Aber sie hatten vergessen, die Tür zu schließen…
Im Flur roch es nach gebratenen Zwiebeln und fremder Dreistigkeit.
Der Zwiebelgeruch drang aus der Küche, wo meine Schwiegermutter, Klaudia Timofejewna, offenbar ihre фирменные „Frikadellen mit Brot und dem Aroma von Fleisch“ briet.
Und die Dreistigkeit hing in der Luft wie ein dichter Nebel – klebrig, schwer, zäh –, als könnte man ihn nicht vertreiben, sondern müsste ihn mit der Schulter beiseiteschieben.
Da hat man eben Glück oder Pech.
Ich stand hinter der angelehnten Tür meiner eigenen Wohnung, die Schlüssel in der Hand, und fühlte mich wie eine Spionin im Hinterland des Feindes.
Allerdings war der Feind so sicher in seiner Straflosigkeit, dass er nicht einmal daran dachte, die Haustür auf die Falle zu ziehen.
„Edik, denk doch mal nach!“, donnerte Klaudia Timofejewnas Stimme.
Sie klang wie ein laufender Betonmischer: genauso hartnäckig, dröhnend und migränefördernd.
„Deine Wika ist ja eine auffällige Frau, eine Schauspielerin, Gott verzeih’s – aber wozu braucht sie so viel Geld?“
„Dreihunderttausend!“
„Das ist doch unfassbar!“
„Und Lenotschkas Auto muss repariert werden.“
„Sie hat zwei Kinder, sie quält sich in den Marschrutkas wie eine heilige Märtyrerin!“
„Mama, aber das ist doch ihre Prämie…“, blökte mein Mann matt.
In diesem „Mama“ steckte ein kompletter Mangel an Rückgrat.
Mein Edik arbeitete in einem Baumarkt, schleppte Zementsäcke – aber zu Hause verwandelte er sich in Wackelpudding.
„Was heißt denn ‚ihre‘?“, empörte sich die Schwiegermutter.
„Ihr seid eine Familie!“
„Der Haushalt ist gemeinsam!“
„Wofür hat sie das Geld bekommen?“
„Dafür, dass sie im Serienfilm zweimal gelächelt und einmal in Ohnmacht gefallen ist?“
„Das ist leicht verdientes Geld, mein Sohn.“
„Zufalls-Geld.“
„Und leicht verdientes Geld muss für gute Zwecke eingesetzt werden.“
„Für die Hilfe an die Verwandtschaft!“
Ich zog die Tür leise zu, holte tief Luft, setzte mein bestes Bühnenlächeln auf – genau das, mit dem ich normalerweise den Regisseur nach drei schlaflosen Nächten begrüße – und trat in den „Zuschauerraum“ ein.
„Guten Abend, Familie!“, sagte ich laut und schlüpfte aus den Schuhen.
„Ich sehe, wir haben hier eine Parteisitzung?“
„Teilen wir das Fell des nicht erlegten Bären?“
„Oder ist er schon erlegt und gehäutet?“
In der Küche wurde es still.
Am Tisch saßen meine Schwiegermutter, Edik, mein Mann – und, Überraschung, meine Schwägerin Lenotschka.
Lenotschka war ein erstaunliches Wesen: Bei 1,60 Körpergröße und fünfzig Kilo schaffte sie es, den gesamten Raum und den gesamten Sauerstoff einzunehmen.
„Oh, Wikusja ist da!“, trällerte Lenotschka falsch und schob hastig ein Stück teuren Käse in die Backe, den ich mir zum Wein gekauft hatte.
„Wir trinken nur Tee.“
„Mama hat Frikadellen gebraten.“
„Deine Lieblingsfrikadellen, aus Schwein.“
„Ich seh’s“, nickte ich und ging zum Spülbecken.
„Und ich hör’s.“
„Unsere Wände sind dünn, Klaudia Timofejewna.“
„Fast so dünn wie eure seelische Verfassung, wenn es um fremdes Geld geht.“
Die Schwiegermutter lief rot an, aber sie gab die Kampfhaltung nicht auf.
Sie rückte die riesige Brosche auf ihrer Brust zurecht und ging zum Angriff über:
„Was soll man denn verheimlichen, Wiktorija?“
„Wir sind einfache, direkte Menschen.“
„Edik hat gesagt, du hast eine Prämie bekommen.“
„Für die Rolle in dieser Serie über den Ermittler.“
„Hab ich“, stimmte ich ruhig zu und schenkte mir ein Glas Wasser ein.
„Nur nicht für eine Rolle – sondern für die Hauptrolle in einem Drama.“
„Und nicht ‚bekommen‘ – ich hab sie verdient.“
„Das ist, wenn man arbeitet, Klaudia Timofejewna, und nicht im Treppenhaus Kreuzworträtsel löst.“
„Du belehrst deine Mutter nicht!“, kreischte die Schwiegermutter und schlug mit der Hand auf den Tisch.
„Ich bin Arbeitsveteranin!“
„Ich habe mein Leben hingelegt, um Edik großzuziehen!“
„Und du… du bist eine Egoistin!“
„Lenotschka braucht unbedingt ein Auto.“
„Das Getriebe ist kaputt!“
„Und euer Gewissen ist offenbar auch kaputt – schon lange, und mit Überschallgeschwindigkeit“, konterte ich und sah direkt in die flackernden Augen meiner Schwägerin.
„Lena, und wo ist dein Mann?“
„Der, der angeblich der große Geschäftsmann ist?“
„Kolja hat vorübergehende Schwierigkeiten!“, schoss Lenotschka hoch.
„Und überhaupt – wir sind Familie!“
„Du hast dreihunderttausend, bist du denn geizig, wenn es um deine Neffen geht?“
„Du bist doch reich, du hast sogar einen Pelzmantel!“
„Den Pelz habe ich vor drei Jahren auf Kredit gekauft – und ich habe ihn selbst abbezahlt“, schnitt ich ihr das Wort ab.
Edik versuchte, sich einzumischen, seine Stimme kam irgendwo aus dem Fußleistenbereich:
„Wik, also wirklich…“
„Das Auto wird gebraucht.“
„Wir geben es ja später… zurück.“
„Vielleicht.“
„‚Vielleicht‘, Edik“, lächelte ich schief.
„Klaudia Timofejewna, mal ehrlich.“
„Ihr habt mein Geld doch längst verteilt.“
„Lenotschka bekommt die Autoreparatur, ihr bekommt wahrscheinlich neue Zähne oder ein Sanatorium, und Edik bekommt eine neue Angel, damit er still ist und nicht auffällt.“
„Hab ich richtig geraten?“
Die Schwiegermutter blähte sich auf wie eine Kröte vor dem Gewitter.
„Sei nicht so bissig, Wiktorija.“
„Du bist in unsere Familie gekommen, wir haben dich aufgenommen, gewärmt…“
„Ihr seid in meine Wohnung gekommen“, korrigierte ich sanft, aber schwer.
„Und ‚gewärmt‘ habt ihr mich nur mit euren Ratschlägen, von denen ich Nesselsucht bekomme.“
„Unverschämte Göre!“, zischte Klaudia Timofejewna.
„Ich hab Edik doch gesagt: Nimm Galja aus dem dritten Eingang!“
„Die schielt zwar, aber sie ist gefügig!“
„Und diese hier… eine Schauspielerin aus einem abgebrannten Theater!“
„Wer braucht dich denn, außer mein goldener Sohn?“
Ich stellte das Glas langsam auf den Tisch.
Das Klirren klang wie ein Gong.
Meine Augen füllten sich mit Tränen – Stanislawski-Technik in Reinform, sofortiger Feuchtigkeitsabruf.
Meine Lippen zitterten.
„Sie… Sie glauben das wirklich?“, flüsterte ich und sank auf den Stuhl.
„Dass ich gierig bin?“
„Dass ich für die Familie… nichts bin?“
Die Verwandtschaft blickte sich an.
Lenotschka hörte auf zu kauen.
Edik bekam Auftrieb, als er die Schwäche sah.
„Wik, wein doch nicht“, begann er.
„Mama hat ja irgendwo recht…“
„Sei still, du Idiot!“, brüllte ich plötzlich so laut, dass Lenotschka schluckaufte.
„Welche Prämie?!“
„Wovon redet ihr?!“
Ich packte mir an den Kopf und begann hin- und herzuwiegen.
„Sie haben mich gefeuert!“, hauchte ich dramatisch.
„Heute Morgen.“
„Der Regisseur sagte, ich sei talentlos.“
„Und nicht nur das…“
„Ich habe einen Scheinwerfer kaputtgemacht.“
„Einen teuren, deutschen.“
„Der kostet eine halbe Million.“
In der Küche hing Stille, klingend wie eine gespannte Saite.
Klaudia Timofejewna wurde kreidebleich, ihre Röte rutschte irgendwo Richtung Doppelkinn.
„Wie… kaputtgemacht?“, krächzte sie.
„In tausend Stücke!“, schluchzte ich, das Gesicht in den Händen, und beobachtete durch die Finger ihre Reaktion.
„Sie haben mir eine Rechnung ausgestellt.“
„Wenn ich das Geld bis Montag nicht bezahle…“
„Dann verklagen sie mich.“
„Sie pfänden die Wohnung!“
„Edik, Liebling, wir haben doch Ersparnisse, oder?“
„Mama, Klaudia Timofejewna, du hast doch deine ‚Beerdigungsgelder‘?“
„Hilf mir!“
„Wir sind doch Familie!“
„Lenotschka, verkauf dein Auto, rette mich!“
„Sonst setzen sie uns alle auf die Straße, denn Edik ist hier gemeldet!“
Der Effekt war grandios.
Als Erste kam Lenotschka zu sich.
Sie sprang auf und stieß den Stuhl um.
„Oh Gott, ich muss ja die Kinder aus dem Kindergarten holen!“
„Ganz vergessen!“
„Kolja bringt mich um!“
Sie schoss in den Flur, so schnell wie eine Kakerlake, die das Licht angeknipst sieht.
Dann erwachte Klaudia Timofejewna.
„Welche Beerdigungsgelder, Wika?“
„Bist du noch ganz bei Trost?“
„Ich kratz mir kaum die Medikamente zusammen!“
„Und überhaupt: selbst schuld!“
„Hände wie Haken!“
„Ich wusste immer, dass du nichts kannst!“
„Edik, pack deine Sachen!“
„Wohin denn, Mama?“, Edik blinzelte, als versuche er zu begreifen, wie seine Welt in drei Sekunden zerbröselte.
„Nach Hause!“
„Zu mir!“, brüllte die Mutter.
„Bevor hier die Gerichtsvollzieher die Türen versiegeln!“
„Mir fehlt noch, dass wir in deine Schulden reingezogen werden!“
„Du musst dich scheiden lassen, Sohn!“
„Sofort scheiden lassen, bevor sie das Eigentum sperren!“
„Aber Mama…“
„Kein Mama!“
„Jacke an!“
In zwei Minuten waren sie aus der Wohnung gefegt.
Die Tür fiel ins Schloss.
Ich stand auf, wischte mir die längst trockenen Augen und ging zum Fenster.
Ich sah, wie Lenotschka zur Haltestelle rannte, und wie Klaudia Timofejewna Edik in den Rücken schubste und ihm wütend etwas vorhielt.
In der Stille der Wohnung tickte die Uhr laut.
Ich holte das Handy heraus, öffnete die Banking-App.
Auf dem Konto stand die Prämie: dreihunderttausend Rubel.
Ganz und gar unversehrt.
„Na dann“, sagte ich zu meinem Spiegelbild im dunklen Glas.
„Vorstellung beendet.“
„Das Publikum hat den Saal verlassen, ohne auf den Applaus zu warten.“
Ich wählte die Nummer des Schlossers.
„Hallo, Sergej?“
„Ja, hier ist Wiktorija.“
„Sie sagten doch, Sie können dringend die Schlösser wechseln.“
„Ja, sofort.“
„Direkt jetzt.“
„Ich zahle den doppelten Tarif.“
Am Abend saß ich im Sessel und buchte eine Reise.
Für mich.
Allein.
Denn Nervenzellen wachsen nicht nach, und Ehemänner sind, wie sich herausstellt, ein Kommen und Gehen – besonders dann, wenn am Horizont Schulden auftauchen und keine Einnahmen.
Und die Moral ist einfach, Mädels: Bevor ihr dem Nächsten das letzte Hemd gebt, vergewissert euch, dass er hinter dem Rücken nicht schon die Schere hält, um es für seine Zwecke in Fetzen zu schneiden.
