— Wir haben bereits beschlossen, zu dir zu ziehen. Drei Zimmer sollten nicht leer stehen — verkündete die Schwiegermutter, während sie über die Schwelle trat.
Hinter ihr stand der Schwiegervater mit zwei karierten Taschen, und etwas weiter hinten, am Tor, lud der Fahrer aus einem alten Minivan Kisten, zusammengerollte Teppiche und Kunststoffbehälter mit Deckeln aus.
Die ganze Prozession wirkte so, als wäre die Entscheidung längst getroffen und abgestimmt worden und als müsse man jetzt nur noch die Sachen hineintragen.
Lada wich nicht von der Tür zurück.
Draußen herrschte drückende Julihitze.
Vom aufgeheizten Weg stieg der Geruch warmen Steins auf, im Garten summten die Bienen, und auf dem Nachbargrundstück sägte jemand Bretter für eine Terrasse.
Das Haus hinter Lada war kühl und still.
Schon am Morgen hatte sie absichtlich alle Fenster auf der Sonnenseite geschlossen und die Klimaanlage eingeschaltet.
— Wohin genau wollt ihr ziehen? — fragte sie ruhig.
Raisa Pawlowna lächelte so, wie man Menschen anlächelt, die überflüssige Fragen stellen.
— Hierher natürlich. Zu euch. Wir haben schon alles besprochen.
Lada sah ihren Mann an.
Anton stand etwas abseits und vermied ihren Blick.
Er trug das neue T-Shirt, das er eine Woche zuvor gekauft hatte, und auf seinem Gesicht lag jener vertraute Ausdruck eines Menschen, der im Voraus beschlossen hatte, dass jemand anderes den unangenehmen Teil des Gesprächs für ihn übernehmen würde.
— Wer genau hat alles besprochen? — fragte Lada nach.
— Fängst du schon wieder an? — meldete sich Anton schließlich zu Wort. — Meine Eltern haben die Datscha verkauft. Im Moment haben sie nirgendwo zu wohnen. Wir haben ein großes Haus.
Er sagte es in einem völlig alltäglichen Ton, als ginge es nur darum, zwei zusätzliche Stühle auf die Veranda zu stellen.
Lada richtete den Blick auf die Kisten.
Auf einer stand mit schwarzem Filzstift: „Küche. Obere Schränke“.
Auf einer anderen: „Bettwäsche. Schlafzimmer“.
Daneben stand separat ein langer Kleidersack.
Das war kein „vorübergehend“.
Das war ein richtiger Umzug.
Das Haus lag vierzig Kilometer von der Stadt entfernt.
Ladas Vater hatte es gebaut und noch rechtzeitig auf seine Tochter überschrieben.
Nach seinem Tod hatte Lada zwei Jahre lang alles in Ordnung gebracht: Sie erneuerte die Elektrik, baute den Heizraum um, isolierte den Dachboden und ließ ein gutes Wasseraufbereitungssystem installieren.
Anton beteiligte sich nur dann, wenn die Farbe der Fliesen ausgewählt werden musste oder die Arbeiter wegen einer Verspätung zurechtgewiesen werden sollten.
Er sagte gern zu Bekannten:
— Wir haben ein Haus gebaut.
Lada korrigierte ihn nie.
Bis heute.
— Bitte drehen Sie das Auto um — sagte sie zum Fahrer.
Raisa Pawlowna begriff nicht einmal sofort, dass die Worte nicht an sie gerichtet waren.
Der Fahrer erstarrte mit einer Kiste in den Händen.
— Sie müssen nichts ausladen — fügte Lada hinzu. — Alles wieder zurück.
— Lada, hör auf — sagte Anton gereizt. — Die Leute sind schon da.
— Das sehe ich.
— Meine Eltern werden doch nicht auf der Straße landen.
— Und wohin wollten sie gehen, nachdem sie die Datscha verkauft hatten?
Der Schwiegervater, Viktor Semjonowitsch, stellte die Taschen auf den Boden und seufzte schwer.
— Anton hat uns gesagt, das Haus gehöre euch beiden und es gebe genug Platz.
Erst jetzt sah Lada ihren Mann wirklich an.
Nicht verletzt.
Nicht überrascht.
Sie merkte sich diesen Satz einfach.
Anton zuckte mit den Schultern.
— Was ist daran falsch? Wir sind seit acht Jahren verheiratet. Das ist unser Haus.
— Nein. Das ist mein Haus.
Raisa Pawlowna hörte auf zu lächeln.
— Da geht es schon los. Wenn es deins ist, dann ist dein Mann hier also niemand?
— Das habe ich nicht gesagt.
— Aber genau das meinst du.
Lada hatte nicht vor zu streiten.
Sie hatte schon lange bemerkt, dass Raisa Pawlowna nur den Teil eines Gesprächs hörte, der ihr erlaubte, zum Angriff überzugehen.
Die Schwiegermutter wäre hineingegangen, wenn Lada nicht in der Tür stehen geblieben wäre.
— Wir verlangen keinen ganzen eigenen Stock — sagte sie. — Zwei Zimmer reichen uns. Papa braucht ein Schlafzimmer, und ich brauche ein Zimmer für meine Sachen. Das Wohnzimmer kann gemeinsam bleiben.
Lada nickte langsam.
— Der Plan steht also schon.
— Natürlich. Man kann doch nicht alles in letzter Minute machen.
— Und wann wolltet ihr mich darüber informieren?
Anton fuhr sich gereizt durch die Haare.
— Ich wollte heute Abend mit dir sprechen.
— Nachdem ihr die Sachen schon hineingetragen habt?
— Was macht das für einen Unterschied?
Genau dieser Satz brachte alles an seinen Platz.
Lada begriff, dass Gespräche hier nichts mehr ändern würden.
Anton hatte sich nicht geirrt, war nicht durcheinandergekommen und hatte auch nicht dem Druck seiner Eltern nachgegeben.
Er hatte alles durchdacht.
Er hatte absichtlich einen Tag gewählt, an dem sie von zu Hause arbeitete und nicht wegfahren konnte.
Er hatte seine Eltern mit all ihren Sachen hergebracht und darauf gesetzt, dass sie sich vor dem Fahrer, den Nachbarn und seinem älteren Vater schämen würde, eine Szene zu machen.
Die Rechnung war gar nicht schlecht.
Nur hielt Anton sie immer noch für jemanden, den man allein durch ein Gefühl der Peinlichkeit zum Nachgeben zwingen konnte.
— Gut — sagte Lada. — Machen wir keine Szene auf der Straße. Kommt auf die Veranda. Die Sachen bleiben vorerst im Auto.
Raisa Pawlowna richtete sich triumphierend auf.
Anton entspannte sich sichtbar.
Lada trat zur Seite und ließ sie nur auf die geschlossene Veranda.
Dort standen ein Korbsofa, ein Tisch und zwei Sessel.
Eine weitere Tür führte ins Haus, doch Lada hatte sie von innen abgeschlossen.
— Möchtet ihr Tee? — fragte sie.
— Jetzt ist keine Zeit für Tee — schnitt die Schwiegermutter ihr das Wort ab. — Wir müssen uns die Zimmer ansehen.
— Zuerst möchte ich verstehen, was mit der Datscha passiert ist.
Viktor Semjonowitsch setzte sich in einen Sessel.
Er sah müde aus und schien im Gegensatz zu seiner Frau nicht besonders darauf aus zu sein, fremdes Territorium zu erobern.
— Wir haben sie verkauft — sagte er. — Es fand sich schnell ein Käufer.
— Für wie viel?
Raisa Pawlowna presste die Lippen zusammen.
— Das sind Familienangelegenheiten.
— Ihr seid gekommen, um in meinem Haus zu wohnen, also ist das jetzt auch meine Angelegenheit.
Anton drehte sich abrupt zu ihr um.
— Lada, du übertreibst.
— Nein. Im Moment stelle ich nur Fragen.
Auf der Veranda wurde es still.
Hinter dem Moskitonetz flog träge eine Fliege herum, während auf dem Grundstück weiterhin die automatische Bewässerung lief.
Lada wusste, dass die Datscha ihrer Schwiegereltern nicht weit von Luga entfernt lag.
Ein kleines Haus, zwölf Ar Grundstück, ein Badehaus und eine alte, aber solide Garage.
Noch im Frühjahr hatte Raisa Pawlowna gesagt, sie hätten nicht vor, sie zu verkaufen:
— Sie bleibt für die Kinder.
Jetzt war die Immobilie verschwunden, und ihre Besitzer standen mit Kisten vor der Tür.
— Wo ist das Geld? — fragte Lada.
— Auf einem Konto — antwortete der Schwiegervater.
Raisa Pawlowna warf ihm einen wütenden Blick zu.
— Auf welchem Konto?
— Auf meinem — mischte sich Anton ein. — So ist es sicherer.
Lada sah ihn an und verspürte inzwischen nicht einmal mehr richtige Wut, sondern beinahe berufliches Interesse.
Anton arbeitete als Vertriebsleiter und konnte die Entscheidungen anderer Menschen sehr überzeugend erklären.
Zu Hause log er selten direkt.
Meistens verschwieg er etwas, ersetzte Gründe durch andere oder berichtete erst dann über eine Tatsache, wenn sich ohnehin nichts mehr ändern ließ.
— Deine Eltern haben also die Datscha verkauft, das Geld dir überwiesen und beschlossen, bei mir zu wohnen?
— Nicht für immer.
— Wie lange?
— Woher soll ich das wissen? — platzte es aus ihm heraus. — Bis wir uns entschieden haben.
— Wofür?
— Wie es weitergeht.
Raisa Pawlowna mischte sich ein:
— Wir wollen eine Wohnung kaufen, aber die Preise sind im Moment absurd. Wir müssen abwarten. Vielleicht ein Jahr. Vielleicht zwei.
Lada nickte.
Endlich war die Wahrheit ausgesprochen.
Es ging nicht um ein paar Wochen.
Nicht um einen Notfall.
Diese Leute hatten ihr Haus auf dem Höhepunkt der sommerlichen Nachfrage verkauft, das Geld ihrem Sohn gegeben und beschlossen, kostenlos in Ladas Haus zu leben, bis der Markt für sie günstiger würde.
— Und warum habt ihr keine Wohnung gemietet? — fragte sie.
— Wozu Geld zum Fenster hinauswerfen? — wunderte sich die Schwiegermutter aufrichtig. — Unser Sohn hat doch ein Haus.
— Ihr Sohn hat kein Haus.
— Da fängst du schon wieder an.
Lada stand auf.
— Ich habe genug gehört. Ihr werdet hier nicht wohnen.
Raisa Pawlowna erhob sich ebenfalls.
— Anton, hörst du, wie deine Frau mit deinen Eltern spricht?
— Ich höre es — antwortete er düster. — Lada, mach das Haus auf. Schluss mit diesem Zirkus.
— Nein.
— Ich bin hier gemeldet.
— Bist du nicht.
Anton war für einen Moment irritiert.
Tatsächlich war er dort nicht gemeldet.
Als sie eingezogen waren, hatte Lada ihm vorgeschlagen, seinen Wohnsitz umzumelden, aber Anton hatte abgewinkt, weil es für ihn bequemer war, weiterhin in der Stadtwohnung seiner Eltern gemeldet zu bleiben.
Jetzt bekam diese Kleinigkeit plötzlich Bedeutung.
— Ich bin dein Mann — sagte er leiser.
— Ja. Und gerade deshalb möchte ich verstehen, wann du beschlossen hast, ohne mich über mein Eigentum verfügen zu können.
Raisa Pawlowna trat fast ganz nah an sie heran.
— Hör zu, Mädchen. In einer Familie verhält man sich nicht so. Heute hast du ein Haus, morgen hat Anton Geld. Alles sollte gemeinsam sein.
Lada lächelte leicht.
— Dann beginnen wir mit dem Geld.
— Was?
— Ist das Geld aus dem Verkauf der Datscha gemeinsames Geld? Zeigt mir den Kaufvertrag und den Betrag auf dem Konto. Wenn ihr mein Haus als gemeinsame Familienressource betrachtet, dann wird euer Geld ebenfalls gemeinschaftlich.
Raisa Pawlowna wurde blass.
Anton fluchte zwischen zusammengepressten Zähnen.
— Du verdrehst absichtlich alles.
— Nein. Ich akzeptiere nur eure Regeln vollständig und nicht nur den Teil, der euch gerade passt.
Der Schwiegervater sah seinen Sohn schwer an.
— Du hast gesagt, Lada sei einverstanden — sagte er.
Anton drehte sich abrupt um.
— Ich habe gesagt, sie werde nichts dagegen haben.
— Das ist nicht dasselbe.
— Papa, fang jetzt nicht auch noch an.
Lada bemerkte die Veränderung.
Viktor Semjonowitsch kannte offenbar nicht alle Einzelheiten.
Vielleicht hatte man ihm tatsächlich gesagt, dass alles abgesprochen sei.
Raisa Pawlowna dagegen wusste sehr wohl, dass niemand die Eigentümerin des Hauses gefragt hatte.
Es war ihr einfach egal.
— Die Sachen kommen zurück ins Auto — sagte Lada. — Heute könnt ihr in einem Hotel übernachten oder in die Stadt zurückfahren. Morgen entscheidet ihr in Ruhe, wie es weitergeht.
— Und Anton? — fragte die Schwiegermutter.
— Anton entscheidet selbst, wo er sein will.
Ihr Mann sah sie herausfordernd an.
— Gut. Ich fahre mit meinen Eltern.
— Gut.
Offensichtlich hatte er eine andere Reaktion erwartet.
Bitten, Tränen, Versuche, die Lage zu beruhigen.
Lada gab ihm nichts davon.
Anton riss die Tür zum Garten auf.
— Laden Sie alles wieder ein! — rief er dem Fahrer zu.
Zehn Minuten später fuhr der Minivan davon.
Kurz darauf verließ auch Antons Auto das Grundstück.
Lada schloss das Tor und ging zurück ins Haus.
Die Stille wirkte nicht mehr gemütlich.
Etwas Klebriges war darin zurückgeblieben, wie fremde Fingerabdrücke auf Glas.
Sie ging durch die Zimmer.
Das Schlafzimmer, das Arbeitszimmer, das Gästezimmer, das kleine Zimmer im Erdgeschoss, in dem Regale und eine Nähmaschine standen.
Genau diese Räume waren bereits ohne sie verteilt worden.
Am Abend weinte Lada nicht und rief auch keine Freundinnen an.
Sie öffnete ihren Laptop.
Zuerst überprüfte sie die Unterlagen für Haus und Grundstück.
Dann die Bankkonten.
Anschließend schrieb sie die Zahlungen der vergangenen zwei Jahre auf.
Anton beteiligte sich an Lebensmitteln und Benzin und bezahlte manchmal kleinere Reparaturen.
Der Autokredit lief auf ihn.
Alle größeren Ausgaben für das Haus wurden von Ladas Konto bezahlt: Heizkessel, Brunnen, Pumpe, Fenster, Fassade, Möbel und Haushaltsgeräte.
Am nächsten Tag rief sie einen Anwalt an, den sie von der Arbeit kannte.
Nicht, um sich scheiden zu lassen.
Noch nicht.
Sie wollte verstehen, wie groß das Risiko war.
Bis zum Mittag war klar, dass Haus und Grundstück schon vor der Ehe ihr gehört hatten, Antons Beitrag gering und schlecht dokumentiert war und er deshalb keinen Anteil beanspruchen konnte.
Aber es gab noch ein anderes Problem.
Er hatte immer noch die Schlüssel.
Lada fuhr in einen Baumarkt und kaufte einen neuen Schließzylinder für die Haustür.
Sie wählte ein Modell mit fünf Schlüsseln, baute am Abend den alten aus und setzte den neuen selbst ein.
Es dauerte zwanzig Minuten.
Den alten Zylinder legte sie in eine Schachtel und verstaute ihn in der Speisekammer.
Anton schrieb sie nichts.
Zwei Tage später tauchte er auf.
Er kam nach neun Uhr abends und versuchte lange, die Tür zu öffnen.
Dann rief er an.
— Hast du das Schloss ausgetauscht?
— Den Zylinder.
— Sehr witzig. Mach auf.
— Warum?
— Ich wohne hier.
— Du bist gegangen.
— Für zwei Tage.
— Und du hast den größten Teil deiner Sachen mitgenommen.
Das stimmte.
An jenem Abend war Anton nur mit einem Rucksack gegangen, aber am nächsten Tag, als Lada in der Stadt war, war er zurückgekommen und hatte Kleidung, Dokumente und seinen Arbeitslaptop mitgenommen.
Offenbar hatte er gehofft, sie mit demonstrativer Abwesenheit zu bestrafen.
— Ich will reden — sagte er.
— Dann rede.
— Durch die Tür?
— Wir können auch telefonieren.
Er schwieg.
Nach einer Weile sagte er:
— Du verhältst dich nicht normal.
— Und du hast zwei Menschen mit ihrem gesamten Besitz ohne meine Zustimmung in mein Haus gebracht.
— Das sind meine Eltern.
— Gerade deshalb hättest du alles vorher mit mir besprechen müssen.
— Ich wusste, dass du Nein sagen würdest.
Lada schnaubte.
— Meine Zustimmung war dir also gar nicht wichtig.
Anton schlug mit der Handfläche gegen die Tür.
— Mach auf.
— Nein.
— Da drin sind meine Sachen.
— Mach eine Liste. Ich packe sie ein.
— Meinst du das ernst?
— Vollkommen.
Er stritt noch fünf Minuten mit ihr und fuhr dann weg.
Am Morgen bekam Lada eine lange Nachricht von Raisa Pawlowna.
Darin ging es um Herzlosigkeit, Undankbarkeit, die Zerstörung der Familie und ein Alter, das Lada angeblich zur Demütigung verurteilt habe.
Lada antwortete mit nur einem Satz:
„Das Angebot, mir den Kaufvertrag zu zeigen und faire Wohnbedingungen zu besprechen, gilt weiterhin.“
Es kam keine Antwort.
Eine Woche später rief Viktor Semjonowitsch an.
— Kann ich allein kommen? — fragte er.
Sie trafen sich auf der Veranda.
Der Schwiegervater sah schlechter aus als zuvor.
Die Hitze setzte ihm zu, sein Hemd klebte am Rücken, und sein Gesicht war eingefallen.
— Wir wohnen jetzt bei Raisas Schwester — sagte er. — Zwei Zimmer. Wir sind zu fünft.
Lada stellte ihm kaltes Wasser hin.
— Ist das Geld aus dem Verkauf der Datscha bei Anton?
— Ja.
— Wie viel?
Er nannte die Summe.
Lada hob die Augenbrauen.
Die Datscha war deutlich teurer verkauft worden, als sie gedacht hatte.
— Warum habt ihr ihm alles überwiesen?
Viktor Semjonowitsch schwieg eine Weile.
— Er schlug vor, es zu investieren. Er sagte, er habe ein gutes Projekt. Nach einem Jahr sollte die Summe größer sein.
— Was für ein Projekt?
— Ich weiß es nicht genau. Irgendwas mit Lagerhallen.
Jetzt wurde das Bild noch klarer.
Anton hatte nicht nur beschlossen, seine Eltern in Ladas Haus unterzubringen.
Er hatte ihr Geld genommen und ihnen Gewinn versprochen, während das kostenlose Wohnen ihn davon befreien sollte, ihnen das Geld schnell zurückzahlen zu müssen.
— Habt ihr einen Vertrag gesehen? — fragte Lada.
— Was für einen Vertrag?
— Irgendeinen. Darlehen, Vermögensverwaltung, Investition.
Der Schwiegervater senkte den Blick.
— Wir sind Familie.
— Das ist kein Dokument.
— Das habe ich jetzt verstanden.
In seiner Stimme lag kein Vorwurf gegenüber Lada.
Nur die Müdigkeit eines Menschen, der zu spät begriffen hatte, dass sein Sohn ihm nicht alles erzählt hatte.
— Raisa glaubt, du hättest uns hinausgeworfen — sagte er.
— Ich habe euch nicht erlaubt einzuziehen. Das ist nicht dasselbe.
— Ich verstehe.
— Und sie?
— Im Moment will sie gar nichts verstehen.
Lada trank einen Schluck Wasser.
— Könnt ihr getrennt wohnen?
— Wir könnten eine Wohnung mieten. Aber Raisa ist dagegen. Sie sagt, das Geld müsse arbeiten.
— Und arbeitet es jetzt?
Viktor Semjonowitsch antwortete nicht.
Lada drängte nicht weiter.
Sie hatte nicht vor, erwachsene Menschen vor den Entscheidungen zu retten, die sie selbst getroffen hatten.
Aber sie musste verstehen, wie weit Anton gegangen war.
— Verlangt von ihm einen Kontoauszug — sagte sie. — Und die Unterlagen über die Investition. Keine Erklärungen, sondern Dokumente.
— Glaubst du, es sieht schlecht aus?
— Ich glaube, jemand, der ehrlich handelt, hat normalerweise keine Angst davor, Dokumente zu zeigen.
Drei Tage später kam Anton wieder.
Diesmal am Tag und nicht allein.
Bei ihm war ein Mann in einem Leinenhemd, der sich als Immobilienmakler vorstellte.
— Was soll das? — fragte Lada, ohne das Tor zu öffnen.
— Wir müssen uns das Haus ansehen — sagte Anton.
— Wozu?
— Um es bewerten zu lassen.
— Zu welchem Zweck?
Der Makler sah verlegen weg.
Anton senkte die Stimme.
— Meine Eltern brauchen eine Wohnung. Ich will wissen, wie viel das Haus wert ist.
Lada antwortete einige Sekunden lang überhaupt nicht.
— Du hast jemanden mitgebracht, um mein Haus zu bewerten?
— Unser Haus.
— Geh.
— Hör mich erst an. Wenn wir dieses Haus verkaufen, können wir zwei Wohnungen kaufen. Eine für uns und eine für meine Eltern.
Lada sah ihn an und begriff endlich, warum er sich wegen des Einzugs so sicher gewesen war.
Für Anton war dieses Haus längst zu einem Vermögenswert geworden, den man nach Belieben verschieben, verkaufen und aufteilen konnte.
Die Ehefrau, die Eltern, das Geld aus der Datscha und der zukünftige Verkauf — alles war Teil eines einzigen Plans, in dem er die Entscheidungen traf.
— Du hast wirklich gedacht, ich würde zustimmen, das Haus meines Vaters zu verkaufen?
— Es ist nur eine Immobilie.
— Für dich vielleicht.
— Man kann nicht in der Vergangenheit leben.
— Aber vom Geld deiner Eltern kann man leben?
Er wurde blass.
— Was hat das damit zu tun?
— Viktor Semjonowitsch hat mir von der Investition erzählt.
Der Makler räusperte sich und machte einen Schritt in Richtung Auto.
Anton warf ihm einen schnellen Blick zu.
— Warten Sie im Auto.
Als sie allein waren, begann er leiser zu sprechen.
— Misch dich nicht in Dinge ein, die du nicht verstehst.
— Dann erklär sie mir.
— Alles ist unter Kontrolle.
— Zeig mir die Dokumente.
— Ich bin nicht verpflichtet, dir Rechenschaft abzulegen.
— Stimmt. Aber du wirst auch nicht auf meine Kosten leben.
Anton presste den Kiefer zusammen.
— Hast du schon alles entschieden?
— Noch nicht.
— Was machst du dann?
— Ich sammle Informationen.
Er ging, ohne etwas erreicht zu haben.
Am selben Abend überprüfte Lada die gemeinsamen Ausgaben und entdeckte noch ein Detail.
In den vergangenen vier Monaten hatte Anton mehrfach Geld von der gemeinsamen Karte auf sein eigenes Konto überwiesen.
Die Beträge waren nicht riesig, aber die Überweisungen erfolgten regelmäßig.
Sie entzog ihm den Zugriff auf das gemeinsame Konto und ließ nur noch Geld für laufende Zahlungen darauf.
Am nächsten Tag rief Anton an.
— Hast du die Karte gesperrt?
— Nein. Ich habe dir den Zugriff entzogen.
— Da war auch mein Geld drauf.
— Deine Einkünfte habe ich dir überwiesen. Der Rest gehört mir.
— Sind wir jetzt also schon Fremde?
— Du hast angefangen, so zu leben, bevor ich es getan habe.
Er legte auf.
Der August kam trocken und heiß.
Die Rasenflächen verbrannten, das Gras am Straßenrand wurde grau, und nachts hing schwerer Dunst über dem Feld.
Lada arbeitete weiter, bewässerte den Garten und brachte das Haus in Ordnung.
Sie veranstaltete keine demonstrativen Szenen und erzählte ihren Bekannten nichts von dem Familienkrieg.
Wichtiger war ihr, vorbereitet zu sein.
Sie erstellte eine Liste von Antons Sachen, fotografierte jede Kiste und schickte ihm das Verzeichnis.
Sie bot ihm an, alles zu einem für ihn passenden Zeitpunkt abzuholen.
Er antwortete nicht.
Dafür rief Raisa Pawlowna an.
Diesmal war ihre Stimme nicht herrisch, sondern scharf vor Angst.
— Was hast du Viktor erzählt? Jetzt verlangt er von Anton Unterlagen.
— Zu Recht.
— Du hetzt Vater und Sohn gegeneinander auf.
— Ich habe ihm gesagt, er soll überprüfen, wo das Geld ist.
— Es steckt im Geschäft.
— In welchem?
Die Schwiegermutter schwieg.
— Anton wird alles zurückzahlen — sagte sie nun weniger sicher.
— Wann?
— Bald.
— Also gibt es immer noch keine Unterlagen.
Raisa Pawlowna begann zu schreien, aber Lada legte auf.
Zwei Tage später kam Viktor Semjonowitsch erneut.
Diesmal unangemeldet, aber allein.
Er hielt eine Mappe in den Händen.
— Schau mal — bat er.
Darin befanden sich eine ausgedruckte Überweisungsbestätigung und mehrere Seiten mit dem Logo einer unbekannten Firma.
Der Vertrag lief auf Antons Namen.
Seine Eltern wurden darin nirgends erwähnt.
Das Geld war nicht für den Kauf von Lagerhallen verwendet worden, sondern als zinsloses Darlehen für achtzehn Monate an die Firma gegangen.
— Wem gehört die Firma? — fragte Lada.
— Einem Bekannten von ihm.
— Gibt es irgendeine Sicherheit?
— Was?
— Pfand, Bürgschaft, Rückzahlungsgarantie.
Nichts davon gab es.
Lada sah die Unterlagen schweigend durch.
Anton hatte fremdes Geld in ein riskantes Projekt investiert, alles auf seinen eigenen Namen laufen lassen und gleichzeitig geplant, das Wohnproblem seiner Eltern auf Kosten von Ladas Haus zu lösen.
Der Plan war durchkalkuliert.
Aber keineswegs sicher.
— Ihr könnt von Anton verlangen, dass er die Schuld schriftlich anerkennt — sagte sie. — Er soll offiziell bestätigen, dass er euch dieses Geld schuldet.
— Er weigert sich.
— Dann habt ihr ein ernstes Problem.
Viktor Semjonowitsch schloss die Augen.
— Raisa sagt, wir sollen warten.
— Raisa glaubt immer noch, dass ihr hier einziehen werdet?
Er nickte.
— Und Sie?
— Ich will nicht mehr.
Das war die erste vernünftige Antwort, die Lada im vergangenen Monat aus der Familie ihres Mannes gehört hatte.
Ende August kam Anton schließlich, um seine Sachen abzuholen.
Er betrat das Grundstück, nachdem Lada das Tor geöffnet hatte, und blieb bei den Stufen stehen.
Innerhalb weniger Wochen hatte er sich verändert.
Er hatte abgenommen, sein Gesicht war eingefallen, und unter seinen Augen lagen dunkle Ringe.
— Zahlt die Firma nicht? — fragte Lada.
Er sah sie abrupt an.
— Hat Papa dir das erzählt?
— Schwer zu erraten ist es nicht.
— Das ist vorübergehend.
— Vielleicht.
— Freust du dich?
— Nein. Es ist mir egal.
Diese Worte trafen ihn stärker als jeder Vorwurf.
Anton ging auf die Veranda.
Die Kisten standen bereits an der Wand.
— Du hast alles eingepackt.
— Wie versprochen.
— Du hast mir nicht einmal einen Grund gelassen, zurückzukommen.
— Socken und Dokumente sollten kein Grund sein zurückzukommen.
Er setzte sich auf die Kante eines Sessels.
— Ich wollte das Richtige tun.
— Für wen?
— Für alle.
— Auf meine Kosten.
— Das Haus ist zu groß für zwei Menschen.
— Warum hast du dann nicht vorgeschlagen, deinen Anteil an der Wohnung deiner Eltern zu verkaufen?
Anton sah weg.
Die Stadtwohnung war auf drei Personen privatisiert: seine Eltern und ihn.
Lada wusste das schon lange.
— Das ist etwas anderes.
— Natürlich. Dein eigenes Eigentum ist unantastbar.
Er schwieg.
— Du hattest einen Plan — fuhr Lada fort. — Deine Eltern verkaufen die Datscha. Das Geld landet bei dir. Sie ziehen bei mir ein. Dann überzeugst du mich, das Haus zu verkaufen und zwei Wohnungen zu kaufen. Am Ende behältst du deinen Anteil an der Wohnung deiner Eltern, bekommst einen Anteil an der neuen Wohnung und kontrollierst das Geld. Nicht schlecht.
— Du stellst alles so dar, als wäre ich ein Betrüger.
— Ich stelle die Ereignisse nur in der Reihenfolge dar, in der sie passiert sind.
— Ich wollte dich nicht täuschen.
— Deshalb hast du mir vorher nichts gesagt?
Anton fuhr sich mit der Hand übers Gesicht.
— Ich wusste, dass du dich querstellen würdest.
— Weil diese Entscheidung für mich nachteilig war.
— Familie dreht sich nicht immer um Vorteile.
— Warum hast du dann deinen eigenen Vorteil so genau ausgerechnet?
Er stand auf.
— Also ist es vorbei?
Lada sah ihn ruhig an.
— Ja.
— Du willst nicht einmal versuchen, unsere Ehe zu retten?
— Ich habe sie acht Jahre lang gerettet. Du hast versucht, deinen eigenen Komfort zu retten.
Anton holte die Kisten in zwei Fahrten ab.
Im September reichte Lada die Scheidung ein.
Ohne Skandale, gegenseitige Vorwürfe und endlose Gespräche.
Anton verzögerte das Verfahren zunächst, stimmte dann aber zu.
Vielleicht hoffte er, dass sie es sich anders überlegen würde.
Vielleicht war er zu sehr mit den Problemen der Firma beschäftigt.
Im Oktober nahm die Firma keine Anrufe mehr entgegen.
Viktor Semjonowitsch brachte seinen Sohn schließlich dazu, ein Schuldanerkenntnis zu unterschreiben.
Raisa Pawlowna gab Lada noch einige Monate lang die Schuld daran, die Familie zerstört zu haben, und hörte dann auf anzurufen.
Das Haus überstand den heißen Sommer unverändert.
Die drei Zimmer standen weiterhin nicht leer.
In einem richtete Lada eine Werkstatt ein.
In einem anderen stellte sie einen großen Tisch auf und verlegte ihr Arbeitszimmer dorthin.
Das dritte ließ sie als Gästezimmer — nicht für Menschen, die mit einem fertigen Plan für ihr Leben ankamen, sondern für diejenigen, die sie wirklich sehen wollte.
Anfang Juni des folgenden Jahres wechselte sie gerade das Moskitonetz auf der Veranda, als Viktor Semjonowitsch am Tor stehen blieb.
Er war älter geworden, sah aber ruhiger aus.
— Nur kurz — sagte er.
Lada ließ ihn herein.
Er erzählte ihr, dass sie eine kleine Wohnung gemietet hatten.
Anton zahlte das Geld in Raten zurück, nachdem er sein Auto verkauft und auf seinen Anteil an der Wohnung seiner Eltern verzichtet hatte.
— Raisa glaubt immer noch, dass man alles anders hätte lösen können — sagte er.
— Das hätte man.
— Wie?
— Indem ihr mich gefragt hättet, bevor ihr den Umzugswagen bestellt habt.
Der Schwiegervater lächelte schief.
— Jetzt denke ich das auch.
Bevor er ging, blieb er am Tor stehen.
— Du bist eine harte Frau, Lada.
— Nein. Ich gebe anderen nur nicht das Recht, für mich zu entscheiden.
Er nickte, als hätte er den Unterschied endlich verstanden.
Lada schloss das Tor und ging zurück in den Garten.
Der Sommer war wieder heiß.
Die Johannisbeeren reiften, Hummeln flogen über die Beete, und aus dem offenen Fenster des Arbeitszimmers erklang Musik.
Das Haus stand nicht leer.
Es gehörte einfach wieder der Person, die den Unterschied zwischen Familie und der Übernahme fremden Territoriums kannte.
