Warum ist meine Wohnung plötzlich für deine Verwandtschaft zu einer Gemeinschaftswohnung geworden?“, platzte es aus der Frau heraus.
Darja trocknete nach dem Abendessen das Geschirr ab, als Sergej sich an den Küchentisch setzte und sich irgendwie unsicher räusperte.
Die Frau drehte sich um und sah den angespannten Ausdruck im Gesicht ihres Mannes.
„Dascha, hör zu, Lisa hat Probleme im Wohnheim“, begann Sergej und drehte das Handy in den Händen.
„Die Prüfungsphase steht bald an, aber dort hat man ihr keine Bedingungen zum Lernen geschaffen.
Es ist ständig laut, die Mitbewohnerinnen feiern.“
Darja stellte den Teller in den Geschirrständer und nickte.
„Nun ja, so ist das Studentenleben eben.
Ich habe auch im Wohnheim gelebt, ich verstehe das.“
„Genau“, wurde ihr Mann lebhafter.
„Du verstehst das.
Ich dachte, vielleicht könnte sie für eine Woche zu uns kommen?
In Ruhe lernen und sich ordentlich vorbereiten?“
Darja zuckte mit den Schultern und drückte den Schwamm aus.
„Für eine Woche?
Na ja, wahrscheinlich ist das nichts Schlimmes.
Nur soll sie bitte keinen Lärm machen, ich habe auch Arbeit.“
Sergej lächelte über das ganze Gesicht, stand auf und umarmte seine Frau.
„Danke, meine Liebe.
Ich wusste, dass du das verstehen würdest.“
Das Gespräch erschien Darja wie eine ganz gewöhnliche Alltagssituation.
Einem Verwandten zu helfen, war etwas Normales.
Die Nichte würde kommen, mit ihren Büchern dasitzen und dann wieder zurückfahren.
Höchstens für eine Woche.
Die Frau fragte nicht einmal nach Details, sondern ging einfach Bettwäsche für das Gästezimmer vorbereiten.
Eine Woche verging.
Darja kam von der Arbeit zurück und blieb im Flur wie erstarrt stehen.
An der Wand standen zwei riesige Sporttaschen, daneben ein abgewetzter Rucksack.
Aus dem Wohnzimmer drang der laute Ton des Fernsehers.
„Serjoscha?“, rief die Frau, während sie den Mantel auszog.
Der Mann schaute mit schuldbewusstem Gesichtsausdruck aus der Küche.
„Dascha, sei bitte nicht gleich böse.
Artjom ist gekommen.
Er hat auch vorübergehend keinen Platz zum Übernachten.“
„Artjom?“
Darja runzelte die Stirn.
„Dein Bruder?“
„Ja.
Versteh doch, bei ihnen in der Wohnung ist ein Rohr geplatzt.
Alles wurde überschwemmt.
Während dort renoviert wird, muss er irgendwo übernachten.
Wirklich nur für ein paar Tage.“
Darja ging ins Wohnzimmer.
Auf ihrem Arbeitsstuhl, auf dem sie abends gewöhnlich am Computer arbeitete, lümmelte ein junger Mann von etwa fünfundzwanzig Jahren.
Artjom kaute Chips und starrte auf den Fernsehbildschirm.
Der Ton war so laut aufgedreht, dass die Worte des Moderators durch die ganze Wohnung hallten.
„Hallo“, warf Sergejs Bruder hin, ohne den Blick vom Bildschirm abzuwenden.
„Guten Tag“, schluckte Darja ihren Ärger hinunter.
„Artjom, das ist mein Arbeitsplatz.
Kannst du dich bitte auf das Sofa setzen?“
Der Mann gähnte, stand vom Stuhl auf und ließ sich auf das Sofa plumpsen, ohne den Fernseher auszuschalten.
Darja schaute zu ihrem Mann, der mit schuldbewusstem Blick in der Tür stand.
„Serjoscha, du hättest mich vorher warnen können.“
„Entschuldige, alles ist irgendwie so schnell passiert.
Aber du bist doch nicht dagegen?
Er bleibt ja nicht lange.“
Die Frau seufzte.
Jetzt wollte sie nicht streiten.
Der Tag war schwer gewesen, auf der Arbeit war Hochbetrieb.
Darja nickte und ging sich umziehen, bemüht, nicht daran zu denken, dass der Bruder ihres Mannes ihren Raum eingenommen hatte.
Drei Tage später klingelte es an der Tür.
Darja öffnete und sah auf der Schwelle ihre Schwiegermutter mit zwei riesigen Taschen und mehreren Töpfen mit Setzlingen.
„Wiktorija Pawlowna, guten Tag“, blickte die Frau verwirrt auf das Gepäck.
„Sind Sie zu uns gekommen?“
„Zu wem denn sonst?“, drängte sich die Schwiegermutter in den Flur und stellte die Taschen direkt auf die Füße der Schwiegertochter.
„Serjoscha hat gesagt, man könne hier eine Woche wohnen.
In meiner Wohnung hat die Renovierung angefangen, dort kann man unmöglich leben.“
Darja trat zur Seite und ließ Wiktorija Pawlowna hinein.
Sergej kam aus der Küche, umarmte seine Mutter.
„Mama, komm rein, richte dich ein.“
„Du hast mir nichts gesagt“, sagte Darja leise zu ihrem Mann.
„Na ja, ich dachte, du hättest nichts dagegen.
Sie ist doch meine Mutter.“
Die Schwiegermutter war inzwischen schon in die Küche gegangen und begann, die Schränke zu öffnen.
Darja hörte das Klappern der Gläser.
„Was ist das denn hier?“, fragte Wiktorija Pawlowna laut.
„Darja, warum haben Sie so viel Kaffee?
Es ist kein Platz für normale Lebensmittel da.“
Die Frau ging in die Küche und sah, wie ihre Schwiegermutter drei Gläser ihres Lieblingskaffees auf den Tisch stellte.
„Wiktorija Pawlowna, das ist mein Kaffee.
Ich trinke ihn.“
„Drei Gläser?“
Die Frau schüttelte den Kopf.
„Verschwendung.
Ich habe Getreide mitgebracht, Buchweizen, Reis.
Wir müssen Platz schaffen.“
Darja spürte, wie in ihr die Empörung hochkochte.
Sergej stand in der Tür und beobachtete schweigend, was geschah.
„Serjoscha, sag doch etwas“, bat seine Frau.
„Mama, lass uns nicht gleich alles umräumen“, lächelte der Mann unsicher.
„Dascha ist an ihre Ordnung gewöhnt.“
„Ordnung?“, schnaubte Wiktorija Pawlowna.
„Was für eine Ordnung soll das sein, wenn Kaffee die halbe Küche einnimmt?“
Darja drehte sich um und verließ die Küche, damit sie nichts Überflüssiges sagte.
Die Wohnung, die noch vor einer Woche ihr ruhiger Zufluchtsort gewesen war, hatte sich in ein Durchgangshaus verwandelt.
Artjom sah fern, die Schwiegermutter wirtschaftete in der Küche, und Sergej tat so, als sei alles normal.
Am nächsten Abend kam Darja nach Hause zurück und entdeckte im Bad fremde Handtücher.
Ein rosafarbenes und ein knallblaues.
Auf dem Regal lag ein Kosmetikset, das die Frau nie gekauft hatte.
Der stechende Geruch billigen Parfüms schlug ihr in die Nase.
„Sergej!“, rief Darja.
Ihr Mann erschien in der Badezimmertür.
„Was ist passiert?“
„Was sind das für Sachen?“
„Ach, das ist Lisa gekommen.
Erinnerst du dich, ich habe es gesagt?
Meine Nichte.
Sie muss sich nun doch auf die Prüfungen vorbereiten.“
„Sergej“, atmete Darja langsam aus, „du hast gesagt, dein Bruder bleibt für eine Woche.
Es sind schon zwei vergangen.
Und jetzt ist auch noch Lisa hier?
Das Haus ist voller Leute.“
„Na ja, die Umstände haben sich geändert.
Dascha, sie machen das doch nicht absichtlich.
Die Leute brauchen wirklich Hilfe.“
„Und meine Meinung ist völlig unwichtig?“
Sergej rieb sich das Gesicht mit den Händen.
„Fang bitte nicht damit an.
Ich habe Probleme auf der Arbeit, ich kann mich jetzt nicht auch noch damit beschäftigen.“
Darja wollte etwas erwidern, aber ihr Mann war schon ins Schlafzimmer gegangen und hatte die Tür geschlossen.
Die Frau blieb im Bad stehen und blickte auf die fremden Handtücher.
In ihr wuchs ein dumpfer Ärger, den sie zu unterdrücken versuchte.
Am nächsten Tag verkündete Wiktorija Pawlowna beim Frühstück neue Regeln.
„Darja, ich habe mir etwas überlegt.
Wir sollten in der Wohnung mal Ordnung schaffen.
Lisa bereitet sich auf ihre Prüfungen vor, sie braucht Ruhe.
Tagsüber, wenn alle zu Hause sind, sollten wir keinen Lärm machen.“
„Wiktorija Pawlowna, ich arbeite von zu Hause aus.
Ich habe berufliche Anrufe und Besprechungen.“
„Dann sprechen Sie eben leiser.
Und noch etwas, das Mittagessen muss ordentlich gekocht werden.
Artjom ist jung, er muss gut essen.
Suppe und Hauptgericht.“
Darja umklammerte ihre Tasse.
„Ich hatte nicht vor, Mittagessen zu kochen.“
„Wie, Sie hatten das nicht vor?“, runzelte die Schwiegermutter die Stirn.
„Sie sind doch hier die Hausherrin.“
„Die Hausherrin meiner eigenen Wohnung“, sagte Darja leise.
„Und ich bin niemandem etwas schuldig.“
Wiktorija Pawlowna presste die Lippen zusammen, sagte aber nichts.
Sergej aß seinen Brei hastig auf und ging, ohne seiner Frau in die Augen zu sehen.
Am Abend versuchte Darja am Computer zu arbeiten, als Artjom ohne anzuklopfen ins Schlafzimmer kam.
„Darja, hast du ein Ladekabel fürs iPhone?“
Die Frau fuhr scharf herum.
„Artjom, kannst du anklopfen, bevor du hereinkommst?“
Der Mann zuckte mit den Schultern.
„Na gut, entschuldige.
Hast du also eins?“
„Im Flur, auf dem Regal.“
Sergejs Bruder ging hinaus, ohne hinter sich die Tür zu schließen.
Darja stand auf, schlug die Tür zu und lehnte die Stirn dagegen.
Ihre Hände zitterten.
In ihrem Inneren brodelte eine Wut, die immer schwerer zu zügeln war.
Gegen Ende der Woche stellte Darja fest, dass ihre Sachen im Schrank umgeräumt worden waren.
Die Schwiegermutter hatte beschlossen, Ordnung zu schaffen, und alles nach ihrem Geschmack verschoben.
Die Kosmetik im Bad stand nicht mehr an ihrem Platz.
Im Kühlschrank waren ihre Joghurts aufgegessen worden, und an ihrer Stelle standen Gläser mit Eingemachtem von Wiktorija Pawlowna.
Die Frau versuchte, mit Sergej zu sprechen, aber ihr Mann versteckte sich ständig hinter der Arbeit.
Er kam spät, ging früh.
Auf direkte Fragen antwortete er ausweichend, versprach, alles zu regeln, aber nichts änderte sich.
Am Freitagabend kam Darja von der Arbeit zurück und hörte ein lautes Gespräch in der Küche.
Wiktorija Pawlowna sprach am Telefon.
„Ja, natürlich, kommt nur.
Platz ist genug da.
Sergej hat nichts dagegen.“
Die Frau blieb wie angewurzelt im Flur stehen.
„Wiktorija Pawlowna, mit wem sprechen Sie?“
Die Schwiegermutter drehte sich um.
„Mit meiner Cousine.
Nina Petrowna kommt mit ihrem Mann aus Saratow.
Fürs Wochenende.“
„Was?“, spürte Darja, wie ihr das Blut aus dem Gesicht wich.
„Na ja, sie wollten schon lange einmal Moskau sehen.
Und dabei können sie uns gleich besuchen.“
„Uns?“, überschlug sich die Stimme der Frau.
„Wiktorija Pawlowna, das ist meine Wohnung!“
„Na und?
Gäste zu empfangen ist doch normal.“
Darja drehte sich um und ging, um ihren Mann zu suchen.
Sie fand Sergej im Schlafzimmer.
Er saß mit einem Laptop auf dem Bett und sah sich etwas auf dem Bildschirm an.
„Sergej, deine Mutter hat noch irgendwelche Verwandten aus Saratow eingeladen!“
Der Mann hob den Blick.
„Ja, sie hat es gesagt.
Nina Petrowna und Anatoli Iwanowitsch.
Nichts Schlimmes, sie übernachten nur ein paar Tage.“
„Wo sollen sie schlafen?!“
„Na ja, ich dachte, wir könnten eine Luftmatratze kaufen.
Wir stellen sie hier hin“, nickte Sergej in die Ecke des Schlafzimmers.
Darja erstarrte und konnte nicht glauben, was sie hörte.
„Eine Matratze?
In unserem Schlafzimmer?“
„Dascha, nur fürs Wochenende.
Wir halten das schon irgendwie aus.“
Etwas in der Frau zerbrach.
Sie sah ihren Mann an, der ruhig auf dem Bett saß und bereit war, ihr Zimmer fremden Leuten zu überlassen, ihr persönliches Gebiet besetzen zu lassen.
Alle Versuche, eine verständnisvolle, geduldige Ehefrau zu sein, brachen in einem Moment zusammen.
„Was machst du da eigentlich?!“, riss sich Darjas Stimme zu einem Schrei los.
„Warum ist meine Wohnung plötzlich ‚gemeinsam‘ für deine Verwandtschaft geworden?!“
Sergej zuckte zusammen und ließ sein Handy auf den Boden fallen.
Aus der Küche waren Schritte zu hören, das Stimmengewirr im Wohnzimmer verstummte augenblicklich.
In der Tür erschien Wiktorija Pawlowna mit einer Schöpfkelle in der Hand.
„Darja, was erlauben Sie sich eigentlich?“, sah die Schwiegermutter ihre Schwiegertochter empört an.
„Ich erlaube mir, endlich alles auszusprechen, was sich in diesen zwei Wochen angesammelt hat!“, drehte sich Darja zur Schwiegermutter um.
„Sie haben meine Wohnung in Besitz genommen.
Sie diktieren Regeln, werfen meine Sachen hinaus und laden ein, wen Sie wollen!“
„Das ist auch Sergejs Wohnung“, richtete sich Wiktorija Pawlowna auf.
„Nein!“, machte Darja einen Schritt auf die Schwiegermutter zu.
„Das ist meine Wohnung!
Ich habe sie vor der Hochzeit gekauft.
Von meinem eigenen Geld!
Sergej ist hier gemeldet, aber die Eigentümerin bin ich!“
Im Zimmer trat Stille ein.
Sergej wurde blass.
„Dascha, warum musst du so…“
„Warum?!“, drehte sich die Frau zu ihrem Mann um.
„Du hast all deine Verwandten hierhergeschleppt, ohne mich zu fragen!
Dein Bruder hat meinen Arbeitsplatz besetzt, deine Mutter räumt meine Sachen um, deine Nichte benutzt mein Bad, als wäre es ihres!
Und jetzt willst du noch Leute in unser Schlafzimmer einquartieren?!“
„Darja, Sie sind egoistisch“, kniff Wiktorija Pawlowna die Augen zusammen.
„Die Familie ist heilig.
Man muss den Verwandten helfen.“
„Man kann auf verschiedene Weise helfen!“, spürte Darja, wie ihre Hände vor Wut zitterten.
„Nicht indem man eine fremde Wohnung in eine Gemeinschaftsunterkunft verwandelt!“
Artjom und Lisa erschienen, vom Geschrei angelockt.
Die Nichte sah ihre Tante verständnislos an.
„Darja Sergejewna, wir wollten Sie doch nicht beleidigen…“
„Beleidigen?“, lachte die Frau auf.
„Ihr seid in mein Leben eingebrochen, habt meinen ganzen Raum eingenommen, und niemand hat auch nur daran gedacht zu fragen, ob mir das überhaupt passt!“
Sergej stand vom Bett auf und versuchte, seine Frau an der Hand zu nehmen.
„Dascha, beruhige dich.
Lass uns alles in Ruhe besprechen.“
Darja zog die Hand abrupt zurück.
„In Ruhe?!
Ich habe zwei Wochen lang versucht, ruhig zu bleiben!
Ich habe es ertragen!
Ich habe geschwiegen!
Und du hast dich hinter der Arbeit versteckt und so getan, als wäre nichts los!“
„Ich habe mich nicht versteckt…“
„Doch, hast du!“, ging Darja ins Wohnzimmer, packte Artjoms Tasche und stellte sie in den Flur.
„Schluss jetzt!
Es reicht!
Ich will, dass alle sofort ihre Sachen packen und verschwinden!“
„Darja!“, griff Wiktorija Pawlowna sich ans Herz.
„Sind Sie verrückt geworden!
Wohin sollen wir um diese Zeit fahren?!“
„Das ist mir egal!“, drehte sich die Frau zur Schwiegermutter um.
„Zu sich nach Hause, ins Hotel, zum Bahnhof, wohin Sie wollen!
Aber von hier verschwinden Sie noch heute!“
„Das ist grausam“, presste Lisa die Hände zusammen.
„Ich bereite mich auf die Prüfungen vor…“
„Dann bereite dich im Wohnheim vor!
In der Bibliothek!
Wo auch immer, aber nicht hier!“
Sergej versuchte, die Tür zu versperren.
„Darja, du kannst sie nicht hinauswerfen.
Das ist meine Familie.“
„Und was bin ich dann?“, sah die Frau ihrem Mann in die Augen.
„Wer bin ich für dich?
Deine Familie oder nur eine Wohnungsbesitzerin für deine Verwandten?“
Der Mann öffnete den Mund, fand aber keine Antwort.
Darja ging an ihm vorbei und griff nach Lisas Tasche.
„Ich bin es leid, gastfreundlich zu sein!
Ich bin es leid, eine Menge fremder Leute auf meinem Territorium zu versorgen und zu bedienen!“
„Dascha, tu das nicht“, versuchte Sergej, seiner Frau die Tasche abzunehmen, aber Darja stieß ihn weg.
„Wählst du sie oder mich?“, fragte die Frau.
„Das ist nicht fair“, wurde Sergej blass.
„Du bringst mich in eine unmögliche Lage.“
„Unmöglich?“, lachte Darja.
„Und in was für eine Lage hast du mich gebracht?
Ich lebe in meiner eigenen Wohnung wie auf einem Bahnhof!
Ich habe keinen persönlichen Raum!
Ich kann nicht in Ruhe arbeiten, mich ausruhen oder einfach nur zu Hause sein!“
Wiktorija Pawlowna trat einen Schritt vor.
„Darja, Sie sind undankbar.
Sergej hat so viel für Sie getan…“
„Was hat er denn getan?!“, drehte sich die Frau zur Schwiegermutter um.
„Er lebt in meiner Wohnung!
Ich bezahle alle Rechnungen!
Ich kaufe die Lebensmittel!
Und er tut nichts anderes, als all seine Verwandten hierherzuschleppen!“
„Dascha, das ist nicht wahr“, versuchte der Mann zu widersprechen, aber seine Stimme zitterte.
„Doch, das ist wahr!“, spürte Darja die Tränen über ihre Wangen laufen.
„Und weißt du was?
Ich habe genug davon!
Ich habe genug davon, bequem zu sein!
Ich habe genug davon zu schweigen!“
Die Frau ging ins Schlafzimmer, griff nach Sergejs alter Sporttasche und begann, die Sachen ihres Mannes hineinzupacken.
„Darja, was machst du da?“, lief Sergej hinterher.
„Ich packe deine Sachen.
Du fährst zu deiner Mutter.
Zusammen mit all deinen Verwandten.“
„Du wirfst mich raus?“
„Ja, ich werfe dich raus“, warf Darja die Hemden ihres Mannes in die Tasche.
„Du hattest die Wahl.
Unser Zuhause zu schützen oder hier ein Durchgangshaus daraus zu machen.
Du hast das Zweite gewählt.“
„Dascha, warte, lass uns doch reden…“
„Es gibt nichts zu bereden!“, warf die Frau die Tasche auf den Boden.
„Eine Stunde!
Ihr habt eine Stunde, um eure Sachen zu packen und zu verschwinden!
Alle!“
Darja verließ das Schlafzimmer, ging in die Küche und schloss sich dort ein.
Sie hörte, wie in der Wohnung ein Durcheinander begann.
Wiktorija Pawlowna schrie etwas, Artjom fluchte, Lisa schluchzte.
Sergej versuchte alle zu beruhigen, aber seine Stimme brach immer wieder weg.
Eine Stunde später kam Darja aus der Küche.
Im Flur standen gepackte Taschen.
Wiktorija Pawlowna saß auf dem Sofa, Artjom rauchte auf dem Balkon, Lisa wischte sich die Tränen ab.
Sergej lief durchs Zimmer und griff sich an den Kopf.
„Dascha, tu das nicht“, bat ihr Mann.
„Verschwindet“, sagte die Frau leise.
„Darja, Sie werden das noch bereuen“, stand Wiktorija Pawlowna auf.
„Sie zerstören die Familie.“
„Die haben Sie zerstört“, sah die Frau die Schwiegermutter an.
„In dem Moment, als Sie beschlossen haben, in einer fremden Wohnung Regeln aufzustellen.“
„Na dann lebe eben allein!“, griff die Schwiegermutter nach den Taschen.
„An diesem verfluchten Ort!
Möge es hier für dich leer und kalt sein!“
Die Verwandten begannen hinauszugehen.
Artjom warf zum Schluss noch hin:
„Geizhals.“
Lisa ging schweigend vorbei, ohne sich zu verabschieden.
Wiktorija Pawlowna drehte sich in der Tür noch einmal um.
„Keinen Fuß setze ich jemals wieder hier hinein.“
„Ausgezeichnet!“, verschränkte Darja die Arme vor der Brust.
Sergej blieb als Letzter zurück.
Er stand im Flur mit der Tasche in der Hand und sah seine Frau an.
„Dascha, muss das wirklich so sein?
Wir lieben uns doch.“
„Liebe bedeutet, die Interessen des Partners zu berücksichtigen“, wandte sich die Frau ab.
„Und du hast mich einfach nur ausgenutzt.“
„Das ist nicht wahr…“
„Doch.
Geh, Sergej.“
Der Mann blieb noch einen Moment stehen und ging dann hinaus, die Tür hinter sich schließend.
Darja blieb allein zurück.
Die Wohnung versank in Stille.
Die Frau ging durch die Zimmer.
Überall waren Spuren fremder Anwesenheit.
Schmutziges Geschirr in der Küche, zerknitterte Handtücher im Bad, Zigarettenstummel auf dem Balkon.
Darja setzte sich auf den Boden im Wohnzimmer und weinte.
Vor Erschöpfung, vor Erleichterung, vor Schmerz.
Aber zusammen mit dem Schmerz kam ein seltsames Gefühl von Freiheit.
Am nächsten Morgen rief die Frau einen Handwerker, um die Schlösser auswechseln zu lassen.
Danach begann sie mit einer Grundreinigung.
Sie warf alles weg, was die Gäste benutzt hatten.
Die Handtücher, das Geschirr, sogar das alte Sofa, auf dem Sergejs Verwandte geschlafen hatten.
Sie bestellte ein neues, teures Sofa, nur für sich allein.
Sie wusch die Böden und Fenster und wischte jede einzelne Oberfläche ab.
Sie wechselte die Vorhänge und stellte die Möbel um.
Die Wohnung kehrte nach und nach zu dem Zustand zurück, in dem Darja sich wohlfühlte.
Sergej rief jeden Tag an.
Er bat um Verzeihung, flehte sie an zurückzukommen.
Darja antwortete kurz, dass sie Zeit brauche, um nachzudenken.
Doch mit jedem Tag verstand sie deutlicher, dass sie nicht zurückwollte.
Ein Monat verging.
Darja genoss die Stille.
Sie konnte zu jeder Zeit arbeiten, ohne Angst zu haben, jemanden zu stören.
Sie konnte nachts Filme schauen, Musik hören und kochen, was sie wollte.
Die Wohnung wurde wieder zu ihrem Zufluchtsort.
Wiktorija Pawlowna versuchte ein paar Mal anzurufen, aber Darja blockierte die Nummer.
Artjom schrieb in den sozialen Netzwerken eine wütende Nachricht, die Frau entfernte ihn aus ihrer Freundesliste.
Lisa schickte eine Entschuldigung, aber Darja antwortete nicht.
Zwei Monate später kam Sergej mit Blumen.
Er stand vor der Tür und klingelte an der Gegensprechanlage.
„Dascha, mach auf.
Lass uns reden.“
„Es gibt nichts zu besprechen“, antwortete die Frau.
„Ich habe meinen Fehler verstanden.
Ich werde alles wiedergutmachen.“
„Zu spät, Sergej.“
„Dascha, gib mir doch noch eine Chance…“
„Nein.
Fahr weg.“
Ihr Mann blieb noch eine Weile stehen und ging dann.
Darja sah aus dem Fenster, wie Sergej ins Auto stieg und wegfuhr.
Sie empfand weder Mitleid noch den Wunsch, alles zurückzuholen.
Noch einen Monat später reichte die Frau die Scheidung ein.
Sergej leistete keinen Widerstand und unterschrieb alle Papiere.
Die Vermögensaufteilung ging schnell über die Bühne, die Wohnung gehörte nur Darja, und gemeinsame größere Anschaffungen gab es nicht.
Am Tag der Scheidung versuchte der Ex-Mann, im Flur des Gerichts noch mit ihr zu sprechen.
„Dascha, vielleicht könnten wir noch…“
„Sergej, es ist vorbei“, sah die Frau ihren Ex-Mann ruhig an.
„Du wirst dich nicht ändern.
Das nächste Mal wird es nicht die Nichte sein, sondern jemand anderes.
Und ich werde wieder an zweiter Stelle stehen.“
„Ich habe es wirklich verstanden…“
„Du hast nur verstanden, dass du eine bequeme Wohnung verloren hast“, zog Darja ihre Handschuhe an.
„Auf Wiedersehen.“
Die Frau verließ das Gerichtsgebäude und stieg in ein Taxi.
Am Abend veranstaltete sie für sich selbst ein kleines Fest.
Sie bestellte Sushi, öffnete eine Flasche Wein und schaltete ihren Lieblingsfilm ein.
Sie saß auf ihrem neuen Sofa, in eine Decke gehüllt, und fühlte absolute Ruhe.
Ein halbes Jahr verging.
Darja gewöhnte sich daran, allein zu leben, und lernte es zu lieben.
Sie konnte Freundinnen einladen, ohne irgendjemanden um Erlaubnis zu fragen.
Sie konnte in der Wohnung herumlaufen, wie sie wollte.
Sie konnte die Wochenenden so planen, wie es ihr passte.
Eines Tages traf sie Sergej in einem Einkaufszentrum.
Ihr Ex-Mann war mit irgendeiner Frau unterwegs.
Sie redeten miteinander und suchten Bettwäsche aus.
Darja ging vorbei, ohne stehen zu bleiben.
Sergej bemerkte sie nicht.
Die Frau lächelte und ging weiter.
Dieses Leben lag hinter ihr.
Jetzt hatte sie ein anderes, freies, ruhiges Leben, erfüllt nur von dem, was sie selbst wählte.
Darja kehrte nach Hause zurück und setzte den Wasserkocher auf.
Sie setzte sich mit einem Buch ans Fenster.
Draußen fiel Regen, in der Wohnung brannte das weiche Licht einer Lampe.
Die Stille hüllte sie ein wie eine warme Decke.
Irgendwo weit weg war ihr früheres Leben, voller Kompromisse und Zugeständnisse.
Irgendwo dort blieb Sergej mit seiner Unfähigkeit zurück, ihren gemeinsamen Raum zu schützen.
Irgendwo dort waren die Verwandten, die meinten, sie hätten das Recht, über ein fremdes Zuhause zu verfügen.
Aber hier, in ihrer Wohnung, war nur sie.
Und jeder Quadratmeter gehörte ganz und gar ihr.
Ohne Vorbehalte, ohne fremde Regeln, ohne aufgedrängte Gäste.
Darja nahm einen Schluck Tee und öffnete das Buch.
Zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte sie sich wirklich zu Hause.
