„Warum stehst du da wie ein Denkmal erstarrt?!
Hörst du mich überhaupt?“
Xenia zuckte zusammen.
Stepans Stimme traf ihre Ohren, als hätte jemand in einem stillen Zimmer eine Tür zugeschlagen.
Sie wandte den Blick vom Bildschirm ab, wo die nächste Heldin einer Fernsehserie über eine zerbrochene Liebe weinte, und sah ihren Mann — rot im Gesicht, zerzaust, mit dieser ewigen Falte zwischen den Augenbrauen.
„Los, geh schnell und wasch meine Mutter untenrum!
Sie braucht Pflege, und du glotzt nur in den Fernseher!“, brummte er und riss die alte Jacke von der Garderobe.
Draußen vor dem Fenster wirbelte der Winter.
Der Schnee fiel dicht und hartnäckig und klebte mit nassen Flocken an den Scheiben.
Es wurde früh dunkel, wie immer im Januar, und das Licht aus den Fenstern der Nachbarhäuser wirkte besonders gelb, fast orange — als würden dort irgendwo hinter fremden Wänden Kamine brennen und Kuchen gebacken werden.
Xenia erhob sich langsam vom Sofa.
Ihre Beine waren taub geworden — sie hatte mindestens vierzig Minuten so dagesessen.
Im Zimmer roch es nach gebratenen Zwiebeln und nach noch etwas anderem — nach Krankenhaus vielleicht?
Nein, einfach nach Alter.
So roch es in den letzten Monaten von ihrer Schwiegermutter.
„Ich war gerade erst bei ihr“, sagte sie leise.
„Ich habe die Wäsche gewechselt und ihr die Medikamente gegeben …“
„Aha, gewechselt“, äffte Stepan sie nach.
„Und warum hat sie mich dann angerufen und sich beschwert, dass niemand zu ihr kommt?
Warum liegt sie nass da?“
„Stepan …“
„Kein ‚Stepan‘!
Meine Mutter liegt im Sterben, und es ist dir egal!
Du kümmerst dich nur um deine Serien!“
Xenia ballte die Fäuste.
In ihr stieg etwas Heißes, Unangenehmes auf — als würde Wasser in ihrer Brust zu kochen beginnen.
Sie wollte schreien, dass sie schon den dritten Monat nicht mehr richtig schlief, dass sie nachts zur Alten aufstand, dass sie diese Wäsche jeden Tag wusch, dass sie vergessen hatte, wann sie das letzte Mal einfach so aus dem Haus gegangen war, ohne Ziel — nicht zum Laden, nicht zur Apotheke.
Dass ihr eigenes Leben irgendwo verschwunden war, sich in diesen Tagen aufgelöst hatte, die einander glichen wie Zwillinge.
Aber sie schwieg.
Stepan zog bereits seine Schuhe an und machte sich bereit zu gehen — wohin?
In die Garage wahrscheinlich.
Er ging immer in die Garage, wenn er wütend war.
Dort hatte er seine eigenen Dinge: irgendwelche Schrauben, Muttern, die ewige Reparatur des Autos, das trotzdem nie ansprang.
Dort war seine Freiheit.
Klein, nach Öl und Tabak stinkend, aber seine eigene.
„Geh schon“, warf Xenia hin.
„Lauf zu deiner Mutter.“
Er drehte sich um.
Auf seinem Gesicht lag etwas Neues — kein Zorn, nein.
Eher Überraschung.
„Was hast du gesagt?“
„Das, was du gehört hast.
Geh selbst.
Wasch sie selbst, wenn ich alles falsch mache.
Ich bin müde.“
Das Wort „müde“ klang irgendwie seltsam.
Viel zu einfach für das, was in ihr vorging.
Müde ist man, wenn man lange auf den Beinen steht oder Taschen aus dem Laden schleppt.
Aber das hier … das fühlte sich eher so an, als würde jemand ihr Tag für Tag langsam die Luft aus dem Körper ziehen, und jetzt war sie fast leer.
Stepan stand im Flur, und sein Gesicht wurde immer dunkler.
„Du bist ganz schön unverschämt geworden“, sagte er.
„Wirklich ganz schön.
Du glaubst wohl, du hättest das Recht, mir Vorschriften zu machen?
In meinem Haus?“
„In deinem Haus?“
Xenia trat näher.
„Stepan, ich lebe hier seit dreiundzwanzig Jahren.
Dreiundzwanzig!
Deine Mutter hat mich nie gemocht, und das weißt du.
Sie hat immer gesagt, dass ich nicht zu dir passe.
Dass du etwas Besseres hättest finden können.“
„Na und?
Sie ist alt und krank …“
„So war sie schon mit dreißig und mit vierzig.
Immer.
Du hast es nur nicht gesehen, weil du ihr Sohn bist.“
Stepan machte einen Schritt nach vorn und baute sich über ihr auf.
Xenia roch sein billiges, scharfes Eau de Cologne.
Genau dasselbe wie vor zwanzig Jahren, als sie gerade geheiratet hatten.
„Wage es nicht, so über meine Mutter zu sprechen.“
„Oder was?“
In ihrer Stimme tauchten böse Untertöne auf.
„Was wirst du tun, Stepan?
Mich schlagen?
Mich hinauswerfen?“
Stille.
Draußen heulte der Wind und trieb Schneewirbel zwischen den Häusern hindurch.
Irgendwo unten knallte eine Haustür, jemand lachte laut — die Stimmen verloren sich schnell in der winterlichen Dunkelheit.
„Ich erkenne dich nicht wieder“, sagte ihr Mann leise.
„Was ist aus dir geworden?“
Xenia lächelte spöttisch.
Trocken, freudlos.
„Aus mir?
Schau dich doch selbst einmal an.
Wann hast du mich das letzte Mal gefragt, wie es mir geht?
Wann hat dich interessiert, was ich fühle?
Auch nur ein einziges Mal in diesen Monaten?
Du kommst nach Hause, isst mein Abendessen, verlangst, dass alles fertig und sauber ist, und dann verschwindest du in deine Garage.
Oder du setzt dich vor den Fernseher, während ich mich mit deiner Mutter abmühe.“
„Ich arbeite!
Ich verdiene das Geld!“
„Und ich erhole mich hier wohl?
Ich bin also im Kurort, ja?“
Stepan presste die Kiefer aufeinander.
Seine Hand zuckte — unwillkürlich, als wollte er etwas packen, zuschlagen, doch er beherrschte sich.
Er drehte sich um und ging den Flur entlang — direkt in das Zimmer seiner Mutter.
Xenia blieb im Flur stehen.
Ihre Hände zitterten.
Ihr ganzer Körper fühlte sich an, als wäre er mit Blei gefüllt — schwer und kalt.
Sie lehnte sich an die Wand und schloss die Augen.
Wie lange noch?
Wie lange kann man das noch ertragen, sich beugen, schweigen?
Sie erinnerte sich an den Tag, an dem sie Stepan zum ersten Mal gesehen hatte.
Markt, herbstlicher Matsch, er half ihr, die schweren Taschen bis zur Haltestelle zu tragen.
Er lächelte breit, jungenhaft.
Seine Augen glänzten — darin lag etwas Lebendiges, Aufrichtiges.
„Ich werde nicht zulassen, dass dir jemand weh tut“, hatte er damals gesagt, als er ihr vor der ersten Trennung die Stirn küsste.
Wo war dieser Mensch?
Wohin war er verschwunden?
Aus dem Zimmer drang Stepans gedämpfte Stimme — er sagte seiner Mutter irgendetwas.
Die Alte antwortete schwach, klagend.
Xenia konnte die Worte nicht hören, aber den Tonfall verstand sie: die Schwiegermutter beschwerte sich.
Wie immer.
Sie kehrte ins Wohnzimmer zurück und schaltete den Fernseher aus.
Sie setzte sich aufs Sofa und betrachtete ihre Hände.
Trocken, mit hervortretenden Adern.
Die Finger waren vom Waschen und Putzen gerötet.
Am Ringfinger trug sie den Ehering, dünn und von der Zeit abgeschliffen.
Wie lange noch?
Die Tür zum Zimmer der Schwiegermutter öffnete sich.
Stepan kam heraus — sein Gesicht war undurchdringlich.
„Sie war tatsächlich nass“, sagte er.
„Ich habe sie umgezogen.“
Xenia nickte.
Sie hatte keine Kraft mehr zu streiten.
„Hör mal“, räusperte sich ihr Mann, „vielleicht ist es wirklich Zeit, etwas zu ändern.
Vielleicht sollten wir eine Pflegerin einstellen?
Ich denke über das Geld nach …“
Sie hob die Augen zu ihm.
In seinen Worten lag keine Entschuldigung.
Kein Verstehen.
Nur der Wunsch, das Problem zu lösen — schnell, einfach, damit es nicht mehr auftauchte.
„Denk darüber nach“, antwortete sie kurz.
Stepan blieb noch einen Moment stehen und wartete offenbar auf etwas anderes, doch als nichts kam, ging er zum Ausgang.
„Ich gehe in die Garage.
Ich komme spät zurück.“
Die Tür schlug zu.
Xenia blieb allein.
Draußen flocht der Winter seine weißen Spitzenmuster.
Die Stadt schlief ein und deckte sich mit einer Schneedecke zu.
Und in dieser Stille, in diesem weißen Schweigen, begriff Xenia plötzlich ganz klar: Etwas musste sich ändern.
Es musste sich unbedingt ändern.
Nur wusste sie noch nicht, was genau.
Am Morgen wurde Xenia vom Klingeln an der Tür geweckt.
Scharf, hartnäckig — jemand hatte ganz offensichtlich nicht vor wegzugehen.
Sie blickte auf die Uhr: sieben Uhr morgens.
Stepan war schon zur Arbeit gegangen, ohne sie zu wecken.
Wie immer.
Während sie sich den Morgenmantel überzog, eilte sie zur Tür.
Durch den Spion sah sie eine vertraute Gestalt — Soja Petrowna, die jüngere Schwester der Schwiegermutter.
Breit gebaut, mit gefärbten roten Haaren und einem ständig unzufriedenen Gesicht.
„Ich komme ja schon, ich komme ja“, murmelte Xenia und schob den Riegel zurück.
Soja Petrowna stürmte wie ein Orkan in die Wohnung, ohne überhaupt zu grüßen.
Hinter ihr quetschte sich ihre Tochter Rita hinein — dreißig Jahre alt, aber älter aussehend, mit scharfen Gesichtszügen und boshaften kleinen Augen.
„Wo ist Jewdokija Iwanowna?“, fragte Soja Petrowna fordernd, während sie schon im Flur ihren Schaffellmantel auszog und ihn auf die Kommode warf.
„Sie schläft noch.
In der Nacht ging es ihr schlecht, ich habe ihr ein Schlafmittel gegeben …“
„Ein Schlafmittel?!“
Soja Petrowna schlug die Hände zusammen.
„Bist du noch ganz bei Trost?
Sie darf solche Dosen nicht bekommen!
Du bist doch keine Ärztin!“
Xenia schluckte.
In ihr begann es schon wieder zu kochen — genau dieses Gefühl, das sie gelernt hatte, ganz tief zu verbergen, um nicht zu explodieren.
„Der Arzt hat es verschrieben.
Ich habe die Verordnung …“
„Zeig sie!“
Rita kicherte — widerlich, so mädchenhaft gehässig.
Sie ging ungefragt in die Küche und begann sofort, die Schränke zu öffnen.
„Hier ist ja überhaupt ein Chaos.
Das Geschirr ist schmutzig …“
„Das ist noch von gestern Abend“, begann Xenia sich zu rechtfertigen, obwohl sie genau wusste, dass sie das nicht musste.
„Ich bin erst gegen zwei Uhr nachts ins Bett gekommen, ich habe es nicht geschafft …“
„Nicht geschafft!“, äffte Soja Petrowna sie nach.
„Und Dusja liegt da, nass und krank!
Stepan hat mich gestern angerufen und mir alles erzählt.
Er sagt, du bist ganz schön frech geworden.
Du schaust fern, während seine Mutter stirbt!“
„Das ist nicht wahr …“
„Widersprich nicht!“
Soja Petrowna trat näher, und Xenia roch billiges Parfüm — schwer und süßlich.
„Ich sehe schon lange, wie du meine Schwester behandelst.
Das habe ich von Anfang an gesehen.
Du magst sie nicht, sie ist dir lästig!“
„Ich pflege sie seit drei Monaten!
Tag und Nacht!“
„Schlecht pflegst du sie“, warf Rita aus der Küche ein, während sie etwas kaute.
Mit Entsetzen begriff Xenia, dass diese die Piroggen von gestern gefunden hatte und sie nun schon in sich hineinstopfte, ohne sie auch nur aufzuwärmen.
„Tante Dusja hat schon überall Wundliegen.
Wir haben das gestern gesehen, als wir bei ihr waren.“
„Was für Wundliegen?!“
Xenia spürte, wie ihr der Boden unter den Füßen wegsackte.
„Sie hat keine Wundliegen!
Ich behandle sie jeden Tag, ich drehe sie um …“
„Lüg nur weiter“, sagte Soja Petrowna und ging zum Zimmer der Schwiegermutter.
„Jetzt sehe ich selbst nach.“
Xenia lief hinterher.
Jewdokija Iwanowna lag im Bett, blass, mit geschlossenen Augen.
Sie atmete schwer und pfeifend.
Soja Petrowna schlug rücksichtslos die Decke zurück und zog der Alten das Hemd hoch.
„Da!
Siehst du?!“, sagte sie und zeigte mit dem Finger auf den Rücken ihrer Schwester.
Xenia beugte sich hinunter.
Ja, da war eine kleine Rötung — wirklich ganz klein, kaum so groß wie eine Münze.
Aber kein Wundliegen.
Nur eine Reizung vom langen Liegen.
Sie hatte diese Stelle jeden Tag mit Creme eingerieben …
„Das ist kein Wundliegen“, sagte sie leise.
„Das ist nur …“
„Halt den Mund!“, fauchte Soja Petrowna.
„Glaubst du etwa, ich weiß nicht, wie das anfängt?
Ich habe selbst zwanzig Jahre als Krankenschwester gearbeitet!
Du hast meine Schwester zugrunde gerichtet!
Mit Absicht!“
„Seid ihr verrückt geworden?“
Xenia wich zurück.
Ihre Hände zitterten.
„Ich tue alles für sie!
Alles!“
„Dann rufen wir doch Stepan an“, mischte sich Rita ein, inzwischen mit vollem Mund aus der Küche zurückgekehrt.
„Damit er weiß, was seine Frau da treibt.“
„Ich rufe sofort an!“, sagte Soja Petrowna und griff nach dem Telefon.
Xenia stand mitten im Zimmer und fühlte, wie sich in ihr alles zu einem festen Knoten zusammenzog.
Es war ungerecht.
Es war grausam.
Sie gab ihre letzten Kräfte, hatte sich selbst vergessen, ihr Leben vergessen — und das war das Ergebnis.
Beschuldigungen.
Demütigungen.
Jewdokija Iwanowna öffnete die Augen — trübe, entzündet.
„Soja?“, flüsterte sie.
„Du bist gekommen?“
„Ich bin da, Dussjenka, ich bin da“, sagte Soja Petrowna und setzte sich auf die Bettkante, wobei sie ihren Zorn augenblicklich gegen Mitleid eintauschte.
„Mach dir keine Sorgen.
Wir sehen alles.
Alles.“
Die Alte drehte den Kopf zu Xenia.
Und in ihrem Blick lag etwas … Schadenfreude vielleicht?
Ein kleiner Funke Genugtuung.
„Sie … sie ist schlecht …“, krächzte die Schwiegermutter.
„Sie vergisst … die Medikamente …“
„Lüge!“, platzte es aus Xenia heraus.
„Ich gebe sie immer pünktlich!
Immer!“
„Schrei die Kranke nicht an!“, sprang Soja Petrowna auf.
„Jetzt fängst du auch noch an zu brüllen!
Stepan!
Stepan, hörst du?“
Sie sprach ins Telefon.
Xenia hörte die gedämpfte Stimme ihres Mannes, verstand aber die Worte nicht.
„Komm sofort her!“, fuhr Soja Petrowna fort.
„Deine Mutter ist in einem schrecklichen Zustand!
Und diese da … diese da hat völlig das Gewissen verloren!“
Das Gespräch dauerte etwa drei Minuten.
Währenddessen stand Rita in der Tür und sah Xenia mit einem schlecht verborgenen Grinsen an.
In ihren Augen stand unverhohlene Freude — jemand anderes litt, jemand anderes steckte in der Grube, und sie selbst stand oben, und das wärmte sie.
„Stepan kommt sofort“, teilte Soja Petrowna mit und steckte das Telefon weg.
„Und wir werden mit ihm reden.
Ernsthaft reden.
Denn so kann es nicht weitergehen!“
„Was erlauben Sie sich eigentlich?!“
Xenia spürte, wie in ihr etwas zu brechen begann.
„Das ist mein Zuhause!
Meine Familie!
Mit welchem Recht …“
„Mit welchem Recht?!“
Soja Petrowna schwoll vor Empörung förmlich an.
„Ich habe jedes Recht, meine Schwester zu schützen!
Und du … wer bist du überhaupt?
Nur die Ehefrau.
Leicht gekommen, leicht gegangen.“
„Mama hat recht“, nickte Rita und leckte sich die Finger ab.
„Hier ist sowieso unklar, mit welchem Recht du hier herumkommandierst.
Das Haus gehört Stepan.
Und seine Mutter auch.“
Xenia ließ sich auf einen Stuhl sinken.
Sie hatte keine Kraft mehr zu streiten.
Und wozu auch?
Sie hatten längst alles entschieden.
Sie hatten sich längst ihre Meinung gebildet, und nichts würde sie mehr ändern.
Draußen ging der Winter weiter — erbarmungslos, kalt.
Der Schnee fiel ohne Unterlass und bedeckte Höfe, Autos und Bänke.
Die Welt wurde weiß, sauber … aber in dieser Wohnung herrschte eine ganz andere Farbe.
Grau.
Dunkel.
Die Tür schlug zu — Stepan war zurück.
Xenia hob den Kopf und traf seinen Blick.
In seinen Augen lag kein Zweifel.
Er hatte sie längst an allem schuldig gesprochen.
Stepan warf die Jacke ab, ohne seine Frau anzusehen.
Er ging direkt zu seiner Mutter und beugte sich über das Bett.
„Wie geht es dir, Mama?“
„Schlecht, mein Sohn“, stöhnte Jewdokija Iwanowna.
„Sehr schlecht …
Sie gibt mir nichts zu essen …
Kein Wasser …“
„Was?!“
Xenia sprang auf.
„Das ist doch völliger Unsinn!
Ich habe ihr gestern noch Brühe gekocht!“
„Was für eine Brühe?“, schnaubte Soja Petrowna.
„Bestimmt aus einem Würfel.
Nur Chemie.
Kranke dürfen so etwas nicht essen!“
„Stepan, du weißt doch …“, versuchte Xenia näher zu kommen, aber ihr Mann hielt sie mit einem Blick auf.
Kalt.
Fremd.
„Ich weiß“, sagte er langsam.
„Ich weiß, dass du in letzter Zeit irgendwie … anders geworden bist.
Du bist frech.
Du hörst nicht zu.
Gestern hast du mich sogar angeschrien.“
„Ich habe nicht geschrien!
Ich habe nur die Wahrheit gesagt!“
„Die Wahrheit?“
Er richtete sich auf und drehte sich zu ihr um.
„Welche Wahrheit?
Dass dir meine Mutter lästig geworden ist?
Dass du müde bist?
Und wer ist das nicht, Xenia?
Bin ich etwa nicht müde?
Ich schufte jeden Tag und bringe Geld nach Hause!“
„Und was tue ich?!“, ihre Stimme brach.
„Ich sitze hier wie ein Dienstmädchen!
Tag und Nacht!
Ich kann nicht einmal irgendwohin gehen!“
„Dann stellen wir eben eine Pflegerin ein“, warf Stepan gleichgültig hin.
„Wenn es dir so schwerfällt.“
„Es geht nicht um die Pflegerin!“
Xenia spürte, wie ihr die Tränen in den Hals stiegen, aber sie hielt sich zurück.
Nicht hier.
Nicht vor ihnen.
„Es geht darum, dass du mich nicht hörst!
Nicht siehst!“
„Ach Gott, schon wieder diese Frauensachen“, winkte Stepan ab.
„Tante Soja, bleiben Sie bei Mama?“
„Natürlich“, lächelte Soja Petrowna triumphierend.
„Rita und ich bleiben.
Wir werden uns richtig um sie kümmern.“
„Na also, gut.“
Stepan ging zur Tür.
„Und du, Xenia, pack deine Sachen.
Du fährst für ein paar Tage zu deiner Mutter.
Ruh dich aus.“
Xenia erstarrte.
Das war eine Verbannung.
Sanft, als Fürsorge getarnt — aber dennoch eine Verbannung.
„Du wirfst mich raus?“
„Ich gebe dir eine Pause“, sagte er, ohne sich auch nur umzudrehen.
„Oder willst du hierbleiben und weiter Streit machen?“
Rita kicherte hinter seinem Rücken.
Soja Petrowna ließ sich im Sessel neben Jewdokija Iwanowna nieder wie eine Königin auf ihrem Thron.
Die Alte lag mit geschlossenen Augen da, doch Xenia sah, dass sich die Mundwinkel leicht hoben.
Ein zufriedenes Lächeln.
Und in diesem Moment klickte etwas in ihrem Inneren.
Es zerbrach nicht — nein.
Im Gegenteil.
Es fügte sich an seinen Platz.
„Weißt du was, Stepan“, sagte sie leise, aber sehr deutlich.
„Ich werde wirklich gehen.
Aber nicht nur für ein paar Tage.“
Er drehte sich um.
Überraschung stand in seinem Gesicht.
„Wie meinst du das?“
„Ich meine, dass ich für immer gehe.“
Die Worte flogen wie von selbst heraus, als würde jemand anderes mit ihrer Stimme sprechen.
„Dreiundzwanzig Jahre habe ich mit dir gelebt.
Ich habe deine Mutter ertragen, die mich vom ersten Tag an gehasst hat.
Ich habe ertragen, dass du nach Hause kommst und nicht einmal Danke sagst.
Ich habe ertragen, dass ich für dich nur ein Möbelstück bin.
Bequem.
Kostenlos.“
„Bist du verrückt geworden?“, machte Stepan einen Schritt auf sie zu.
„Hast du jetzt völlig den Verstand verloren?“
„Nein“, schüttelte Xenia den Kopf.
„Ganz im Gegenteil.
Zum ersten Mal seit langer Zeit sehe ich alles klar.
Ich bin es leid, unsichtbar zu sein.
Ich bin es leid, an allem schuld zu sein.
Pflegt eure Mutter selbst.
Ihr seid doch alle so richtig, so fürsorglich — dann zeigt doch, was ihr könnt.“
„Ksjuscha, komm zur Besinnung!“, sprang Soja Petrowna auf.
„Du bist doch die Ehefrau!
Du hast Pflichten!“
„Pflichten hatte auch er“, Xenia nickte in Richtung ihres Mannes.
„Zu lieben.
Zu achten.
Zu beschützen.
Wo ist das alles?“
Stepan wurde dunkelrot.
Seine Fäuste ballten sich.
„Du wirst es bereuen“, presste er zwischen den Zähnen hervor.
„Du wirst noch angekrochen kommen.
Wohin willst du überhaupt gehen?
Du hast doch nichts!“
„Ich gehe zu meiner Mutter.
Dann finde ich Arbeit.
Ich miete mir ein Zimmer.“
Xenia ging ins Schlafzimmer und holte die alte Tasche aus dem Schrank.
„Und dann wird man sehen.“
Sie packte ihre Sachen schnell, ohne nachzudenken.
Nur das Nötigste — Dokumente, ein paar Pullover, Unterwäsche.
Ihre Hände zitterten nicht.
Ihr Herz schlug ruhig.
Eine seltsame Ruhe erfasste sie — als wäre eine lange Krankheit zurückgewichen und sie könnte endlich wieder tief durchatmen.
Stepan stand in der Schlafzimmertür.
Er sah sie an.
Schwieg.
In seinen Augen blitzte etwas auf, das Verwirrung ähnelte — er hatte mit so einer Wendung eindeutig nicht gerechnet.
„Meinst du das ernst?“, fragte er leiser.
Xenia schloss die Tasche.
Sie sah ihn lange und aufmerksam an.
Sie versuchte, in diesem Gesicht jenen jungen Mann vom Markt zu finden, der versprochen hatte, auf sie aufzupassen.
Sie fand ihn nicht.
Vor ihr stand ein fremder Mann.
Müde, böse, mit erloschenen Augen.
„Ernster geht es nicht“, antwortete sie.
Sie ging an ihm vorbei — an Soja Petrowna mit ihrem triumphierenden Blick, an Rita mit ihrem gehässigen Grinsen.
Sie blieb am Bett der Schwiegermutter stehen.
Jewdokija Iwanowna öffnete die Augen.
„Leben Sie wohl“, sagte Xenia.
„Werden Sie gesund.“
In den Augen der Alten flackerte Angst auf.
Sie begriff offenbar erst jetzt, was sie angerichtet hatte.
Xenia verließ die Wohnung.
Auf dem Treppenabsatz war es kalt — das Fenster ließ sich nicht schließen, und der Wind zog frei durch die Stockwerke.
Sie zog den Mantel enger um sich, nahm die Tasche und ging die Treppe hinunter.
Draußen ging der Winter weiter.
Der Schnee knirschte unter den Füßen, der Frost biss in die Wangen.
Aber Xenia war warm.
In ihr breitete sich ein ungewohntes Gefühl aus — Leichtigkeit vielleicht?
Freiheit.
Sie ging durch den verschneiten Hof, und mit jedem Schritt blieb die Vergangenheit weiter hinter ihr zurück.
Dort, in dieser Wohnung, bei diesen Menschen.
Und vor ihr lag das Unbekannte.
Beängstigend, aber irgendwie richtig.
Xenia lächelte.
Zum ersten Mal seit vielen Monaten.
Und sie ging weiter, in die weiße winterliche Ferne, dorthin, wo ein neues Leben beginnt.
