Ich habe ihr dein Abendkleid und deine Schuhe gegeben!
Warum schreist du so?
Ihr habt doch dieselbe Figur!
Tut dir für deine Schwester etwa leid?
— Igor, wo ist die Hülle mit dem Kleid? — fragte Natalja, als sie in der Küchentür stand.
In den Händen hielt sie den leeren Plastikbügel, den sie auf dem Boden der Garderobe gefunden hatte.
Igor saß am Tisch und stocherte mit der Gabel in seinem Teller mit Bratkartoffeln herum.
Er drehte sich nicht einmal bei ihrer Stimme um, sondern kaute weiter mechanisch sein Essen, während er auf den Bildschirm seines Smartphones starrte.
Vor ihm auf dem Tisch stand eine angefangene Bierflasche, daneben lagen Krusten von Schwarzbrot.
In der Küche roch es nach zu stark angebratenem Öl und Zwiebeln — ein schwerer, penetranter Geruch, der Nataljas Bluse sofort durchzog.
— Ich frage dich, — Natalja hob die Stimme und machte einen Schritt nach vorn.
— Wo ist mein smaragdgrünes Kleid?
Italienische Seide.
Ich habe nicht einmal das Etikett abgeschnitten.
Es hing ganz hinten, in einer Hülle.
Igor geruhte endlich, den Blick vom Telefon zu lösen.
Langsam drehte er den Kopf, leckte sich über die fettige Lippe und sah seine Frau mit einem Ausdruck gelangweilter Überlegenheit an, vermischt mit leichter Gereiztheit, als hätte sie ihn mitten bei der Lösung weltweiter Probleme wegen irgendeiner Nichtigkeit gestört.
— Lenka hatte nichts, was sie zur Firmenfeier anziehen konnte!
Ich habe ihr dein Abendkleid und deine Schuhe gegeben!
Warum schreist du so?
Ihr habt doch dieselbe Figur!
Tut dir für deine Schwester etwa leid?
Sie bringt alles morgen zurück… vielleicht!
Sei keine geizige Schlampe, dein Schrank ist voll mit Klamotten!
Natalja erstarrte.
Die Worte ihres Mannes drangen nur schwer zu ihrem Bewusstsein durch, als kämen sie durch Watte.
Es kam ihr vor, als hätte sie sich verhört.
Es war so absurd, dass ihr Gehirn sich weigerte, diese Information aufzunehmen.
— Du hast Lena mein Kleid gegeben? — fragte sie noch einmal nach und spürte, wie in ihr eine kalte, böse Welle zu brodeln begann.
— Genau das, das ich von meiner Quartalsprämie gekauft habe?
Das so viel kostet wie dein Monatsgehalt?
Igor, bist du noch bei Verstand?
Das ist ein Stück aus echter Seide, es muss in die Reinigung, man kann es nicht einfach mit schmutzigen Händen anfassen!
— Ach, übertreib doch nicht so, — verzog Igor das Gesicht und legte die Gabel weg.
Das Klirren von Metall auf Fayence klang in der Stille der Küche unnatürlich scharf.
— Ein Fetzen bleibt ein Fetzen.
Na und, Seide.
Lenka kam total aufgelöst an, bei denen in der Firma ist irgendein protziger Festabend, da werden all die geschniegelt geschniegelt herumlaufen, und sie hat nur Jeans und Pullover.
Soll sie da hingehen wie ein armes Waisenkind?
Also habe ich ihr gesagt: Geh und such dir bei Nataschka etwas aus, sie hat davon genug.
— Du hast ihr erlaubt, in meinem Schrank herumzuwühlen? — Natalja spürte, wie ihr ein Kloß im Hals hochstieg.
— Ohne mich?
Ohne mich zu fragen?
Du hast einen fremden Menschen in meinen persönlichen Raum gelassen, damit er meine Wäsche durchwühlt?
— Lena ist kein fremder Mensch, sie ist meine Schwester, — schnitt Igor scharf ab, und sein Blick wurde schwer.
— Und hör auf, hysterisch zu werden.
„Herumwühlen“, „Wäsche“… was für Wörter du findest.
Sie hat sich alles ordentlich angesehen, das grüne ausgesucht, das saß übrigens hervorragend an ihr.
Sogar besser als an dir, sie hat mehr Brust, der Ausschnitt sieht schöner aus.
Und die Schuhe, die beigen auf den Stilettos, hat sie auch mitgenommen.
Sie meinte, sie drücken ein bisschen, aber sie läuft sie ein.
Natalja packte die Rückenlehne eines Stuhls, um nicht hinzufallen.
Die beigen Pumps.
Aus Wildleder.
Genau die, bei denen sie sich kaum getraut hatte zu atmen und die sie nur bei trockenem Wetter für den Weg bis zum Taxi und zurück anzog.
Lena, mit ihrem breiten Fuß und der Angewohnheit, selbst Sneakers hinten plattzutreten, „läuft“ jetzt irgendwo auf einer besoffenen Firmenfeier das feinste Wildleder ein.
— Die Schuhe, — hauchte Natalja.
— Sie hat meine Schuhe genommen.
Igor, wir haben unterschiedliche Größen.
Ich habe achtunddreißig, sie eine volle neununddreißig, wenn nicht vierzig.
Sie zerreißt sie einfach!
— Sie dehnen sich, — winkte ihr Mann ab und nahm einen Schluck Bier direkt aus der Flasche.
— Leder hat die Eigenschaft, sich zu ziehen.
Warum bist du so kleinlich?
Meine Schwester hat um Hilfe gebeten, ich habe geholfen.
In unserer Familie ist es üblich, den Seinen auszuhelfen.
Und du klammerst dich an deine Klamotten wie Dagobert Duck.
Sie hängen bei dir nur herum und sammeln Staub.
Ein Ding soll seinen Zweck erfüllen und nicht im Schrank vergammeln.
Natalja sah ihren Mann an, als würde sie ihn zum ersten Mal sehen.
Vor ihr saß nicht der Partner, mit dem sie fünf Jahre gelebt hatte, sondern ein fremder, frecher Kerl, der das Konzept von fremdem Eigentum aufrichtig nicht verstand.
Er saß in einem Unterhemd mit einem Ketchupfleck auf dem Bauch und sprach mit der Leichtigkeit eines Feudalherrn, der über das Eigentum seiner Leibeigenen verfügt, über das Schicksal ihrer Markensachen.
— Das ist keine Hilfe, Igor, — sagte Natalja in eisigem Ton und bemühte sich, deutlich zu sprechen, damit jedes Wort zu seinem biervernebelten Gehirn durchdrang.
— Das ist Diebstahl.
Du hast meine Sache ohne zu fragen genommen und sie an eine dritte Person weitergegeben.
Dieses Kleid hat achtzigtausend Rubel gekostet.
Die Schuhe vierzig.
Ist dir klar, dass deine Schwester gerade einhundertzwanzigtausend Rubel meines Budgets vernichtet?
Igor knallte die Flasche auf den Tisch.
Schaum lief aus dem Flaschenhals und ergoss sich über die Tischdecke, aber das kümmerte ihn nicht.
Sein Gesicht begann sich rot zu färben.
— Reib mir nicht unter die Nase, wer hier Geld hat! — brüllte er und beugte sich vor.
— Unser Budget ist gemeinsam!
Und wenn ich entschieden habe, dass meine Schwester anständig aussehen muss, dann ist das so.
Du gibst deine achtzigtausend für dich aus, deckst deinen Hintern zu, während Lenka allein die Hypothek schleppt, bei ihr zählt jede Kopeke.
Du hättest es ihr auch selbst anbieten können, wenn du ein Gewissen hättest.
Aber nein, du läufst herum und ziehst die Nase hoch, „Marken“, „Seide“.
Pfui, man kann es kaum ansehen.
Spießbürgerin.
— Spießbürgerin? — Natalja lächelte bitter.
— Das heißt also, ich arbeite, verdiene Geld, kaufe hochwertige Sachen, gehe sorgfältig damit um, und du, der gute Bruder, verteilst sie großzügig, um auf meine Kosten gut dazustehen?
Warum hast du ihr dann nicht deine Uhr gegeben?
Oder deinen Laptop?
Verkauf doch dein Auto und zahl ihr die Hypothek ab, wenn du so edel bist!
— Verdreh nicht alles! — Igor schlug mit der Faust so auf den Tisch, dass die Gabel hochsprang.
— Klamotten sind Verbrauchsmaterial.
Sie trägt es und bringt es zurück.
Vielleicht macht sie einen Fleck drauf — dann bringst du es eben in die Reinigung, daran wirst du nicht zerbrechen.
Dein Gehalt erlaubt dir das.
Und Lenka hat ein Fest, lass das Mädchen sich doch freuen.
Du hättest sehen sollen, wie ihre Augen geleuchtet haben, als sie in dieses Kleid reingekommen ist.
— Reingekommen? — fragte Natalja erschrocken und stellte sich vor, wie die empfindlichen Nähte an der kräftigen Figur ihrer Schwägerin knistern.
— Sie hat es mit Gewalt angezogen?
— Na ja, der Reißverschluss ging schwer zu, ich habe beim Zumachen geholfen, — gab Igor arglos zu und griff wieder nach der Gabel.
— Es hat dort unter den Achseln ein bisschen gespannt, aber egal, der Stoff ist robust.
Hauptsache, es sieht teuer aus.
Sie hat gesagt, dass sie dort alle in den Schatten stellen wird.
Natalja schloss die Augen.
Das Bild war zu deutlich.
Igors dicke Finger, die mit Gewalt den verdeckten Reißverschluss an feinster Seide hochziehen.
Lena, verschwitzt, wie sie sich in ein Kleidungsstück zwängt, das eine Nummer kleiner ist.
Das Knacken des Stoffes.
Vor machtloser Wut wurde Natalja schwarz vor Augen.
Es war nicht einfach nur ein Kleid.
Es war eine Demütigung.
Er hatte nicht einfach eine Sache weggegeben, er hatte an ihrer Zerstörung mitgewirkt, hatte geholfen, sie über einen anderen Körper zu spannen, und dabei noch das Gefühl gehabt, ein Held zu sein.
— Du bist ein Idiot, — sagte sie leise.
— Einfach ein phänomenaler Idiot, Igor.
— Was hast du gesagt? — er erhob sich langsam vom Stuhl und ragte über den Tisch.
Seine massige Gestalt nahm dem Kronleuchter das Licht.
— Wiederhol das.
— Ich habe gesagt, dass du kein Recht hattest, meine Sachen anzufassen.
Und jetzt werde ich deine Schwester anrufen, — Natalja drehte sich um und ging schnell ins Wohnzimmer, wo ihr Telefon auf dem Sofa lag.
Sie musste Lena abfangen, sie zwingen, das Kleid auszuziehen und zurückzubringen, solange es noch nicht zu spät war, solange sie noch keinen Rotwein auf die Seide verschüttet oder mit dem Absatz den Saum zerrissen hatte.
— Stehen bleiben! — bellte Igor ihr hinterher.
Natalja hörte das Krachen des weggeschobenen Stuhls und schwere Schritte hinter sich.
Sie beschleunigte, lief fast los und spürte auf dem Rücken seinen schweren, aggressiven Atem.
Sie musste das Telefon rechtzeitig erreichen.
Es war der einzige Faden zur Realität, die einzige Möglichkeit, diesen Wahnsinn von Großzügigkeit auf fremde Kosten zu stoppen.
— Wage es nicht, mich vor der Familie bloßzustellen! — knurrte Igor, als er sie direkt am Sofa einholte.
Natalja schaffte es noch, das Smartphone zu greifen.
Ihre Finger glitten krampfhaft über den kalten Bildschirm und versuchten, das Gerät zu entsperren, doch die schwere, feuchte Hand ihres Mannes legte sich auf ihre und packte ihr Handgelenk so fest, dass die Gelenke knackten.
Das hatte nichts von spielerischem Gerangel oder einer zufälligen Berührung.
Es war ein grober, kompromissloser Griff, mit dem man einen Straßendieb niederhält, den man auf frischer Tat ertappt hat.
— Lass los!
Das tut weh! — schrie Natalja und versuchte, die Hand wegzureißen.
Der Schmerz schoss ihr durch den Unterarm bis in die Schulter, aber Igors Griff war wie aus Eisen.
— Du wirst Lena nicht anrufen und ihr mit deinem Gift den Abend verderben, — sein Gesicht war erschreckend nah.
Seine Augen, sonst ruhig, waren jetzt von dumpfer Wut getrübt.
Aus seinem Mund roch es nach Alkohol und billigen Zigaretten.
— Sie ist dort jetzt unter Leuten und fühlt sich wie eine Königin.
Und du willst alles verderben?
Anrufen und sagen: „Zieh es aus, das ist meins“?
Damit sie sich vor den Kollegen blamiert?
— Ja!
Genau das will ich! — Natalja sah ihn mit einem Hass an, der vor fünf Minuten noch nicht in ihrem Herzen gewesen war.
— Ich will, dass sie meine Sache auszieht, die sie ohne zu fragen genommen hat!
Igor, das ist mein Telefon, gib es sofort her!
Sie versuchte, ihn mit der freien Hand zu schlagen, damit er lockerlassen würde, aber Igor fing auch ihre zweite Hand ab.
Nun standen sie mitten im gemütlichen Wohnzimmer in einer lächerlichen, hässlichen Haltung und atmeten sich schwer ins Gesicht.
— Hier gehört dir nur das, was ich dir erlaube, — presste er zwischen den Zähnen hervor.
— Hast du vergessen, wer hier im Haus der Herr ist?
Hast du vergessen, auf wessen Territorium du lebst?
Mit einem scharfen Ruck verdrehte er ihr das Handgelenk.
Natalja schrie vor stechendem Schmerz auf und öffnete reflexartig die Finger.
Das Telefon fiel herunter.
Igor fing es mit einer Geschicklichkeit in der Luft auf, die Besseres verdient hätte.
— Gib her! — sie stürzte auf ihn zu, doch er stieß sie grob gegen die Brust.
Natalja taumelte und fiel aufs Sofa, dessen Federn unter ihrem Gewicht kläglich quietschten.
Igor wog das Smartphone in der Hand, als überlege er, ob er es gegen die Wand werfen oder nicht.
Auf dem Bildschirm erschien eine Benachrichtigung — jemand hatte eine Nachricht im Messenger geschickt.
Wahrscheinlich ihre Mutter.
Oder eine Freundin.
Für Igor spielte das in diesem Moment keine Rolle.
Mit Schwung warf er das Gerät auf das weiche Sofakissen neben Natalja.
Das Telefon sprang hoch und rutschte in den Spalt zwischen den Sitzen.
— Sitzen bleiben! — brüllte er, als er sah, dass seine Frau wieder nach dem Gerät greifen wollte.
— Fass es nur an, und ich werfe es aus dem Fenster.
Zusammen mit dem Ladegerät.
Hast du mich verstanden?
Natalja kauerte sich in die Ecke des Sofas und rieb über die roten Flecken an ihren Handgelenken.
Die Angst begann einer kalten, klebrigen Erkenntnis zu weichen: Sie saß in der Falle.
Der Mensch, der vor ihr stand, war absolut überzeugt, im Recht zu sein.
In seiner verzerrten Welt war sie die Aggressorin, die der eigenen Familie ein Stück Stoff missgönnte.
— Du benimmst dich wie ein Tier, — sagte sie leise.
Ihre Stimme zitterte nicht, sie war trocken und brüchig wie altes Papier.
— Ist dir klar, dass du gerade körperliche Gewalt gegen mich wegen eines Fetzens Stoff angewendet hast?
— Ich habe Gewalt angewendet, um dich zur Vernunft zu bringen! — schrie Igor, und die Adern an seinem Hals traten wie dicke Seile hervor.
Er begann im Zimmer von einer Ecke zur anderen zu gehen, fuchtelte mit den Armen und steigerte sich immer weiter hinein.
— Sieh dich doch an!
Du sitzt hier, ganz geschniegelt, Maniküre, Pediküre, Fitness!
Wie viel gibst du im Monat für deine Cremes aus?
Zehntausend?
Fünfzehn?
Und Lenka kommt kaum über die Runden!
Sie zahlt die Hypothek, unterstützt die alte Mutter, buckelt auf zwei Jobs!
— Das ist ihre Entscheidung, Igor.
Und deiner Mutter helfe ich übrigens auch, vergiss das nicht, — versuchte Natalja einzuwenden, doch er unterbrach sie und wollte nichts hören.
— Entscheidung?!
Welche Entscheidung hat sie denn?
Sie hatte eben nicht das Glück, so einen Mann wie mich zu finden, der sie versorgt! — er schlug sich mit der Faust auf die Brust, dumpf und schwer klang es.
— Du lebst hier auf alles vorbereitet.
Die Wohnung ist meine, renoviert habe ich.
Dein Gehalt gibst du nur für deine Absätze aus.
Und da ist es dir zu schade?
Zu schade für die einzige Schwester deines Mannes, für ein beschissenes Kleid für einen Abend?
In meiner Familie teilt man alles!
Wir haben das letzte Stück Brot in zwei Hälften gebrochen!
Und du… du hamsterst wie eine Ratte!
Er blieb vor dem Sofa stehen und zeigte mit dem Finger auf sie.
Der Nagel war schmutzig, mit schwarzem Rand.
— Eine Ratte.
Genau das bist du.
Eine richtige Ratte, die auf einem Sack voll Zeug sitzt und zischelt, sobald jemand die Hand ausstreckt.
Ich dachte, du wärst ein Mensch.
Ich dachte, du wärst in die Familie gekommen und eine von uns geworden.
Aber du bist nur eine Mitesserin mit Ansprüchen.
— Wenn ich eine Mitesserin bin, warum hast du dann letzten Monat mein Geld für neue Reifen genommen? — konterte Natalja und sah ihm direkt in die Augen.
— Warum haben wir den Türkei-Urlaub von meiner Prämie bezahlt?
Warum hast du da nicht von „meiner Familie“ geschrien?
Das war ein Fehler.
Die Erwähnung des Geldes wirkte auf Igor wie ein rotes Tuch auf einen Stier.
Sein Gesicht bekam dunkelrote Flecken.
Verletzter männlicher Stolz, gemischt mit Alkohol und dem Wunsch, seine Schwester zu verteidigen, ergab eine explosive Mischung.
— Ach, du zählst also Geld? — zischte er und trat dicht an sie heran.
— Du zählst mein Geld?
Ich ernähre dich!
Ich kleide dich ein!
Alles, was hier ist, gehört mir!
Und wenn ich sage, dass Lenka das Kleid nimmt, dann nimmt sie es.
Und die Schuhe nimmt sie auch.
Und wenn sie deinen Pelz braucht, dann nimmt sie auch den Pelz!
Weil sie Familie ist.
Und du, wenn du weiter den Mund aufmachst und auf Kopeken herumreitest — dann bleibst du ganz ohne alles.
Er beugte sich plötzlich nach unten und stützte die Hände rechts und links ihres Kopfes auf die Rückenlehne des Sofas, so dass sein Körper einen Käfig bildete.
— Hör mir gut zu, Natascha.
Jetzt sitzt du still da.
Du rufst Lena nicht an.
Du schreibst ihr keine Gemeinheiten.
Du jammerst nicht bei deinen Freundinnen.
Du sitzt da und wartest, bis sie die Sachen zurückbringt.
Und wenn sie sie zurückbringt — lächelst du und sagst: „Gern geschehen, Lenotschka, ich habe mich gefreut zu helfen.“
Hast du mich verstanden?
— Und wenn nicht? — fragte Natalja und spürte, wie sich in ihrem Inneren alles zu einer straffen Feder zusammenzog.
— Wenn ich jetzt aufstehe, das Telefon nehme und ein Taxi rufe?
Igor grinste schief.
Er richtete sich auf, musterte sie von oben bis unten mit einem verächtlichen Blick, als schätze er eine Ware, und ging langsam aus dem Zimmer.
Aber nicht in den Flur, sondern zurück Richtung Schlafzimmer, dort, wo sich die Garderobe befand.
— Dann, meine Liebe, machen wir eine Inventur, — warf er über die Schulter zurück.
Seine Stimme war unheilvoll ruhig geworden.
— Wenn du so geizig bist, wenn du nicht freiwillig teilen kannst…
Dann hast du wohl zu viel Überflüssiges.
Ich werde dir Bescheidenheit beibringen.
Und zwar sofort.
Natalja hörte, wie im Schlafzimmer die Tür des Kleiderschranks zuschlug.
Das Geräusch war scharf wie ein Schuss.
Dann folgte das Klirren einer Schublade — genau der, in der die Näh- und Handarbeitsutensilien lagen.
Ihr Herz setzte einen Schlag aus.
Sie wusste, was dort lag.
Schwere, professionelle Schneiderscheren mit langen Klingen, die sie für ihre Schnitt- und Nähkurse gekauft hatte.
— Igor? — rief sie und erhob sich vom Sofa.
Ihre Beine waren weich wie Watte, doch der Selbsterhaltungstrieb trieb sie vorwärts.
— Was machst du da?
Er antwortete nicht.
Aus dem Schlafzimmer kam nur das Schlurfen seiner Hausschuhe und ein Geräusch, bei dem sich ihr die Haare aufstellten — das typische „wisch-wisch“ sich schließender Stahlklingen.
Er probierte das Werkzeug aus.
Er prüfte, wie scharf es war.
Natalja stürzte in den Flur, der zum Schlafzimmer führte, und begriff, dass das Gespräch vorbei war.
Der Krieg hatte begonnen.
Und der Feind war nicht irgendwo draußen, sondern hier, mitten im Herzen ihres Hauses, bewaffnet mit ihrer eigenen Schere und mit der Gewissheit, das Recht zu haben, zu strafen und zu begnadigen.
Natalja flog ins Schlafzimmer und blieb auf der Schwelle stehen, als wäre sie gegen eine unsichtbare Wand gelaufen.
Das Bild, das sich ihr bot, war surreal und erschreckend in seiner alltäglichen Grausamkeit.
Die Türen des riesigen Schieberschranks standen weit offen und zeigten Reihen sorgfältig aufgehängter Blusen, Röcke und Blazer.
Und vor diesem Heiligtum ihrer kleinen weiblichen Freuden stand Igor.
In der rechten Hand hielt er die schweren Schneiderscheren mit schwarzen Griffen.
Die Klingen blitzten gierig im Licht der Deckenlampe auf, als er sie langsam und genüsslich zusammen- und wieder auseinanderschob.
Klack.
Klack.
Dieses Geräusch kam Natalja in der Stille des Schlafzimmers lauter vor als ein Schuss und vibrierte irgendwo in ihrem Solarplexus.
— Bleib, wo du bist, — sagte Igor ruhig, ohne sich umzudrehen.
Er ließ die Spitze der Schere über den Ärmel ihres beigen Kaschmirmantels gleiten.
— Guter Stoff.
Weich.
Lässt sich wahrscheinlich leicht schneiden.
Wie Butter.
Natalja erstarrte und krallte die Finger in den Türrahmen.
Es kam ihr vor, als gäbe der Boden unter ihren Füßen nach.
Das war irgendein böser Traum.
Ihr Mann, der Mensch, mit dem sie in einem Bett schlief, bedrohte jetzt alles, was sie sich über Jahre erarbeitet hatte, nur um seine Vorherrschaft zu beweisen.
— Igor, leg die Schere weg, — ihre Stimme brach zu einem Krächzen.
— Du bist betrunken.
Du begreifst nicht, was du tust.
Dieser Mantel kostet zweihunderttausend.
Wenn du ihn ruinierst…
— Schon wieder redest du von Geld? — er drehte sich abrupt um, und die Scherenspitze beschrieb einen gefährlichen Bogen in der Luft.
— Hast du statt Gehirn einen Taschenrechner im Kopf?
Zweihunderttausend…
Und wie viel kostet Respekt vor dem Ehemann?
Na?
Wie viel kostet Liebe zur Schwester?
Das kannst du nicht einschätzen, weil du keine Seele hast, nur Buchhaltung.
Er wandte sich wieder ihren Sachen zu, packte mit der linken Hand den Saum eines leichten Sommerkleids und spannte den Stoff.
— Ich habe nachgedacht, Natascha.
Du hast viel zu viele Klamotten.
Unanständig viele.
Wozu brauchst du so viel?
Du hast doch nur einen Hintern.
Das alles kommt vom Hochmut.
Du ziehst dich auf, drehst dich vor dem Spiegel und denkst, dass du besser bist als alle anderen.
Besser als Lenka, besser als ich.
In Wirklichkeit bist du nur ein Kleiderständer für teure Fetzen.
Und wenn du jetzt nicht den Mund hältst und dich aufs Bett setzt, fange ich an, Gerechtigkeit wiederherzustellen.
— Wage es nicht! — kreischte Natalja und machte einen Schritt nach vorn.
— Fass es nur an!
Ich vernichte dich!
Ich werde Anzeige erstatten!
Wisch.
Das Geräusch war kurz und widerlich.
Ohne zu zögern ließ Igor die Klingen zuschnappen.
Der breite, mit Stickerei verzierte Träger des Sommerkleids wurde mit einer einzigen Bewegung durchtrennt.
Das Oberteil sank hilflos herab und gab das Innenfutter frei.
Igor warf das ruinierte Kleidungsstück angewidert zur Seite, direkt auf den Boden.
— Das ist die erste Warnung, — sagte er und sah seine Frau mit leeren, gläsernen Augen an.
— Das Nächste ist der Mantel.
Dann der Pelz.
Ich schneide alles in feine Streifen.
Dann kannst du damit den Boden wischen.
Oder du trägst es auf die Müllkippe.
Mir ist das egal.
Für mich ist das Müll.
Und für dich sollte es auch Müll werden, wenn du die Familie behalten willst.
Natalja presste sich die Hand auf den Mund und unterdrückte Übelkeit.
Der Anblick des zerschnittenen Stoffes traf sie stärker als ein Schlag ins Gesicht.
Es war Gewalt in ihrer reinsten Form, sinnlos und erbarmungslos.
Er genoss seine Macht.
Er sah ihre Angst, sah, wie sich ihre Pupillen weiteten, und das berauschte ihn stärker als der Alkohol.
— Du bist krank, — flüsterte sie und rutschte am Türrahmen hinunter.
Die Beine weigerten sich, ihren Körper zu tragen.
— Du bist einfach ein Psychopath.
— Ich bin ein Mann, der seiner frechen Frau Manieren beibringt, — gab Igor zurück.
Er trat zu dem Fach mit den Blusen.
— Schau nur, wie viele davon hier hängen.
Eine weiße, eine blaue, eine mit Punkten…
Wo gehst du damit hin?
Zur Arbeit?
Oder wedelst du damit vor dem Chef?
Vielleicht deshalb tust du dich mit dem Kleid für Lenka so schwer?
Hast du Angst, dass sie schöner aussieht als du?
Bist du eifersüchtig?
Er riss einen Bügel mit einer seidenen Bluse in Elfenbeinfarbe aus dem Schrank.
— Die hier.
Erinnerst du dich?
Die hattest du an unserem Jubiläum an.
Und stell dir jetzt vor, was passiert, wenn ich ihr jetzt die Ärmel abschneide.
Dann wird eine Weste daraus.
Wird dir stehen, dann wirst du bescheidener.
— Igor, bitte, — Natalja spürte kalten Schweiß über ihren Rücken laufen.
In dieser Bluse war sie wirklich gerne zu wichtigen Verhandlungen gegangen, sie war ihr Talisman.
— Nicht.
Ich rufe Lena nicht an.
Okay?
Ich rufe nicht an.
Lass die Sachen in Ruhe.
Igor brummte zufrieden, aber die Schere senkte er nicht.
Er spielte damit und genoss den Moment ihrer völligen Kapitulation.
— Siehst du, — sagte er belehrend und deutete mit der Schere auf seine Frau.
— Du kannst also menschlich sein, wenn du willst.
Sofort ganz aus Seide.
Und eben noch dieses Theater: „meins, gebe ich nicht, Diebe“.
Hättest du doch gleich vernünftig sein können.
Er warf die Bluse zurück in den Schrank, doch sie glitt vom Bügel und fiel nach unten in einen Haufen Schuhkartons.
Igor trat mit seinem Hausschuh darauf, als hätte er es nicht bemerkt.
— Also gut, — er stemmte die Hände in die Hüften und hielt die Waffe immer noch in der rechten Hand.
— Jetzt gehst du in die Küche und wärmst mir das Abendessen auf.
Die Kartoffeln sind kalt geworden, während ich hier dieses erzieherische Gespräch mit dir geführt habe.
Und leise.
Ohne saure Mine.
Lenka kommt zurück, bringt das Kleid mit — dann sagst du ihr danke, dass sie das Ding ausgeführt hat.
Verstanden?
Natalja nickte.
In ihrem Inneren war es leer und hallend, wie eine ausgebrannte Wüste.
Sie sah auf das beschädigte Sommerkleid auf dem Boden, auf den schmutzigen Hausschuh ihres Mannes, der auf feinster Seide stand, und begriff, dass es keine „Familie“ mehr gab.
Es gab eine Geisel und einen Terroristen.
Einen Aggressor und ein Opfer.
— Ich habe verstanden, — sagte sie leise.
— Ich wärme es jetzt auf.
Langsam begann sie, sich hochzustemmen und sich an der Wand festzuhalten.
Igor grinste siegessicher.
Er fühlte sich wie ein Triumphator.
Er hatte sie gebrochen.
Er hatte sie an ihren Platz verwiesen.
Jetzt würde sie wissen, wer im Haus das Sagen hatte und wessen Wünsche wichtiger waren.
Doch ihre Augen sah er nicht.
Darin lag keine Unterwerfung.
Darin stand eisiger Schrecken, vermischt mit dem Ekel, den man empfindet, wenn man auf seinem Teller eine fette Kakerlake entdeckt.
Natalja drehte sich um und ging aus dem Schlafzimmer, aber nicht in die Küche.
Sie musste ins Bad.
Sich waschen.
Dieses Gefühl von klebrigem Schmutz abspülen.
— Und bring mir noch Bier! — rief er ihr hinterher und wandte sich wieder der Betrachtung der Garderobe zu.
Plötzlich kam ihm der Gedanke, die Taschen ihres Mantels zu kontrollieren — vielleicht war da noch etwas Interessantes drin, von dem er nichts wusste.
Natalja trat ins Bad und schloss die Tür mit dem Riegel.
Ihre Hände zitterten so sehr, dass sie das Schloss kaum schließen konnte.
Im Spiegel erschien das blasse, verzogene Gesicht einer fremden Frau mit zerzausten Haaren.
Sie drehte den Wasserhahn voll auf, damit das Rauschen ihr Schluchzen überdeckte, doch Tränen kamen nicht.
Da war nur trockener, heißer Hass.
Plötzlich piepte das Telefon in Igors Bademantel, der ebenfalls hier an einem Haken hing.
Natalja zuckte zusammen.
Automatisch steckte sie die Hand in die Tasche des dicken Herrenbademantels.
Der Bildschirm leuchtete auf.
Es war eine Nachricht von Lena.
Ein Foto.
Natalja tippte auf das Symbol, und das Bild füllte den ganzen Bildschirm.
Was sie sah, ließ sie Schere, Angst und das kaputte Telefon vergessen.
Die Welt schrumpfte auf die Größe dieses kleinen leuchtenden Rechtecks, auf dem eine Katastrophe festgehalten war.
Der endgültige Punkt, nach dem es kein Zurück mehr gab.
Auf dem Bildschirm des Smartphones leuchtete ein Foto, das ihrem fünfjährigen Eheleben einen dicken, schmutzigen Schlusspunkt setzte.
Es war nicht einmal nur ein Bild, sondern ein Urteil über alles, was Natalja aufzubauen, zu bewahren und zu verschönern versucht hatte.
Lena machte ein Selfie im Spiegel der Restauranttoilette.
Ihr Gesicht, gerötet vom Alkohol und der stickigen Luft, glänzte fettig, ihre Lippen waren zu einem schiefen, betrunkenen Grinsen verzogen.
Doch Nataljas Blick wurde nicht vom Gesicht ihrer Schwägerin gefesselt, sondern von dem, was darunter war.
Die smaragdgrüne Seide, genau diese edle italienische Seide, war hoffnungslos ruiniert.
Über dem ganzen Oberteil breitete sich ein riesiger, dunkler, nasser Fleck aus — offensichtlich Rotwein.
Aber das war noch nicht alles.
An der Seite, dort, wo Igor mit seinen groben Fingern den Reißverschluss zugezogen hatte, war der Stoff geplatzt.
Nicht einfach an der Naht aufgegangen, sondern regelrecht aufgerissen, „mit Fleisch und Blut“, und legte einen Streifen billiger synthetischer Unterwäsche in Hautfarbe frei, die sich in den weichen Körper einschnitt.
Unter dem Foto stand, voller Emojis: „Bruderherz, stell dir vor, das Kleid hat der Wucht meiner Schönheit nicht standgehalten!
Und der Wein wollte sich auch anschließen!
Aber die Männer sind begeistert, wir lachen uns am Tisch kaputt!
Nataschka zahlt die Reinigung, hihi!“
Natalja sah auf den Bildschirm, und seltsamerweise — Tränen kamen keine.
Diese klebrige, tierische Angst, die sie noch vor einer Minute beim Anblick ihres Mannes mit der Schere gelähmt hatte, verschwand plötzlich.
Sie verflüchtigte sich und hinterließ nur eine klingende, eisige Leere und Klarheit.
Als hätte jemand in ihrem Kopf den Schalter umgelegt und das Licht hätte das ganze Elend ihres Lebens beleuchtet.
Sie sah nicht bloß ein ruiniertes Kleid für achtzigtausend.
Sie sah ihre Zukunft.
Eine Zukunft, in der sie in ihrer eigenen Wohnung für immer nur eine „Mitesserin“ sein würde, in der man ihre Grenzen mit schmutzigen Füßen zertrat, in der ihre Sachen, ihr Geld, ihre Gefühle nur eine Ressource zur Befriedigung der Launen von Igors „Familie“ waren.
Sie begriff, dass er sie, wenn sie jetzt bliebe, wenn sie das schluckte, in einem Jahr nicht nur moralisch, sondern körperlich schlagen würde.
Die Schere in seinen Händen war keine Drohung, sie war ein Versprechen.
— Natascha!
Bist du da eingeschlafen? — drang Igors gereizte Stimme aus dem Schlafzimmer.
— Ich habe Hunger!
Natalja atmete langsam aus.
Sie legte Igors Telefon zurück in die Tasche seines Bademantels, der am Haken hing, zog es dann aber nach einer Sekunde wieder heraus.
Es war ihre einzige Chance, ein Taxi zu rufen und mit der Außenwelt Kontakt aufzunehmen, denn ihr eigenes Smartphone lag kaputt oder leer irgendwo tief im Sofa.
Leise öffnete sie den Riegel der Badezimmertür.
Das Wasser rauschte weiter im Waschbecken und erzeugte die Illusion ihrer Anwesenheit.
Auf Zehenspitzen, darauf bedacht, keine Diele knarren zu lassen, schlüpfte Natalja in den Flur.
Ihr Herz schlug so heftig, dass es ihr in den Ohren wie Hammerschläge widerhallte, doch ihre Bewegungen waren präzise und berechnet wie die eines Bombenentschärfers.
Vom Haken nahm sie nicht den Mantel — er ließ sich zu langsam schließen — sondern eine einfache Jacke, die sie beim Gassigehen mit der Hündin ihrer Freundin trug.
Die Tasche.
Wo war die Tasche?
Gott sei Dank hatte sie sie beim Heimkommen von der Arbeit auf dem Schränkchen im Eingangsbereich liegen gelassen.
Darin waren ihr Pass, ihr Portemonnaie und die Autoschlüssel.
Das reichte.
Mehr brauchte sie aus diesem Haus nicht.
Weder Pelz noch Kleid noch teure Kosmetik.
All das erschien plötzlich so klein, so nichtig im Vergleich zum Preis ihrer Freiheit.
— Natascha? — Igors Stimme kam näher.
Er kam aus dem Schlafzimmer.
— Warum lässt du da Wasser laufen?
Die Zähler drehen sich!
Natalja zog sich die Jacke über, schob die Füße in ihre Turnschuhe, ohne sie zuzuschnüren.
Ihre Hand legte sich auf das kalte Metall der Türklinke.
— Ich gehe, Igor, — sagte sie laut und deutlich in die Leere des Flurs.
In der Schlafzimmertür erschien die massige Gestalt ihres Mannes.
In seiner Hand hielt er noch immer die Schere, sie baumelte an einem Finger wie ein Spielzeug.
Als er sie angezogen sah, blieb er stehen, und auf seinem Gesicht zeigte sich aufrichtige, dumme Verwunderung.
— Wohin willst du um diese Uhrzeit? — fragte er stirnrunzelnd.
— Und das Abendessen?
— Abendessen wird es nicht geben, — Natalja öffnete die Wohnungstür.
Kalte Luft vom Treppenhaus schlug ihr ins Gesicht und brachte den Geruch der Freiheit mit sich.
— Und mich wird es auch nicht geben.
Nie wieder.
— Bist du völlig bescheuert geworden? — Igor machte einen Schritt auf sie zu, sein Gesicht lief bereits in die vertraute dunkelrote Wut an.
— Komm sofort zurück!
Ich habe dir gesagt!
Du gehst nirgendwohin, bevor du dich nicht zusammennimmst und dich entschuldigst!
— Schau aufs Telefon, — warf sie ihm zu, bereits auf der Schwelle.
— Deine Schwester hat dir einen Bericht von der Firmenfeier geschickt.
Bewundere es.
Das ist alles, was ihr wert seid.
Ihr beide.
— Welches Telefon?
Bleib stehen! — er stürzte auf sie zu und hob die Hand, wohl um sie zu packen oder vielleicht zu schlagen.
Doch Natalja war schneller.
Sie trat auf den Treppenabsatz und schlug die schwere Metalltür direkt vor seiner Nase mit voller Kraft zu.
Das Schloss klickte.
Sie wusste, dass er keine Schlüssel in der Tasche seiner Trainingshose hatte, und bis er den Ersatzschlüssel finden würde, wäre sie längst weit weg.
— Schlampe!
Mach auf! — drang dumpf durch die Tür, begleitet von einem Faustschlag gegen Metall.
— Ich breche dir die Beine!
Du wirst es bereuen!
Natalja wartete nicht auf den Aufzug.
Sie rannte die Treppe hinunter und sprang über Stufen.
Die Turnschuhe schlackerten an ihren Füßen, die Jacke war offen, doch ihr war heiß.
Das Adrenalin brodelte in ihrem Blut und verbrannte die letzten Reste der Angst.
Als sie aus dem Hauseingang in den dunklen, feuchten Herbsthof hinauslief, atmete sie tief ein.
Die Luft roch nach nassem Asphalt und modrigem Laub, doch für sie war es der süßeste Duft der Welt.
Sie lief zu ihrem Auto, das beim Nachbarhaus geparkt war, und drückte mit zitternden Händen auf den Knopf des Schlüssels.
Das Auto blinkte freundlich mit den Scheinwerfern.
Erst als sie hinter dem Lenkrad saß und die Türen verriegelt hatte, erlaubte Natalja себе, sich zu entspannen.
Sie warf Igors Telefon auf den Beifahrersitz.
Soll er doch anrufen, soll er suchen.
Morgen würde sie sich eine neue SIM-Karte kaufen, die Scheidung einreichen und einen Anwalt nehmen.
Sie erinnerte sich an das verstümmelte Kleid.
Einhundertzwanzigtausend Rubel.
Plus das kaputte Telefon.
Plus das zerschnittene Sommerkleid.
Das war der Preis.
Der Preis dafür, die rosarote Brille abzunehmen.
— Billig davongekommen, — sagte sie laut in die Stille des Innenraums und begann plötzlich zu lachen.
Es war ein nervöses, brechendes Lachen, das in Tränen überging, doch es waren Tränen der Erleichterung.
Sie stellte sich vor, wie Lena jetzt, betrunken und zufrieden, ihren Freundinnen erzählte, wie sie die „reiche Schwägerin“ an ihren Platz verwiesen hatte.
Wie Igor kalte Kartoffeln aß und sicher war, dass seine Frau ein bisschen herumrennen und zurückkommen würde, weil „wer braucht sie schon“.
— Da irrst du dich, Liebling, — flüsterte Natalja und wischte sich mit dem Jackenärmel über die Wangen.
— Ich brauche mich selbst.
Sie startete den Motor.
Er schnurrte gleichmäßig und gab ihr Sicherheit.
Natalja schaltete das Licht ein, die Scheinwerfer durchschnitten die Dunkelheit des Hofes und beleuchteten die Ausfahrt zur Straße.
Sie hatte einen Ort, zu dem sie fahren konnte — zu ihrer Mutter, zu einer Freundin, ins Hotel.
Das spielte keine Rolle.
Wichtig war nur, dass sie wegfuhr von dem Menschen, der es gewagt hatte, die Hand und die Schere gegen sie zu erheben.
Sie bog auf die Straße ein und glitt in den nächtlichen Verkehr der Stadt.
Die Lichter der Straßenlaternen flimmerten am Fenster vorbei und verwandelten sich in verschwommene Streifen.
Natalja spürte, wie in ihr, an der Stelle der verbrannten Wüste, ein kleiner, aber kräftiger Keim von Selbstachtung zu wachsen begann.
Sie wusste nicht, wie sie das Eigentum aufteilen, wie sie diese Scheidung überstehen würde, aber eines wusste sie genau: Niemand würde je wieder wagen, ihre Sachen, ihre Seele und ihr Leben ohne ihre Erlaubnis anzurühren.
Das Kleid starb, damit Natalja neu geboren werden konnte.
Und das war ein verdammt lohnender Tausch.
