„Sie haben mich mit Füßen getreten, an meinem Kind gezweifelt und für mich entschieden — und dann kamen Sie wegen Ihres Enkels zurück, als Ihnen nichts mehr geblieben war.“
„Maschenka, warum schläft das Kind immer noch nicht?“
Meine Schwiegermutter drang genau in dem Moment in unser Schlafzimmer ein, als ich das Baby gerade erst in den Schlaf gewiegt hatte.
„Du hast ihn wahrscheinlich schon wieder überfüttert.
Ich habe dir doch gesagt, man darf ihn nicht so oft an die Brust legen, sonst verziehst du ihn!“
„Alles ist gut, Vera Pawlowna“, antwortete ich und versuchte, so leise wie möglich zu sprechen.
„Er ist schon eingeschlafen.“
„Warum hast du ihn so lange hingelegt?“
schnaubte meine Schwiegermutter.
„Timoscha ist einfach müde“, antwortete ich.
„Wovon sollte ein Säugling müde werden?“
jammerte die Schwiegermutter.
„Du hältst ihn falsch, das ist alles.
Gib mal her, ich zeige es dir.“
„Nein, danke, ich schaffe das selbst“, antwortete ich.
„Du schaffst das!“
Die Schwiegermutter grinste spöttisch und schüttelte den Kopf.
„Mein Artjom hat in seiner Kindheit nie geweint.
Weil ich wusste, wie man mit Kindern umgeht.“
Sie musterte mich mit einem Blick, bei dem ich mich am liebsten unter der Decke versteckt hätte.
Schweigend nahm ich den schon dösenden Timoscha auf den Arm und verließ das Zimmer.
Er drückte sein Näschen an meinen Hals und schnaufte leise.
Mein Mann saß in der Küche und starrte auf sein Handy.
„Artjom“, begann ich leise, um unseren Sohn nicht zu wecken.
„Kannst du vielleicht mit deiner Mutter reden?
Sie fängt schon wieder an, mich zu erziehen.“
„Mascha, warum bist du immer so schwierig?“
seufzte mein Mann genervt.
„Mama will doch nur helfen.
Sie hat drei Kinder großgezogen, sie weiß, was sie tut.
Nimm ihr solche Kleinigkeiten nicht übel.“
Aber das waren keine Kleinigkeiten, denn seit einem Jahr lebte ich schon mit genau diesen „Kleinigkeiten“.
An unserem Hochzeitstag hatte Vera Pawlowna vor allen Gästen verkündet:
„Unseren Nachnamen werden wir ihr nicht geben.
Sie soll erst einmal beweisen, dass sie würdig ist, eine Sergejewa zu sein.“
Und alle lachten, als wäre es ein Scherz, während ich in meinem weißen Kleid mit dem Brautstrauß dastand und lächelte.
Was hätte eine Braut auf ihrer eigenen Hochzeit auch sonst tun sollen?
Warum hatte ich das alles ertragen und ertrug es noch immer?
Ich war schwanger, und mein Artjom war so fürsorglich gewesen.
Nur seiner Mutter und seinem Vater zu widersprechen, das hatte er nie gewagt.
Jedenfalls dachte ich das anfangs.
Ich liebte meinen Mann und erwartete unser ersehntes Kind.
Artjom hatte mich überredet, vorübergehend bei seinen Eltern zu wohnen, bis wir auf eigenen Beinen stehen würden.
Außerdem, meinte er, würde ich mit dem Baby Hilfe brauchen, und ich stimmte zu.
Aber von Tag zu Tag wurde alles nur schlimmer.
Von einer eigenen Wohnung sprach Artjom nicht mehr, und alles Vorübergehende ging ganz allmählich ins Dauerhafte über.
Timoscha bewegte sich unruhig, und ich ging in unser Zimmer.
Ich legte meinen Sohn in sein Bettchen, setzte mich daneben auf den Boden und starrte aus dem Fenster.
Draußen fiel Schnee.
Die Tür öffnete sich wieder.
Diesmal kam mein Schwiegervater Pawel Michailowitsch herein.
Er war ein stattlicher Mann mit Schnurrbart, der aussah wie ein Werksdirektor aus irgendeinem alten sowjetischen Film.
„Mascha“, begann er feierlich.
„Vera Pawlowna und ich wollten mit dir über die Taufe sprechen.“
„Wir hatten doch vereinbart, dass wir ihn in einem Monat taufen lassen“, erinnerte ich ihn.
„Den Namen muss man ändern“, unterbrach er mich.
„Timofej ist doch nichts Ernsthaftes.
Der Junge wird Pawel heißen, nach mir.
Oder Michail, nach seinem Urgroßvater.
Na und?
Ein guter, edler Name.“
Ich spürte, wie ich vor Wut rot wurde.
„Artjom und ich haben den Namen bereits ausgesucht!
Dieser Name ist Timofej.“
„Artjom ist mit mir einverstanden“, schnitt mir mein Schwiegervater das Wort ab.
„Wir haben das schon besprochen.
