Lena traute ihren Ohren nicht.
— Meinst du das jetzt ernst?
Dmitri stand am Fenster, abgewandt, die Schultern angespannt.
Hinter der Scheibe nieselte der Oktoberregen und verwischte die Lichter der Stadt zu einem gelb-grauen Brei.
— Lenka, bitte versteh doch.
Ihr geht es wirklich schlecht.
Der Blutdruck schwankt, das Herz macht Probleme.
Die Ärzte selbst haben ein Sanatorium empfohlen.
— Die Ärzte haben es empfohlen?
Lena spürte, wie ihre Geduld riss wie eine überspannte Saite.
— Oder hat sie sich das selbst ausgedacht, wie immer, wenn sie etwas braucht?
Er drehte sich ruckartig um.
In seinen Augen blitzte etwas Spitzes auf.
— Rede nicht so über meine Mutter.
— Über deine Mutter?
Lena lachte, und ihr Lachen klang hysterisch, fremd.
— Dima, wir sind seit fünf Jahren zusammen.
Fünf Jahre lang sehe ich mir immer dasselbe Theater an.
Jedes Mal, wenn wir irgendwelche Pläne haben, Geld haben oder einfach einen glücklichen Moment erleben, wird sie plötzlich krank.
Erinner dich an unsere Hochzeit!
— Was hat die Hochzeit damit zu tun?
— Alles!
Lena sprang vom Sofa auf.
— Wir wollten eine bescheidene Zeremonie außerhalb der Stadt, vielleicht dreißig Leute.
Und deine Mutter hat eine Woche lang geweint, dass sie sich vor den Verwandten schämen müsse, dass ihr Herz eine solche Schande nicht aushalten würde.
Und was war am Ende?
Wir haben uns verschuldet und ein Bankett für hundert Menschen organisiert, von denen ich die Hälfte nie zuvor gesehen hatte.
Deine entfernten Tanten, Cousins, Nachbarn von der Datscha!
Und das Geld, das wir für eine Reise gespart hatten, ging dafür drauf, dass deine Mutter sich nicht gekränkt fühlt!
— Das war unser gemeinsames Fest, murmelte Dmitri, doch seine Stimme klang unsicher.
— Gemeinsam?
Lena trat näher und sah ihrem Mann ins Gesicht.
— Dima, erinnerst du dich, was passiert ist, als ich meine Diplomverteidigung hatte und lernen musste?
Deine Mutter hat sich am helllichten Tag auf ebenem Boden den Fuß vertreten.
Und wer hat drei Wochen lang ihre Wohnung geputzt und für sie gekocht?
Ich.
Weil du gearbeitet hast und es dir unangenehm war, frei zu nehmen.
Und für mich war es also angenehm, meine Diplomarbeit liegen zu lassen?
Dmitri fuhr sich mit der Hand übers Gesicht.
Die Müdigkeit trat plötzlich scharf auf seinen Zügen hervor, wie ein Riss im Glas.
— Lena, du übertreibst.
Mama konnte wirklich nicht laufen.
— Ja?
Und als wir auf ein Auto gespart haben und plötzlich ihr Dach undicht wurde und dringend eine Reparatur nötig war?
Und als wir geplant hatten, zum Jubiläum meines Vaters zu meinen Eltern zu fahren, und sie plötzlich mit Verdacht auf ein Magengeschwür ins Krankenhaus kam, das dann nie festgestellt wurde?
Lena sprach jedes Wort klar aus, als würde sie Nägel einschlagen.
All die Jahre hatte sie geschwiegen, die Kränkungen hinuntergeschluckt und sich eingeredet, dass es so sein müsse, dass eine gute Ehefrau ihren Mann und seine Familie unterstütze.
Doch jetzt, als sie in ihrer kleinen Mietwohnung stand, sah sie plötzlich deutlich das Muster, das sich über Jahre gebildet hatte.
Und dieses Muster erstickte sie.
— Du verdrehst alles, sagte Dmitri und trat wieder ans Fenster.
— Mama war wirklich krank.
Immer.
Sie spielt nichts vor.
— Vielleicht.
Aber ist es nicht seltsam, dass sich all ihre Beschwerden immer genau dann verschlimmern, wenn wir Pläne haben?
Er schwieg.
Draußen schleuderte der Wind den Regen gegen die Scheibe, und das Trommeln der Tropfen füllte die Pause.
Lena ließ sich aufs Sofa sinken und spürte plötzlich eine Schwere im ganzen Körper.
Wie oft hatte sie dieses Gespräch in ihrem Kopf durchgespielt?
Wie oft hatte sie sich eingeredet, dass sie beim nächsten Mal alles sagen würde, was sie dachte?
Doch jedes Mal war sie zurückgewichen, hatte Ausreden gefunden und sich selbst überredet, noch ein wenig durchzuhalten.
Schließlich war Swetlana Michailowna nur eine einsame Frau, die ihren Sohn allein großgezogen hatte, nachdem ihr Mann zu einer anderen gegangen war.
Wie konnte man ihr da Unterstützung verweigern?
Aber warum verlangte diese Unterstützung immer Opfer ausgerechnet von ihr, von Lena?
— Dima, ich habe eine Beförderung bekommen, sagte sie leiser.
— Zum ersten Mal seit all diesen Jahren habe ich das Gefühl, etwas erreicht zu haben.
Ich möchte meinen dreißigsten Geburtstag schön feiern.
Ich möchte Freunde einladen, die ich eine Ewigkeit nicht gesehen habe, weil meine ganze Zeit von Arbeit, deiner Mutter und endlosen Haushaltspflichten aufgefressen wurde.
Ich möchte einen Abend, an dem ich nicht an den Herd denken muss, nicht mit Tabletts hin und her rennen muss, sondern einfach an einem schön gedeckten Tisch sitzen und mich glücklich fühlen darf.
Ist das wirklich so viel verlangt?
— Nein, natürlich nicht, sagte Dmitri und wandte sich um.
In seiner Stimme lag plötzlich Sanftheit.
— Lenka, ich verstehe dich.
Ehrlich.
Aber warum können wir nicht zu Hause feiern?
Wir laden zwanzig Leute ein, du weißt doch, ich kann gut kochen.
Ich backe etwas Leckeres, wir decken den Tisch schön.
Es wird nicht schlechter als im Café, und wir sparen eine ordentliche Summe.
Lena sah ihn an.
Im Halbdunkel des Zimmers wirkte sein Gesicht fremd.
Oder begann sie ihn einfach anders zu sehen?
— Ich will an meinem Fest nicht sparen, sagte sie langsam.
— Ich will so feiern, wie ich es mir erträumt habe.
In einem Café.
Mit all meinen Freunden.
Mit Musik und Tanz.
Ich habe ein halbes Jahr dafür gespart, Dima.
Ich habe mir Einkäufe verweigert, bin in alten Stiefeln gelaufen, habe mein Handy nicht gewechselt, obwohl es schon lange hängt.
Alles nur, damit dieser Abend etwas Besonderes wird.
— Aber Mama…
— Was ist mit Mama?
Lena stand auf.
In ihr begann es zu kochen.
— Was ist es diesmal?
Das Herz?
Der Blutdruck?
Gelenkschmerzen?
Dima, sie ist erst fünfundfünfzig.
Sie geht jeden Tag zur Arbeit, fährt zur Datscha, um Beete zu jäten, und trifft sich mit Freundinnen.
Aber sobald es um uns geht, wird sie plötzlich zu einer Invalidin, die dringend Hilfe braucht.
— Lena, genug!
Dmitri hob die Stimme.
— Sie ist meine Mutter!
Mein einziger naher Mensch!
Willst du, dass ich sie im Stich lasse?
— Ich will, dass du ein einziges Mal mich wählst!
Lena schrie.
— Dass du ein einziges Mal unsere Interessen über ihre Launen stellst!
— Das sind keine Launen!
Ihr geht es wirklich schwer!
Sie hat ihr ganzes Leben geopfert, um mich großzuziehen.
Sie hat geschuftet wie eine Verrückte, hat sich alles versagt.
Und jetzt, wo ich ihr helfen kann, verlangst du, dass ich mich von ihr abwende?
— Ich verlange nicht, dass du dich abwendest, Lenas Stimme bebte.
— Ich bitte dich nur, endlich zu sehen, was passiert.
Sie manipuliert dich.
Jedes Mal, wenn du versuchst, dein eigenes Leben zu leben, findet sie einen Weg, deine Aufmerksamkeit zurückzuholen.
Und du fällst darauf herein.
Immer.
Dmitri sah sie an, als hätte sie ihn geschlagen.
Lena begriff plötzlich ganz deutlich: Er sah es nicht.
Er wollte es nicht sehen.
Für ihn war seine Mutter eine heilige Gestalt, ein leidendes Opfer, das man beschützen und verehren musste.
Und jeder Versuch, auf die Realität hinzuweisen, wurde als Verrat empfunden.
— Weißt du, was deine Mutter mir vorgestern gesagt hat?
Lena sprach nun ruhiger, doch in dieser Ruhe lag eisige Müdigkeit.
— Ich bin mit Lebensmitteln zu ihr gefahren, so wie du mich gebeten hast.
Wir saßen da und tranken Tee.
Und nebenbei ließ sie fallen, dass du offenbar vor mir noch ein anderes Mädchen heiraten wolltest.
Katja hieß sie.
Aber sie, deine Mutter, habe verstanden, dass Katja nicht zu dir passt, dass sie zu verwöhnt und egoistisch sei.
Und sie habe mit ihr gesprochen.
Von Herz zu Herz.
Sie habe ihr erklärt, dass du ein guter Junge bist, aber Unterstützung brauchst und keine Belastung.
Und Katja habe selbst beschlossen zu gehen.
Deine Mutter war so stolz, als sie das erzählte.
Als hätte sie dich vor einem Fehler gerettet.
Dmitri wurde blass.
— Sie lügt.
Mit Katja haben wir uns selbst getrennt.
— Wirklich?
Lena grinste bitter.
— Mir hat sie es so erzählt, als hätte sie eine große Tat vollbracht.
Und weißt du, was ich damals gedacht habe?
Ich habe gedacht, wie viel Zeit uns noch bleibt, bevor sie beschließt, dass auch ich nicht zu dir passe.
Dass ich zu anspruchsvoll bin, zu sehr mit meiner Karriere beschäftigt, nicht fürsorglich genug.
— Lena, glaubst du diesen Unsinn wirklich?
— Ich glaube, was ich sehe.
Ich sehe, wie sie dich dreimal am Tag anruft.
Wie du alles stehen und liegen lässt und zu ihr rennst, wenn sie dich darum bittet.
Wie wir Pläne abgesagt, Reisen verschoben und unsere Wünsche geopfert haben, weil bei ihr etwas passiert ist.
Und jetzt bittest du mich wieder, Opfer zu bringen.
Mein Fest.
Mein erstes echtes Fest seit vielen Jahren.
— Es ist doch nur ein Geburtstag!
Dmitri verlor die Beherrschung.
— Mein Gott, ein Café!
Man kann doch auch ein anderes Mal feiern!
Zwischen ihnen hing eine schwere, dichte Stille.
Lena sah ihren Mann an und spürte, wie in ihr endgültig etwas abriss.
Nur ein Geburtstag.
So sah er es also.
Kein wichtiges Ereignis in ihrem Leben, kein kleiner Sieg, kein Grund zur Freude.
Einfach nur ein Geburtstag, den man verschieben, absagen oder kürzen konnte, wenn es wichtigere Dinge gab.
Und die wichtigeren Dinge waren immer seine Mutter.
— Weißt du, Dima, sagte sie langsam, — mir ist gerade etwas eingefallen.
Als wir gerade erst angefangen hatten, uns zu treffen, hast du mir erzählt, wie dein Vater die Familie verlassen hat.
Du sagtest, er sei ein Verräter, er habe euch in einem schweren Moment im Stich gelassen und du würdest ihm das nie verzeihen.
Und ich dachte damals: Was für ein anständiger, treuer, loyaler Mensch du doch bist.
Ich wollte mit so einem Menschen zusammen sein.
Aber jetzt verstehe ich…
Vielleicht hat dein Vater es einfach nicht mehr ausgehalten?
Vielleicht hat auch er versucht, sein eigenes Leben aufzubauen, aber deine Mutter fand jedes Mal einen Weg, ihn daran zu erinnern, dass es etwas Wichtigeres gibt?
— Halt den Mund!
Dmitri brüllte.
Sein Gesicht verzerrte sich.
— Wage es nicht, über Dinge zu reden, von denen du nichts weißt!
Er hat uns verlassen!
Er hat uns gegen irgendeine…
— Vielleicht gegen eine Frau, die nicht von ihm verlangte, zwischen ihr und seiner Mutter zu wählen?
Lena sprach hart, sie wusste, dass sie ihn verletzte, aber sie konnte nicht mehr aufhören.
— Du bist wie dein Vater geworden, Dima.
Nur umgekehrt.
Du hast deine Mutter statt deiner Frau gewählt.
Und du wirst sie immer wählen.
— Wenn dir das nicht passt, solltest du vielleicht gehen!
Die Worte platzten scharf und böse aus ihm heraus, und Lena sah, dass er selbst davor erschrak.
Doch es war zu spät.
Die Worte waren ausgesprochen.
Und zwischen ihnen öffnete sich ein Abgrund.
— Weißt du was?
Lena spürte plötzlich eine seltsame Erleichterung.
— Das werde ich wohl tatsächlich tun.
— Lena, so habe ich das nicht gemeint…
— Doch, genau so.
Du hast nur nicht gedacht, dass ich zustimmen würde.
Du bist daran gewöhnt, dass ich nachgebe.
Dass ich immer einen Kompromiss finde, zurückstecke und mich anpasse.
Aber weißt du, Dima, ich bin müde.
Ich bin so müde davon.
Ich bin es leid, immer an zweiter Stelle zu stehen.
Ich bin es leid, deine Mutter zu rechtfertigen, meinen Freunden zu erklären, warum wir wieder nicht gekommen sind, warum wir ein Treffen abgesagt haben, warum wir uns keinen Urlaub leisten können.
Ich bin es leid, darauf zu warten, dass du endlich erwachsen wirst und begreifst, dass du deine eigene Familie hast.
— Wir haben keine Familie!
Dmitri schrie.
— Wir haben nicht einmal Kinder!
Lena erstarrte.
Das war ein altes, schmerzhaftes Thema.
Sie hatten es versucht.
Vor zwei Jahren, als sie zum ersten Mal über ein Kind gesprochen hatten.
Doch dann war seine Mutter mit einem Herzanfall ins Krankenhaus gekommen, und alle Pläne wurden verschoben.
Dann war die Renovierung ihrer Wohnung gekommen, für die ihre Ersparnisse draufgegangen waren.
Dann hatte Lena eine neue Stelle bekommen und musste sich beweisen.
Und so zog es sich hin und wurde immer wieder aufgeschoben.
Und jetzt schleuderte er ihr das ins Gesicht wie einen Vorwurf.
— Du hast recht, sagte Lena leise.
— Wir haben keine Familie.
Es gibt dich, deine Mutter und mich irgendwo am Rand.
Und Kinder werden wir nicht haben, Dima.
Weil ich sie nicht in einer solchen Umgebung großziehen will.
Ich will nicht, dass sie sehen, wie ihr Vater alles stehen und liegen lässt und beim ersten Anruf zur Großmutter rennt.
Ich will nicht, dass sie denken, das sei normal.
Dmitri ließ sich in den Sessel fallen und stützte den Kopf in die Hände.
— Was willst du von mir?
fragte er dumpf.
— Dass ich meine Mutter im Stich lasse?
Dass ich ihr sage, sie soll zur Hölle gehen?
— Ich will, dass du lernst, ihr Nein zu sagen.
Wenigstens manchmal.
Ich will, dass du mich fragst, was ich fühle, bevor du Entscheidungen triffst.
Ich will, dass meine Wünsche für dich etwas bedeuten.
Aber vor allem will ich, dass du siehst, was passiert.
Dass du ihre Spielchen siehst, ihre Manipulationen, ihr endloses Bedürfnis, dein Leben zu kontrollieren.
Aber du siehst es nicht.
Und du willst es nicht sehen.
Sie ging ins Schlafzimmer und holte eine Tasche vom obersten Regal des Schranks.
Ihre Hände zitterten, doch ihre Bewegungen waren klar und präzise.
Lena begann, Sachen einzupacken: Jeans, Pullover, Unterwäsche, Kosmetik.
Dokumente aus dem Nachttisch.
Das Ladegerät ihres Telefons.
Dmitri erschien im Türrahmen.
— Du gehst wirklich?
Jetzt sofort?
— Jetzt sofort, sagte sie, ohne sich umzudrehen.
— Ich wohne bei Olga, bis ich eine Wohnung finde.
Oder ich miete gleich eine, schließlich habe ich jetzt eine Beförderung.
— Lena, warte.
Lass uns normal reden.
Ich wollte nicht…
— Was wolltest du nicht?
Zeigen, was du wirklich denkst?
Lena drehte sich um.
Tränen traten ihr in die Augen, doch ihre Stimme blieb fest.
— Dima, wir haben geredet.
Jahrelang haben wir geredet.
Ich habe versucht, es dir zu erklären, es dir zu zeigen.
Aber nichts ändert sich.
Nach jedem Gespräch nickst du, stimmst zu, versprichst etwas.
Und dann ruft sie an, und du rennst wieder.
Und wir opfern wieder unsere Pläne.
Nur diesmal bin ich nicht bereit, etwas zu opfern.
— Aber es ist doch eine Kurreise ins Sanatorium!
Ihr geht es wirklich schlecht!
— Dmitri, Lena schloss die Tasche, — deiner Mutter geht es immer genau dann schlecht, wenn es uns gut geht.
Siehst du dieses Muster wirklich nicht?
Sobald wir einen Grund zur Freude haben, wird sie krank.
Das ist kein Zufall.
Das ist ein System.
Sie ging an ihm vorbei in den Flur und zog ihre Jacke an.
Sie nahm die Schlüssel vom Tischchen.
— Am Montag reiche ich die Scheidung ein, sagte sie ruhig.
— Die Wohnung ist gemietet, es gibt nichts zu teilen.
Wir werden uns schnell scheiden lassen.
— Lena, du kannst doch nicht einfach so…
— Doch, ich kann.
Und weißt du was?
Zum ersten Mal seit vielen Jahren habe ich das Gefühl, frei atmen zu können.
Es ist seltsam.
Es tut weh.
Es ist beängstigend.
Aber es ist leicht.
Freiheit, Dima.
Das ist es, was ich fühle.
Freiheit von diesem endlosen Schuldgefühl, von dem Versuch, es allen recht zu machen, von der Rolle einer Nebenfigur in meinem eigenen Leben.
Sie öffnete die Tür und blieb auf der Schwelle stehen.
— Weißt du, wovon ich geträumt habe?
Als ich nach der Verkündung meiner Beförderung von der Arbeit kam, stellte ich mir vor, wie du mich umarmst, sagst, dass du stolz auf mich bist, und vorschlägst, es zu feiern.
Vielleicht hättest du Champagner gekauft, Blumen mitgebracht.
Stattdessen hast du deine Mutter angerufen, ihr die Neuigkeit erzählt, und sie hat sofort von dem Sanatorium angefangen.
Und du hast den Austausch nicht einmal bemerkt.
Für dich war es selbstverständlich: Gute Nachrichten muss man mit Mama besprechen, und wenn Mama eine Bitte hat, dann kann man die guten Nachrichten für ihre Erfüllung nutzen.
— Ich wollte die Freude doch nur teilen…
— Du wolltest Anerkennung bekommen.
Wie immer.
Du wartest darauf, dass Mama sagt: Gut gemacht, mein Sohn, ich bin stolz auf dich.
Aber sie sagt das nie einfach so.
Ihr Stolz kommt immer mit einer Bedingung.
Ja, ich bin stolz, aber hier ist mein Problem, löse es, und dann bist du ein wirklich guter Sohn.
Lena trat über die Schwelle.
— Leb wohl, Dima.
Schick deiner Mutter Glückwünsche zu meinem Geburtstag.
Sag ihr, dass ihr Geschenk mir sehr geholfen hat.
Endlich habe ich verstanden, was ich wirklich will.
Die Tür fiel mit einem leisen Klicken ins Schloss.
Olga öffnete die Tür im Morgenmantel, mit einer Gesichtsmaske im Gesicht und einem Glas Wein in der Hand.
Als sie Lena mit Tasche und verweinten Augen sah, fluchte sie und umarmte sie.
— Komm rein.
Du erzählst es mir bei Wein.
Lena erzählte lange, stockend, schluchzend und gleichzeitig lachend.
Olga hörte zu, schenkte zwischendurch immer wieder nach und verkündete am Ende der Geschichte ihr Urteil:
— Endlich, verdammt.
Ich habe seit drei Jahren darauf gewartet.
Ich dachte, du würdest dich nie dazu durchringen.
— Wirklich?
Lena sah ihre Freundin erstaunt an.
— Lena, du bist doch eine kluge Frau.
Schön, talentiert, gutherzig.
Aber neben ihm wurdest du zu einem Schatten.
Immer schuldig, immer dabei, dich zu rechtfertigen.
Ich habe gesehen, wie du erloschen bist.
Und es tat mir weh, zuzusehen.
— Ich dachte, das sei Liebe, flüsterte Lena.
— Ich dachte, so müsse es sein.
Kompromisse eingehen, Opfer bringen…
— Ein Kompromiss ist, wenn beide einander entgegenkommen.
Du aber hast jedes Mal einfach kapituliert.
Das ist kein Kompromiss, das ist Kapitulation.
Lena nippte an ihrem Wein.
Seltsam: Sie hatte erwartet, in Stücke zu zerfallen, zu weinen und zu bereuen, was sie getan hatte.
Doch stattdessen fühlte sie beinahe Euphorie.
— Weißt du, was ich morgen mache?
sagte sie plötzlich.
— Ich gehe und reserviere das Café, das ich mir angesehen habe.
Mit Panoramafenstern und Terrasse.
Ich lade alle ein, die ich einladen will.
Fünfzig Leute, nicht zwanzig.
Ich bestelle Livemusik.
Eine dreistöckige Torte.
Und ich werde bis zum Morgen tanzen.
— Genau so muss das sein!
Olga stieß mit ihr an.
— Und ich schenke dir das schönste Kleid.
Das, das du vor einem Monat anprobiert und nicht gekauft hast, weil es zu teuer war.
Jetzt kannst du es dir leisten.
— Ich kann es mir leisten, Lena lächelte durch die Tränen.
— Zum ersten Mal seit vielen Jahren kann ich es mir leisten, glücklich zu sein, ohne Schuldgefühle zu haben.
Das Telefon vibrierte.
Eine Nachricht von Dmitri: „Bitte komm zurück.
Wir besprechen alles.
Ich liebe dich.“
Lena sah auf den Bildschirm und las die Nachricht noch einmal.
Dann blockierte sie die Nummer.
— Was war das?
fragte Olga.
— Nichts Wichtiges, sagte Lena und legte das Telefon weg.
— Nur die Vergangenheit versucht zurückzukommen.
Aber ich habe jetzt andere Pläne.
Und zum ersten Mal seit vielen Jahren schlief sie ruhig ein, ohne ängstliche Gedanken daran, was sie vergessen hatte, wen sie gekränkt hatte oder was sie nicht geschafft hatte.
Einfach ruhig.
Frei.
Glücklich.
Und einen Monat später, auf ihrem eigenen Jubiläum, in einem schönen Kleid, umgeben von Freunden, bei Musik und Gelächter, wird sie die Kerzen auf der Torte ausblasen und sich etwas wünschen.
Nicht Liebe, nicht Familie, nicht irgendjemand anderen.
Nur sich selbst.
Dass sie sich nie wieder wegen fremder Erwartungen verliert.
Und dieser Wunsch hatte bereits begonnen, wahr zu werden.
