Im Flur klirrten Schlüssel, und das Schloss, das schon lange nach Öl verlangte, knackte missmutig.
Nadeschda, die mit einer Tasse abgekühltem Tee in der Küche saß, zuckte nicht einmal zusammen.
Sie kannte dieses Geräusch auswendig: zuerst zwei schnelle Drehungen, dann ein leichter Stoß mit der Schulter, weil die Tür ein wenig abgesackt war.
So kam Igor nach Hause zurück — Ernährer, Versorger und, wie er selbst nach dem dritten Gläschen am Tisch gern sagte, eine „steinharte Wand“.
„Nadjusch, ich bin zu Hause!“, klang die Stimme ihres Mannes munter, mit jener künstlichen Fröhlichkeit, die Menschen haben, die im Voraus wissen, dass sie an etwas schuld sind.
„Und warum riecht es bei uns im Treppenhaus nach Katzen?“
„Hat Baba Manja wieder ihre Kater in den Keller gelassen?“
Nadja fuhr langsam mit dem Finger über den Rand der Tasse.
Über eine billige Tasse, die vor drei Jahren bei „Fix Price“ in einer Aktion „alles für neununddreißig“ gekauft worden war.
„Das Abendessen steht auf dem Tisch“, sagte sie laut, ohne aufzustehen.
Igor, mit Tüten raschelnd (dem Geräusch nach zu urteilen — leeren), stürmte in die Küche.
Er war rotwangig, frisch und roch nach Frost.
Mit seinen zweiundvierzig Jahren sah er nicht schlecht aus, wenn man das sich abzeichnende Bäuchlein außer Acht ließ, das er stolz „einen Nervenklumpen“ nannte.
„Oh, und wie das riecht!“
„Es riecht nach gar nichts“, stockte er und hob die Nase.
„Und ich dachte, du hättest Frikadellen gemacht.“
„Mit Soße.“
„Weißt du, solche wie letzten Mittwoch.“
Auf dem Tisch stand ein einsamer Teller.
Weiß, mit abgesplittertem Rand.
Auf dem Teller lag eine Gabel.
Und das war alles.
Keine Frikadellen, kein Kartoffelpüree mit Butter, nicht einmal ein armsames Stück Brot war zu sehen.
Igor ließ sich auf den Stuhl plumpsen, lächelte immer noch, aber արդեն schon wachsam.
Er rieb sich die Hände, in der Erwartung, dass seine Frau jetzt wie ein Zauberer ein dampfendes Blech aus dem Ofen holen würde.
„Und wo ist es?“, nickte er auf die Leere vor sich.
„Diät oder was?“
„Nadja, was denn für eine Diät, ich schiebe in der Fabrik doch keine Bleistifte hin und her, ich brauche Fleisch.“
Nadeschda sah ihn mit einem langen, schweren Blick an.
So schaut ein Radiologe auf eine Aufnahme, auf der statt der Lungen etwas völlig Unanständiges zu sehen ist.
„Igor, der wievielte ist heute?“, fragte sie leise.
„Der Zehnte.“
„Es gab Gehalt“, klopfte er sich fröhlich auf die Tasche.
„Ich erinnere mich!“
„Ausgezeichnet.“
„Und jetzt lass uns rechnen.“
„Die Nebenkosten für letzten Monat — sechstausend.“
„Saschka hat einen Englisch-Nachhilfelehrer, weil ihm das Abitur im Nacken sitzt — fünftausend.“
„Meine Stiefel, die ich bei Aschot in der Schuhwerkstatt kleben ließ, weil kein Geld für neue da ist — noch mal achthundert Rubel.“
„Essen für eine Woche — mindestens fünftausend.“
„Zusammen?“
Igor runzelte die Stirn.
Mathematik mochte er nicht, besonders die, die den Familienhaushalt betraf.
„Nadja, warum fängst du schon wieder damit an?“
„Ich habe dir doch ein paar Tausend auf die Karte überwiesen.“
„Für Milch, Brot und so.“
„Ein paar Tausend?“, lächelte Nadja, doch ihre Augen blieben kalt.
„Igor, du hast sechzig bekommen.“
„Wo sind die restlichen achtundfünfzig?“
Der Mann wandte den Blick ab.
Er begann das Muster auf der Wachstischdecke zu studieren und kratzte mit dem Fingernagel an einem eingetrockneten Marmeladenfleck herum.
„Na ja…“
„Die Eltern brauchten etwas.“
„Vater hat wieder Rückenschmerzen bekommen, und ein Chiropraktiker ist heutzutage teuer.“
„Und Mutter braucht Geld fürs Gewächshaus.“
„Der Frühling kommt bald, Nadja, sie geben sich doch für uns Mühe!“
„Dann haben wir unsere eigenen Tomaten, eigene Gurken…“
„Igor“, unterbrach sie ihn.
„Dein Vater bekommt seine ‚Rückenschmerzen‘ wie durch Zauberhand jeden Monat genau an deinem Zahltag.“
„Und das Gewächshaus tauschen sie innerhalb von zwei Jahren schon zum dritten Mal.“
„Was ist denn da los, ziehen Hurrikans vom Typ Katrina über ihr Grundstück?“
„Wag es nicht, so über meine Eltern zu reden!“, versuchte Igor, den „Familienoberhaupt“-Modus einzuschalten, und schlug mit der Faust auf den Tisch.
Die Gabel auf dem leeren Teller klirrte kläglich.
„Das sind ältere Leute!“
„Man muss ihnen helfen!“
„Das ist Sohnespflicht!“
„Pflicht also“, nickte Nadja.
„Gut.“
„Deine Pflicht gilt deinen Eltern.“
„Meine Pflicht ist es, dich, den Sohn und den Kater zu ernähren.“
„Nur gibt es da einen Haken, Igörchen.“
„Mein Gehalt beträgt fünfunddreißigtausend.“
„Und das war gestern aufgebraucht, als ich Lebensmittel, Haushaltschemie gekauft und fürs Internet bezahlt habe, damit du abends deine Panzerchen spielen kannst.“
Sie stand auf, ging zum Herd, öffnete den leeren Backofen, schaute demonstrativ hinein und schloss ihn wieder.
„Im Kühlschrank hat sich eine Maus aufgehängt, und nicht einmal einen Abschiedsbrief hinterlassen.“
„Ich war heute im Laden.“
„Ich habe auf das Rindfleisch geschaut — siebenhundert Rubel.“
„Ich habe auf den Käse geschaut — auf den, den man essen kann und mit dem man keine Nägel einschlagen muss — achthundert.“
„Ich stand da und habe das Kleingeld in meiner Tasche gezählt.“
„Es hat für ein Brot und eine Packung Tee gereicht.“
„Das Brot hat Saschka gegessen, er ist ein wachsender Organismus.“
„Den Tee trinke ich.“
Sie schob ihm den leeren Teller näher.
„Und du, mein Lieber, da du dein ganzes Gehalt, bis auf den letzten Kopeken, deinen Eltern gegeben hast, gehst nun auch zu ihnen Abend essen.“
„Tamara Iljinitschna hat von deinem Geld bestimmt groß aufgekocht.“
„Sie hat wohl Sülze gemacht.“
„Und Kuchen gebacken.“
„Also geh dorthin.“
Igor war fassungslos.
Er saß da und blinzelte wie ein Karpfen, den man ans Ufer geworfen hatte.
„Du… du wirfst mich raus?“
„Wegen Essen?“
„Nadja, das ist materialistisch!“
„Das ist niedrig!“
„Der Mensch ist dem Menschen ein Wolf, ja?“
„Wegen eines Stücks Fleisch jagst du deinen eigenen Mann in den Frost hinaus?“
„Nicht in den Frost, sondern zu Mama“, korrigierte Nadja.
„Da ist es warm.“
„Da gibt es ein neues Gewächshaus.“
„Geh, Igor.“
„Lass nur die Schlüssel hier, sonst verlierst du sie noch vor Hunger.“
„Dann gehe ich eben!“, sprang er auf, rot vor Empörung.
„Und ich gehe!“
„Mama lässt mich nicht hungrig!“
„Sie liebt ihren Sohn, im Gegensatz zu manchen anderen!“
„Du Geizhals, Nadja.“
„Spießbürgerin!“
„Du denkst nur ans Geld!“
Er schnappte sich seine Jacke und stapfte demonstrativ laut in den Flur.
Die Tür knallte so heftig zu, dass Kalk von der Decke rieselte.
Nadja blieb allein zurück.
Die Stille in der Küche bekam etwas Klingendes.
Sie trat ans Fenster.
Eine Minute später erschien unten die Gestalt ihres Mannes.
Er ging schnell und entschlossen in Richtung Bushaltestelle.
Die Eltern wohnten drei Haltestellen entfernt, in einem Stalinbau mit hohen Decken.
Nadja seufzte, holte aus dem Schrank eine versteckte Tafel Schokolade hervor (schwarze Reserve für den Fall eines Nervenzusammenbruchs) und brach ein Stück ab.
„Na, na“, sagte sie laut.
„Geh nur, Ernährer.“
„Guten Appetit.“
Sie wusste etwas, das Igor in seinem edlen Impuls nicht bedacht hatte.
Gestern Abend hatte ihre Schwiegermutter Tamara Iljinitschna sie angerufen.
Nicht einfach so, sondern um anzugeben.
„Nadjenka“, zwitscherte sie mit einer Stimme voller hämischer Genugtuung ins Telefon, „wir haben mit dem Vater beschlossen, etwas für ein Sanatorium zurückzulegen.“
„Wir wollen nach Kislowodsk.“
„Also seht ihr dort selbst irgendwie zu, Geld haben wir keins, fragt gar nicht erst.“
„Ach übrigens, Igörchen hat versprochen, etwas für die Reparatur des Balkons dazuzugeben, also pass auf, dass er das nicht vergisst, sein Gedächtnis ist ja wie das eines Mädchens.“
Nadja hatte damals geschwiegen.
Aber sie hatte ihre Schlüsse gezogen.
Sie schenkte sich noch Tee ein.
Saschka musste in einer Stunde vom Training zurückkommen.
Für ihn hatte sie eine Portion Makkaroni nach Matrosenart zurückgelegt, sicher getarnt in einem Topf mit der Aufschrift „Zwieback“.
Mit dem Sohn wollte sie teilen, aber ihren Mann auf eigene Kosten zu füttern, dazu war sie müde.
Zwanzig Jahre Ehe.
Zwanzig Jahre lang hatte sie sich diese ewigen Lieder angehört: „man muss helfen“, „sie sind doch schon alt“, „ihre Renten sind klein“.
Nur waren die Renten der Schwiegereltern durchaus ordentlich — beide Veteranen der Arbeit, ehemalige Nomenklatura-Mitarbeiter.
Ihre Ansprüche dagegen waren wahrhaft königlich.
Igor war ein bequemer Sohn.
Genau derjenige, auf den man all die Wünsche abladen konnte, und er tat es gern, solange Mama ihm nur über den Kopf strich und sagte: „Was bist du doch für ein braver Junge, nicht so wie Walerka.“
Walerka war Igors jüngerer Bruder.
Der Liebling.
Ein Taugenichts von fünfunddreißig Jahren, der sich bis heute „selbst suchte“, irgendwo zwischen Sofa und Computerspielen.
Und das Lächerlichste daran war — von Walerka zog niemand Geld ab.
Im Gegenteil, man steckte es ihm zu.
Nadja nahm das Telefon.
Sie prüfte den Kontostand.
Hundertzwanzig Rubel.
Bis zum Vorschuss waren es noch zwei Wochen.
„Macht nichts“, dachte sie.
„Buchweizen ist da, ein halber Sack Kartoffeln auch.“
„Wir kommen durch.“
„Hauptsache, Igor kommt jetzt nicht zurück.“
Aber Igor kam nicht zurück.
Eine Stunde verging.
Der Sohn kam vom Training heim, verschlang die Makkaroni, erzählte den Schulklatsch nach und ging in sein Zimmer, um Biologie zu „büffeln“.
Nadja schaltete eine Serie ein, aber die Handlung drang nicht in ihren Kopf.
Sie wartete.
Das Telefon ihres Mannes schwieg.
„Stolz“, grinste Nadja.
„Wahrscheinlich sitzt er jetzt bei Mama, isst Piroggen und beschwert sich über seine giftige Frau.“
Sie hatte fast recht.
Aber mit einer kleinen Korrektur.
Igor war tatsächlich zu seinen Eltern gefahren.
Er stürmte in den dritten Stock hinauf, in Erwartung des Geruchs von hausgemachtem Gebäck und Mitgefühl.
Er klingelte.
Seine Mutter öffnete ihm.
In einem festlichen Kleid, mit einer Perlenkette um den Hals.
Aus der Wohnung roch es nach Parfüm und etwas sehr Leckerem, aber nicht Hausgemachtem, sondern nach Restaurantessen.
„Igörchen?“, hob Tamara Iljinitschna überrascht die gezogenen Augenbrauen.
„Warum kommst du ohne anzurufen?“
„Wir haben Gäste.“
„Gäste?“, verlor Igor die Fassung.
„Mama, ich habe Hunger.“
„Nadja, die Bestie, hat kein Abendessen gekocht, mich rausgeworfen…“
„Ich dachte…“
„Ach, Sohnchen, wie unpassend!“, schlug die Mutter die Hände zusammen.
„Wir haben hier Pjotr Semjonowitsch mit seiner Frau, wir spielen Präferenz.“
„Und Walerka ist mit seiner neuen Freundin gekommen.“
„Wir haben Sushi, Pizza bestellt…“
„Du verstehst doch, wir haben nicht für alle gerechnet.“
Igor erstarrte.
„Mama, ich habe dir heute doch fünfzigtausend überwiesen.“
„Für das Gewächshaus.“
„Na und, danke“, wurde die Stimme der Mutter stählern.
„Aber das ist doch für eine Sache.“
„Geld zu verfressen, das ist schlechter Ton, Igörchen.“
„Wir haben hier einen kultivierten Abend.“
„Und überhaupt, du weißt doch, Papa mag keinen Lärm.“
„Geh lieber nach Hause und versöhne dich mit deiner Frau.“
„Kauf ihr meinetwegen eine Blume.“
„Frauen lieben Zärtlichkeit.“
Die Tür schloss sich vor seiner Nase sanft, aber entschlossen.
Igor stand im Treppenhaus und starrte auf die Kunstlederverkleidung der Tür.
Sein Bauch knurrte so laut, dass es anscheinend die Nachbarn hören konnten.
Fünfzigtausend.
Für das Gewächshaus.
Und sie essen Sushi.
Mit Walerka.
Der keinen einzigen Kopeken gegeben hatte.
Langsam trottete er die Treppe hinunter.
Die Kränkung brannte in seiner Kehle, aber noch stärker brannte das Gefühl seiner eigenen Dummheit.
Doch Nadja wollte er das nicht eingestehen.
„Macht nichts“, dachte er.
„Ich halte mich irgendwie über Wasser.“
„Ich kaufe mir eine Schawarma.“
„Aber demütigen lasse ich mich nicht.“
Er durchsuchte seine Taschen.
Die Karte war leer.
Bargeld hatte er nicht.
Nach Hause kam er erst zwei Stunden später zurück.
Nadja schlief schon.
Oder tat nur so.
Leise schlich er in die Küche, öffnete den Kühlschrank.
Das Licht der Lampe beleuchtete die leeren Regale, auf denen einsam ein Glas Senf und eine halbe Zitrone standen.
Igor trank Wasser aus dem Hahn und legte sich im Wohnzimmer auf das Sofa schlafen.
Der Morgen begann nicht mit Kaffee.
Nadja machte sich für die Arbeit fertig.
Sie briet sich ein Ei.
Der Duft verbreitete sich göttlich.
Igor, der die halbe Nacht vor Hunger nicht geschlafen hatte, kam in die Küche und sah aus wie ein geprügelter Hund.
„Guten Morgen“, murmelte er.
„Guten Morgen“, legte Nadja geschickt das Spiegelei auf einen Teller.
Für sich selbst.
„Wie steht’s mit dem Gewächshaus?“
„Steht es noch?“
„Nadja, hör auf“, verzog er das Gesicht.
„Gib mir etwas zu essen.“
„Ich bekomme später Gehalt…“
„Ich werde um einen Vorschuss bitten.“
„Wenn du es bekommst — dann komm vorbei.“
„In den Laden.“
Sie aß schnell, spülte den Teller ab und ging.
Den ganzen Tag bei der Arbeit war Igor neben sich.
Die Kollegen riefen ihn in die Kantine, er log, sein Magen tue weh.
Am Abend fuhr er wieder zu seinen Eltern.
Aber nicht zum Essen.
Er wollte ernsthaft reden.
Schließlich war er doch der Sponsor dieses ganzen Banketts!
Er kam zum Haus und sah, wie Möbelpacker aus dem Eingang traten.
Sie trugen ein altes Sofa hinaus — genau das, auf dem er in seiner Kindheit geschlafen hatte.
Direkt hinter ihnen kam die Mutter heraus und leitete den Vorgang.
„Vorsicht!“
„Nicht die Türrahmen zerkratzen!“, kommandierte sie.
„Mama?“, rief Igor.
„Was ist los, macht ihr Renovierung?“
Tamara Iljinitschna zuckte zusammen und drehte sich um.
Für einen Augenblick blitzte etwas wie Angst in ihrem Gesicht auf, aber sofort fing sie sich wieder.
„Ach, Igörchen…“
„Wir haben nur beschlossen, den alten Kram wegzuwerfen.“
„Wir schaffen Platz.“
„Wofür?“
„Für ein neues Sofa?“, fragte Igor düster.
„Von meinem Geld?“
„Warum bist du gleich so grob?“, presste die Mutter die Lippen zusammen.
„Fürs Leben.“
„Übrigens, Sohn, gut, dass du gekommen bist.“
„Wir müssen reden.“
„Ernsthaft.“
Igors Herz machte einen Satz.
War das Gewissen etwa erwacht?
„Vater und ich haben uns beraten“, begann sie feierlich.
„Du weißt doch, Walerka ist ein kreativer, empfindsamer Mensch.“
„Es ist schwer für ihn im Leben.“
„Und du hast alles: eine Wohnung (auch wenn sie Nadjas ist, aber du lebst doch darin), Arbeit, Familie.“
„Kurz gesagt, wir haben beschlossen, die Datscha auf Walerka zu überschreiben.“
„Er braucht einen Start.“
„Sonst irrt er mit seiner Freundin in Mietwohnungen herum, das ist doch unerquicklich.“
Igor spürte, wie der Boden unter seinen Füßen verschwand.
Die Datscha.
Genau die, in der er mit eigenen Händen die Banja gebaut hatte.
In der er letzten Sommer das Dach neu gedeckt hatte (von Geld, das für den Urlaub zurückgelegt war).
In der er Apfelbäume gepflanzt hatte.
„Wie… auf Walerka?“, krächzte er.
„Aber ich…“
„Ich habe doch so viel hineingesteckt!“
„Na, du hast es doch für uns gemacht, für deine Eltern!“, wunderte sich die Mutter.
„Sei nicht egoistisch.“
„Tut es dir etwa für deinen Bruder leid?“
„Und außerdem, du hast doch selbst gesagt — du bist stark, du wirst es verdienen.“
„Walerka aber braucht Unterstützung.“
Igor drehte sich um und ging fort, ohne zu hören, was man ihm hinterherrief.
In seinem Kopf dröhnte es.
Er kam wütend wie der Teufel nach Hause.
Nadja saß in der Küche und schrieb etwas in ein Notizbuch.
„Nadja!“, bellte er von der Tür aus.
„Ich bin ein Idiot!“
„Selbstkritisch“, nickte seine Frau, ohne von ihren Notizen aufzusehen.
„Aber Fortschritt ist unverkennbar.“
„Was ist passiert?“
„War das Sushi nicht frisch?“
„Sie überschreiben die Datscha auf Walerka!“, platzte Igor heraus.
„Meine Datscha!“
„In die ich in drei Jahren eine halbe Million hineingesteckt habe!“
Nadja legte den Stift weg.
Sie sah ihn aufmerksam an.
In ihren Augen war kein Mitgefühl, nur kalte Berechnung.
„Und du dachtest, sie würden dir ein Denkmal setzen?“, fragte sie ruhig.
„Igor, setz dich.“
Er setzte sich.
„Ich habe mich ein wenig erkundigt“, klopfte Nadja mit dem Stift auf das Notizbuch.
„Während du den edlen Ritter gespielt hast.“
„Erinnerst du dich, vor fünf Jahren hast du bei deinen Eltern einen Kredit für die ‚Dachreparatur‘ aufgenommen?“
„Dreihunderttausend.“
„Ja.“
„Ich habe ihn zurückgezahlt.“
„Du schon.“
„Aber das Dach haben sie nie repariert.“
„Ich habe heute mit ihrer Nachbarin auf der Datscha telefoniert, Tante Sina.“
„Sie sagte, der Schiefer dort sei alt und voller Moos.“
„Wie, nicht repariert?“, wurde Igor bleich.
„Ich habe ihnen doch das Geld gegeben…“
„Ganz einfach.“
„Und Walerka hat sich genau damals ein neues Auto gekauft.“
„Kombiniere die Fakten, Sherlock.“
Igor griff sich an den Kopf.
Das Puzzle setzte sich zusammen.
All diese „Krankheiten“, „Reparaturen“, „Gewächshäuser“…
Er hatte einfach all die Jahre seinen Bruder unterhalten.
„Was soll ich tun, Nadja?“, sah er seine Frau mit den Augen eines geschlagenen Kindes an.
„Ich wollte es doch nur gut machen.“
Nadja seufzte.
Ein bisschen tat er ihr leid.
Genau so viel, wie einem ein dummer Welpe leidtut, der sich an den schmiegt, der ihn tritt.
Aber Mitleid ist ein schlechter Ratgeber.
Jetzt brauchte es Strategie.
„Also gut“, sagte sie mit harter Stimme.
„Hör mir genau zu.“
„Morgen hat deine Mutter Geburtstag.“
„Fünfundsechzig.“
„Ja.“
„Sie hat eingeladen.“
„Sie sagte, es gäbe ein Bankett im Restaurant…“
„Oh, nein.“
„Sie sagte, sie hätten kein Geld, und bat darum, dass wir… also DU den Tisch bei uns deckst.“
„Weil sie Renovierung haben.“
Nadja lächelte raubtierhaft.
„Ach so?“
„Also bei uns.“
„Und die Lebensmittel natürlich auf unsere Rechnung?“
„Na ja… sie hat angedeutet, dass ich Geld geben sollte.“
„Aber ich habe doch schon welches gegeben!“
„Ausgezeichnet“, stand Nadja auf und ging in der Küche auf und ab.
„Perfekt.“
„Igor, willst du dein Geld zurückbekommen?“
„Oder wenigstens einen Teil davon?“
„Und vor allem — willst du, dass sie aufhören, dich auszusaugen?“
„Ja!“, stieß er heiß heraus.
„Nadjuschka, ich mache alles!“
„Sag nur wie!“
„Dann hör zu.“
„Wir werden ihnen einen Geburtstag ausrichten, den sie nie vergessen.“
„Mama will ein Fest bei uns?“
„Sie bekommt es.“
Nadja ging zum Schrank und holte einen Ordner mit Dokumenten hervor.
„Du hast es wahrscheinlich vergessen, mein Lieber, aber als wir vor fünf Jahren diese Wohnung gekauft haben, fehlte uns ein Teil der Summe, und deine Eltern haben zweihunderttausend dazugegeben.“
„Erinnerst du dich?“
„Ja.“
„Damals haben sie mir sogar noch scherzhaft einen Schuldschein abgenommen, zur Ordnung, wie sie sagten.“
„Nicht zur Ordnung, Igor.“
„Sondern damit sie einen Anteil haben.“
„Sie haben ein Zehntel der Wohnung auf sich eintragen lassen.“
„Für alle Fälle.“
„Und?“
„Und das“, verengte Nadja die Augen.
„Morgen kommen alle Verwandten.“
„Tanten, Onkel, Walerka mit seiner Flamme.“
„Und wir werden eine Show veranstalten.“
„Aber dafür brauche ich dein Telefon und den Zugang zu deiner Banking-App.“
„Sofort.“
Igor reichte ihr gehorsam das Smartphone.
„Und noch etwas“, wählte Nadja eine Nummer.
„Jetzt rufst du deine Mutter an und sagst, dass wir die Gäste mit Freude empfangen.“
„Und dass ich eine Überraschung vorbereite.“
„Eine großartige Überraschung.“
„Welche?“, fragte er erschrocken.
„Das wirst du sehen“, zwinkerte Nadja ihm zu, doch ihr Lächeln verhieß nichts Gutes.
„Ich sage nur eins: Morgen werden deine Eltern erfahren, was echte ‚Hilfe für die Familie‘ bedeutet.“
Sie stellte ihm einen Teller hin.
Diesmal lagen darauf zwei Käsebrote.
„Iss.“
„Du wirst deine Kräfte brauchen.“
„Morgen teilen wir nicht die Datscha, Igörchen.“
„Morgen teilen wir das Fell des noch nicht erlegten Bären.“
„Und glaub mir, das Skalpell halte ich in der Hand.“
