Glaubst du, ich bin blind?
— Das Fleisch ist fast fertig, Sersch, hol die Gläser raus, — Natalja wischte sich die Hände an einem Waffelhandtuch ab und warf einen kritischen Blick auf den Tisch.
— Ich hoffe, deine Mutter ist heute bei Laune?
Ehrlich gesagt habe ich schon seit dem Morgen Baldrian genommen, damit ich auf ihre Sticheleien nicht reagiere.
Es ist schließlich unser fünfter Jahrestag, ich möchte einfach nur in Ruhe und wie Menschen zusammensitzen.
— Natasch, hör auf, dich verrückt zu machen.
Sie wird gratulieren, essen und wieder gehen.
Ich habe sie doch gebeten, taktvoll zu sein, — Sergej trat zu seiner Frau, legte ihr die Arme um die Schultern und spürte, wie angespannt ihr Rücken unter dem dünnen Stoff des festlichen Kleides war.
— Alles wird gut.
Wir haben es doch abgesprochen: null Reaktion auf Provokationen.
— Leicht gesagt: „null Reaktion“, wenn dir ins Gesicht gesagt wird, dass deine Hände am falschen Platz gewachsen sind, — murmelte Natalja und rückte die Servietten zurecht.
In diesem Moment erklang im Flur der Türgong in einer hellen, sich ausbreitenden Melodie.
Sergej zwinkerte seiner Frau aufmunternd zu und ging zur Tür.
Natalja blieb im Wohnzimmer und stellte mechanisch die Teller von einem Platz zum anderen, um das innere Zittern zu beruhigen.
Sie kannte Galina Petrowna viel zu gut, um an einen friedlichen Familienabend zu glauben.
Sergej schnappte das Schloss auf und riss die Tür auf, wobei er sich ein routiniertes Lächeln aufsetzte.
— Hallo, Mama, komm rein, wir haben schon gewar… — er brach mitten im Satz ab, als er sah, dass seine Mutter auf dem Treppenabsatz nicht allein stand.
Neben der massigen Gestalt Galina Petrownas, eingehüllt in einen Mantel mit riesigem Pelzkragen, trat Lena verlegen von einem Fuß auf den anderen.
Genau diese Lena — die Tochter von Mamas Freundin, mit der Sergej ein halbes Jahr im Studium zusammen gewesen war und die seine Mutter bis heute für das „verpasste Glück“ hielt.
Lena hielt irgendeine Tüte in den Händen und lächelte schuldbewusst, während sie auf den Boden blickte.
— Warum stehst du denn in der Tür wie eine Salzsäule? — bellte Galina Petrowna laut und schob ihren Sohn rücksichtslos mit der Schulter beiseite, um sich in den engen Flur zu zwängen.
— Siehst du nicht, dass unsere Taschen schwer sind?
Empfang doch deine Gäste!
Lenotschka, komm rein, sei nicht schüchtern, wir sind doch unter uns.
— Mama, warte, — Sergej stemmte die Hand gegen den Türrahmen und ließ Lena nicht durch.
— Ich glaube, wir hatten keine größere Besetzung vereinbart.
Wir haben ein Familienabendessen.
Nur die Eigenen.
— Und ist Lena etwa eine Fremde? — fuhr die Mutter sofort hoch und begann, mit dem Gesichtsausdruck einer Heldin die Knöpfe ihres Mantels zu öffnen.
— Stell dir vor, ich gehe von der Haltestelle zu euch, und da steht sie, die Arme, friert und wartet auf den Bus.
Ich konnte doch einen Menschen nicht im Frost stehen lassen?
Ich habe gesagt: Komm, Lenotschka, du wärmst dich bei uns auf, trinkst einen Tee.
Du wirst doch das Mädchen nicht auf die Straße jagen?
Wir sind schließlich keine Tiere.
Lena hob die Augen zu Sergej, voller gespielter Bescheidenheit, und flüsterte leise:
— Sersch, wenn ich störe, gehe ich…
Galina Petrowna hat einfach darauf bestanden, sie sagte, ihr hättet Feiertag.
Ich gratuliere nur kurz und laufe wieder weg.
— Wo willst du denn um diese Uhrzeit noch hingehen! — brüllte die Mutter und zog sich bereits die Stiefel aus, während sie herrisch tiefer in die Wohnung ging.
— Unser Sersch ist gut erzogen, er würde so etwas nie zulassen.
Na, worauf wartet ihr?
Lena, zieh dich aus, häng die Jacke dort hin, wo noch Platz ist.
Sergej biss die Zähne so fest zusammen, dass die Kiefermuskeln zuckten.
Das war eine dreiste Lüge.
Von der Haltestelle bis zu ihrem Haus war es ein gutes Stück, und dort „zufällig“ aufeinanderzutreffen und dann auch noch Lena genau zum Essen mitzuschleppen — das war geplant.
Aber direkt an der Tür einen Skandal zu veranstalten und die Gäste hinauszuwerfen, dazu konnte er sich nicht durchringen.
Seine Mutter kannte diese Schwäche von ihm nur zu gut.
Aus dem Wohnzimmer kam Natalja heraus.
Als sie Lena sah, die bereits ihre Daunenjacke auszog und dabei ein eng anliegendes Kleid mit tiefem Ausschnitt sichtbar werden ließ, blieb sie stehen.
Ihr Gesicht zuckte nicht, aber ihr Blick wurde eisig.
— Guten Abend, Galina Petrowna, — sagte Natalja ruhig und ignorierte Lena.
— Wir haben nur Sie erwartet.
Es sind drei Gedecke da.
— Ach, fang du doch nicht schon wieder an, Natascha! — winkte die Schwiegermutter ab und drückte Sergej die Tüten in die Hände.
— Ist es denn so schwer, einen zusätzlichen Teller hinzustellen?
Gastfreundschaft ist, wie ich sehe, immer noch nicht deine Stärke.
Lenotschka hat sich zufällig gefunden, und du verziehst schon das Gesicht.
Übrigens ist Lena nicht mit leeren Händen gekommen.
Hol es raus, mein Kind.
Lena begann hektisch in ihrer Tasche zu wühlen und zog einen Plastikbehälter mit irgendetwas Mayonnaisehaltigem und eine Flasche billigen Wein heraus.
— Ich habe… meinen berühmten Salat mitgebracht, — trällerte sie und hielt Natalja den Behälter hin.
— „Mimosa“.
Galina Petrowna meinte, dass Sersch den mag, und deiner wird, glaube ich, meistens etwas trocken.
Also nur für alle Fälle, damit der Mann sich freut.
Natalja stand regungslos da, die Arme am Körper.
Der Behälter blieb in der Luft hängen.
Im Flur vermischten sich der schwere Duft der Schwiegermutter, das süßliche Parfüm von Lena und die kalte Straßenluft und verdrängten den gemütlichen Geruch des gebratenen Fleisches.
— Stell es auf das Schränkchen, — sagte Sergej trocken, nahm Lena den Behälter ab und stellte ihn mit einem dumpfen Schlag auf die Schuhkommode.
— Natascha kocht hervorragend, und wir haben mehr als genug Essen.
Geht euch die Hände waschen, wenn ihr schon gekommen seid.
Galina Petrowna schnaubte, richtete ihre Frisur vor dem Spiegel und sagte laut, damit Natalja es hörte, zu Lena:
— Siehst du, Lenusja, was hier für eine Atmosphäre herrscht?
Die Spannung kann man mit dem Messer schneiden.
Ich habe dir doch gesagt, in diesem Haus wirst du nie Gemütlichkeit finden.
Aber macht nichts, wir werden den Tisch mit deiner Anwesenheit wenigstens etwas beleben.
Natascha empfängt uns, wie ich sehe, schon wieder in diesem Morgenmantel?
Oder ist das etwa ein Kleid?
— Das ist ein Kleid, Galina Petrowna, — erwiderte Natalja scharf und sah der Schwiegermutter direkt zwischen die Augen.
— Ein italienisches.
Sergej hat es mir geschenkt.
— Na, na, — grinste die Schwiegermutter und stieß Lena mit dem Ellenbogen an.
— An dir, Lenotschka, würde sogar ein Kartoffelsack vorteilhafter aussehen.
Du hast eine Sanduhrfigur und nicht… ein Bügelbrett.
Na gut, gehen wir, Hunger ist keine Tante.
Sie gingen ins Badezimmer und diskutierten lautstark darüber, welches Handtuch man nehmen solle.
Sergej trat zu seiner Frau und hob entschuldigend die Hände.
— Nat, ich wusste es nicht, ich schwöre.
— Ich weiß, dass du es nicht wusstest, — Natalja drehte sich scharf um und ging in die Küche, um ein viertes Gedeck zu holen.
— Aber wenn diese „zufällige“ Gästin noch einmal den Mund wegen meines Essens aufmacht, dann kann ich für nichts mehr garantieren.
Und übrigens, räum ihren Behälter aus meinen Augen.
Auf den Tisch stelle ich das nicht.
Sergej sah ihr nach und verstand: Der Abend war bereits ruiniert.
Die Frage war nur, wie sehr.
Aus dem Badezimmer rauschte Wasser, und man hörte Lenas klingendes, aufgesetztes Lachen, bei dem sich Sergej die Kiefer zusammenzogen.
Die Mutter hatte ihr Spiel begonnen, und die Regeln dieses Spiels waren gnadenlos.
Er ging in die Küche, nahm noch einen Teller und eine Gabel aus dem Schrank und stellte sie mit einem Klirren auf den Tisch.
— Wir halten durch, — sagte er leise zu sich selbst.
— Einfach zwei Stunden durchhalten.
Doch als er ins Zimmer zurückkam, saß Galina Petrowna bereits am Kopf des Tisches — auf Sergejs Platz — und stocherte schamlos mit der Gabel in der Fleischplatte herum, auf der Suche nach den besseren Stücken.
Lena setzte sich daneben, möglichst nah an den Platz des Hausherrn.
— Was, es gibt kein Schwarzbrot? — fragte die Mutter statt einer Begrüßung, als Sergej und Natalja hereinkamen.
— Ich habe doch gesagt, dass ihr immer Borodino-Brot da haben sollt.
Lena, du backst doch selbst Brot?
Erzähl Natascha, wie das gemacht wird, ich kann dieses Ladenzeug nicht mehr essen.
Natalja setzte sich schweigend auf ihren Stuhl und richtete den Rücken straff auf.
Die Schlacht hatte begonnen.
— Na dann, trinken wir wohl… auf die Anwesenden, — sagte Sergej düster und goss den Wein ein.
Seine Hand zitterte leicht, und ein Tropfen Rotwein fiel auf die schneeweiße Tischdecke.
— Da! — rief Galina Petrowna sofort auf, als hätte sie nur auf diesen Moment gewartet.
— Grobmotoriker.
Natascha, warum sitzt du da wie die englische Königin?
Bring schnell Salz und schütte es auf den Fleck, sonst zieht er ein, und dann bekommt man ihn nie mehr raus.
Obwohl, nach der Farbe der Tischdecke zu urteilen, ist sie ohnehin nicht mehr ganz frisch.
Natalja atmete langsam durch die Nase ein, umklammerte den Stiel ihres Glases so fest, dass ihre Finger weiß wurden, rührte sich aber nicht vom Fleck.
— Das ist eine Leinentischdecke, Galina Petrowna, in natürlichem Farbton.
Und den Fleck machen wir später weg.
Lassen Sie uns das Abendessen nicht in eine chemische Reinigung verwandeln.
— Wie du willst, — presste die Schwiegermutter die Lippen zusammen und schob demonstrativ ihr Glas weg.
— Das trinke ich lieber nicht.
Wahrscheinlich sauer, im Sonderangebot gekauft?
Lenotschka, schenk mir lieber etwas Wasser ein.
Lena war sofort zur Stelle, griff die Karaffe und begann, sich über den Tisch zu beugen, wobei sie mit ihrer Brust beinahe Sergejs Gesicht streifte.
— Ach, Sersch, entschuldige, ihr sitzt hier so eng, — säuselte sie und streifte mit ihrer Hüfte angeblich zufällig seine Schulter.
— Galina Petrowna, erinnern Sie sich noch an den Wein, den wir bei Ihnen auf der Datscha getrunken haben?
Das war ein Bouquet!
Sergej hat damals noch Schaschlik gemacht, er war so glücklich, so entspannt.
Nicht so wie jetzt — er sitzt da wie eine gespannte Saite.
Bestimmt ist er müde?
— Da wird man ja auch müde, — murmelte die Mutter und spießte ein Stück gebratenes Schweinefleisch auf, an dem Natalja drei Stunden lang gearbeitet hatte.
Galina Petrowna schob das Fleisch in den Mund, begann zu kauen, und ihr Gesicht verzog sich zu einer Leidensmiene.
Sie kaute lange, demonstrativ, verdrehte die Augen und zeigte mit ihrer ganzen Miene, welch Heldentat sie aus Anstand vollbrachte.
— Tja… — presste sie schließlich hervor und legte die Gabel beiseite.
— Natascha, hast du das Fleisch überhaupt geklopft?
Oder einfach in den Ofen geschoben und vergessen?
Eine Schuhsohle.
Meine Zähne sind nicht aus Eisen, damit ich auf diesem Gummi herumkaue.
— Das Fleisch ist ausgezeichnet, Mama, — sagte Sergej scharf, schnitt sich ein großes Stück ab und kaute energisch, obwohl es tatsächlich etwas trocken geworden war, weil Natalja es aus Nervosität vor dem Besuch der Schwiegermutter zu lange im Ofen gelassen hatte.
— Saftig, gut durchgegart.
Denk dir nichts aus.
— Du hast einfach nie etwas Besseres gesehen, mein Sohn, deshalb isst du, was man dir vorsetzt, — konterte Galina Petrowna und wandte sich ihrer Schützling zu.
— Lenotschka, erzähl doch mal, wie du deinen Schweinebraten machst.
Den, den du zum Jubiläum von Onkel Wiktor mitgebracht hast.
Der ist doch auf der Zunge zergangen!
Lena senkte bescheiden den Blick, begann aber sofort zu reden und genoss den Moment ganz offensichtlich.
— Ach, das Geheimnis liegt in der Marinade.
Ich mariniere mit Kiwi, dann in Folie und bei niedriger Temperatur vier Stunden lang…
Sersch mag es, wenn das Fleisch in Fasern zerfällt, ich erinnere mich.
Er wollte immer Nachschlag, wenn ich gekocht habe.
Stimmt doch, Sersch?
Sie sah ihn direkt an und wartete auf Bestätigung.
Sergej kaute schweigend und blickte auf seinen Teller.
Am liebsten hätte er den Tisch umgeworfen, aber er hoffte noch immer, dass die Frauen über Rezepte sprechen und sich dann beruhigen würden.
— Eben! — hob Galina Petrowna belehrend den Finger.
— Eine Hausfrau muss die Geschmäcker ihres Mannes kennen.
Und du, Natascha, experimentierst immer mit diesen… Kräutern.
Diesen Rosmarin stopfst du überall rein, pfui, das riecht wie Tanne.
Ein Mann braucht normales Essen.
Lena, wo ist dein Salat?
Hol ihn raus, sonst verhungern wir hier.
— Galina Petrowna, auf dem Tisch stehen drei Vorspeisen, Fleisch und Beilage, — sagte Natalja in eisigem Ton.
— Niemand verhungert.
Lenas Salat bleibt im Kühlschrank.
— Nein, nichts da! — die Schwiegermutter griff ruckartig nach Lenas Tasche, die noch immer auf dem Boden neben ihrem Stuhl stand, zog den verhängnisvollen Behälter heraus und stellte ihn mit einem lauten Knall direkt auf die Platte mit dem Gemüse.
— Mach auf, Lena.
Sersch, tu dir etwas Vernünftiges auf.
„Mimosa“ ist Klassiker und nicht dein Rucola, den man höchstens den Ziegen füttern kann.
Lena riss bereitwillig den Deckel ab.
Es roch nach billiger Mayonnaise und Fischkonserven.
Ohne um Erlaubnis zu fragen, griff sie nach einem Löffel und klatschte eine riesige Portion der gelben Masse direkt auf Sergejs Teller und schob dabei das Fleischstück weg, das seine Frau zubereitet hatte.
— Iss, Sersch.
Du brauchst Kraft, du bist ganz eingefallen, — sagte sie liebevoll.
— Arbeitest du viel?
— Er arbeitet für zwei, weil jemand in der Familie sich einfach nicht finden kann, — setzte Galina Petrowna sofort nach und stieß das nächste verbale Messer zu.
— Übrigens, Lenotschka, du wurdest doch befördert, hast du gesagt?
Du bist jetzt Abteilungsleiterin?
— Ja, genau, — Lena strich sich theatralisch durchs Haar.
— Jetzt habe ich fünfzehn Leute unter mir.
Das Gehalt wurde erhöht, ich habe eine Quartalsprämie bekommen…
Ich überlege schon, das Auto zu wechseln.
Mein Toyota ist schon ein bisschen alt, drei Jahre ist er jetzt.
Ich will mir einen Crossover kaufen, damit es bequemer ist, zur Datscha zu fahren.
Ich bin ja jedes Wochenende in den Beeten, ich liebe die Erde, alles Eigene, alles Natürliche.
— Kluges Mädchen! — rief die Schwiegermutter begeistert und klatschte in die Hände.
— Sie arbeitet, ackert auf der Datscha und kocht wie eine Göttin.
Gold und kein Mädchen.
Und du, Natascha?
Sitzt du immer noch an derselben Stelle und schiebst in deinem Büro Papiere hin und her?
Wie viel zahlen sie dir jetzt?
Kommen wenigstens dreißigtausend zusammen?
Oder gibt dir Sersch immer noch Geld für Strumpfhosen?
Natalja legte ihre Gabel sorgfältig hin.
Das Geräusch von Metall auf Porzellan klang in der eingetretenen Stille wie ein Schuss.
Sie sah die Schwiegermutter mit einem Blick an, in dem weder Angst noch Respekt lag, nur kalte Verachtung.
— Mein Gehalt, Galina Petrowna, ist unsere Familiensache.
Und meine Strumpfhosen bezahle ich selbst.
Und übrigens auch die Lebensmittel, aus denen dieser Tisch gedeckt ist.
— Oh, du bist aber stolz geworden! — verzog die Schwiegermutter das Gesicht.
— Familiensache…
Familie ist, wenn beide etwas ins Haus bringen und nicht, wenn einer sich krumm arbeitet und die andere sich schon das fünfte Jahr „selbst sucht“.
Sersch läuft schon die dritte Saison in derselben Jacke herum, und du rennst in Schönheitssalons.
Sieh dir nur diese angemalten Nägel an, da wundert mich nicht, dass das Fleisch hart ist — mit solchen Krallen hat man Angst, überhaupt an den Herd zu gehen.
— Mama, genug! — Sergej schlug mit der Hand auf den Tisch.
Die Gläser hüpften.
— Wir werden unsere Finanzen nicht besprechen.
Iss den Salat, wenn er dir schon aufgetan wurde.
— Aber ich sage doch die Wahrheit! — Galina Petrowna hörte nicht auf und spürte, dass sie einen wunden Punkt getroffen hatte.
— Die Wahrheit tut weh, was?
Lena spart mit ihren dreißig Jahren schon für die zweite Wohnung, und ihr Mann wird bei ihr leben wie die Made im Speck.
Und du, mein Sohn, wirst mit so einer Fürsorge bald vertrocknen.
Schau dir doch Lena an — vollblütig, tüchtig, sparsam.
Und deine Natascha… weder Fleisch noch Fisch noch Geld.
Als Lena sah, dass sich die Lage zuspitzte, beschloss sie, die Taktik zu wechseln und die Friedensstifterin zu spielen — allerdings auf ihre eigene Weise.
Sie sprang wieder auf, griff nach der Flasche mit dem Getränk und kam von der anderen Seite zu Sergej.
— Ach, warum streitet ihr euch denn!
Lasst uns lieber auf die Liebe trinken!
Sersch, soll ich dir Kompott nachgießen?
Du sitzt ganz rot da, bestimmt ist dein Blutdruck hoch? — sie legte ihre Hand an seinen Hals, angeblich um die Temperatur zu prüfen, und ihre Finger blieben länger auf seiner Haut, als es nötig war.
— Du bist ja ganz heiß…
Du bräuchtest jetzt eine Massage, um dich zu entspannen.
Ich habe vor Kurzem einen Kurs gemacht, soll ich dir ein paar Punkte zeigen?
Dann ist dein Kopf gleich wieder frei.
Natalja beobachtete diese Szene, ohne zu blinzeln.
Sie sah, wie eine fremde Frau ihren Mann in ihrem eigenen Haus berührte, wie die Schwiegermutter dabei zufrieden grinste und wie Sergej erstarrte, ohne Lenas Hand wegzuschieben, aus Angst, eine ruckartige Bewegung zu machen.
In Natalja riss innerlich etwas ab.
Ein unsichtbarer Schalter klickte um und versetzte sie vom Modus „höfliche Gastgeberin“ in den Modus „Herrin des Territoriums, das man erobern will“.
— Nimm deine Hände weg, — sagte Natalja leise, aber deutlich.
— Was? — Lena klimperte mit den Wimpern und ließ ihre Hand nicht von Sergejs Hals.
— Natasch, was ist denn?
Ich messe doch nur seinen Blutdruck…
— Ich habe gesagt, nimm deine Hände von ihm weg, — Nataljas Stimme wurde lauter, Stahl klang darin.
— Und setz dich hin.
Oder geh am besten gleich ganz vom Tisch weg.
Galina Petrowna erstarrte mit einem Stück Brot vor dem Mund.
Ihre kleinen Augen verengten sich.
— Wie redest du mit einem Gast, du Freche? — zischte sie.
— Der Mensch kümmert sich um deinen Mann, weil du es offenbar nicht kannst!
— Das ist keine Fürsorge, Galina Petrowna, — Natalja stand auf.
Jetzt überragte sie den Tisch und blickte auf ihre Verwandten hinab.
— Das ist ein Zirkus.
Und ich habe es satt, darin nur Zuschauerin zu sein.
— Setz dich hin und mach dich nicht lächerlich, — Galina Petrowna sah die in Pose stehende Schwiegertochter nicht einmal an und wedelte mit der Hand, als scheuche sie eine lästige Fliege weg.
— Einen „Zirkus“ hat sie gesehen.
Zirkus, mein Liebes, ist das, worin du das Leben meines Sohnes in diesen fünf Jahren verwandelt hast.
Schau ihn dir an.
Man legt Schöneres in den Sarg.
Die Schwiegermutter schob demonstrativ ihren Teller mit dem halb gegessenen Fleisch weg und griff in ihre riesige Tasche, die auf dem Boden stand.
Ein paar Sekunden wühlte sie darin herum, wobei es laut raschelte, dann legte sie mit einem dumpfen Schlag ein altes Fotoalbum mit Samteinband auf den Tisch.
Das Buch roch nach Staub und altem Papier, und dieser Geruch verdrängte sofort das Aroma des Essens, als hätte man etwas aus einer Gruft hereingebracht.
— Hier, — sagte sie triumphierend, schlug das Album in der Mitte auf und drehte es zu Sergej.
— Ich habe es extra mitgebracht.
Ich dachte, wir sitzen zusammen und erinnern uns daran, wie gut wir es alle hatten, bevor manche sich eingemischt haben.
Schau, Sersch.
Erkennst du das?
Auf dem vergilbten Hochglanzfoto hielt ein junger, gebräunter Sergej mit dichtem Haar die lachende Lena auf dem Arm.
Sie standen bis zur Hüfte im Wasser, glücklich, sorglos.
Das war vor sieben Jahren auf der Datscha der Eltern.
— Ach, Galina Petrowna, warum holen Sie das denn hervor! — Lena bedeckte scheinbar verlegen das Gesicht mit den Händen, spreizte aber die Finger, damit sie Sergejs Reaktion sehen konnte.
— Da sehe ich ja so lustig aus in diesem Badeanzug…
Serschka hätte mich damals fast ins Wasser fallen lassen, erinnerst du dich?
Danach haben wir bis zum Morgen Schaschlik gemacht und Lieder gesungen.
Du hast Gitarre gespielt…
Spielst du jetzt noch?
— Die Gitarre verstaubt auf dem Balkon, — antwortete Galina Petrowna statt ihres Sohnes und warf Natalja einen bösen Blick zu.
— Er hat jetzt keine Zeit mehr dafür.
Er verdient jetzt Geld, damit er die Ansprüche seiner Frau bedienen kann.
Und damals…
Schau dir dieses Gesicht an, Natascha.
Schau, wie er Lena ansieht.
Siehst du dieses Leuchten in seinen Augen?
Natalja, die noch immer über dem Tisch stand, warf einen kurzen Blick auf das Foto.
— Das ist hundert Jahre her, — erwiderte sie kühl.
— Sergej hat jetzt ein anderes Leben.
Und, wenn ich anmerken darf, ein glückliches — solange Sie nicht darin herumwühlen.
— Glücklich?! — kreischte die Schwiegermutter und blätterte die Seite um.
— Nennst du das glücklich?
Er ist neben dir wie ein geprügelter Hund!
Sein Blick ist erloschen, die Schultern hängen.
Du hast ihn ausgesaugt, Mädchen.
Ihm alle Säfte entzogen.
Und mit Lena war er ein König!
Schau!
Sie stieß mit dem Finger auf ein anderes Foto: Sergej und Lena an einem festlich gedeckten Tisch, Arm in Arm, vor ihnen eine Torte.
— Das war mein fünfzigster Geburtstag, — kommentierte Galina Petrowna.
— Was für ein Paar das war!
Alle Gäste sagten: „Galja, was hast du für schöne Kinder.“
Und dann bist du aufgetaucht.
Eine graue Motte.
Weder schön noch sonst etwas, aber mit Bulldoggenbiss.
Bis heute verstehe ich nicht, womit du ihn gekriegt hast.
Hast du ihm etwas eingeflößt?
Ihn verzaubert?
— Mama, du überschreitest Grenzen, — sagte Sergej dumpf, ohne den Blick von der Tischdecke zu heben.
In ihm begann dunkle, schwere Wut zu kochen.
Er sah diese Fotos an und spürte nicht die Nostalgie, die ihm die Mutter aufzwingen wollte.
Er schämte sich.
Er schämte sich dafür, dass das in seinem Haus geschah, vor seiner Frau.
— Ich sage die Wahrheit! — Galina Petrowna geriet in Fahrt.
Sie hielt sich jetzt überhaupt nicht mehr zurück.
— Du hast einfach Angst zuzugeben, mein Sohn, dass du einen Fehler gemacht hast.
Du bist auf leichte Verfügbarkeit hereingefallen.
Du dachtest, sie sei still und bequem.
Und jetzt sitzt sie dir im Nacken und lässt die Beine baumeln.
Und Lena hat dich geliebt!
Und gewartet!
Sie hat bis heute nicht geheiratet, weil sie dich, du Dummkopf, immer noch nicht vergessen kann.
Lena seufzte, strich sich eine Locke zurecht und legte ihre Hand auf Galina Petrownas Hand, um sie zu beruhigen, während sie Natalja mit einem frechen, siegessicheren Lächeln direkt ansah.
— Galina Petrowna, nicht doch, regen Sie sich nicht so auf.
Sersch hat seine Wahl getroffen, — ihre Stimme war mit Gift getränkt, das als Demut getarnt war.
— Nun ja, er hat sich geirrt.
Nun ja, er hat sich zu schnell entschieden.
Das passiert.
Was soll man jetzt noch machen?
Dann soll er eben dieses Kreuz tragen.
Offenbar ist das eben sein Schicksal — zu leiden.
Nicht jedem ist es gegeben, in Liebe und Freude zu leben.
— Und warum soll er leiden?! — brüllte die Mutter und riss ihre Hand weg.
— Er ist ein junger Mann!
Er ist dreißig!
Er soll leben, Kinder bekommen von einer gesunden, vollblütigen Frau und nicht von diesem… dürren Stockfisch!
Schau sie dir an, ihre Hüften sind schmal, sie wird dir kein Kind gebären, und wenn doch, dann nur ein ebenso kränkliches!
Natalja stützte sich langsam mit beiden Händen auf den Tisch und beugte sich über die Schwiegermutter.
Ihr Gesicht war kalkweiß, aber ihre Stimme klang erschreckend ruhig:
— Packen Sie Ihr Album ein und verschwinden Sie aus meinem Haus.
Beide.
— Sieh mal einer an, wie sie Kommandos gibt! — Galina Petrowna lehnte sich zurück und verschränkte die Arme vor der Brust.
— Dein Haus?
Und wer bist du hier überhaupt?
Du bist hier niemand, eine Mitbewohnerin auf Kosten anderer.
Das hier ist die Wohnung meines Sohnes, gekauft übrigens mit meiner Hilfe, weil wir die Anzahlung geleistet haben.
Also mach nicht den Mund auf.
Ich bin hier die Mutter, und Lena ist der Gast, den ich eingeladen habe.
Und wir gehen nirgendwohin, bevor wir keinen Tee getrunken haben.
Lena, setz den Wasserkocher auf.
Und du, Natascha, setz dich und schweig, solange die Älteren reden.
Lena begann tatsächlich aufzustehen und wollte in die Küche gehen und dort das Kommando übernehmen.
— Ich gehe jetzt schnell und setze ihn auf, — sagte sie geschäftig.
— Und ich hole die Torte raus, ich habe einen „Napoleon“ gekauft, einen selbstgemachten und nicht diese Chemie, die ihr in der Schachtel habt.
Sersch mag Süßes.
Sergej hob den Kopf.
Er sah seine Mutter an, deren Gesicht vor Wut und Genugtuung gerötet war — sie hatte endlich alles ausgesprochen, was sie jahrelang angesammelt hatte.
Er sah Lena an, die bereits herrisch ihr Kleid zurechtzog und auf seine Küche, auf seinen Wasserkocher, auf sein Leben zusteuerte, in das sie mit schmutzigen Stiefeln hineintrat.
Und er sah seine Frau an.
Natalja stand da, in die Tischkante verkrallt, bereit zum Sprung, hielt sich aber nur noch seinetwegen zurück.
In diesem Moment setzte sich das Puzzle in Sergejs Kopf endgültig zusammen.
Das war nicht bloß Taktlosigkeit.
Das war eine geplante Vernichtungsaktion.
Sie waren nicht gekommen, um zu gratulieren.
Sie waren gekommen, um Natalja niederzutrampeln, sie so tief zu demütigen, dass sie selbst ihre Sachen packte und ging und den Platz für die „perfekte“ Lena frei machte.
Seine Mutter mochte seine Frau nicht einfach nicht — sie hasste sie und zerstörte bewusst seine Familie, weil sie ihren Sohn als ihr Eigentum betrachtete, als etwas, das man von einer Tasche in die andere legen konnte.
Lena machte einen Schritt in Richtung Küche.
— Setz dich! — Sergejs Stimme war nicht laut, aber so hart, dass Lena mitten auf dem Weg erstarrte, als wäre sie gegen eine unsichtbare Wand gelaufen.
— Was? — sie drehte sich um und blinzelte verwirrt.
— Ich habe gesagt: Setz dich auf deinen Platz, — wiederholte Sergej und stand langsam von seinem Stuhl auf.
Der Stuhl schabte widerlich über den Boden.
— Niemand geht irgendwohin.
Wir werden keinen Tee trinken.
— Was hast du denn jetzt vor? — Galina Petrowna wurde wachsam und spürte den falschen Ton in der Stimme ihres Sohnes.
— Willst du deiner Mutter widersprechen?
Willst du diese da verteidigen?
Sergej sah seine Mutter mit einem schweren, blutunterlaufenen Blick an.
Darin war nicht mehr der Schuljunge, den man für eine schlechte Note ausschimpfen konnte.
Darin war ein fremder, erwachsener und sehr wütender Mann.
— Ich werde niemanden verteidigen, — sagte er, und im Zimmer wurde es still, sogar der Kühlschrank in der Küche schien aufzuhören zu brummen.
— Ich werde diesem Kasperletheater ein Ende machen.
Genau jetzt.
Sergej schlug das Fotoalbum mit einem Krachen zu.
Das Geräusch des festen Kartondeckels auf dem Tisch klang wie ein Schuss und ließ Galina Petrowna zusammenzucken, während Lena erschrocken zum Küchenschrank zurückwich.
Der Staub, der aus den alten Seiten aufwirbelte, setzte sich auf das halb gegessene Fleisch und die festliche Tischdecke.
— Was tust du da, du Undankbarer? — kreischte die Mutter und griff sich ans Herz, doch in ihren Augen stand keine Angst um ihre Gesundheit, sondern reine, unverfälschte Empörung darüber, dass man es gewagt hatte, ihre Autorität anzutasten.
— Das ist Erinnerung!
Da ist dein Vater drin, da ist deine Kindheit!
— Das ist keine Erinnerung, — sagte Sergej leise, und gerade deshalb klang seine Stimme noch furchterregender.
Er stützte sich mit den Fäusten auf die Tischplatte und beugte sich über seine Mutter.
— Das ist eine Waffe.
Und du bist nicht hierhergekommen, um Tee zu trinken.
Du bist gekommen, um Krieg zu führen.
— Ich bin gekommen, um meinem Sohn die Augen zu öffnen! — Galina Petrowna sprang auf und stieß dabei den Stuhl um.
Ihr Gesicht bekam rote Flecken.
— Weil es weh tut, zuzusehen, wie du dein Leben mit dieser… im Klo herunterspülst…
— Halt den Mund, — unterbrach Sergej sie.
Er richtete sich auf, holte tief Luft und spürte, wie in ihm die letzte Saite der Geduld riss, die ihn jahrelang zurückgehalten hatte.
Er sah Lena an, die mit einem dämlichen Gesichtsausdruck dastand und ein Handtuch an die Brust drückte, und richtete dann den Blick auf seine Mutter.
— Mama, hast du Lena absichtlich zu unserem Familienabendessen mitgebracht?
Glaubst du, ich bin blind?
All diese Reden, dass Natascha nicht zu mir passt und Lenotschka einfach ideal ist?
Es reicht!
Ich liebe meine Frau, und du nimmst jetzt sofort deine „ideale Schwiegertochter“ mit und gehst!
Gib die Schlüssel her, euer Fuß wird diese Wohnung nie wieder betreten! — schrie der Mann, während er seine Mutter und ihre Protegée vom Tisch hinauswarf.
Galina Petrowna rang vor Empörung nach Luft.
Sie öffnete und schloss den Mund wie ein Fisch, der an Land geworfen wurde.
— Du… du wirfst deine eigene Mutter hinaus?
Wegen wem?
Wegen dieser Null? — sie zeigte mit dem Finger auf Natalja, die am Fenster stand, die Arme vor der Brust verschränkt, und das Geschehen mit kalter, distanzierter Ruhe beobachtete.
— Sie wird dich verlassen, sobald das Geld ausgeht!
Aber Lena… Lena hat auf dich gewartet!
— Lena, — Sergej drehte sich zu seiner ehemaligen Freundin um, — verschwinde.
Sofort.
Und nimm deinen Salat mit.
Als Lena begriff, dass die Vorstellung vorbei war und ihre Rolle als „Schutzengel“ gescheitert war, wechselte sie augenblicklich die Maske.
Das süßliche Lächeln verschwand aus ihrem Gesicht, und ihre Lippen wurden zu einer schmalen, bösen Linie.
Sie warf das Küchentuch auf den Boden.
— Fahr zur Hölle, Serscha, — presste sie hervor, und in ihrer Stimme traten plötzlich schrille, vulgäre Töne hervor.
— Psychopath.
Galina Petrowna hatte recht, du bist nervös und krank geworden.
Lebt in eurem Sumpf.
Was bildest du dir eigentlich ein, Prinzchen.
Sie schnappte sich ihre Tasche, stieß beinahe eine Vase auf der Kommode um und schoss wie ein Pfeil in den Flur.
Man hörte, wie sie wütend gegen Schuhe trat, während sie versuchte, in ihre Stiefel zu kommen.
Galina Petrowna stand regungslos da.
Sie sah ihren Sohn voller Hass an.
— Die Schlüssel, — wiederholte Sergej hart und streckte die Hand aus.
— Die, die ich dir „für alle Fälle“ gegeben habe.
Der Fall ist eingetreten.
— Ich gebe sie nicht, — zischte die Mutter.
— Das ist auch meine Wohnung, ich habe Geld gegeben!
— Du hast vor fünf Jahren hunderttausend für die Renovierung gegeben.
Ich habe dir ein Jahr später zweihundert zurückgegeben.
Die Schlüssel.
Oder ich tausche morgen die Schlösser aus und streiche dich für immer aus meinem Leben.
Obwohl ich das sowieso tun werde.
Mit zitternden Händen griff die Schwiegermutter in die Tasche ihres Mantels, der im Flur hing.
Sie zog den Schlüsselbund heraus und schleuderte ihn mit voller Wucht nach Sergej.
Das Metall traf ihn schmerzhaft an der Brust und fiel klirrend auf das Parkett.
— Sei verflucht! — spie sie aus und zog ihre Mütze auf.
— Du wirst noch angekrochen kommen!
Du wirst zu mir gekrochen kommen, wenn sie dir die Hosen auszieht!
Aber ich werde nicht aufmachen!
Hörst du?
Für mich hast du keine Mutter mehr!
— Abgemacht, — antwortete Sergej trocken.
Er ging zur Eingangstür und riss sie weit auf.
Lena stand bereits auf dem Treppenabsatz, rief den Aufzug und tippte wütend etwas in ihr Telefon.
Galina Petrowna trat mit lautem Stampfen hinterher und stieß zum Abschied absichtlich mit der Schulter gegen den Türrahmen, als wolle sie dem Haus wenigstens noch irgendeinen körperlichen Schaden zufügen.
— Mach die Tür von außen zu, — sagte Sergej und schlug das schwere Metallblatt direkt vor der Nase seiner Mutter zu, wodurch der Strom aus Verwünschungen abgeschnitten wurde.
Das Schloss klickte.
Einmal, zweimal.
Dann klickte noch der Riegel.
In der Wohnung breitete sich Stille aus.
Keine klingende, keine theatralische, sondern die gewöhnliche, schwere Stille nach einer Schlacht.
Es roch nach Alkohol, nach Lenas billigem Parfüm und nach abgekühltem Fleisch.
Sergej lehnte die Stirn gegen die kalte Tür und blieb einige Sekunden so stehen, um seinen Atem wieder zu beruhigen.
Seine Hände zitterten — nicht vor Angst, sondern vom ausgeschütteten Adrenalin.
Er drehte sich um.
Natalja war schon in der Küche.
Sie weinte nicht, rang nicht die Hände und lief auch nicht zu ihm, um ihn dankbar zu umarmen.
Mit einem Ausdruck des Ekels schob sie methodisch den Inhalt der Teller in den Mülleimer.
Dorthin flog das halb gegessene Fleischstück, in dem die Schwiegermutter herumgestochert hatte, und direkt danach Lenas „berühmter“ Salat mitsamt dem Plastikbehälter.
Sergej trat an den Tisch, nahm die Flasche Cognac, die er schon zu Beginn des Abends herausgestellt, aber nie geöffnet hatte.
Er riss den Verschluss mit den Zähnen ab und spuckte das Plastik auf den Boden.
Er goss sich ein halbes Glas ein, ohne sich darum zu kümmern, ob das Glas überhaupt für dieses Getränk geeignet war.
Er trank es in einem Zug und spürte, wie der Alkohol seinen Hals verbrannte und die Bitterkeit des Streits verdrängte.
— Alles weggeworfen? — fragte er heiser und sah zu, wie seine Frau den Tisch mit einem feuchten Lappen abwischte und die Spuren fremder Anwesenheit entfernte.
— Die Tischdecke muss weg, — antwortete Natalja ruhig und rollte das Leinentuch zu einem Ball zusammen.
— Der Weinfleck geht nicht mehr raus, und ich will sie auch nicht mehr sehen.
Die Gläser, aus denen sie getrunken haben, bringe ich auch in den Müllschacht.
Ich kann nicht.
Es ekelt mich.
Sie hob die Augen zu ihm.
Darin lagen Müdigkeit und harte Entschlossenheit.
Kein Mitleid mit denen, die gegangen waren.
— Verstehst du, dass das das Ende ist? — fragte sie.
— Sie wird nicht verzeihen.
Sie wird nicht zu Geburtstagen kommen, und die Enkel, falls es welche gibt, wird sie nicht kennen wollen.
— Brauchen wir solche Verwandten? — Sergej goss sich noch einmal ein, trank aber nicht, sondern drehte das Glas nur in der Hand.
— Fünf Jahre lang habe ich versucht, ein guter Sohn zu sein.
Ich habe versucht zu glätten, auszuhalten, dich zum Schweigen zu bringen.
Ich dachte, sie wird es schätzen, sie wird es verstehen.
Aber sie…
Sie hielt mich für einen Zuchtbullen, den man richtig verpaaren muss.
Es reicht.
Ich habe genug.
Er ging zu der Stelle, an der die Schlüssel lagen, die seine Mutter geworfen hatte.
Er hob den Bund auf und wog ihn in der Hand.
Dann trat er ans Fenster, öffnete die kleine Klappe und schleuderte die Schlüssel in die Dunkelheit des Hofes, in einen Schneehaufen.
— Die Schlösser tauschen wir trotzdem aus, — sagte er und schloss das Fenster.
— Wer weiß, vielleicht hat sie Duplikate gemacht.
Natalja nickte.
Sie nahm den Müllsack und knotete ihn fest zu, als würde sie den ganzen Abend, den ganzen Schmutz und alle Beleidigungen darin versiegeln.
— Setz dich, — sagte sie und holte ein Glas Oliven und Käse aus dem Kühlschrank.
— Das Fleisch ist kalt, ich wärme es nicht auf.
Lass uns einfach trinken.
Auf uns.
Und auf die Ruhe.
Sergej setzte sich.
Er sah auf die leeren Stühle, auf denen eben noch die Menschen gesessen hatten, die versucht hatten, sein Leben zu zerstören, und zum ersten Mal an diesem Abend empfand er Erleichterung.
Das war kein Sieg.
Das war eine Amputation.
Schmerzhaft, blutig, ohne Betäubung, aber notwendig, damit das Gangrän nicht alles andere auch noch fraß.
— Auf die Ruhe, — wiederholte er wie ein Echo und stieß mit seinem Glas gegen ihres.
Das Glas klang dumpf und fest.
Sie saßen in der Küche, zwei erschöpfte Menschen, die ihr Recht auf ein Leben ohne Einmischung verteidigt hatten, und hörten, wie draußen der Wind heulte, dem es nie wieder bestimmt sein würde, in ihr Haus einzudringen…
