„Halt endlich den Mund!“
Arina erstarrte am Herd, ohne sich überhaupt umzudrehen.
Jegors Stimme klang so, als hätte er etwas Schweres gegen die Wand geschleudert.
Langsam stellte sie die Flamme unter der Pfanne mit den Frikadellen aus und erst dann wandte sie sich zu ihrem Mann um.
„Ich habe doch nur gesagt, dass…“
„Du hast gar nichts gesagt“, unterbrach er sie, während er an ihr vorbei zum Kühlschrank ging.
„Meine Mutter hat angerufen.
Sie sagte, du wärst schon wieder frech geworden.“
Arina spürte, wie etwas in ihr gefror.
Raisa Iwanowna.
Natürlich.
Sie verstand es immer, die Situation so zu verdrehen, dass am Ende sie selbst als Opfer dastand.
„Jegor, ich war nicht frech.
Ich habe sie nur gebeten, meine Sachen im Schrank nicht anzufassen, wenn sie zu uns kommt.“
„Und was ist daran so schlimm?“
Er holte eine Flasche Mineralwasser heraus, goss ein Glas ein und trank es in einem Zug leer.
„Mutter wollte helfen und alles ordentlich einsortieren.
Und du hast einen hysterischen Auftritt hingelegt.“
Helfen.
Alles ordentlich einsortieren.
Arina schloss kurz die Augen.
Die Schwiegermutter hatte mal wieder ihre Kleidung durchwühlt, die Kosmetik umgestellt und sogar die Unterwäsche in der Kommode neu sortiert.
Und als Arina sie höflich — wirklich höflich! — gebeten hatte, das nicht zu tun, war Raisa Iwanowna beleidigt gewesen, hatte angefangen zu weinen und war mit einem Türknall gegangen.
„Ich habe keinen hysterischen Auftritt hingelegt“, sagte Arina ruhig.
„Ich habe ein Recht auf Privatsphäre.“
Jegor schnaubte und stellte das Glas so auf den Tisch, dass es klirrte.
„Privatsphäre“, äffte er sie nach.
„Das ist mein Haus.
Meine Mutter.
Und wenn sie ihrem Sohn helfen will, dann kommt sie, wann sie will.“
Arina ging schweigend zurück zum Herd.
Die Frikadellen waren schon kalt, aber trotzdem legte sie sie auf einen Teller und deckte sie mit einem Deckel ab.
Ihre Hände bewegten sich wie von selbst, während in ihrem Kopf Jegors Worte kreisten.
Mein Haus.
Meine Mutter.
Und wo war in dieser Liste sie?
In den letzten sechs Monaten war die Schwiegermutter völlig außer Rand und Band geraten.
Sie kam ohne Vorwarnung vorbei und kritisierte, wie Arina kochte, putzte und sich anzog.
Und Jegor stellte sich immer auf ihre Seite.
Immer.
„Das Abendessen ist fertig“, sagte Arina kurz.
„Ich will nicht“, murmelte Jegor, der sich bereits mit seinem Handy auf dem Sofa ausstreckte.
Sie stellte das Essen in den Kühlschrank, wischte den Tisch ab und spülte die Pfanne.
Die mechanischen Handlungen beruhigten sie.
Doch in ihrem Kopf setzte sich das Bild weiter zusammen, das sie seit einigen Monaten zusammensetzte.
Jede solche Situation war ein weiteres Puzzlestück.
Ein weiterer Beweis dafür, dass es so nicht weitergehen konnte.
Der Ordner lag in einem Safe, von dem Jegor nicht einmal wusste.
Darin waren Kopien aller Wohnungsunterlagen, Kontoauszüge und Screenshots von Nachrichten.
Arina hatte sich nicht sofort zu einem solchen Schritt entschließen können, aber nach jenem Vorfall mit Oma Klawa war alles glasklar geworden.
Oma Klawa, die Mutter ihrer Mutter, war vor einem Monat zu Besuch gekommen.
Eine freundliche, sanfte alte Frau, die unglaubliche Kuchen backte und zuhören konnte.
Raisa Iwanowna hatte sie feindselig empfangen.
Zuerst hatte sie subtil angedeutet, dass „fremde Leute hier nichts zu suchen haben“, dann war sie zu offener Unhöflichkeit übergegangen.
Jegor schwieg.
Und als Arina versucht hatte, ihre Großmutter in Schutz zu nehmen, hatte er einen Satz gesagt, den sie ihr Leben lang nicht vergessen würde: „Mama hat gesagt — also bist du schuld.“
Oma Klawa reiste früher als geplant ab.
Sie weinte im Taxi.
Arina stand am Fenster, sah dem Wagen nach und begriff: Das war das Ende.
„Ich fahre morgen zu meiner Mutter“, verkündete Jegor vom Sofa aus.
„Ich helfe ihr bei der Renovierung im Sommerhaus.“
„Gut.“
„Du fährst mit.“
Das war keine Frage.
Das war ein Befehl.
Arina drehte sich um.
„Morgen ist Samstag.
Ich habe einen Termin.“
„Was für einen Termin?“
Jegor hob den Kopf vom Handy und kniff die Augen zusammen.
„Beim Notar“, log Arina.
In Wirklichkeit hatte sie einen Termin mit einer Anwältin.
Die letzte Beratung vor der Einreichung des Scheidungsantrags.
„Sag ab.“
„Ich kann nicht.“
Jegor stand vom Sofa auf.
Langsam.
Sein Gesicht wurde plötzlich hart und undurchdringlich.
„Willst du mir jetzt ernsthaft widersprechen?“
„Ich widerspreche dir nicht.
Ich sage nur, dass ich schon einen Termin habe.“
„Deine Termine sind mir scheißegal!“
brüllte er.
„Ich habe gesagt — du fährst mit!“
Arina stand da, die Arme vor der Brust verschränkt.
Früher hätte sie Angst bekommen, hätte angefangen, sich zu rechtfertigen und zu entschuldigen.
Doch jetzt war in ihr nur noch kalte Entschlossenheit.
„Nein, Jegor.
Ich fahre nicht mit.“
Er machte einen Schritt auf sie zu.
Blieb zwei Schritte vor ihr stehen.
Das Gesicht rot, die Fäuste geballt.
In diesem Moment klingelte es an der Tür.
Jegor fluchte leise vor sich hin, drehte sich um und ging öffnen.
Vor der Tür stand der Nachbar Fedja — ein Mann um die fünfzig, mit ständig hängender Miene und müden Augen.
„Entschuldige, Jegor“, murmelte er.
„Ich habe gehört, ihr redet hier… na ja, ziemlich laut.
Meine Frau hat mich gebeten auszurichten, dass sie Kopfschmerzen hat.“
„Verstanden“, presste Jegor hervor und schlug die Tür zu.
Fedja — der ewige Vermittler, der Friedensstifter.
Seine Frau beschwerte sich ständig über die Nachbarn und er lief herum, um sich zu entschuldigen.
Arina hatte mehrmals gesehen, wie Fedja mit einem blauen Auge den Müll hinaustrug.
Und jedes Mal hatte sie gedacht: Kann er nicht einfach gehen?
Erträgt er das wirklich so sehr?
Jetzt verstand sie: Es war nicht so einfach.
Zu gehen ist beängstigend.
Sich selbst einzugestehen, dass Jahre umsonst vergangen sind, ist noch beängstigender.
„Ich gehe schlafen“, sagte Arina und ging ins Schlafzimmer.
„Bleib stehen.“
Sie blieb stehen, drehte sich aber nicht um.
„Du verschweigst mir etwas“, war Jegors Stimme jetzt leiser, aber deshalb nicht weniger gefährlich.
„Irgendetwas passiert hier.
Ich spüre es.“
Arina drehte sich langsam zu ihm um.
„Es passiert nichts.“
Er sah sie lange an, prüfend.
Dann machte er eine wegwerfende Handbewegung.
„Geh.
Aber morgen bist du besser zu Hause, wenn ich vom Sommerhaus zurückkomme.
Witja kommt vorbei, wir werden mit ihm die Banja anheizen.
Du kochst etwas.“
Arina nickte und ging ins Schlafzimmer.
Sie schloss die Tür, setzte sich aufs Bett.
Dann nahm sie ihr Handy und öffnete die Notizen.
Dort stand eine Liste — ein klarer, genau durchdachter Plan für die nächsten zwei Wochen.
Treffen mit der Anwältin morgen.
Einreichung der Unterlagen am Montag.
Mietwohnung bis Ende des Monats.
Sie wusste: Das Schwerste lag noch vor ihr.
Der Morgen begann damit, dass Jegor die Tür zuschlug, ohne sich auch nur zu verabschieden.
Arina stand am Fenster und sah zu, wie er ins Auto stieg und wegfuhr.
In ihr löste sich etwas — wenigstens für ein paar Stunden konnte sie frei atmen.
Sie zog sich um, trank Kaffee und machte sich auf den Weg zur Anwältin.
Das Büro lag im Zentrum, in einem alten Haus mit schönen Bögen.
Die Anwältin — eine Frau mittleren Alters namens Wera Nikolajewna — empfing sie freundlich, aber geschäftsmäßig.
„Also, Arina, sind Sie sich sicher?“
„Ja.“
„Die Unterlagen sind fertig.
Die Wohnung ist auf Sie beide eingetragen, aber die Anzahlung haben Sie aus Geld geleistet, das Ihnen Ihre Mutter geschenkt hat.
Ist das dokumentiert?“
„Ja.
Ich habe alle Nachweise.“
Wera Nikolajewna nickte und blätterte den Ordner durch.
„Gut.
Dann haben Sie Gründe, bei der Aufteilung einen größeren Anteil zu verlangen.
Aber seien Sie darauf vorbereitet, dass Ihr Ehemann Widerstand leisten wird.“
Arina lächelte spöttisch.
Widerstand leisten — das war noch milde ausgedrückt.
Jegor würde einen Skandal veranstalten, den die ganze Gegend hören würde.
Raisa Iwanowna würde alle Verwandten einschalten.
Ein echter Krieg würde beginnen.
„Ich bin bereit“, sagte sie fest.
Als Arina das Büro verließ, beschloss sie, nicht sofort nach Hause zu fahren.
Sie ging noch durch das Zentrum, betrat eine Buchhandlung und kaufte sich einen Roman, den sie schon lange hatte lesen wollen.
Danach ging sie in ein Café.
Sie setzte sich ans Fenster, bestellte einen Cappuccino und ein Croissant.
Sie genoss die Stille und das Ausbleiben von Vorwürfen und Sticheleien.
Gegen drei Uhr klingelte das Telefon.
Raisa Iwanowna.
Arina starrte einige Sekunden auf das Display und überlegte, ob sie rangehen sollte.
Dann nahm sie den Anruf doch an.
„Hallo.“
„Arina?“
Die Stimme der Schwiegermutter klang süßlich, aber man hörte die Wut darin.
„Jegor sagte, du seist heute zu Hause.
Ich wollte vorbeikommen, etwas mit dir besprechen.“
„Ich bin nicht zu Hause.“
„Wie, nicht zu Hause?“
Der Ton änderte sich sofort.
„Und wo bist du?“
„In der Stadt.
Ich habe etwas zu erledigen.“
„Was denn für Dinge?
Jegor hat nichts gesagt.“
Arina atmete tief durch und zählte innerlich bis zehn.
„Raisa Iwanowna, ich muss jetzt gehen.“
„Warte!“
Die Schwiegermutter hatte offenbar nicht vor, sie so einfach davonkommen zu lassen.
„Jegor und ich wollten mit dir sprechen.
Witja kommt heute Abend, wir müssen ihn ordentlich empfangen.
Du weißt doch, der Junge ist gerade erst aus der Armee zurück.“
Witja.
Jegors Neffe.
Ein zwanzigjähriger Bursche mit frechem Blick und der Art, sich zu benehmen, als wäre ihm die ganze Welt etwas schuldig.
Arina konnte ihn nicht ausstehen.
Und er erwiderte das — neckte sie ständig, machte sich über ihr Essen lustig und nannte sie „Tantchen“, obwohl sie nur fünf Jahre älter war als er.
„Ich koche“, antwortete Arina kurz und legte auf.
Gegen fünf kam sie nach Hause zurück.
Die Wohnung empfing sie mit Leere und Stille.
Arina ging in die Küche, holte Fleisch und Gemüse aus dem Kühlschrank.
Sie begann zu kochen — ein gewöhnliches Abendessen, nichts Besonderes.
Um sieben kam Jegor zurück.
Mit ihm war Witja — breit gebaut, kahlgeschoren, in Tarnhose und T-Shirt.
Er trat in die Wohnung, ließ den Blick durch den Flur schweifen und grinste.
„Oh, Tantchen Arina!
Wie geht’s?
Hast du mich vermisst?“
„Hallo, Witja“, antwortete sie trocken.
„Ist das Abendessen fertig?“
Jegor ging an ihr vorbei, ohne sie auch nur anzusehen.
„Ja.
In zehn Minuten können wir uns setzen.“
Witja ließ sich aufs Sofa fallen und stellte den Fernseher auf volle Lautstärke.
Jegor ging duschen.
Arina deckte den Tisch und versuchte, den brüllenden Fernseher und das laute Lachen des Neffen zu ignorieren.
Beim Abendessen erzählte Witja Geschichten aus der Armee.
Grobe, vulgäre Geschichten, über die Jegor schallend lachte.
Arina aß schweigend und hob nur gelegentlich den Blick.
„Hör mal, Onkel Jegor“, wandte Witja sich plötzlich an sie, „deine Frau sieht irgendwie traurig aus.
Ist sie krank oder so?“
„Ach was, sie ist immer so“, winkte Jegor ab.
„Sie zieht ständig so ein saures Gesicht.“
Arina legte langsam die Gabel hin und sah ihren Mann an.
Er bemerkte ihren Blick nicht einmal — er kaute weiter und starrte aufs Handy.
„Vielleicht sollte sie Vitamine nehmen?“
führte Witja das Thema weiter.
„Oder mal zum Arzt gehen.
So düster, wie sie aussieht.“
„Vielleicht hört ihr auf, über mich in der dritten Person zu sprechen?“
sagte Arina ruhig.
Witja pfiff durch die Zähne.
„Oh, sie redet!“
„Witja, fang nicht an“, sagte Jegor endlich und hob den Blick.
„Arina, beachte ihn nicht.
Er macht nur Witze.“
„Sehr witzig.“
Sie stand vom Tisch auf und begann, das Geschirr abzuräumen.
Jegor und Witja wechselten einen Blick, dann lachte Witja wieder laut los.
„Na gut, Tantchen, sei nicht beleidigt.
War doch nicht absichtlich.“
Arina schwieg und spülte weiter die Teller.
Ihre Hände zitterten vor Wut, aber sie beherrschte sich.
Noch ein wenig.
Nur noch ein bisschen — und sie würde von alledem frei sein.
Am Abend, als Witja sich in sein Gästezimmer verzogen hatte und Jegor wieder an seinem Handy hing, ging Arina auf den Balkon.
Die kalte Februarluft brannte ihr im Gesicht, aber das war ihr egal.
Sie sah auf die Lichter der Stadt und dachte daran, dass sich in zwei Wochen alles ändern würde.
Das Telefon vibrierte.
Eine Nachricht von Wera Nikolajewna: „Die Unterlagen sind fertig.
Wir können am Montagmorgen einreichen.
Bitte bestätigen Sie Ihre Bereitschaft.“
Arina tippte zurück: „Ich bin bereit.“
Sie schickte die Nachricht ab.
Und in genau diesem Moment spürte sie eine seltsame Erleichterung.
Die Entscheidung war gefallen.
Es gab kein Zurück mehr.
Der Montag begann wie gewöhnlich.
Jegor ging früh zur Arbeit, Witja schlief noch nach dem gestrigen Zusammensitzen mit seinem Onkel.
Arina zog sich an, nahm ihre Tasche und verließ die Wohnung.
In der Tasche lag eben jener Ordner — Stück für Stück in den letzten Monaten zusammengestellt.
Im Gericht verbrachte sie mehr als zwei Stunden.
Sie reichte die Unterlagen ein, erhielt eine Beratung und unterschrieb, wo es nötig war.
Als sie wieder auf die Straße trat, zitterten ihre Hände leicht.
Nicht vor Angst — sondern wegen des Bewusstseins, dass der Punkt ohne Wiederkehr überschritten war.
Zum Mittag kehrte sie nach Hause zurück.
Witja saß in der Küche, kaute ein Sandwich und scrollte auf seinem Handy.
„Ah, Tantchen“, murmelte er, ohne aufzusehen.
„Wo hast du dich herumgetrieben?“
„Ich hatte etwas zu erledigen“, antwortete Arina kurz und ging in ihr Zimmer.
Sie hatte noch nicht einmal Zeit, ihre Jacke auszuziehen, als es an der Tür klingelte.
Sie öffnete — auf der Schwelle stand Raisa Iwanowna mit Tüten in der Hand und einem missbilligenden Gesichtsausdruck.
„Guten Tag.
Ich habe Lebensmittel gebracht.
Jegor sagte, euer Kühlschrank sei leer.“
„Guten Tag.
Danke, aber wir haben alles.“
Raisa Iwanowna ging an ihr vorbei, ohne die Worte ihrer Schwiegertochter zu beachten, direkt in die Küche.
Sie begann, Gläser, Gemüse und Fleisch auf den Tisch zu legen.
„Witja, mein Lieber, hast du schon gegessen?“
zwitscherte sie.
„Ja, Oma, alles gut.“
„Arina gibt dir bestimmt nichts Richtiges zu essen, ich weiß das.
Hier, ich habe ordentliche Lebensmittel mitgebracht, ich werde jetzt etwas kochen.“
Arina stand im Türrahmen und beobachtete dieses Schauspiel.
Raisa Iwanowna hatte bereits den Kühlschrank geöffnet und musterte kritisch den Inhalt.
„Was ist das für ein Joghurt?“
Sie zog einen Becher heraus und verzog das Gesicht.
„Nur Chemie.
Witja, du isst das nicht, hörst du?“
„Raisa Iwanowna“, Arina machte einen Schritt in die Küche, „darf ich Sie bitten, meine Sachen nicht anzufassen?“
Die Schwiegermutter drehte sich um und in ihrem Blick blitzte etwas Böses auf.
„Deine Sachen?
Das ist das Haus meines Sohnes.
Und ich habe das Recht…“
„Nein“, unterbrach Arina sie, und in ihrer Stimme lag eine solche Festigkeit, dass Raisa Iwanowna sogar kurz verstummte.
„Das haben Sie nicht.
Es ist auch meine Wohnung.
Und ich bitte Sie, sie zu verlassen.“
Ein paar Sekunden lang herrschte Stille.
Witja hörte auf zu kauen und starrte Arina mit unverhohlenem Interesse an.
Raisa Iwanowna wurde erst blass und dann rot.
„Wie bitte?!“
erhob sie die Stimme.
„Ich bin Jegors Mutter!
Ich kann hierher kommen, wann ich will!“
„Nicht mehr.“
„Was?!“
„Ich sagte — nicht mehr.
Ab heute kommen Sie nur noch nach vorheriger Absprache.
Und Sie fassen meine Sachen nicht an.“
Raisa Iwanowna griff sich ans Herz — ihr Lieblingsmanöver, wenn sie nichts mehr entgegenzusetzen hatte.
„Oh, mir wird schlecht…
Witja, ruf Jegor an.
Schnell!“
Witja zog lustlos sein Handy heraus und wählte die Nummer seines Onkels.
Eine Minute später reichte er Raisa Iwanowna das Telefon.
„Söhnchen!“
jammerte sie los.
„Deine Frau wirft mich raus!
Ich habe Lebensmittel gebracht, wollte helfen, und sie…“
Arina drehte sich um und verließ die Küche.
Sie ging ins Schlafzimmer, schloss die Tür.
Setzte sich aufs Bett und legte die Hände auf die Knie.
In ihr war Ruhe.
Erstaunlich viel Ruhe.
Etwa zehn Minuten später stürmte Jegor in die Wohnung.
Sie hörte, wie er im Flur schrie, wie er seine Mutter beruhigte und wie Witja irgendetwas kommentierte.
Dann kamen schwere Schritte auf das Schlafzimmer zu.
Die Tür flog auf.
Jegor stand in der Tür, das Gesicht rot, die Augen blutunterlaufen.
„Bist du völlig verrückt geworden?!“
„Nein“, sah Arina ihn ruhig an.
„Ich bin einfach müde.“
„Müde?!“
Er trat ins Zimmer.
„Meine Mutter will dir etwas Gutes tun und du wirfst sie raus?!“
„Deine Mutter mischt sich in mein Leben ein.
Sie wühlt in meinen Sachen herum.
Und du unterstützt das.“
„Mama hat gesagt — also bist du schuld!“
brüllte Jegor.
Arina erhob sich vom Bett.
Langsam ging sie auf ihn zu und blieb einen Schritt vor ihm stehen.
„Weißt du, Jegor, du hast recht.
Ich bin schuld.
Schuld daran, dass ich das alles viel zu lange ertragen habe.“
Er runzelte die Stirn und hatte offenbar nicht mit so einer Antwort gerechnet.
„Wovon redest du?“
„Heute Morgen habe ich die Scheidung eingereicht.“
Stille.
Jegor stand da und blinzelte, als würde er die Bedeutung des Gesagten nicht begreifen.
Dann verstand er.
„Was?“
„Ich habe die Unterlagen für die Auflösung der Ehe und die Vermögensaufteilung eingereicht.
Ich habe alle Beweise dafür, dass ich die Anzahlung für die Wohnung geleistet habe.
Es gibt Zeugen für dein unangemessenes Verhalten.
Es gibt Gesprächsaufzeichnungen.“
Jegors Gesicht verfärbte sich von rot fast zu violett.
„Du… du hast mich aufgenommen?!“
„Ja.
Die letzten drei Monate.
Jeden deiner Schreie.
Jede Beleidigung.
Jeden Satz deiner Mutter.“
Er machte einen Schritt auf sie zu und Arina wich instinktiv zurück.
„Das wirst du nicht wagen“, zischte er zwischen den Zähnen hervor.
„Ich werde dich…“
„Was?“
Sie richtete sich auf und sah ihm direkt in die Augen.
„Mich schlagen?
Versuch es.
Mein Handy nimmt auf Video auf.
Eine einzige Bewegung von dir — und morgen sieht das das Gericht.“
Jegor blieb stehen.
Die Fäuste geballt, der Atem schwer.
Arina sah, wie in seinen Augen Wut und Berechnung miteinander kämpften.
„Du hast dir also alles überlegt, ja?“
Er grinste schief.
„Du glaubst, das Gericht wird dir glauben?“
„Ja.
Ich habe eine gute Anwältin.“
Raisa Iwanowna steckte den Kopf ins Zimmer, die Augen vom Weinen gerötet.
„Jegor, was sagt sie da?
Welche Scheidung?“
„Geh raus, Mama“, warf er ihr über die Schulter zu.
„Aber…“
„Geh raus!“
Die Schwiegermutter wich zurück und hielt sich die Hand vor den Mund.
Irgendwo aus dem Hintergrund der Wohnung schnaubte Witja — offenbar amüsierte ihn die Vorstellung.
Jegor drehte sich wieder zu Arina um.
„Du wirst es bereuen.
Ich werde dafür sorgen, dass du es bereust.“
„Vielleicht“, stimmte sie zu.
„Aber ich habe die Jahre mit dir bereits bereut.
Mehr gibt es nicht zu bereuen.“
Sie ging an ihm vorbei und nahm die bereits gepackte Tasche aus dem Schrank.
Jegor verfolgte sie mit dem Blick, rührte sich aber nicht vom Fleck.
„Wohin gehst du?“
„Zu Oma Klawa.
Ich werde bei ihr wohnen, bis ich eine Mietwohnung finde.“
„Du kannst nicht einfach gehen!“
„Doch.
Und ich gehe.“
Arina trat in den Flur.
Raisa Iwanowna stand an der Wand und schluchzte.
Witja streckte den Kopf aus der Küche, neugierig blickend.
„Na, du traust dich was, Tantchen“, zog er mit einem Grinsen.
Arina antwortete nicht.
Sie zog die Jacke an, nahm ihre Tasche und öffnete die Tür.
„Arina!“
rief Jegor aus dem Schlafzimmer.
Sie drehte sich um.
Er stand im Türrahmen, verwirrt, als wäre ihm erst jetzt die Realität des Geschehens bewusst geworden.
„Wir können alles besprechen.
Ganz ruhig.“
„Zu spät, Jegor.
Viel zu spät.“
Sie ging hinaus und schloss die Tür hinter sich.
Sie stieg die Treppe hinunter und trat auf die Straße.
Die kalte Luft brannte ihr im Gesicht, doch Arina lächelte.
Zum ersten Mal seit langer Zeit — aufrichtig.
Sie nahm das Handy heraus und wählte die Nummer ihrer Großmutter.
„Oma?
Ich bin’s.
Kann ich zu dir kommen?“
„Natürlich, mein Sonnenschein.
Ich warte auf dich.“
Arina hielt ein Taxi an und fuhr los.
Und am Fenster der Wohnung im fünften Stock stand Raisa Iwanowna und sah ihr nach, ein Taschentuch in der Hand zusammengepresst.
Drei Monate vergingen.
Arina saß in der kleinen Einzimmerwohnung, die sie in einer ruhigen Gegend gemietet hatte, und trank ihren Morgenkaffee.
Draußen schien die Frühlingssonne und auf der Fensterbank blühte die Geranie, die Oma Klawa ihr geschenkt hatte.
Die Vermögensaufteilung fiel zu ihren Gunsten aus.
Das Gericht berücksichtigte alle Beweise — Aufzeichnungen, Dokumente und Zeugenaussagen.
Sogar Nachbar Fedja fand den Mut auszusagen, wie oft er aus ihrer Wohnung Streit und Geschrei gehört hatte.
Jegor versuchte, Druck auszuüben und über den Anwalt zu drohen, aber Arinas Anwältin war stärker.
Die Wohnung wurde verkauft und das Geld aufgeteilt.
Arina bekam mehr — gerecht, wenn man ihre Anzahlung berücksichtigte.
Sie rächte sich nicht und versuchte nicht, Jegor bis auf den letzten Rest auszupressen.
Sie nahm einfach das, was ihr zustand, und ging.
Raisa Iwanowna rief etwa fünfmal an — schimpfte, weinte und beschuldigte sie aller nur denkbaren Sünden.
Dann verstummte sie.
Arina hörte über gemeinsame Bekannte, dass die Schwiegermutter jetzt bei ihrem Sohn lebt, für ihn kocht und putzt.
Witja war irgendwohin gefahren, um Geld zu verdienen.
Und Arina trat eine neue Stelle an — in einem Buchverlag.
Kein großes Gehalt, aber eine interessante Arbeit.
Sie lernte Kollegen kennen, begann Yoga zu machen und meldete sich in einer Bibliothek an.
Gestern traf sie Oma Klawa auf der Straße.
Die alte Frau brach vor Glück in Tränen aus, als sie ihre Enkelin lebendig und lächelnd sah.
„Du strahlst, mein Sonnenschein“, flüsterte sie und umarmte Arina.
„Endlich strahlst du.“
Und das war die Wahrheit.
Arina fühlte sich frei.
Es gab keine Vorwürfe mehr, kein Geschrei, keine fremde Kontrolle über jeden ihrer Schritte.
Da war nur noch sie selbst — und ein ganzes Leben vor ihr.
Das Telefon klingelte.
Eine unbekannte Nummer.
Arina dachte, ob es vielleicht wieder Jegor sei, ging aber trotzdem ran.
„Hallo?“
„Guten Tag, hier ist der Verlag ‚Horizont‘.
Wir haben Ihre Bewerbung auf die Stelle als Redakteurin geprüft.
Wir würden Sie gern zu einem Vorstellungsgespräch einladen.“
Arina lächelte und sah aus dem Fenster in den Frühlingshimmel.
„Ja, natürlich.
Wann passt es Ihnen?“
Das Leben ging weiter.
Ein neues, ihr eigenes, echtes Leben.
