Natalja wischte gerade das Fensterbrett ab, als sie hörte, wie der Dolmetscher log.
Der junge Mann im Jackett mit den schönen Knöpfen murmelte dem älteren Araber etwas zu.
Direktor Wassili Sergejewitsch saß lässig da und schaute auf die Uhr.
Auf dem Tisch lag eine Mappe — mit den technischen Daten von Traktoren, die sie seit zwei Jahren nicht verkaufen konnten.
Der Scheich fragte auf Arabisch:
— Wie viel Treibstoff verbrauchen sie bei Hitze?
Der Dolmetscher verzog nicht einmal eine Augenbraue:
— Er fragt, ob man die Technik rot lackieren kann.
Wassili Sergejewitsch schnaubte:
— Meinetwegen sogar rosa! Kein Problem.
Natalja erstarrte mit dem Lappen in der Hand.
Der Scheich nickte, aber man sah ihm an, dass er die Antwort nicht verstanden hatte.
Man belog ihn, und er saß da und lächelte.
Sie durfte sich nicht einmischen.
Durfte sie nicht.
Seit zehn Monaten schrubbte sie diese Böden für ein paar Groschen.
Der Kredit lastete auf ihr — für das Haus ihrer Eltern, das es schon nicht mehr gab.
Wenn sie hier rausflog, hatte sie nirgendwohin zu gehen.
Aber schweigen konnte sie auch nicht.
— Der Verbrauch ist hoch, sagte sie auf Arabisch, ohne den Blick vom Eimer zu heben.
— Doppelt so hoch, wie angegeben.
Bei Hitze überhitzen die Motoren.
Die Garantie gilt ein Jahr, aber diese Traktoren sind für Ihr Klima nicht geeignet.
Es trat Stille ein.
Wassili Sergejewitsch sprang auf:
— Bist du völlig verrückt geworden?!
Der Scheich hob die Hand.
Der Direktor verstummte, als hätte man ihn ausgeschaltet.
— Sie sprechen meine Sprache? fragte der alte Mann und sah Natalja an.
— Ja, sagte ich.
Ich habe fünf Jahre lang als Dolmetscherin in Algerien gearbeitet.
Dann habe ich das Haus meiner Eltern verloren.
Ich hatte kein Geld.
Ich bin zurückgekehrt und habe hier angefangen.
Der Scheich sah sie lange an, dann wandte er sich zum Dolmetscher:
— Du hast mich belogen.
Der junge Mann öffnete den Mund.
— Ich… ich habe es nur… falsch verstanden…
— Geh.
Sofort.
Der Dolmetscher schnappte sich seine Tasche und rannte hinaus, ohne sich zu verabschieden.
Der Scheich sah den Direktor an:
— Sie wollten mir Technik verkaufen, die dieses Geld nicht wert ist und den technischen Anforderungen nicht entspricht.
Sie dachten, ich sei ein alter Narr und würde nichts verstehen.
Wassili Sergejewitsch wischte sich über die Stirn:
— Nein, was Sie sagen, das ist ein Missverständnis…
— Das ist Betrug.
Aus.
Wir sind fertig.
Der Scheich stand auf.
Natalja stand an der Wand und begriff — das war’s, jetzt würde man sie hinauswerfen.
Warum hatte sie überhaupt gesprochen?
Aber der Scheich sah sie an:
— Sie kommen mit mir.
Ich brauche eine ehrliche Dolmetscherin.
Ich bezahle diejenigen, die nicht lügen.
Im Flur versperrte Wassili Sergejewitsch ihnen den Weg:
— Natalja, ist dir klar, was du angerichtet hast?!
Du hast mir den Deal ruiniert!
Sie hob den Kopf:
— Sie wollten ihn betrügen.
— Das ist Geschäft!
Das machen alle so!
— Nicht alle.
Der Direktor stand rot vor Wut da, die Fäuste geballt.
Natalja dachte, jetzt würde er zuschlagen.
Aber er drehte sich um und ging fort, wobei er die Tür zuschlug.
In der zweiten Fabrik war der Direktor ein anderer Mensch.
Er zeigte die Unterlagen ehrlich, ohne Beschönigungen.
Natalja dolmetschte, prüfte die Zahlen, stellte Fragen zu den Motoren.
Der Scheich hörte zu, nickte und machte sich Notizen.
Als sie hinausgingen, sagte er:
— Diese Fabrik ist gut.
Ich werde bei ihnen eine Partie bestellen.
Und Sie nehme ich in Arbeit.
Ich werde eine Vertretung eröffnen.
Ich brauche jemanden, der sich mit Technik auskennt und die Wahrheit sagt.
Natalja stand auf dem Parkplatz.
Sie wollte antworten, konnte aber nicht.
Ihr schnürte es die Kehle zu.
Zehn Monate.
Zehn Monate lang hatte sie Böden gewischt, Brot mit Tee gegessen, im Bus stehend gefahren.
Sie war eingeschlafen, ohne sich auszuziehen, weil ihr keine Kraft geblieben war.
Und nun bot ihr dieser Mensch ihr Leben zurück an.
— Ich bin einverstanden, presste sie hervor.
— Ich bin einverstanden.
Der Scheich nickte:
— Kommen Sie morgen ins Hotel.
Wir besprechen die Einzelheiten.
Sie setzte sich in den Bus.
Fuhr nach Hause.
Stieg in den vierten Stock hinauf.
Setzte sich aufs Bett und weinte.
Lautlos, damit die Zimmernachbarin nichts hörte.
Zwei Tage später kam eine SMS von Wassili Sergejewitsch: „Natalja, komm vorbei, wir müssen reden. Dringend.“
Sie kam.
In einem neuen Kostüm, das sie sich von dem Vorschuss des Scheichs gekauft hatte.
Der Wachmann erkannte sie nicht sofort:
— Natalja?
— Hallo, Michalytsch.
Lass mich durch.
Sekretärin Olga riss die Augen auf:
— Hast du etwa geheiratet?
— Ich bin wegen der Arbeit hier.
Zum Direktor.
— Er hat dir… na ja… gesagt, man soll dich durchlassen.
Natalja betrat das Büro.
Wassili Sergejewitsch saß an seinem Schreibtisch.
Das Gesicht aufgedunsen, dunkle Ringe unter den Augen.
— Setz dich.
— Ich bleibe stehen.
Er schwieg eine Weile.
Rieb sich den Nasenrücken.
— Aus Moskau haben sie angerufen.
Dein Scheich hat eine Beschwerde geschrieben.
Er hat erzählt, wie wir beide mit dem Dolmetscher versucht haben, ihn übers Ohr zu hauen.
Jetzt stehe ich vor der Entlassung.
Am Montag werde ich vorgeladen.
Natalja schwieg.
In ihr brannte alles, aber ihr Blick blieb ruhig.
— Du musst verstehen, ich habe das nicht aus Bosheit getan, fuhr Wassili Sergejewitsch fort.
— Der Plan brannte uns unter den Fingern.
Die Vorgesetzten machten Druck.
Wir mussten die Partie verkaufen.
Irgendwie eben.
— Mit Betrug.
— Na ja… ein bisschen beschönigen… das machen doch alle…
— Sie haben mir zehn Monate lang einen Hungerlohn bezahlt, sagte Natalja leise.
— Ich habe zwölf Stunden am Tag gearbeitet.
Ich habe Ihr Büro geputzt.
Ich habe Ihre Toiletten geschrubbt.
Und Sie wollten an einem alten Mann verdienen, der Ihnen vertraut hat.
Der Direktor schwieg.
— Ich hätte auch lügen können, fuhr Natalja fort.
Ich hätte schweigen können.
Meine Arbeit nicht verlieren müssen.
Aber ich konnte es nicht.
Sie aber konnten es.
Dann leben Sie jetzt damit.
Sie drehte sich um und ging hinaus.
An der Treppe stand der Dolmetscher.
Ohne Jackett, in einem zerknitterten Hemd.
— Natalja, hallo…
— Hallo.
— Ich habe gehört, du hast jetzt was erreicht.
Gut gemacht.
Und ich… mich nimmt jetzt keiner mehr.
Sie sagen, ich hätte meinen Ruf ruiniert.
Sie blieb stehen:
— Und was hast du erwartet?
— Na ja, ich dachte… ich verdiene mir ein bisschen was dazu… ich hätte nicht gedacht, dass das alles so ernst endet…
— Du hast einen Kunden für Geld belogen.
Das ist ernst.
Der junge Mann senkte den Kopf.
Natalja ging an ihm vorbei.
Am Abend saß sie in der Küche.
Auf dem Tisch lag der Vertrag mit dem Scheich.
Das Gehalt.
Natalja sah auf die Zahlen und rechnete nach.
Noch ein Monat — und sie würde den Kredit vollständig abbezahlen.
Das Telefon vibrierte.
Eine SMS von Olga, der Sekretärin: „Wassili Sergejewitsch wurde entlassen. Heute. Sie haben nicht bis Montag gewartet. Sie sind aus Moskau gekommen und haben ihn sofort abgerechnet. Man sagt, dein Scheich habe nicht nur eine Beschwerde geschrieben, sondern auch einen Brief an Partner in der ganzen Region geschickt. Jetzt will niemand mehr mit unserer Fabrik Geschäfte machen.“
Natalja las die Nachricht zweimal.
Stand auf.
Ging zum Fenster.
Zehn Monate lang hatte sie alles ertragen.
Zehn Monate lang hatte sie gedacht, das würde für immer so bleiben.
Dass sie niemand sei.
Dass ihr Platz darin bestehe, Böden zu wischen und zu schweigen.
Und dann reichte eine einzige Minute.
Ein einziger Satz.
Damit sich alles änderte.
Sie öffnete den Schrank.
Holte ihren alten blauen Kittel heraus.
Genau den, in dem sie die Böden geschrubbt hatte.
Abgetragen, mit Chlorflecken am Ärmel.
Natalja sah ihn an.
Dann faltete sie ihn sorgfältig zusammen und legte ihn in eine Kiste auf dem Schrank.
Sie würde ihn nie wieder brauchen.
Morgen ist das erste Treffen mit den Partnern.
Der erste Vertrag.
Der erste Tag in der neuen Arbeit.
Nicht, weil sie Glück gehabt hätte.
Nicht, weil das Schicksal Mitleid gehabt hätte.
Sondern weil sie nicht geschwiegen hat, als Gemeinheit und Betrug geschahen.
