Marina Igorewna Strelsowa sortierte gerade die Morgenpost, als es an der Tür klingelte.
Vor der Tür stand ihre zukünftige Schwiegermutter — eine korpulente Frau mit einer für die Jahreszeit völlig unpassenden Nerzmütze und einer ganzen Rolle Tapetenmuster unter dem Arm.
— Marina, ich habe mir das überlegt, — begann Antonina Pawlowna schon an der Tür, ohne überhaupt ihre Schuhe auszuziehen, — das Wohnzimmer muss neu gestrichen werden.
In Beige.
Und diese Bücherregale von dir — die sollten wir wohl besser entfernen.
Sie stehen nicht nach den Regeln des Feng Shui, sie vertreiben das Geld aus dem Haus.
Marina hatte diese Regale drei Jahre lang zusammengestellt, Buch für Buch, und an allem gespart.
Doch sie nickte nur und schenkte Tee ein.
— Mama, warum hast du es denn so eilig? — ertönte die Stimme ihres Verlobten Artjom aus dem Schlafzimmer, wo er sich den Geräuschen nach zu urteilen noch immer um die Mittagszeit im Bett räkelte.
— Wir schaffen das schon.
Es gab vieles, was rechtzeitig erledigt werden musste.
Die Hochzeit war für drei Monate später angesetzt, und Artjom, ein „vorübergehend“ arbeitsloser Videoblogger mit vier Abonnenten, war zu Marina gezogen, „um vor der Hochzeit zu sparen“.
Am Ende sparte ausschließlich er.
— Marina, meine Karte wurde wegen Überschreitung des Limits gesperrt, — teilte er ihr gleich am ersten Abend mit.
— Überweis mir fünftausend, ich muss noch Technik für die Aufnahmen kaufen, bald wird die Monetarisierung freigeschaltet.
Marina überwies ihm das Geld.
Die Monetarisierung wurde weder nach einem Monat noch nach zwei Monaten freigeschaltet.
Dafür wurde der Kühlschrank regelmäßig für Artjoms Snacks geöffnet und regelmäßig leer, ohne dass jemand ihn wieder auffüllte.
Marina arbeitete als Buchhalterin in einem Logistikunternehmen.
Ihre Arbeit hatte sie eine Regel gelehrt: Zahlen lügen nicht, Menschen schon.
Deshalb legte Marina, als Artjom sie zum dritten Mal bat, ihm „bis zum Gehalt etwas zu leihen“, obwohl offensichtlich überhaupt kein Gehalt in Sicht war, eine Datei an.
Sie nannte sie harmlos „Einkaufsliste“ und trug die erste Position ein.
— Warum bist du plötzlich so ernst? — fragte Artjom sie einmal, als er sie vor dem Laptop erwischte.
— Ich plane das Hochzeitsbudget, — antwortete sie, ohne auch nur ein einziges Wort zu lügen.
**Das Gespräch in der Küche**
Einen Monat später hatte sich die Liste in eine detaillierte Tabelle mit Daten, Beträgen und Verwendungszwecken verwandelt.
Marina führte sie abends, nachdem Artjom vor dem Fernseher eingeschlafen war, ohne den Teller mit dem nicht aufgegessenen Abendessen auch nur bis zum Spülbecken zu bringen — genau das Essen, das sie nach einer zehnstündigen Schicht zubereitet hatte.
— Mama sagt, du solltest das Auto verkaufen, — erklärte Artjom eines Morgens beim Frühstück.
— Wir kaufen etwas Besseres.
— Wir lassen es auf meinen Namen schreiben, denn deine Kreditwürdigkeit ist durch diese Hypothek für die Wohnung angeschlagen.
— Die Hypothek ist abbezahlt, — stellte Marina ruhig klar.
— Umso besser!
— Dann kannst du einen neuen Kredit aufnehmen.
— Mama hat recht — ein Mann muss ein anständiges Auto fahren, das ist eine Frage des Familienstatus.
Familienstatus.
Marina nahm einen Schluck Kaffee und erinnerte sich daran, wie sie am Vorabend heimlich das Gespräch zwischen Artjom und seiner Mutter aus dem Badezimmer mitgehört hatte — er hatte vergessen, die Tür richtig zu schließen.
— Mach dir keine Sorgen, Mama, — sagte er mit gesenkter Stimme.
— Natürlich erzähle ich ihr nicht alles.
— Ich habe ein separates Konto und überweise dorthin nach und nach alles, was ich von ihr bekomme.
— Bis zur Hochzeit kommt eine ordentliche Summe zusammen, das reicht für die Anzahlung einer Wohnung für dich, ich habe es doch versprochen.
— Gut gemacht, mein Junge, — antwortete Antonina Pawlowna.
— Du bist ganz dein Vater, der wusste auch, wie man jeden Kopeken beiseitelegt.
— Und Marina soll froh sein, dass sie überhaupt einen so tüchtigen Verlobten gefunden hat, nicht jede hat so viel Glück.
Marina kehrte damals schweigend in die Küche zurück und schenkte sich noch Tee ein.
Ihre Hände zitterten nicht.
**Das Gespräch mit ihrem Vater**
Am Abend rief sie ihren Vater an — Igor Nikolajewitsch, einen pensionierten Oberstleutnant, einen Mann, für den Disziplin kein Wort, sondern eine Lebensweise war.
— Papa, ich habe eine Frage.
— Die Wohnung, in der ich lebe.
— Gehört sie vollständig mir?
— Zu hundert Prozent?
— Sie gehört dir, Marina, warum fragst du plötzlich?
— Ich habe alles geregelt, als du die Universität abgeschlossen hast.
— Gut.
— Ändere nichts an den Unterlagen, falls Artjom oder seine Mutter plötzlich anfangen, über eine Übertragung des Eigentums zu sprechen.
— Sag, dass du darüber nachdenken musst.
— Aber was ist passiert? — wurde ihr Vater misstrauisch.
— Bisher nichts.
— Ich sammle nur Informationen.
Und tatsächlich sammelte sie Informationen.
Sorgfältig und methodisch, so wie sie es gewohnt war, mit Bilanzen zu arbeiten.
Über eine Bekannte bei der Bank erfuhr sie — natürlich inoffiziell —, dass Artjom tatsächlich ein separates Konto hatte und dass sich darauf für einen Menschen ohne offizielles Einkommen eine beträchtliche Summe befand.
Sie ermittelte den Preis des von ihrer zukünftigen Schwiegermutter ausgesuchten Bankettsaals — „Renaissance“, mit einem Brunnen im Foyer und einem engagierten Unterhaltungskünstler.
Sie erfuhr die Namen des Moderators, des Floristen und des Fotografen — und überall prangte Artjoms Unterschrift auf den Verträgen, weil „der Bräutigam der Organisator sein muss, das gehört zu seinem Status“.
— Papa, — sagte sie am Ende des Gesprächs, — wenn es soweit ist, werde ich dich bitten, zur Hochzeit zu kommen.
— Und vielleicht einen Satz zu sagen.
— Welchen?
— Du wirst es verstehen, wenn du ihn hörst.
**Alles für die Familie, Marina, alles für die Familie**
Die Vorbereitungen gingen ihren gewohnten Gang.
Marina nickte pflichtbewusst, stimmte zu und bezahlte.
Das Kleid lieh sie sich von einer Freundin — fast ungetragen, nach deren eigener Hochzeit.
Die Schuhe holte sie aus dem hintersten Teil des Kleiderschranks.
Doch das Bankett wuchs wie ein Schneeball: Antonina Pawlowna bestand auf einem Live-Orchester, einem Feuerwerk und einem Menü, das „nicht schlechter als bei den Golowanows“ sein durfte — den Nachbarn, mit denen sie ständig um gesellschaftlichen Status wetteiferte.
— Artjom, du verstehst doch, — säuselte Marina, während sie die nächste Rechnung in den Ordner legte, — alle Verträge laufen auf deinen Namen.
— Du bist der Gastgeber der Feier, du bist der Mann, du bist der Organisator.
— So wirkt das Ganze viel seriöser.
Artjom blühte auf.
Er liebte es, Papiere zu unterschreiben, sich als Familienoberhaupt und wichtige Persönlichkeit zu fühlen.
In seinem Kopf kreiste ein einfacher Gedanke: Irgendwie würde sich alles schon regeln, und wenn etwas schiefging, hatte Mama Rücklagen und sie würden es schon schaffen.
Eine Woche vor der Hochzeit kam er voller Begeisterung nach Hause.
— Mama sagt, sie haben ein Ferienhaus gefunden.
— In der Nähe eines Sees, stell dir vor!
— Genau zur Hochzeit wird das Geld zusammenkommen, dann zahlen wir die Anzahlung.
— Wem wird das Ferienhaus gehören? — fragte Marina und strich ihren Schleier glatt.
— Formell Mama, — antwortete er überrascht über die Frage.
— Aber wir werden dort Urlaub machen.
— Du und ich.
— Am Ende wird sowieso alles der Familie zugutekommen, warum sollten wir etwas aufteilen?
Marina lächelte und antwortete nichts.
In ihrer Datei „Einkaufsliste“ erschien die letzte Zeile — die Gesamtsumme ausgeschrieben, mit Datum und fett unterstrichen.
**Der Bräutigam hat das Wort**
Der Hochzeitstag war bewölkt, doch im Saal „Renaissance“ war es durch die goldenen Stuckverzierungen und Dutzende von Kerzen hell.
Antonina Pawlowna schwirrte in einem Kleid in der Farbe überreifer Pflaumen zwischen den Tischen herum und gab den Kellnern Befehle, die sie höflich ignorierten.
Die Gäste auf Seiten des Bräutigams bildeten eine dichte Menge — Verwandte, Freunde aus der Garage und Bekannte aus seiner gescheiterten Bloggerkarriere.
Auf Marinas Seite saßen nur sechs Personen: zwei Kolleginnen, eine Tante und Igor Nikolajewitsch — kerzengerade wie ein Bajonett, in einer Paradeuniform, die er noch aus seiner Militärzeit aufbewahrt hatte.
Er trank Mineralwasser und beobachtete den Schwiegersohn schweigend über seine Brille hinweg.
Artjom wurde schnell ausgelassen.
Der Cognac lockerte seine Zunge, und als er zum Trinkspruch das Mikrofon nahm, beschloss er, vor der neuen Verwandtschaft mit seinem Witz zu glänzen.
— Freunde!
— Wisst ihr, was das Geheimnis einer glücklichen Ehe ist?
— Gutes Management!
— Ich zum Beispiel habe immer Geld beiseitegelegt, während andere es mit vollen Händen ausgaben.
— Ich habe ein separates Konto, Mama kann das bestätigen — inzwischen ist fast genug für ein halbes Ferienhaus zusammengekommen.
— Und Marina ist sparsam und haushälterisch, sie wird die ganze Familie ernähren.
— Lernt, solange ich noch lebe!
Er lachte laut und erwartete Applaus für seine Cleverness.
Antonina Pawlowna kreischte begeistert:
— Das ist mein Sohn!
— Ganz der Großvater, der wusste auch, wie man jeden Kopeken spart!
Im Saal wurde es still.
In dieser Stille legte Igor Nikolajewitsch langsam seine Gabel beiseite und erhob sich zu seiner vollen, stattlichen Größe.
Er hob nicht die Stimme — er nahm dem verwirrten Moderator einfach das Mikrofon aus der Hand.
— Rücklage, also, — donnerte er, und seine tiefe Stimme hallte ohne jede Verstärkeranlage durch den Saal.
— Während meine Tochter jeden Kopeken für die Hochzeit zusammenzählte, legte mein Schwiegersohn Geld für ein Ferienhaus für seine Mutter beiseite.
Artjom verschluckte sich, und der vom Cognac verursachte Mut verflog augenblicklich.
— Igor Nikolajewitsch, das war doch nur ein Scherz, um die Stimmung aufzulockern!
— Ich lache aber nicht, — antwortete der Vater.
— Marina, meine Tochter, habe ich alles richtig verstanden?
— Richtig, Papa, — Marina stand auf und nahm den dünnen Ordner vom Tisch.
— Mehr noch, er hatte vor, auch die Rechnung für dieses Bankett meinem Vater aufzubürden.
— Nur gibt es da ein kleines Problem.
— Sie ließ ihren Blick durch den Saal schweifen.
— Heute wird es keine Hochzeit geben.
— Wir waren noch nicht einmal beim Standesamt.
— Ich werde ihn nicht heiraten.
Ein Raunen ging wie eine Welle durch den Saal.
Antonina Pawlowna sprang auf und stieß ein Glas um.
— Was redest du da?!
— Wir haben Gäste, der Tisch ist für hundertfünfzig Personen gedeckt!
— Rechtlich sind wir Fremde füreinander, — sagte Marina ruhig.
— Und wenn wir schon über die Organisatoren sprechen — alle Verträge sind von Artjom unterschrieben.
— Das bedeutet, dass auch die Rechnung für das Bankett, das Orchester und das Feuerwerk auf ihn entfällt.
— Guten Appetit.
Igor Nikolajewitsch fügte bestimmt hinzu:
— Und die Wohnung, in der ihr gelebt habt, gehört meiner Tochter.
— Deine Sachen, lieber Schwiegersohn, sind bereits gepackt und stehen im Treppenhaus.
— Und auch das Auto, mit dem du herumgefahren bist, ist auf ihren Namen zugelassen — morgen wird sie dich aus der Versicherung streichen.
Der Saalmanager, als hätte er nur auf ein Zeichen gewartet, legte dem blassen Artjom sofort eine Ledermappe mit der Rechnung vor.
Die Summe war beträchtlich.
Ein Wunder war nicht in Sicht — er würde mit genau jener Rücklage bezahlen müssen, mit der er so unvorsichtig geprahlt hatte.
Marina hakte sich bei ihrem Vater unter, und gemeinsam gingen sie an den fassungslosen Gästen vorbei zum Ausgang.
— Papa, — sagte sie draußen und atmete die kühle Luft ein, — danke, dass du gewartet hast.
— Ach, Tochter.
— Aber wenigstens habe ich gesehen, wie ihnen die Gesichtszüge entgleist sind — dieser Anblick reicht für hundert Hochzeiten.
Sie stiegen in seine alte Dienst-Lada Niva und fuhren davon, während im leeren Saal noch lange die hysterische Stimme von Antonina Pawlowna zu hören war, die von ihrem Sohn verlangte, sofort das Geld vom Konto abzuheben.
Marina lehnte sich auf dem Sitz zurück und seufzte zum ersten Mal seit einem halben Jahr erleichtert.
Vor ihr lag ein freier Weg — und kein einziger fremder Teller stand mehr auf ihrem Tisch.
