Ich sagte ihre Teilnahme ab.
Zu begreifen, dass man nicht mehr Regisseurin des eigenen Lebens ist, ist ziemlich einfach.
Es reicht, eines Morgens zu erfahren, dass der **Spider-Man**-Animator, den du einen Monat vorher bestellt hast, storniert wurde, und dass stattdessen deine Großcousine Tante Sina aus Uljanowsk mit einem Eimer Sauerkraut zu dir unterwegs ist.
In meinem Leben kam dieser Moment vier Tage vor dem zehnten Geburtstag meiner Tochter.
Ich stand mitten in der Küche und umklammerte mein Smartphone.
Am anderen Ende der Leitung rechtfertigte sich die Managerin der Eventagentur mit zitternder Stimme:
— **Eva Andrejewna, aber wie denn …**
**Es rief eine Frau an, stellte sich als „älteres Familienmitglied“ vor und sagte, dass diese teuflischen Spielereien abgesagt werden.**
**Sie befahl, die Schnitzeljagd und das Lasertag zu streichen.**
**Sie sagte wörtlich: „Kinder brauchen Kontakt mit Verwandten und kein Herumgehüpfe an den Wänden.“**
Ich atmete langsam aus und spürte, wie in mir Magma zu kochen begann.
Das war eindeutig die Handschrift von Galina Nikolajewna.
Meiner geliebten Schwiegermutter, einer Frau, deren Überzeugung von der eigenen Unfehlbarkeit Tunnel durchbohren könnte.
— **Schenja!** — brüllte ich so laut, dass der Kater, der friedlich auf dem Kühlschrank geschlafen hatte, in die Spüle abstürzte.
Mein Mann erschien in der Tür mit jenem schuldbewussten Gesichtsausdruck, der sich bei ihm automatisch einstellte, sobald der Name seiner Mutter fiel.
— **Deine Mutter hat Katis Feier abgesagt**, sagte ich und betonte jedes Wort.
— **Sie hat die Buchung im Loft storniert und die Animateure abbestellt.**
Schenja wurde blass.
— **Eva, vielleicht ist das ein Irrtum?**
**Sie hat doch versprochen, sich nicht einzumischen …**
— **Ein Irrtum ist es zu glauben, dass ein Krokodil Vegetarier werden könnte**, schnitt ich ihm das Wort ab.
— **Ruf sie an.**
**Sofort.**
In diesem Moment öffnete sich die Wohnungstür mit einem eigenen Schlüssel.
Galina Nikolajewna trat in den Flur.
In den Händen trug sie zwei riesige Taschen, aus denen Heringsschwänze und Dillbüschel ragten, die aussahen wie Badebesen für die Sauna.
— **Da bin ich!** — verkündete sie in einem Ton, der keinen Widerspruch duldete.
— **Ich habe beschlossen, mit dem Kochen frühzeitig anzufangen.**
**Wir werden ein grandioses Festmahl haben!**
**Ich habe schon alle angerufen: die Iwanows kommen, die Petrows, Tante Ljusja mit den Enkeln, sogar Patenonkel Borya hat zugesagt.**
**Wir werden bestimmt dreißig Leute zusammenbekommen!**
Ich lehnte mich an den Tisch und verschränkte die Arme vor der Brust.
— **Galina Nikolajewna.**
— **Kati hat Jubiläum.**
**Sie wird zehn Jahre alt.**
**Sie wollte eine Party im Stil von „Wednesday“.**
**Eine schwarze Torte, eine Schnitzeljagd, Tanz.**
**Was haben Onkel Borya und Hering im Pelzmantel damit zu tun?**
Die Schwiegermutter ließ die Taschen mit einem dumpfen Schlag auf den Boden sinken, als hätte sie Ballast abgeworfen.
Sie sah mich mit jener herablassenden Nachsicht an, mit der ein Professor einen Erstsemester betrachtet, der Babel mit Bebel verwechselt hat.
— **Ewotschka, Kindchen**, säuselte sie, und von diesem **„Kindchen“** verkrampfte sich mein Kiefer.
— **Was soll denn dieser Unsinn?**
**„Wednesday“ ist doch düsterer Unfug.**
**Ein Kind braucht die Wärme der Familie.**
**Trinksprüche, Glückwünsche von Älteren, gute Ratschläge.**
**Onkel Borya hat übrigens ein Gedicht vorbereitet!**
**Und Kinder mit Pizza zu füttern, ist ein Verbrechen gegen die Gastroenterologie.**
**Ich koche Sülze.**
— **Sülze?**
**Auf einem Kindergeburtstag?** — ich hob eine Augenbraue.
— **Dann schalten Sie doch gleich noch einen Vortrag über die Vorteile von Fischöl statt Musik ein.**
— **Sehr witzig**, schnaubte die Schwiegermutter.
— **Normales Essen ist die Grundlage der Gesundheit.**
**Und deine Animateure sind hinausgeworfenes Geld.**
**Ich habe dieses Geld übrigens schon für den Einkauf von Lebensmitteln umgeleitet.**
**Ein guter Festtisch kostet schließlich ordentlich!**
In diesem Moment kam die eigentliche Hauptperson des Tages in den Flur.
Meine Katjuscha.
Sie rückte ihre Brille zurecht und blickte auf die Taschen ihrer Großmutter.
— **Oma**, sagte sie ruhig.
— **Verstehe ich das richtig, dass ich statt einer Schnitzeljagd Tante Ljusja zuhören werde, wie sie über ihren Ischias erzählt, und dazu gekochte Rote Bete essen soll?**
Galina Nikolajewna strahlte vor Freude.
— **Katjenka!**
**Du bist doch ein kluges Mädchen.**
**Tante Ljusja bringt dir gestrickte Socken mit!**
— **Ich habe Geburtstag und keine Rentnerversammlung im Wohnungsamt**, konterte Katja.
— **Wenn es Sülze gibt, gehe ich ins Kloster.**
**Dort essen sie wenigstens besser.**
Die Schwiegermutter verschluckte sich fast an der Luft.
Ihr Gesicht bekam rote Flecken.
— **Hat sie ihr das beigebracht?!** — sie zeigte mit einem Finger, der aussah wie eine Brühwurst, auf mich.
— **Das Kind ist unhöflich zu seiner Großmutter!**
— **Das Kind verteidigt seine persönlichen Grenzen**, antwortete ich ruhig.
— **Galina Nikolajewna, das ist Katis Fest.**
**Nicht Ihres, nicht meines und nicht das von Onkel Borya.**
**Wir holen den Animator zurück.**
— **Zu spät!** — kreischte die Schwiegermutter triumphierend.
— **Ich habe schon allen Verwandten Adresse und Uhrzeit gesagt!**
**Eure Wohnung ist groß, alle werden hineinpassen.**
**Wag es nicht, mich vor der Verwandtschaft bloßzustellen, Eva!**
**Wenn du absagst, falle ich mit meinem Herzen um!**
Das war ein Ultimatum.
Ein klassisches, betonhartes Ultimatum, gewürzt mit Manipulation über die Gesundheit.
Sie stand mitten in meiner Küche wie ein Denkmal ihrer eigenen Bedeutung, fest überzeugt, gewonnen zu haben.
— **Gut**, sagte ich plötzlich.
Meine Stimme klang verdächtig sanft.
— **Wenn Sie wirklich schon alle eingeladen haben … dann machen wir es eben nach Ihrer Art.**
Schenja sah mich überrascht an.
Katja öffnete den Mund, um zu protestieren, aber ich zwinkerte ihr unauffällig zu und drückte leicht ihre Schulter.
Meine Tochter, mein kluges Mädchen, schloss sofort wieder den Mund und zog nur zum Schein eine beleidigte Miene.
— **Na also!** — strahlte Galina Nikolajewna.
— **Ich wusste doch, dass du noch zur Vernunft kommst.**
**Morgen bin ich um acht Uhr früh hier, dann fangen wir an, die Salate zu schneiden.**
**Den Teig für die Piroggen setze ich selbst an, deine Hände sind dafür nicht gemacht, verzeih.**
Sie ging hinaus und summte etwas Siegreiches vor sich hin.
Zurück ließ sie uns mit dem Geruch von rohem Fisch und dem Gefühl einer bevorstehenden Katastrophe.
— **Was machst du da eigentlich?** — flüsterte Schenja, als die Tür ins Schloss fiel.
— **Welche Sülze?**
**Katja wird mich auffressen!**
— **Papa, ich werde Papa nicht essen, du bist zäh**, murmelte Katja.
— **Mama, was ist der Plan?**
**Ich sehe es an deinen Augen, du hast dir etwas ausgedacht.**
**Du siehst aus wie ein Bösewicht.**
Ich grinste.
— **Oma wollte die Hauptregisseurin sein?**
**Dann soll sie es sein.**
**Nur die Bühne lassen wir ihr, und die Schauspieler fahren wir auf Tournee.**
Der Samstag kam.
Die Schwiegermutter klingelte, wie versprochen, um acht Uhr morgens Sturm.
Aber die Gegensprechanlage blieb stumm.
Sie rief mich an — **„Teilnehmer nicht erreichbar“**.
Sie rief Schenja an — dasselbe.
Zu dieser Zeit saßen wir, glücklich und ausgeschlafen, bereits im Taxi und fuhren zu einem Loft-Park außerhalb der Stadt.
Ich hatte die Feier an einem anderen Ort neu gebucht.
Noch besser.
Mit Bällebad, Neonshow und so viel Pizza, dass man damit eine kleine Armee hätte satt machen können.
Schenjas Telefon piepte — eine Nachricht im Messenger war eingegangen.
— **Mama schreibt**, kicherte mein Mann nervös.
— **„Ich stehe vor der Tür, ich habe einen Eimer Olivier-Salat und Fleisch.**
**Macht sofort auf, in einer Stunde kommen schon die Gäste!“**
Ich nahm ihm das Telefon aus der Hand und tippte eine Antwort, die ich mir im Kopf bereits zurechtgelegt hatte:
**„Galina Nikolajewna, Sie sagten, Sie hätten Gäste zu uns eingeladen, um so zu feiern, wie SIE es wollen.**
**Wir haben beschlossen, nicht zu stören.**
**Die Wohnung steht Ihnen zur Verfügung, den Schlüssel haben Sie, wie Sie wissen, selbst.**
**Feiern Sie in aller Ruhe.**
**Wir dagegen feiern mit Katja und ihren Freunden dort, wo das Geburtstagskind es möchte.**
**P.S. Schalten Sie den Backofen nicht ein, er funkt.**
**Küsse.“**
— **Brutal**, hauchte Katja bewundernd.
— **Mama, du bist mein Idol.**
— **Das ist keine Brutalität, Tochter**, korrigierte ich sie, während ich ihr die Tüllschleife richtete.
**Oma wollte doch eine Feier für die Verwandtschaft?**
Wir schalteten die Telefone aus.
Die Feier verlief wunderbar.
Die Kinder kreischten vor Begeisterung, Schenja entspannte sich endlich und machte selbst beim Laserkampf mit, und ich trank Kaffee und spürte, wie sich dieser Nervenknoten, der seit Jahren in meiner Brust lebte, langsam auflöste.
Ich stellte mir vor, was wohl zu Hause gerade geschah.
Und zu Hause spielte sich ein Drama in drei Akten ab.
Wie wir später von unserer Nachbarin Baba Walja erfuhren, versuchte Galina Nikolajewna zunächst, die Tür im Sturm zu nehmen.
Dann, als sie begriff, dass wir nicht blufften, öffnete sie die Wohnung mit ihrem Schlüssel.
Die Gäste begannen gegen ein Uhr mittags einzutreffen.
Tante Ljusja mit ihrem Ischias.
Onkel Borya mit seinem Akkordeon.
Die Familie Iwanow mit drei Enkeln.
Galina Nikolajewna, hochrot vor Wut, raste durch die leere Küche.
Sie musste dreißig hungrigen Verwandten erklären, dass die **„undankbaren Kinder“** abgehauen waren.
Aber das Lustigste war noch nicht einmal das.
Die Verwandtschaft, die gekommen war, um zu essen und zu trinken, begann zu murren.
— **Galja, du hast doch gesagt — Jubiläum!** — dröhnte Onkel Borya.
— **Ich bin vom anderen Ende der Stadt hergekommen.**
**Wo ist der Tisch?**
**Wo ist das Geburtstagskind?**
— **Sie … sie sind abgehauen!** — kreischte die Schwiegermutter.
— **Unverschämte Menschen!**
— **Nun, wenn du die Gastgeberin dieses Festes bist, dann gib uns zu essen!** — erklärte Tante Sina.
— **Du hast doch Fleisch dabei.**
**Brate es!**
Und Galina Nikolajewna stürzte sich, bemüht, das Gesicht zu wahren, auf den Herd.
Aber der Ofen — den ich vom Strom getrennt hatte, indem ich das Kabel hinter der Küchenzeile herausgezogen hatte — funktionierte nicht.
Die Mikrowelle hatten wir schon eine Woche zuvor aufs Land gebracht.
Gas haben wir nicht, das Kochfeld ist induktiv, und die Schwiegermutter hatte Aluminiumtöpfe mitgebracht, die vom Induktionsherd gar nicht erkannt wurden.
Das war ein Fiasko.
Ein grandioses, episches Fiasko.
Sie musste die ganze Meute zur nächstgelegenen Schawarma-Bude führen, weil sie für ein Restaurant nicht genug Geld dabeihatte — sie hatte ja **„alles in Lebensmittel investiert“**.
Stellen Sie sich dieses Bild vor: dreißig geschniegelt herausgeputzte Menschen mit Blumen und Trinksprüchen sitzen in einem Plastikpavillon **„Bei Aschot“** und essen Schawarma und Olivier-Salat aus dem Eimer, dazu trinken sie heimlich mitgebrachten Cognac.
Und am Abend, als wir still und zufrieden zurückkehrten, wartete schon der letzte Akt auf uns.
Vor dem Hauseingang saß Galina Nikolajewna.
Allein.
Mit ihren Taschen.
Die Gäste waren wütend und enttäuscht wieder abgereist.
Als sie uns sah, sprang sie auf und holte Luft für einen Skandal von solcher Wucht, dass er das Dach vom Haus hätte fegen können.
— **Ihr!** — zischte sie wie ein platter Reifen.
— **Ihr habt mich bloßgestellt!**
**Vor der gesamten Verwandtschaft!**
**Tante Sina sagte, sie werde nie wieder einen Fuß in dieses Irrenhaus setzen!**
**Onkel Borya hat mich eine Betrügerin genannt!**
**Wie konntet ihr nur?!**
Ich trat einen Schritt nach vorn und stellte mich schützend vor Katja.
— **Galina Nikolajewna**, sagte ich ruhig.
— **Und jetzt hören Sie mir zu.**
**Sie haben ohne zu fragen die Feier Ihrer Enkelin abgesagt.**
**Sie haben ohne zu fragen eine ganze Menschenmenge in mein Haus eingeladen.**
**Sie haben beschlossen, dass Ihr Wunsch, Sülze zu essen, wichtiger ist als der Wunsch eines Kindes an seinem Geburtstag.**
— **Ich wollte doch nur das Beste!**
**Traditionen!**
**Familie!** — heulte sie auf.
— **Traditionen bedeuten Liebe und Respekt**, mischte sich Katja ein.
Sie trat zu ihrer Großmutter und sah ihr in die Augen.
— **Oma, du wolltest die Hauptperson sein?**
**Das warst du doch.**
**Du hast die Gäste eingeladen, du hast sie unterhalten.**
**Warum bist du denn jetzt unzufrieden?**
**Weil wir nicht als Dekoration in deinem Theaterstück auftreten wollten?**
Die Schwiegermutter öffnete den Mund und schloss ihn wieder.
Sie wollte etwas Giftiges sagen, etwas Gewohntes, irgendetwas darüber, dass Hühner die Eier nicht belehren, verstummte aber plötzlich.
Sie sah Schenjas Blick.
Mein Mann, sonst immer weich, blickte seine Mutter kalt und fest an.
— **Mama**, sagte er.
— **Fahr nach Hause.**
**Und gib die Schlüssel für unsere Wohnung zurück.**
**Von jetzt an kommst du nur noch auf Einladung zu Besuch.**
— **Was …?** — flüsterte sie.
— **Ihr … ihr werft eure Mutter hinaus?**
Sie schleuderte die Schlüssel in den Schnee und ging mit stolz erhobenem Kinn zur Haltestelle.
Ihr Rücken drückte weltumspannende Trauer aus, doch ihr Gang war längst nicht mehr so sicher.
Sie verstand: Ihre Macht war vorbei.
Wir gingen nach oben in die Wohnung.
Es roch nach fremdem Parfüm und nach Nervosität, aber das verflog schnell.
Wir bestellten noch mehr Pizza, schalteten **„Die Addams Family“** ein und lachten bis Mitternacht.
Seitdem sind sechs Monate vergangen.
Galina Nikolajewna ist zahm geworden wie Seide.
Sie ruft vorher an und fragt: **„Ewotschka, darf ich vorbeikommen?“**
Keine Ratschläge mehr, keine unangemeldeten Gäste.
Sie hat verstanden, dass die Rolle der **„Gebieterin des Meeres“** in unserer Familie nicht frei sein wird.
Und ich habe eine wichtige Lektion gelernt, die ich jetzt allen meinen Freundinnen wiederhole:
**„Habt keine Angst davor, die ‚schlechte Schwiegertochter‘ zu sein.**
**Habt Angst davor, eine unglückliche Frau zu sein, die anderen erlaubt, das Drehbuch ihres einzigen Lebens zu schreiben.**
**Manchmal muss man ein kleines kontrolliertes Chaos verursachen, um Ordnung in die Familie zu bringen.“**
