„Hör mal, Vera, warum verziehst du denn so das Gesicht, Sneschana muss wirklich mal durchatmen, sie ist praktisch alleinerziehende Mutter, und das sind meine Kinder, mein eigenes Blut, also werden sie eben ein paar Wochen bei uns wohnen, daran wirst du schon nicht zerbrechen“, sagte Igor und lehnte sich selbstgefällig an die Rückenlehne des Sofas, ohne sich auch nur die Mühe zu machen, die Füße in den schmutzigen Socken vom Couchtisch zu nehmen, den ich erst heute Morgen auf Hochglanz poliert hatte.
Ich versuchte in diesem Moment gerade, einen eingetrockneten Fleck von Kirschsaft von der Küchenarbeitsplatte zu schrubben.
Meine Hand zitterte nicht, und der Lappen fiel mir auch nicht aus der Hand, aber ich begann so wütend über das Plastik zu reiben, dass meine Fingerknöchel weiß wurden und der Schwamm kläglich zu quietschen anfing.
Man glaubt es kaum.
Sie muss also mal durchatmen.
Und ich soll dann wohl einatmen?
Den Geruch ungewaschener Kinderkörper einatmen, das endlose Gebrüll des Fernsehers ertragen und über verstreute Legosteine in meiner eigenen Wohnung stolpern, für die ich übrigens den Löwenanteil der Hypothek bezahle?
„Ein paar Wochen, Igorchen?“ fragte ich langsam ausatmend und sah ihm ins selbstzufriedene Gesicht.
„Du weißt doch, dass ich auf der Arbeit gerade Abschlussphase habe.
Ich komme abends um acht nach Hause und träume nur von Ruhe und einer heißen Dusche.
Und hier sind deine Rotznasen.
Hat Sneschana wieder beschlossen, ihr Privatleben auf meine Kosten zu regeln?“
„Ach, was fängst du denn gleich wieder an, Werotschka“, verzog Igor das Gesicht, als hätte ihn plötzlich ein Zahn gepackt.
„Sneschana hat einfach eine Last-Minute-Reise gebucht, der Arzt hat ihr Seeluft zur Erholung des Nervensystems empfohlen.
Und die Kinder… na ja, sie sind doch keine Fremden.
Du hast doch selbst gesagt, dass du Kinder liebst.
Unglaublich, wie hart du in dieser Bank geworden bist.“
In der Wohnung herrschte ein unvorstellbarer Lärm.
Der siebenjährige Paschka und die fünfjährige Alinka, die Früchte der ersten Ehe meines geliebten Gatten, rannten durch den Flur, stießen gegen die Türen und warfen meine Lieblingsbodenvasen um.
Im Wohnzimmer schrie irgendein bescheuerter Cartoon über blaue Traktoren, und in der Küche roch es schon intensiv nach angebranntem Brei – Igor hatte beschlossen, „zu helfen“ und den Kindern Abendessen zu kochen, war aber wie immer im Handy versunken.
„Ich liebe Kinder, die erzogen sind, Igorjan“, sagte ich und warf den schmutzigen Lappen ins Waschbecken.
„Und deine haben es in zwei Stunden geschafft, die Tapete im Schlafzimmer vollzumalen und mein Parfümfläschchen zu zerbrechen.
Genau das französische, das mir meine Mutter zum Geburtstag geschenkt hat.
Weißt du eigentlich, was das heute kostet?“
„Ach, nun stell dich nicht so an, ein Fläschchen eben!“ gähnte Igor träge.
„Ich kaufe dir ein neues.
Nächste Woche.
Vielleicht.
Also, Vera, mach aus einer Mücke keinen Elefanten.
Lass uns lieber überlegen, was wir zum Abendessen bestellen, denn der Brei… na ja, du siehst selbst.“
Ich sah ihn an, als wäre er nicht ganz bei Verstand.
Sieben Jahre Ehe.
Sieben Jahre lang hatte ich Haushalt, Behaglichkeit und finanzielle Stabilität getragen, während Igor „sich selbst suchte“ in verschiedenen dubiosen Start-ups.
Jetzt arbeitete er als Verkaufsmanager in irgendeiner Klitsche, und sein Gehalt reichte kaum für Benzin für seine „Karre“ und für den Unterhalt an Sneschana.
Und alles andere – Wohnung, Essen, Kleidung, Urlaub – lief über mich.
Werotschka schafft das schon.
Werotschka ist stark.
Der Konflikt hatte lange gegärt wie ein Abszess.
In der ersten Woche versuchte ich noch, die „weise Frau“ zu sein.
Ich kam von der Arbeit nach Hause, räumte schweigend Berge von schmutzigem Geschirr weg, wusch die Kindersachen und versuchte, Paschka zu beruhigen, der beschlossen hatte, dass mein Laptop eine ausgezeichnete Unterlage für Knete sei.
Igor „arbeitete“ in dieser Zeit entweder „im Homeoffice“ – sprich, er spielte Panzerspiele – oder ging mit den Kindern spazieren und kam mit ihnen in demselben Dreck und mit leeren Taschen zurück.
„Vera, wo sind meine blauen Jeans?“ rief er aus dem Schlafzimmer.
„Und warum ist kein Joghurt im Kühlschrank?
Die Kinder wollen welchen!“
„Die Jeans sind in der Wäsche, Igor.
Und geh den Joghurt selbst kaufen, der Laden ist im Nachbarhaus“, antwortete ich und versuchte, mich auf meine Excel-Tabellen zu konzentrieren.
„Ach komm schon, Vera, ich bin müde, ich bin heute den ganzen Tag mit ihnen im Park herumgerannt.
Geh du doch, dann kommst du auch mal an die frische Luft.“
Unglaublich, wie fürsorglich.
Ich muss also an die frische Luft.
Nach zehn Stunden im Büro und zwei Stunden im Stau.
Die Handlung entwickelte sich klassisch.
Am zehnten Tag, an dem das „eigene Blut“ in unserem Haus wohnte, begriff ich, dass Ruhe mir nur noch im Traum begegnete.
Sneschana rief nicht an, antwortete nicht auf meine Nachrichten, und in den sozialen Netzwerken postete sie Fotos aus irgendeinem noblen Urlaubsort in der Türkei.
Cocktails, Sonnenuntergänge, Hüte mit riesigen Krempen.
Und Bildunterschriften wie: „Endlich Freiheit“, „Neustart“, „Ich habe mir das verdient“.
„Igorchen, hast du die Fotos deiner Ex gesehen?“ fragte ich am Abend, als die Kinder sich endlich beruhigt hatten und auf unserem Sofa eingeschlafen waren, das sie mit Schokolade beschmiert hatten.
„Nein, was ist denn da?“ fragte Igor und vermied auffällig meinen Blick, während er an der Fernbedienung herumdrückte.
„Da ist Türkei, fünf Sterne, Ultra All Inclusive.
Sag mal, woher hat die arme alleinerziehende Mutter denn so viel Geld?
Hast du ihr etwa zusätzlich zum Unterhalt noch was zugeschoben?“
„Na ja… ich habe ihr einfach die Prämie vom letzten Monat überwiesen“, murmelte er.
„Sie musste sich wirklich erholen, Vera.
Sie ist doch Mutter.
Sie hat es schwerer.“
Ich atmete langsam aus.
In mir gefror alles.
Mein Gehalt war für die Hypothek und das Essen für seine Kinder draufgegangen, und seine Prämie für Sneschanas Erholung.
Wie schön.
Was für ein hoher Grad familiärer gegenseitiger Unterstützung.
Der Siedepunkt kam am Donnerstag.
Ich kam früher nach Hause – mein Kopf platzte, ich hatte Fieber bekommen.
Ich träumte nur von einem: mich in Ruhe hinzulegen und eine Tablette zu nehmen.
Ich komme in die Wohnung.
Im Flur stehen fremde Schuhe.
Männerschuhe.
Aus der Küche dringt Igors Gelächter und eine tiefe Männerstimme.
„Ach komm schon, Stas, Werotschka ist Gold wert, sie versteht alles.
Wir setzen uns hin, trinken ein Bierchen, die Kinder sitzen doch an den Tablets und stören nicht.“
Ich gehe in die Küche.
Dort sitzen Igor und sein Kumpel Stas an einem Tisch, der mit Pizzakartons überhäuft ist.
Auf meiner Lieblingsleinentischdecke stehen Bierpfützen und Zigarettenstummel.
Stas raucht ganz lässig direkt aus dem Fenster, obwohl Kinder im Haus sind und ich kategorisch gegen Rauchen bin.
„Oh, die Hausherrin ist da!“ grinste Stas breit.
„Warum so finster?
Setz dich doch zu uns!“
Ich sah Igor an.
Er zog den Kopf in die Schultern, weil er verstand, dass jetzt die Explosion kommen würde.
Aber es gab keine Explosion.
Es gab eisige Stille.
„Igor“, sagte ich leise.
„Du hast fünfzehn Minuten, damit Stas verschwindet.
Und weitere zehn Minuten, damit die Kinder angezogen und abfahrbereit sind.“
„Vera, was ist denn mit dir?
Wir haben doch gerade erst angefangen…“ jammerte Igor.
„Zehn Minuten, Igor.
Die Zeit läuft.“
Ich ging ins Schlafzimmer und begann, seine Sachen zusammenzupacken.
Nicht in Koffer – die Koffer waren meine, teuer, ich hatte sie selbst gekauft.
Ich holte aus der Abstellkammer riesige Müllsäcke, schwarze, hundertzwanzig Liter.
Ich fing mit seinem Schrank an.
Hemden, Jeans, seine bescheuerten T-Shirts mit Aufschriften wie „Zar, einfach Zar“ – alles flog in die Säcke.
Ich faltete nichts ordentlich zusammen.
Ich knüllte es, stopfte es mit den Füßen hinein und spürte, wie mit jeder Bewegung diese klebrige, alte Müdigkeit aus mir wich.
„Vera!
Was machst du da?!“ stürmte Igor herein, als ich gerade den zweiten Sack zuband.
„Hör auf!
Wohin jagst du mich?
Und was ist mit den Kindern?“
„Die Kinder fahren zur Oma.
Zu Sneschanas Mutter.
Ich habe Tamara Michailowna schon angerufen, sie wartet.
Wie sich herausstellt, hat Sneschana ihr erzählt, die Kinder seien im Ferienlager.
Unglaublich, was ihr für eine harmonische Familie von Lügnern seid.“
„Das darfst du nicht!“ schrie Igor und versuchte, mir den Sack zu entreißen.
„Ich bin hier gemeldet!“
„Gemeldet, Igorjan.
Aber die Wohnung wurde von dem Geld aus dem Verkauf meiner vorehelichen Einzimmerwohnung gekauft, und ich habe alle Kontoauszüge.
Erinnerst du dich an den Ehevertrag?
Genau den, den du unterschrieben hast, ohne hinzusehen, weil ‚wir uns doch lieben und Geld nicht das Wichtigste ist‘?
Darin steht schwarz auf weiß: Im Falle einer Scheidung gehst du leer aus.
Und zwar genau jetzt.“
Ich stellte die Säcke in den Flur.
Stas hatte, als er merkte, dass es ernst wurde, längst das Weite gesucht und nur den Gestank von Tabak und eine halbleere Flasche hinterlassen.
„Zieh die Kinder an“, befahl ich.
Der Einladevorgang war episch.
Paschka heulte, weil er sich nicht vom Tablet trennen wollte, und Alinka suchte ihre Puppe.
Igor rannte zwischen ihnen hin und her und murmelte irgendetwas von einer „verrückten Alten“.
Ich rief zwei Taxis.
Eines für die Kinder.
Das zweite für Igor mit seinen Säcken.
„Mama, kommen wir zurück?“ fragte Alinka und sah mich mit riesigen Augen an.
„Zu Papa kommt ihr zurück, mein Schatz.
Papa liebt euch sehr.“
Als das Taxi mit den Kindern in Richtung des Hauses von Igors Schwiegermutter davonfuhr, wandte ich mich meinem Mann zu.
Er stand mit seinen schwarzen Säcken auf dem Bürgersteig, und er sah erbärmlich aus.
Aber Mitleid fühlte ich nicht.
Nur Leere.
„Schlüssel auf die Motorhaube, Igorjan.
Von deiner Karre.
Sofort.“
„Vera, verzeih mir doch…
Der Teufel hat mich geritten…
Ich werde alles wieder gutmachen!“
„Mach es mit Sneschana wieder gut.
Ihr seid ein großartiges Paar.
Sie am Meer, du in Müllsäcken.
Die perfekte Balance.“
Ich nahm die Schlüssel, ging wieder hoch in die Wohnung und schloss als Erstes die Tür mit allen Schlössern ab.
Dann nahm ich das Handy und rief einen Schlüsseldienst.
„Guten Tag, ich muss dringend die Schließzylinder in zwei Schlössern austauschen lassen.
Ja, sofort.
Doppelter Tarif?
Einverstanden.“
Der Handwerker kam vierzig Minuten später.
Das Klirren von Metall und das Geräusch der Bohrmaschine wirkten beruhigend auf mich.
Mit jeder Umdrehung der Schraube fühlte ich, wie meine Grenzen wiederhergestellt wurden.
Wie mein Zuhause wieder mir gehörte und nicht länger ein Umschlagplatz für fremde Probleme war.
Danach rief ich einen Reinigungsdienst.
„Mädels, es muss alles sauber werden.
Das Sofa, die Teppiche, die Wände.
Es darf nicht einmal der Geruch bleiben.“
Während die Reinigungskräfte durch die Zimmer huschten, saß ich mit einer Tasse starkem Kaffee auf dem Balkon.
Das Fieber war übrigens von allein gesunken.
Offenbar hatte mein Organismus begriffen, dass jetzt keine Zeit zum Kranksein war – jetzt ging es ums Überleben.
Am Abend stand mein Telefon nicht still.
Igor rief an – ich blockierte ihn.
Sneschana rief aus ihrer Türkei an und schrie, dass ich ihr den Urlaub verdorben hätte und dass die Kinder ihre Mutter fast in eine Bluthochdruckkrise getrieben hätten.
„Sneschanatschka“, sagte ich sanft.
„Deine Kinder sind deine Verantwortung.
Mein Wohltätigkeitslimit ist ausgeschöpft.
Und übrigens, Igor ist jetzt frei, du kannst ihn zu dir in die Türkei holen.
Zusammen mit den Säcken.“
Und ich legte auf.
Es wurde Freitag.
Der erste Abend seit langer Zeit, an dem ich in eine saubere, stille Wohnung nach Hause kam.
In der Luft lag nicht der Geruch von saurer Milch und billigem Bier, sondern Frische und Lavendel.
Die Reinigungskräfte hatten ganze Arbeit geleistet.
Das Sofa war sauber, auf dem Tisch stand eine Vase mit Blumen, die ich mir selbst auf dem Heimweg gekauft hatte.
Ich setzte mich in die Küche und holte einen Notizblock hervor.
Also, Vera, rechnen wir.
Hypothek – vierzigtausend im Monat.
Mein Gehalt – fünfundachtzigtausend.
Zum Leben bleiben fünfundvierzig.
Wenn ich keinen gesunden Mann und seine Kinder mehr durchfüttere, wenn ich keine fremden Wünsche mehr finanziere, dann ist das eine ganz ordentliche Summe.
Ich werde sogar den Kredit schneller zurückzahlen können.
Habe ich Angst?
Nun, ein bisschen.
Mit vierzig allein zu sein in unserer Gesellschaft ist immer ein Grund für Mitleid.
Die Freundinnen werden tuscheln: „Wie konnte das nur passieren, Werotschka, sieben Jahre für die Katz, sie konnte den Mann nicht halten.“
Meine Mutter wird seufzen: „Du hättest es ertragen müssen, Tochter, alle leben so.“
Aber ich will nicht „wie alle“ leben.
Ich will nach Hause kommen und wissen, dass mein Parfüm an seinem Platz steht.
Dass mein Laptop nicht mit Knete beschmiert ist.
Dass ich mich nicht dafür rechtfertigen muss, müde zu sein.
Morgen gehe ich zum Anwalt.
Wir reichen die Scheidung ein und halten die Vermögensaufteilung nach dem Ehevertrag fest.
Igor wird natürlich versuchen zu klagen, aber ich habe alle Belege in der Hand.
Ich habe diese Wohnung bezahlt, ich habe hier renoviert, ich habe die Möbel gekauft.
Er war nur ein vorübergehender Bewohner, der vergessen hatte, dass er hier nur zu Gast war.
Wie werde ich das meinen Kindern erklären?
Ich habe keine.
Und Gott sei Dank.
Denn in diesem Zirkus war ich der einzige Erwachsene, und jetzt will ich einfach nur eine Frau sein.
Ruhig, selbstsicher und… frei.
Ich machte mir einen Pfefferminztee.
Die Stille in der Wohnung war so dicht, dass man sie mit den Händen hätte berühren können.
Ich schaltete die alte Lampe in der Ecke an und nahm ein Buch, das ich seit einem halben Jahr nicht mehr zu Ende lesen konnte.
Das Leben wurde nicht mit einem Fingerschnippen „wunderschön“.
Vor mir liegen Prozesse, das Aufteilen von Löffeln und Gabeln und unangenehme Gespräche mit gemeinsamen Bekannten.
Es wird schwer werden.
Verdammt schwer, diese Last allein zu tragen.
Aber wenn ich an Igors Gesicht auf dem Bürgersteig neben den schwarzen Säcken denke, verstehe ich: Das war der beste Tausch meines Lebens.
Ich tauschte einen Parasiten gegen Frieden ein.
Morgen ist Samstag.
Ich werde lange schlafen.
Ich werde mir Frühstück machen – nur das, was ich mag.
Keine Breie, keine Launen.
Ich werde aromatischen Kaffee kochen.
Und ich werde aus dem Fenster auf die Stadt schauen, die morgen auch anders erwachen wird.
Kurz gesagt: Das Leben geht weiter.
Und wisst ihr was?
So gefällt es mir verdammt gut.
Und ihr, hättet ihr in eurem Haus die Ex-Frau und die Kinder eures Mannes ertragen, nur um „die Familie zu retten“?
