**Ich sagte, dass ich sie verkauft habe, und da zeigte sie ihr wahres Gesicht.**
„Hör mal, Nina, ich habe gerade meine Schränke ausgemistet und gemerkt, dass wir dringend deine Babysachen brauchen, na ja, diese Markenstrampler, die du von deiner Tochter aufgehoben hast, und das Buchenbettchen, du lagerst sie doch sowieso nur in der Abstellkammer, und ich muss in zwei Monaten entbinden, also wird Viktor morgen vorbeikommen und sie abholen, pack die Säcke schon mal“, sagte Galina in so alltäglichem Ton, als hätte sie mich gebeten, beim Mittagessen das Salz rüberzureichen, und nicht verlangt, Eigentum im Wert von drei meiner Monatsgehälter herauszugeben.
Ich schnitt weiter Zwiebeln für die Pfanne.
Die Schale war trocken und brüchig, sie klebte an meinen feuchten Fingern, und der scharfe Saft begann schon, in den Augen zu brennen.
Ich erstarrte nicht und ließ das Messer nicht fallen.
Im Gegenteil, ich grub die Klinge mit solcher Kraft in die saftige Zwiebel, dass das Messer mit dumpfem, schwerem Klopfen auf das Holzbrett schlug und meine Finger, die den Griff umklammerten, vor Anspannung taub wurden.
Das war wirklich nicht zu fassen.
Eine geradezu grenzenlose Frechheit.
Galja, die Schwester meines Mannes, die sich in den letzten drei Jahren kein einziges Mal danach erkundigt hatte, wie es ihrer Nichte geht, erinnerte sich plötzlich an den „familiären Zusammenhalt“.
„Die Sachen also?“
Ich atmete langsam aus und versuchte, nicht zu blinzeln, damit mir die Tränen von der Zwiebel nicht über die Wangen liefen.
„Galja, wie kommst du überhaupt darauf, dass ich sie noch habe?“
„Fünf Jahre sind vergangen.“
„Meine Tochter geht schon zur Schule.“
„Ach, bring mich nicht zum Lachen, Ninka“, sagte Galina und ließ sich geschniegelt auf meinen Küchenhocker nieder, ohne nicht einmal ihren langen Mantel auszuziehen, der schon von Weitem nach Feuchtigkeit und irgendeinem schweren, süßlichen Parfüm roch, das an den Geruch von leicht fauligen Lilien erinnerte.
„Du bist doch bei uns der reinste Messie.
Jedes Läppchen kommt in einen Vakuumbeutel, jedes Häubchen in eine Schachtel.
Viktor hat gesagt, eure Abstellkammer sei bis oben hin vollgestopft.
Also sei nicht geizig.
Du wirst sie ganz sicher nicht mehr brauchen, so fertig wie du aussiehst, wo willst du da noch ein zweites Kind hernehmen.
Und mir wird im Mutterschutz jeder Groschen nützlich sein, das verstehst du doch selbst.“
Ich sah sie über die Schulter an.
Galina saß da und betrachtete ihre frische giftig-rosafarbene Maniküre.
Auf dem Tisch vor ihr stand ein leerer Becher mit einem eingetrockneten Kaffeerand, den mein Mann Viktor vor dem Weggehen nicht weggeräumt hatte.
In der Küche brummte der alte Kühlschrank, angestrengt und mit einem pfeifenden Unterton, als würde er sich über das Leben beklagen.
Draußen fiel ein lästiger Herbstregen, und der nasse Asphalt glänzte im Licht der Straßenlaternen wie Fischschuppen.
Im Flur tropfte Galinas Regenschirm – tropf, tropf, tropf – und zählte methodisch die Sekunden meiner schwindenden Geduld herunter.
Ich erinnerte mich daran, wie ich diese Sachen gekauft hatte.
Das war meine ganz persönliche Form von Wahnsinn.
Vor fünf Jahren arbeitete ich mich auf zwei Jobs kaputt.
Morgens in der Apotheke, abends Berichte für eine Privatfirma.
Mein Rücken war damals nur noch ein einziger eingeklemmter Nerv, und der Nagellack an meinen Fingern war ständig abgesplittert, weil ich weder Zeit noch Kraft für eine Maniküre hatte.
Ich sparte an mir selbst, trug drei Saisons lang dieselben Stiefel und klebte die Sohle mit Sekundenkleber wieder an.
Und das alles nur, damit meine lang ersehnte Tochter das Allerbeste hatte.
Diesen Overall aus Merinowolle hatte ich in Finnland bestellt und einen Monat lang darauf gewartet.
Das Bettchen aus massivem Buchenholz hatten meine Mutter und ich ausgesucht und quer durchs halbe Land transportiert.
Jedes einzelne Stück war durchtränkt von meiner Arbeit, meinen schlaflosen Nächten und meiner Liebe.
Und Galina?
Galja war all die Jahre damit beschäftigt, „sich selbst zu finden“.
Mal war sie auf Astrologiekursen, mal im Network-Marketing, mal war sie einfach nur „müde von der toxischen Welt“.
Die Wohnung bezahlte ihre gemeinsame Mutter für sie und Viktor, und für Vergnügungen saugte sie sich oft Geld aus unserem Budget, wenn Vitja, die gute Seele, seiner Schwester heimlich hinter meinem Rücken etwas „für Vitamine“ überwies.
„Ich habe sie verkauft, Galja“, sagte ich und warf die geschnittenen Zwiebeln in die heiße Pfanne.
Das Öl zischte wütend auf und spritzte mir aufs Handgelenk.
Vor Schmerz zuckte ich nicht einmal zusammen.
Mir stieg der scharfe, stechende Geruch von gebratenen Zwiebeln in die Nase, vermischt mit dem Aroma von angebranntem Fett.
„Wie bitte – verkauft?“
Galina sprang sogar auf dem Hocker hoch.
„Wann?“
„An wen?“
„Bist du verrückt geworden?“
„Das sind doch Familiensachen!“
„Vor einem Monat habe ich alles bei Avito eingestellt und als Paket verkauft.
Das Bettchen, den Kinderwagen und die Kleidung.
Das Geld ging für die Vorschule meiner Tochter drauf.
Also entschuldige, Vitjenka wird seinen Sprit umsonst verfahren.“
Und genau da sah ich ihr wahres Gesicht.
Die Maske der „netten schwangeren Verwandten“ fiel augenblicklich.
Galinas Gesicht verzog sich, ihre Lippen wurden schmal, und in ihren Augen loderte ein so unverhüllter Zorn auf, dass mir für einen Moment unbehaglich wurde.
Sie sprang auf und stieß dabei den Hocker um.
„Du erbärmliche, berechnende Schlampe!“, kreischte sie so laut, dass hinter der Wand das Nachbarskind zu weinen begann.
„Verkauft hat sie sie!
Du Miststück, Nina!
Du wusstest doch, dass ich schwanger bin!
Du hast das absichtlich gemacht, nur um mir eins auszuwischen!
Du geizige Kuh, du raffst alles nur für dich zusammen!
Diese Sachen hätten mir von Rechts wegen zustehen müssen!“
„Nach welchem Recht, Galja?“
Ich drehte mich langsam zu ihr um und hielt den Holzspatel in der Hand fest umklammert.
„Nach dem Recht, dass du in deinem Leben keinen Finger krumm gemacht hast?
Oder nach dem Recht, dass dein Bruder dir erlaubt, sich an uns die Füße abzustreifen?“
„Mein Bruder hat dich aus der Armut herausgezogen!“, schrie Galina weiter und spuckte dabei fast vor Wut.
„Wenn es Vitka nicht gäbe, würdest du immer noch mit deiner Mutter in deiner Chruschtschowka hausen!
Diese Wohnung und alles, was darin ist, gehört uns!
Verstanden?
Uns!
Und ich werde dafür sorgen, dass er dich wie einen räudigen Hund auf die Straße setzt!“
Ich hörte mir diesen Schwall aus Dreck schweigend an.
In meinem Kopf war es erstaunlich klar.
Wisst ihr, das ist dieses Gefühl, wenn man lange, lange den Lärm eines Fernsehers erträgt und dann einfach den Stecker aus der Steckdose zieht.
Und plötzlich tritt eine göttliche Stille ein.
„Geh, Galja“, sagte ich leise.
„Sofort.
Sonst rufe ich die Polizei.“
„Dann ruf doch gleich das SEK!“, fauchte sie, schnappte sich ihre Tasche und stürmte aus der Küche, wobei sie die Haustür so heftig zuschlug, dass meine Lieblingsvase im Flur vom Regal fiel.
Ich hob sie nicht auf.
Ich stand einfach da und sah auf die Pfanne, in der die Zwiebeln bereits begannen, sich in schwarze Kohlen zu verwandeln.
In der Wohnung roch es nach Verbranntem und Hass.
Viktor kam eine Stunde später zurück.
Er kam nicht herein, er stürmte herein.
Er zog nicht einmal die Schuhe aus und hinterließ auf meinem frisch gewischten Linoleum schmutzige, fettige Spuren von seinen Stiefeln.
Er roch nach Alkohol und billigen Zigaretten – ein sicheres Zeichen dafür, dass er schon „Rat geholt“ hatte bei seinen Freunden in der Garage.
„Was hast du da angestellt, Nina?“, fuhr er mich an und baute sich drohend über mir auf.
„Warum hast du Galka in eine Hysterie getrieben?
Sie ist schwanger, sie hat Unterleibsspannungen, und du wirfst ihr ins Gesicht: ‚Ich habe die Sachen verkauft‘!
Verstehst du überhaupt, dass du eine Verräterin bist?
Wir sind eine Familie!
Wir müssen Verwandten helfen!“
„Vitja, zieh die Schuhe aus“, sagte ich, während ich weiter aus dem Fenster sah.
Der Regen war stärker geworden, die Tropfen trommelten gegen die Scheibe: tok-tok, tok-tok.
„Deine Böden sind mir scheißegal!“, brüllte er und schlug mit der Faust auf den Tisch.
Die Tasse sprang hoch und rollte klirrend über den Boden.
„Wo sind die Sachen?
Galka hat gesagt, du lügst.
Dass du sie nur versteckt hast, um sie ihr nicht zu geben.
Mach die Abstellkammer auf!
Sofort!“
„Die Schlüssel sind bei mir, Viktor.
Und ich werde nichts aufschließen.
Die Sachen sind wirklich verkauft.“
„Du… du Ratte“, presste er zwischen den Zähnen hervor, und in seiner Stimme lag so viel Verachtung, dass in mir endgültig etwas durchbrannte.
„Du warst schon immer so.
Auf jeden Kopeken geizig.
Geld, Klamotten, Marken… pfui!
Wenn ich gewusst hätte, was für eine Schlampe du bist, hätte ich dich nie eines Blickes gewürdigt.
Also gut.
Morgen gibst du Galka das Geld für diese Sachen.
So viel, wie sie neu gekostet haben.
Sonst…“
„Sonst was, Vitja?“
Ich drehte mich endlich zu ihm um.
„Sonst reiche ich die Scheidung ein und hole mir meinen Anteil an der Wohnung!
Dann werden wir mal sehen, wie du in einer Kommunalka singst!
Unglaublich, wie frech du geworden bist, Nina.
Hast du vergessen, wer hier im Haus das Sagen hat?“
Ich atmete langsam aus.
Der Geschmack von Galle in meinem Mund war kaum noch zu ertragen.
Ich ging zur Kommode im Schlafzimmer und holte aus der hintersten Ecke eine Mappe mit Dokumenten heraus.
Viktor folgte mir und spie weiter seine Flüche aus.
„Sieh her, ‚Herr im Haus‘“, sagte ich und legte den Grundbuchauszug und den Ehevertrag aufs Bett.
„Diese Wohnung habe ich von dem Geld gekauft, das ich aus dem Verkauf von Omas Erbe bekommen habe, noch vor unserer Ehe.
Du bist hier nur gemeldet.
Und laut dem Ehevertrag, den du vor unserer Hochzeit unterschrieben hast, ohne hinzusehen – erinnerst du dich, damals hast du noch den edlen Ritter gespielt, dem ‚deine Quadratmeter egal sind‘? – bleibt sämtliches Vermögen, das vor der Ehe erworben wurde, beim Eigentümer.
Und selbst die Tatsache, dass wir die Renovierung gemeinsam bezahlt haben, gibt dir keinen Anspruch auf einen Anteil.“
Viktor erstarrte.
Er sah auf die Papiere, und ich sah, wie sich in seinem Kopf langsam, knirschend, die Zahnräder drehten.
Sein Gesicht verfärbte sich von dunkelrot zu einem grauen, erdigen Ton.
„Du… du hast das alles im Voraus geplant?“, flüsterte er.
„Du hast mir von Anfang an nicht vertraut?“
„Ich habe dir fünf Jahre lang vertraut, Vitja.
Bis du angefangen hast, Geld aus dem Haus für deine Schwester wegzutragen.
Bis du begonnen hast, meine Sachen ‚unsere‘ zu nennen, wenn es dir passte.
Und jetzt pack deine Sachen.“
„Nin… was soll das denn…“, sagte er plötzlich in bittendem Ton.
„Ich habe mich eben hinreißen lassen.
Galka hat auf mich eingeredet, Mutter hat angerufen und geweint…
Du weißt doch, ich bin hitzig.
Lass uns alles in Ruhe besprechen.
Welche Scheidung?
Wir haben doch eine Tochter…“
„Unsere Tochter wird nicht sehen, wie ihr Vater seiner Mutter die Füße abtritt.
Pack deine Sachen, Vitja.
Ich habe schon den Schlüsseldienst gerufen.
In vierzig Minuten werden die Schlösser ausgetauscht.“
Das Einpacken seiner Sachen verlief kurz und sachlich.
Ich weinte nicht, ich schrie nicht.
Ich holte einfach aus der Abstellkammer riesige schwarze Müllsäcke – diese besonders stabilen mit hundertzwanzig Litern.
Und begann, seine Sachen aus dem Schrank hineinzustopfen.
Seine Hemden, die ich sonntags eigenhändig gebügelt hatte, seine Jeans, seine idiotischen T-Shirts mit Aufdrucken.
Alles flog formlos in die Säcke.
„Nina, hör auf!“, rief er und lief mir durchs Zimmer hinterher, versuchte, meine Hände festzuhalten.
„Wohin soll ich denn bei diesem Regen gehen?
Zu Mutter?
Dort wird renoviert, es gibt keinen Platz zum Schlafen!“
„Geh doch zu Galotschka, Vitjenka.
Sie ist doch so familiär, so fürsorglich.
Dann soll sie dich eben aufnehmen.
Und ihr könnt gleich besprechen, wie man meine Sachen am gewinnbringendsten weiterverkauft.“
Ich stellte den ersten Sack in den Hausflur.
Dann den zweiten.
Viktor stand an der Tür und hielt seinen Rasierer und das Ladegerät fürs Handy in den Händen.
Er sah erbärmlich aus – zerknittert, unrasiert, mit flackerndem Blick.
Wo war nur dieser „Hausherr“ geblieben, der noch vor einer Minute gedroht hatte, mich auf die Straße zu werfen?
„Die Schlüssel auf den Tisch, Viktor.
Sofort.“
Er warf den Schlüsselbund auf den kleinen Schrank.
Die Schlüssel klirrten hell und kalt auf dem Holz.
Er griff nach den Säcken und ging hinaus auf den Flur.
Ich schlug die Tür zu und drehte den Schlüssel zweimal um.
Klack-klack.
Eine halbe Stunde später kam der Schlüsseldienst.
Ein mürrischer Mann in einer blauen Arbeitsjacke, der nach Maschinenöl und Tabak roch.
Er hebelte schweigend den alten Zylinder heraus und setzte einen neuen ein.
Das metallische Klirren klang für mich wie ein Siegesfeuerwerk.
Als er gegangen war, kehrte ich in die Küche zurück.
Ich schaltete den Herd aus – das Angebratene war längst zu Kohle geworden.
Ich warf die Pfanne in den Mülleimer.
Es tat mir nicht leid.
Zusammen mit ihr warf ich sieben Jahre meines Lebens weg, die ich damit verbracht hatte, für Parasiten eine „gute Ehefrau“ zu sein.
Ich schenkte mir ein Glas Wein ein, das ich für einen besonderen Anlass aufbewahrt hatte.
Ich setzte mich ans Fenster.
In der Wohnung trat Stille ein.
Göttliche, klingende Stille.
Niemand schrie, niemand verlangte Abendessen, niemand stank nach billigem Tabak.
Sehe ich die Dinge realistisch?
Ja.
Morgen werde ich die Scheidung einreichen.
Es wird Gerichte geben, Anrufe meiner Schwiegermutter mit Flüchen, Galina wird in allen sozialen Netzwerken Krokodilstränen vergießen.
Die Hypothek für das kleine Studio, das ich vermiete, werde ich nun allein stemmen müssen, und das wird schwer.
Ich werde wieder zusätzliche Schichten übernehmen müssen, wieder an Lippenstift und neuen Strumpfhosen sparen.
Aber als ich mir vorstellte, dass ich morgen früh in dieser Stille aufwachen werde.
Dass ich meine Sachen und meine Gefühle nicht mehr verstecken muss.
Dass es in meinem Haus keine fremden Menschen mehr geben wird, die meine Güte für Schwäche halten…
Da wurde mir so leicht ums Herz, dass ich zum ersten Mal seit Langem tief durchatmete.
Morgen werde ich in den Laden gehen und mir neue Tapeten für die Küche kaufen.
Helle, ganz ohne Blümchen.
Einfach nur reines Weiß.
Ich werde alles auf einem sauberen Blatt neu beginnen.
Und Galina… soll sie doch entbinden.
Ich hoffe, sie findet die Kraft, sich einen Overall aus Merinowolle selbst zu verdienen.
Oder wenigstens zu lernen, „danke“ zu sagen, bevor sie etwas fordert.
Das Leben wurde nicht in einem einzigen Augenblick wunderschön.
Es wurde einfach wieder meines.
Ohne Beimischung fremder Frechheit und Lügen.
Ich atmete aus.
Es scheint, als wäre ich endlich zu Hause.
Und ihr, würdet ihr eure teuren Sachen den Verwandten eures Mannes einfach geben, nur weil sie sie „nötiger“ haben?
