Umsonst.
In meine voreheliche Wohnung wird sie nicht einziehen, ich habe dort schon Mieter einziehen lassen!“, sagte Lika mit einem Lächeln.
„Was?“
Die Stimme ihres Mannes stockte mitten im Satz.
Lika legte das Telefon sorgfältig mit dem Bildschirm nach unten hin und sah Andrej ruhig an, fast zärtlich.
„Ich habe die Wohnung vermietet.
Ab dem Ersten.
Ein Vertrag über elf Monate, gute Leute, sie zahlen pünktlich, ohne Verzögerungen.“
Andrej öffnete und schloss mehrmals den Mund wie ein Fisch, der ans Ufer geworfen worden war.
„Lika… meinst du das ernst?“
„Absolut.“
„Aber dort… dorthin will doch Mascha ziehen.
Wir haben das doch gestern Abend besprochen.
Du selbst hast gesagt: ‚Na gut, dann soll sie eben dort wohnen, bis sie Arbeit und eine Mietwohnung findet.‘“
Lika neigte leicht den Kopf und betrachtete ihren Mann so, als sähe sie ihn zum ersten Mal.
„Andrej, ich habe ‚na gut‘ genau in dem Moment gesagt, als du zum dritten Mal an diesem Abend wiederholt hast: ‚Was kostet es dich denn, sie ist doch meine Schwester.‘
Ich bin es leid, ständig dasselbe zu wiederholen.
Deshalb habe ich, während du das Geschirr gespült hast, einfach alles geregelt, was ich schon lange vorhatte.“
Er ließ sich langsam auf einen Stuhl sinken.
Seine Schultern sanken herab, als hätte jemand ihnen auf einmal alle Stützen entzogen.
„Du hättest mich wenigstens warnen können…“
„Ich habe dich gewarnt.
Viele Male.
Das letzte Mal vorgestern, als du wieder angefangen hast: ‚Mascha ist ohne Arbeit, Mascha ist ohne Wohnung, Mascha ist nach der Scheidung depressiv.‘
Schon damals habe ich gesagt: ‚Wenn sie in meine Wohnung einzieht, wird sie dort nur noch per Gericht wieder ausziehen.‘
Du hast gelacht.
Du hast gesagt, ich würde übertreiben.“
Andrej fuhr sich mit der Hand über das Gesicht, als wolle er die Müdigkeit wegwischen.
„Und was jetzt?
Wohin soll sie denn?“
„Das ist nicht mehr meine Frage“, zuckte Lika mit den Schultern.
„Mascha hat eine Mutter, Mascha hat dich, Mascha hat Freundinnen.
Es gibt viele Möglichkeiten.
Meine voreheliche Wohnung steht auf dieser Liste nicht mehr.“
Stille trat ein.
Nur die Wanduhr tickte und der Kühlschrank summte leise.
„Du verstehst, dass sie jetzt bei Mama ins Telefon weint?“, fragte Andrej schließlich fast flüsternd.
„Dass Mama mich schon dreimal angerufen und gefragt hat, was sie da für ein Monster von Schwiegertochter bekommen hat?“
Lika stand auf, ging zum Wasserkocher und goss sich Wasser ein.
Sie trank langsam, in kleinen Schlucken.
„Ich verstehe, dass deine Mutter wütend ist.
Ich verstehe, dass Mascha in Panik ist.
Ich verstehe sogar, dass es dir jetzt sehr unangenehm ist, zwischen uns allen zu stehen.
Aber weißt du, was ich noch verstehe?“
Sie drehte sich zu ihm um.
Ihre Augen waren ruhig, ihre Stimme gleichmäßig.
„Wenn ich jetzt nachgebe, wird das keine einmalige Hilfe sein.
Das wird ein Präzedenzfall sein.
Und dann werden sie jedes Mal, wenn jemand aus deiner Verwandtschaft ‚in einer schwierigen Lebenslage‘ ist, in meine Richtung schauen.
Nicht in deine.
In meine.
Weil du nichts hast und ich etwas habe.“
Andrej schwieg.
Lange.
„Du hättest wenigstens… mich anrufen können.
Mir sagen können, dass du schon alles gemacht hast.“
„Und du hättest wenigstens ein einziges Mal zu deiner Schwester sagen können: ‚Nein, Mascha, das kommt nicht infrage‘?“
Lika stellte das Glas auf den Tisch.
„Einfach ‚nein‘.
Ohne ‚lass uns mal nachdenken‘, ohne ‚vielleicht‘, ohne ‚ich rede mit meiner Frau‘.
Einfach ein klares ‚nein, weil das die Wohnung meiner Frau ist und nicht unsere gemeinsame Sparbüchse für deine Probleme‘.“
Er senkte den Blick auf seine Hände.
Seine Finger zupften nervös am Rand seines T-Shirts.
„Ich wusste nicht, dass sie schon ihre Sachen packt…“
„Ich wusste es“, antwortete Lika leise.
„Denn sie hat mir gestern um halb elf abends eine Sprachnachricht geschickt: ‚Lika, morgen gegen Mittag komme ich mit den Koffern, lass die Schlüssel unter der Fußmatte, falls ihr nicht da seid.‘
Ohne zu fragen.
Ohne ‚darf ich?‘
Als wäre das schon längst beschlossen.“
Andrej hob den Kopf.
In seinen Augen lag eine Mischung aus Verwirrung und Kränkung.
„Und du bist sofort losgelaufen, um Mieter zu suchen?“
„Nein.
Ich habe schon vor zwei Wochen eine Anzeige aufgegeben.
Ich habe nur darauf gewartet, dass du deiner Schwester endlich ‚nein‘ sagst.
Du hast es nicht gesagt.
Also habe ich heute Morgen den Vertrag unterschrieben.“
Er stand auf.
Er machte zwei Schritte zum Fenster und dann wieder zurück.
„Mama sagt, du hast das absichtlich gemacht, um Mascha zu demütigen.
Um allen zu zeigen, wer hier das Sagen hat.“
„Mama kann sagen, was sie will“, lächelte Lika leicht, doch das Lächeln war bitter.
„Ich werde nicht mit ihr streiten.
Und mit Mascha werde ich auch nicht streiten.
Und ehrlich gesagt bin ich es auch leid, mit dir zu streiten.
Ich habe einfach das getan, was ich schon viel früher hätte tun sollen.“
Andrej sah sie lange an, sehr lange.
„Du verstehst, dass jetzt Krieg sein wird?“
„Der Krieg war schon da, Andrej.
Du hast ihn nur nicht bemerkt.
Du kamst einfach jedes Mal und sagtest: ‚Lika, hilf doch…‘
Und ich habe geholfen.
Mascha mit Geld für Kurse.
Deiner Tante mit der Operation.
Deinem Cousin mit dem Auto.
Und jedes Mal dachte ich: ‚Na gut, das ist das letzte Mal.‘
Und dann kam das nächste ‚letzte Mal‘.“
Sie trat näher.
Ihre Stimme wurde leiser, aber fester.
„Ich will nicht länger der Geldautomat für deine Verwandtschaft sein.
Und ich will nicht, dass meine Wohnung, die ich meinen Eltern acht Jahre lang in Raten abgekauft habe, zu einer Zwischenstation für alle wird, die ‚vorübergehend nirgendwo wohnen können‘.“
Andrej schluckte.
„Und was jetzt?“
„Jetzt gehst du hin und sagst deiner Schwester die Wahrheit.
Dass die Wohnung vermietet ist.
Dass sie nicht einziehen kann.
Und dass das keine Laune von mir ist, sondern mein gutes Recht.
Und danach kommst du nach Hause zurück, und wir beide entscheiden, wie wir weiterleben, wenn deine Familie sich daran gewöhnt, dass wir keine ‚freie Ressource‘ mehr haben.“
Er schwieg.
Dann fragte er leise:
„Und wenn ich ihnen nicht absagen kann?“
Lika sah ihm direkt in die Augen.
„Dann wirst du, Andrej, wählen müssen.
Entweder du lernst, deiner Verwandtschaft ‚nein‘ zu sagen, oder ich lerne, dir ‚nein‘ zu sagen.
Und glaub mir – das Zweite wird mir viel leichter fallen.“
Sie drehte sich um und verließ die Küche.
Andrej blieb mitten im Zimmer stehen und sah auf den nassen Fleck vom Lappen auf dem Boden, der an den Rändern schon zu trocknen begann.
Vierzig Minuten später klingelte sein Telefon.
Auf dem Display erschien „Mama“.
Er sah einige Sekunden lang auf den Namen und drückte dann langsam auf Ablehnen.
Doch eine Minute später kam eine Sprachnachricht.
Lika, die im Flur stand, hörte, wie die Schwiegermutter fast ins Telefon schrie:
„Andrej, bist du überhaupt ein Mann oder ein Waschlappen?!
Deine Frau hat gerade deine Schwester vor der ganzen Familie erniedrigt!
Willst du das einfach so stehen lassen?!“
Er antwortete nicht.
Er stellte einfach das Telefon auf lautlos und legte es mit dem Bildschirm nach unten hin.
Und Lika, an den Türrahmen gelehnt, dachte plötzlich, dass das wahrscheinlich das erste Mal seit zehn Jahren war, dass er nicht sofort zurückgerufen hatte.
Und bei diesem Gedanken wurde ihr gleichzeitig angst und… ein wenig leichter ums Atmen.
Am nächsten Tag wachte Lika früher als gewöhnlich auf.
Andrej schlief noch, das Gesicht ins Kissen gedrückt, und bewegte sich nicht einmal, als sie leise das Schlafzimmer verließ.
Auf dem Küchentisch lag sein Telefon – mit dem Bildschirm nach unten, wie gestern Abend.
Lika rührte es nicht an.
Sie schaltete einfach die Kaffeemaschine ein und setzte sich ans Fenster, während sie zusah, wie der Himmel über den Dächern langsam heller wurde.
Eine halbe Stunde später kam die erste Nachricht.
Natürlich von der Schwiegermutter.
„Andrej, hast du gesehen, was deine Frau angerichtet hat?
Mascha hat die ganze Nacht geweint.
Sie hat jetzt weder Arbeit noch eine Wohnung, und du schweigst.
Ruf deine Mutter an.“
Lika las es, ohne zu blinzeln.
Dann blockierte sie die Nummer sorgfältig.
Nicht für immer – nur für heute.
Sie brauchte wenigstens ein paar Stunden Ruhe.
Andrej erschien etwa vierzig Minuten später in der Küche.
Unrasiert, mit roten Augen.
Offenbar hatte er sich die halbe Nacht hin und her gewälzt.
„Guten Morgen“, sagte er heiser.
„Guten Morgen“, antwortete Lika und stellte ihm eine Tasse Kaffee hin.
Ohne Zucker.
Er trank immer ohne Zucker, wenn er nervös war.
Er nahm die Tasse, trank aber nicht.
Er hielt sie einfach in den Händen, als wolle er sich wärmen.
„Mama hat heute Nacht fünfmal angerufen.
Ich bin nicht rangegangen.“
„Ich weiß.
Dein Telefon hat bis zwei Uhr nachts auf dem Tisch gepiepst.“
Andrej nickte.
Langsam, als gehorchte sein Nacken ihm schlecht.
„Mascha hat mir gestern geschrieben.
Sie hat mich gebeten zu kommen.
Sie sagte, sie sitze mit zwei Koffern und einer Katze in der Transportbox am Bahnhof.
Sie habe nirgendwo, wo sie hin kann.“
Lika sah ihn ruhig an.
Kein Vorwurf, kein Triumph.
Sie wartete einfach.
„Ich habe ihr geantwortet, dass ich in einer Stunde komme.
Ich setze sie erstmal auf das Sofa in meinem Büro, bis wir alles geklärt haben.“
„Gut“, sagte Lika.
„Das ist deine Entscheidung.“
Plötzlich hob er den Blick.
In seinen Augen lag etwas Neues.
Keine Wut.
Kein Groll.
Etwas zwischen Verwirrung und… Entschlossenheit?
„Lika… glaubst du wirklich, dass ich immer auf deine Kosten entschieden habe?“
Sie zögerte kurz.
Dann antwortete sie ehrlich.
„Nicht immer.
Aber oft.
Besonders in den letzten drei Jahren.
Seit wir die Hypothek für diese Wohnung abbezahlt haben und mir die andere, die voreheliche, geblieben ist.
Seitdem schaut jeder aus deiner Verwandtschaft mich an wie auf eine… Verteilstelle für Hilfe.“
Andrej senkte den Kopf.
„Ich dachte… ich dachte, das sei normal.
Dass Familie bedeutet, einander zu helfen.“
„Familie bedeutet, sich gegenseitig zu helfen“, korrigierte Lika leise.
„Und nicht, dass die einen nur bitten und die anderen nur geben.
Ich habe geholfen.
Viel.
Aber jetzt will ich, dass es anders wird.“
Er schwieg lange.
Dann fragte er fast flüsternd:
„Und wenn Mama hierherkommt?
Direkt heute?
Sie hat gestern gesagt, dass sie ‚kommen und alles klären‘ wird.“
Lika zuckte mit den Schultern.
„Dann soll sie kommen.
Ich werde sie anhören.
Aber ich lasse sie nicht herein, solange du selbst nicht sagst, dass du sie sehen willst.“
Andrej sah sie überrascht an.
„Du willst meine Mutter wirklich nicht in unser Haus lassen?“
„In unser Haus – schon.
Wenn du dabei bist und wenn sie ruhig spricht.
Aber wenn sie herkommt, um zu schreien, Vorwürfe zu machen und Schlüssel zu meiner Wohnung zu verlangen – dann nein.
Ich bin nicht verpflichtet, das in meinem Zuhause zu ertragen.“
Er stand auf.
Er ging zum Fenster.
Er blieb stehen und sah auf die Straße hinunter.
„Ich fahre jetzt zu Mascha.
Dann… dann komme ich zurück, und wir reden.
Wirklich.“
„Gut“, nickte Lika.
„Ich werde hier sein.“
Zwanzig Minuten später ging er.
Schweigend küsste er sie auf die Schläfe – das erste Mal seit dem vergangenen Tag – und schloss die Tür hinter sich.
Und Lika blieb allein zurück.
Sie fing nicht an aufzuräumen, schaltete den Fernseher nicht ein.
Sie saß einfach in der Küche und trank bereits kalt gewordenen Kaffee.
Sie dachte darüber nach, wie seltsam sich alles fügte.
Zehn Jahre Ehe.
Zehn Jahre Kompromisse, Nachgiebigkeit, „na gut, dann eben“.
Und jetzt – zum ersten Mal in all dieser Zeit – hatte sie „nein“ gesagt und war nicht zurückgewichen.
Das Telefon vibrierte.
Eine Nachricht von ihrer besten Freundin Olja.
„Wie läuft’s?
Hat Andrej sich schon vom Schock erholt?“
Lika lächelte leicht und antwortete:
„Noch nicht.
Aber ich glaube, er hat angefangen nachzudenken.“
Die Antwort kam fast sofort.
„Gut gemacht.
Halte durch.
Wenn was ist – übernachte bei mir.“
Lika schrieb:
„Danke.
Im Moment komme ich klar.“
Sie legte das Telefon beiseite und ging ins Zimmer.
Sie öffnete den Schrank und holte eine alte Schachtel mit Fotos heraus.
Genau die, die Andrej immer „langweiliges Archiv“ genannt hatte.
Darin waren Bilder aus ihrer Studienzeit, von ihren Eltern, von ihrer ersten Arbeit, von ihrer ersten Hypothek.
Ein Foto, auf dem sie mit den Schlüsseln zu genau dieser Wohnung dastand – klein, ein Zimmer, in einem alten Plattenbau.
Aber ihre eigene.
Lika betrachtete dieses Foto lange.
Damals war sie siebenundzwanzig gewesen.
Sie arbeitete in zwei Jobs, schlief vier Stunden pro Nacht, aber sie war glücklich.
Weil es ihr gehörte.
Nicht irgendein „wir helfen dir“, nicht irgendein „lass uns was leihen“, sondern ihres.
Sie legte das Foto sorgfältig zurück und schloss die Schachtel.
Um halb drei klingelte es an der Tür.
Lika ging zur Gegensprechanlage.
Auf dem Bildschirm – ihre Schwiegermutter.
Allein.
Ohne Andrej.
Mit strengem Gesicht und fest zusammengepressten Lippen.
„Mach auf, Lidia“, sagte sie ins Mikrofon.
„Wir müssen reden.“
Lika schwieg eine Sekunde.
Dann antwortete sie ruhig:
„Guten Tag, Galina Iwanowna.
Andrej ist nicht zu Hause.
Kommen Sie, wenn er da ist.“
„Ich bin nicht zu Andrej gekommen.
Ich bin zu dir gekommen.“
„Verstehe.
Aber ohne Andrej werde ich nicht mit Ihnen reden.“
Es entstand eine Pause.
Eine lange.
„Hast du etwa Angst vor mir?“, klang Spott in der Stimme der Schwiegermutter auf.
„Nein“, antwortete Lika.
„Ich schone nur meine Nerven.
Und Ihre auch.
Kommen Sie heute Abend wieder, wenn Andrej zurück ist.
Dann reden wir alle zusammen.“
Sie schaltete die Gegensprechanlage aus.
Galina Iwanowna stand noch etwa zehn Minuten vor dem Haus.
Dann drehte sie sich um und ging weg.
Lika kehrte in die Küche zurück.
Setzte sich.
Und zum ersten Mal seit dem vergangenen Tag spürte sie, dass sie frei atmete.
Und am Abend, als Andrej zurückkam – müde, mit hängenden Schultern, aber mit einem neuen Ausdruck im Gesicht –, erzählte er nicht, wie alles mit Mascha gelaufen war.
Er sagte nur:
„Ich habe sie zu Tante Ljuba ins Moskauer Umland gebracht.
Dort gibt es ein Zimmer.
Fürs Erste reicht das.“
Lika nickte.
„Und Mama war hier“, fügte sie hinzu.
„Ich habe nicht geöffnet.“
Andrej sah sie lange an.
„Das war richtig.“
Dann trat er zu ihr und umarmte sie – fest, fast schmerzhaft.
„Verzeih“, sagte er in ihr Haar.
„Ich habe wirklich… ich habe wirklich lange nichts verstanden.“
Lika schloss die Augen.
Sie antwortete nicht.
Sie stand einfach da und spürte, wie sein Herz schneller als gewöhnlich schlug.
Und dann klingelte es wieder an der Tür.
Diesmal waren es Galina Iwanowna und Mascha.
Zusammen.
Andrej sah Lika an.
Sie nickte leicht.
„Mach auf“, sagte sie leise.
„Es ist Zeit zu reden.“
Er ging zur Tür.
Und Lika blieb mitten in der Küche stehen und sah auf ihre Hände.
Und zum ersten Mal seit vielen Jahren spürte sie, dass sie nicht zitterten.
Andrej öffnete die Tür.
Galina Iwanowna trat zuerst ein, hinter ihr Mascha.
Beide sahen aus, als hätten sie die ganze Nacht nicht geschlafen.
Mascha – mit roten Augen und geschwollenem Gesicht, die Schwiegermutter – mit geradem Rücken und fest zusammengepressten Lippen.
In Maschas Händen war eine kleine Sporttasche, offenbar das Wenige, was sie heute mitgenommen hatte.
„Kommt rein“, sagte Andrej leise.
Sie gingen ins Wohnzimmer.
Lika blieb am Durchgang zur Küche stehen und trat nicht sofort näher.
Andrej bedeutete ihnen mit einer Geste, sich zu setzen.
Galina Iwanowna setzte sich auf die Kante des Sofas, Mascha neben sie, den Kopf gesenkt.
Das Schweigen hing schwer im Raum, fast greifbar.
Als Erste sprach die Schwiegermutter.
Ihre Stimme war tief, beherrscht, doch die gewohnte Härte brach trotzdem hindurch.
„Andrej, ich bin nicht gekommen, um zu streiten.
Obwohl ich ehrlich gesagt Lust dazu hätte.
Aber ich bin gekommen, um wie ein Mensch zu reden.
Mascha ist verzweifelt.
Sie hat keinen Ort zum Wohnen.
Du bist ihr Bruder.
Und deine Frau…“
Sie blickte zu Lika hinüber.
„…hat ihr die einzige Tür verschlossen, die sie hätte retten können.“
Andrej atmete tief ein.
„Mama, das ist nicht die einzige Tür.
Und das ist nicht meine Wohnung.
Es ist Likas Wohnung.
Eine voreheliche.
Sie hat jedes Recht, darüber so zu verfügen, wie sie es für richtig hält.“
Galina Iwanowna kniff leicht die Augen zusammen.
„Du bist also schon auf ihrer Seite?“
„Ich bin auf der Seite der Wahrheit“, antwortete Andrej ruhig.
„Und auf der Seite dessen, dass in unserer Familie endlich aufhört, auf Kosten anderer zu entscheiden.“
Mascha hob den Kopf.
Ihre Stimme zitterte.
„Lika… ich wollte keine Schmarotzerin sein.
Ich dachte wirklich… ich dachte, nur für ein paar Monate.
Bis ich wieder auf die Beine komme.
Ich hätte die Nebenkosten bezahlt, Lebensmittel gekauft…“
Lika trat aus der Küche mehr in die Mitte des Zimmers.
Sie blieb zwei Schritte vom Sofa entfernt stehen.
„Mascha, ich glaube dir.
Du hättest bezahlt.
Und geputzt.
Und versucht, nicht zu stören.
Aber dann wären aus den ‚paar Monaten‘ bald ‚noch ein bisschen‘ geworden.
Dann hätte Tante Sweta angerufen: ‚Was kostet es dich denn, bei dir steht doch ein Zimmer leer.‘
Dann der Cousin: ‚Nur für drei Tage, Lika, ich schwöre.‘
Und dann Andrejs Mutter mit einem Koffer und den Worten: ‚Ich bin doch gekommen, um zu helfen.‘
Das habe ich alles schon erlebt.
Nicht mit dir.
Mit anderen.
Und jedes Mal endete es gleich: Ich war schuld, wenn ich ‚nein‘ sagte.“
Mascha senkte den Blick.
Tränen tropften auf die Tasche.
Galina Iwanowna richtete sich auf.
„Das heißt, du hast im Voraus beschlossen, dass wir alle Parasiten sind?
Dass keiner von uns imstande ist, sich anständig zu benehmen?“
„Nein“, schüttelte Lika den Kopf.
„Ich habe beschlossen, das nicht mehr an mir selbst zu überprüfen.
Ich bin es leid, das Versuchsfeld für das Gewissen anderer zu sein.“
Andrej setzte sich neben seine Mutter.
Er legte vorsichtig eine Hand auf ihre Schulter, als fürchte er, sie könnte sie zurückstoßen.
„Mama, hör zu.
Lika und ich sind seit zehn Jahren zusammen.
Zehn Jahre.
Und all die Zeit habe ich… ihre Hilfe genommen und weitergegeben.
Ohne zu fragen, ob es für sie bequem ist.
Ohne darüber nachzudenken, wie viel Nerven es sie kostet.
Ich dachte, Familie müsse helfen.
Aber in Wirklichkeit hatte ich mich einfach daran gewöhnt, dass es da einen Menschen gibt, der immer ‚ja‘ sagt.
Und ich habe aufgehört zu bemerken, wann es ihr schon zu viel war.“
Galina Iwanowna sah ihren Sohn lange an.
Dann wandte sie den Blick zu Lika.
„Und was willst du?
Dass wir jetzt alle vor dir für jeden Rubel auf die Knie fallen?“
„Ich will, dass Sie mich wie einen Menschen behandeln und nicht wie eine Ressource“, antwortete Lika.
„Wenn Sie Hilfe brauchen – fragen Sie.
Normal.
Ohne Druck, ohne Vorwürfe, ohne ‚du wirst doch nicht ablehnen‘.
Und wenn ich ‚nein‘ sage – dann heißt das nein.
Das ist nicht das Ende der Welt.
Es ist einfach nur ein Wort.“
Mascha schluchzte plötzlich lauter.
„Ich wollte nicht… ich wollte wirklich nicht, dass es so wird.
Es ist nur… nach der Scheidung ist alles zusammengebrochen.
Ich dachte – wenigstens hier würde man mich aufnehmen…“
Andrej wandte sich zu seiner Schwester.
„Wir werden dich aufnehmen.
Aber nicht auf Likas Kosten.
Ich habe mich schon mit Tante Ljuba abgesprochen – du wirst einen Monat bei ihr wohnen.
Dann finden wir für dich ein Zimmer in einer WG oder Mietwohnung.
Ich helfe dir mit der ersten Zahlung.
Aber дальше – selbst.
Du schaffst das.
Du hast es immer geschafft.“
Mascha sah ihren Bruder überrascht an.
„Du… meinst das ernst?“
„Ja“, nickte Andrej.
„Und wenn Mama zustimmt – helfen wir dir gemeinsam.
Aber nicht über Likas Wohnung.
Sondern mit unseren gemeinsamen Kräften.“
Galina Iwanowna schwieg sehr lange.
Dann stand sie langsam auf.
„Ich… ich habe mich wahrscheinlich zu sehr daran gewöhnt, dass alles schnell geregelt wird.
Dass, wenn etwas nötig ist, es eben nötig ist.
Ich habe nicht darüber nachgedacht, dass das jemanden verletzen kann.“
Sie sah Lika direkt an.
Ohne den gewohnten Spott.
„Verzeih, Lida.
Ich habe mich… falsch verhalten.
Ich dachte, ich hätte das Recht zu fordern.
Aber dieses Recht habe ich nicht.“
Lika nickte.
Nicht sofort.
Aber sie nickte.
„Ich nehme die Entschuldigung an.“
Die Schwiegermutter machte einen Schritt zur Tür.
„Wir gehen.
Mascha, komm.“
Mascha stand auf.
Sie trat zu Lika.
Sie umarmte sie nicht – sie berührte nur ihre Hand.
„Danke… dass du mich nicht ganz weggestoßen hast.
Ich verstehe es jetzt.“
Als die Tür hinter ihnen ins Schloss fiel, wurde es in der Wohnung sehr still.
Andrej trat zu Lika.
Er umarmte sie von hinten.
Legte das Kinn auf ihre Schulter.
„Ich dachte, es würde schlimmer werden“, sagte er leise.
„Ich auch“, antwortete sie.
„Aber… du hattest recht.
Die ganze Zeit.“
Lika drehte sich in seinen Armen zu ihm um.
Sie sah ihm in die Augen.
„Ich wollte nicht recht haben.
Ich wollte nur, dass du endlich siehst.“
Er nickte langsam.
„Ich habe es gesehen.
Und ich werde den Blick nicht mehr abwenden.“
Sie standen lange so da.
Sie umarmten sich einfach mitten im Wohnzimmer und hörten auf das Ticken der Uhr.
Dann sagte Andrej:
„Weißt du… sollen wir vielleicht eine Einweihung feiern?
Nur wir zwei.
Ohne Gäste.
Ohne Verwandte.
Nur wir, Wein und der Blick auf den Fluss aus dem Fenster.“
Lika lächelte.
Zum ersten Mal seit Tagen – leicht, ohne jede Spur von Anspannung.
„Machen wir.
Aber ich warne dich: Ich werde nicht mehr schweigen, wenn etwas nicht stimmt.“
„Und das musst du auch nicht“, antwortete er.
„Ich kann jetzt zuhören.“
Sie gingen auf den Balkon.
Die Nacht war kalt, aber klar.
Unten leuchteten die Lichter der Stadt.
Irgendwo in der Ferne fuhr ein Auto.
Irgendwo ganz in der Nähe rauschte leise der Wind.
Lika legte den Kopf auf Andrejs Schulter.
„Weißt du“, sagte sie, „ich dachte, wenn ich ‚nein‘ sage, bricht alles zusammen.
Aber es war genau umgekehrt.
Es ist stärker geworden.“
Er küsste sie auf die Schläfe.
„Weil das jetzt wirklich unser Zuhause ist.
Und kein Durchgangshof.“
Und sie standen so da und blickten auf die Lichter, bis sie völlig durchgefroren waren.
Und dann kehrten sie in die Wärme zurück – dorthin, wo nichts mehr bewiesen werden musste.
Wo man einfach zusammen sein konnte.
