte — auf das zweite Regalbrett links.
Doch jetzt standen dort irgendwelche alten Tassen mit Blümchen, die ich nie benutzte und die eindeutig aus den Tiefen desselben Schranks hierher umgezogen waren.
— Max, hast du meine Tasse gesehen? — fragte ich meinen Mann, der in der Küche verschlafen an einem Toast kaute.
— Welche Tasse?
— Die mit der Prinzessin.
— Ach, die.
Nein, hab ich nicht gesehen.
Vielleicht hat Mama was umgestellt?
Natürlich.
Mama.
Seine Mama.
Meine Schwiegermutter Lidia Petrowna.
Ich öffnete ein paar Schranktüren auf gut Glück und fand meine Tasse ganz oben, wo ich mich auf die Zehenspitzen stellen musste, um sie zu erreichen.
Daneben standen in einer Reihe auch meine anderen Tassen, die vorher auf einer bequemen Höhe gestanden hatten.
Und an „meinem“ Platz prangten nun Kristallgläser, die wir höchstens einmal im Jahr benutzten.
— Maxim, wir müssen über deine Mutter reden.
Er hob den Blick vom Handy und lächelte dieses Lächeln, das mich sonst immer entwaffnete.
— Was ist denn schon wieder?
Sie will doch nur helfen.
— Helfen?
Ich finde die Hälfte meiner Sachen in meiner eigenen Wohnung nicht!
Gestern hat sie die ganze Wäsche umsortiert.
Jetzt liegen meine T-Shirts da, wo deine Hemden waren, und meine Jeans sind irgendwo ganz verschwunden.
— Wika, na komm.
So schlimm ist das doch nicht.
Dafür hat sie Ordnung gemacht.
— Welche Ordnung, Max?
Das ist Chaos!
Und das Essen — sie kocht drei Töpfe Suppe, obwohl wir das physisch gar nicht essen können.
Wir kippen die Hälfte weg.
— Mama gibt sich Mühe.
Sie hat Angst, dass wir hungrig sind.
Ich atmete tief ein.
Wir waren erst seit acht Monaten verheiratet, aber dieses Thema kam jede Woche wieder hoch.
Lidia Petrowna hatte den Schlüssel zu unserer Wohnung buchstäblich einen Monat nach der Hochzeit bekommen.
Maxim hatte ihn ihr „für alle Fälle“ gegeben.
Damals schwieg ich, weil ich es vernünftig fand — man weiß ja nie, vielleicht passiert etwas, vielleicht brauchen wir Hilfe.
Aber „alle Fälle“ wurden zu regelmäßigen Besuchen.
Lidia Petrowna kam, wenn wir bei der Arbeit waren.
Manchmal kam ich nach Hause und spürte ihr Parfüm, das in der Luft unserer Wohnung hing.
Ich fand Zettel am Kühlschrank: „Borschtsch gekocht.
Auflauf im Ofen.
Fenster geputzt.
Mama.“
Zuerst fand ich das nett.
Dann aufdringlich.
Und jetzt machte es mich einfach nur noch fertig.
Am meisten störte mich, dass sie in unseren Sachen herumwühlte.
Ich merkte, dass meine Dokumente in der Schublade nicht so lagen, wie ich sie gelassen hatte.
Dass das Make-up im Bad umgestellt war.
Dass meine Bücher im Regal in einer anderen Reihenfolge standen.
— Max, es ist mir unangenehm, dass deine Mutter jederzeit herkommen kann und macht, was sie will.
— Sie macht doch nicht, was sie will.
Sie putzt, sie kocht.
Das ist doch deine Schwiegermutter, Wik.
Meine Mama.
Willst du, dass ich sie verletze?
— Ich will, dass du deine Frau hörst.
Aber er stand schon vom Tisch auf, küsste mich in den Nacken und ging, um sich anzuziehen.
Das Gespräch war beendet.
Wie immer.
Am Mittwoch beschloss ich, früher nach Hause zu kommen.
Ein Termin war ausgefallen, und ich verließ das Büro gegen drei.
Als ich die Tür zu meiner Wohnung aufschloss, hörte ich Geräusche aus dem Schlafzimmer.
Mein Herz sackte ab — mein erster Gedanke war: Einbrecher.
Doch dann erkannte ich Lidia Petrownas Stimme.
Sie telefonierte mit jemandem.
Ich ging leise in den Flur und lauschte.
— Ja, Sweta, stell dir vor!
Überhaupt keine Ordnung.
Ich hab ihren Schrank aufgemacht — da liegen T-Shirts durcheinander mit Hemden.
Unterwäsche liegt kreuz und quer.
Das Mädchen kann sich überhaupt nicht um den Haushalt kümmern …
Nein, na klar, sie bemüht sich.
Aber man sieht, dass man es ihr nicht beigebracht hat.
Die Mutter hat ihr wohl nicht erklärt, wie man es richtig macht …
Ich versuche ihr ja zu helfen, Ordnung zu schaffen, zu kochen.
Sonst isst mein Junge irgendeinen Unsinn …
Ich spürte, wie mir das Blut ins Gesicht schoss.
Mein Junge?
Mein?
Ich ging ins Schlafzimmer.
Lidia Petrowna stand vor dem offenen Schrank, das Handy am Ohr, und legte meine Wäsche zusammen.
Meine Wäsche.
Sie nahm meine Slips und BHs in die Hand und sortierte sie nach Farben.
— Lidia Petrowna, — sagte ich so ruhig wie möglich.
Sie zuckte zusammen und drehte sich um.
— Oh, Wika!
Du hast mich erschreckt.
Sweta, ich ruf zurück. — Sie legte auf und lächelte.
— Du bist früher da?
Ich wollte euren Schrank mal ordnen.
Was für ein Durcheinander!
Ich leg’s jetzt alles schön ordentlich hin.
— Lidia Petrowna, warum machen Sie das?
— Wie warum?
Ich helfe doch.
Du bist ständig auf der Arbeit, du hast keine Zeit.
Da dachte ich …
— Ich habe Sie nicht gebeten zu helfen.
Schon gar nicht bei meiner Unterwäsche.
Sie runzelte die Stirn.
— Wika, stell dich nicht so an.
Ich bin doch nicht fremd.
Ich habe Maxim in Windeln gewickelt.
Meinst du, deine Unterhosen könnten mich schockieren?
Ich schluckte.
Alles in mir kochte, aber ich zwang mich, gleichmäßig zu sprechen.
— Lidia Petrowna, lassen Sie uns reden.
Vielleicht trinken wir Tee?
Sie musterte mich, nickte dann aber.
Wir gingen in die Küche.
Ich stellte den Wasserkocher an, holte Tassen (die Lidia Petrowna zum Glück diese Woche noch nicht umgeräumt hatte) und setzte mich ihr gegenüber.
— Lidia Petrowna, ich schätze wirklich, dass Sie sich um uns kümmern.
Wirklich.
Aber ich habe das Gefühl, Sie kommen zu oft.
Und Sie machen Dinge, um die wir Sie nicht bitten.
Ihr Gesicht wurde länger.
— Wie meinst du das?
Störe ich etwa?
— Nun … in gewisser Weise ja.
Verstehen Sie, das ist unsere Wohnung, die von Maxim und mir.
Unser Raum.
Und es ist mir unangenehm, dass Sie ohne Vorwarnung kommen und alles nach Ihrem Geschmack umkrempeln.
— Nach meinem Geschmack? — Lidia Petrownas Stimme wurde höher.
— Ich schaffe Ordnung!
Ich bringe dir bei, wie man einen Haushalt führt!
Oder glaubst du, du weißt es besser als ich?
— Ich glaube, das ist mein Zuhause, und ich entscheide selbst, wie ich hier den Haushalt führe.
— Dein Zuhause? — sie grinste spöttisch.
— Kindchen, das ist die Wohnung meines Sohnes.
Und du … du bist die Ehefrau.
Heute bist du hier, morgen kannst du weg sein.
Ehefrauen kommen und gehen.
Aber eine Mutter — die bleibt für immer.
Und in diesem Haus bin ich immer die Wichtigste, merk dir das.
Ich spürte, wie in mir etwas platzte.
Alle Höflichkeit, alle Versuche, es ruhig zu klären, zerfielen zu Staub.
— Sie finden also, Sie dürfen in unserer Wohnung mehr bestimmen als ich?
— Ich finde nicht.
Ich weiß. — Lidia Petrowna stand auf.
— Und ich rate dir, deinen Platz zu kennen.
Maxim ist mein Sohn.
Wenn dir das nicht passt, ist das dein Problem.
Sie nahm ihre Tasche und ging zur Tür.
Im Türrahmen drehte sie sich um.
— Und übrigens, im Kühlschrank ist Rindfleisch.
Ich habe es mitgebracht, du kochst etwas daraus.
Nur nicht zu trocken braten, Maxim mag kein trockenes Fleisch.
Die Tür fiel ins Schloss.
Ich blieb in der Küche sitzen, und meine Hände zitterten.
Nicht vor Angst — vor Wut.
Also, freundlich geht es nicht.
Also, verhandeln kann man nicht.
Dann muss ich eben anders handeln.
Am Abend versuchte ich noch einmal, mit Maxim zu reden.
Ich erzählte ihm von dem Gespräch, von dem, was seine Mutter gesagt hatte.
Er hörte zerstreut zu, den Blick im Laptop.
— Wik, du kennst Mama doch.
Sie ist eben so.
Direkt.
— Direkt?
Max, sie hat gesagt, ich sei hier nur vorübergehend, und sie sei die Hauptperson!
— Das hat sie nicht so gemeint.
— Doch, genau so hat sie es gemeint!
Und überhaupt, wieso hat sie Schlüssel?
Wieso kann sie kommen, wann sie will?
— Weil sie meine Mutter ist.
Und weil sie sich um mich sorgt.
— Und ich?
Ich bin deine Frau.
Warum zählt meine Meinung nicht?
Maxim schaute endlich auf.
— Wika, dramatisier nicht.
Mama beruhigt sich schon.
Sie gewöhnt sich nur daran, dass ich verheiratet bin.
Gib ihr Zeit.
— Wie viel Zeit?
Ein Jahr?
Zwei?
Zehn?
Sie hat mir wörtlich gesagt, dass sie immer die Wichtigste in diesem Haus sein wird!
— Sie hat das nicht wörtlich gemeint …
— Woher willst du wissen, was sie gemeint hat?
Du warst nicht dabei!
Wir stritten.
Ich ging ins Schlafzimmer und weinte die halbe Nacht.
Maxim schlief auf dem Sofa.
Am Morgen ging er früher zur Arbeit als sonst, ohne sich zu verabschieden.
Ich begriff, dass ich nicht mit seiner Unterstützung rechnen konnte.
Er wählte Mama.
Jedes Mal wählte er Mama.
Also musste ich allein damit klarkommen.
Am nächsten Tag rief ich einen Schlüsseldienst und ließ das Schloss austauschen.
Die neuen Schlüssel hatte nur ich.
Maxim gab ich einen Ersatzschlüssel, als er von der Arbeit heimkam.
— Was ist das? — fragte er und betrachtete den fremden Schlüssel.
— Ich habe das Schloss ausgetauscht.
— Wozu?
— Das alte hat geklemmt, — log ich.
— Hier, nimm den neuen.
Er zuckte mit den Schultern und steckte ihn ein.
Er fragte nicht, ob es einen dritten Schlüssel für Mama gäbe.
Und ich sagte es nicht.
Außerdem vereinbarte ich mit meinem Chef einen vorübergehenden Wechsel ins Homeoffice.
Ich erklärte, ich müsse aus familiären Gründen öfter zu Hause sein.
Man kam mir entgegen — drei Tage die Woche konnte ich von zu Hause arbeiten.
Das sollte reichen.
Die ersten zwei Tage passierte nichts.
Ich arbeitete am Laptop im Wohnzimmer, beantwortete Mails, schrieb Berichte.
In der Wohnung war es ruhig und friedlich.
Meine Tasse stand an ihrem Platz.
Meine Wäsche lag so, wie ich sie gefaltet hatte.
Mein Zuhause war mein Zuhause.
Am dritten Tag, gegen zwölf, hörte ich, wie ein Schlüssel im Schloss kratzte.
Ein verwundertes Schnaufen.
Noch ein Versuch, die Tür zu öffnen.
Und dann klingelte es.
Hartnäckig, lang.
Ich stand auf, ging zur Tür und sah durch den Spion.
Lidia Petrowna stand im Treppenhaus mit einer riesigen Tasche in der Hand.
Ihr Gesicht war vor Empörung rot.
Ich öffnete die Tür und ließ die Kette eingehängt.
— Guten Tag, Lidia Petrowna.
— Wika? — sie hatte nicht erwartet, mich zu sehen.
— Du bist zu Hause?
Warum machst du nicht auf?
Mein Schlüssel passt nicht!
— Ja, ich bin zu Hause.
Womit haben wir den Besuch verdient?
Sie runzelte die Stirn.
— Wie womit?
Ich wollte Borschtsch kochen.
Ich habe frische Rote Bete vom Markt mitgebracht.
Und in den Zimmern muss man staubsaugen.
Mach jetzt auf.
— Lidia Petrowna, haben wir Sie heute eingeladen?
— Was?
Welche Einladung?
Wika, mach sofort die Tür auf!
— Verstehe ich richtig, dass wir Sie nicht eingeladen haben?
Warum sind Sie dann gekommen?
Ihr Gesicht wurde dunkelrot.
— Wie redest du mit mir?
Ich bin Maxims Mutter!
Das ist seine Wohnung!
— Unsere Wohnung.
Die von mir und Maxim.
Und ich persönlich habe Sie nicht eingeladen.
Der Satz hing in der Luft.
Lidia Petrowna sah mich an, als hätte ich etwas in einer fremden Sprache gesagt.
— Was hast du gesagt?
— Ich habe gesagt: Ich persönlich habe Sie nicht eingeladen.
Sie sind ohne Vorwarnung gekommen, ohne Erlaubnis.
Sie haben keinen Schlüssel mehr zu unserer Wohnung.
Und ich werde Sie nicht hineinlassen.
— Wie kannst du es wagen?! — ihre Stimme kippte in einen Schrei.
— Ich bin die Mutter!
Ich habe das Recht …
— Sie haben nicht das Recht, in meinem Zuhause zu bestimmen.
Sie haben nicht das Recht, meine Sachen anzufassen.
Sie haben nicht das Recht, hier aufzutauchen, wann es Ihnen passt.
Ich bin müde von Ihrer Einmischung.
Müde davon, meine Sachen nicht zu finden.
Müde von Ihren Ratschlägen, wie ich leben soll.
Müde davon, dass Sie mich als vorübergehenden Gast in meiner eigenen Wohnung sehen.
— Du … du … — sie rang nach Luft vor Empörung.
— Erklärst du mir den Krieg?
— Nein, Lidia Petrowna.
Ich setze nur Grenzen.
Wenn Sie zu Besuch kommen wollen, rufen Sie vorher an.
Wir besprechen eine passende Zeit.
Aber das ist das Zuhause von Maxim und mir.
Nicht Ihres.
Und die Hauptperson hier bin ich, nicht Sie — entgegen Ihren Überzeugungen.
Sie stand da, den Mund offen.
Dann fiel die Tasche mit dem Gemüse auf den Boden, und die Rote Bete rollte über den Flur.
— Gut, — zischte sie.
— Merk dir diesen Tag.
Das ist der Beginn des Krieges, Mädchen.
Glaubst du, Maxim steht auf deiner Seite?
Das werden wir ja sehen.
— Auf Wiedersehen, Lidia Petrowna.
Ich schloss die Tür.
Das Schloss klickte.
Durch die Tür hörte ich ihr schweres Atmen, dann Schritte auf der Treppe, dann das Knallen der Haustür.
Ich lehnte mich mit dem Rücken an die Tür und schloss die Augen.
Mein Herz schlug wie verrückt.
Meine Hände zitterten.
Aber tief drinnen spürte ich eine merkwürdige Erleichterung.
Ich hatte endlich gesagt, was ich schon lange hätte sagen müssen.
Sie rief Maxim sofort an.
Eine Stunde später stürmte er nach Hause, blass und aufgewühlt.
— Wika, was ist passiert?
Mama ist hysterisch!
Sie sagt, du hättest sie aus der Wohnung geworfen, wärst frech gewesen, hättest sie beleidigt!
— Setz dich.
Ich erkläre dir alles.
Ich erzählte ihm alles.
Von dem Gespräch mit seiner Mutter.
Von dem, was sie über Ehefrauen gesagt hatte, die kommen und gehen.
Davon, wie sie in unserer Unterwäsche wühlte.
Davon, dass ich mich fremd fühle in meinem eigenen Zuhause.
— Ich konnte nicht mehr, Max.
Ich habe versucht, mit dir zu reden — du hast nicht zugehört.
Ich habe versucht, mit ihr zu reden — sie hat mich an meinen Platz verwiesen.
Was blieb mir übrig?
Er schwieg.
Sein Gesicht war angespannt, unlesbar.
— Du hast die Schlösser gewechselt, — sagte er schließlich.
— Ja.
— Du hast Mama keinen Schlüssel gegeben.
— Ja.
— Und du hast zu ihr gesagt … was genau hast du gesagt?
Ich wiederholte es Wort für Wort:
— Ich persönlich habe Sie nicht eingeladen.
Maxim lehnte sich zurück und bedeckte sein Gesicht mit den Händen.
Ich bereitete mich auf einen Ausbruch vor.
Auf Vorwürfe.
Vielleicht sogar darauf, dass er zu Mama geht und mich auffordert auszuziehen.
Doch stattdessen … lachte er.
Erst leise, dann lauter.
Er nahm die Hände vom Gesicht, und ich sah, dass seine Augen glänzten — vor Lachen oder vor etwas anderem.
— Mein Gott, Wik.
Hast du das wirklich gesagt?
So direkt?
Ins Gesicht?
— Ja, — ich war völlig verwirrt.
— Bist du wütend?
— Wütend?
Ich bin begeistert! — Er zog mich zu sich und küsste mich.
— Weißt du, wie viele Jahre ich mir gewünscht habe, Mama etwas Ähnliches zu sagen?
Aber ich konnte nicht.
Weil ich ihr Sohn bin, und das wäre falsch gewesen, respektlos.
Und du … du konntest es.
— Warte.
Heißt das, du bist auf meiner Seite?
— Wika, ich war immer auf deiner Seite.
Ich wusste nur nicht, wie ich dieses Problem lösen soll.
Mama war immer so.
Herrisch, kontrollierend.
Papa kam mit ihr nicht klar.
Ich dachte, man muss es einfach aushalten.
Dass es irgendwann von selbst aufhört.
Aber du hast recht — es hat nicht aufgehört.
Und es hätte auch nicht aufgehört.
— Aber du hast sie ständig verteidigt …
— Ich wollte Frieden.
Dumm, oder?
Ich dachte, ihr einigt euch schon irgendwie.
Ich habe nicht verstanden, dass Mama gar nicht nachgeben will.
Dass es ihr nicht darum geht, uns zu helfen, sondern uns zu kontrollieren.
Er nahm mein Gesicht in seine Hände.
— Verzeih mir.
Wirklich.
Ich hätte Mama längst sagen müssen, dass das unsere Familie ist.
Unser Gebiet.
Ich hätte dich schützen müssen.
Stattdessen habe ich mich versteckt und gehofft, dass es sich irgendwie von allein löst.
Ich umarmte ihn und lehnte meine Stirn an seine Schulter.
In mir taute etwas auf.
Zum ersten Mal seit Monaten fühlte ich, dass wir wirklich ein Team sind.
— Mama ruft mich jetzt alle fünf Minuten an, — sagte er.
— Sie verlangt, dass ich dich zurechtweise.
Dass ich dir die Schlüssel abnehme und ihr gebe.
Dass du dich entschuldigst.
— Und was hast du ihr geantwortet?
— Noch nichts.
Ich wollte zuerst mit dir reden.
Aber jetzt weiß ich, was ich sage. — Er nahm sein Handy, wählte ihre Nummer und stellte auf Lautsprecher.
— Maxim!
Endlich!
Hast du mit dieser … mit deiner Frau geredet?
Sie ist völlig frech geworden!
Ich verlange, dass du …
— Mama, — unterbrach Maxim sie mit einer festen Stimme, die ich so noch nie von ihm gehört hatte.
— Schweig und hör zu.
Am anderen Ende wurde es still.
— Wika hat recht.
Das ist unsere Wohnung.
Unsere Familie.
Du kannst nicht mehr ohne Vorwarnung kommen.
Wenn du uns besuchen willst — ruf vorher an.
Wir suchen eine Zeit, und wir freuen uns, dich zu sehen.
Aber in unserem Zuhause machst du nicht mehr, was du willst.
— Maxim, hörst du dir selbst zu?!
Ich bin deine Mutter!
Ich …
— Du bist meine Mutter.
Und ich liebe dich.
Aber Wika ist meine Frau.
Mein wichtigster Mensch.
Und ihr Wohlbefinden ist mir wichtiger als alles andere.
Wenn du das nicht akzeptieren kannst, tut es mir leid.
Aber die Regeln bleiben.
Er legte auf, ohne eine Antwort abzuwarten.
Dann sah er mich an.
— Und?
Wie war ich?
Ich fand keine Worte.
Ich umarmte ihn einfach so fest ich konnte.
Zwei Wochen vergingen.
Lidia Petrowna rief nicht an.
Sie schrieb nicht.
Maxim sagte, sie sei beleidigt und warte auf eine Entschuldigung.
Aber er wollte sich nicht entschuldigen.
Und ich auch nicht.
Unsere Wohnung fühlte sich endlich wie ein Zuhause an.
Meine Sachen lagen an ihren Plätzen.
Meine Tasse stand da, wo es für mich bequem ist.
Im Kühlschrank war Essen, das ich gekocht hatte — vielleicht nicht immer perfekt, aber meins.
Und dann, an einem Samstagabend, klingelte es.
Ich öffnete die Tür — Lidia Petrowna stand da, mit einer kleinen Tasche in der Hand.
Ihr Gesicht wirkte müde, älter.
— Hallo, Wika.
— Guten Abend, Lidia Petrowna.
Wir sahen uns einige lange Sekunden an.
— Darf ich reinkommen? — fragte sie schließlich.
— Ich hätte vorher angerufen, aber … der Akku war leer.
Und ich dachte … na ja.
Ich wollte euch einfach sehen.
Dich und Maxim.
Ich trat zur Seite.
— Kommen Sie rein.
Wir wollten gerade essen.
Bleiben Sie?
Sie nickte und trat ein.
Sie zog die Schuhe aus und stellte sie ordentlich an die Tür — sie stellte meine Sneaker nicht um, wie früher, sondern stellte ihre einfach daneben.
Beim Abendessen redeten wir vorsichtig, höflich.
Wie Menschen, die sich kaum kennen und gerade erst anfangen, einander zu verstehen.
Lidia Petrowna erzählte von ihrem Alltag, von den Nachbarn.
Sie gab keine Ratschläge.
Sie kritisierte mein Essen nicht.
Sie lobte sogar den Salat.
Als sie gehen wollte, brachte ich sie zur Tür.
— Wika, — sagte sie, während sie den Mantel anzog.
— Ich habe nachgedacht.
Über das, was du damals gesagt hast.
Und du hattest recht.
Ich habe mich … falsch verhalten.
Ich hatte einfach Angst.
— Angst wovor?
— Dass Maxim mich nicht mehr liebt.
Dass ich nicht mehr gebraucht werde.
Dumm, oder?
Er ist mein einziges Kind.
Und als er heiratete, hatte ich das Gefühl, ich verliere ihn.
Also habe ich versucht, ihn festzuhalten.
Nur eben auf die falsche Art.
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.
Zum ersten Mal erschien mir Lidia Petrowna nicht wie eine boshafte Schwiegermutter, sondern wie eine Frau.
Müde, verängstigt, einsam.
— Maxim liebt Sie, — sagte ich.
— Und er wird nicht von Ihnen weggehen.
Aber wir brauchen auch unseren Raum.
Unser eigenes Leben.
— Ich verstehe.
Jetzt verstehe ich. — Sie zögerte.
— Darf ich manchmal anrufen?
Als Besuch kommen?
Wirklich zu Besuch, nicht … nicht so wie früher.
— Natürlich.
Sie sind immer willkommen.
Wenn Sie vorher Bescheid sagen.
Sie lächelte — zum ersten Mal ehrlich, ohne dieses herablassende Zusammenkneifen der Augen.
— Danke.
Und verzeih mir.
Wenn du kannst.
Als die Tür hinter ihr ins Schloss fiel, umarmte Maxim mich von hinten.
— Glaubst du, sie hat sich geändert?
— Ich weiß es nicht.
Vielleicht.
Oder sie hat nur verstanden, dass es keinen anderen Ausweg gibt.
— Und ist dir das nicht egal?
Ich drehte mich zu ihm um und lächelte.
— Weißt du, wahrscheinlich ist es mir egal.
Hauptsache, ich weiß jetzt: Das ist mein Zuhause.
Unser Zuhause.
Und niemand wird hier mehr bestimmen, außer uns.
Er küsste mich, und ich schmiegte mich an ihn, spürte endlich, dass ich auf meinem eigenen Boden stehe.
Dass man mich hört.
Dass ich nicht allein bin.
Und die Tasse mit der Prinzessin stand wieder auf dem zweiten Regalbrett links.
An ihrem Platz.
Und niemand fasste sie mehr an.
