🔺— Ich bin nur meiner Mutter etwas schuldig, dir aber nichts — warf der Ehemann hin. Er hätte das nicht vor den Kindern sagen sollen…

— Stas, könntest du wenigstens deinen Teller wegräumen, ja? — sagte Veronika sanft, fast liebevoll, während sie den Kindern das Abendessen hinstellte.

— Deine Hände sind nicht nur zur Zierde da.

— Ich räume ihn weg, ich räume ihn weg — winkte er ab, ohne den Blick vom Telefon zu lösen.

— Du bist wirklich wie eine kaputte Schallplatte, ehrlich.

— Ich bin keine kaputte Schallplatte.

— Ich bitte dich doch nur.

— Und zwar höflich, nebenbei bemerkt.

Sie lächelte leicht mit einem Mundwinkel.

— Man sagt, Höflichkeit kostet nichts, kann aber alles kaufen.

— Jetzt spielst du dich schon wieder als besonders klug auf — brummte Stas.

Der zwölfjährige Timur legte die Gabel beiseite und sah seinen Vater finster von unten an.

Sonja baumelte mit den Beinen unter dem Tisch und summte leise vor sich hin.

Der Abend war gewöhnlich, warm und familiär, und noch deutete nichts auf Ärger hin.

— Hör mal, ich habe über etwas nachgedacht — fuhr Veronika fort und setzte sich ihm gegenüber.

— Deiner Mutter helfen wir jeden Monat.

— Und das ist auch richtig, ich widerspreche nicht.

— Aber meinem Vater sollten wir ebenfalls Medikamente kaufen, weil sein Blutdruck schwankt.

— Na toll, jetzt geht das wieder los — sagte Stas und hob endlich den Blick.

— Geld, Geld, Geld.

— Es geht nicht um „Geld, Geld, Geld“.

— Es geht um deinen Schwiegervater, der dich übrigens jeden Sommer zum Angeln mitgenommen hat.

— Na und?

— Habe ich ihn darum gebeten?

— Stas.

Sie seufzte, immer noch geduldig.

— Ich streite doch gar nicht.

— Ich möchte nur, dass es gerecht zugeht.

— Für beide gleich.

— Wir sind schließlich ein Team.

— Das Team ist eines, aber der Kapitän bin hier ich — grinste er spöttisch.

Veronika schwieg eine Weile und strich mit der Handfläche über die Tischdecke.

Sie war daran gewöhnt, dass er manchmal schroff war, und hatte gelernt, seine Ausbrüche zu löschen wie einen Funken, bevor daraus ein Feuer entstand.

— Gut, dann machen wir es anders — sagte sie ruhig.

— Ich habe diesen Monat ordentlich verdient.

— Ein Teil des Geldes geht an meinen Vater.

— Es ist mein Geld, also geht es dich nichts an.

— Einverstanden?

— Nicht einverstanden — schnitt Stas ihr das Wort ab.

— In einer Familie gehört alles allen.

— Ach, jetzt gehört plötzlich alles allen?

Sie lachte leise.

— Erstaunlich, wie schnell sich die Buchhaltung verändert, wenn es dir passt.

— Was willst du damit andeuten? — fragte er mit erhobener Stimme.

— Ich deute gar nichts an, ich sage es ganz direkt.

— Wenn deine Mutter etwas braucht, ist es „heilig“.

— Wenn mein Vater etwas braucht, heißt es plötzlich „Geld, Geld, Geld“.

— Hörst du dir eigentlich selbst zu?

— Ich höre, wie du mir auf die Nerven gehst! — Stas schlug mit der Handfläche auf den Tisch.

— Ich habe diese ewigen Rechnereien satt.

Sonja hörte auf zu summen und wurde still.

Timur ließ unauffällig die Hand unter den Tisch gleiten, ertastete das Telefon in seiner Tasche und schaltete die Kamera ein.

Er wusste nicht, warum.

Er hatte nur das Gefühl, dass man sich daran erinnern musste.

— Stas, die Kinder sind doch hier — sagte Veronika leiser.

— Lass uns das nicht vor ihnen austragen.

— Und warum nicht vor ihnen?

— Sollen sie doch wissen, wie die Dinge laufen! — Er lehnte sich im Stuhl zurück und stieß mit einer Art bösem Stolz hervor:

— Ich bin nur meiner Mutter etwas schuldig, dir aber nichts!

Die Worte blieben in der Luft hängen, schwer wie Steine.

Veronika schrie nicht auf und fasste sich nicht ans Herz.

Sie sah ihren Mann nur an, während in ihren Augen die letzte Hoffnung erlosch, dass er sie verstehen würde.

— Also nichts — wiederholte sie gleichmäßig.

— Zwölf Jahre und „nichts“.

— Was habe ich denn Falsches gesagt? — fragte Stas.

Er spürte selbst bereits, dass er zu weit gegangen war, aber zurückweichen konnte er nicht.

— Meine Mutter hat mich geboren und großgezogen.

— Und du…

— Du bist meine Frau.

— Ehefrauen kommen und gehen.

— Papa, was redest du da? — meldete sich Timur, und seine Hand mit dem Telefon zitterte leicht.

— So etwas darf man nicht sagen.

— Misch dich nicht ein, Kleiner! — brüllte der Vater.

— Die Erwachsenen reden.

— Das ist kein Gespräch — sagte Veronika leise.

— Das ist eine Diagnose.

— Was für eine Diagnose?!

— Gier, Stas.

— Und Angst.

— Ein gieriger Mensch hat immer Angst, dass man ihm etwas wegnimmt.

— Sogar etwas, das ihm gar nicht gehört.

Sie stand auf und sammelte die Teller ein.

— Sonja, iss auf, meine Kleine.

— Timur, hilf deiner Schwester.

Stas schnaubte und vertiefte sich wieder in sein Telefon, als wäre das Gespräch beendet.

Er bemerkte nicht einmal, wie sein älterer Sohn leise in den Flur ging und wie dessen Finger schnell über den Bildschirm liefen.

Eine Minute später war das kurze Video bereits im Netz unterwegs, genau dorthin, wo man es sehr erwartete, obwohl noch niemand davon wusste.

Eine Stunde später sah es der Großvater, derselbe Mann, der seine Enkel mehr liebte als sein eigenes Leben.

Das Landhaus von Viktor Pawlowitsch stand auf einem Hügel zwischen alten Apfelbäumen.

Er saß auf der Veranda, hielt das Telefon mit ausgestrecktem Arm und sah sich die Aufnahme zum dritten Mal an.

Sein Gesicht blieb unbeweglich.

— „Dir aber nichts“ — wiederholte er laut die Worte seines Schwiegersohns.

— Sieh einer an.

— Was für ein Philosoph sich da gefunden hat.

Am Abend rief er selbst seine Tochter an.

Seine Stimme war ruhig, doch Veronika hörte sofort etwas Neues darin, etwas Hartes wie Feuerstein.

— Hast du das Video gesehen? — fragte ihr Vater.

— Welches Video? — fragte sie verständnislos.

— Das, das unser Timur aufgenommen hat.

— Er hat es mir geschickt.

— Ich sitze hier und bewundere deinen ehrenwerten Gatten.

— Papa…

Veronika legte die Hand an die Stirn.

— Ich wollte nicht, dass du das siehst.

— Und genau das war falsch — antwortete Viktor Pawlowitsch.

— Mein Schwiegersohn hat jahrelang gesagt, ich sei für ihn wie ein Vater.

— Angeln, Sauna, Geschenke zu den Feiertagen.

— Und nun stellt sich heraus, dass er „nur seiner Mutter etwas schuldet“.

— Nun gut, danke für die Ehrlichkeit.

— Auch wenn sie spät kommt.

— Bitte mach dir meinetwegen keine Sorgen.

— Ich mache mir nicht deinetwegen Sorgen, meine Tochter.

— Ich mache mir Sorgen um die Enkel.

— Sie wachsen auf und sehen, wie ein Mann ihre Mutter im eigenen Haus erniedrigt.

— Und sie beginnen zu glauben, dass das normal ist.

Er schwieg eine Weile.

— Und was hast du selbst entschieden?

— Ich habe mich entschieden — sagte Veronika fest.

— Ich werde das nicht länger hinnehmen.

— Ich weiß nur noch nicht wie.

— Das „Wie“ ist jetzt meine Sorge — sagte ihr Vater.

— Komm morgen zu mir.

— Nimm die Kinder mit.

— Dann reden wir vernünftig.

— Wohin willst du? — fragte Stas, der mit verschränkten Armen in der Tür stand.

— Zu deinem lieben Papi?

— Zu ihm — bestätigte Veronika ruhig, während sie Sonjas Jacke schloss.

— Er vermisst seine Enkel und möchte sie sehen.

— Und ich bin wohl nicht eingeladen? — spottete ihr Mann.

— Eine Familienbesprechung ohne das Familienoberhaupt?

— Das Familienoberhaupt hat gestern erklärt, dass es mir „nichts schuldet“ — sagte sie und rückte die Mütze ihrer Tochter zurecht.

— Dann kann es sich von seinen Pflichten ausruhen.

— Das hat es sich verdient.

— Willst du mir das bis an mein Lebensende vorhalten?

— Nein, Stas.

— Bis ans Lebensende wäre viel zu lang.

— Meine Pläne sind kurzfristiger.

— Was für Pläne? — fragte er misstrauisch.

— Das wirst du bald erfahren — sagte sie und lächelte so leicht, dass ihm unbehaglich wurde.

— Geduld, mein Freund.

— Man sagt, Geduld und Arbeit überwinden alles.

— Und von beidem habe ich genug.

Stas wollte etwas Giftiges erwidern, fand aber keine Worte.

Veronika nahm die Kinder an die Hand und ging hinaus, ohne die Tür zuzuschlagen und ohne eine Szene zu machen.

Gerade diese Stille machte ihm Angst.

Im Haus von Viktor Pawlowitsch roch es nach Äpfeln und Holz.

Die Kinder liefen in den Garten, während Vater und Tochter sich an den großen Küchentisch setzten.

— Also gut — begann er und schenkte Tee ein.

— Wem gehört die Wohnung, in der ihr lebt?

— Sie gehörte Großmutter, deiner Mutter — antwortete Veronika.

— Ich habe sie durch ihr Testament geerbt.

— Stas hat immer gesagt, sie sei „unsere gemeinsame“.

— Ach, das hat er gesagt — lächelte Viktor Pawlowitsch unter seinem Schnurrbart.

— Er hat eine sehr bequeme Mathematik.

— Was anderen gehört, ist gemeinsam, und was gemeinsam ist, gehört ihm.

— Wo sind die Unterlagen?

— Bei mir.

— In dem Ordner mit den Papieren.

— Jetzt reden wir endlich Klartext — nickte ihr Vater.

— Weißt du, meine Tochter, es gibt eine gute Regel.

— Zieh eine Katze nicht am Schwanz, wenn du längst entschieden hast, dass der Schwanz überflüssig ist.

— Wenn er gesagt hat, dass er dir „nichts schuldet“, dann befreie ihn von dieser Schuld.

— Und befreie dich gleichzeitig von ihm.

— Genau darüber denke ich nach — gestand Veronika.

— Ich habe nur ein wenig Angst.

— Die Kinder, die Gewohnheit, zwölf Jahre.

— Gewohnheit ist eine heimtückische Sache — bemerkte Viktor Pawlowitsch.

— Manche leben ihr ganzes Leben aus Gewohnheit und wundern sich später, warum alles so leer geworden ist.

— Du bist nicht so.

— Du kommst nach mir.

— Stur.

— Danke, Papa.

— Bedank dich nicht.

— Hör lieber zu.

— Ich werde dir helfen, soweit ich kann.

— Aber die Entscheidung musst du selbst treffen, und zwar schnell.

— Je länger man das Ziehen eines kranken Zahns hinauszögert, desto mehr tut es weh.

Zwei Tage später rief Veronika ihre Freundin Zhanna an.

Diese eilte sofort in das kleine Café an der Ecke, in dem sie während ihrer Studienzeit oft gesessen hatten.

— Na, erzähl — sagte Zhanna und ließ sich auf den Stuhl ihr gegenüber fallen.

— Am Telefon klangst du wie ein General vor einem Angriff.

— Ich verlasse Stas — sagte Veronika ohne Einleitung.

— Verstehe.

Zhanna stellte die Tasse ab.

— Endlich.

— Ich dachte, du würdest das nie sagen.

— Das dachte ich auch — sagte Veronika mit einem bitteren Lächeln.

— Aber dann erklärte er vor den Kindern, dass er mir „nichts schuldet“.

— Und weißt du was?

— Ich bin ihm dankbar.

— Er hat mir die Augen besser geöffnet als jeder Weise.

— Und was jetzt?

— Die Wohnung gehört mir, laut Testament.

— Das ist schon die halbe Miete.

— Ich habe Arbeit.

— Mein Vater ist in der Nähe.

— Worauf soll ich noch warten?

— Und Stas?

— Weiß er es?

— Er wird es im richtigen Moment erfahren — sagte Veronika und rührte mit dem Löffel in ihrem Kaffee.

— Verstehst du, Zhanna, lange Zeit dachte ich, Liebe bedeute, jemanden auszuhalten.

— Aber tatsächlich ist Liebe, wenn dich niemand aushalten muss.

— Oh, schreib dir das irgendwo auf — pfiff ihre Freundin.

— Du bist so klug geworden, dass es fast unheimlich ist.

— Ich bin nicht klug geworden.

— Ich habe einfach genug.

— Kennst du das Sprichwort, dass einem Hungrigen Brot wertvoller erscheint als Geld?

— Ich war hungrig nach Respekt.

— Zwölf Jahre lang.

— Und manchmal reicht ein einziges ehrliches Wort, um satt zu werden, selbst wenn es böse ist.

— Tut es dir nicht leid, alles zu zerstören?

— Was soll ich denn zerstören? — fragte Veronika und zuckte mit den Schultern.

— Ein Zuhause, in dem man mich wie eine Dienerin behandelte?

— Das war kein Zuhause.

— Das war, wie man so sagt, ein Hotel mit schlechtem Service.

Inzwischen begann Stas zu ahnen, dass etwas nicht stimmte.

Am Abend rief er seine Frau mit einer ungewöhnlich süßlichen Stimme an.

— Vera, warum bleibst du so lange bei deinem Vater?

— Das Haus ist ganz leer ohne euch.

— Vermisst du uns? — fragte sie ironisch.

— Was denkst du denn?

— Es ist niemand da, der meine Socken wäscht — scherzte er und verstummte sofort, als er begriff, dass er wieder das Falsche gesagt hatte.

— Siehst du — antwortete Veronika sanft.

— Du hast gerade selbst alles erklärt.

— Es gibt niemanden, der deine Socken wäscht.

— Du hast nicht gesagt: „Meine Frau fehlt mir.“

— Du hängst dich an Worten auf!

— Ich hänge mich an nichts auf.

— Ich höre zu.

— Sehr aufmerksam — sagte sie.

— Du hast viele schöne Worte über Liebe gesagt.

— Aber die Wahrheit kam in einem einzigen Satz über Schulden heraus.

— Worte lügen, Stas, aber der Tonfall niemals.

— Jetzt zitierst du schon wieder deine Bücher — sagte er gereizt.

— Wann kommst du nach Hause?

— Bald wird alles entschieden sein — antwortete sie ruhig.

— Gute Nacht, Stas.

Sie legte auf und ließ ihn allein mit seiner wachsenden Angst.

— Vera, du hast wirklich übertrieben — sagte Stas, als sie schließlich in die Wohnung zurückkehrte, um einige Sachen zu holen.

— Ich habe im Zorn etwas herausgerutscht.

— Sollen wir deshalb ein ganzes Leben zerstören?

— Du hast es gesagt — nickte Veronika, während sie die Kinderbücher in eine Tasche packte.

— Vor den Kindern.

— Mit so viel Vergnügen, als würdest du eine Medaille erhalten.

— Gut, entschuldige — presste er hervor, und das Wort fiel ihm sichtlich schwer.

— Zufrieden?

— Ich habe mich entschuldigt.

— Ein bisschen spät, mein Freund — sagte sie und schloss die Tasche.

— Eine Entschuldigung ist wie ein Regenschirm.

— Sie ist gut, wenn sie rechtzeitig kommt.

— Nach dem Gewitter ist sie nutzlos.

— Machst du dich über mich lustig?! — fuhr Stas auf.

— Ich erniedrige mich hier vor ihr, und sie macht Witze!

— Ich scherze nicht — sagte Veronika mit härterer Stimme.

— Ich weine nur nicht mehr.

— Tränen kommen, wenn man noch auf etwas hofft.

— Ich aber habe bereits alles verstanden.

— Was hast du verstanden? — fragte er und trat einen Schritt näher.

— Dass ein Mann, der laut ausrechnet, wem er etwas schuldet und wem nicht, kein Ehemann ist.

— Er ist ein Taschenrechner mit Schnurrbart — entgegnete Veronika scharf.

— Und weißt du was?

— Ich ziehe einen gewöhnlichen Taschenrechner vor.

— Der lügt wenigstens nicht über Liebe.

Stas fühlte, wie ihm der Boden unter den Füßen wegrutschte, und tat das, was schwache Menschen tun, wenn sie in die Enge getrieben werden.

Er begann, sie zu bedrohen.

— Du gehst nirgendwohin — zischte er.

— Du hast zwei Kinder am Hals.

— Wer braucht dich schon?

— Du wirst noch zurückgekrochen kommen.

— Oh, wie interessant — sagte Veronika, fast amüsiert.

— Erst schuldest du mir „nichts“, und dann kann ich plötzlich nirgendwohin.

— Entscheide dich, Kapitän.

— Sinken wir oder segeln wir?

— Die Wohnung gehört uns beiden! — rief er.

— Ich habe hier zwölf Jahre gelebt!

— Ja, du hast hier gelebt — stimmte sie zu.

— Als Gast.

— Die Wohnung aber, mein Freund, gehört mir.

— Ich habe sie durch das Testament meiner Großmutter geerbt.

— Willst du die Unterlagen sehen?

— Mit meinen Dokumenten ist alles in Ordnung.

— Im Gegensatz zu deinem Gewissen.

— Das kann nicht sein! — Stas wurde blass.

— Du bluffst!

— Überprüf es — sagte Veronika und zuckte mit den Schultern.

— Warum sollte ich lügen?

— Ich bin nicht wie du.

— Ich verwechsle meine eigenen Schulden nicht.

— Das…

— Das ist niederträchtig! — schrie er.

— Du willst mich auf die Straße setzen!

— Nicht auf die Straße.

— Zu deiner Mutter — korrigierte sie ruhig.

— Du schuldest ihr doch „alles“.

— Dann kannst du deine Schuld persönlich zurückzahlen.

— Mit Unterkunft.

— Ich bin sicher, sie wird sich sehr freuen.

— Du verstehst nicht, was du tust! — schrie Stas und lief nervös im Zimmer auf und ab.

— Die Kinder werden ohne Vater aufwachsen!

— Die Kinder bleiben bei einem Menschen, der sie respektiert — antwortete Veronika, ohne die Stimme zu heben.

— Und du kannst sie sehen.

— Ich bin kein Ungeheuer.

— Ich habe nur im Haus aufgeräumt.

— Was überflüssig ist, kommt vor die Tür.

— Überflüssig?!

— Ich bin überflüssig?! — keuchte er vor Empörung.

— Wie soll man jemanden sonst nennen, der sich zwölf Jahre lang für den Kapitän eines Schiffes hielt, das ihm nicht einmal gehörte? — fragte sie mit einem Lächeln.

— Blinder Passagier, Stas.

— Du warst ein blinder Passagier.

— Und du bist bequem gereist.

— Ich habe dich versorgt! — brüllte er.

— Du hast mich versorgt? — Veronika hob eine Augenbraue.

— Stas, seien wir ehrlich.

— Du hast deiner Mutter geholfen.

— Das ist Punkt eins.

— Ich habe den Haushalt und die Kinder getragen.

— Das ist Punkt zwei.

— Addiere und teile, dann bekommst du ein interessantes Bild.

— Es wird dir gefallen.

— Besonders die Endsumme.

Er öffnete den Mund, um zu widersprechen, fand aber nichts, was er sagen konnte.

Sein gesamtes früheres Selbstbewusstsein zerfiel wie eine Sandburg unter einem Fußtritt.

Die Entscheidung fiel in einer kleinen, hellen Wohnung im dritten Stock, derselben, die Veronika von ihrer Großmutter geerbt hatte.

— Mama, wo wird Papa jetzt wohnen? — fragte Sonja und drückte ihr Spielzeug an sich.

— Bei Großmutter — antwortete Veronika sanft.

— Das hat er selbst gewählt, mein Schatz.

— Werden wir ihn besuchen? — fragte Timur.

— Natürlich — nickte sie.

— Wenn er euch freundlich einlädt.

— Übrigens hast du gut daran getan, das Video aufzunehmen.

— Auch wenn ich ein bisschen mit dir schimpfen muss, denn heimlich jemanden zu filmen ist nicht richtig.

— Ich wusste nicht, warum ich es getan habe — gestand der Junge.

— Ich hatte einfach das Gefühl, dass es nötig war.

— Damit später niemand sagen kann, es sei nichts passiert.

— Du bist klug — sagte sie und zerzauste ihm die Haare.

— Ganz wie dein Großvater.

Viktor Pawlowitsch kam noch am selben Abend mit Lebensmitteln, Werkzeugen und seinem unveränderlichen Lächeln unter dem Schnurrbart.

— Na, nimm die Hilfe beim Einzug an — sagte er und stellte einen Korb mit Äpfeln auf den Tisch.

— Ich schraube dir das Regal an und baue den Schrank auf.

— Und wenn ich meinen Schwiegersohn treffe, richte ich ihm meine herzlichsten Grüße aus.

— Er ist nicht mehr dein Schwiegersohn, Papa — lächelte Veronika.

— Dann umso mehr Grüße — lachte der alte Mann.

— Weißt du, was ich dir sagen will, meine Tochter?

— Du hast gut daran getan, nicht länger zu warten.

— Das Problem ist nicht, dass ein Mensch stolpert.

— Das Problem beginnt, wenn man sein ganzes Leben um diesen Fehltritt herum aufbaut.

— Das hast du nicht getan.

— Du hast entschieden.

— Ich hatte Angst — gestand sie.

— Mut bedeutet nicht, keine Angst zu haben — sagte ihr Vater und holte einen Schraubenzieher heraus.

— Mut bedeutet, Angst zu haben und trotzdem das zu tun, was getan werden muss.

— Und genau das hast du getan.

— Und wenn ich ihm verziehen hätte?

— Verzeihen kann man — nickte Viktor Pawlowitsch.

— Vergebung betrifft das Herz.

— Aber zu jemandem zurückzukehren, der dich keinen Pfifferling wertschätzt, betrifft nicht mehr das Herz.

— Es betrifft das Gedächtnis.

— Ein kurzes und naives Gedächtnis.

— Du aber hast das Gedächtnis deines Vaters.

— Ein starkes.

Stas rief spät am Abend an, als die Kinder bereits schliefen.

Seine Stimme zitterte, entweder vor Wut oder vor Verwirrung.

— Vera, hör endlich mit diesem Theater auf.

— Ich…

— Ich werde über mein Verhalten nachdenken.

— Zum Nachdenken ist es zu spät, mein Freund — antwortete sie müde.

— Der Zug ist abgefahren, und du stehst auf dem Bahnsteig mit einer Fahrkarte von gestern.

— Wie lange willst du noch von diesen Zügen reden?! — explodierte er.

— Hier ist nicht einmal jemand, der mir Borschtsch kocht!

— Meine Mutter nervt mich von morgens bis abends!

— Siehst du — sagte Veronika sanft.

— Wieder redest du nur von Borschtsch und Bedienung.

— Kein Wort über die Kinder.

— Kein Wort über mich.

— Stas, selbst jetzt hörst du dir nicht zu.

— Was soll ich denn sagen?! — fragte er ratlos.

— Nichts — antwortete sie ruhig.

— Du hast es selbst so entschieden.

— Erinnerst du dich?

— „Dir aber nichts.“

— Dann halte dein Wort.

— Sei wenigstens darin ein Mann.

Am anderen Ende der Leitung herrschte Schweigen.

Stas fand keine Antwort, weil es keine gab.

Derjenige, der sein ganzes Leben lang die Schulden anderer gezählt hatte, blieb allein mit seinen eigenen zurück und stellte fest, dass sie viel schwerer zu berechnen waren.

— Timur, Sonja, kommt frühstücken! — rief Veronika am nächsten Morgen, während sie die Teller in der neuen Küche aufstellte.

— Mama, bist du traurig? — fragte Sonja und kletterte auf den Stuhl.

— Nein, mein Schatz — sagte sie und strich ihrer Tochter über die Wange.

— Weißt du, es gibt Traurigkeit, und es gibt Erleichterung, die sich am Anfang wie Traurigkeit anfühlt.

— Bei mir ist es das Zweite.

— Was ist Erleichterung? — fragte das Mädchen verständnislos.

— Das ist, wenn man lange einen schweren Rucksack trägt — erklärte Veronika lächelnd.

— Dann nimmt man ihn ab und staunt, wie hoch der Himmel ist.

— War Papas Rucksack schwer? — mischte sich Timur ein.

— Papas Rucksack gehörte jemand anderem — antwortete sie.

— Ich habe ihn zwölf Jahre getragen und geglaubt, er wäre meiner.

— Aber er schuldete mir ja „nichts“.

— Nun gut, jetzt schulde ich ihm auch nichts mehr.

— So ist es gerechter.

Die Kinder sahen einander an und lachten.

Sie verstanden noch nicht alles, aber sie spürten, dass man in der Wohnung leichter atmen konnte.

Dieses leichte, reine Kinderlachen war die beste Antwort an alle, die jemals geglaubt hatten, Liebe ließe sich in Schulden messen.

Viktor Pawlowitsch kam vorbei, um Lebensmittel zu bringen, und fand diese friedliche Szene vor.

— Oh, hier findet ja eine richtige Beratung statt — lächelte er.

— Was besprechen wir, meine Damen und Herren?

— Wir sprechen darüber, wie hoch der Himmel ist, Opa — meldete Timur.

— Ein gutes Thema — nickte der alte Mann und zwinkerte seiner Tochter zu.

— Das Wichtigste ist, den Kopf nicht hängen zu lassen.

— Weißt du, was ich dir zum Schluss noch sagen will, meine Tochter?

— Das Leben ist wie ein Garten.

— Einen faulen Ast muss man rechtzeitig absägen, damit der ganze Baum nicht eingeht.

— Wenn du Mitleid mit ihm hast, zerstörst du alles.

— Ich habe ihn abgesägt, Papa — sagte Veronika ruhig.

— Und ich glaube, der Baum kann wieder atmen.

— Genau so ist es — sagte er und strich seiner Enkelin über den Kopf.

— Und der liebe ehemalige Schwiegersohn soll sich jetzt seinen Borschtsch selbst kochen.

— Wenn er schon so ein Buchhalter der Schulden ist, soll er Soll und Haben selbst ausgleichen.

— Ohne uns.

Veronika lachte leicht, frei und aus vollem Herzen.

In diesem Lachen lagen weder Wut noch Bitterkeit.

Darin lag nur die Ruhe eines Menschen, der endlich aufgehört hatte, die Rechnungen anderer zu bezahlen, und beschlossen hatte, nach den eigenen Regeln zu leben.