Das Telefon vibrierte innerhalb der letzten halben Stunde zum dritten Mal.
Natascha schaute nicht einmal hin — sie wusste, wer anrief.
Die Schwiegermutter.
Oder deren Freundin.
Oder wieder die Schwiegermutter.
Ein ewiger Kreislauf der Verpflichtungen.
„Geh nicht ran“, hauchte sie aus, während der Bildschirm erneut dunkel wurde.
Maxim saß ihr gegenüber und starrte auf seinen Laptop.
Er tat so, als würde er arbeiten, obwohl sie sah, dass auf dem Bildschirm irgendein Artikel über Fußball geöffnet war.
Er war immer so: Sobald man reden musste, wurde er plötzlich zu einem furchtbar beschäftigten Menschen.
„Max, wir müssen das besprechen.“
Er hob den Blick.
Müde Augen, von roten Äderchen durchzogen.
Wieder zu wenig geschlafen.
Oder er wollte ihr einfach nicht ins Gesicht sehen.
„Was gibt es zu besprechen?
Mama ist krank, sie braucht Hilfe.“
„Deine Mutter ist schon seit drei Jahren krank.
Und irgendwie wird diese Hilfe immer nur von mir gebraucht.“
Sie stand auf und ging in der Küche auf und ab.
Klein, neun Quadratmeter.
Als sie die Wohnung gekauft hatten, hatte sie gemütlich gewirkt.
Jetzt — wie ein Käfig.
Draußen wurde es dunkel, obwohl es erst fünf Uhr abends war.
Die Winterdämmerung brach schnell herein, genau wie alle anderen Probleme in ihrem Leben.
„Nastja hat Arbeit“, begann Maxim sein gewohntes Mantra.
„Sie kann nicht jeden Tag …“
„Und was habe ich, ein Hobby?“, fuhr Natascha herum.
„Ich arbeite auch.
Nur weil ich im Homeoffice arbeite, heißt das nicht, dass ich den ganzen Tag auf dem Sofa liege.“
„Das habe ich doch nicht gemeint.“
„Was dann?“
Er schwieg.
Er klappte den Laptop zu und lehnte sich im Stuhl zurück.
Seine Hand griff automatisch nach der Zigarettenschachtel, aber er hielt inne — Natascha hatte ihm verboten, in der Wohnung zu rauchen, nachdem sie eine Katze bekommen hatten.
Die Katze hatte ihnen allerdings seine Mutter geschenkt.
„Damit es gemütlicher wird“, hatte sie damals gesagt.
Gemütlich war es dadurch kein bisschen geworden, aber jetzt lagen wenigstens noch überall Haare herum.
„Nastja war gestern bei Mama“, sagte er schließlich.
„Sie hat Lebensmittel gebracht.“
„Lebensmittel.“
Natascha schnaubte.
„Sie ist zwanzig Minuten reingehuscht, hat eine Tüte abgestellt und ist wieder verschwunden.
Und wer ist den ganzen letzten Monat hingefahren?
Wer hat geputzt?
Wer ist mit ihr zu den Ärzten gegangen?“
„Du übertreibst.“
„Ich?“
Ihre Stimme sprang in eine hohe Lage, und Natascha zwang sich, leiser zu sprechen.
Ein Streit war das Letzte, was sie wollte.
Zumindest heute.
„Max, ich führe Tagebuch.
Ich schreibe jede einzelne Fahrt auf.
In den letzten zwei Monaten war ich dreiundzwanzigmal bei deiner Mutter.
Nastja — viermal.“
„Warum schreibst du das auf?“
„Damit ich nicht den Verstand verliere.
Damit ich verstehe, dass ich mir das nicht nur einbilde.“
Er stand auf und trat ans Fenster.
Er blieb stehen und blickte auf den verschneiten Hof.
Dort bauten ein paar Jugendliche einen Schneemann und lachten.
Plötzlich dachte Natascha mit Sehnsucht daran, wann sie selbst das letzte Mal so gelacht hatte.
Aus vollem Herzen, nicht aufgesetzt, nicht aus Höflichkeit.
„Mama hat dich lieb“, sagte Maxim leise.
„Sie sagt immer, was für eine gute Frau du bist.“
„Sagt sie das zu mir oder zu dir?“
„Was macht das für einen Unterschied?“
„Einen gewaltigen.“
Natascha setzte sich auf den Stuhl, auf dem eben noch ihr Mann gesessen hatte.
Der Platz bewahrte noch seine Wärme.
„Zu mir sagt sie ganz andere Dinge.
Dass ich Hemden falsch bügle.
Dass ich nicht so koche, wie es sein sollte.
Dass Nastja an meiner Stelle schon längst …“
„Nastja ist gar nicht verheiratet“, fiel er ihr ins Wort.
„Und Kinder hat sie auch nicht.
Da lässt es sich leicht kritisieren.“
Natascha schwieg.
Kinder.
Ein wunder Punkt.
Sie hatten es drei Jahre lang versucht.
Analysen, Ärzte, Untersuchungen.
Alles ist in Ordnung, sagten die Ärzte.
Einfach Stress.
Entspannen Sie sich.
Wie sollte man sich entspannen, wenn die Schwiegermutter bei jedem Treffen andeutete, dass die Uhr tickt?
Wenn Nastja, die einmal im Monat auftauchte, mit den Kindern der Nachbarn tändelte und seufzte: „Ach, es wäre schön, wenn wir auch endlich einen Neffen hätten …“
Das Telefon vibrierte wieder.
Diesmal nahm Maxim ab.
„Hallo, Mama.
Ja.
Ja, ich verstehe.
Jetzt gleich …“
Er sah Natascha an.
Mit diesem flehenden Blick, mit dem Kinder schauen, wenn sie die letzte Süßigkeit erbetteln wollen.
„Gut.
In einer Stunde sind wir da.“
„Werdet ihr“, sagte Natascha leise.
„Nicht wir.
Ihr.
Du.“
„Natasch …“
„Ich habe genug, mein Lieber.“
Sie stand auf und nahm ihre Tasche von der Stuhllehne.
„Ich bin müde.
Soll sich doch deine Schwester um deine Mutter kümmern, ich setze dort keinen Fuß mehr hinein.“
„Du kannst das nicht machen.“
„Doch, kann ich.
Pass auf.“
Sie ging ins Schlafzimmer, zog eine Reisetasche aus dem Schrank und begann, Sachen hineinzulegen.
Ruhig, methodisch.
Jeans, Pullover, Unterwäsche.
Maxim stand in der Tür und sah zu.
„Wohin gehst du?“
„Zu meiner Mutter.
Zu meiner eigenen Mutter.
Ich bleibe ein paar Tage dort.
Ich denke nach.“
„Worüber willst du nachdenken?“
Natascha hielt inne und richtete sich auf.
Sie sah ihn an — den Mann, den sie vor fünf Jahren geheiratet hatte.
Damals hatte er ihr wie Halt und Schutz vorgekommen.
Jetzt stand er in der Tür, ratlos, wie ein Kind, dem man das Spielzeug weggenommen hatte.
„Darüber, ob ich in diesem Dreieck weiterleben will.
Du, ich und deine Familie.“
„Das ist unsere Familie.“
„Nein, Max.
Das ist deine Familie.
Ich habe nie wirklich dazugehört.
Und ich glaube, ich will es inzwischen auch nicht mehr.“
Sie zog die Tasche zu und nahm ihre Jacke.
Die Katze strich um ihr Bein und miaute kläglich.
Natascha streichelte sie.
„Das Futter ist im Schrank.
Vergiss nicht, sie zu füttern.“
„Natascha, bleib.
Lass uns vernünftig reden.“
„Vernünftig?“
Sie lächelte bitter.
„Wir reden seit fünf Jahren vernünftig.
Das Ergebnis steht vor dir.“
Die Tür fiel leiser ins Schloss, als sie erwartet hatte.
Im Treppenhaus roch es nach frischer Farbe — dort wurde renoviert, und man hatte versprochen, bis Neujahr fertig zu sein.
Wie immer hatte man es nicht geschafft.
Natascha ging die Treppe hinunter und wartete nicht auf den Aufzug.
Draußen biss ihr die Kälte ins Gesicht.
Sie blieb stehen und atmete tief durch.
Das Telefon vibrierte wieder.
Diesmal schrieb Nastja: „Ich habe gehört, du hast Mama im Stich gelassen.
Man hat dich ja toll erzogen.“
Natascha schaltete das Handy aus und steckte es in die Tasche.
Das Taxi kam schnell.
Der Fahrer — ein Mann um die fünfzig mit gutmütigem Gesicht — fragte nach der Adresse und schaltete das Radio ein.
Irgendein Popsong lief, mit Worten über Liebe und Trennung.
Natascha schloss die Augen.
Ihre Mutter öffnete sofort die Tür, als hätte sie auf sie gewartet.
Sie sah auf die Tasche, dann auf das Gesicht ihrer Tochter.
„Komm rein.
Ich setze Tee auf.“
Erst hier, in der Wohnung ihrer Eltern, spürte Natascha, wie müde sie wirklich war.
Sie setzte sich auf das alte Sofa, auf dem sie ihre ganze Kindheit verbracht hatte, und plötzlich merkte sie, dass sie weinte.
Leise, ohne Schluchzen.
Die Tränen liefen ihr einfach über die Wangen, und sie konnte sie nicht aufhalten.
Ihre Mutter brachte Tee und setzte sich neben sie.
Sie fragte nichts.
Sie strich ihr nur über den Rücken, wie früher, wenn Natascha mit aufgeschlagenen Knien aus der Schule nach Hause gekommen war.
„Habe ich alles richtig gemacht, Mama?“, fragte Natascha unter Tränen.
„Wie fühlst du dich denn?“
„Wie eine Verräterin.
Und gleichzeitig … frei.“
Die Mutter nickte.
„Dann hast du alles richtig gemacht.“
Das Telefon auf dem Tisch lebte wieder auf.
Maxim.
Dann Nastja.
Dann die Schwiegermutter.
Natascha sah auf die aufleuchtenden Namen und verstand — es gab kein Zurück mehr.
Ganz gleich, was als Nächstes passieren würde.
Der Morgen begann mit einer Nachricht.
Natascha wachte auf dem alten Sofa auf — ihre Mutter hatte ihr ein Bett gemacht wie in der Kindheit und sich geweigert, sie in ihrem eigenen Zimmer schlafen zu lassen.
„Du bist jetzt Gast hier, also ruh dich ordentlich aus“, hatte sie gestern gesagt.
Das Telefon lag auf dem Couchtisch, und der Bildschirm blinkte vor Benachrichtigungen.
Siebenunddreißig verpasste Anrufe.
Die erste Nachricht von Nastja war um sechs Uhr morgens gekommen: „Bist du überhaupt noch bei Verstand?
Die Mutter ist allein, krank, und du veranstaltest hier einen Streik?
Du bist doch eigentlich eine erwachsene Frau.“
Natascha rieb sich mit den Händen über das Gesicht und setzte sich auf.
Draußen wurde es langsam hellgrau — Winter, Ende Januar, die trostloseste Zeit.
In der Wohnung roch es nach Kaffee.
Ihre Mutter war schon aufgestanden und klapperte in der Küche mit Geschirr.
Die nächste Nachricht lautete: „Maxim läuft völlig fertig herum.
Du hast ihn so weit gebracht.
Ich habe immer gewusst, dass du egoistisch bist.“
Natascha schnaubte.
Egoistisch.
Sie, die drei Jahre lang jeden Samstag in der Wohnung der Schwiegermutter verbracht hatte, Böden geschrubbt, Bettwäsche gewechselt und für eine ganze Woche vorgekocht hatte.
Egoistisch.
„Übrigens“, schrieb Nastja weiter, „Mama hat mich gebeten, sie morgen in die Poliklinik zu fahren.
Um neun Uhr morgens.
Da du dich jetzt rausgezogen hast, muss ich mir frei nehmen.
Vielen Dank für diese Gemeinheit.“
Natascha tippte eine Antwort, löschte sie wieder.
Dann schrieb sie noch einmal: „Nastja, deine Mutter ist auch deine Verantwortung.
Nicht nur meine.“
Sie schickte die Nachricht ab, ohne sie noch einmal zu lesen.
Die Antwort kam sofort: „Du bist mit ihr verheiratet, nicht ich.
Oder etwa nicht mehr?
Maxim meinte, du bist ausgezogen.
Herzlichen Glückwunsch, du hast die Familie wegen deiner Launen zerstört.“
Ihre Finger krampften sich um das Telefon.
Launen.
Also war der Wunsch, ein eigenes Leben zu haben, eine Laune?
„Frühstückst du?“, schaute ihre Mutter aus der Küche herein und sah das Gesicht ihrer Tochter.
„Schon wieder die?“
„Nastja.“
Natascha zeigte ihr den Bildschirm.
„Lies.“
Die Mutter überflog die Nachrichten und presste die Lippen zusammen.
„Frechheit.
Sie war schon immer so, sogar damals, als ihr euch gerade erst kanntet.
Weißt du noch, was sie auf eurer Hochzeit veranstaltet hat?“
Natascha erinnerte sich.
Nastja war damals mitten im Festessen zu ihr gekommen, leicht angetrunken, und hatte so laut gesprochen, dass die Nachbartische es hören konnten: „Ich hoffe, du verstehst, in was für eine Familie du hineingekommen bist.
Wir haben Traditionen, Regeln.
Nicht so wie bei euch.“
Nataschas Mutter hatte damals als Verkäuferin gearbeitet, und ihr Vater war Fahrer gewesen.
Nastja hingegen war Managerin in irgendeiner Firma, trug teure Schuhe und tat so, als wäre ihre Familie aristokratisch.
Das Telefon erwachte wieder zum Leben.
Diesmal ein Anruf.
Nastja.
Natascha drückte weg.
Eine Sekunde später — wieder.
Wieder drückte sie weg.
Beim dritten Mal nahm sie ab.
„Was?“
„Oh, sie spricht!“, klang Nastjas Stimme vor Spott.
„Ich dachte schon, du bist bei deiner Mama völlig in deine Kindheit zurückgefallen.“
„Nastja, ich habe keine Lust auf Streitereien.
Komm zur Sache oder ruf nicht an.“
„Zur Sache?
Gut.“
Papier raschelte am anderen Ende.
„Hier ist eine Liste mit Dingen, die Mama braucht.
Medikamente, Lebensmittel.
Ich schicke sie dir im Messenger.“
„Ich fahre nicht hin.“
Stille.
Dann ein Lachen.
Kurz, unangenehm.
„Im Ernst?
Du bist wohl endgültig übergeschnappt.“
„Nastja, das ist deine Mutter.
Kümmere dich selbst um sie.“
„Hör mal zu, meine Liebe.“
Ihr Ton wurde hart.
„Solange du mit meinem Bruder verheiratet bist, bist du Teil der Familie.
Und in unserer Familie hilft man sich gegenseitig.
Wenn es dir nicht passt — dann geh.
Lass dich scheiden.
Aber solange du unseren Nachnamen trägst …“
„Ich trage meinen eigenen Nachnamen“, fiel Natascha ihr ins Wort.
„Ich habe ihn bei der Hochzeit nicht geändert.
Schon vergessen?“
Wieder eine Pause.
Natascha konnte förmlich sehen, wie Nastja sich auf die Lippe biss.
Das war schon immer ein wunder Punkt gewesen — die Schwiegermutter war damals beleidigt gewesen und hatte gesagt, Natascha „respektiere die Traditionen nicht“.
„Umso schlimmer“, presste Nastja hervor.
„Nicht einmal den Namen hast du angenommen.
Was bist du dann überhaupt für eine Ehefrau?
Maxim hat sich mit dir genug herumgeplagt.“
„Max ist ein erwachsener Mensch.
Er soll selbst entscheiden, ob er sich herumplagt oder nicht.“
„Er ist zu weich!
Er war schon immer so!“
Nastja wurde lauter.
„Er braucht eine Frau, die ihn unterstützt, und nicht so eine …“
„Sag es zu Ende.“
„… so eine Hysterikerin, die wegen jeder Kleinigkeit ein Theater macht!“
Natascha atmete tief ein.
Ihre Mutter stand neben ihr und legte ihr die Hand auf die Schulter — als Unterstützung.
„Nastja, hast du auch nur ein einziges Mal darüber nachgedacht, warum ich müde bin?
Drei Jahre lang bin ich allein zu deiner Mutter gefahren.
Du bist einmal im Monat aufgetaucht, wie ein Feiertag.
Und jedes Mal bist du nach einer halben Stunde verschwunden und hast mir eine Liste mit Aufgaben dagelassen.“
„Weil ich Arbeit habe!
Karriere!
Und du sitzt zu Hause!“
„Ich arbeite im Homeoffice, das ist nicht dasselbe!“
„Ach, hör auf!“
Nastja verbarg ihre Wut nicht mehr.
„Du bist einfach faul.
Du warst schon immer so.
Maxim hat sich beschwert, dass du nicht einmal ein ordentliches Abendessen kochen kannst.“
Das war gelogen.
Maxim mochte ihr Essen, er hatte es immer gelobt.
Doch plötzlich verstand Natascha, dass es sinnlos war, zu streiten.
Nastja hatte sich längst ein Bild gemalt, in dem Natascha die schlechte Schwiegertochter, die schlechte Ehefrau, der schlechte Mensch war.
Und man würde sie unmöglich vom Gegenteil überzeugen.
„Weißt du was, Nastja“, sagte sie ruhig.
„Mach, was du willst.
Erzähl allen, wie furchtbar ich bin.
Es ist mir inzwischen egal.“
„Eben!
Es ist dir egal!
Die Familie, der Ehemann, die kranke Frau — alles egal!“
„Eine fremde Familie“, korrigierte Natascha.
„Ihr habt selbst dafür gesorgt, dass ich fremd geblieben bin.
Vom ersten Tag an.“
„Niemand hat dich fremd gemacht!
Du selbst hast …“
Natascha legte auf.
Ihre Hände zitterten.
Sie setzte sich wieder auf das Sofa und ließ das Telefon neben sich fallen.
„Gut gemacht“, sagte ihre Mutter.
„Es wurde Zeit, dass du sie in ihre Schranken weist.“
Das Telefon explodierte förmlich vor Nachrichten.
Nastja schrieb lange Tiraden.
Dann schaltete sich Maxim ein: „Warum warst du so grob zu meiner Schwester?
Sie ist jetzt völlig aufgelöst und weint.“
Natascha stellte den Ton aus und drehte das Telefon mit dem Display nach unten.
„Mama, bin ich wirklich so schlecht?“
Die Mutter setzte sich neben sie und nahm sie in den Arm.
„Du bist erschöpft.
Das sind zwei verschiedene Dinge.“
„Vielleicht hätte ich mich wirklich mehr bemühen müssen?“
„Natascha.“
Die Mutter drehte ihr Gesicht sanft zu sich.
„Du hast drei Jahre lang geschuftet wie eine Verrückte.
Du hast fremde Wäsche gewaschen, fremde Böden geschrubbt, dir Vorwürfe angehört.
Wie viel mehr solltest du dich denn noch bemühen?
Bis zum Infarkt?“
Draußen begann es zu schneien.
Große, schöne Flocken.
Natascha sah ihnen zu und dachte daran, wann sie das letzte Mal einfach so da gesessen und dem Schnee zugesehen hatte.
Ohne irgendwohin zu hetzen, ohne sich Sorgen zu machen, was sie noch kaufen, kochen oder putzen musste.
„Ich habe Angst“, gestand sie leise.
„Was, wenn ich mich irre?
Was, wenn ich es hätte aushalten sollen?“
„Und dann?
Noch weitere dreißig Jahre aushalten?“
Natascha schwieg.
Die Mutter seufzte.
„Geh dich waschen, dann frühstücken wir.
Und danach überlegen wir, wie es weitergeht.“
Doch kaum war Natascha aufgestanden, erwachte das Telefon wieder zum Leben.
Ein Videoanruf.
Die Schwiegermutter.
Natascha erstarrte.
„Geh nicht ran“, sagte ihre Mutter.
Aber ihre Hand griff schon wie von selbst nach dem Telefon.
Gewohnheit.
Drei Jahre Abrichtung.
Auf dem Bildschirm erschien das Gesicht der Schwiegermutter.
Blass, mit dunklen Ringen unter den Augen.
Der Blick schwer.
„Natalja.
Mir geht es schlecht.
Sehr schlecht.
Komm sofort.“
Natascha sah auf den Bildschirm, auf dieses blasse Gesicht, auf den vertrauten Blick — voller Vorwurf und Erwartung.
Früher hätte sie schon die Jacke gegriffen, ein Taxi gerufen und wäre losgerannt.
Ihr Herz hätte vor Angst und Schuldgefühl gehämmert.
Jetzt schwieg etwas in ihr.
„Sie brauchen einen Arzt“, sagte sie ruhig.
„Rufen Sie einen Krankenwagen.
Oder rufen Sie Maxim an.“
„Maxim ist bei der Arbeit!“
Die Schwiegermutter hielt sich die Augen zu und spielte Schwäche.
„Und Nastja geht nicht ans Telefon.
Nataschka, ich bitte dich doch …“
„Nastja wohnt zwanzig Minuten von Ihnen entfernt.
Ich bin am anderen Ende der Stadt.“
„Aber du doch …“
„Ich komme nicht mehr“, unterbrach Natascha sie.
Und plötzlich spürte sie — Leichtigkeit.
Eine seltsame, beinahe beängstigende Leichtigkeit, als hätte sie einen Rucksack abgeworfen, den sie drei Jahre lang getragen hatte.
„Entschuldigen Sie.“
Sie drückte auf Auflegen.
Ihre Hände zitterten nicht mehr.
Die Schwiegermutter rief eine Minute später wieder an.
Natascha drückte weg.
Dann noch einmal.
Wieder drückte sie weg.
Beim dritten Mal blockierte sie die Nummer.
Ihre Mutter stand am Fenster und sah dem fallenden Schnee zu.
„Weißt du, was das Schlimmste ist?“, sagte Natascha leise.
„Es tut mir nicht einmal leid.
Überhaupt nicht.
Ich dachte, es würde schwer werden, aber mir ist … alles egal.“
„Dann haben sie dich völlig ausgesaugt.“
Das Telefon erwachte erneut.
Maxim.
Diesmal nahm Natascha ab.
„Mama sagt, ihr geht es schlecht, und du hast einfach aufgelegt!“
Er rang vor Empörung nach Luft.
„Wie konntest du nur?“
„Ganz leicht.
Ich habe auf den roten Knopf gedrückt.“
„Natascha, das ist nicht lustig!“
„Ich mache keine Witze, Max.“
Sie setzte sich auf die Fensterbank und lehnte die Stirn an die kalte Scheibe.
„Soll Nastja fahren.
Oder du.
Oder ruft einen Arzt.
Ich bin fertig.“
„Du kannst nicht einfach sagen, dass du fertig bist!
Das ist Familie!“
„Deine Familie.
Nicht meine.
Ihr habt das selbst vor drei Jahren so entschieden.“
„Mein Gott, schon wieder!“
Maxim wurde lauter.
„Niemand hat dich je als Fremde betrachtet!“
„Wirklich?“
Natascha lächelte bitter.
„Max, deine Mutter hat in meiner Gegenwart mit Nastja darüber gesprochen, was für eine Schwiegertochter besser wäre.
Sie hat meine Fehler aufgezählt wie einen Einkaufszettel.
Nastja hat angedeutet, dass ich weder kochen noch mich anziehen noch mich benehmen kann.
Und du hast geschwiegen.
Immer geschwiegen.“
Stille.
Lange.
„Ich … wusste nicht, dass es dir so schwerfällt.“
„Weil du nie gefragt hast.
Für dich war es bequem — die Frau kümmert sich um die Mutter, die Schwester ist zufrieden, alle sind glücklich.
Alle außer mir.“
„Natasch …“
Seine Stimme wurde leiser, beinahe flehend.
„Komm zurück.
Lass uns alles noch einmal von vorn anfangen.
Ich rede mit ihnen, ich erkläre es ihnen …“
„Was willst du erklären?
Dass ich keine Dienstmagd bin?
Dass ich ein Recht auf mein eigenes Leben habe?“
Sie schüttelte den Kopf, obwohl er es nicht sehen konnte.
„Max, du wirst nicht mit ihnen reden.
Das hast du nie getan.
Du hast immer nur genickt, zugestimmt und bist dann zu mir gekommen, um mich zu bitten, noch ein bisschen durchzuhalten.“
„Das ist nicht fair …“
„Weißt du, was nicht fair ist?
Drei Jahre meines Lebens.
Drei Jahre, in denen ich für deine Mutter Kindermädchen und für deine Schwester ein Prügelknabe war.
Und du hast einfach zugesehen.“
Maxim schwieg.
Natascha hörte sein schweres, unterbrochenes Atmen.
„Was soll ich jetzt tun?“, fragte er schließlich.
„Ich weiß es nicht, Max.
Das ist dein Leben.
Entscheide selbst.“
Sie legte auf.
Ihre Mutter brachte Tee und stellte ihn neben sie auf die Fensterbank.
„Und wie geht es jetzt weiter?“, fragte sie vorsichtig.
Natascha nahm die Tasse und wärmte ihre Hände daran.
Draußen fiel der Schnee immer dichter und deckte die Stadt mit einer weißen Decke zu.
„Ich bleibe erst einmal eine Weile bei dir.
Dann suche ich mir eine Wohnung.
Ich arbeite an mir.
Und ich gehe wahrscheinlich zu einer Psychologin.“
„Und Maxim?“
Natascha zuckte mit den Schultern.
„Wenn er sich ändern will — denke ich darüber nach.
Wenn nicht …“
Sie nahm einen Schluck Tee.
„Ich bin zweiunddreißig.
Mein ganzes Leben liegt noch vor mir.“
Das Telefon klingelte nicht mehr.
Offenbar war Nastja schließlich doch zu ihrer Mutter gefahren.
Oder Maxim hatte sich freigenommen.
Natascha war es egal.
Ein seltsames Gefühl — sich keine Sorgen zu machen, sich nicht schuldig zu fühlen, nicht loszurennen, um alles zu retten.
„Mama, wann hast du gemerkt, dass es Zeit ist, dein Leben zu ändern?“, fragte sie.
Die Mutter dachte nach.
„Als ich mich im Spiegel nicht mehr wiedererkannte.
Ich schaute hinein — und dort war irgendeine fremde Frau, müde, grau, zermürbt.
So war ich doch früher nicht.“
„Und was hast du gemacht?“
„Ich habe mich von deinem Vater scheiden lassen.“
Die Mutter lächelte traurig.
„Da warst du zehn.
Erinnerst du dich?“
Natascha nickte.
Sie erinnerte sich.
Damals hatte sie gedacht, die Welt ginge unter.
Jetzt verstand sie — ihre Mutter hatte sich einfach selbst gewählt.
Ihr Recht, frei zu atmen.
„Hast du es bereut?“
„Nicht ein einziges Mal.
Ich habe nur bereut, dass ich es nicht früher getan habe.“
Draußen war es inzwischen dunkel geworden.
Aus dem Schnee war ein Sturm geworden.
Irgendwo am anderen Ende der Stadt saß Maxim wahrscheinlich bei seiner Mutter und hörte sich Klagen über die undankbare Schwiegertochter an.
Nastja schrieb wütende Beiträge in den sozialen Netzwerken.
Und Natascha trank Tee in der Küche ihrer Mutter und spürte — zum ersten Mal seit drei Jahren — Frieden.
Das Telefon vibrierte.
Eine Nachricht von einer unbekannten Nummer: „Natascha, ich bin’s.
Maxim hat mich gebeten zu schreiben.
Wir hatten Unrecht.
Nastja.
Lass uns treffen und reden.“
Natascha las die Nachricht und lächelte spöttisch.
Dann löschte sie sie, ohne zu antworten.
„Wer ist das?“, fragte ihre Mutter.
„Nichts Wichtiges.“
Sie trank ihren Tee aus, stand auf und streckte sich.
Morgen würde sie anfangen, nach einer Wohnung zu suchen.
Übermorgen würde sie einen Termin bei einer Psychologin machen.
In einer Woche würde sie vielleicht Maxim anrufen — um ruhig und erwachsen mit ihm zu sprechen.
Vielleicht aber auch nicht.
Das Wichtigste war — sie rannte nicht mehr.
Sie rettete niemanden mehr.
Sie schleppte nicht mehr fremde Leben auf ihren Schultern.
Sie lebte einfach.
Ihr eigenes Leben.
Endlich.
