„Wo ist mein Hemd?
Das weiße, das ich gestern getragen habe!“, hallte Pawels Stimme durch die Wohnung, kaum hatte er die Schwelle des Schlafzimmers überschritten.
Natalja erstarrte vor dem Kleiderschrank und hielt einen Pullover in den Händen – das letzte Stück, das noch eingepackt werden musste.
Der Koffer auf dem Bett stand mit weit aufgerissenem Maul offen, und die sorgfältig gefaltete Kleidung füllte fast den ganzen Raum aus.
Nur noch ein wenig, dann würde sie den Verschluss schließen können.
Für immer.
„Wahrscheinlich im Wäschekorb“, antwortete sie, ohne sich umzudrehen.
„In welchem Wäschekorb denn?
Ich brauche es heute!
Ich habe ein Treffen mit Investoren, hast du das etwa vergessen?“
Er stürmte ins Schlafzimmer, und Natalja spürte, wie die Luft im Raum dichter wurde.
Pawel war ganz in seinem Element: Anzug ohne Krawatte, die Haare lässig nach hinten gekämmt, im Gesicht der Ausdruck eines Menschen, dem die ganze Welt bis ans Lebensende etwas schuldet.
„Wasch Mamas Wäsche, sie ist müde!“, warf er hin, ohne sie auch nur anzusehen.
„Und bring dabei auch mein Hemd in Ordnung.
Ich muss in einer Stunde los.“
Natalja legte den Pullover langsam in den Koffer.
Vierunddreißig Jahre.
Zwölf davon war sie mit diesem Mann verheiratet.
Sie erinnerte sich daran, wie er sie seine Muse genannt hatte, wie er versprochen hatte, ihr die Welt zu zeigen, wie er sie ansah, als wäre sie der einzige Stern am Himmel.
Und jetzt … jetzt war sie einfach nur noch eine Dienstmagd.
Und das nicht einmal nur für ihn allein.
„Deine Mutter wohnt drei Haltestellen von uns entfernt“, sagte Natalja leise.
„Sie hat eine Waschmaschine.“
Pawel drehte sich endlich zu ihr um.
Sein Blick glitt über den Koffer, über die ordentlich gestapelten Haufen ihrer Kleidung, über die Kosmetiktasche auf dem Nachttisch.
Einen Moment lang herrschte Schweigen.
„Was ist das?“
„Genau das, wonach es aussieht.“
Er grinste spöttisch.
Er glaubte ihr nicht – genau das spiegelte sich in seinem Gesicht.
Misstrauen, das an Verachtung grenzte.
„Schon wieder deine Hysterie?
Natascha, ich habe keine Zeit.
Lass uns dieses Theater auf den Abend verschieben, ja?
Du packst deine Klamotten wieder zurück, ich komme heim – dann reden wir.“
„Es wird keinen Abend geben.“
Sie schloss den Koffer und drehte das Schloss zu.
Das Klicken klang unerwartet laut.
Pawel trat näher.
In seinen Augen erschien etwas Neues – keine Angst, nein.
Eher Verärgerung.
Als wäre sie ein kaputtes Gerät, das genau im unpassendsten Moment versagt hatte.
„Wovon redest du jetzt?
Habe ich irgendetwas Falsches gesagt?
Na gut, entschuldige, ich habe dich doch nur gebeten, meiner Mutter zu helfen.
Sie ist wirklich müde, ihr Blutdruck spielt verrückt.“
„Und ich bin nicht müde?“
„Natasch, aber du bist doch zu Hause!“, breitete er die Arme aus.
„Ich arbeite von morgens bis abends, damit wir alles haben, und du …“
„Ich?“
Natalja hob den Koffer hoch und stellte ihn auf den Boden.
Die Rollen glitten weich über das Parkett.
Sie ging am Ehemann vorbei zur Tür, doch er versperrte ihr den Weg.
„Bleib stehen.
Erklär mir, was hier los ist.“
„Es ist nichts los, Pascha.
Ich gehe einfach.“
„Wohin?“, kniff er die Augen zusammen.
„Zu deiner Mutter?
Zu deiner Schwester?
Auch eine tolle Idee, wenn man bedenkt, dass deine Ksjuscha selbst schon dreimal geschieden ist.“
Natalja spürte, wie in ihr etwas abriss.
Nicht schmerzhaft – eher mit Erleichterung.
Als hätte sie lange eine unerträgliche Last getragen und sie endlich auf den Boden gestellt.
„Es ist egal, wohin.
Wichtig ist nur, dass ich von dir weggehe.“
Pawel schwieg einige Sekunden.
Dann lachte er – kurz und nervös.
„Gut.
Angenommen, du gehst.
Und was dann?
Wann hast du das letzte Mal gearbeitet … wann?
Vor fünf Jahren?
Sechs?
Wie willst du leben?“
„Ich werde es herausfinden.“
„Nataschenka“, wechselte er den Tonfall, wurde sanfter, fast zärtlich.
„Mach keine Dummheiten.
Vielleicht bist du wirklich einfach müde.
Nimm dir Urlaub, fahr irgendwohin.
Willst du, dass ich dir eine Reise kaufe?
In die Türkei, dort ist es im Moment schön.“
„Ich brauche keine Reise.“
„Was dann?
Sag ehrlich, was stimmt nicht?
Habe ich irgendetwas getan?“
Natalja sah ihn an.
Diesen Mann, mit dem sie so viele Jahre gelebt hatte.
Schön, erfolgreich, selbstsicher.
Und vollkommen leer.
Wie eine schöne Vase ohne Blumen.
„Du hast nichts getan“, sagte sie langsam.
„Und genau das ist das Problem.
Du hast nichts getan.
Du warst einfach nur da.
Da – und du hast geglaubt, das würde reichen.“
„Mein Gott, schon wieder diese Philosophie!“, fuhr Pawel sich mit der Hand übers Gesicht.
„Ich habe in einer Stunde ein Treffen, ich muss ordentlich aussehen, und du veranstaltest hier einen Aufstand!“
„Geh zu deinem Treffen“, sagte Natalja, ging an ihm vorbei und zog den Koffer hinter sich her.
„Natascha!“
Doch sie lief bereits den Flur entlang.
Sie nahm die Tasche vom Regal, die Jacke.
Die Wohnungsschlüssel ließ sie demonstrativ auf der Kommode liegen, damit er es sah.
„Du wirst es bereuen!“, rief Pawel ihr hinterher.
„Du wirst noch auf Knien zurückkommen!“
Die Tür fiel ins Schloss.
Der Aufzug kam schnell – leer und kalt.
Natalja betrachtete ihr Spiegelbild in den metallenen Türen.
Ein blasses Gesicht, matte Augen, die Haare zu einem nachlässigen Pferdeschwanz gebunden.
Wann hatte sie das letzte Mal in den Spiegel geschaut, nicht um zu prüfen, ob vor dem Hinausgehen alles in Ordnung war, sondern einfach nur, um sich selbst zu sehen?
Draußen war es frostig.
Natalja blieb vor dem Hauseingang stehen und zog ihr Handy heraus.
Sie wählte eine Nummer.
„Ksjuha, hallo.
Bist du zu Hause?“
„Nataschka?
Was ist passiert?“
„Kann ich zu dir kommen?
Nur für eine Weile.
Bis ich eine Wohnung finde.“
Pause.
Dann die leise, vorsichtige Stimme der Schwester:
„Du bist von ihm weggegangen?“
„Ja.“
Noch eine Pause.
Natalja hörte, wie Ksenija tief einatmete.
„Komm her.
Ich warte auf dich.“
Die Metro war überfüllt.
Die Menschen eilten ihren Wegen nach, manche telefonierten, andere starrten auf ihre Bildschirme.
Natalja stand an der Tür des Wagens, umklammerte ihren Koffer und fühlte zum ersten Mal seit vielen Jahren … keine Freude, nein.
Eher eine seltsame Ruhe.
Als wäre der Sturm vorbei und man könnte jetzt einfach nur atmen.
Das Telefon vibrierte.
Eine Nachricht von Pawel: „Komm zur Vernunft.
Deine Schwester redet dir das alles nur ein.
Komm zurück – dann reden wir normal.“
Natalja löschte die Nachricht, ohne zu antworten.
Vierzig Minuten später klingelte sie bereits an Ksenijas Tür.
Die Schwester öffnete fast sofort – im Hausmantel, mit einer Tasse Kaffee in der Hand.
Sie sah auf den Koffer, dann auf Natalja.
Und sie nahm sie wortlos fest in die Arme.
„Komm rein.
Du erzählst mir alles bei Tee.“
Ksenijas Wohnung war klein – eine Einzimmerwohnung am Stadtrand, aber gemütlich.
Bücher in den Regalen, frische Blumen auf der Fensterbank, Fotos in Rahmen.
Natalja ließ sich auf das Sofa sinken und begriff erst jetzt, wie erschöpft sie war.
Nicht körperlich – innerlich.
Als hätte sie zwölf Jahre lang etwas Schweres getragen und könnte es erst jetzt loslassen.
„Kaffee oder Tee?“, fragte Ksenija, die in der Küche bereits hantierte.
„Kaffee.
Stark.“
Sie saßen an dem kleinen Tisch, tranken Kaffee, und Natalja erzählte.
Nicht alles auf einmal – nach und nach, in Stücken, als würde sie ein Mosaik zusammensetzen.
Davon, wie Pawel sich verändert hatte.
Zuerst unmerklich – kleine Bemerkungen, Bitten, die immer drängender wurden.
Dann größer.
Kontrolle über das Geld.
Über ihre Zeit.
Über ihre Freunde.
„Er hat mich isoliert“, sagte Natalja und blickte in ihre Tasse.
„Ich habe das nicht sofort verstanden.
Zuerst waren es nur Ratschläge: ‚Wozu brauchst du diese Arbeit?
Bleib doch zu Hause, ich sorge für alles.‘
Dann: ‚Deine Freundinnen sind irgendwie seltsam, die reden nur über Männer.‘
Und dann bin ich aufgewacht und habe begriffen, dass mir niemand mehr geblieben war.
Nur er.
Und seine Mutter.“
Ksenija hörte schweigend zu und nickte nur ab und zu.
„Und seine Mutter …“, fuhr Natalja fort.
„Gott, Ksjuha, sie hat mir vom ersten Tag an klargemacht, dass ich ihres Sohnes nicht würdig bin.
Erinnerst du dich an unsere Hochzeit?“
„Ob ich mich erinnere.
Sie hat allen Gästen erzählt, was für eine erste Liebe Paschenka hatte.“
„Direkt vor allen“, lächelte Natalja bitter.
„Damals habe ich es geschluckt.
Ich dachte, na gut, erster Tag, Nerven.
Aber später wurde das zur Normalität.
Bei jedem Besuch – eine Vorlesung darüber, wie ich falsch koche, falsch putze, mich falsch anziehe.“
„Und Pawel hat geschwiegen?“
„Er hat immer geschwiegen.
Er sagte: ‚Mama macht sich nur Sorgen, sie liebt mich eben.‘
Als wäre das eine Entschuldigung.“
Das Telefon vibrierte erneut.
Pawel.
Ein Anruf.
Natalja drückte ihn weg.
Eine Minute später – noch einer.
Sie drückte wieder weg.
Der dritte Anruf.
Ksenija sah ihre Schwester an.
„Vielleicht gehst du ran?
Sonst hört er nicht auf.“
„Dann soll er eben anrufen.“
Doch Pawel ließ tatsächlich nicht locker.
Ein Anruf nach dem anderen ging ein.
Dann kamen die Nachrichten.
„Natascha, komm zurück.
Sofort.“
„Begreifst du, was du da tust?
Wegen irgendeiner Dummheit eine Familie zerstören?“
„Gut, ich bin schuld.
Ich komme, wir reden.
Aber komm nach Hause zurück.“
„Wo bist du überhaupt?
Bei Ksjuha?
Ich komme jetzt.“
Die letzte Nachricht ließ Natalja anspannen.
„Er kommt her“, sagte sie leise.
Ksenija nahm das Telefon ihrer Schwester, tippte schnell eine Antwort: „Wenn du kommst, rufe ich die Polizei.
Lass sie in Ruhe.“
Sie schickte die Nachricht ab.
Dann blockierte sie die Nummer.
„So ist es besser.“
Aber eine halbe Stunde später klingelte es an der Tür.
Beharrlich, lange.
Ksenija blickte durch den Spion und kam zurück.
„Er ist es.“
„Ich wusste es“, umklammerte Natalja ihre Tasse fester.
„Mach nicht auf.“
„Das hatte ich auch nicht vor.“
„Macht auf!
Ich weiß, dass Natascha hier ist!“, klang Pawels Stimme laut und fordernd.
„Natascha, hör auf mit diesem Unsinn!
Komm raus, wir reden wie erwachsene Menschen!“
Die Tür der Nachbarin ging einen Spalt auf – eine neugierige alte Frau schaute heraus.
„Junger Mann, etwas leiser!
Die Leute wollen sich ausruhen!“
„Mischen Sie sich nicht in Dinge ein, die Sie nichts angehen!“, fauchte Pawel zurück.
Die Tür fiel wieder zu.
Ksenija zog ihr Handy heraus und schaltete demonstrativ die Kamera ein.
„Pawel, geh weg.
Sonst rufe ich wirklich die Polizei und nehme alles auf Video auf.
Dann können sich deine Investoren ansehen, was für ein Familienmensch du bist.“
Vor der Tür entstand Stille.
Dann – Schritte.
Sich entfernende.
Natalja atmete aus.
Ihre Hände zitterten.
„Er wird nicht aufhören“, flüsterte sie.
„Ksju, er gehört nicht zu den Menschen, die einfach loslassen.
Für ihn ist das eine Frage des Prinzips.“
„Dann darfst du erst recht nicht zurückgehen.“
Der Rest des Tages verging in angespannter Erwartung.
Pawel tauchte nicht noch einmal auf, aber Natalja spürte: Das war die Ruhe vor dem Sturm.
Sie kannte ihn.
Sie wusste, wie er handelte, wenn er nicht bekam, was er wollte.
Erst Druck, dann Manipulationen, dann … was?
Sie hatte es nie zu Ende kommen lassen.
Sie hatte immer vorher nachgegeben.
Am Abend rief seine Mutter an.
Ksenija nahm das Telefon zuerst – auf Lautsprecher.
„Natalja?
Hier ist Walentina Fjodorowna.“
„Guten Tag“, antwortete Natalja trocken.
„Mein Mädchen, was ist passiert?
Paschenka ist ganz zerstört nach Hause gekommen, er sagt, du bist weggegangen.
Ist das wirklich wegen einer Kleinigkeit?
Na, er hat dich eben gebeten, Wäsche zu waschen – ist das ein Grund, so einen Skandal zu machen?“
Natalja schwieg.
Ksenija verdrehte die Augen.
„Walentina Fjodorowna, Natalja will nicht länger mit Ihrem Sohn leben.
Und das ist ihr gutes Recht.“
„Und wer redet überhaupt mit Ihnen?“, wurde die Stimme kälter.
„Ksenija?
Das hätte ich mir denken können.
Sie haben sie doch aufgehetzt!
Sie waren doch immer neidisch darauf, dass sie einen normalen Mann hatte, während Sie allein vor sich hin leben!“
„Auf Wiedersehen“, sagte Ksenija und legte auf.
Natalja saß regungslos da.
In ihr zog sich alles zusammen.
Nicht wegen der Worte der Schwiegermutter – daran hatte sie sich längst gewöhnt.
Sondern wegen der Erkenntnis: Sie würden es nie verstehen.
Nie hören.
Für sie würde sie immer die undankbare Närrin bleiben, die einen „guten Ehemann“ verlassen hatte.
„Weißt du, was das Schlimmste ist?“, sagte sie leise.
„Ich habe es selbst fast geglaubt.
Dass das Problem bei mir liegt.
Dass ich zu anspruchsvoll bin, zu empfindlich.
Dass ich einfach nur ertragen und dankbar sein muss, überhaupt verheiratet zu sein.“
„Natasch“, setzte sich Ksenija neben sie.
„Du bist großartig, weil du gegangen bist.
Das ist das Mutigste, was du in den letzten Jahren getan hast.“
„Ich habe Angst“, gestand Natalja.
„Ich bin vierunddreißig.
Ich habe keine Arbeit, keine eigene Wohnung.
Ich weiß nicht einmal, womit ich anfangen soll.“
„Du fängst klein an.
Du findest Arbeit.
Dann mietest du eine Wohnung.
Nicht alles auf einmal, Schritt für Schritt.“
„Und wenn es nicht klappt?
Wenn ich wirklich zu nichts tauge, wie er sagt?“
„Dann woher kamen die saubere Wohnung, die gebügelten Hemden und das Essen auf dem Tisch?“, lächelte Ksenija schief.
„Magie?“
Natalja lächelte schwach.
Das erste Lächeln an diesem Tag.
In der Nacht schlief sie fast nicht.
Sie lag auf dem Klappbett im Zimmer ihrer Schwester und ließ all diese Jahre in Gedanken noch einmal vorbeiziehen.
Wann hatte es begonnen?
Wo war der Moment gewesen, an dem sie sich von einem Menschen in eine Funktion verwandelt hatte?
In eine Haushälterin, in eine Dienstmagd, in einen Schatten, der da sein sollte, aber nicht stören durfte?
Am Morgen explodierte das Telefon vor Nachrichten.
Pawel hatte einen Gruppenchat erstellt – er, Natalja und seine Mutter.
„Natascha, ich habe dir Zeit gegeben, nachzudenken.
Morgen erwarte ich dich zu Hause.
Dann besprechen wir alles in Ruhe.“
Von seiner Mutter: „Kindchen, komm zur Vernunft.
Eine Frau ohne Mann ist ein unvollständiges Leben.
Du willst doch nicht allein bleiben?“
Natalja löschte den Chat, ohne zu antworten.
„Ich muss eine Arbeit finden“, sagte sie beim Frühstück.
„Sofort.
Irgendeine.“
Ksenija nickte.
„Lass uns die Stellenangebote anschauen.
Du hast doch eine wirtschaftliche Ausbildung?“
„Hatte ich.
Vor sechs Jahren.“
„Macht nichts.
Wir schreiben einen Lebenslauf, schicken ihn raus.
Irgendetwas wird sich schon finden.“
Der Tag verging mit dem Schreiben des Lebenslaufs, dem Durchsehen von Stellenangeboten, mit Anrufen.
Am Abend fühlte Natalja sich völlig ausgelaugt.
Aber es gab einen positiven Punkt – für übermorgen wurde ihr ein Vorstellungsgespräch angesetzt.
Eine kleine Firma, Assistentin der Buchhaltung.
Nichts Besonderes, aber ein Anfang.
Am Abend rief Pawel wieder an.
Seine Stimme klang jetzt anders – ruhig, fast zärtlich.
„Nataschenka, wie lange soll das noch gehen?
Ich habe meinen Fehler verstanden.
Wirklich.
Ich war unaufmerksam.
Lass uns von vorne anfangen.“
„Nein, Pascha.“
„Warum?
Erklär es mir wenigstens!“
„Weil du dich nicht ändern wirst.
Du willst nur, dass alles wieder so wird wie früher.“
„Und was ist daran schlecht?
Uns ging es doch gut!“
„Dir ging es gut.“
Schweigen.
„Verstanden“, wurde seine Stimme hart.
„Dann also so.
Die Wohnung läuft auf mich.
Das Auto – auf mich.
Die Konten – sind meine.
Du hast nichts.
Ist dir das klar?“
„Ja.“
„Und du kommst trotzdem nicht zurück?“
„Trotzdem nicht.“
Er legte auf.
Natalja sah auf den dunklen Bildschirm.
Das Gefühl von Erleichterung vermischte sich mit Angst.
Vor ihr lag das Unbekannte.
Aber dieses Unbekannte erschien ihr ehrlicher als die frühere Stabilität.
Das Vorstellungsgespräch verlief nicht schlecht.
Der Arbeitgeber – ein Mann um die fünfzig mit müden Augen – sah sich den Lebenslauf an, stellte ein paar Fragen und sagte: „Ich rufe in ein paar Tagen zurück.“
Natalja verließ das Büro mit dem Gefühl, dass sich wenigstens irgendetwas bewegte.
Langsam, aber es bewegte sich.
Auf dem Weg nach Hause – so nannte sie inzwischen Ksenijas Wohnung – ging sie in ein Café.
Sie setzte sich ans Fenster und bestellte einen Cappuccino.
Sie beobachtete die Menschen hinter der Scheibe.
Alle eilten irgendwohin, lösten etwas, lebten ihr eigenes Leben.
Und sie schien irgendwo zwischen Vergangenheit und Zukunft hängen geblieben zu sein.
Das Telefon vibrierte.
Eine unbekannte Nummer.
„Hallo?“
„Natalja Sergejewna?
Hier ist Igor Wiktorowitsch, der Makler.
Ihr Ehemann hat sich an mich wegen des Verkaufs der Wohnung gewandt.“
Natalja wurde es eiskalt.
„Welchen Verkaufs?“
„Nun ja … er sagte, Sie lassen sich scheiden, das Vermögen müsse geteilt werden.
Die Wohnung läuft auf ihn, aber er ist bereit, Ihnen die Hälfte des Werts zu geben.
Wenn Sie sich schnell entscheiden – der Markt ist im Moment instabil.“
„Es ist auch meine Wohnung“, sagte Natalja langsam.
„Ich habe zwölf Jahre darin gelebt.“
„Juristisch läuft sie auf ihn“, blieb der Makler unerbittlich.
„Ich übermittle Ihnen nur die Information.
Denken Sie darüber nach und rufen Sie zurück.“
Sie beendete das Gespräch.
Ihre Hände zitterten so sehr, dass sie die Tasse auf den Tisch stellen musste.
Pawel hatte angefangen zu handeln.
Schnell und hart, wie immer, wenn er nicht bekam, was er wollte.
Zu Hause hörte Ksenija schweigend zu und fluchte dann.
„Er versucht, dich in die Enge zu treiben.
Damit du aus Ausweglosigkeit zurückkommst.“
„Ich werde nicht zurückgehen“, schüttelte Natalja den Kopf.
„Niemals.“
In der Nacht konnte sie nicht schlafen.
Sie lag da und dachte darüber nach, was jetzt kommen würde.
Gerichte, Aufteilung, Druck.
Seine Mutter, seine Freunde, gemeinsame Bekannte – alle würden auf seiner Seite stehen.
Ein erfolgreicher Geschäftsmann gegen eine Hausfrau ohne einen Groschen.
Der Ausgang schien vorhersehbar.
Und da tauchte ein Gedanke in ihrem Kopf auf.
Ein seltsamer, verrückter, aber gerade deshalb nicht weniger verlockender.
Was wäre, wenn sie einfach wegzöge?
Nicht streiten, nicht teilen, nichts klären.
Einfach nehmen und gehen.
Bei null anfangen.
Dort, wo niemand sie kannte, wo sie nichts erklären und sich nicht rechtfertigen musste.
Am Morgen öffnete sie die Karte auf ihrem Handy.
Sie strich mit dem Finger über die Städte.
Kaliningrad?
Weit weg und kalt.
Jekaterinburg?
Zieht mich nicht an.
Ihr Blick blieb an der Südküste hängen.
Sotschi.
Meer.
Sonne.
Ein anderes Leben.
„Meinst du das ernst?“, sah Ksenija ihre Schwester an, als wäre sie verrückt geworden.
„Natasch, dort ist alles teuer, Arbeit zu finden ist schwer, du kennst niemanden …“
„Genau deshalb“, lächelte Natalja.
„Mich kennt dort niemand.
Ich kann werden, wer ich will.
Nicht Pawels Exfrau, nicht die Versagerin, die die Familie nicht zusammenhalten konnte.
Einfach Natalja.“
„Und das Geld?
Hast du überhaupt irgendetwas?“
Natalja erinnerte sich an ihre Reserve.
Ein kleines Konto, das sie noch vor der Hochzeit eröffnet hatte und das sie immer wieder heimlich aufgefüllt hatte, wenn es ihr gelungen war, etwas zurückzulegen.
Pawel wusste nichts davon.
Es war nicht besonders viel – etwa zweihunderttausend.
Aber für die erste Zeit würde es reichen.
„Es reicht, um ein paar Monate durchzuhalten.“
„Du verstehst, dass das ein Risiko ist?“
„Es ist besser, ein Risiko einzugehen, als hier zu sitzen und zu warten, bis Pawel mich endgültig zerquetscht.“
Ksenija schwieg lange.
Dann umarmte sie ihre Schwester.
„Dann fahr.
Aber versprich mir, dass du dich meldest.
Jeden Tag.“
„Versprochen.“
Das Zugticket kaufte sie für übermorgen.
Platzkartwagen, untere Liege.
Pawel schrieb sie mit einer kurzen Nachricht an: „Ich fahre weg.
Such nicht nach mir.
Wir lassen uns vor Gericht scheiden.“
Sie schickte sie ab und blockierte seine Nummer.
Der letzte Abend in der Wohnung der Schwester verging in einem hektischen Packen.
Natalja sortierte ihre Sachen aus und ließ nur das Nötigste.
Den Rest bat sie Ksenija zu verschenken oder wegzuwerfen.
„Ich brauche die Vergangenheit nicht“, sagte sie.
„Ich will von vorn anfangen.“
Am Bahnhof stand Ksenija neben ihr, bis Natalja auf den Bahnsteig ging.
„Rufst du an, wenn du angekommen bist?“
„Ich rufe an.“
„Und sei vorsichtig.
Dort gibt es auch alle möglichen Leute.“
„Werde ich.“
Sie umarmten sich.
Natalja spürte, wie ihre Schwester zitterte.
„Danke dir“, flüsterte sie.
„Für alles.“
„Blöde Kuh“, schniefte Ksenija.
„Steig endlich ein.“
Der Zug setzte sich sanft in Bewegung.
Natalja saß am Fenster und sah zu, wie die Lichter Moskaus hinter dem Glas vorbeizogen.
Die Stadt, in der sie so viele Jahre gelebt hatte.
Die Stadt, die ihr Zuhause gewesen war – bis sie es nicht mehr war.
Die Abteilnachbarin – eine ältere Frau mit Strickzeug – betrachtete sie neugierig.
„Fahren Sie weit?“
„Nach Sotschi.“
„Zum Urlaub?“
„Zum Leben“, antwortete Natalja und lächelte.
Die Frau nickte, als wäre das die gewöhnlichste Antwort der Welt, und wandte sich wieder ihrem Stricken zu.
Natalja holte ihr Handy heraus.
Eine neue Nachricht von einer unbekannten Nummer.
Sie öffnete sie.
„Du wirst es bereuen.
Ohne mich bist du niemand.“
Pawel.
Natürlich.
Sie löschte die Nachricht, schaltete das Handy aus und legte es in die Tasche.
Draußen zogen die Lichter der Vororte vorbei, dann kamen Felder, Wälder, Dunkelheit.
Das Rattern der Räder wirkte einschläfernd.
Natalja schloss die Augen.
Angst?
Ja.
Ungewiss, was als Nächstes kommt?
Zweifellos.
Aber zum ersten Mal seit vielen Jahren spürte sie: Die Wahl traf sie selbst.
Nicht Pawel, nicht seine Mutter, nicht die Umstände.
Sie.
Und das war das Wichtigste.
Der Zug raste nach Süden, zum Meer, zu einem neuen Leben.
Und irgendwo in Moskau saß Pawel in der leeren Wohnung, sah auf sein Telefon und konnte nicht glauben, dass seine Frau – die stille, gehorsame Natascha – einfach gegangen war.
Für immer.
Sotschi empfing sie mit Regen.
Fein, warm, ganz anders als die Moskauer Regengüsse.
Natalja trat aus dem Bahnhof, atmete die feuchte Luft mit einem Hauch von Meer ein – und lächelte.
Die erste Woche lebte sie in einem Hostel.
Billig, laut, aber nicht einsam.
Die Zimmernachbarinnen – zwei Mädchen aus Petersburg – arbeiteten in einem Café an der Uferpromenade.
Sie boten an, ihr zu helfen, etwas zu finden.
„Bei uns werden immer Leute gebraucht“, sagte die eine, Wika.
„Bedienungen, Barkeeper.
Sie zahlen nicht schlecht, dazu gibt es Trinkgeld.“
Natalja sagte ohne Zögern zu.
Drei Tage später stand sie schon hinter dem Tresen, nahm Bestellungen an und lächelte die Gäste an.
Die Hände taten weh, die Beine brummten, aber in ihr war eine seltsame Leichtigkeit.
Als hätte sie einen schweren Rucksack abgeworfen, den sie jahrelang getragen hatte.
Einen Monat später mietete sie ein Zimmer.
Ein kleines, in einem Privathaus am Meer.
Die Vermieterin – Oma Nina – erwies sich als gesprächig und freundlich.
„Allein gekommen?“, fragte sie eines Abends beim Tee.
„Allein.“
„Vor dem Mann weggelaufen?“
Natalja erstarrte.
Dann nickte sie.
„Gut gemacht“, sagte Nina unerwartet.
„Ich habe mich damals nicht getraut.
Ich habe dreißig Jahre mit einem Mistkerl gelebt.
Nicht gelebt, sondern ertragen.
Und du bist noch jung, noch schön.
Du wirst neu anfangen.“
Pawel rief in den ersten zwei Monaten an.
Von verschiedenen Nummern.
Natalja antwortete nicht.
Dann schickte er ihr über einen Anwalt die offizielle Scheidungsmitteilung.
Sie unterschrieb alle Papiere, ohne irgendetwas zu verlangen.
Die Wohnung, das Auto, die Konten – soll er alles behalten.
Sie brauchte das alles nicht.
Im Frühling bekam sie eine Stelle in einem kleinen Reisebüro.
Das Gehalt war höher, die Arbeitszeiten günstiger.
Sie begann morgens Yoga zu machen und meldete sich für Englischkurse an.
Sie lernte Roman kennen – er arbeitete als Reiseführer und führte Touren durch die Berge.
Groß, gebräunt, mit freundlichen Augen.
„Du bist irgendwie anders“, sagte er einmal.
„Nicht wie die Einheimischen.
Als kämst du aus einer anderen Welt.“
„Das tue ich auch“, antwortete Natalja.
„Aus einer Welt, in der ich nicht ich selbst war.“
Sie trafen sich unverbindlich.
Spazierten an der Promenade entlang, tranken Wein in kleinen Cafés, lachten.
Roman fragte nicht nach der Vergangenheit, übte keinen Druck aus, verlangte nichts.
Und das war zugleich seltsam und wunderbar.
Eines Abends, als sie am Meer saß, nahm Natalja ihr Handy heraus.
Sie öffnete die Fotos – alte Bilder mit Pawel waren noch darin.
Die Hochzeit, Reisen, Feiern.
Auf allen lächelte sie, aber ihre Augen waren leer.
Als würde sie durch die Kamera hindurch ins Nichts sehen.
Sie löschte alle Fotos.
Eines nach dem anderen.
Ohne Bedauern.
„Was machst du?“, fragte Roman und setzte sich neben sie.
„Ich befreie mich“, antwortete sie.
Er nickte und legte den Arm um ihre Schultern.
Sie saßen schweigend da und hörten auf das Rauschen der Brandung.
Natalja blickte auf den Horizont.
Irgendwo dort, hinter dem Meer, lag ihr früheres Leben.
Die Wohnung, der Ehemann, endlose Wäschen und Vorwürfe.
Aber all das war so weit weg, dass es wie ein fremder Traum wirkte.
Und hier waren das Meer.
Die Sonne.
Die Freiheit.
Und sie – die echte.
Zum ersten Mal in vierunddreißig Jahren.
